I’m the Doctor (Doctor Who, BBC)

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9844 Allá por 1963, cuando la carrera espacial comenzaba y el universo aún tenía el halo de misterio de lo inexplorado, la BBC inició el rodaje y emisión de una serie de ciencia-ficción sobre un Señor del Tiempo, un ser capaz de viajar a épocas remotas y también al futuro, o a algunos de los futuros posible (con estas cosas hay que tener cuidadín, ya sabéis). <img class="alignleft" src="http://www.thefilmstore.com/acatalog/PP31497.jpg" alt="http://www.thefilmstore.com/acatalog/PP31497.jpg" height="360" width="240"> El personaje, que siempre se presentaba con El Doctor, pronto contó con un acompañante humano en sus viajes temporales, alguien que le daba otra perspectiva, la de una raza con fecha de caducidad para la cual el tiempo es algo a la vez sagrado, asfixiante e inaprensible. Así nació Doctor Who, todo un icono de la cultura británica, que durante 25 años (que se dice pronto!!!) supuso el primer contacto de muchos niños con la ciencia ficción, la fantasía y también el terror. La nave TARDIS (Time And Relative Dimension(s) In Space) camuflada de cabina de teléfono para emergencias, los malvados Daleks, o el archivillano The Master (un Señor del Tiempo renegado que destruyó su propia raza) forman parte ya de la cultura popular en UK, y del imaginario colectivo de los millones de seguidores que la serie tiene por todo el mundo. Tras terminar su emisión en 1989, en 2005 la BBC retomó el proyecto.La expectación fue tan descomunal que las tomas eran enviadas bajo el anagrama “Torchwood” para evitar que fueran interceptadas y copiadas. Curiosamente, con el tiempo, Torchwood se convirtió en un lugar “real” de la serie, una especie de sede para el estudio de fenómenos paranormales en algún lugar de Gales. Algunas cosas como la TARDIS o los increíblemente cutres (para el siglo XXI) Daleks no han cambiado. Otras sí. Como el aspecto del Doctor, que ha sido interpretado por Christopher Ecclestone y por David Tennant (magistralmente!!!). O como su relación con su compañera de viajes, Rose Tyler, interpretada por Billie Piper, una cockney de los años 90. Quizás éste ha sido para mí el gran cambio del nuevo Doctor Who: su implicación personal (personal es una forma de hablar, claro…) con Rose. Cómo sus sentimientos (¿?) han ido cambiando. Cómo la distancia que siempre ha mantenido respecto a los acontecimientos, propia de su especie, ha dejado paso a un dolor profundo cada vez que él y Rose se han dicho adiós (que han sido unas pocas de veces, no os creáis…) En fin, no me puedo resistir a dejaros un vídeo, creado por un fan de la serie, donde recopila algunos de esos adioses, incluído el último y definitivo. Porque, en efecto, las cosas no acaban bien para el Doctor y Rose. Pero para eso, y para todo lo demás, siempre nos queda Cole Porter y Ev’ry Time We Say Goodbye. <object style="border: 0pt none ; margin: 0pt; background: transparent none repeat scroll 0% 0%; -moz-background-clip: -moz-initial; -moz-background-origin: -moz-initial; -moz-background-inline-policy: -moz-initial;" height="344" width="425"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/v3ttbXP94kg&hl=es&fs=1&"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/v3ttbXP94kg&hl=es&fs=1&" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" height="344" width="425"></embed></object> Otro día os pongo la letra… que es que ahora se me ha metido algo en el ojo…

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1 I’m the Doctor (Doctor Who, BBC)

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9844 <div class="storycontent"> <div class="snap_preview"><a href="http://images.google.es/imgres?imgurl=http://i17.tinypic.com/4zon2nl.jpg&imgrefurl=http://thebeatlescollectorbolivia.blogspot.com/2008/08/beatles-dts-51.html&usg=__vuUbhUKlxGtDG6_45V9gjFzhXVc=&h=600&w=600&sz=153&hl=es&start=5&sig2=79yfyhz8weOAGKkNW5ydHw&um=1&tbnid=z8W9thycHEhzpM:&tbnh=135&tbnw=135&prev=/images%3Fq%3Drevolver%2Bbeatles%26hl%3Des%26client%3Dfirefox-a%26rls%3Dorg.mozilla:es-ES:official%26sa%3DG%26um%3D1&ei=x9UTStSNO8iO_Qahoom7Dw"><img class="alignleft" style="border: 1px solid ;" src="http://tbn1.google.com/images?q=tbn:z8W9thycHEhzpM:http://i17.tinypic.com/4zon2nl.jpg" alt="" height="135" width="135"></a> Hubo un tiempo en que tener un disco significaba algo. En mi caso, significaba la volatilización de mis ingresos. Los primeros discos que me compré eran LPs, y su precio fue pagado con un esfuerzo titánico a base de darle clases particulares a mi hermana. No os lo toméis con ligereza, no conocéis a mi hermana. Casi todos eran de música clásica, pero también vienen de entonces los discos de The Beatles, salvo A hard day’s night y Revolver, que ya estaban en casa de mis padres. Las contadas ocasiones en las que vuelvo a esa casa, una extraña fuerza magnética me arrastra inevitablemente a la estantería donde están, todavía, aquellos objetos de deseo. Los mismo que en su día atesoré con cuidado infinito y escudriñé con esa precisión reservada a los coleccionistas vocacionales. Cada cara de la portada de Sargent Pepper’s…, cada detalle de Abbey Road, cada rugosidad del White Album. Luego cambié de residencia, y de fuente de ingresos. Las sufridas clases a mi hermana dejaron paso a la mendicidad orgullosa de la Tuna del Bosco y las partidas nocturnas de póker. Sin embargo, los gastos permanecían esencialmente invariantes. Únicamente la interacción me hizo ampliar muchísimo mi espectro musical. Llegaron The Police, Alan Parsons Project, Electric Light Orchestra, Crowded House, Led Zeppelin,… y con ellos aumentaron las opciones de elegir a la hora de adquirir discos. También llegó entonces el CD, con su precio exorbitante propio de toda nueva tecnología. Y el vivir en una gran ciudad me permitió también acceder a establecimientos especializados. Las tiendas donde podías encontrar cualquier disco eran un lugar casi mitológico, unos Campos Elíseos que sin embargo estaban marcados por la impotencia surgida de la imposibilidad física (y económica) de llevártelo TODO. Debo de haber sido uno de los pocos jugadores compulsivos de póker cuya única motivación era comprar discos. Menos mal que se me daba bien. <a href="http://images.google.es/imgres?imgurl=http://www.homotron.net/images/homotron/Police-album-synchronicity.jpg&imgrefurl=http://www.homotron.net/2008/06/homotron_deal_of_the_day_polic.html&usg=__g2JTAzom7wEhUcepL6aOhZr3UzI=&h=500&w=500&sz=211&hl=es&start=1&sig2=t6CWaRP4do1viCJKhj7rJA&um=1&tbnid=f1InYRd4Yros8M:&tbnh=130&tbnw=130&prev=/images%3Fq%3Dsynchronicity%26hl%3Des%26client%3Dfirefox-a%26rls%3Dorg.mozilla:es-ES:official%26sa%3DG%26um%3D1&ei=GNYTSq3gJ4qS_QbdwuywDw"><img class="alignright" style="border: 1px solid ;" src="http://tbn3.google.com/images?q=tbn:f1InYRd4Yros8M:http://www.homotron.net/images/homotron/Police-album-synchronicity.jpg" alt="" height="130" width="130"></a> Efectivamente, había algo de arqueología en aquella compulsión. Como el niño que busca el cromo imposible del jugador de fútbol que necesita para completar el álbum. De arqueología, pero también de riesgo y de elección. Riesgo con cada un nuevo grupo que suponía, para empezar, un desembolso importante. ¿Puedo prescindir de un disco de The Police por estos notas a los que he escuchado en la radio? Vale, la canción mola pero… ¿todo el disco? Al menos el riesgo era compartido, gracias la generosidad del P2P jurásico que suponían las grabaciones que te pasaban los amigos. Y también, sobre todo, elección. Elección porque los recursos eran muy limitados en comparación con los objetivos. En mi caso, el obejtivo era prácticamente todo el semisótano de Sevilla Rock. Aquélla era la zona de las cassettes, que ofrecían un precio razonable y la hermosa imperfección de lo analógico. Me costó aceptar el CD. Siempre me pasa. Se requería madurez, se requería tener las ideas claras o al menos aclararlas allí mismo, ante el apremio de la disyuntiva. Y después aún quedaba el calvario de la cola para pagar, rumiando tu decisión, reflexionando hasta el infinito si habías tomado la decisión acertada. Al final casi pagabas agradecido, sabiendo que aquello lo convertía en irrevocable. Y lo irrevocable siempre es sencillo de asumir, al menos para mí. <a href="http://images.google.es/imgres?imgurl=http://denegro.com/blog/img/20070220-definitely-maybe.jpg&imgrefurl=http://denegro.com/2007/02/oasis-%25C2%25B7-definitely-maybe/&usg=__GNJJqGlhiGahRlWn5UQrSsKNFrQ=&h=500&w=500&sz=65&hl=es&start=1&sig2=xnUYtRTp13zm3zJqiRLgsw&um=1&tbnid=lUkvvU_H7HsYSM:&tbnh=130&tbnw=130&prev=/images%3Fq%3Ddefinitely%2Bmaybe%26hl%3Des%26client%3Dfirefox-a%26rls%3Dorg.mozilla:es-ES:official%26sa%3DN%26um%3D1&ei=GtUTSvC5Ls6Z_Ab5o4ilDw"><img class="alignleft" style="border: 1px solid ;" src="http://tbn3.google.com/images?q=tbn:lUkvvU_H7HsYSM:http://denegro.com/blog/img/20070220-definitely-maybe.jpg" alt="" height="130" width="130"></a> Luego, como recordaba Klaus, llegaron las series medias, que facilitaron el proceso de elección, aunque TODO seguía siendo demasiado. Y finalmente el mp3 y el eMule relegaron la arqueología sentimental al rincón de los recuerdos. Sevilla Rock cerró sus puertas, y en el semisótano de las cassettes ahora puedes encontrar oportunidades increíbles en ropa de la temporada pasada en una de esas tiendas de El Corte Inglés que no se llaman El Corte Inglés. Pero no engañan a nadie. Y menos a un buscador de tesoros avezado. Mi disco duro tiene mucha música, pero me alegra decir que la he escuchado toda, o casi toda. Y no seré yo quien niegue la maravilla que supone tener toda la discografía de uno de tus grupos favoritos a un click (y unas horas) de distancia. Sobre todo porque siempre hay alguien aún más freak que tú que tiene la delicadeza de incluir, en el mismo zip, no sólo la discografía oficial, sino todos los directos, bootlegs, actuaciones en la BBC y material inédito que haya. <a href="http://images.google.es/imgres?imgurl=http://ecjscl.files.wordpress.com/2009/04/miles-davis-kind-of-blue.jpg&imgrefurl=http://ecjscl.wordpress.com/2009/04/22/&usg=__2LeCLzZlPA-Fzs-aLADjxfjtHRg=&h=600&w=600&sz=24&hl=es&start=1&sig2=y0gCX2VYvlRkIfyQPzmj9A&um=1&tbnid=iB2AQfYeg8N8gM:&tbnh=135&tbnw=135&prev=/images%3Fq%3Dkind%2Bof%2Bblue%26hl%3Des%26client%3Dfirefox-a%26rls%3Dorg.mozilla:es-ES:official%26sa%3DG%26um%3D1&ei=bdUTSq-PCoPE_Qaam72iDw"><img class="alignright" style="border: 1px solid ;" src="http://tbn0.google.com/images?q=tbn%3AiB2AQfYeg8N8gM%3Ahttp%3A%2F%2Fecjscl.files.wordpress.com%2F2009%2F04%2Fmiles-davis-kind-of-blue.jpg&w=135&h=135" alt="" height="135" width="135"></a> Pero, a veces, aún paso por el desierto de ilusiones que fueron un día mis tiendas de discos favoritas y siento la calle vacía. Y cuando voy a la FNAC puedo pasar horas recorriendo los estantes, mirando, catalogando, calibrando. Como si el riesgo y la decisión ya me hubiesen enganchado de por vida. Y sí, a veces aún compro discos. La última vez cayeron Definitely Maybe (que ya me había bajado) y Kind Of Blue. Supongo que no puedo evitarlo. Soy un sentimiental. </div></div>

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1 Nostalgia de la arqueología

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9844 A veces me preguntas si no echo de menos los colores. Y la verdad es que no. Ya son solamente un recuerdo difuso de la infancia. Me gustaría percibirlos, claro. Debe ser bonito, o al menos interesante. Pero no los echo de menos, como la gente normal no echa de menos la gravedad cero. Algo así, supongo. Puedo experimentar muchas cosas, cosas para las cuales la mayoría están cegados, cegados por las imágenes. Puedo notar la primavera en el perfume del aire, en la temperatura de las hojas de las plantas del balcón, en la melodía de la lluvia, que es completamente distinta a la del invierno, o a la del otoño. En que la habitación está más caliente cuando despierto, y en que los tomates saben de otra forma. Puedo saber el estado de ánimo de la gente, sobre todo de la gente que conozco bien, como tú. Por sus pequeñas modulaciones de voz, por el sudor en las palmas de sus manos, por el eco de sus pasos o por lo rápido que se beben el agua. Pero hay algo... hay algo que se me escapa, vida mía. Cuando tú y yo somos uno, cuando estoy dentro de ti y puedo notar tu respiración agitada, tu piel temblorosa y tu abrazo, que se cierra en torno a mí como un cepo. Cuando te entregas por completo... entonces sólo puedo adivinar en ti una belleza especial, pura, perfecta. Y no me bastan tu roce, tus suspiros ni tu lengua. Y lo cierto es que probablemente tampoco me bastaría con tu imagen. Pero yo daría cualquier cosa, cualquier cosa, por poder abrir los ojos en ese preciso instante. Y mirarte. <hr size="2" width="100%"> Esta semana he salido de mi retiro para volver a unirme a mis antiguos amigos del Club de los Jueves. La ocasión bien lo merecía, porque Carmen Guardón, a sugerecia de Ghloria, ha propuesto que escribamos sobre las enfermedades de la vista, especialmente las degenerativas, con el tema "VIVIR DESENFOCADOS". Así que, aunque ando un poco fuera de onda por falta de ideas, tiempo y energía, el tema ha obrado el milagro de inspirarme este breve relato. Y si queréis más relatos, con diferentes puntos de vista: BANDAMA: <a href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/bandama4" title="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/bandama4" id=link_0>http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/bandama4</a> BLOODY: <a href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/gmonteliu" title="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/gmonteliu" id=link_1>http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/gmonteliu </a> CRARIZA: <a href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/crariza" title="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/crariza" id=link_2>http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/crariza </a> CRGUARDDON: <a href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/crguarddon" title="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/crguarddon" id=link_3>http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/crguarddon</a> ELEFANTEFOR: <a href="http://lacomunidad.elpais.com/elefantefor" title="http://lacomunidad.elpais.com/elefantefor" id=link_4>http://lacomunidad.elpais.com/elefantefor</a> KARMEN-JT: <a href="http://lacomunidad.elpais.com/elefantefor" title="http://lacomunidad.elpais.com/elefantefor" id=link_5>http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/karmen-jt</a> LOUIS DARVAL: <a href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/blackdragon" title="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/blackdragon" id=link_6>http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/blackdragon </a> <a href="PSIQUI: http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/psiquiatradefamilia" title="PSIQUI: http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/psiquiatradefamilia" id=link_7>PSIQUI: http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/psiquiatradefamilia </a> QUADROPHENIA: <a href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/quadrophenia" title="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/quadrophenia" id=link_8>http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/quadrophenia </a> UN ESPAÑOL MAS: <a href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/un-espanol-mas" title="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/un-espanol-mas" id=link_9>http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/un-espanol-mas </a> XARBET: <a href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/f-menorca" title="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/f-menorca" id=link_10>http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/f-menorca</a>

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1 El club de los jueves: Los colores, la primavera y tú

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9844 - Así que vienes por lo de la promoción. - Me mira desde lo alto de la montaña de músculos en que se ha convertido su cuerpo, sin duda por la ingesta de algún producto altamente tóxico. Sonríe intentando ser amable mientras mira el vale arrancado de las Páginas Amarillas. - Ajá. He decidido ponerme en forma. Ya sabes, propósito de Año Nuevo... - Eh... Estamos en junio... - Pues eso, ya va siendo hora, no? Cabecea ligeramente mientras cierra la boca como si intentara desesperadamente no hablar. Le cuesta pillarlo. Creo que va a ser divertido. Eso espero, como me haya dado el paseo hasta aquí para nada... Al cabo de un rato decide dejarlo correr. - Bueno, a ver, con tu complexión... digamos... ancha... - Me estás llamando gordo? - Eh... no, no hombre, yo no... - Porque lo estoy, vamos. Es obvio, no? Vamos, que ya era así en el cole... - Eh... bueno, un poco quizá. - O sea, que me estabas llamando gordo. - Bueno... Dejo que pasen unos segundos. El hombre de goma recorre el mostrador con la vista buscando en vano algo en lo que fijar la vista y que haga pasar el tiempo más rápido. Cuando decido que es suficiente prosigo. - Eso, que hablábamos que con mi complexión... Su suspiro de alivio se puede oír en Alaska. Vuelve la sonrisa. La que dice "Soy un tío simpático". Confíate, di que sí... - Pues que necesitas primero definir. Y para eso, lo mejor son los ejercicios aeróbicos. - Vale. Tengo una duda... - Dime, dime - Su cara no deja lugar a dudas de lo que le pasa por la mente "Estás en mi terreno, gordito..." - Aeróbico va con o sin h? - Eh... cómo? - Es para escribirlo correctamente en mi diario... - Pues... sin h... Creo... Bueno, si eso, luego te lo miro y te comento, vale? Mirada suplicante. Por favor di que sí, di que sí... - Sí, claro, hombre... - Bueno, si quieres podemos también darte asesoramiento nutricional. Oh, dios mío... creo que voy a tener un orgasmo... - EN SERIO??? Tú me asesorarías??? Intenta quitarse importancia, en plan "Hombre, como se ve, yo estoy más que cualificado"... Dios, se me ocurren tantas cosas... Vamos a dejarlo, vamos a dejarlo que tendré que tirar de algo para rellenar la conversación la próxima vez que venga. Venga, RESET. - Mira, mejor, otro día... - Vale, quieres que te muestre las instalaciones? - Eh... no, pero si me enseñas el gimnasio... Por un momento creo que me he pasado y que me va a hostiar. Pero no, se ha vuelto a quedar perplejo. Joder, yo pago esta matrícula, pero como hay dios... Esto no se puede desaprovechar. En la sala de las máquinas, mientras mi cicerone se explaya en describirme la acción de ciertos ejercicios sobre grupos musculares que no estoy muy seguro que sepa deletrear, decido desconectar y realizar algo de trabajo de campo antropológico. Así constato varios hechos: 1) Todas las tías que vienen a este gimnasio, o al menos las que están aquí en este preciso instante, están buenísimas. Igual soy yo... pero para mí que no. 2) Ninguna me mira. Pero es que ni por error. No es que me sorprenda. En realidad... en realidad, es la historia de mi vida. 3) El aparato más importante de todo el gimnasio es, de largo, el espejo gigante. Parece existir una relación directa entre la musculación y el número de horas que se pasan delante del espejo. Igual es que no me miro lo suficiente al espejo, va a ser eso. 4) Las bromas que tienen más éxito, pero de largo, son las relacionadas con el gimnasio. Un poco en plan "Club de la Comedia", pero monotemático. Muy muy monotemático. Mucho. 5) División excluyente de roles: Los hombres gastan bromas, las mujeres se ríen. Yo soy gracioso. O eso creo. Sin embargo, no estoy seguro de que apreciaran mi humor. Quizás porque me miro poco al espejo. No puedo dejar de pensar si les caería mejor si fuese más... más como ellos. - Entonces, qué me dices? Te apuntas al mes gratis? Tiene la mirada ansiosa de los perros chicos. En fin... - Sí, claro, hombre, claro... está genial esto... - Vale, te tomo los datos personales. - Sssssssssss, venga. Pero trátame con cariño, eh? Que es mi primera vez... - Cómo? - Ah, el pánico en la mirada... me encanta!!! - No, que qué quieres saber... - Ah, sí... Nombre? - Heriberto. - Eh... Heriberto? - Sí. No tiene escapatoria, tiene que escribir mi (supuesto) nombre delante mía. - Tenéis algo que prohíba matricularse a los Heribertos? - No, no... es que... he olvidado una cosa... te importa rellenarlo a ti? Jejeje... es que el jefe... que... Hummm... buenos reflejos, sí señor... Venga, te lo has ganado. Cojo el boli y la ficha y la lleno de datos inventados. Salvo la dirección y el teléfono, que son los de mi ex-vecino, el cabrón que tenía al perro ladrando todas las putas noches y me hizo dejar el piso de mi vida. Dejar sus datos por ahí ya es una costumbre. Se la he dado a media docena de comerciales de tarjetas de crédito, a los testigos de Jehová, y a los fulanos esos de la multipropiedad. Salgo del gimnasio con la sonrisa puesta. Miro el móvil y lo quito del modo silencio. Nada. Ni llamadas ni SMS. Subo a casa. Los niños están hoy con su madre y con su novio, el Señor Profidén. De escándalo. Toda la casa para mí. Enciendo el ordenador. A ver el correo... Nombre, contraseña. Recibidos. Nada. Bueno... habrá que pensar en qué ceno... en fin, sólo son las 8. Me voy al cine? Uf, qué pereza... y además solo... Bueno, puedo llamar a alguien, seguramente alguien se apuntará... Seguro que he quitado el modo silencio? A ver... sí, lo había quitado. Anda que si me llaman y no me entero... Me siento frente al ordenador de nuevo. Pulso Recibidos. Nada.

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1 Relato: Primer mes gratis

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9844 <div class="storycontent"> <div class="snap_preview">Aún la amabas? Me ha preguntado el joven gascón. Su mirada lo dice todo, está hecha de dolor, vergüenza y arrepentimiento. Al fin y al cabo, él cayó bajo tu influjo y tú mataste a la mujer que amaba. Así que le he dicho lo que necesitaba oír. Por encima de todo, amo a Francia. Él me ha mirado con orgullo, como los niños miran a su padre cuando es el hombre más diestro, más fuerte, más sabio. Como tantas veces he soñado que nos miraba nuestro hijo. El que nunca tuvimos. El chapoteo del bote es hipnótico. Miro las aguas negras, pero no veo este río, que me aleja de ti para siempre. Veo La Fère en primavera. Han pasado casi diez años. Aunque si medimos el tiempo en vidas, entonces han pasado cientos. Veo las fiestas campestres. Te veo a ti, con las guirnaldas de flores que tanto te gustaban, sonriendo para avergonzar al sol de mayo. Entonces toda mi vida cobraba sentido con sólo mirarte, con rozar tu mano, con verte danzar. Fueron los años más maravillosos pero también los más devastadores de mi vida. Ahora sé que nunca seré feliz, porque nunca lo podré ser como entonces. Es curioso, tú pensaste que me habías dado muerte, nunca supiste que el veneno no terminó de hacer su trabajo. Y lo cierto es que Olivier, el Olivier que te llevó al altar y te juró amor eterno, murió ese día. Mi corazón siguió latiendo, eso es cierto. Mis piernas siguieron sosteniendo la misma carcasa, ahora vacía de alma. Mis pulmones continuaron aceptando el aire como se acepta una limosna. Pero yo decidí poner fin a esa anomalía que era mi vida. Partí a la guerra, a cualquier guerra. Y no como podría haberlo hecho, como miembro de la nobleza, al mando de un regimiento. No, yo buscaba las balas de cañón, los arcabuces, las espadas del enemigo. Por eso me hice mosquetero. Por eso languidecí en las trincheras del Milanesado, de Aachen, de Luxemburgo, rogando a Dios por una muerte rápida que apartara para siempre de mí el eterno dolor de tu recuerdo. Ahora que nos hemos despedido para siempre… ahora no sé cómo debo sentirme. Qué me queda? De qué está hecha mi vida? Todos estos años tratando de morir para olvidarte… y bebiendo para recordarte. Para recordarte tal y como te amé, para difuminar en mi memoria los contornos precisos de tu maldad, de tu desprecio, de tu frialdad. Resulta gracioso porque, de todos los hombres que has tenido después, pobres diablos, he pensado lo mismo. Estoy seguro de que todas esas vidas sacrificadas en el altar de tu terrible belleza, sin excepción, han abrazado la muerte con la absoluta certeza de que sólo a ellos te entregaste de verdad, que sólo ellos lograron tocar tu alma y ver en ti la candidez y la pureza de la que estabas hecha. Sin embargo, esta noche, cuando el frío y la humedad me atenazan como un día lo hizo tu beso, necesito aferrarme a la ilusión de que un día me amaste. De que un día te entregaste a mí porque quisiste ser mía para siempre, al menos en ese instante. Porque después de las traiciones que has cometido, de la sangre que has vertido, después de que me hayas condenado a la infelicidad eterna, después incluso de haberte dado muerte esta noche, más me vale enfrentarme a la realidad y aceptar lo inevitable. Que Dios me perdone, Charlotte… te sigo amando. Éste es mi pequeño homenaje a Alejandro Dumas, el hombre que llenó mi adolescencia de sueños y aventuras, ahora que se cumplen 165 años del comienzo de la publicación de “Los Tres Mosqueteros”. Una instanténea (muy libre) de ese personaje fascinante, al menos para mí, que es Athos; y su desdichada historia de amor, traición y muerte con la mujer que después fue conocida como Milady de Winter. </div></div>

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1 Relato: Au revoir

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9844 <div class="storycontent"> <div class="snap_preview">El inspector tomaba nota de todo en su bloc, con una letra puntiaguda y preciosista. Al chef le recordó a la letra de su profesora de octavo. Doña Alicia. Qué fea era doña Alicia. Tras el cuestionario habitual, el inspector se quitó ceremoniosamente las gafas y se introdujo la patilla derecha en la boca, en un gesto que el chef encontró particularmente desagradable. - Joven, ¿sabes cuántos años llevo de inspector para la Guía? El chef negó con la cabeza. - Más de los que usted tiene. - Sonrió con gesto cómplice. - Y créame si le digo que nunca me había encontrado con un desafío semejante. Silencio. El inspector parecía vagamente incómodo ante la pregunta que iba a realizar. - ¿Me puede explicar la receta de las coquilles líquidas? El chef sonrió con condescendencia. - Oh, eso… es muy simple, en realidad. Es una deconstrucción del concepto clásico de croqueta. Sustituimos la bechamel con pollo por una gelatina de perdiz enriquecida con caldo de pato. Le damos la forma de coquille con dos cucharas y la recubrimos con huevo batido y un poco de aglomerante para mejorar la consistencia. Finalmente se pasa por pan rallado con hierbas provenzales y se sumerge en aceite, a 180 grados durante exactamente un minuto y treinta y seis segundos. En ese tiempo la gelatina se licua y el exterior se endurece, dando lugar a una croqueta líquida. El inspector meneó la cabeza. - No me lo está diciendo usted todo, amigo mío… Conozco todas esas técnicas… pero en el interior de las coquilles hay algo… algo que no acierto a distinguir, que tiene una consistencia cremosa, diferente por completo de la de la gelatina líquida… pensé que era sal maldon, o sal rosada, pero no… no estoy seguro… Las cejas del inspector mostraban una anhelante expectación. El chef finalmente afirmó con contundencia. - Pues sí… es un tipo de sal del Himalaya que me traen expresamente… le ruego que trate esto con la confidencialidad debida… El inspector se sacó la patilla de la boca y realizó un gesto vago y amplio. - Pues tiene usted que darme el nombre de su proveedor. Le parecerá una… una locura. Pero cuando probé la primera, me asaltó un recuerdo, un recuerdo de mi adolescencia, que hacía mucho que no… Y luego, simplemente desapareció y yo… en fin… Al chef no le parecía una locura, en absoluto. Pero no dijo nada. El inspector tras perder la mirada en un punto lejano, o todo lo lejano que podía ser en aquel salón, prosiguió: - Y ya que hablamos de confidencialidad, usted trate también con la debida lo que voy a decirle… Puede dar por asignada la tercera estrella de su establecimiento. Muchas felicidades. Un licor y una despedida después el chef se encaminó a su estudio con paso cansado. Se sentó en su silla de trabajo y marcó un número en su móvil. - Sí… Sí, cielo, aquí sigo con el inspector… Sí, yo creo que muy bien, pero no lo quiero decir muy fuerte. Ahora vamos a tomarnos unos licores, a ver si le saco algo en limpio… Vale, claro, no te preocupes, no voy a coger el coche. Me quedo a dormir aquí, sí… Ya, yo también te voy a echar de menos, pero… claaaaaaaro, claro. Bueno, pues me vuelvo con el inspector… Sí, y yo a ti. Buenas noches, buenas noches. El chef miró el sofá cama, en la pared opuesta del estudio. El lugar donde había pasado más de la mitad de las noches últimamente. Tras unos segundos, decidió esperar un poco antes de irse a dormir y se volvió hacia la mesa de estudio. De entre los cientos de libros de cocina que atiborraban las estanterías escogió un álbum de fotos. Paseó la mirada por los rostros cambiantes de un bebé que se convirtió en un niño sin dejar de sonreír de una forma que los adultos olvidan. Un niño grande, fuerte, lleno de vida. De pronto, como si de un péndulo se tratara, el niño volvía, muy despacio, a convertirse en una criatura débil e indefensa. Su cuerpo menguaba, su pelo desaparecía gradualmente,… sólo su sonrisa permanecía inalterada. Las fotos en el jardín de una casa rural dieron paso a una habitación de hospital, luego a una estancia esterilizada, y de nuevo a casa, en un viaje sin retorno. El chef notó la inconfundible sensación de las lágrimas abrasando sus ojos y alargó la mano hacia los pequeños recipientes que tenía específicamente preparados. Cuando hubo llenado diecisiete de ellos los guardó en la pequeña cámara criogenizadora, cerró el álbum y se dirigió hacia el sofá, a intentar dormir. Probablemente en vano. </div></div>

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1 La tercera estrella

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9844 Vamos a dejarlo claro. Yo no padezco un trastorno obsesivo compulsivo, simplemente una cama que esté deshecha o una que esté mal abierta me parecen un ejercicio intolerable de asimetría. Por eso cuando Lennon me despierta cantando "Sexy Sadie", lo primero que hago es echar del edredón a Leia y a Obi-Wan, que muestran su desacuerdo maullando con indignación. Después me sitúo, con la referencia del cabecero, en el centro exacto de la cama. Estiro la sábana, aprovechando mi posición de privilegio. Lo hago concienzudamente, eliminando cualquier vestigio de arruga. A continuación repito el proceso con el edredón. En cierto sentido es más fácil porque se arruga menos. Pero también es más complicado, porque no se debe alterar el estado de equilibrio de la sábana. Eso es importante. Me ha llevado años perfeccionarlo, pero ahora soy un consumado maestro. Es el momento de una operación extraordinariamente sutil: el doblado. Como es obvio para cualquiera, la sábana y el edredón deben doblarse en tres. Claro. Y si se quiere que los tres dobleces sean iguales hace falta tener, de nuevo, una referencia inequívoca. En mi caso, sitúo la unión de los temporales contra el cabecero y, en esa postura precisa, el primer doblez debe hacerse tres dedos (tres dedos de los míos, cabría apuntar) por encima del borde superior de mi ombligo. A continuación el segundo doblez, y no hay mayor satisfacción que comprobar, día tras día, como el límite entre los dobleces primero y segundo coincide con el final del colchón. Una vez hecho esto, me dispongo a realizar mis estiramientos. Primero el cuello, en los tres planos de rotación. Luego entrelazo mis manos tras la espalda y estiro los dorsales. Estiro tríceps y trapecio pasando los brazos bajo el cuello y tras la nuca, respectivamente. Después estiro los abdominales inferiores y superiores y llego a mi momento favorito: los abdominales oblicuos. La mayoría de la gente desconoce lo importante que es estirar bien los abdominales oblicuos, y es una lástima. Yo tengo en mi cuarto un espejo de cuerpo entero, adquirido únicamente con el fin de realizar bien este ejercicio. Abriendo las piernas, inclinando el tronco y estirando un brazo por encima de la cabeza, de forma que desde la mano hasta el pie haya una línea recta. Tiene que ser perfecta, perfecta o el estiramiento deja de ser una ceremonia de la geometría para convertirse en un sucio e irregular ejercicio. Después estiro sartorio, cuadríceps, gemelos y abductores. Los abductores lo último, por motivos obvios. Y ya estoy listo. Listo para mi ducha fría de la mañana. En total, abrir la cama adecuadamente y estirar, nueve minutos. O así ha sido hasta hoy. Esta mañana Obi-Wan y Leia no estaban en el edredón, vagamente recelosos como corresponde. Y cuando ha sonado "Sexy Sadie", ella me ha acariciado la nuca, me ha llevado hasta su boca y nos hemos besado. Nos hemos besado durante nueve minutos y cuarenta y cinco segundos. Lo sé porque a Lennon le ha dado tiempo de cantar la canción tres veces. Ha sido un beso tierno, húmedo, relajado, inquisitivo y cómplice. Me he visto forzado, obviamente, a renunciar a mis estiramientos. Y también a abrir la cama, porque cuando hemos terminado se ha dado la vuelta, no sin antes decirme: "Debes saber que te amo. Y que me quedo en la cama." Cuando me dirigía hacia el baño he visto su imagen en el espejo. Y, siendo honesto, he de reconocer que me ha faltado poco para volver a la cama, a sugerirle que se colocase mejor en el centro del colchón, a ser posible con una postura menos desgarbada. Pero lo he dejado pasar. Al menos por hoy. Hoy encuentro cierta belleza en la asimetría. En la suya, claro. <hr size="2" width="100%"> Esta semana me tocaba a mí escoger tema para el club, y les he pedido a mis colegas que escribiesen de lo que quisieran, pero mencionando alguna canción de The Beatles. Así que noches de días complicados, morsas, hombres de ningún sitio, campos de fresas o viajes mágicos y misteriosos en los blogs de mis colegas: BLOODY: <a href="../usuarios/gmonteliu" target="_blank">http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/gmonteliu</a> CRARIZA: <a href="../usuarios/crariza" target="_blank">http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/crariza</a> ELEFANTEFOR: <a href="../elefantefor" target="_blank">http://lacomunidad.elpais.com/elefantefor</a> JOSEALBERTO: <a href="http://www.lacoctelera.com/jose-alberto" target="_blank">http://www.lacoctelera.com/jose-alberto</a> KARMEN-JT: <a href="../usuarios/karmen-jt" target="_blank">http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/karmen-jt</a> LOUIS DARVAL: <a href="../usuarios/blackdragon" target="_blank">http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/blackdragon</a> PSIQUI: <a href="../usuarios/psiquiatradefamilia" target="_blank">http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/psiquiatradefamilia</a> QUADROPHENIA: <a href="../usuarios/quadrophenia" target="_blank">http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/quadrophenia</a> UN ESPAÑOL MAS: <a href="../usuarios/un-espanol-mas" target="_blank">http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/un-espanol-mas</a> XARBET: <a href="../usuarios/f-menorca" target="_blank">http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/f-menorca</a> Esta es mi última semana en el Club. Quiero aprovecharlo para dar las gracias a todos los miembros del Club, pasados y presentes, por tantos comentarios y sugerencias, por todo el desinteresado trabajo que se han tomado en ayudarme a mejorar y a pulir mi estilo. Han sido 10 meses geniales y os deseo que lo sigan siendo para los que mantenéis vivo este fantástico proyecto. Nos leemos, amigos. <object height="344" width="425"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/tGqpOn3asb4&hl=es&fs=1"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/tGqpOn3asb4&hl=es&fs=1" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" height="344" width="425"></embed></object>

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1 El club de los jueves: Asimetría

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9844 Guipahgah caminaba despacio, dejando atrás el poblado del hombre blanco. Como siempre que la lucidez acudía a su mente, su memoria se saturaba de emociones, como si temiese que de un momento a otro fuera a caer de nuevo en el letargo. La noche era fría, pero al hombre que caminaba con paso incierto no parecía importarle. Llevaba el torso desnudo. Esta llanura por la que ahora transitaba no había sido siempre así. Cuando Guipahgah era joven, las grandes manadas de búfalos pastaban aquí. El río era territorio del castor, el cielo del águila, las colinas cercanas eran del coyote y, por encima de todos ellos en poder y presencia, el poderoso búfalo. Ése era el universo de los kiowa. Y en esta llanura, con sólo cuarenta y nueve estaciones, había matado, él solo con su arco, un búfalo adulto. Sin ayuda de nadie. Así ganó su nombre de guerrero, Guipahgah, el Lobo Solitario. Entre los kiowa nadie recibía un nombre hasta que no se lo hubiera ganado. Levantó los ojos hacia el horizonte. Allá, hacia el suroeste, se recortaba la silueta del gran árbol ceremonial. Allí mismo, al llegar a la edad adulta, había pasado siete días sin comer, intentando unirse con la Madre Tierra, intentando demostrarse a sí mismo que tenía lo necesario para ser un chamán, el hombre destinado a guiar a su pueblo en tiempos de paz. Y allí, tras siete días de soportar hambre, dudas, frío, alacranes, calor, insectos y calambres finalmente había recibido la visita del Gran Búfalo Blanco. Entonces lo supo. Supo que había sido considerado digno por la Madre Tierra. Y que, de entre todos los kiowa, sólo él tendría el privilegio de conocer el día de su muerte; el día en que volviese a ver al Gran Búfalo. Habían pasado más de cuarenta estaciones. El hombre que caminaba hacia la secuoya era un espectro del joven chamán que una vez fue. El sabio que estaba destinado a guiar a su pueblo fue precisamente el primero que se perdió, antes incluso de iniciar el camino. Fue él, el que se dejó engatusar por el hombre blanco; por sus armas, por sus mujeres de perfumes dulces, por sus bebidas idiotizantes. Fue él, el que no supo ver cómo el castor, el coyote e incluso el poderoso búfalo huyeron en cuanto el hombre blanco se asentó en la llanura. La Madre Tierra cuidaba de sus criaturas, y le hablaba a través de ellas, pero Guipahgah estaba sordo. Finalmente su propio pueblo se marchó, siguiendo a las grandes manadas. Se marchó sin él. Pero ya por entonces no era un chamán. No era un guerrero. No era ni siquiera un hombre, porque no era libre, y un kiowa no puede ser hombre si no es libre. Y cuando dejó de ser útil al hombre blanco como mediador con la tribu, tuvo que comenzar a buscar un medio para conseguir lo que antes le regalaban. Así terminó danzando en la calle, interpretando las antiguas danzas rituales heredadas de los antepasados, las más sagradas expresiones de un pueblo que era sabio antes de que el hombre blanco caminara erguido, todo por unas monedas para aplacar la terrible sed. Los momentos de lucidez eran los peores. Cuando toda su vida se atropellaba en su cabeza. Cuando la repugnancia por aquello en lo que se había convertido le llenaba el alma como si la sumergiera en brea. Y esa noche, tras uno de esos momentos, había decidido, aún no sabía muy bien por qué, encaminarse a la gran secuoya. Sabía que la redención no era posible. Un chamán no puede redimirse, porque no puede fallar. Cuando falla, deja de ser chamán irreversiblemente. Pero el dolor de su alma buscaba consuelo en el antiguo lugar sagrado, donde todos los chamanes que le precedieron habían encontrado el descanso, dando vida al gran árbol. Se sentó junto a las raíces nudosas, cerró brevemente los ojos y los abrió, sobresaltado ante un ruido inesperado. No necesitó volverse para saber que el Gran Búfalo Blanco pastaba tranquilamente junto a él. Y el hombre que una vez mereció ser llamado Lobo Solitario lloró. Lloró sin medida, sin freno. Lloró de alegría. Porque la Madre Tierra le perdonaba, la Madre Tierra lo consideraba digno de reclamarle como el chamán que había sido, no como el despojo en que se había convertido. Guipahgah cogió su cuchillo ceremonial. Era curioso pensar que lo había conservado todos estos años, no por lo que representaba, sino porque nadie roba a un borracho armado en una ciudad llena de borrachos indefensos. Con un solo corte, preciso, profundo, el Lobo Solitario abrió las venas de su brazo izquierdo, el brazo con el que, siendo apenas un niño, tensó el arco que mató a un búfalo. Su sangre brotó despacio. Cerró los ojos y dejó que sus sentidos despertaran del letargo. Pudo sentir cómo se empapaban las raíces de la secuoya. Pudo oír el aullido lejano del hermano coyote, que en breve vendría a alimentarse de él. Pudo adivinar el vuelo cadencioso del buitre, que borraría los últimos rastros de su cuerpo. Y Guipahgah sonrió, mientras Madre Tierra acogía de vuelta al hijo perdido durante tanto tiempo. <hr size="2" width="100%"> Juan nos ha propuesto reciclar, y a mí se me ha ido la pinza tal que así... En fin, el punto verde lo encontráis en los blogs de los colegas: BANDAMA: <a href="../usuarios/bandama4" target="_blank">http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/bandama4</a> BLOODY: <a href="../usuarios/gmonteliu" target="_blank">http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/gmonteliu</a> CRARIZA: <a href="../usuarios/crariza" target="_blank">http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/crariza</a> CRGUARDDON: <a href="../usuarios/crguarddon" target="_blank">http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/crguarddon</a> ELEFANTEFOR: <a href="../elefantefor" target="_blank">http://lacomunidad.elpais.com/elefantefor</a> JANPUERTA: <a href="../usuarios/janpuerta" target="_blank">http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/janpuerta</a> JOSEALBERTO: <a href="http://www.lacoctelera.com/jose-alberto" target="_blank">http://www.lacoctelera.com/jose-alberto</a> KARMEN-JT: <a href="../usuarios/karmen-jt" target="_blank">http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/karmen-jt</a> LOUIS DARVAL: <a href="../usuarios/blackdragon" target="_blank">http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/blackdragon</a> PSIQUI: <a href="../usuarios/psiquiatradefamilia" target="_blank">http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/psiquiatradefamilia</a> QUADROPHENIA: <a href="../usuarios/quadrophenia" target="_blank">http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/quadrophenia</a> UN ESPAÑOL MAS: <a href="../usuarios/un-espanol-mas" target="_blank">http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/un-espanol-mas</a> XARBET: <a href="../usuarios/f-menorca" target="_blank">http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/f-menorca</a> Y, agradeciendo a Karmen la oportunísima sugerencia os pongo, como solía hacer, una cancioncilla para amenizar el relato, que ya bastante tenéis con leerlo... <object height="344" width="425"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/IS_q_DXIhVk&hl=es&fs=1"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/IS_q_DXIhVk&hl=es&fs=1" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" height="344" width="425"></embed></object>

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1 El club de los jueves: Kiowa

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9844 Me gustaría encontrar a un hombre. A un solo hombre digno de responderme una pregunta: Qué os hace sentiros tan superiores? Vivís intentando alargar la mano y tocar el futuro. Vivís con los ojos vueltos al pasado. Vuestra vida es un fraude porque nunca es. Yo no poseo pasado, ni recuerdos que quiera atesorar. No poseo futuro, ni sería razonable que albergara aspiraciones. Sólo soy presente, sólo soy instinto nacido de la nada. No entiendo el significado de esas palabras Que tanto parecen importaros Sólo son puertas cerradas para mí. Vida, muerte, eternidad, destino, amor, deseo, caricia, orgasmo, alegría, derrota, culpa, condena. Estoy hecho de momentos, pero soy cada uno de ellos. No me siento esclavo de nada porque he renunciado al miedo. Miro el transcurrir de los segundos con estudiada indiferencia. Y supongo que me llegará el instante, ése que tanto teméis. Y lo abrazaré como uno de muchos. Aunque sea el instante preciso en que desapareceré. Como lágrimas en la lluvia. Rutger Hauer acaba de cumplir 65 años (muy bien llevados, todo sea dicho) y siempre me ha parecido un actor infravalorado. Pero también es cierto que tuvo la enorme suerte de dar con un personaje que le hará eterno. Porque incluso en lo más efímero, terrible y destructivo se esconde la duda y el temblor, y eso puede hacerlo hermoso.

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1 Como lágrimas en la lluvia

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9844 El padre Wilhelm se encontraba arrodillado en uno de los reclinatorios, junto al altar de su pequeña iglesia. Su frente descansaba sobre sus manos, crispadas y entrelazadas. El padre Wilhelm rezaba desde lo más profundo de su alma, sumido en la soledad y el desamparo, habiendo sentido la presencia del Mal absoluto y habiéndose sentido desprotegido por su dios, como nuestro señor Jesucristo lo había estado en el desierto, casi mil cuatrocientos años antes. La gente de Schlossbourg no se distinguía de la del resto de las aldeas de la Selva Negra. Muchos campesinos y algunos comerciantes, gente trabajadora y honrada. Gente temerosa de dios. Todos salvo la señora Van Kampen. La señora Van Kampen debía andar por los sesenta años y no vivía en Schlossbourg, sino en el bosque. A pesar de su edad, gozaba de una salud de hierro. Vivía sola y únicamente de vez en cuando bajaba al pueblo, a vender remedios a base de hierbas y raíces. Al padre Wilhelm no le gustaba la señora Van Kampen. No le gustaba su carácter hosco, ni que se dedicase a fabricar remedios de dudosa procedencia. Y desde luego desaprobaba que nunca fuera a misa, ni siquiera los domingos. Dicho esto, le costaba dar crédito a quienes decían haberla visto hablar con las bestias del bosque y a quienes aseguraban que en las noches de luna llena realizaba macabros rituales y bailaba desnuda a la luz de una hoguera. Todas esas cosas pasaban, es cierto, pero más al norte, tierras paganas y descreídas, pero no en Schlossbourg. Sin embargo, el padre Wilhelm se había propuesto vigilar de cerca a la señora Van Kampen. Todo cambió hace una semana. Las inquietudes del padre Wilhelm, las historias que había creído descabelladas o febriles, los peores temores se volvieron de repente tangibles, ciertos, angustiosos. La señora Van Kampen no sólo era, en efecto, una adoradora de Satán, sino que además distaba mucho de ser inofensiva. Había intentado utilizar a niños del pueblo para sus ritos nefandos e innombrables, atrayéndolos con promesas de golosinas y pasteles. Definitivamente el Mal, en su versión más demoníaca, perversa y horrible, se había hecho carne en Schlossbourg. No había tiempo para recurrir al brazo secular. A saber cuánto tardaría su señor el duque en tomar cartas en el asunto. A los nobles tanto les daba si sus siervos, distantes y pobres, sufrían o morían. No, era la obligación del padre Wilhelm preservar a la buena gente de su pueblo de la pezuña de Lucifer. Y eso hizo. Arengó y organizó una turba que pronto entendió la gravedad del problema. Marcharon hacia el bosque a la caída del sol, con hoces, guadañas y antorchas. El padre Wilhelm, al frente de la comitiva, rezaba salmos en voz alta, infundiendo confianza en sus corazones, confianza en dios nuestro señor, confianza en que estaban haciendo lo que se esperaba de ellos. Gracias a sus palabras y ánimos, los corazones de los campesinos no desfallecieron y los gritos y conjuros que lanzaba la maldita bruja Van Kampen desde el interior de su casa no lograron espantarles y desbandarles. Prendieron fuego a su cabaña, y allí permanecieron hasta el alba, cuando sólo quedaban rescoldos humeantes como mudos testigos de la maldad que habían erradicado esa noche. La ley de dios estaba para cumplirse. Eso fue ayer. Y el padre Wilhelm se había sentido henchido de orgullo. No por él, porque el pecado de la vanidad estaba lejos del padre, sino por su pueblo, por cómo se habían unido para alzarse frente al mal como un solo hombre. Y hoy, satisfecho y tranquilo había oído a los niños de la escuela dominical en confesión. También a Hansel, el hijo mayor de los Hackelberger. Hansel, el niño de la sonrisa angelical. El mismo que había escapado de milagro de las infernales garras de la bruja Van Kampen. El niño que esa mañana le había contado cómo la vieja loca les había sorprendido, a él y a su hermana, mientras torturaban a un conejo que habían capturado en el bosque, y cómo les había reprendido y amenazado. Y también cómo, volviendo furiosos al pueblo, su hermana y él habían decidido inventar la historia de los pasteles, el secuestro y la huida de la cabaña del bosque. - Al fin y al cabo, padre, sólo era una vieja que no le caía bien a nadie. Y fue muy divertido, verdad? Y en ese preciso instante, mirando con horror la dulce sonrisa y la mirada risueña de Hansel Hackelberger, el padre Wilhelm había sentido, por primera vez en su vida, con absoluta certeza, la presencia del Mal. <hr size="2" width="100%"> La (curiosa) propuesta de Alfonso era "un cuento de cuentos". A mí, en los cuentos, de siempre me han caído mal los niños, las princesas y los animales de granja. Me iban más los lobos y las brujas, así que he pensado en tomarme una pequeña revancha. Éranse una vez unos amiguetes que escribieron sobre lo mismo... CÁSTOR OLCOZ: <a href="../usuarios/sixto-l-hotmail-com" target="_blank">http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/sixto-l-hotmail-com</a> CRARIZA: <a href="../usuarios/crariza" target="_blank">http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/crariza</a> CRGUARDDON: <a href="../usuarios/crguarddon" target="_blank">http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/crguarddon</a> ELEFANTEFOR: <a href="../elefantefor" target="_blank">http://lacomunidad.elpais.com/elefantefor</a> JOSE ALBERTO: <a href="http://www.lacoctelera.com/jose-alberto" target="_blank">http://www.lacoctelera.com/jose-alberto</a> KARMEN-JT: <a href="../usuarios/karmen-jt" target="_blank">http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/karmen-jt</a> LOUIS DARVAL: <a href="../usuarios/blackdragon" target="_blank">http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/blackdragon</a> PSIQUI: <a href="../usuarios/psiquiatradefamilia" target="_blank">http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/psiquiatradefamilia</a> XARBET: <a href="../usuarios/f-menorca" target="_blank">http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/f-menorca</a>

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1 El Club de los jueves: Secreto de confesión

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