EL CHUCHO DE RESINA

EL CHUCHO DE RESINA

Cuantos retales de texto, cuentos, historias dramaticos, comicas, cuantas pequeñas cosas escritas se quedan en la carpeta de mi portatil, cosas nuevas, viejas, tan antiguas que ya no puedo ni recordar, cosas que no quiero corregir pues sería tocar al pequeño escritor que había en mi, y que durante tanto años no compartío nada.

Esa es la tematica de este bloc. Sacar a la luz lo que siempre estuvo escondido por verguenza a las criticas, por ser intimo y personal.

Me veía en la obligación de aclararlo por si ciertos juezes de ciertos concursos, o ciertas personas de ciertas editoriales a las cuales les debo exclusividad en trabajos puntuales, les da por ver mi última locura. O por las insistentes quejas al referente de las faltas de ortografía. Existe una belleza en lo creado frente a un papel, o un ordenador, que no quiero tocar. Esto es lo que salía cuando me sentaba, cuando aún hoy me siento pero de una manera más profesional y medida. Asi que todo el mundo tranquilo.

Por cierto todos mis trabajos estan registrados en el registro de la propiedad intelectual y poseen su estupendo copyrt.

Una vez me preguntaron que sentía cuando escribía, la pregunta fue osada, un docente intrépido pensé yo, la contestación fue más osada aún, no puedo explicarlo, dije, encogiendo mis hombros y poniendo cara de tonto.
¿Pues, como alguien que quiere ser escritor, reconoce no poder explicar algo?, me dijo él con gesto triunfante. No puedo explicarlo, dije yo, pues no habría en el mundo palabras cuyo significado explique lo que yo siento cuando escribo, pero que no pueda explicarlo a la perfección no significa que no pueda intentarlo o incluso mucho mejor que no pueda inventarlo, imaginarlo, transfórmalo, moldearlo para luego volver a cambiarlo. Le dije tan serio que yo mismo me asuste. Pues inténtelo, me insto él, aunque resulta pretencioso decir que no hay palabras suficientes en el mundo cuyo significado pueda explicar de manera veraz que siente al escribir. No señor, dijo yo asustado, lo pretencioso no es que yo asevere que no existan palabras, lo pretencioso es pensar que yo pueda explicar que siente usted al respirar, o que siente al parpadear, por que no siente nada, solamente lo hace. No puede dejar de hacerlo, no puede elegir cuando hacerlo, nadie puede hacerlo por usted, y a menudo lo hace tan rápido que no se da cuenta ni de que siente. –Así que, para ti, escribir es como respirar, dijo muy serio creyendo haberme entendido. No señor, dije yo entre enfadado y ofendido, no ha entendido nada

Actualmente, este chico de barrio que siempre fue, y que sigo siendo, muy a pesar de lo que todo el mundo pueda pensar, no hubiera sido ni la sombra de lo que soy sin que este "intrepido docente", hubiera conseguido despertar en mi el interes, sin que este "profesor", en todos los sentidos, no hubiera llegado a mi en la manera en la que lo hizo.

Muchas gracias, D.Manuel.

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