Hay 6 artículos con el tag cortázar en el blog Crónicas de una Mujer Solterísima en Caracas. Otros artículos en Comunidad El Pais clasificados con cortázar

01
Jul 2010

DIOS TE SALVE BOLAÑO

Escrito por: dumara2004 el 01 Jul 2010 - URL Permanente

Dios te salve, Bolaño;

lleno de talento eres,

que Cortázar este contigo;

bendito tú eres entre todos los escritores,

y bendito es el fruto de tu pluma, detectives

Roberto Bolaño, gran escritor,

ruega por nosotros, tus pupilos

ahora y en la hora de cada página escrita.

Amén

DULCE PENÉLOPE

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JULIO 2010

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20
Jun 2010

LOS PADRES DE LOS LITERATOS

Escrito por: dumara2004 el 20 Jun 2010 - URL Permanente

JULIO CORTÁZAR: Su padre lo abandono.

HORACIO QUIROGA: Su padre murió al accidentalmente con su escopeta.

MARIO VARGAS LLOSA: Pensó que su padre estaba muerto. Lo conoció a los diez años. Su padre nunca aprobó que se fuera escritor.

YO: Mi padre también murió pero a diferencia de los autores mencionados mi relación fue más grata. Me regaló muchos libros y su máquina de escribir. Nunca sabré si habría aceptado mi carrera, pero conociendo al personaje y conociéndome, que su pequeña retoño se convirtiera en la artista y de paso, en la oveja negra era algo no estipulado en los planes de la saga familiar.

Recuerdo, que amaba a Isabel Pantoja y Paloma San Basilio, fue el primer hombre que intentó enseñarme a bailar, jugábamos beisbol, cazábamos lagartijas, me hizo una escopeta con caña de azúcar cuando vivíamos en Canarias, me compró mi primer perrito, disfrutaba la playa tanto como yo, odiaba que mi madre me llevara al peluquería a cortarme el cabello, le gustaba las películas de Cantinflas y finalmente, era un exagerado un día le pedí un pollito, me trajo 100.

Me queda de mi padre, sus pecados, el eco de su voz, el Mustang, su carácter, un tatuaje en su honor y las ansias de cumplir su sueño, está vez a la inversa, está vez omitiendo su trágico final…

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18
Jun 2010

EL OFICIO DEL ESCRITOR

Escrito por: dumara2004 el 18 Jun 2010 - URL Permanente

A lo mejor, nunca seré como Paulo Coelho y escriba 50 libros al año.

Tampoco, creo que logre vender millones de ejemplares como Stephanie Meyer o J.K. Rowling.

Quizás, termino como Rimbaud, agarrándole fobia a la literatura y traficando armas.

Tal vez, por más que lo intente, no llegue ser tan buena como mis dioses
creadores: Cortázar y Bolaño.

Segura, de tomar las decisiones correctas: ser una escritora y vivir como una escritora. Para algunos es más fácil tomar una opción, complicado es asumir las dos posturas, sacrificar cosas, ser rebelde y ver el mundo bajo tu óptica, sin importarte mucho, a veces nada, las opiniones de los demás.

Cuando la literatura hizo acto de presencia en mi espacio, tomó la figura de Kill Bill, me perseguía, me acosaba, me atormentaba. Mientras yo: huía, la ignoraba, la rechazaba y ella seguía ahí, como perro fiel a mi lado...

De ahí, que no me obsesiono por publicar libros, me obsesiono con ser buena y ese es el mayor reto.

Dulce Penélope

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10
Mar 2010

PAMELA

Escrito por: dumara2004 el 10 Mar 2010 - URL Permanente

“A qué viene la noche si no es buscando pájaros.”

Cortázar


Pamela lleva siete años luchando con sus ataques suicidas, a veces aparecen por días, a veces aparecen por semanas, a veces extraña su presencia. La primera vez la recuerda perfectamente fue con la muerte de su madre, estuvo encerrada un mes en su casa ni idea de cómo sobrevivió. Lo curioso del asunto es que Pamela con tantos deseos de morir nunca se ha cortado la venas, nunca se ha apuntado con un arma, nunca se ha tragado un poco de pastillas para dormir, nunca ha intentado saltar el borde de una cornisa, tampoco se ha atrevido a experimentar con una sobredosis de narcóticos.

Pamela se puede definir en una especie de suicida latente o más bien en una suicida silente. Por otra parte, su miedo al dolor es paradójico cuando el dolor de su alma la acompaña todos los días. Su apatía es tan grande como su ego no es capaz de levantarse de la cama, salir de esa casa y vivir, tampoco es capaz de levantarse de su cama y acabar con su vida. Una vez pensó que sus tendencias suicidas podrían ser genéticas o el efecto de algún trastorno mental. También recordaba la vida atormentada de su madre teniendo tantas razones por qué no lo hizo o su padre el día en que un médico le anunció que su muerte estaba próxima, por qué no lo hizo, la respuesta era sencilla, no lo hicieron por ella. Se convertía así en la razón y la culpa de unos suicidios frustrados, parecía que ahora todo estaba más claro, nunca habló con sus padres de lo que pasó, no le dio tiempo, pero esa sensación parecía revelarle un terrible secreto, queda ahora el remordimiento de nunca haberles dado el último adiós, el último beso, queda la duda en saber si sus padres hubiesen tenido el suficiente valor tal vez todo habría sido distinto, tal vez se hubiera evitado tanto sufrimiento, tal vez ella yacería tres metros bajo tierra…

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Dulce Penélope

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07
Mar 2010

EL DÍA EN QUE MATARÓ LLEGÓ A CARACAS...

Escrito por: dumara2004 el 07 Mar 2010 - URL Permanente

“Viajar ahora significa ir constatando

que el clima está más vivo que nunca,

o que se muere.” Jorge Carrión

Nadie podía imaginar que el día en que Mataró llegó a Caracas una extraña lluvia iba a mitigar el infierno que imperaba en el Trópico Mortal. Nadie podía imaginar que la culpa sería de un joven escritor español que admiraba a Cortázar y una licántropa aprendiz de escritora que había dejado todo por la literatura…

Eran aproximadamente las 4:30 p.m., la licántropa se había encontrado en el pasillo de la Facultad de Humanidades de la UCV con sus amigas, quienes ya le habían informado que el escritor había llegado, ella sólo pensaba en la pena que la invadía, ya que días antes el escritor había colocado en su perfil de Facebook que vendría a la ciudad, ella se sentía feliz porque al fin iba a conocer a la persona que a través de sus escritos le hacía sentir cosas nuevas por la literatura, su mensaje tan pasional y efusivo hizo que el escritor le contestará: “Que no cunda el pánico, soy casado.” Después de leer esa frase, ella pensó: “Seguro debe creer que soy una groupie o una fan psicópata.” Así que consideró conveniente aclararle al escritor la situación: “Sé que eres casado, yo te amo literariamente hasta ahí, como amo a Cortázar...” Al terminar de escribir se calmó con la esperanza que el escritor lo haya entendido y algo muy importante que olvidara que fue justamente ella, quien escribió eso…

Luego de mucho titubear al fin entraron al auditorio, la licántropa insistía a sus amigas que evitaran sentarse en la primera fila, para su mala suerte o fortuna quedaron no sólo en una de las primeras filas sino justamente al frente del escritor. Él empezó su conferencia: “Espero que la lluvia no me distraiga….” De inmediato sus amigas le propinaron una mirada fulminante, exactamente apenas llegó la licántropa a la universidad una misteriosa lluvia propia del realismo mágico cayó en Caracas, lluvia que vino a representar un alivio, pues una larga sequía había asfixiado a la ciudad y robado el verdor de su Ávila.

Nadie supo con exactitud los minutos que duró la conferencia pero la licántropa, sus amigas y todo el recinto quedó hechizado por el acento español del escritor que a medida que hablaba emocionaba con los autores y libros a los que hacía referencia, logró por breves momentos convertir el auditorio en un espacio ficcional, especialmente cuando hizo mención a la frase de un autor, quien afirmaba que cuando los libros son abiertos eran violados. De pronto un dejà vu se apoderó de la licántropa y empezó a recordar todos los libros que había violado en su vida, después se vio en la oficina de correo, toda la alucinación culmina al ver en sus manos el libro que había enviado a cierto licántropo hace apenas unos días. El momento ficcional llega a su ocaso cuando el escritor, teniendo como telón de fondo el sonido de la lluvia, da las gracias.

Luego siguió otra conferencia que por un rato se tornó aburrida, la licántropa no sabía si era porque había cesado la lluvia, porque ya el tema la remontaba a cosas conocidas en sus años de Letras y al escuchar palabras como mundonovismo le provocaba una especie de urticaria literaria o simplemente las circunstancias se podían comparar a esas entregas de premios que abrían con una gran estrella para atrapar a las masas a sus pantallas y de repente, para apaciguar las pasiones del público presentaban a otro artista que no revestía mayor interés . Esa espera fue eterna no sólo porque sentía que la mirada del escritor la escrutaba como si la conociera, cuestión además que trataba de evadir leyendo las frases que había subrayado en su libro, sus amigas en cambio dibujaban y jugaban la vieja, pero lo peor vendría en el instante cuando a una de ellas le suena la alarma del celular, la licántropa quería que la tierra se la tragara, después de la pena se limitó a decirles: “Después de esto, me pueden explicar cómo haré para pedirle que me firme el libro,”

Apenas terminó el acto, se acercaba la hora de abordar al escritor, un chico se había adelantado así que debían esperar pacientemente. La licántropa cuya pena era muy extraña porque precisamente es ella siempre la más desenvuelta, le pide a una de sus amigas que lo llame, dicho y hecho su amiga saluda al escritor…Él se acerca y mientras la licántropa le entrega el libro y le dice su nombre, el escritor le afirma que ya la conoce, ella no sale de su asombro y le reiterar al escritor que es imposible que la conozca, por su parte sus amigas no la ayudan mucho y se reían tímidamente de la situación, él le aclara todo el asunto con esta afirmación: “Dime, cuántas dulces hay en el mundo, que yo recuerde Dulce Chacón y tú…Además escribiste algo que estabas enamorada literariamente de Cortázar y él es mi escritor favorito.” Con esas breves palabras ya no habían dudas, esas mirabas confirmaban que el escritor demostraba su buena memoria y que recordaba las cosas insólitas publicadas por ella en Facebook, esa foto de Kill Bill amenazando a sus amigos si le deseaban un Happy Valentín o aquel día en que salió la última obra del escritor y colocó en su estado que no sabía a quién esperaría con más ansias si al libro o a la persona que vendría con él…

El escritor se despidió al estilo español con dos besos, mientras él se alejaba, la licántropa leyó la dedicatoria: “Estos textos que aspiran a ser cortazarianos.”, ella al terminar de leer dijo: “Ya al menos para mí, eres mi Cortázar catalán.” Después de tanta pena existencial fueron al cafetín de la Escuela de Derecho, un buen café sería la compañía perfecta para que su amigas se desquitaran y se burlaran de su actitud, además de comentar sobre la buena memoria del escritor, leer nuevamente la dedicatoria y de pesan de forma muy egocéntrica que muchos también hablarían de ellas…A todas estas en la vida de la licántropa será uno de sus mejores cumpleaños, para el escritor el día que conoció a su lectora groupie, para otros simplemente es un día extraño y atípico que forman parte ya de la cotidianidad de las ciudades latinoamericanas como Caracas, cuyos habitantes no saben explicar y atribuyen todo a fenómenos mágicos o religiosos, cuando en realidad sólo son posibles si los entes de papel y sus escritores deciden dejar por un momento el mundo ficcional para darle algo de emoción y acción al mundo rutinario de la gente real, para decirles en su forma muy peculiar que no es un requisito indispensable ser un personaje de comic, uno de los protagonistas de la serie de Lost o una estrella de rock para tener una vida interesante...

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Dulce Penélope

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28
Feb 2010

NOCHES DE LUNA LLENA

Escrito por: dumara2004 el 28 Feb 2010 - URL Permanente

“Un par de recuerdos:

mi cuerpo rozando el suyo

entre sombras heladas,

susurros calientes.

Su olor. Su olor fuerte

y su sabor narcótico.”

Carlos Flores.

Luego de hablar de los intentos fallidos de cuadrar a alguien para tirar. Priscila de repente le pregunta a su amiga: ¿Qué ves por tu ventana? “Unos ranchos horribles, el Ávila y una luna llena arrechísima.” Por su parte ella no tenía que levantarse de su cama para ver que había en su ventana, sabía todo exactamente de memoria, el Sr. Rafael sentado en su patio hablando con el primero que pasara, los malandros del Guetto fumando marihuana, las señoras comprando algunas cosas en la panadería. Simplemente esas noches de luna llena le recordaban sus encuentros casuales, al mirar el otro lado de la cama cada uno presentaba su rostro: Peter, Paul, Patrick, Philip.

Después de mucho tiempo decidió que ya no quería que su cama albergara fantasmas, así que los hoteles se convirtieron en los lugares de encuentro, sitios impersonales pero que en esos cinco minutos mientras se agarra el ascensor, se entra a la habitación y se piensa en las estrategias para iniciar el juego, en el medio de la oscuridad se revelan en sus paredes, en sus sábanas y en el aire las personas que han estado ahí consumando sus pasiones. Lamentablemente ninguno de su polvos en los hoteles han sido algo memorable, tal vez el lugar es un muro que frena su erotismo. En cambio en su cama es fácil recordar el olor de canela y rosas de aquel día que decidió ser cursi al menos una vez en su vida. Paul entró a la casa desde la puerta a lo largo de las escaleras y hasta el cuarto los pétalos esparcidos en el suelo le indicaban el camino, al llegar Priscila estaba allí desnuda en la cama, sus rostro aún de niña, sus grandes ojos azules y su menudo cuerpo eran apenas desdibujado por la tenues luces de las velas, fue el mejor encuentro de ambos, un encuentro que marcó el ocaso de una larga historia donde se mezclaba la lujuria por tirar a alguien y los deseos casi perdidos de hacer el amor. A lo largo de la jornada el olor de sus sexos y el sudor de sus cuerpos se mezclaban con los petálos de rosas regadas en las sábanas y cuyo aroma se hacía más fuerte en cada roce y en cada orgasmo, quedaron tan agotados que al menos ella no recuerda nada más. Al día siguiente, se despertó sola entre sus sabanas, eso ya le indicaba que no debía molestarse en buscar nuevamente el cuerpo de Paul…

Ahora en el cuarto de Priscila, la marihuana entra por la ventana, de fondo se escucha una canción de Willie Colón, en el guetto siempre habrá una fiesta y es ley para todos aprender a bailar, los viejos dicen: “El que no aprende a bailar no sabe coger.” La experiencia le ha demostrado que en parte estaban en lo cierto, el arte de mover las caderas en el coito tenía su razón de ser. De forma paradójica al lado de su lecho la acompañan Bolaño, Kundera y Cortázar, también los demonios y la musas que a veces en las madrugadas vienen para hacerle compañía…Por ahora no hay espacio para otra amante o tal vez sí para alguno que quiera ser otro recuerdo más en esa cama o borrar a todos los demás y quedarse tatuado en cada milímetro, convertirse en el único hombre que recuerde cada vez que aparezca la luna llena, pero mientras llega ese momento, Priscila ya escogió a su próxima víctima, la cual esperaría en cualquier cuarto de hotel de la ciudad en los próximos días.

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dumara2004

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Una chica irreverente,enigmática, sensual, inteligente e intensa. De ancestros gitanos, concebida en las Islas Canarias, nacida y criada en Venezuela, viviendo así bajo la sombra del desarraigo. Por eso lucha cada día con la realidad y sus sueños, con la andrenalina que le da el vértigo, lo único que la mantiene viva ....

SOBRE MI: Profesora y escritora venezolana (Caracas). Licenciada en Letras por la Universidad Católica Andrés Bello (UCAB) y Candidata a Magister en Comunicación Social por la misma casa de estudios. En los últimos años ha sido docente en universidades como la UCAB, UCV, UCSAR, UNIMET, entre otras. En la actualidad es tutora académica de la UCSAR, conduce el espacio Literata Pop y escribe el blog Crónicas de una Mujer Solterísima en Caracas, el cual fue reseñado por el Diario El País de España y el periódico El Nacional, sus reseñas literarias han sido publicadas por la Revista Digital Papel Literario de España, participó en la V Semana de la Nueva Narrativa Urbana realizada en mayo de este año, en la Edición Especial del 14º aniversario de Letralia y en el último número de la Revista Blind Magazine. Fue finalista en la categoría de Pensamiento en el Concurso Internacional de Microtextos “Garzón Céspedes” 2009 de España, además ha realizado talleres con Rodrigo Blanco y Fedosy Santaella.

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    "'En la hora más callada de la noche, confiésate a ti mismo que morirías si te prohibieran escribir. Y busca en lo profundo de tu corazón, donde éste tiene sus raíces, la respuesta. Y pregúntate a ti mismo, ¿debo escribir?" Rilke.