Resumen de los hechos

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410 <IMG class=imgizqda id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/diasylibros/lapacho.jpg"> <HR id=null> <HR id=null> <HR id=null> <HR id=null> <BIG>He hablado con la muerte por teléfono y he recibido e-mails de amor que se borraron sin dejar una lágrima de papel amarillo. Nadie olvide los tiempos, pero nadie se engañe: al final sólo importan el amor y la muerte. <DIV style="TEXT-ALIGN: right">Luis García Montero "Vista Cansada"</DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: right">Colección Palabra de honor </DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: right">Visor Poesía </DIV></BIG> El poeta granadino con el que me unen el amor por la poesía, el respeto a algunos poetas muertos y el año de nacimiento, ha sacado un nuevo y bellísimo libro. Bellísimo el contenido y hermoso, como los libros de antaño, el continente. Buena receta para el regreso.

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1 Resumen de los hechos

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410 <IMG class=imgizqda id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/diasylibros/lejosdeella.jpg">Preciosa película. Tristísima película. Emocionante película. Sarahy Polley, la protagonista de "Mi vida sin mí" y "La vida secreta de las palabras", aquella jovencita de mirada estremecedora ha proyectado su mirada sobre una historia de amor donde se mezclan la vejez, el alzheimer, la fidelidad, la infidelidad........ Una frase, que no cito exactamente: "La vida nunca es lo que habíamos imaginado. En eso todo somos iguales. Quizá la única diferencia entre las personas es que unas se enfadan y otras aceptan lo que viene" Yo creo que estas últimas logran ser felices. Envidiable la anciana belleza de Julie Christie. La muñeca de Dr. Zhivago convertida en una señora bella. Recomendable con reservas para los tristes.

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1 Lejos de ella (Away from her)

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410 <IMG class=imgdcha id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/diasylibros/4183salvat2.jpeg">Hoy os quiero hablar de otro poeta: Joan Salvat Papasseit. <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> Algunos le conoceréis porque, hace muchos años Serrat, le dedicó un disco. Pero me gustaría que le conocierais un poco más. <o:p></o:p> <o:p></o:p> Nació en Barcelona en 1894 y murió 30 años después. Autodidacta y profundamente comprometido con su tiempo y con la literatura,tuvo que ganarse la vida con los más duros oficios, desde aprendiz de tendero hasta vigilante nocturno de los muelles de carga. De ahí nació su compromiso político que le llevo a un socialismo utópico y, posteriormente, a una actitud de anarquismo militante. Sus artículos “Humo de Fábrica” publicados en castellano, deberían ser leídos con interés también hoy en día. Lo mismo deberíamos decir de sus artículos en un periódico de su creación que significativamente títuló “Un enemic del poble” (un enemigo del pueblo) y que podéis consultar en facsímil por Internet.<o:p></o:p> <o:p></o:p> En su obra poética asumió como pocos los postulados de las vanguardias: caligramas, versos que asumen las asombrosas innovaciones del momento –llegará a decir en un verso “I el més bonic ocell/ és l’avió” (Y el más hermoso pájaro es el avión) en ¡1922!- y un erotismo sabio y delicado -Si la despullava ¡oh la meva amor!/ Un botó que queia ja em donava goig. (Si la desnudaba ¡Oh mi amor! un botón que caía era ya placer”<o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> El poema que os traigo hoy, bajo un aspecto ligeramente religioso que utiliza como mito, supone una reflexión sobre la celebración de <?xml:namespace prefix = st1 ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:smarttags" /><st1:PersonName ProductID="la Navidad" w:st="on">la Navidad</st1:PersonName> que nos presenta como vivida desde el materialismo y la pérdida de los valores solidarios. Es un poema publicado en 1921 y puede ser interés<o:p></o:p> pensar qué sentiría nuestro poeta hoy, dándose una vuelta por nuestras calles.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Felices Navidades, a pesar de todo.<o:p></o:p> <o:p></o:p>(La traducción ha sido apresurada y no ha conseguido la musicalidad del original -traduttore, traditore-pero creo que sí el espíritu. Sigo trabajando en ella) <o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> NADAL <o:p></o:p> A Emili Badiella <o:p></o:p> Sento el fred de la nit <o:p></o:p> i la simbomba fosca. <o:p></o:p> Així el grup d'homes joves que ara passa cantant. <o:p></o:p> Sento el carro dels apis <o:p></o:p> que l'empedrat recolza <o:p></o:p> i els altres qui l'avencen, tots d'adreça al mercat. <o:p></o:p> Els de casa, a la cuina, <o:p></o:p> prop del braser que crema, <o:p></o:p> amb el gas tot encès han enllestit el gall. <o:p></o:p> Ara esguardo la lluna, que m'apar lluna plena; <o:p></o:p> i ells recullen les plomes, <o:p></o:p> i ja enyoren demà. <o:p></o:p> Demà posats a taula oblidarem els pobres <o:p></o:p> -i tan pobres com som-. <o:p></o:p> Jesús ja serà nat. <o:p></o:p> Ens mirarà un moment a l'hora de les postres <o:p></o:p> i després de mirar-nos arrencarà a plorar. <o:p></o:p> <PRE style="TEXT-ALIGN: justify"> <o:p></o:p></PRE><PRE style="TEXT-ALIGN: justify"> <o:p></o:p></PRE><o:p></o:p> Navidad<o:p></o:p> <o:p></o:p> Siento el frío de la noche Y la oscura zambomba Y el grupo de muchachos, que ahora pasa, cantar Y el carro con los apios se apoya en la calzada Y otros carros que avanzan, todos hacia el mercado. <o:p></o:p> Los de casa en la cocina junto al rojo brasero Con el gas encendido han preparado el gallo. <o:p></o:p> Ahora miro la luna parece luna llena <o:p></o:p> Y recogen las plumas y ya añoran mañana. <o:p></o:p> Mañana en la mesa olvidaremos a los pobres <o:p></o:p> -¡Tan pobres como somos!- Jesús ya habrá nacido <o:p></o:p> Nos mirara un instante a la hora del postre y después de mirarnos, se echará a llorar.

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1 La navidad de un poeta: Joan Salvat Papasseit

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410 <IMG class=imgcen id=img_3 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/diasylibros/lobos2.bmp"><TABLE cellSpacing=0 width="100%" align=center border=0><TBODY><TR><TD vAlign=top align=middle width="30%"><DIV align=left>Joan Margarit es un poeta que merece ser escuchado. Su página web os permite oír de viva voz sus poemas y os aseguro que, contra lo que es habitual, sabe recitarlos. Escribe en catalán y castellano. Traduce sus poemas. Y es uno de mis poetas. Por eso quiero compartirlo con los amigos. Un hombre que titula un libro "Fraternidad de lobos" merece, por lo menos, que nos acerquemos a él. AUTORRETRAT De la guerra quedava el capot vell d'un desertor al meu llit. De nit sentia el tacte adust d'uns anys que no van ser els més feliços de la meva vida. Malgrat tot, el passat acaba sent fraternitat de llops, melancolia per un paisatge falsejat pel temps. Queda l'amor -no la filosofia, que és com una òpera- i, sobretot, res de poeta maleït: tinc por, però me'n surto sense idealisme. A vegades, les llàgrimes rellisquen darrere el vidre fosc de les ulleres. La vida és un capot de desertor. </DIV><DIV align=left> </DIV><DIV align=left> Joan Margarit </DIV></TD><TD vAlign=top align=middle width="2%"> </TD><TD vAlign=top align=middle width="30%"><DIV align=left></DIV><DIV align=left></DIV><DIV align=left></DIV><DIV align=left></DIV><DIV align=left></DIV><DIV align=left></DIV><DIV align=left></DIV><DIV align=left></DIV><DIV align=left></DIV><DIV align=left></DIV><DIV align=left></DIV><DIV align=left></DIV><DIV align=left></DIV><DIV align=left></DIV><DIV align=left></DIV><DIV align=left></DIV><DIV align=left></DIV><DIV align=left></DIV><DIV align=left></DIV><DIV align=left></DIV><DIV align=left></DIV><DIV align=left></DIV><DIV align=left></DIV><DIV align=left></DIV><DIV align=left></DIV><DIV align=left></DIV><DIV align=left></DIV><DIV align=left></DIV><DIV align=left></DIV><DIV align=left></DIV><DIV align=left></DIV><DIV align=left></DIV><DIV align=left></DIV><DIV align=left></DIV><DIV align=left></DIV><DIV align=left></DIV><DIV align=left></DIV><DIV align=left> </DIV><DIV align=left> </DIV><DIV align=left> </DIV><DIV align=left> </DIV><DIV align=left> </DIV><DIV align=left> </DIV><DIV align=left> </DIV><DIV align=left> </DIV><DIV align=left> </DIV><DIV align=left> </DIV><DIV align=left> </DIV><DIV align=left> </DIV><DIV align=left> </DIV><DIV align=left> </DIV><DIV align=left> </DIV><DIV align=left>AUTORRETRATO <A href="http://www.joanmargarit.com/SOpoemes/Autoretrato.mp3"></A> </DIV>De la guerra quedó el viejo capote de un desertor sobre mi cama. En la noche sentía el tacto áspero de aquellos años, que no fueron los más felices de mi vida. Sin embargo, el pasado acaba siendo fraternidad de lobos y melancolía por un paisaje que falsea el tiempo. Queda el amor -no la filosofía que es igual que una ópera- y nada de poeta maldito: tengo miedo pero me apaño sin idealismo. Las lágrimas a veces se deslizan tras el cristal oscuro de las gafas. La vida es un capote de desertor. Joan Margarit </TD></TR></TBODY></TABLE>

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1 Joan Margarit: la voz de un poeta.

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410 <IMG class=imgdcha id=img_1 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/diasylibros/Otono2004.jpg">Octubre es, en mi casa, tiempo de encuentros y celebraciones. En pocos días, la semana que viene, mis dos hijos, él y ella, cumplen años. Los dos, por circunstancias diferentes, están a punto, uno más que otro, de tener que tomar decisiones. De cambiar opciones de vida. De volar, en definitiva. No siempre estamos de acuerdo. De hecho, muchas veces hemos estado en desacuerdo y todavía lo estamos. Pero siempre he tenido un profundo respeto por su manera de tomar decisiones. Por su forma de afrontar la vida. Respeto y admiración porque los dos han sido valientes y me demuestran día a día que están dispuestos a seguir siéndolo. Admiro de mis hijos sus convicciones, aunque no sean las mías. Su voluntad de ser ellos mismos, aunque no coincida con la idea preestablecida que yo pudiera tener de ellos. Su capacidad para luchar por lo que desean. Estoy orgullosa de ellos y, sobre todo, los admiro. Que es lo más que se puede decir de una persona. Aunque sean tus hijos. Hace unos pocos años, cuando ella estaba pasando un momento difícil, recordé el famoso poema de Goytisolo y me hubiera encantado haberlo escrito yo. Se lo envié. Hoy quiero repetirlo. Para los dos. Porque es lo que yo hubiera querido decirles si hubiera sido capaz. Es lo que quiero decirles todos los días. Todos las horas. En las buenas y en las malas. Donde Goytisolo pone Julia, que ellos pongan sus nombres. Que se lo aprendan. Y que lo pongan en práctica. <HR id=null> PALABRAS PARA JULIA Tú no puedes volver atrás porque la vida ya te empuja como un aullido interminable. Hija mía es mejor vivir con la alegría de los hombres que llorar ante el muro ciego. Te sentirás acorralada te sentirás perdida o sola tal vez querrás no haber nacido. Yo sé muy bien que te dirán que la vida no tiene objeto que es un asunto desgraciado. Entonces siempre acuérdate de lo que un día yo escribí pensando en ti como ahora pienso. La vida es bella, ya verás como a pesar de los pesares tendrás amigos, tendrás amor. Un hombre solo, una mujer así tomados, de uno en uno son como polvo, no son nada. Pero yo cuando te hablo a ti cuando te escribo estas palabras pienso también en otra gente. Tu destino está en los demás tu futuro es tu propia vida tu dignidad es la de todos. Otros esperan que resistas que les ayude tu alegría tu canción entre sus canciones. Entonces siempre acuérdate de lo que un día yo escribí pensando en ti como ahora pienso. Nunca te entregues ni te apartes junto al camino, nunca digas no puedo más y aquí me quedo. La vida es bella, tú verás como a pesar de los pesares tendrás amor, tendrás amigos. Por lo demás no hay elección y este mundo tal como es será todo tu patrimonio. Perdóname no sé decirte nada más pero tú comprende que yo aún estoy en el camino. Y siempre siempre acuérdate de lo que un día yo escribí pensando en ti como ahora pienso. J.A. Goytisolo

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1 Octubre en casa

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410 <IMG class=imgizqda id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/diasylibros/Cortazar.jpg">Regreso al blog tras unos días de trabajo intenso y absorbente. Y regreso proponiéndoos la relectura de uno de los grandes. Era yo muy joven. Cuando ahorraba para poderme comprar los libros que, todavía ignorante de casi todo, me seducían desde las mesas de las muchas librerías que todavía existían en la ciudad, llegó a mis manos un libro diferente. Un libro que, de entrada, me proponía un juego insólito. Un libro que se iniciaba con una frase sorprendente: "A su manera este libro es muchos libros pero sobre todo es dos libros....." Era Rayuela, claro, y me exigía que, lectora adolescente, decidiera qué camino quería dar a mi lectura. No hace falta que os explique que ese libro fue a parar directamente a mi capazo de paja un poco hippie y de ahí, directamente a mi vida. En las primeras líneas ya literarias, lo anterior era una advertencia al lector, un "tablero de dirección" lo llamaba Cortázar, una nueva frase volvió a dejarme perpleja. Hablaba de la Maga y decía " convencida como yo de que un encuentro casual en era lo menos casual en nuestras vidas, y que la gente que se da citas precisas es la misma que necesita papel rayado para escribirse o que aprieta desde abajo el tubo del dentífrico" Tras esas líneas supe que Cortázar sería un amigo para siempre. Después supe de cómo dividía el mundo en Cronopios y Famas, como también existían los que él llamaba Esperanzas. Y como casi todos hice la promesa de intentar ser Cronopio aunque, como casi todos, los tics y las manías de los Famas me siguen acompañando. El otro día, muchos años después, ante treinta jóvenes, mis alumnos, desempolvé sus "instrucciones para subir una escalera" y vi que ellos veían otras cosas, diferentes de las que yo había visto, pero que les seguía pareciendo divertido. Me alegré por ellos. Y decidí que merecía la pena recordároslo... Por si el tiempo os ha ido convirtiendo en famas y queréis recuperar al cronopio. LA CONSERVACION DE LOS RECUERDOS Los famas para conservar sus recuerdos proceden a embalsamarlos en la siguiente forma: luego de fijado el recuerdo con pelos y señales, lo envuelven de pies a cabeza en una sábana negra y lo colocan parado contra la pared de la sala, con un cartelito que dice:"Excursión a Quilmes", o: "Frank Sinatra". Los cronopios, en cambio, esos seres desordenados y tibios, dejan los recuerdos sueltos por la casa, entre alegres gritos, y ellos andan por el medio y cuando pasa corriendo uno, lo acarician con suavidad y le dicen: "No vayas a lastimarte", y también: "Cuidado con los escalones".Es por eso que las casas de los famas son ordenadas y silenciosas,mientras que en las de los cronopios hay gran bulla y puertas que golpean. Los vecinos se quejan siempres de los cronopios, y los famas mueven la cabeza comprensivamente y van a ver si las etiquetas están todas en su sitio. Julio Cortázar: "Historias de Cronopios y de Famas

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1 Recordando a Cortázar: añorando al cronopio.

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410 <BIG><IMG class=imgdcha id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/diasylibros/palabra.jpg">Nombrar a dios crearlo en un instante, pidiendo, vehementes, que existiese, que tenga voz, y manos y ternura cuando el dolor desnuda la impotencia del que creyó que todo lo podía. Nombrar la luz y que la luz se hiciese. Nombrar amor y sentir en la nuca la ardiente y ronca voz de los deseos queriendo deambular por la cintura Eso es ser hombre: tener en la palabra la vaga omnipotencia del que nombra y el triste desengaño del poeta </BIG>

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1 Eso es ser hombre (parafraseando a Blas de Otero)

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410 <IMG class=imgcen id=img_3 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/diasylibros/099.jpg"> Hay libros pequeñitos, por su tamaño y, posiblemente, por el papel que tendrán en la historia literaria, que sin embargo se erigen en monumentos a la humanidad, a la vida verdadera, a la intrahistoria (que decía Unamuno) de cada uno de nosotros. En estos tiempos de grandes promociones literarias, de escritores estrellas que, en no pocas ocasiones brillan más por lo segundo que por lo primero, es un gozo descubrir un libro de esos que nos da pena acabar. Como cuando éramos pequeños y sabíamos que, cuando se acabara el que estábamos leyendo, debíamos esperar al santo, al cumpleaños o a los reyes, para tener otro. (Claro que siempre nos quedaba la relectura...) Os propongo una pequeña delicia.<HR id=null> "-Ya sabéis que todo el pueblo nos llama "los callados". Dicen que como somos hijos de la muda, la boca nos sirve para comer, pero no para hablar. Bueno, enorgullezcámonos de ello. Si vale para mantenenr alejados a los entrometidos y hacer rabiar a esos idiotas, bienvenido sea el mote. Pero que ese silencio sea para ellos, no para nosotros. Yo no he vivido todo lo que habéis vivido vosotros. Es probable que me muera en Montepuccio sin haber visto otra cosa del mundo que las resecas colinas de nuestra tierra. Pero ahí estáis vosotros. Sabéis muchas más cosas que yo. Prometedme que les hablaréis de ellas a mis hijos. Que les contaréis lo que habéis visto. Quel o que aprendisteis durante vuestro viaje a Nueva York no desaparezca con vosotros. Prometedme que cada uno contará una cosa a mis hijos. Una cosa que haya aprendido. Un recuerdo. Una vivencia. Hagámoslo los unos por los otros. De tíos a sobrinos. De tías a sobrinas. Un secreto que mantengáis guardado y que no contaréis a nadie más. Algo sin lo que nuestros hijos serían como cualquier otro montepucciano. Que no sabe nada del mundo. Que sólo conoce el silencio y el calor del sol". "El sol de los scorta" Laurent Gaudé Narrativa Salamandra

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1 El sol de los Scorta (pequeña delicia)

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410 <A id=clustrMapsLink href="http://www3.clustrmaps.com/counter/maps.php?url=http://lacomunidad.elpais.com/diasylibros"> </A> No os voy a descubrir ahora a los maestros, pero sí quiero recordar los consejos que dejaron a los futuros escribidores. Su ironía, su desfachatez y su sentido común deben hacer reflexionar a los que, con más desfachatez, bastante menos ironía y, seguramente, muchísimo menos sentido común, pretendemos jugar con la escritura. Disfrutad de la sabiduría de los maestros y dejad escapar la sonrisa que os provocan<HR id=null> <IMG class=imgizqda id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/diasylibros/30864_jorgeluisborges.jpg"> <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> <o:p></o:p> 16 consejos de Borges <o:p></o:p> <o:p></o:p> En literatura es preciso evitar:<o:p></o:p> <o:p></o:p> 1. Las interpretaciones demasiado inconformistas de obras o de personajes famosos. Por ejemplo, describir la misoginia de Don Juan, etc.<o:p></o:p> <o:p></o:p> 2. Las parejas de personajes groseramente disímiles o contradictorios, como por ejemplo Don Quijote y Sancho Panza, Sherlock Holmes y Watson.<o:p></o:p> <o:p></o:p> 3. La costumbre de caracterizar a los personajes por sus manías, como hace, por ejemplo, Dickens.<o:p></o:p> <o:p></o:p> 4. En el desarrollo de la trama, el recurso a juegos extravagantes con el tiempo o con el espacio, como hacen Faulkner, Borges y Bioy Casares.<o:p></o:p> <o:p></o:p> 5. En las poesías, situaciones o personajes con los que pueda identificarse el lector.<o:p></o:p> <o:p></o:p> 6. Los personajes susceptibles de convertirse en mitos.<o:p></o:p> <o:p></o:p> 7. Las frases, las escenas intencionadamente ligadas a determinado lugar o a determinada época; o sea, el ambiente local.<o:p></o:p> <o:p></o:p> 8. La enumeración caótica.<o:p></o:p> <o:p></o:p> 9. Las metáforas en general, y en particular las metáforas visuales. Más concretamente aún, las metáforas agrícolas, navales o bancarias. Ejemplo absolutamente desaconsejable: Proust.<o:p></o:p> <o:p></o:p> 10. El antropomorfismo.<o:p></o:p> <o:p></o:p> 11. La confección de novelas cuya trama argumental recuerde la de otro libro. Por ejemplo, el Ulysses de Joyce y la Odisea de Homero.<o:p></o:p> <o:p></o:p> 12. Escribir libros que parezcan menús, álbumes, itinerarios o conciertos.<o:p></o:p> <o:p></o:p> 13. Todo aquello que pueda ser ilustrado. Todo lo que pueda sugerir la idea de ser convertido en una película.<o:p></o:p> <o:p></o:p> 14. En los ensayos críticos, toda referencia histórica o biográfica. Evitar siempre las alusiones a la personalidad o a la vida privada de los autores estudiados. Sobre todo, evitar el psicoanálisis.<o:p></o:p> <o:p></o:p> 15. Las escenas domésticas en las novelas policíacas; las escenas dramáticas en los diálogos filosóficos. Y, en fin:<o:p></o:p> <o:p></o:p> 16. Evitar la vanidad, la modestia, la pederastia, la ausencia de pederastia, el suicidio.<o:p></o:p> <o:p><HR id=null></o:p> <o:p> DECALOGO DEL ESCRITOR <o:p></o:p> <o:p></o:p><IMG class=imgizqda id=img_1 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/diasylibros/30869_monterrosso.jpeg"> Augusto Monterroso <o:p></o:p> Primero.<o:p></o:p> Cuando tengas algo que decir, dilo; cuando no, también. Escribe siempre. <o:p></o:p> Segundo.<o:p></o:p> No escribas nunca para tus contemporáneos, ni mucho menos, como hacen tantos, para tus antepasados. Hazlo para la posteridad, en la cual sin duda serás famoso, pues es bien sabido que la posteridad siempre hace justicia. <o:p></o:p> <o:p></o:p> Tercero.<o:p></o:p> En ninguna circunstancia olvides el célebre díctum: "En literatura no hay nada escrito".<o:p></o:p> <o:p></o:p> Cuarto.<o:p></o:p> Lo que puedas decir con cien palabras dilo con cien palabras; lo que con una, con una. No emplees nunca el término medio; así, jamás escribas nada con cincuenta palabras. <o:p></o:p> <o:p></o:p> Quinto.<o:p></o:p> Aunque no lo parezca, escribir es un arte; ser escritor es ser un artista, como el artista del trapecio, o el luchador por antonomasia, que es el que lucha con el lenguaje; para esta lucha ejercítate de día y de noche. <o:p></o:p> <o:p></o:p> Sexto.<o:p></o:p> Aprovecha todas las desventajas, como el insomnio, la prisión, o la pobreza; el primero hizo a Baudelaire, la segunda a Pellico y la tercera a todos tus amigos escritores; evita pues, dormir como Homero, la vida tranquila de un Byron, o ganar tanto como Bloy. <o:p></o:p> <o:p></o:p> Séptimo.<o:p></o:p> No persigas el éxito. El éxito acabó con Cervantes, tan buen novelista hasta el Quijote. Aunque el éxito es siempre inevitable, procúrate un buen fracaso de vez en cuando para que tus amigos se entristezcan. <o:p></o:p> <o:p></o:p> Octavo.<o:p></o:p> Fórmate un público inteligente, que se consigue más entre los ricos y los poderosos. De esta manera no te faltarán ni la comprensión ni el estímulo, que emana de estas dos únicas fuentes. <o:p></o:p> <o:p></o:p> Noveno.<o:p></o:p> Cree en ti, pero no tanto; duda de ti, pero no tanto. Cuando sientas duda, cree; cuando creas, duda. En esto estriba la única verdadera sabiduría que puede acompañar a un escritor. <o:p></o:p> <o:p></o:p> Décimo.<o:p></o:p> Trata de decir las cosas de manera que el lector sienta siempre que en el fondo es tanto o más inteligente que tú. De vez en cuando procura que efectivamente lo sea; pero para lograr eso tendrás que ser más inteligente que él. <o:p></o:p> <o:p></o:p> Undécimo.<o:p></o:p> No olvides los sentimientos de los lectores. Por lo general es lo mejor que tienen; no como tú, que careces de ellos, pues de otro modo no intentarías meterte en este oficio. <o:p></o:p> <o:p></o:p> Duodécimo.<o:p></o:p> Otra vez el lector. Entre mejor escribas más lectores tendrás; mientras les des obras cada vez más refinadas, un número cada vez mayor apetecerá tus creaciones; si escribes cosas para el montón nunca serás popular y nadie tratará de tocarte el saco en la calle, ni te señalará con el dedo en el supermercado. <o:p></o:p> <o:p></o:p> El autor da la opción al escritor de descartar dos de estos enunciados, y quedarse con los restantes diez.<o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> </o:p>

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1 Lecciones irónicas de Borges y Monterroso (para los aprendices de escritor)

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410 <IMG class=imgdcha id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/diasylibros/foto1.jpg"><TABLE width="70%" align=center><TBODY><TR><TD><A name=172></A>El Poeta y los mitos«Bien temprano en la vida, antes que leyeses versos algunos, cayó en tus manos un libro de mitología. Aquellas páginas te revelaron un mundo donde la poesía, vivificándolo como la llama al leño, trasmutaba lo real. Qué triste te apareció entonces tu propia religión. Tú no discutías ésta, ni la ponías en duda, cosa difícil para un niño; mas en tus creencias hondas y arraigadas se insinuó, si no una objeción racional, el presentimiento de una alegría ausente. ¿Por qué se te enseñaba a doblegar la cabeza ante el sufrimiento divinizado, cuando en otro tiempo los hombres fueron tan felices como para adorar, en su plenitud trágica, la hermosura? <A name=173></A>Que tú no comprendieras entonces la causalidad profunda que une ciertos mitos con ciertas formas intemporales de la vida, poco importa: cualquier aspiración que haya en ti hacia la poesía, aquellos mitos helénicos fueron quienes la provocaron y la orientaron. Aunque al lado no tuvieses alguien para advertirte del riesgo que así corrías, guiando la vida, instintivamente, conforme a una realidad invisible para la mayoría, y a la nostalgia de una armonía espiritual y corpórea rota y desterrada siglos atrás entre las gentes.» Luis Cernuda. Ocnos (1947) </TD></TR></TBODY></TABLE>

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1 Itálica .Julio de 2007. De nuevo, recordando al poeta

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