0.0.0.0 24150 15308 Hace poco celebré públicamente que había quedado finalista en un concurso de narración corta, y que me iban a publicar mi redacción. He pedido permiso a la editorial para publicarlo en mi blog, y me han autorizado, así que ahí os lo dejo. Está en catalán, así que a los no catalanoparlantes, espero que lo entendáis. <big> Rodorejant </big> <em>“Apa, desperta’t, que ja és hora! L’esmorzar és a taula!” La tieta Marta em despertava cada dia a la mateixa hora. Deia que despertar amb el so de la seva veu havia de ser molt més agradable que no pas amb el soroll d’un molest despertador. Jo no ho sabia pas, perquè, tot i que sí que n’havia sentit, de despertadors, mai n’havia fet servir cap per despertar-me. “Un despertar agradable et marca la resta del dia”, deia. Pobreta! D’ençà que el pare i la mare havien mort a aquell accident aeri, ella ho havia fet tot per mi. No és que jo me’n recordi, no, jo era molt petit, però ella em recordava molt sovint tots els sacrificis fets pel seu “fillet”, o sigui, jo. Em sembla que li agradava fer-ho. A la tieta Marta no li agradava que m’enredés, així que em vaig vestir i vaig esmorzar molt ràpid, i em vaig preparar per esbandir-ho i endreçar-ho tot. La tieta Marta m’havia ensenyat a fer totes les feines de la casa. Així m’entretenia, doncs d’ençà que havia deixat d’estudiar, i com que la tieta Marta deia que amb tot el que ella guanyava al seu treball n’hi havia prou per a tots dos, no tenia res a fer en tot el dia. La tieta Marta, pobreta, es passava el dia treballant. A vegades, ni tan sols em deixava que endrecés la casa, i quan jo li demanava per què, ella sempre em contestava el mateix: “Jo només vull que el meu “fillet” descansi i gaudeixi de la vida. Deixa que sigui el meu cos el que es cansi i es desgasti, que amb tot el que duu al damunt, ja no ho notarà pas!” Feia tant per mi, pobreta! Me’n recordo de quan, de jove, li vaig dur a casa la Isabel, una noia a la que havia conegut feia poc. Després d’aquell sopar no em va deixar que la veiés mai més. “No t’estima prou”, em va dir. Uns mesos més tard, la Sònia ni tan sols va passar de la porta del rebedor. La tieta Marta la hi va tancar als nassos. “No t’estima prou, n’he tingut prou amb veure-li els ulls per saber-ho”. Cap noia no m’estimava prou, de fet, a ulls de la tieta Marta. I és que, ella m’estimava tant! Quan vaig acabar d’escombrar i fregar el parquet del menjador i la cuina, que a causa del seu colo pàl·lid s’omplia de pols i de brutícia gairebé a l’instant, vaig poder veure la tieta Marta sortir de casa molt ràpid, com si fugís de quelcom. Duia posat el seu vestit vermell imponent, amenaçador, gairebé enlluernant, que tan jove la feia i que tant m’agradava. Feia molt temps que es comportava de forma molt estranya: semblava preocupada, i gairebé no em dirigia la paraula. Quan intentava parlar amb ella, em girava la cara amb ulls tristos, com si s’avergonyís per alguna cosa que jo ignorava, i continuo ignorant. Avorrit, vaig sortir a passejar, amb un dels llibres de Rodoreda sota el braç i em vaig dirigir, de forma gairebé inconscient, cap a allò que jo anomenava “el meu petit paradís”. No existeixen al món felicitat ni sensació d’alliberament comparables amb el que jo sentia allà: la solitud, l’aroma de la mar, les gavines que em miraven com si fos un estrany (de fet, ho era), el soroll de les onades que trencaven contra aquella indefensa paret de pedra que ja s’havia vingut avall dos cops el darrer any... i, com no, Mercè Rodoreda esperant, impacient, a ser llegida. Res no m’agradava tant com el passeig marítim: els seus jardins a banda i banda del passejant, els seus bancs d’estil modernista, els xalets buits d’executius que mai no eren a casa seva, de tant a tant algun patinador o ciclista... si se’m feia tard, en ocasions em donava temps a veure algun que altre drogoaddicte que anava a aquell lloc aprofitant la foscor, amb el mateix objectiu que jo: l’aïllament, un aïllament forçós per a ell, voluntari per a mi, que era el que realment em feia feliç d’aquell parany. Aquests dies (els dies que se’m feia tard), la tieta Marta, pobreta, s’enfadava molt. I li dono la raó: s’imaginava que em passaven tot tipus de coses dolentes al carrer (jo mai li ho vaig contar, allò dels drogoaddictes!) Pobreta, ella cuidant de mi a totes hores i jo, a la més mínima, i sense ni tan sols adonar-me’n, em posava a mi mateix en perill. Per això, si algun cop la tieta Marta em va arribar a pegar, va ser perquè ben bé m’ho mereixia. Les següents hores les vaig passar immers dins aquell món tan real, i alhora tan fictici, que Rodoreda recreava a la imaginació dels seus lectors. Potser vaig passar l’horabaixa en la companyia d’una Aloma desesperada, que observa amb impotència com es mor el seu nebot i únic ésser estimat mentre el seu amant torna als seus orígens llatinoamericans; potser la vaig passar amb la família burgesa Valldaura i Ferriols, assentada feliçment a una luxosa torre mentre els seus fills juguen perillosament a la font del jardí ignorants de que han estat escollits pel destí com a iniciadors d’una inevitable tragèdia; o potser amb Crisantema, a qui les amigues, desconeixedores del seu curt romanç amb n’Àngel, tracten de boja perquè es posa contenta quan esternuda; o potser amb... podrien ser tantes i tantes històries meravelloses! Però no aconsegueixo recordar quina vaig llegir aquell dia. Només sé que no vaig ser conscient de com al cel es dissipaven els colors blavosos per donar pas als vermells i liles, aquells que es fan respectar i que, a mesura que s’anaven enfosquint, m’impedien una còmoda lectura. Va ser llavors quan vaig ser conscient que se m’havia fet realment tard, de manera que vaig estimar-me més agafar un taxi. No portava diners a sobre, però vaig pensar que ja pagaria la tieta Marta quan arribés. Així com ens anàvem apropant a casa, el càrrec de consciència que sentia s’anava fent més i més gran al meu interior: definitivament, era un irresponsable. A més, la pobra tieta Marta devia estar preocupadíssima per mi, i molt enfadada. De ben segur que no em deixaria sortir de casa en una bona temporada, i si em pegava amb el cinturó m’ho tindria ben merescut. Vaig entrar a casa molt ràpid, amb l’ai al cor, i esperant els seus crits, que a poc a poc s’anirien convertint en plors: que si mai no havia rebut res a canvi dels sacrificis que havia fet per mi, que si hauria d’haver fet cas a les amigues i enviar-me a un internat, que si el pare i la mare no haurien d’haver mort (ni que ells ho haguessin volgut, tu!)..., però no vaig sentir res; la tieta Marta no hi era, o almenys això semblava en un principi, i això sí que em va semblar estrany. El primer que vaig fer va ser trucar a la Mireia, la seva millor amiga, per si de cas la tieta Marta hagués anat a casa seva a fer el te i s’hagués enredat, però res. Va ser quan em dirigia cap a l’escala quan vaig sentir l’olor de pólvora provinent del pis de dalt. Quan vaig pujar, es van confirmar els meus pitjors presagis, en veure que l’olor venia de la seva habitació. Encara portava el seu vestit vermell, que ara feia joc amb la sang que tacava els llençols, blancs com la llet. Mai no havia vist cap mort que conservés els ulls oberts (de fet, mai no havia vist cap persona morta, amb els ulls oberts o tancats), així que vaig provar de fer-la parlar amb les poques i inútils preguntes que em venien a la ment, fins que em vaig haver de resignar. Feia molt de temps que no plorava, i ara ho feia com si fos un nen petit. A la tauleta de nit, una breu i solitària nota: “HO SENTO”. No sé qui en devia ser el destinatari, i tant m’era. Me la quedaria com a últim record. Ara havia de pensar en el meu futur: hauria de començar a fer feina, potser aniria a viure a una casa més petita i cèntrica (li ho havia proposat molts cops, a la tieta Marta, però ella sempre s’havia negat a abandonar així com així una casa que havia estat propietat de la família durant dècades i més dècades) i, amb el temps, qui sap si em casaria i tindria fills. Francament, sense la tieta Marta, que s’havia suïcidat demanant perdó no sé a qui ni per què, no sabia pas si me’n sortiria. Vaig plorar més, i no vaig aturar fins que va arribar la policia, que em va fer preguntes molt estranyes sobre el caràcter i la personalitat de la tieta Marta. També va venir l’ambulància, que es va endur el seu cos, encara cobert per aquell vestit vermell, i els veïns, que no sabien ben bé el que havia passat. Ja havia sortit el sol quan vaig sortir cap al passeig marítim amb el llibre de Mercè Rodoreda sota el braç. Un policia em va intentar tancar el pas, però ràpidament la Mireia el va apartar de mi: “Ja li he dit: ell seria incapaç”. Sense saber ben bé a què es referia la Mireia, vaig continuar el camí cap al passeig. Amb tant d’embolic, ni tan sols no m’havia recordat de pagar el taxi.</em> 2 2009-05-26T11:10:50Z 2009-05-28T14:54:00Z 328000 2009-06-02T18:09:47Z rodorejant 2009-05-28T14:54:06Z 1 1 2009-06-02T18:09:47Z 0.0.0.0 24150 15308 … y luego llegaron los jodidos noventa. Los años de las estrellas venidas a menos, los años en que las viejas glorias se hicieron viejas, los años en los que murió algo más que el siglo XXI. Pero por suerte, los noventa pasaron, y dieron paso a las resurrecciones en vida, al tiempo en que los grandes actores volvieron a ser grandes, tal vez no para correr una maratón o para dejarles a cargo de tus hijos, pero sí para ponerse ante la cámara. O sobre el ring. He dudado mucho sobre si escribir o no este post, sobre todo tras leer una crítica muy parecida a la que me habría gustado escribir a mí (http://vivirdecine.com/drama/el-luchador-hola-mickey-rourke-%C2%BF-conoces-call-of-duty-4/), pero al final me he decidido, porque El luchador es de esas películas que no puedes dejar pasar de largo, que te recuerdan por qué Hollywood es Hollywood, por qué el cine es el cine y por qué Mickey fue algún día alguien capaz de seducir y algo más a la mismísima Kim Basinger. La vida del luchador Ram (o Rourke, si es que hasta empiezan por la misma letra) te toca la fibra porque no le falta nada: un guión soberbio, unas interpretaciones magistrales, una banda sonora espectacular, detalles que poco a poco te hacen pensar “sí, yo también amaría los años ochenta si no fuera porque en los años ochenta yo era un niñato”, y un final que te deja en vilo. A Mickey Rourke te lo crees porque es él, es Mickey Rourke; ignoro si la película se hizo pensando en él, pero el papel de Peter Pan drogadicto y putero cuya única familia es el Wrestling le va que ni pintado. A Marisa Tomei le dan ese papel que se merecía desde aquella obra maestra titulada En la habitación, y que te hace pensar que tal vez la larga espera haya valido la pena. Y la música… ¡Dios, qué música! Si no fuera por Dream Theater de verdad que esa banda sonora plagada de temazos ochenteros hace que odies fervorosamente esos malditos años noventa. El luchador es grande, una película de esas que te llena, que te deja satisfecho, que te hace volver a creer en el séptimo arte. Id a verla, a menos que seáis profesionales de la lucha libre americana, porque en ese caso tenéis razones para odiarla: lo siento, chicos, han descubierto vuestro truco. <img src="../blogfiles/desde-algun-lugar-del-mediterraneo/270732_images.jpg" id="img_0" class="imgcen" width="202" height="283"> 0 2009-05-08T06:31:24Z 2009-05-09T09:21:00Z 319522 -y-despues-llegaron-jodidos-noventa-el-luchador- 2009-05-09T09:21:07Z 1 1 2009-05-09T09:21:07Z 0.0.0.0 24150 15308 <FONT size=2></SPAN> <P align=justify><FONT size=2>1.- El cine y las matemáticas ("El misterioso caso de Benjamin Button")<FONT size=2> <P align=justify><FONT size=2>El cine no son matemáticas, eso ya lo sabemos. Como el fútbol. Tan pronto uno de los tres mejores directores que ha dado el cine español en su historia se planta con fiascos como "La mala educación" como el irregular Alberto San Juan, uno de los exponentes de las españoladas del siglo XXI, te hace un papelón como el de "Bajo las estrellas". Tan pronto el genial Woody Allen te hace bodrios como "Vicky Cristina Barcelona" como el impredecible Bill Murray firma un año brillantísimoc con "Flores rotas" y "Lost in translation" para luego desaparecer del mapa. Es lo bonito del cine, como del fútbol, supongo: lo impredecible.<FONT size=2> <P align=justify><FONT size=2>Sin embargo, esta vez se han cumplido las expectativas y la suma ha salido bien: se ha cogido una idea originalísima de Scott Fitzerald, se la ha rematado con un guión más que notable de Eric Roth, se ha puesto en manos de un grandísimo director como David Fincher ("Seven", "The game", "El club de la lucha..."), para interpretar a sus personajes se ha escogido a grandes de la pantalla como Brad Pitt, o Cate Blanchett (sin olvidarme de Tilda Swinton o Julia Ormond, que también hacen sus pinitos), y el resultado de tanta brillantez junta ha sido una de las mejores películas que nos ha dejado el 2008.<FONT size=2> <P align=justify><FONT size=2>"El misterioso caso de Benjamin Button" dura casi tres horas, pero la inminencia de la muerte y el afán por saber cómo termina una historia tan única y quizás por ello también tan solitaria hacen que permanezcas en tu butaca con los ojos bien abiertos hasta el último suspiro, de la película y del personaje. Es, en definitiva, una muy buena película, sin ser obra maestra, que nos hacer reflexionar sobre el paso y del tiempo (en una u otra dirección), la brevedad de la vida y la inminencia de la muerte, todo ello con dosis de optimismo como el objetivo logrado por Tilda Swinton décadas después de declarar que hacía tiempo que había perdido su última oportunidad.<FONT size=2> <P align=justify><FONT size=2>Mi consejo: id a verla un día en que os encontréis ofuscados, filosóficos, uno de esos días en que no entendáis muy bien qué es la vida, cuál es su sentido y cuál es el maldito papel que jugamos en el mundo que nos ha tocado vivir. <P align=justify><FONT size=2> <P align=justify><FONT size=2>2.- Mi duda ("La duda")<FONT size=2> ¿Vale la pena? ¿Se compensan el precio de una entrada de cine y dos horas de espera con un final en el que de tanto dar vueltas al mismo tema uno acaba por no enterarse de nada? ¿Se justifica una película tan lineal con un final tan poco esclarecedor? ¿Es el tema de la película (los abusos sexuales a niños por parte de la clerecía) suficiente como para llevar a cabo una película entera dedicada exclusivamente a un par de casos? ¿Pretende el filme ser polémico? ¿Reivindicativo? Ni idea, porque sus realizadores se centran tanto en el detalle y en darle mil vueltas a lo mismo que acabas por sentirte incómodo: o se te ha escapado algo, o no te enteras de nada, o la película no se tiene en pie o no es tu día. ¿Es una buena película o simplemente la salvan las magistrales interpetaciones de sus protagonistas Phillip Seymour Hoffman y Meryl Streep? Esa es mi duda. </SPAN> </FONT> </FONT></FONT></FONT></FONT></FONT></FONT></FONT></FONT></FONT></FONT></FONT></FONT> 0 2009-04-27T07:50:17Z 2009-04-29T13:47:00Z 314336 dos-peliculas 2009-04-29T13:47:06Z 1 1 2009-04-30T07:55:40Z 0.0.0.0 24150 15308 ¿Tal vez tu último libro? Eso es lo que dices al final de "El mundo", la novela que -merecidamente- te valió el Premio Planeta. Confieso que hasta hace un mes no había leído nada tuyo. Bueno, sí, porque soy un fervoroso seguidor de tus columnas en El País. Y además me encanta escucharte los viernes en La Ventana. ¿Tal vez tu último libro? Todavía me río cuando pienso en el pezón de tu madre rebosante de leche, mientras te ofrecía una poca; o en cuando cogiste el tranvía para visitar lo que creías que era el lugar adonde iban a parar los muertos; o en tus anécdotas aeroportuarias mientras intentabas llevar los restos de tus padres a Valencia, su tierra. ¿Tal vez tu último libro? ¡Vamos, Juanjo, no me jodas! 4 2009-04-05T16:35:20Z 2009-04-07T16:28:00Z 305082 2009-04-18T21:09:10Z juanjo-me-jodas-el-mundo-j-j-millas- 2009-04-05T16:35:20Z 1 1 2009-04-18T21:09:10Z 0.0.0.0 24150 15308 <em>Acabo de terminarme "Kafka en la orilla", de Haruki Murakami. Lo primero que debo decir es que la capacidad narrativa del novelista japonés continúa sorprendiéndome título a título hasta un punto en que realmente duele tener que soltar sus libros para dormir o realizar alguna tarea urgente de la vida cotidiana. Uno siente ganas de aprender japonés para no sufrir las inevitables amputaciones a las que se ve sometida una novela cuando es traducida, por muy bien traducida que esté. En "Kafka en la orilla" nos encontramos dos historias que al final acaban teniendo mucho más en común de lo que parecería en un principio: por un lado, la del joven Kafka, que se escapa de casa para evitar una profecía calcada a la de Edipo, y como la de Edipo imposible de regatear por mucho que huyamos de ella; por otro, la del viejo Nakata, un hombre que no sabe leer pero sí hablar con los gatos, y que sin saberlo es el que irá viéndose involucrado en la profecía. Enmedio de las dos historias, la puerta de la entrada...</em><em>¿a dónde? Tendréis que leerla para saberlo. Y si lográis captar el significado oculto de la novela, me lo contáis, porque yo soy muy malo para estas cosas. En fin, que el libro es de Murakami, y por lo tanto, es un gran libro, aunque yo no sé si le falta algo o si soy yo el que no sabe captarlo correctamente. Vamos, que aunque prefiero alguno más corto del mismo autor, como por ejemplo "Tokio blues", "Kafka en la orilla" también es harto recomendable. </em><img src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/desde-algun-lugar-del-mediterraneo/images.jpg" id="img_1" class="imgcen" width="111" height="162"> 5 2009-03-25T17:18:33Z 2009-03-25T17:02:00Z 300252 2009-04-15T15:43:45Z edipo-y-puerta-la-entrada-kafka-la-orilla- 2009-03-25T17:18:33Z 1 1 2009-04-15T15:43:45Z 0.0.0.0 24150 15308 Hace algún tiempo publiqué un post sobre libro imprescindibles (<a href="http://lacomunidad.elpais.com/desde-algun-lugar-del-mediterraneo/2008/8/6/libros-aconsejables-i">http://lacomunidad.elpais.com/desde-algun-lugar-del-mediterraneo/2008/8/6/libros-aconsejables-i</a>-). Pero uno va leyendo, y se le van ocurriendo otros libros que cree recomendable aconsejar, así que ahí van unos cuantos: - El corazón helado, de Almudena Grandes - Cualquiera de Michael Ende - Casi cualquiera de Miguel Delibes, en especial El Príncipe Destronado - Casi cualquiera de Arturo Pérez-Reverte - Azteca, de Gary Jennins - La cabaña del Tío Tom, de Harriet Beecher Stowe - El hobbit, de JRR Tolkien - Veinte poemas de amor y una canción desesperada, de Pablo Neruda - La ley de la calle, de Susan E. Hinton Ya sabéis, al que no le guste alguno de los que he puesto, que lo diga. Y el que quiera aconsejar otro u otros, pues también. 4 2009-03-06T23:41:20Z 2009-03-06T23:38:00Z 291127 2009-04-10T00:25:44Z libros-aconsejables-y-ii- 2009-03-13T18:07:05Z 1 1 2009-04-10T00:25:44Z 0.0.0.0 24150 15308 <P align=justify>Earvin Johnson, más conocido como "Magic", fue un jugador de baloncesto que jugó en la NBA entre los años ochenta y principios de los noventa, consiguiendo varios anillos con su equipo, los Ángeles Lakers, y el oro en los Juegos Olímpicos de Barcelona’92 con el celebérrimo Dream Team.. Cuando sus contrincantes se referían a su juego, casi todos solían coincidir: "hace fácil lo difícil". Y era verdad: como a muchos otros deportistas de ayer y de hoy, cuando veías lo que era capaz de hacer pensabas: "bah!, eso está tirado". Y es que lo hacía todo con la elegancia y la naturalidad del que ha nacido para eso. <P align=justify> <P align=justify>Pero yo no quiero hablar de baloncesto, sino de música, y sobre todo de poesía. La primera vez que escuché las palabras "<B><I>amor se llama el juego/ en el que un par de ciegos/ juegan a hacerse daño</B></I>", pensé: "joder, y que nadie haya sido capaz hasta ahora de combinar las mismas palabras, al alcance de cualquiera por cierto, de la misma manera para crear una frase tan bella...". El disco se llamaba <I>Física y química</I>; la canción, precisamente, "Amor se llama el juego", y el autor Joaquín Sabina. Y es que Sabina también hace fácil lo difícil. ¿Quién sino llamaría a las putas (me niego a utilizar la palabra "prostituta" hablando de Sabina) "<B><I>cenicientas de saldo y esquina</B></I>"? ¿Quién, harto de fracasos amorosos, acabaría sucumbiendo para decir "<B><I>porque todos los finales/ son el mismo repetido</B></I>"? ¿Quién nos hablaría del "<B><I>hotel, dulce hotel/ hogar, triste hogar</B></I>", de "<B><I>malvivir del cuento</B></I>"? ¿Quién describiría un sufrimiento peor que el de no reaccionar a tiempo: "<B><I>los besos que perdí/ por no saber decir/ te necesito</B></I>"? ¿Quién haría lo cotidiano tan maravilloso, convertiría a una drogadicta en princesa "<B><I>entre la cirrosis/ y la sobredosis/ andas siempre muñeca</B></I>", a los delincuentes en héroes "<B><I>pero antes de palmara le te oyó/ decir "qué demasiao"/ de esta me sacan en televisión</B></I>", "<B><I>Me pillaron diez quinientas/ y un peluco marca omega/ con un pincho de cocina en la garganta/ pero el bizco se dio cuenta/ y me dijo –"oye, colega/ te pareces al Sabina ese que canta</B></I>"? <P align=justify> <P align=justify>Hoy, Joaquín Ramón Martínez Sabina ("<B><I>mi primer apellido se llamaba Martínez</B></I>") cumple sesenta años. ¡Quién te lo iba a decir, flaco! No estaría mal que esa pandilla de snobs que dan el príncipe de Asturias o el Cervantes te dieran algún premio de los gordos como lo que eres, un poeta que entrega su poesía a las masas cantándola, pero un poeta al fin y al cabo. No sé si los académicos en vida te darán el reconocimiento que te mereces. Desde luego, el público ya te lo ha dado, pues es una costumbre que cada vez que saques un disco éste llegue pronto al número 1 en las listas de ventas. Sí que puedo decir que tus letras y las de tus amigos (Serrat, Víctor Manuel, Aute, Javier Krahe...) deberían ser estudiadas en las facultades, y que pronto lo serán, a no ser que la universidad de este país derive en algo peor de lo que es, cosa que veo harto difícil. <P align=justify> <P align=justify>Joaquín, haznos un favor y no mueras nunca. No creo que el mundo de la cultura española fuese capaz de soportarlo. <P align=justify> FELICIDADES, MAESTRO.<B><I> </B></I> 8 2009-02-11T06:50:15Z 2009-02-12T16:48:00Z 278004 2009-02-28T23:11:33Z felicidades-maestro 2009-02-12T16:48:06Z 1 1 2009-02-28T23:11:33Z 0.0.0.0 24150 15308 <P align=justify><IMG class=imgcen id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/desde-algun-lugar-del-mediterraneo/corazon">Me acabo de terminar <I>El corazón helado</I>, y no tengo palabras. Puedo decir claramente que es una de las mejores novelas que se ha escrito jamás en lengua castellana. Es una obra que te absorve desde la primera palabra, que te capta, que te hace cómplice, de esas novelas en las que lamentas llegar al final, de esas que echas de menos cuando te las has acabado, de esas que no te puedes cansar de aconsejar al prójimo, de esas de las cuales, como pasa con lugares como París o Venecia, hay que disfrutar al menos una vez en la vida. <I> <P align=justify>El corazón helado </I>es la historia de una venganza, de una ocasión única que se le presenta a la protagonista para saldar cuentas con la persona que le robó a su familia todo lo que tenía, y de paso para saldar cuentas con la Historia de este país, que le helaría el corazón al más pintado. Al final, el señuelo le sale tan bien que se convierte en una historia de amor como pocas se han leído. Grandes nos regala aquí mucho más que una historia más de la Guerra Civil (eso dice la protagonista al final, que al fin y al cabo la historia de su familia es una más de tantas), con un dominio del flashback casi perfecto, y que te ata aún más a las diferentes historia que sevan entretejiendo para acabar en una sola. Y hasta aquí puedo leer, como dirían en el "Un, dos tres". <P align=justify>Lo que si os diré es una cosa. Hacedme caso y dejaos llevar por Almudena Grandes y sus personajes: por Álvaro y Raquel, por Ignacio y Anita, por Julio y Angélica, por Benigno y Teresa… en serio, haceos un favor y leed <I>El corazón helado</I>. 8 2009-01-21T07:08:10Z 2009-01-21T16:59:00Z 266841 2009-02-02T08:57:21Z almudena-grande- 2009-01-21T16:59:06Z 1 1 2009-02-02T08:57:21Z 0.0.0.0 24150 15308 <IMG class=imgdcha id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/desde-algun-lugar-del-mediterraneo/vcb.jpg">Cuando un director tiene que recurrir a grandes cantidades de voz en off para describir lo que están haciendo los protagonistas de una película, es que algo falla: quizás el querer contar demasiadas cosas en poco tiempo. Que si fueron a la iglesia de tal, que si a la galería de cual... La verdad es que nunca había visto esa obsesión de Woody Allen en describir verbalmente los escenarios de sus películas, ni en Nueva York, ni en Londres ni en Venecia (donde se rodó la maravillosa "Todos dicen I Love You"). Quizás fuera una de las condiciones impuestas por el Ayuntamiento por los 6 millones de euros que le pagaron para hacer el film, no lo sé. Lo que sí sé es que la película a mí no me aportó nada: dos jóvenes no tan diferentes deciden pasar el verano en Barcelona, donde se ven envueltas en un quinteto amoroso tras el cual todos quedan tal y como empezaron, pero con algo que contarle algún día a sus nietos. Entre medias, algunas escenas divertidas, una buena (aunque repetitiva) banda sonora, buenas actuaciones (aunque no hay para tanto) y mucha, demasiada, voz en off. Hay un par de ocasiones, sobre todo cuando aparece Penélope Cruz (insisto: está bien, pero no hay para tanto), en que existe la esperanza de que la película sea realmente buena, pero todo queda ahí: en esperanza. Cuando acaba, te da la sensación de que es una película algo vacía y hecha con prisas. ¿Hasta cuándo va a insistir Allen en su obsesión por estrenar una película al año? En definitiva, los acérrimos fieles de Woody Allen, tan admiradores y la vez tan exigentes, nos llevamos la sensación de que no hemos visto ni rastro del genial director en esta, su ya penúltima (supongo) película. Y también la sensación de que, tras la obra maestra que es "Match Point", el neoyorkino no nos ha vuelto a entusiasmar como solía hacer antes. Claro, que mi opinión es subjetiva y abierta a las observaciones que se le quieran hacer... 10 2008-09-22T08:19:01Z 2008-09-22T17:47:00Z 203328 2008-10-08T23:49:01Z pero-donde-esta-woody-vicky-cristina-barcelona- 2008-09-22T17:47:10Z 1 1 2008-10-08T23:49:01Z 0.0.0.0 24150 15308 <IMG class=imgizqda id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/desde-algun-lugar-del-mediterraneo/RICH1.jpg">Es de esas noticias que pasan casi de puntillas por la prensa y los telediarios, pero que quisiera destacar. Hace un par de días murió del teclista de Pink Floyd, Richard Wright. Richard era uno de los fundadores del grupo y, aunque no es que se llevara muy bien con el líder Roger Waters, este hecho no evitó que el grupo se reuniera de nuevo en 2005. En fin, qué más decir: ahí quedan pedazo de álbumes como The Wall, Dark Side of the Moon, etcétera, pero, sobre todo, los espectaculares efectos utilizados por Wright en los inolvidables conciertos que daba la banda. Quisiera aprovechar este post para rendirle homenaje. Adiós, Richard<IMG class=imgcen id=img_2 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/desde-algun-lugar-del-mediterraneo/PINK.jpg"> 29 2008-09-18T06:22:49Z 2008-09-18T14:10:00Z 201517 2008-09-21T20:05:36Z adios-richard 2008-09-18T14:10:07Z 1 1 2008-09-21T20:05:36Z