Resumen de los hechos

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410 <IMG class=imgizqda id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/diasylibros/lapacho.jpg"> <HR id=null> <HR id=null> <HR id=null> <HR id=null> <BIG>He hablado con la muerte por teléfono y he recibido e-mails de amor que se borraron sin dejar una lágrima de papel amarillo. Nadie olvide los tiempos, pero nadie se engañe: al final sólo importan el amor y la muerte. <DIV style="TEXT-ALIGN: right">Luis García Montero "Vista Cansada"</DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: right">Colección Palabra de honor </DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: right">Visor Poesía </DIV></BIG> El poeta granadino con el que me unen el amor por la poesía, el respeto a algunos poetas muertos y el año de nacimiento, ha sacado un nuevo y bellísimo libro. Bellísimo el contenido y hermoso, como los libros de antaño, el continente. Buena receta para el regreso.

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1 Resumen de los hechos

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410 <IMG class=imgizqda id=img_1 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/diasylibros/mercerodoreda300.jpg"><IMG class=imgizqda id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/diasylibros/1000672_3_3336rodobracos.jpg">Una mujer que decidió vivir su vida. Que pagó el precio por ello. Que decidió dedicarse a la literatura. Que lo hizo. Que ha sido valorada por autores como García Márquez como una de las mejores escritoras del siglo XX. Y que sin embargo, muy pocos, fuera de Catalunya han leído. Una verdadera pena. Para los lectores sobre todo que se han perdido un gozoso descubriento. Mi recomendación: Espejo Roto y sus cuentos. En 2008 se cumplen 100 años de su nacimiento y estas fechas, parafernalias aparte, sirven para descubrir, a veces, joyas. ¿Habéis visto qué mujer anciana más hermosa? He cultivado el olvido de todo lo que me ha parecido nocivo para mi alma y he cultivado la admiración por las cosas que me hacen bien: por el quieto poder de las flores que me procuran momentos inefables, por la lenta paciencia de las piedras preciosas, máxima purezade la terra, por los abismos de este cielo tan cercano y tan lejano al mismo tiempo, donde brillan y tiemblan todas las constelaciones. Esto ha hecho que haya pasado tiempos rudos y rudezas de todo tipo sin que me hayan marcado profundamente. No quiero decir que la maldad y la perversidad no me aflijan vivamente: suscribo la frase célebre:”nada de lo que es humano me es extraño” Pero la inocencia, porque armoniza con una parte importante de mi temperamento, me desarma y me enamora. Los personajes literarios inocentes desvelan toda mi ternura y me hacen sentir bien a su lado, son mis grandes amigos. Los héroes de algunos cuentos de Hemingway, los sirvientes negros de las novelas de Faulkner, la chica de Luz de agosto que atraviesa media norteamérica a pie o subida en camiones en busca de un obrero agrícola que la dejó embarazada, al que quiere y que no sabe dónde está. <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> (...)Si no pareciera exagerado diría que escribo para gustarme a mí. Si de paso lo que escribo gusta a los otros, mejor. Quizá es más profundo. Quizá escribo para afirmarme. Para sentir que soy. Y acabo. He hablado de mí y de cosas esenciales en mi vida, con una cierta falta de mesura. Y la desmesura siempre me ha dado mucho miedo. <o:p></o:p> Mercè Rodoreda. Prólogo a “Espejo Roto” Ed. Seix Barral

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1 Una mujer. Una escritora. Un tiempo. Una obra. Un descubrimiento

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410 <IMG class=imgdcha id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/diasylibros/4183salvat2.jpeg">Hoy os quiero hablar de otro poeta: Joan Salvat Papasseit. <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> Algunos le conoceréis porque, hace muchos años Serrat, le dedicó un disco. Pero me gustaría que le conocierais un poco más. <o:p></o:p> <o:p></o:p> Nació en Barcelona en 1894 y murió 30 años después. Autodidacta y profundamente comprometido con su tiempo y con la literatura,tuvo que ganarse la vida con los más duros oficios, desde aprendiz de tendero hasta vigilante nocturno de los muelles de carga. De ahí nació su compromiso político que le llevo a un socialismo utópico y, posteriormente, a una actitud de anarquismo militante. Sus artículos “Humo de Fábrica” publicados en castellano, deberían ser leídos con interés también hoy en día. Lo mismo deberíamos decir de sus artículos en un periódico de su creación que significativamente títuló “Un enemic del poble” (un enemigo del pueblo) y que podéis consultar en facsímil por Internet.<o:p></o:p> <o:p></o:p> En su obra poética asumió como pocos los postulados de las vanguardias: caligramas, versos que asumen las asombrosas innovaciones del momento –llegará a decir en un verso “I el més bonic ocell/ és l’avió” (Y el más hermoso pájaro es el avión) en ¡1922!- y un erotismo sabio y delicado -Si la despullava ¡oh la meva amor!/ Un botó que queia ja em donava goig. (Si la desnudaba ¡Oh mi amor! un botón que caía era ya placer”<o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> El poema que os traigo hoy, bajo un aspecto ligeramente religioso que utiliza como mito, supone una reflexión sobre la celebración de <?xml:namespace prefix = st1 ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:smarttags" /><st1:PersonName ProductID="la Navidad" w:st="on">la Navidad</st1:PersonName> que nos presenta como vivida desde el materialismo y la pérdida de los valores solidarios. Es un poema publicado en 1921 y puede ser interés<o:p></o:p> pensar qué sentiría nuestro poeta hoy, dándose una vuelta por nuestras calles.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Felices Navidades, a pesar de todo.<o:p></o:p> <o:p></o:p>(La traducción ha sido apresurada y no ha conseguido la musicalidad del original -traduttore, traditore-pero creo que sí el espíritu. Sigo trabajando en ella) <o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> NADAL <o:p></o:p> A Emili Badiella <o:p></o:p> Sento el fred de la nit <o:p></o:p> i la simbomba fosca. <o:p></o:p> Així el grup d'homes joves que ara passa cantant. <o:p></o:p> Sento el carro dels apis <o:p></o:p> que l'empedrat recolza <o:p></o:p> i els altres qui l'avencen, tots d'adreça al mercat. <o:p></o:p> Els de casa, a la cuina, <o:p></o:p> prop del braser que crema, <o:p></o:p> amb el gas tot encès han enllestit el gall. <o:p></o:p> Ara esguardo la lluna, que m'apar lluna plena; <o:p></o:p> i ells recullen les plomes, <o:p></o:p> i ja enyoren demà. <o:p></o:p> Demà posats a taula oblidarem els pobres <o:p></o:p> -i tan pobres com som-. <o:p></o:p> Jesús ja serà nat. <o:p></o:p> Ens mirarà un moment a l'hora de les postres <o:p></o:p> i després de mirar-nos arrencarà a plorar. <o:p></o:p> <PRE style="TEXT-ALIGN: justify"> <o:p></o:p></PRE><PRE style="TEXT-ALIGN: justify"> <o:p></o:p></PRE><o:p></o:p> Navidad<o:p></o:p> <o:p></o:p> Siento el frío de la noche Y la oscura zambomba Y el grupo de muchachos, que ahora pasa, cantar Y el carro con los apios se apoya en la calzada Y otros carros que avanzan, todos hacia el mercado. <o:p></o:p> Los de casa en la cocina junto al rojo brasero Con el gas encendido han preparado el gallo. <o:p></o:p> Ahora miro la luna parece luna llena <o:p></o:p> Y recogen las plumas y ya añoran mañana. <o:p></o:p> Mañana en la mesa olvidaremos a los pobres <o:p></o:p> -¡Tan pobres como somos!- Jesús ya habrá nacido <o:p></o:p> Nos mirara un instante a la hora del postre y después de mirarnos, se echará a llorar.

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1 La navidad de un poeta: Joan Salvat Papasseit

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410 <IMG class=imgcen id=img_3 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/diasylibros/lobos2.bmp"><TABLE cellSpacing=0 width="100%" align=center border=0><TBODY><TR><TD vAlign=top align=middle width="30%"><DIV align=left>Joan Margarit es un poeta que merece ser escuchado. Su página web os permite oír de viva voz sus poemas y os aseguro que, contra lo que es habitual, sabe recitarlos. Escribe en catalán y castellano. Traduce sus poemas. Y es uno de mis poetas. Por eso quiero compartirlo con los amigos. Un hombre que titula un libro "Fraternidad de lobos" merece, por lo menos, que nos acerquemos a él. AUTORRETRAT De la guerra quedava el capot vell d'un desertor al meu llit. De nit sentia el tacte adust d'uns anys que no van ser els més feliços de la meva vida. Malgrat tot, el passat acaba sent fraternitat de llops, melancolia per un paisatge falsejat pel temps. Queda l'amor -no la filosofia, que és com una òpera- i, sobretot, res de poeta maleït: tinc por, però me'n surto sense idealisme. A vegades, les llàgrimes rellisquen darrere el vidre fosc de les ulleres. La vida és un capot de desertor. </DIV><DIV align=left> </DIV><DIV align=left> Joan Margarit </DIV></TD><TD vAlign=top align=middle width="2%"> </TD><TD vAlign=top align=middle width="30%"><DIV align=left></DIV><DIV align=left></DIV><DIV align=left></DIV><DIV align=left></DIV><DIV align=left></DIV><DIV align=left></DIV><DIV align=left></DIV><DIV align=left></DIV><DIV align=left></DIV><DIV align=left></DIV><DIV align=left></DIV><DIV align=left></DIV><DIV align=left></DIV><DIV align=left></DIV><DIV align=left></DIV><DIV align=left></DIV><DIV align=left></DIV><DIV align=left></DIV><DIV align=left></DIV><DIV align=left></DIV><DIV align=left></DIV><DIV align=left></DIV><DIV align=left></DIV><DIV align=left></DIV><DIV align=left></DIV><DIV align=left></DIV><DIV align=left></DIV><DIV align=left></DIV><DIV align=left></DIV><DIV align=left></DIV><DIV align=left></DIV><DIV align=left></DIV><DIV align=left></DIV><DIV align=left></DIV><DIV align=left></DIV><DIV align=left></DIV><DIV align=left></DIV><DIV align=left> </DIV><DIV align=left> </DIV><DIV align=left> </DIV><DIV align=left> </DIV><DIV align=left> </DIV><DIV align=left> </DIV><DIV align=left> </DIV><DIV align=left> </DIV><DIV align=left> </DIV><DIV align=left> </DIV><DIV align=left> </DIV><DIV align=left> </DIV><DIV align=left> </DIV><DIV align=left> </DIV><DIV align=left> </DIV><DIV align=left>AUTORRETRATO <A href="http://www.joanmargarit.com/SOpoemes/Autoretrato.mp3"></A> </DIV>De la guerra quedó el viejo capote de un desertor sobre mi cama. En la noche sentía el tacto áspero de aquellos años, que no fueron los más felices de mi vida. Sin embargo, el pasado acaba siendo fraternidad de lobos y melancolía por un paisaje que falsea el tiempo. Queda el amor -no la filosofía que es igual que una ópera- y nada de poeta maldito: tengo miedo pero me apaño sin idealismo. Las lágrimas a veces se deslizan tras el cristal oscuro de las gafas. La vida es un capote de desertor. Joan Margarit </TD></TR></TBODY></TABLE>

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1 Joan Margarit: la voz de un poeta.

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410 <IMG class=imgcen id=img_9 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/diasylibros/64198_casablanca_new_0_03_47_720.jpg"><IMG class=imgcen id=img_8 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/diasylibros/64197_casablanca_new_0_30_28_960.jpg"><IMG class=imgcen id=img_7 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/diasylibros/casablanca_new_0_36_50_160.jpg">Todos sabemos que no es una de las mejores películas de la historia del Cine. Todos sabemos que sus actores tuvieron interpretaciones más brillantes. Todos sabemos que la historia es embrollada y resuelta de forma un tanto efectista. Todos sabemos que es un pelín tomada por los pelos la escena del canto de La Marselleise, pero a todos se nos ponen los vellos de punta al verla por enésima vez. Todos sabemos que hoy diríamos que los diálogos son rebuscados, pero todos disfrutamos cuando el displicente Bogart dice que vino a Casablanca "a tomar las aguas" y cuando su interlocutor, burlón, le recuerda que está en el desierto, responde desdeñoso: " Es que me informaron mal..." Todos nos estremecemos al oir , de nuevo AS times goes by . <A href="http://www.youtube.com/watch?v=F_bMFVDu9yo">(http://www.youtube.com/watch?v=F_bMFVDu9yo</A>) Y todoshemos pensado alguna vez que siempre nos quedará París. Feliz cumpleaños -60 ya- a los que, sin saber mucho por qué-, cuando les preguntan por una película dicen sin dudar Casablanca....

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1 Casablanca: 60 años

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410 <IMG class=imgdcha id=img_1 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/diasylibros/Otono2004.jpg">Octubre es, en mi casa, tiempo de encuentros y celebraciones. En pocos días, la semana que viene, mis dos hijos, él y ella, cumplen años. Los dos, por circunstancias diferentes, están a punto, uno más que otro, de tener que tomar decisiones. De cambiar opciones de vida. De volar, en definitiva. No siempre estamos de acuerdo. De hecho, muchas veces hemos estado en desacuerdo y todavía lo estamos. Pero siempre he tenido un profundo respeto por su manera de tomar decisiones. Por su forma de afrontar la vida. Respeto y admiración porque los dos han sido valientes y me demuestran día a día que están dispuestos a seguir siéndolo. Admiro de mis hijos sus convicciones, aunque no sean las mías. Su voluntad de ser ellos mismos, aunque no coincida con la idea preestablecida que yo pudiera tener de ellos. Su capacidad para luchar por lo que desean. Estoy orgullosa de ellos y, sobre todo, los admiro. Que es lo más que se puede decir de una persona. Aunque sean tus hijos. Hace unos pocos años, cuando ella estaba pasando un momento difícil, recordé el famoso poema de Goytisolo y me hubiera encantado haberlo escrito yo. Se lo envié. Hoy quiero repetirlo. Para los dos. Porque es lo que yo hubiera querido decirles si hubiera sido capaz. Es lo que quiero decirles todos los días. Todos las horas. En las buenas y en las malas. Donde Goytisolo pone Julia, que ellos pongan sus nombres. Que se lo aprendan. Y que lo pongan en práctica. <HR id=null> PALABRAS PARA JULIA Tú no puedes volver atrás porque la vida ya te empuja como un aullido interminable. Hija mía es mejor vivir con la alegría de los hombres que llorar ante el muro ciego. Te sentirás acorralada te sentirás perdida o sola tal vez querrás no haber nacido. Yo sé muy bien que te dirán que la vida no tiene objeto que es un asunto desgraciado. Entonces siempre acuérdate de lo que un día yo escribí pensando en ti como ahora pienso. La vida es bella, ya verás como a pesar de los pesares tendrás amigos, tendrás amor. Un hombre solo, una mujer así tomados, de uno en uno son como polvo, no son nada. Pero yo cuando te hablo a ti cuando te escribo estas palabras pienso también en otra gente. Tu destino está en los demás tu futuro es tu propia vida tu dignidad es la de todos. Otros esperan que resistas que les ayude tu alegría tu canción entre sus canciones. Entonces siempre acuérdate de lo que un día yo escribí pensando en ti como ahora pienso. Nunca te entregues ni te apartes junto al camino, nunca digas no puedo más y aquí me quedo. La vida es bella, tú verás como a pesar de los pesares tendrás amor, tendrás amigos. Por lo demás no hay elección y este mundo tal como es será todo tu patrimonio. Perdóname no sé decirte nada más pero tú comprende que yo aún estoy en el camino. Y siempre siempre acuérdate de lo que un día yo escribí pensando en ti como ahora pienso. J.A. Goytisolo

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1 Octubre en casa

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410 <IMG class=imgizqda id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/diasylibros/Cortazar.jpg">Regreso al blog tras unos días de trabajo intenso y absorbente. Y regreso proponiéndoos la relectura de uno de los grandes. Era yo muy joven. Cuando ahorraba para poderme comprar los libros que, todavía ignorante de casi todo, me seducían desde las mesas de las muchas librerías que todavía existían en la ciudad, llegó a mis manos un libro diferente. Un libro que, de entrada, me proponía un juego insólito. Un libro que se iniciaba con una frase sorprendente: "A su manera este libro es muchos libros pero sobre todo es dos libros....." Era Rayuela, claro, y me exigía que, lectora adolescente, decidiera qué camino quería dar a mi lectura. No hace falta que os explique que ese libro fue a parar directamente a mi capazo de paja un poco hippie y de ahí, directamente a mi vida. En las primeras líneas ya literarias, lo anterior era una advertencia al lector, un "tablero de dirección" lo llamaba Cortázar, una nueva frase volvió a dejarme perpleja. Hablaba de la Maga y decía " convencida como yo de que un encuentro casual en era lo menos casual en nuestras vidas, y que la gente que se da citas precisas es la misma que necesita papel rayado para escribirse o que aprieta desde abajo el tubo del dentífrico" Tras esas líneas supe que Cortázar sería un amigo para siempre. Después supe de cómo dividía el mundo en Cronopios y Famas, como también existían los que él llamaba Esperanzas. Y como casi todos hice la promesa de intentar ser Cronopio aunque, como casi todos, los tics y las manías de los Famas me siguen acompañando. El otro día, muchos años después, ante treinta jóvenes, mis alumnos, desempolvé sus "instrucciones para subir una escalera" y vi que ellos veían otras cosas, diferentes de las que yo había visto, pero que les seguía pareciendo divertido. Me alegré por ellos. Y decidí que merecía la pena recordároslo... Por si el tiempo os ha ido convirtiendo en famas y queréis recuperar al cronopio. LA CONSERVACION DE LOS RECUERDOS Los famas para conservar sus recuerdos proceden a embalsamarlos en la siguiente forma: luego de fijado el recuerdo con pelos y señales, lo envuelven de pies a cabeza en una sábana negra y lo colocan parado contra la pared de la sala, con un cartelito que dice:"Excursión a Quilmes", o: "Frank Sinatra". Los cronopios, en cambio, esos seres desordenados y tibios, dejan los recuerdos sueltos por la casa, entre alegres gritos, y ellos andan por el medio y cuando pasa corriendo uno, lo acarician con suavidad y le dicen: "No vayas a lastimarte", y también: "Cuidado con los escalones".Es por eso que las casas de los famas son ordenadas y silenciosas,mientras que en las de los cronopios hay gran bulla y puertas que golpean. Los vecinos se quejan siempres de los cronopios, y los famas mueven la cabeza comprensivamente y van a ver si las etiquetas están todas en su sitio. Julio Cortázar: "Historias de Cronopios y de Famas

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1 Recordando a Cortázar: añorando al cronopio.

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410 <BIG></BIG><BIG><IMG class=imgizqda id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/diasylibros/38950_untitled.bmp"> <BIG>Ayer Susana Fortes publicaba en el país una columna. De nuevo las palabras. El valor de las palabras. Las palabras que explican el mundo.</BIG></BIG> <BIG><BIG></BIG></BIG><BIG></BIG> <BIG><BIG><BIG>Cafarnaún</BIG></BIG></BIG><BIG> El vocabulario encierra un código secreto en el que caben todas las probabilidades del misterio. Por eso no hay que extrañarse de que un poema pueda escribirse con las mismas palabras que un informe del Fondo Monetario Internacional. También las paredes de los faros están levantadas con piedras de la misma cantera que las cárceles y nadie se sorprende por ello. Hay vocablos duros con aristas de mármol que sólo sirven para cuadrar un balance, pero hay otros tan cálidos que una desearía quedarse a vivir en ellos para siempre, como acurrucar, que suena a ovillo de lana y a mañana de domingo con desayuno en la cama. La vida se salva gracias a esas palabras pronunciadas cuando una va descalza por el pasillo con una bandeja, porque es ese vocabulario personal el que nos permite habitar el mundo a nuestra manera. Julio Cortázar llamaba glíglico a un idioma inventado que le servía para conversar con la Maga mientras caminaban por aquel París de Rayuela de cielo gris y puentes de plata. En Léxico familiar la escritora Natalia Ginzburg cuenta la historia de la Italia antifascista, en un lenguaje de andar por casa, cosido de bromas y voces que hilan el diario íntimo de una familia y que sólo puede ser entendido con toda su ironía en ese ámbito donde las palabras se ajustan al cuerpo como unos viejos vaqueros moldeados por muchos lavados. En mi casa, por ejemplo, cada vez que alguien va a meter la pata, se dice: cuidado con el manubrio, desde que un crítico literario me condenó al infierno por emplear mal ese término gallego en una novela. A Josep Pla le gustaba la palabra cafarnaún, que aunque no viene en el diccionario, encierra una sorna de mucho calado y puede servir tanto para describir el caos que vivió Barcelona con las tinieblas de Endesa como para contar el último capítulo de sus averías ferroviarias o el incendio del Vall d'Hebron. Hay gente que empieza a hablar de sabotaje, pero son personas que han visto demasiado cine negro. El léxico tiene más que ver con las novelas de espías. Es una clave secreta, como el lenguaje de los faros, lleno de destellos con los que a veces intentamos explicarnos la vida, buena parte de la cual es, en verdad, inexplicable. </BIG>

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1 Artículo de Susana Fortes (Otra vez las palabras)

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410 <BIG><IMG class=imgdcha id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/diasylibros/palabra.jpg">Nombrar a dios crearlo en un instante, pidiendo, vehementes, que existiese, que tenga voz, y manos y ternura cuando el dolor desnuda la impotencia del que creyó que todo lo podía. Nombrar la luz y que la luz se hiciese. Nombrar amor y sentir en la nuca la ardiente y ronca voz de los deseos queriendo deambular por la cintura Eso es ser hombre: tener en la palabra la vaga omnipotencia del que nombra y el triste desengaño del poeta </BIG>

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1 Eso es ser hombre (parafraseando a Blas de Otero)

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410 <IMG class=imgcen id=img_3 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/diasylibros/099.jpg"> Hay libros pequeñitos, por su tamaño y, posiblemente, por el papel que tendrán en la historia literaria, que sin embargo se erigen en monumentos a la humanidad, a la vida verdadera, a la intrahistoria (que decía Unamuno) de cada uno de nosotros. En estos tiempos de grandes promociones literarias, de escritores estrellas que, en no pocas ocasiones brillan más por lo segundo que por lo primero, es un gozo descubrir un libro de esos que nos da pena acabar. Como cuando éramos pequeños y sabíamos que, cuando se acabara el que estábamos leyendo, debíamos esperar al santo, al cumpleaños o a los reyes, para tener otro. (Claro que siempre nos quedaba la relectura...) Os propongo una pequeña delicia.<HR id=null> "-Ya sabéis que todo el pueblo nos llama "los callados". Dicen que como somos hijos de la muda, la boca nos sirve para comer, pero no para hablar. Bueno, enorgullezcámonos de ello. Si vale para mantenenr alejados a los entrometidos y hacer rabiar a esos idiotas, bienvenido sea el mote. Pero que ese silencio sea para ellos, no para nosotros. Yo no he vivido todo lo que habéis vivido vosotros. Es probable que me muera en Montepuccio sin haber visto otra cosa del mundo que las resecas colinas de nuestra tierra. Pero ahí estáis vosotros. Sabéis muchas más cosas que yo. Prometedme que les hablaréis de ellas a mis hijos. Que les contaréis lo que habéis visto. Quel o que aprendisteis durante vuestro viaje a Nueva York no desaparezca con vosotros. Prometedme que cada uno contará una cosa a mis hijos. Una cosa que haya aprendido. Un recuerdo. Una vivencia. Hagámoslo los unos por los otros. De tíos a sobrinos. De tías a sobrinas. Un secreto que mantengáis guardado y que no contaréis a nadie más. Algo sin lo que nuestros hijos serían como cualquier otro montepucciano. Que no sabe nada del mundo. Que sólo conoce el silencio y el calor del sol". "El sol de los scorta" Laurent Gaudé Narrativa Salamandra

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1 El sol de los Scorta (pequeña delicia)

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