Crónicas de una Mujer Solterísima en Caracas

Todos los 24 de cada mes, María se ponía hermosa, él llegaba siempre a las 3:00 a.m.

Una noche mientras ella dormía plácidamente, sintió que unas manos empezaron a acariciar su cuerpo, ella se resistió pero él la mantuvo con todas sus fuerzas, agarró una almohada y se la puso en la boca para que no gritara. Esa noche él la violo. Ella no recordaba muchos detalles.

María vivía aterrada, esperando en cualquier momento la presencia de su acosador. Pasó un mes, el calendario marcaba 24 de febrero, él apareció nuevamente, sintió su aliento sobre su cuello, está vez María no se resistió, dejó que él la tocara, la besara, le hiciera el amor, además le decía cosas al oído que ella no entendía, era muy difícil descifrar su idioma. Trató de tocar su cuerpo, al intentarlo se encontraba con el vacío, quería ver su rostro, la oscuridad se lo impedía. Cuando llegó al orgasmo, en el aire se respiraba un olor a nardos. Después prendió la luz, quería conocer a ese extraño hombre, él ya no estaba.

Ahora era distinto, se arreglaba cada noche, abría las ventanas, le ponía velas al altar de Santa Bárbara, lo esperaba en su cama pero él no regresaba. Hasta que descubrió que él sólo venía los 24 de cada mes. La razón, José fue asesinado un 24 de diciembre, siempre estuvo enamorado de María, ella nunca correspondió a sus sentimientos, ella no debía fijarse en un delincuente. La primera vez que él apareció en el cuarto de María, cumplía un mes de muerto, ella se asustó mucho, visitó a varios brujos y santeros, uno de ellos le dijo que el alma de José vagaba por las calles, simplemente la visitó para despedirse, la única forma para que él nunca volviera, era evitar otra consumación amorosa.

El santero le hizo una limpieza a María en el río, después le escribió una serie de rezos que debía leer cuando José apareciera, pero en el fondo de su ser María disfrutaba de esos encuentros. No le hizo caso al santero, se olvidó de los rezos. Cada 24, le prende velas a Santa Bárbara y espera con ansias a su acosador fantasma.

DULCE PENÉLOPE

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Era uno de esos días que era necesario escapar del mundo y que mejor manera de hacerlo que ir a un casino a gastar el poco dinero que se tiene y tomar hasta el amanecer. Así lo hizo Jean Paul, todos los viernes su miseria humana aterrizaba en el Casino La Gaviota, no buscaba nada porque en realidad ya no tenía nada que buscar. Llega a la ruleta, una chica rubia conocida como la Rusa lo saluda y le dice:

Dime, ¿A qué número le apuestas hoy?

13 negro, contesta Jean Paul.

No seas tonto, llevas años apostando al mismo número.

Tal vez mi última desgracia sería que gane hoy, Rusa.

Efectivamente, esa noche el 13 negro resultó el ganador, el premio la pequeña suma de un millón de dólares. El dueño del casino lo felicita y lo lleva a un lugar retirado, le entrega un maletín con el dinero y lo acerca a una puerta trasera para que salga de forma desapercibida del casino.

Jean Paul caminó por las calles varias horas, no le importaba si alguien lo atracaba o lo venían siguiendo del casino, su buena suerte continuaba, nada pasó. Como siempre compró algo de drogas al traficante de la esquina antes de subir a su apartamento. Llegó a su cuarto, agarró el maletín y lanzó el dinero por toda la cama. Después, encima de los billetes colocó varias líneas de cocaína y pensaba que ya ese dinero no valía la pena precisamente ahora.

Aspira la primera: No podría revivir a su madre muerta de cáncer el año pasado.

Aspira la segunda: No podría hacer regresar a su esposa con sus hijos.

Aspira la tercera: No podía dejar las drogas ni el alcohol.

Aspira la cuarta: 07 años viviendo de esa manera.

Aspira la quinta: 13 intentos de suicidio y aún vivo.

Aspira la sexta: Tiene deseos de tirar pero la impotencia no lo deja.

Aspira la séptima: Quería ser como Chejov y resultó ser una porquería de escritor.

Sencillamente, Jean Paul a estas alturas del partido no podía reparar su pasado, sus 39 años pesaban y mucho menos volver a creer que poseía el talento necesario para ser un buen escritor después de aquella amarga experiencia cuando hipotecó su casa para publicar su libro, el cual fue un fracaso y de paso se ganó el desprecio del gremio.

Ya la cocaína se había acabado, no lo hacía volar y mucho menos olvidar, así que intentaría con algo de heroína pero mientras se inyectaba tomó un yesquero y le prendió fuego a un billete. El dinero, el cuarto, todo a su alrededor se consumía en llamas, él se quedaba inmóvil en su cama viendo el espectáculo, si moría está vez lo haría bien y de la forma más irónica, tonta y absurda…

Los bomberos llegaron al lugar, disiparon el fuego, uno de ellos se acercó al cuarto, se sorprendió al ver el cuerpo calcinado de Jean Paul en su cama, observó algo extraño en la piel de Jean Paul, sólo sobrevivió su tatuaje que de cierta forma parecía revelar su trágico final: "Un hombre en Montecarlo, va al casino, gana un millón, vuelve a casa, se suicida."

DULCE PENÉLOPE

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Ella hoy no durmió en su cama, tampoco estuvo toda la noche rumbeando, mucho menos se tiró a alguien. Se quedó durmiendo en la casa de su mejor amiga, de todas maneras su sueño fue igual de ligero, descansó lo necesario 04 horas de 3:30 a.m a 7 :30 a.m, en la madrugada vio la carrera de Fórmula Uno en Australia, no sabe quién gano sólo que Fernando Alonso llegó de cuarto, después empezó a leer Los Caballeros las prefieren brutas, libro cuya temática es muy básica y su popularidad es producto de la serie que actualmente transmite Sony, en realidad ella no pudo darle una calificación al libro, simplemente pensó que era uno de esos textos diseñados para ser leídos en dos horas por su adictivo desechable. Lo curioso de esa noche es que llevaba justamente el vestido corto que usó hace un año y medio cuando viajó a Maracay a verlo a él…

DULCE PENÉLOPE

Sí, yo confieso que hoy he matado a mi muso, lo hice en la madrugada, debo decir que el pobre no sintió dolor ni se dio de cuenta…Créanme, ha sido la mejor decisión que he tomado como mujer adulta porque ese juego tonto que él tenía de aparecer y desaparecer cuando le diera la gana no va conmigo. Sí, se jodió, no lo pienso revivir que se busque otro escritor que le pueda dar nuevamente el elixir de la existencia, encontraré a otro muso que no sea una garrapata que chupe toda mi sangre y a pesar de dejarme poco a poco sin vida y vacía me hacía sentir feliz. Mañana con carácter de urgencia pondré avisos clasificados en todos los periódicos o tal vez la mejor opción sea no buscar a ninguno con el tiempo se vuelven rutinarios, hacen que mi escritura sea predecible, a eso debemos sumarle que me aburro muy rápido de las cosas. Me obstinaste muso, no seguiste las reglas del juego, te maté lo siento pero eras tú o era yo…

DULCE PENÉLOPE

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En el cielo de Berlín la espesa neblina compite con la Luna Llena, logra vencerla y tapar su inigualable brillo. En cambio en Caracas, su azul y despejado cielo acobija a la Luna Llena como una cándida amante hasta que el sol del amanecer lleno de celos rompe el encuentro, desatando así toda su furia sobre la ciudad, la cual desde hace días sufre un insoportable infierno…

DULCE PENÉLOPE

Hoy no hay Luna Llena, el cielo está negro y sin estrellas, extrañamente un perro aúlla anunciado alguna tragedia próxima. Dos gatos negros se encuentran y copulan bajo el sonido ensordecedor de las cigarras, el aire llama a la lujuria, a la perversión y a la muerte…La gata mientras es desgarrada expresa su dolor, ahora son varios perros aullando. Llega la mañana, los gatos se esconden y alguien amanece muerto, tirado en el mismo jardín donde los gatos copularon toda la noche…

DULCE PENÉLOPE

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“Un par de recuerdos:

Luego de hablar de los intentos fallidos de cuadrar a alguien para tirar. Priscila de repente le pregunta a su amiga: ¿Qué ves por tu ventana? “Unos ranchos horribles, el Ávila y una luna llena arrechísima.” Por su parte ella no tenía que levantarse de su cama para ver que había en su ventana, sabía todo exactamente de memoria, el Sr. Rafael sentado en su patio hablando con el primero que pasara, los malandros del Guetto fumando marihuana, las señoras comprando algunas cosas en la panadería. Simplemente esas noches de luna llena le recordaban sus encuentros casuales, al mirar el otro lado de la cama cada uno presentaba su rostro: Peter, Paul, Patrick, Philip.

Después de mucho tiempo decidió que ya no quería que su cama albergara fantasmas, así que los hoteles se convirtieron en los lugares de encuentro, sitios impersonales pero que en esos cinco minutos mientras se agarra el ascensor, se entra a la habitación y se piensa en las estrategias para iniciar el juego, en el medio de la oscuridad se revelan en sus paredes, en sus sábanas y en el aire las personas que han estado ahí consumando sus pasiones. Lamentablemente ninguno de su polvos en los hoteles han sido algo memorable, tal vez el lugar es un muro que frena su erotismo. En cambio en su cama es fácil recordar el olor de canela y rosas de aquel día que decidió ser cursi al menos una vez en su vida. Paul entró a la casa desde la puerta a lo largo de las escaleras y hasta el cuarto los pétalos esparcidos en el suelo le indicaban el camino, al llegar Priscila estaba allí desnuda en la cama, sus rostro aún de niña, sus grandes ojos azules y su menudo cuerpo eran apenas desdibujado por la tenues luces de las velas, fue el mejor encuentro de ambos, un encuentro que marcó el ocaso de una larga historia donde se mezclaba la lujuria por tirar a alguien y los deseos casi perdidos de hacer el amor. A lo largo de la jornada el olor de sus sexos y el sudor de sus cuerpos se mezclaban con los petálos de rosas regadas en las sábanas y cuyo aroma se hacía más fuerte en cada roce y en cada orgasmo, quedaron tan agotados que al menos ella no recuerda nada más. Al día siguiente, se despertó sola entre sus sabanas, eso ya le indicaba que no debía molestarse en buscar nuevamente el cuerpo de Paul…

Ahora en el cuarto de Priscila, la marihuana entra por la ventana, de fondo se escucha una canción de Willie Colón, en el guetto siempre habrá una fiesta y es ley para todos aprender a bailar, los viejos dicen: “El que no aprende a bailar no sabe coger.” La experiencia le ha demostrado que en parte estaban en lo cierto, el arte de mover las caderas en el coito tenía su razón de ser. De forma paradójica al lado de su lecho la acompañan Bolaño, Kundera y Cortázar, también los demonios y la musas que a veces en las madrugadas vienen para hacerle compañía…Por ahora no hay espacio para otra amante o tal vez sí para alguno que quiera ser otro recuerdo más en esa cama o borrar a todos los demás y quedarse tatuado en cada milímetro, convertirse en el único hombre que recuerde cada vez que aparezca la luna llena, pero mientras llega ese momento, Priscila ya escogió a su próxima víctima, la cual esperaría en cualquier cuarto de hotel de la ciudad en los próximos días.

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Dulce Penélope

Cada vez que Paula y Julio tienen sexo, al día siguiente se perdían del mapa, en el caso de Julio a sus amigos no le extrañaba que lo hiciera por su estado taciturno, en el caso de Paula, su actitud y el silencio fulminaba los sentidos de sus amigos, quienes conocían muy bien sus continuas depresiones y ataques suicidas.

En esa brecha en que ambos se daban tiempo para definir sus vidas, compartían las mismas angustias, sentían que estaban en una terminal, no querían regresar atrás, tampoco quedarse ahí sentados esperando que sucediera algo, así que había que tener valor y pasar la puerta a ver qué pasaba. Julio fue el más arriesgado pasó esa puerta, sin maletas, sin recuerdos, nada que haga permanente al pasado, ni le hable de raíces, ya tiene un nuevo destino, un nuevo país. En cambio Paula tiene miedo, le ha puesto miles de nombres a esa puerta y aún no está segura de agarrar su maleta llena de recuerdos e irse, a pesar de saber que el pasado debe matarlo, que su ambiente ha sido nocivo y no puede permitirse que siga intoxicando su alma, a pesar de saber que en su piel ya no hay más espacios para purificar y exorcizar a sus demonios.

Y en ese tiempo que pasa aparentemente porque un almanaque lo dice, pero que en realidad para Julio y Paula no pasa porque el día y la noche se confunden en uno solo, donde las noches son extensos desiertos y los días son un oasis perdido. En ese mal llamado tiempo, ambos dedican horas incontables a escribir, algo que comparten aparte del sexo. Julio es el típico escritor que inventa historias, Paula escribe la de ella, ya bastante intensa ha sido para desperdiciar su talento creando otras, él usa el método de los poetas malditos, ella vive como los poetas malditos. Al paso que van dudo que la vida de Paula sea muy larga, no la visualizo vieja, tal vez sea su imagen siempre joven una especie de condena, en cambio Julio es más fuerte en ese aspecto no se deja llevar por la desidia, a él es fácil verlo como el típico viejo gruñón y amargado sentado en una plaza insultando a los mocosos, tratando de ligar a una carajita y peleando con los ciclistas. Tal vez me equivoque y los dos terminen en París en algún café, burlándose de mí y conversando cosas absurdas tal cual lo hacían Sábato y Borges, a pesar del mal augurio de escuchar a estas horas a un gato llorando bajo la madrugada de una luna menguada.

Ya al filo de la medianoche, Paula y Julio en la soledad de sus camas se niegan a ver sus fantasmas, se niegan a decir lo que sienten, ambos son intrincados enigmas, ambos quizás esperan mucho de la vida o quizás ya no esperan nada, le temen al compromiso o sencillamente la vida de escritor se limita a eso a mudar soledades. Muchos dicen que un escritor no puede desarrollar su arte con compañía, que un escritor cree que se enamora y concluye que todo es un simple estado de excitación ante algo o una simple excusa para justificar su existencia. En realidad el asunto es más sencillo, su egocentrismo es tan fuerte que nadie es capaz de ocupar su centro así que huyen a los compromisos, a todo aquello que implica un contrato que los ate de por vida y los aniquile poco a poco como artistas.

Han pasado días, nuevamente Paula y Julio se encuentran, calman sus deseos, sacian sus pasiones, disfrutan el goce de sus sexos, para ellos un polvo es algo vital como comer, dormir, respirar o tomar agua. Nuevamente se separan, nuevamente se pierden, y en ese juego paradójico de volver y perderse algún día encontrarán un rumbo o simplemente se quedarán atrapados ahí, donde la eternidad del tiempo no es una utopía y el vértigo alimenta sus cuerpos.

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Dulce Penélope

Al filo de la madrugada se escucha el sonido de la lluvia, una lluvia débil pero que refresca el ambiente. Su sonido arrulla los miedos de la noche, su aire purifica mi piel, me obliga a buscar calor, lo único que encuentro es un abrazo vacio. De repente te extraño y recuerdo esos días que hacíamos el amor bajo la lluvia, cuando sus gotas caían aquella vez sobre el capot del carro.

En la mañana, alguien me dice que Chéjov cumple 150 años viene a mi mente esa vez que en la universidad leía El Jardín de los Cerezos, mientras camino y trato de recordar la obra me invade el olor de la hierba mojada. De inmediato se activa esa nostalgia que me acosa diciéndome que antes mi vida era mejor, que cuando tú estabas todo estaba mejor…La hierba mojada, las gotas de lluvia, el frío, la neblina, la tumba de mi madre, sus últimas palabras, su maldición gitana que me persigue arruinando mi existencia, pagando una culpa que no me correspondía, donde las dos fuimos víctimas y ahora me toca a mi pagar las últimas cuitas de mi familia ya extinta.

Nuevamente cae la lluvia en la madrugada, ahora escribo, a veces son cortas las líneas, a veces divago en la pantalla en blanco, a veces me pierdo en mi doble virtual a ver si le doy cordura a mi personaje real, a veces lloro sin verle algún sentido a tanto masoquismo, a veces sencillamente de tanto pensar no consigo las respuestas, a veces de tanto buscarme no me encuentro y finalmente, de tanto crearme he terminado convertida en un ente de papel viviendo en un mundo de carne y hueso.

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DULCE PENÉLOPE