El armario de las especias

No sé como terminará esto, ni siquiera sé como empezarlo. Puede ser que sea como ayer, el relato de un día que empezó con cierzo o el de toda una vida como se relata en Forrest Gump. Y por coherencia al guión, las gambas Buba Gump aparecen también aquí y esto debiera ir de gambas, de gambas a la plancha... en realidad ha ido de calamares. Y no a la plancha sino en su tinta.

Esa historia es un histante que pretende quedar en los rincones, como la muñeca fea... claro, los comuneros no saaben de Cri-cri ni de muñecas feas... ah.... la infancia... en España, años cincuenta, tuvo que ser dura.

Sin embargo... Ámerica, como ellos gustan llamárle, ya era un gran país. El país de las contradicciones. Las que en Forrest Gump se retratan, parte de sus vidas y de algo que nos tocó vivir aplastados entre su inalcanzable paz y aquella guerra que para nosotros no significaba nada (una grande y libre)... Los tiempos en los que ocurrieron cosas como la llegada a la luna y el final del racismo más exacerbado que aún coleaba en el pais de la libertad...

La película pasó a mi interior profundo hace ya años. Por lo mismo que lo ha hecho ahora, por ser el relato breve en imágenes y sonido de tantas y tantas vivencias que reposan por ahí en esa parte del coco que tuvo que recomponerse hace años, le dedico este post.

Cada uno de los temas de la banda sonora arranca un mechón con el que enseñar su importancia: no caras, no amigos, no momentos históricos.... el resultado de los martillazos con los que se forjó el armazón de un puñado de generaciones, entre ellas la mía.

Un recuerdo hogareño, (también luz de México) la forma en la que en casa de mi madre se servía el arroz. Una taza sirve de molde para la presentación en montaña, con la que yo jugaba, no como si estuviera en la playa, sino como si de 20.000 leguas se tratara...

El mar, está ahí sin decir nada y dándolo todo... encuadrando el guión, de costa a costa... un ócéano, una mar océana a cada lado. E igual que sirve de armazón a la narración, al proporcionar la libertad económica de Forrest, del mar viene el ingrediente de base... no los llamo chipirones porque mientras guisaba, también pude pensar que sorprende como un pez ptiene distinto sabor si proviene de un mar o de otro. En esa diferencia, en la que hay entre un calamar y un chipiron, es dónde se puede encoentrar la esencia del nacionalismo.

Humilde, sin querer serlo... el jardinero millonario que corta el cesped... y que a veces corre o pesca o juega al ping pong... la cebolla, que también requiere un arreglo especial: en rodajas, finas rebanadas, tostada.

El color: Negro fuerte. De tinta china. El mismo que tenían los escolares dibujos hechos con tiralíneas, bajo la luz azul del flexo. Negro como el corazón de los panteras negras.

Durante el montaje, con todos los pucheros en la estufa, inrrumpe una conversación tensamente agradable: llamada de amistad que no se si reconseguiré, si alguna vez existió. ¿Vale la pena intentarlo?... hay que hacerlo, la salsatiene que tener la textura adecuada... Y del mediterráneo un alioli le va, como a Julito la vida.

Para completar la bandeja, unas empanadillas de bonito que son de otra historia y una copa de cava que enlaza con la receta de ayer.

Y como nunca sabremos si es el destino el que nos guía o somos nosotros los que hacemos que ocurra nuestro presente, se "adorna" con un puñado de gambas.

A la plancha: en dos palabras mi estado después de esta comida-cena y ver la peli...