Demasiado lejos del mar...

He comenzado este post varias veces.

Ninguna me ha convencido.

El hecho objetivo es que ésta es la última entrada de este blog. Eso es fácil de decir.

El hecho subjetivo es mirar atrás. Casi dos años. Y contemplar cómo ha cambiado mi vida.

Lo difícil que ha resultado a veces.

Lo importante que ha sido contar con vosotros en esas ocasiones.

Lo maravilloso de descubrir a la persona tras la imagen, y tras las palabras.

Lo especial que me hace sentir el que muchos de vosotros hayáis entrado en mi vida para quedaros.

Y todo empezó aquí.

Y eso es lo que me cuesta expresar, y me siento torpe y me faltan las palabras, o me parece que se quedan cortas y pequeñas ante las emociones.

Así que permitidme una última tortura, y que me despida con una canción que para mí significa mucho, porque en cierto modo marcó un antes y un después en mi vida, hace ya más de 20 años.

Se trata de Someplace else, del disco Cloud Nine, de George Harrison.

No es una canción conocida, de hecho es más bien lo contrario. Pero para mí fue especial. Como lo ha sido este blog. Como lo habéis sido vosotros.

Adiós.

Mi viejo amigo Mac (sí, tengo un amigo que se llama Mac... cosas de la vida) fue quien primero me hizo escuchar y apreciar a The Alan Parsons Project, más allá de su vertiente comercial. Y con él descubrí este curiosa unión de talento y profesionalidad, volcada en la búsqueda de la perfección del sonido y comprometida con la calidad artística por encima de todo.

Hoy Mac me ha hecho llegar la triste noticia del fallecimiento de Eric Woolfson, compositor, pianista y cantante, entre la mitad y un tercio del Project (dependiendo de si contamos a Andrew Powell o no). Su inconfundible timbre marcó varios de los grandes éxitos de la banda y por eso, ahora que nos ha dejado, creo que es apropiado recordar esta canción, que además es una de mis favoritas.

Se trata de Time, del disco The turn of a friendly card dedicado (todos los discos del Project estaban centrados en un tema común) a los momentos decisivos de la vida. Y en Time el momento en cuestión es precisamente la despedida. En este caso una despedida serena, como la que quiero imaginar para Eric Woolfson. Porque a su música nunca tendremos que decirle adiós.

Lo de los Oscars es... es como todo. Vale, esto es lo mismo que no decir nada. Pero sabéis lo que quiero decir: al fin y al cabo son premios que la propia industria concede a sus productos y muchas veces no se sabe qué tipo de intereses priman. Premios necesariamente olvidables y olvidadizos, porque grandes películas que han cambiado para siempre la historia del cine han permanecido olvidadas para los premios.

Aún más sangrante es el caso de los creadores, sobre todo si se han mantenido al margen de la gran industria. Por eso hoy no he podido evitar alegrarme, alegrarme de verdad. Porque uno de los Oscars honoríficos de este año, entregados este fin de semana, ha sido ni más ni menos que para Roger Corman (y, por cierto, otro para Lauren Bacall... que ya les vale...).

Corman fue durante los 60 y los 70 el equivalente americano a la Hammer londinense. En Inglaterra contaban con Terence Fisher, Christopher Lee o Peter Cushing. En Estados Unidos, la llamada Serie B tenía un nombre, y ese nombre era Roger Corman. El creador infatigable que, con mucho (muchísimo) talento y poco (pero poco poco poco!!!) dinero, nos hizo pasar terror del bueno, apoyado por el enorme Vincent Price y, en muchas ocasiones, por los relatos de Poe (El pozo y el péndulo, El entierro prematuro, La máscara de la muerte roja, La caída de la Casa Usher,...).

Casi 400 películas producidas y más de 50 dirigidas lo contemplan, junto con la reconocida admiración de grandes del cine de hoy, como Ron Howard, Quentin Tarantino o Jonathan Demme, quien le rindió el más merecido de los homenajes al darle un pequeño papel en El silencio de los corderos.

Mi muy estimado señor Corman, desde la insignificancia de alguien que aprendió a amar el cine viendo sus películas en los cines de reestreno, mi más sincera enhorabuena. Y sobre todo gracias. Muchas gracias.

Tiramisú casero (foto cortesía de Bloody)

Que no os engañen. El tiramisú es sencillo de hacer. Tan fácil como A-B-C. No como leer el ABC, eso puede ser jodido que te cagas, en comparación.

El tiramisú es uno de los muchos platos que están diseñados por capas, en este caso 3. Se preparan por separados y se montan. Y se acabó. A ver qué os parece.

Capa A: Bizcochos de los normales (vainillas creo que los llaman en algún sitio…), remojados en café solo con un chorrito de ron. Única precaución: que el café esté frío para que el bizcocho no se deshaga nada más sumergirlo.

Tiramisú profesional

Capa B: Batimos dos yemas con dos cucharadas de azúcar hasta que palidezcan. Añadimos 250 gr (vamos, un envase de los normales) de mascarpone, un chorrito de Fra Angelico (sí, lo sí, lo sé, esta receta o es para abstemios… qué queréis que os diga, el que esté libre de pecado…). Bien mezclado, que quede homogéneo. Luego montamos las dos claras con una cucharada más de azúcar e incorporamos a la mezcla anterior. No es difícil. Sólo se ensucia un poquito.

Capa C: Chocolate negro rallado. Full stop.

Y nada, a montar en un recipiente rectangular o cuadrado, ya como veáis (improvisad!!!), por capas ABCABC… hasta que se os acaben los ingredientes.Seis horas de frigorífico, y a meter la cuchara.

Eso sí. Fundamental. Importantísimo. NUNCA os quitéis importancia por haber hecho tiramisú. Vale que es fácil, vale que hasta un diputado sería capaz de hacerlo. Pero luce demasiado, así que cuando presentéis el resultado, aseguraos de poner jeta de “me he tirado quince horas preparando esto… más vale que todos me digáis que esté de muerte”!!!

El mundo puede ser un lugar inhópsito. Y un poquito hijo de puta. Y, a veces, todos necesitamos un lugar donde sentirnos cómodos con nuestra vida, reconciliados con quienes somos, aunque no nos guste ese quiénes somos.

Algo así debió pensar mi tocayo Danny MacGill cuando abrió, hace muchos años, La Taberna del Escocés. No le subestiméis, ha visto mundo. Como sólo se puede ver cuando vives en la mar. Ahora, por voluntad propia, está amarrado en puerto. Sólo sirve whisky y escucha.

Escucha las historias de la gente que entra y sale de La Taberna . Historias que muchas veces no han terminado bien, o incluso no han terminado, así, a secas. Historias de perdedores. A veces destilan amargura, a veces esperanza, a veces ambas cosas.

Escucha las canciones de la banda. La banda, que es una parte de La Taberna, tanto como los viejos barcos que han prestado sus esqueletos a este lugar. Y las canciones que suenan, y las historias que se cuentan, son en el fondo una misma cosa.

Si os interesa conocer este universo poblado de personajes en busca de redención, de historias o de whisky (del bueno), el día 21 de septiembre abre sus puertas

http://www.latabernadelescoces.org

Esta página es el fruto de la colaboración de 25 personas, cada una con sus gustos, intereses y carnés de identidad, que han puesto su granito de arena en un proyecto multidisciplinar, abierto y devolucionista (todas las obras que lo integran están registradas como dominio público), concebido por la calenturienta imaginación de Eme Navarro.

Y si decís que vais de mi parte, igual os invitan a una copa. O igual no.

A ver, vamos por partes:

1) A mí, en general, me suele gustar el cine español. O por lo menos, reconozco que tengo cierta tendencia a ser benévolo por el hecho de ser español. Y además, qué coño, en España se hacen, de vez en cuando, muy buenas películas.

2) Isabel Coixet no me cae bien. Me resulta un tanto intensa, con cierto aire de bohemia de cartón-piedra. Punkie de postal, lalalala, punk de escaparateeeeeeeeeeee... Ya se sabe, los culturetas pedantes no nos llevamos bien entre nosotros. Lo disimulamos, pero nuestro mundo es una jungla despiadada. Con todo y con eso, reconozco que ha filmado muy buenas películas y que sus historias han conseguido conmoverme (a veces).

3) Sergi López es, en mi modesta opinión, uno de los mejores actores españoles actuales. Es versátil, es creíble y es natural. Le descubrí en El cielo abierto, y no ha dejado de sorprenderme desde entonces.

Con estos mimbres decidí posponer mi primera opción de la noche, Desgracia, para ver Mapa de los sonidos de Tokio. Mal hecho. Muy mal hecho.

Como sabéis no me gusta destripar argumentos. Pero es que en este caso, lo menos que se merece la peli es que la destripen. Alguna cosa se salva, desde luego. Algunas frases que merecen la pena (tres o cuatro), algunas imágenes objetivamente hermosas (dos o tres), un personaje (el padre atormentado por el dolor de la pérdida de su hija) y el hallazgo (relativo) de los sonidos de una ciudad como Tokio como vehículo conductor.

Frente a eso, un despliegue de pretenciosidad visual y literaria, aliñado con personajes japoneses que hablan como occidentales imitando a japoneses, errores de bulto en la coherencia de la historia y, por encima de todo, protagonistas absurdos, desubicados e incomprensibles en sus actos y en sus diálogos. Ni la hirsuta masculinidad de Sergi López puede salvar esto, amigos...

En fin, debo reconocer que, como no soy un tipo rencoroso, seguramente la Coixet contará con el beneficio de la duda en su próxima película. Y seguiré viendo cine español, por supuesto. Sin ir más lejos, hoy pienso resarcirme con la edición coleccionista (con el corte del director y 12 minutos inéditos) de todo un clásico que a buen seguro no me va a defraudar: Brácula!!! Con B. De Barbate.

Pocos discos pueden presumir de haber cambiado la historia de la música. Y éste es, sin duda, uno de ellos.

Hoy hace cincuenta años que Kind Of Blue vio la luz. Tras cinco discos cada vez más experimentales, alejándose voluntariamente del bebop y de sus referencias inmediatas, como Charlie Parker o Coleman Hawkins, Miles Davis, a sus 33 años, tenía la madurez y la osadía suficientes como para reunir a un grupo de colabores excepcionales (entre ellos el gigante Bill Evans al piano, o John Coltrane al saxo... nada menos!!!). Y por 48.50$ (que fue lo que cobró cada uno de ellos), iniciar una nueva era para el jazz.

Y para empezar, qué mejor título que So what. ¿Y qué? Dice el maestro. Pues nada, Miles... dale.