En estéreo - Tú blog de música por Dario Manrique

La globalización tiene estas cosas: hace unos días hablaba de Buraka Som Sistema, ritmos angoleños pasados por la batidora en Lisboa para las pistas de baile del mundo entero. Ahora quiero hacerlo de Dengue Fever, un grupo de Los Ángeles que hace pop camboyano sesentero y psicodélico.

El teclista, Ethan Holzman, hizo un viaje hace años a Camboya y quedó prendado del pop de los 60 que aún se escucha en las radios. A su vuelta, tras machacar las casetes que se había traído a fuerza de escucharlas, se dedicó a la aparentemente imposible búsqueda de una cantante camboyana en Los Ángeles. No fue tan difícil: resulta que en Long Beach hay un barrio llamado Little Phnom Penh, de inmigrantes huídos de la barbarie de los jemeres rojos (si en la entrada de Buraka Som Sistema hablaba del sufrimiento de Angola y sus guerras, lo de Camboya con la represión de Pol Pot también fue tremendo: alrededor de dos millones de muertos). Holzman encontró en un club de ese barrio a Chhom Nimol, que procede de una familia de músicos populares en su país.

Así que Nimol ocupó el puesto de cantante del grupo -en jemer y en inglés-, escoltada por Zac Holzman, hermano de Ethan, y en 2003 publicaron su primer elepé, homónimo (por cierto: el nombre del grupo proviene de la desagradable enfermedad que un amigo de Holzman contrajo en su viaje asiático).

Este año han publicado su tercer disco, Venus on Earth, que contiene maravillas como este Sober Driver, una conversación telefónica en la que ella le llama a él, borracha, desde una fiesta que se acaba para que vaya a buscarla; él se queja de que le utiliza.

Pincha aquí para escucharla.

Esta Seeing Hands está en jemer.

Dengue Fever estaban incluidos en la BSO de Flores rotas, con una versión del jazzman etíope Mulatu Astatke: no me extraña que a los Dengue les guste Astatke, pues ambos comparten fijación por texturas y armonías poco habituales para los oídos occidentales.

Para quien quiera escuchar el pop camboyano en el que se basan Dengue Fever, está la recopilación Cambodian Rocks, con varios volúmenes ya, al igual que otra muy simpática de pop tailandés, Thai Beat A Go-Go.

Los Juegos Olímpicos de Pekín han despertado la curiosidad mundial por la fascinante China. En mi caso, en algún momento me he preguntado en los últimos meses sobre la música moderna china, suponiendo que -pese a la censura- Internet ha tenido que acercar a los chinos a lo que se está haciendo en los diferentes confines de la Tierra. Lo único que conocía, a través de un amigo fanático sinófilo que vive en Taipei, eran las empalagosas canciones románticas del hongkonés Leslie Cheung, el también actor de la fantástica "Happy Together".

El otro día, al fin, me dieron una pista sobre un grupo pekinés (lo siento, no trago con lo de Beijing. ¿Cómo sería? ¿"Grupo beijinés"? Al fin y al cabo, aquí no escribimos New York ni London, y los anglos dicen Seville o Saragossa). Tienen un nombre excelente: Carsick Cars, Coches Mareados. Dicen haber sacado un CD-R directo y aún no tienen álbum editado, pero en su myspace han colgado seis canciones, tanto en inglés como en chino (mandarín, supongo, que es el que se habla en la capital china).

Carsick Cars suenan a noise no muy ruidoso, a puro indierock noventero, a Velvet Underground y Sonic Youth. De hecho, fueron teloneros de estos últimos en su visita el pasado año a Pekín. Mola su inocencia al reconocer en su myspace la influencia de estos dos grupos (además de otros como Yo La Tengo o Pavement), cuando la mayoría de las bandas tratan de enterrar sus parecidos más que evidentes, prefiriendo poner como influencia a Mari Trini antes que reconocer que "se inspiran" en Joy Division.

¿Alguien puede descubrirme más música china actual? Se supone que hay movida electrónica, o al menos eso intentan meternos por los ojos los suplementos y las revistas de tendencias, empeñados en ese contraste tan socorrido de "tradición-y-modernidad". Imagino que habrá hip-hop, como en todo el mundo. Quizá también algo de pop retro-chicle, pues no en vano grupos españoles de Elefant como La Casa Azul editan sus discos en países vecinos como Corea (del Sur) o Japón.

Carsick Cars me han gustado. Cuelgo a continuación un vídeo suyo en directo. La canción se llama Mo gu, que según he buscado en un diccionario chino en Internet significa "seta, hongo" o "molestar, fastidiar". Que cada cual se quede con la acepción que más le guste.

En la entrada sobre el Tenampa chilango prometía volver a la Plaza Garibaldi a horas más adecuadas de las que los había hecho, es decir, a horas más intempestivas. Y lo hice, en mi última noche en el DF.

Tras una cena que incluyó chapulines (saltamontes) en un sitio bastante fresa (pijo) del centro histórico, fuimos al Río de la Plata, una cantina cerca de otra de la que me habló alguien en un comentario, La Perla, que esa noche estaba cerrada por ser lunes. Allí, en un ambiente bastante chulo al que sólo le faltaba música mexicana (aunque Bob Marley tampoco está mal), cayó la primera botella de tequila. Para los no conocedores, como lo era yo antes del viaje, decir que el tequila blanco que se estila en España es pura bazofia comparado con el reposado que se bebe en México, que entra como agua y no emborracha tan rápido.

La siguiente botella tenía que ser en el Salón Tanampa y, era de ley, debía estar rodeada de mariachis. Así que por 200 pesos (12 euros) tuvimos a una increíble banda de mariachis rodeando nuestra mesa, inundándonos de canciones de José Alfredo Jiménez: No me amenaces, El rey, Caminos de Guanajuato... He de decir que José Alfredo ha sido un gran descubrimiento de este viaje. Sí, lo conocía antes de ir a México, claro, pero no calibraba su mítica estatura. Una de las cosas que me ha sorprendido es que compusiera sus canciones, yo le veía más como un Sinatra que imprimía su personalidad a los temas de otros.

A la salida del Tenampa, con el tequila quemando en las tripas, era complicado irse a dormir, pero tampoco sabíamos adónde ir un lunes por la noche en el DF, así que decidimos comprar unas cervezas (y otra botella de tequila) en un 7 Eleven cercano al hotel. Yo suponía que no era legal beber en la calle, pero no lo sabía con certeza, y -qué demonios- era la última noche mexicana. Y llegó la mordida.

A las cuatro y pico de la mañana sólo quedábamos, apurando nuestras cervezas, mi amigo Jordi y yo cuando paró un coche de la policía de DF. Tras pedirnos la documentación nos informaron de que beber alcohol en la vía pública era delito, muy educadamente (cabrones sí, pero educados también, nos vieron la cara de acojone y consideraron que no hacía falta ser rudos)... Nos dijeron que nos llevaban al coche para traladarnos a la delegación durante un máximo de 36 horas. ¡36 horas! Nuestro avión salía en 16 y, además, yo no me quería meter en ese coche ni borracho (y lo iba). Así que les pregunté, también educadamente, que de cuánto era la "multa" que debíamos pagar. Nos dijeron que de 1.500 pesos (90 euros) por cabeza, cantidad que no teníamos. Les preguntamos si no nos podían entregar la multa y la pagábamos a la mañana siguiente, pero "eso es en España, en México no funciona así. Y si no pagan, pues ya saben, a una celda rodeados de borrachos, drogados"... Nuestra idea de acercarnos a un cajero automático no les hizo mucha gracia (les exponía demasiado), así que acabaron por pedirnos lo que tuviéramos encima, que eran 500 pesos (Jordi) y 450 (yo). El tipo que llevaba la voz cantante, como en las películas, miró para los lados, cogió los billetes y se los metió en el bolsillo. Luego, en el colmo de la hipocresía, nos devolvieron las botellas antes de dejarnos marchar.

México es un país increíble y volveré allá en cuanto pueda, pero tiene un enorme problema de corrupción, acompañada de violencia, enquistada en todas las capas de la sociedad y, esto es lo más preocupante, especialmente entre quienes tienen el deber de defender a la población. Nuestra mordida fue una nimiedad, pero leer los periódicos daba pavor: secuestros con policías implicados, altos mandos detenidos por complicidad con los narcos, agentes asesinados todos los días, otros que dimiten amedrentados por los mafiosos...

Ya lo cantaba hace décadas José Alfredo: "No vale nada la vida, la vida no vale nada. Comienza siempre llorando, y así llorando se acaba. Por eso es que en este mundo la vida no vale nada".

No es habitual que un ritmo llegado de África llene las pistas de baile europeas. Eso es lo que está pasando con el kuduro, un estilo angoleño que -vía Lisboa- ha llegado, por ejemplo, al Sónar de la mano de Buraka Som Sistema.

BSS es un grupo formado por portugueses y angoleños. Creo de hecho que un par de sus miembros son hijos de emigrantes angoleños, nacidos en Portugal. BSS han filtrado el kuduro ("culo duro", en portugués), un ritmo surgido en los años 90 en las sufridas calles de Angola, un país que ha padecido más de 30 años continuados de guerra, entre la colonial y la civil. El kuduro sería la versión angoleña de otros ritmos urbanos de la última década, como el reggaetón hispanoamericano o el funk de las favelas brasileñas.

El kuduro-techno de Buraka suena más complejo que el de otros intérpretes angoleños como Dog Murras o Hélder, Rei do Kuduro. A mí me ganaron para la causa con este quemapistas llamado Yah!, con el rapeo de Petty.

Recientemente, grabaron en Luanda con M.I.A. este Sound of Kuduro. Atención a los bailoteos que aparecen en el vídeo: por algo la música se llama "culo duro".

El sábado pasado, en México DF, estuve un rato en el paraíso. Concretamente, en el mercadillo del Chopo, un rastro dedicado por entero a la música y sus aledaños (mucha ropa, revistas, DVDs, accesorios variados). Nunca había visto nada parecido, ni en el Camden londinense. Una aclaración: tianguis es mercado en nahúatl, la lengua que hablaban los aztecas.

En el Chopo se mezclan puestos para todas las tribus urbanas: siniestros (que aquí llaman darkies), rockabillies, punkies, raperos, indies y emos, que, a diferencia de España, abundan en México. Hay puestos de vinilos antiguos y muchos de CDs (y DVDs) piratas, pero en algunos casos de manera muy cuidada. En uno de ellos vendían compactos con discografías enteras (y videografías, en ciertos casos), de cualquier grupo que se te pueda ocurrir, fuera anglosajón, mexicano, argentino o español. En otro, pude comprar, por ejemplo, un directo pirata de 2001 de Los Planetas, cosa que jamás he encontrado en España, con una portada y una presentación increíble.

Alguien preguntaba en un comentario de la entrada anterior si se seguía la escena independiente española en México, y creo que sí. Especialmente el rap (Violadores del Verso son reyes aquí) y el punk (tanto el más comercial, como Ska-P, como el más extremo: vi discos de El Último Ke Zierre o Sin Dios). También el pop indie, como queda de manifiesto por lo de Los Planetas. Además, me dieron un flyer de Corcobado, que está en DF el 21 de agosto.

Como se lee en el logo, el lema del Chopo es "La cultura del rock", algo que se cumple en casi toda su extensión en ese lugar (eché de menos, únicamente, más libros de música). Además, una frase como esa no es baladí en un país como México en el que el rock estuvo oficialmente perseguido durante años. Imagino que en 1980, cuando se abrió, se exigía aún más valor unir las palabras "cultura" y "rock".

No sé cuántos sábados más de mi vida pasaré en DF, espero que muchos... Pero lo que es seguro es que mientras siga existiendo el Chopo, iré. Creo que Liza lo recomendaba en el post anterior; a partir de ahora yo también lo haré a cualquier que venga a esta ciudad. Sin pérdida.

Patxi López es el secretario general del Partido Socialista de Euskadi, el que se parece a Máximo Pradera (¿a quién?). Y Los Punsetes son un excelente grupo del underground madrileño que han publicado su primer disco en vinilo y lo regalan en mp3 en su web (www.lospunsetes.com). Así de underground son, lo que hace más sorprendente aún que el político los conozca y los recomiende en su blog, (también lo hace, por ejemplo, con los Magnetic Fields, aquí,con los Yeah Yeah Yeahs o con los Waterboys, aquí). Es triste, pero el abanico musical de la mayoría de la gente es tan estrecho (y tan malo, qué demonios), que siempre nos hace mucha gracia enterarnos de que tal futbolista es rockero o tal deportista es rapero, y ya no te digo si resulta que un político tiene gustos indies.

Hay que alabar el gusto del secretario de los socialistas vascos, y espero con ahinco que se curre alguna recopilación guapa para sus compañeros del parlamento vasco, con Magnetic Fields, Los Planetas y los Waterboys, por ejemplo, a ver si con esa música los ánimos se calman y podemos ver a batasunos y populares abrazados coreando "Un buen día" de Los Planetas ("y nos hemos metido cuatro millones de rayas")...

Pero lo de Patxi López me ha servido de excusa para hablar de Los Punsetes, algo que quería hacer desde el martes pasado, que los vi en directo junto a unos Enon también muy grandes. Como he dicho antes, Los Punsetes han editado su LP en vinilo, un disco de pop neurótico, canciones de guitarras angulosas con fantásticas letras en castellano de alienación urbana, sombrías pero llenas de (negro) humor. No sé si son estas letras o la particular manera de cantar de Ariadna, la vocalista, pero hay algo en Los Punsetes que me recuerda a la nueva ola madrileña.

Atentos a este chulísimo vídeo de animación pixelada, creado por Raquel Meyers.

Corran a bajarse el LP de Los Punsetes, una maravilla, de lo mejorcito de la música modelna hecha en castellano en este 2008 (está aquí). Y estén atentos a su myspace para ir a verlos si tocan bajo su casa.

Ayer dejábamos el repaso a la obra de Shynola en Radiohead, en 2001. Ese mismo año hicieron esta maravilla para Stephen Malkmus, su primera incursión en la mezcla de imagen real con animación (además, sacan gatos, y eso es un punto más).

Mucho más "bonito" -en el sentido más cursi de la palabra-, este invernal Is a Woman, de Lambchop.

2003 fue el año definitivo para Shynola, pues hicieron cuatro clips importantes: dos para Blur, uno para The Rapture y otro para Queens of the Stone Age , el más potente en mi opinión.

Collageado y de estilo más punki, este House of Jealous Lovers, de The Rapture.

Según su web, el último videoclip que han hecho Shynola ha sido el E-Pro de Beck en 2005. Pero en estos últimos años, aparte de publicidad -como todos los directores de videoclip, también tienen que comer- no han hecho nada más. ¿Se habrán separado? Esperemos que no. Por ahora siguen figurando como miembros del Directors Bureau, un colectivo de directores y creadores audiovisuales que también incluye a Sofia y Roman Coppola.

La primera vez que vi algo de Shynola -sabiendo que era suyo- fue hace seis años, con el vídeo de Junior Senior Move Your Feet, una canción que me emocionaba. Unida a ese divertidísimo clip me hizo arrodillarme a los pies de ambos grupos: los daneses, Junior Senior, y los ingleses, Shynola.

(Este vídeo se puede descargar aquí, en la web de Shynola)

Luego ya me enteré de que Shynola son un colectivo de animadores ingleses que se conocieron en la escuela de arte en 1994 y en 1999 llamaron la atención de James Lavelle , de UNKLE y capo del sello Mo' Wax, que les encargó su primer vídeo en 1999, este I changed my mind del colectivo Quannum, rapeado por Lyrics Born.

En 2001 Lavelle les llamaría una vez más, para un clip de UNKLE, este Eye for an Eye.

Como se puede comprobar por los tres clips vistos, el estilo y el tono de Shynola es muy variado, va de lo juguetón a lo inquietante, pero si algo tienen en común sus trabajos es lo llamativos que son, se podrían calificar -traduciendo literalmente del inglés- como "caramelo para los ojos".

Dentro de esa tendencia misteriosa y más oscurilla se pueden enmarcar sus obras para Radiohead. Desde los "blips", cortos que hicieron para el Kid A, disco del que no se editarían videos al estilo tradicional, al clip de Pyramid Song (de Amnesiac, 2001). Aquí está uno de los blips, y después Pyramid Song.

Quizá no haga falta que nadie los reivindique, pero es que me parece indignante que ninguno de los festivales de pop y rock (ni el FIB, ni el Primavera, ni el Summercase, ni el Ola, ¡ninguno!) se haya acordado de ellos este año que han sacado un estupendo disco, Diamond Hoo Ha Man. Sin embargo, esos festivales se apresuran en traer todo tipo de grupos noveles sin enjundia, simplemente por la novedad y por las malditas tendencias.

Supongo que para aquellos que se quedaron en su primer disco y en éxitos como "Alright" quizá Supergrass les parecieron el típico grupo graciosete al que no se toma en serio. Pero ese debut, I Should Coco (1995), era una obra maestra, un compendio de pop guitarrero hípervitaminado, que bebía de Stiff Little Fingers, Buzzcocks, los Kinks y otras bestias británicas, impulsado por una tremenda energía juvenil. En las letras, temas tan divertidos como este Caught By the Fuzz, la pesadilla de un adolescente al que la policía ha cazado con porros.

El éxito de Alright, en plena fiesta britpopera, les trajo ofertas extravagantes: desde la posibilidad de posar como modelo para Calvin Klein de Gaz Coombes, el patilludo cantante, a la propuesta de la productora de Steven Spielberg de hacer una serie de televisión como la de los Monkees en los 60. Esto último parece disparatado, pero sirve para hacerse una idea de la imagen despreocupada y caricaturesca que habían mostrado en el vídeo de Alright. El siguiente disco, In it for the Money (1997), era buenísimo también y más duro, pues quizás querían deshacerse de su imagen adolescente (aunque también tenía canciones tranquis como este "Late in the day" ). Aquí está Richard III, uno de los temazos del álbum.

El tercero, homónimo, dio un pequeño bajón, pese a que tenía uno de sus mejores singles, Pumping in Your Stereo, una maravilla stoniana y un vídeo muy llamativo.

En Life on Other Planets (2002) el grupo de Oxford volvió a su mejor forma, con canciones como "Rush Hour Soul", Brecon Beacons o la muy T. Rex-iana "Seen the Light". En 2005, terror y pavor, Supergrass hicieron su disco "maduro", Road to Rouen. Pero al final, pese a lo oscuro de sus letras y que se echaban de menos canciones anfetamínicas, resultó ser un muy buen álbum. Aquí está St. Petersburg para demostrarlo.

Y llegamos -por fin, vaya ladrillo os estoy metiendo- a su último disco, Diamond Hoo Ha Man, un trabajo a la altura de sus mejores álbumes: siguen conservando imaginación, energía y docenas de riffs y melodías pegajosas.

En fin, que todo esto venía a cuento de que nadie ficha a Supergrass para ningún festival;espero que en otoño si haya algún promotor avispado que se los traiga dentro de su gira europea.

También me hace pensar en la "desmemoria" de los periodistas, que olvidamos a los grupos que ya no están de moda. Y en el desprecio de los medios, para los que las bandas veteranas (Supergrass llevan ya 14 años sacando discos, ya no son veinteañeros) quedan por debajo de su radar, y pasan completamente de ellos. Es una pena: no sólo Supergrass tienen una obra compacta y una colección de singles como pocos grupos -compruébalo escuchando este grandes éxitos- es que además son un grupo brutal en directo. Espero poder volver a comprobarlo en breve...

Hoy empieza en el barrio de Villaverde de Madrid la quinta edición del Indyspensable, un festival pequeñito pero muy bien programado, y que además es gratis.

El cartel de este año está bastante chulo, con el Grupo de Expertos Solynieve como plato fuerte esta noche, el grupo en el que J Planetas da rienda suelta al granaíno que lleva dentro con la ayuda de su amigo Manuel Ferrón: el disco, Alegato meridional, es precioso, un relajado manifiesto de pop-rock andaluz, incluyendo versiones de Vainica Doble y la Balada de Easy Rider de Roger McGuinn. Además, hoy también están Jet Lag, Russian Red y los ingleses The 1990's.

Pero el mayor atractivo, para mí, llega el sábado, en el que además de cosas muy recomendables como las Charades o los Right Ons, actúan The Soundtrack of Our Lives. Surgidos a mediados de los 90 de las cenizas del grupo Union Carbide Productions, coincidieron con el boom del rock escandinavo de Backyard Babies, Hellacopters, Gluecifer o Turbonegro, pero TSOOL se salían del molde. En primer lugar, por su querencia a la psicodelia pinkfloydiana, que sin embargo nos les impedía grabar trallazos tan directos como este Sister Surround.

Y además por la inescapable presencia de su vocalista, Ebbot Lundberg, una especie de orondo predicador vikingo (si es que los vikingos tenían predicadores) que en directo es un espectáculo, mezclándose con el público y catalizando toneladas de energía.

Ya hace tres años de su último elepé, Origin vol. 1, y se echa de menos algo nuevo. El año pasado, de hecho, llegué a pensar que se habían separado, pero vinieron a actuar a Madrid casi por sorpresa y no, estaban de todo menos separados. Qué concierto, qué manera de sudar y disfrutar con el pirado de Lundberg y su panda de flipados rockeros. Aquí está Bigtime, una de las joyas de Origin vol. 1 (y un vídeo que recuerda poderosamente al Mundo viejuno de Joaquín Reyes)...