Demasiado lejos del mar...

Aún la amabas? Me ha preguntado el joven gascón. Su mirada lo dice todo, está hecha de dolor, vergüenza y arrepentimiento. Al fin y al cabo, él cayó bajo tu influjo y tú mataste a la mujer que amaba. Así que le he dicho lo que necesitaba oír. Por encima de todo, amo a Francia. Él me ha mirado con orgullo, como los niños miran a su padre cuando es el hombre más diestro, más fuerte, más sabio. Como tantas veces he soñado que nos miraba nuestro hijo. El que nunca tuvimos. El chapoteo de...

Mi nombre es Gaspar de Carvajal, y vine a nacer en la muy cristiana ciudad de Trujillo, en el año de nuestro Señor de mil y quinientos, el mismo que su Católica Majestad Carlos Primero, a quien Dios guarde muchos años. En mi juventud seguí los designios de mi padre y serví a la Corona de Castilla en el campo de batalla, en el Milanesado. Con veinticinco años peleé en Pavía, ganando los galones de oficial, a base de dar toledana y enviar a san Pedro no menos de diez y seis corchetes franceses,...

Éste es un relato inspirado en el tema de la semana pasada del club, pero que no se ajustaba (o, por decirlo mejor, se ajustaba menos incluso que el que puse) al tema propuesto por Cástor. Aquí os lo dejo, espero que os guste. Cómo olvidarme? Los nazis iban de gris y tú de azul. Bueno, en realidad no. Ya sabes que siempre he sido un poco peliculero... Tú llevabas la camisa hippie que te había regalado la semana anterior. Y no había nazis, sólo un policía municipal. Y no parecía que inv...

Siempre sonríe, aunque su sonrisa no sea abierta, sino modesta; casi una disculpa de sonrisa. Llueva o haga un sol de justicia, siempre lo encuentras en su sitio. Siempre con la misma gorra. Casi siempre con la misma ropa. Nunca dice cómo maniobrar, ni hace aspavientos como si tratara de estacionar un trailer de seis ejes. Sólo indica. "Mejor aquí". "Por allí hay algo". Nunca se aproxima ni intenta atosigar con una expresión culpabilizadora. Quizá por eso casi todo el mundo, antes de irse, se...

El club de los jueves no se toma vacaciones, pero... supongo que lo más parecido es lo que ha hecho Rosa esta semana, dejándonos escribir sobre un tema libre, sin más exigencias. Yo he descartado otros relatos... "Cómo me lo paso en verano", "Quién es Jesús para ti",... Me he quedado con éste, basado en una historia real. A ver si os gusta. LA CENA El comisario estaba exultante. Por primera vez desde su fundación, hacía cuatro meses, le tocaba organizar la reunión del Club de Gastrono...

Esta semana Pat ha propuesto un relato de tema libre, pero que incluya sexo explícito. Hala. Nada de cosas facilitas tipo "Un relato que incluya un hombre que va a comprar chopped", o "Un relato protagonizado por un vulcanólogo que estando de vacaciones decide no cortarse las uñas de los pies"... Bueno, es lo que hay. Esta semana escribí un primer relato con el que no estoy especialmente contento, ante mi acuciante sequía de ideas. Y luego, ayer, como de costumbre, la música vino en mi...

Bueno, hace algunos días Pat lanzó el reto de contar historias de una temática concreta en 100 palabras (o menos...). El primer género propuesto fue el policíaco, el segundo el erótico. Para éste último voy listo, la verdad, y eso que ha tenido mucha más repercusión entre los vecinos... Pero el primer género me gusta, así que me lanzé a la piscina y retoqué una parte de otro texto para ajustarlo a los cánones. A sugerencia de la propia Pat, a la que agradezco el reto y el ánimo, aqu...

En una de sus visitas mi padre me propuso irme a Suecia con él. Yo le contesté que no podía, que tenía partido de futbito ese domingo. Jamás olvidaré ese momento, cuando mi padre adquirió la misma expresión que un interruptor de pared. - Papá, ¿qué haces? - ¿Cómo que qué hago? Te estoy mirando con languidez e infinita tristeza - respondió muy indignado. - Vale, pero ¿por qué te estás sacando el pito? - Hostias hijo, perdona, es deformación p...

Como mi padre no quiso plegarse y pedir a su suegro un trabajo en el negocio familiar, pasaba los días de claro en claro y las noches de turbio en turbio buscando una forma de sacar adelante a su familia. En éstas andaba cuando volvió al pueblo, a pasar sus vacaciones, un viejo amigo de mi padre, el Calixto. El Calixto se fue a buscarse la vida a Alemania y de allí llegó a Suecia, donde por entonces era nada menos que director de fotografía en la industria cinematográfica. Cierto es que s...

Nota del autor: Ésta es la primera parte de un relato dividido (creo) en tres. Es mi primer intento de relato de ficción de longitud media, así que espero que seáis benevolentes. No es poético, ni elaborado, ni lo pretende. Más bien es surrealista y un tanto caótico... pero quién sabe... igual os gusta... Mi madre no fue nunca guapa. Ni de joven. Además, siempre ha tenido un concepto extraño de lo que significa posar para una foto. Como resultado, sus retratos de juventud muestran una mu...