EL BLOG DEL COYOTE

SIN ALIENTO

2009-04-25T16:02:23+02:00

Está mañana he bajado a la calle con la ilusión de vivir una mañana sin lluvia ni frío, por fin. Me he encontrado con mi peluquero que estaba aparcando su coche delante de mi portal. Le ha costado salir de dentro del vehículo; llevaba varios paquetes que le ocupaban ambas manos y una bolsa que sostenía entre la barbilla y el cuello.

-Joder Ángel ni que te fueras de viaje…

-Sí, sí, si es que me voy… ¿A qué no sabes dónde?

-Pues no… Pero lejos, tú eres capaz de irte a Pernambuco, ¿yo qué sé?

-Jo tío, anda que no te sabes tú nombres raros ni nada… No, me voy a Madrid, ya sabes, a la maratón.

-¡Ah!

-Es que me estoy entrenando para realizar mi sueño, quiero correr la maratón de Nueva York.

-Ya, y querrás ganarla, ¿no?

-No, eso es prácticamente imposible, pero quiero hacer un buen papel, ya me entiendes –me dijo mientras sobre los ojos le caían varios mechones de pelo blanco y bien cuidado.

-Pues vale tío, pásatelo bien… y respira un poco, que te veo muy agobiado.

-Sí, sí. Voy a dejar estas cosas en la peluquería y me las piro. –Me dijo mientras hacía algunos malabarismos para mantener los bultos en sus manos.

Había quedado a las ocho con Toni, en la plaza del Sortidor. Teníamos que almorzar con otros catorce que, previamente, tenían que jugar un partido de futbol sala. Cuando llegamos al polideportivo ya estaban todos haciendo estiramientos antes de empezar. Es muy difícil estirar lo que está anquilosado por falta de uso. Fue un espectáculo poco edificante ver como perdían el resuello barrigudos empleados de banca o canosos funcionarios públicos intentando imitar, a alguien que imitaba al imitador de Iniesta. Uno de ellos lo vi caerse dos veces sin que nadie lo tocara, otro perdió la suela de la zapatilla en el primer intento de chutar a portería. Toni y yo, desde las gradas, hicimos lo que pudimos: Chillamos, silbamos, aplaudimos… todo fue en vano. El partido acabó siete a cinco a favor de los empleados de banca que salieron corriendo hacía las duchas, sin, a penas, poder respirar.

El suelo, donde hacía pocos minutos se arrastraban nuestros amigos, fue ocupado por catorce madres cuarentonas que corrían desaforadamente en pos de una pelota blanca y negra muy remisa a las manifestaciones de amor de las señoras, a las que ya les empezaba a faltar el aire en sus pulmones, y sus rostros enrojecidos y fatigados pedían clemencia. Estuve a punto de quedarme a ver el partido, ya se sabe: Contemplar a catorce cuarentonas sudorosas y sin respiro siempre sería más morboso, sexi y gratificante que la butifarra con monchetas y el porrón de vino que me esperaba. Ganó, como no podía ser de otra manera, la comida. Fuimos hacía el restaurante escuchando el repertorio habitual de Toni en su coche. Está vez empezamos por “La Popotitos”.

-Oye tío… y tú todavía no me has explicado nada de tu viaje a Viena.

-Pues créeme, es una ciudad muy impresiónate y… -Mientras empezaba mi relato en los altavoces se empezó a escuchar la voz ardiente de Gloria Lasso: “Nunca sabrás que misterio me trajo esa noche…”, y me he quedado sin respiro.

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ALGUNAS IDEAS

2009-03-15T09:04:12+01:00

Se llama Luis (Luisito); es alto, de complexión fuerte, de mirada algo perdida y voz potente. Peina, el escaso pelo que le queda, hacia atrás enroscándolo un poco en la nuca. Tiene una excesiva complacencia por las ropas de marca que suele lucir combinándolas con muy buen gusto. Aborrece hablar de política aunque es un señor de derechas de toda la vida. Es un empresario de éxito, algo mordido por la crisis, con algunas ideas bastante estrambóticas que suele expresar utilizando ese tono de voz más dado al histrionismo que a la mesura. Me estaba tomando una copa, con este dandi recalcitrante, del que además soy algo pariente, mientras veíamos pasar la vida en el mejor rincón de nuestra coctelería favorita.

-¿Qué Coyote? ¿Nos tomamos otra?

-No, no. Yo he venido con coche y solo falta que me enchufen un alcoholímetro de esos y cante la Traviata.

-En eso llevas razón, que te meten unas multas que te crujen… Claro si es que van escasísimos de dinero, tú. Se lo tendrán que buscar, ¿no?

-Sí, sí… Además los aparatos esos son ultramodernos y lo detectan todo, hasta la marca de la ginebra.

-Bueno tan modernos no sé si son. Tú ten en cuenta que esos aparatos hace muchísimos años que se utilizan.

-Hombre, ¿muchísimo?

-Sí, pues desde la posguerra.

-A ver Luisito, a ver si nos centramos. ¿Cómo coño van a ser de la posguerra?

-Que sí, hombre. Que la gente de ahora no sabéis de nada. Los alcoholímetros se utilizaban en las casas de lenocinio, en las casas de putas, vamos…

-A ver Luis, no me jodas con tus historias…

-Que sí, que es verdad. Mira te lo voy a explicar. La madames de entonces eran mujeres muy listas, claro como habían pasado la guerra estaban espabiladas. Entonces, les llegaba un cliente pues a soplar. Y si estaba borracho le cobraban más caro…. Sí, sí, no me mires con esa cara, que es así.

-Pero vamos a ver, suponiendo que fuera verdad… ¿qué más dará que esté borracho?

-Que no te enteras de nada. Tú no ves que cuando uno va bebido tiene más dificultades para correrse, es decir: tarda más. Matemáticas de primero, muchacho. Más borracho más tiempo, más tiempo más dinero.

-Mira Luisito déjame en paz, que tú estás loco –le dije mientras pedía otras copas al camarero

Nos trajeron la bebida y Luisito aprovechó para explicarle lo de los alcoholímetros al barman, que primero preguntó quién iba a pagar la cuenta y, cuando le dije que Luis, respondió dándole la razón y recriminándome mi falta de cultura.

-¡Hay! Coyote, que no entiendes de nada –dijo tocándose la americana como si quisiera sacarse algún mancha inexistente de ella-. ¿Has visto que traje más guapo llevo?

-Sí, muy bonito. Pero últimamente el que mejor trajes lleva es el tío ese de Valencia, el Camps ese.

-Hombre sin comparación, es que es un hombre de dinero ¡eh!, de los de toda la vida.

-Claro Luisito, claro. Ese todo lo tiene bueno, la ropa y la casa y todo…

-Y un buen colchón que tendrá.

-Bueno, de eso no me cabe ninguna duda.

-Oye Coyote, tú sabes que los colchones, de dormir, de los ricos tienen dos agujeros en la parte de arriba.

-No, no lo sé. Pero hoy llevas un día que para que las prisas. Que me estas volviendo loco, Luis.

-Sí hombre, sí. Mira lo que pasa es que está comprobado que cuando dormimos lo que más nos molesta son los brazos; que es que al final no sabes ni dónde ponerlos. Entonces por eso, a los ricos les hacen dos agujeros en los colchones, para que metan los brazos.

-Mira, déjame en paz, que tengo una semana muy mala, déjame en paz.

Luis llamó al camarero y mientras le entregaba un billete de cincuenta euros le explicó, también, lo de los colchones de los ricos. Manel, comprobó con el tacto el billete y después me miró a mí y me dijo, poniendo los brazos en jarras.

-A ver Leo, parece mentira que seas tan ignorante. Don Luis, aquí presente, tiene razón en todo lo que dice. De toda la vida es sabido eso de los colchones.

-Sabéis lo que os digo, que no os aguanto. Me voy a Australia a ver si os pierdo de vista.

-A pues te voy a explicar una cosa de los canguros que seguro que tú no sabes…

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LORCA

2009-03-07T14:04:05+01:00

El domingo pasado murió, de forma bastante prematura, Pepe Rubianes. Era un gran tipo y, sin duda, un magnifico cómico. Ya se sabe los buenos se mueren antes. La última vez que lo vi fue en la obra de teatro “Lorca éramos todos” de la que era director. La vimos en la sala pequeña del Capítol, estábamos en la segunda fila con lo cual casi tocábamos a los actores. Salió Rubianes a presentar la obra que, por supuesto, no tenía nada de cómica pero su sola presencia en el escenario ya provocó unas ciertas sonrisas en el público y, lo cierto, es que nos estuvimos riendo hasta que dejó el escenario y empezó la representación. Reír es un placer que nos permite liberarnos de los dramas cotidianos y, que alguien consiga provocarla con tanta facilidad, sin dudad es de agradecer.

Fuimos con Toni y Marta. Cuando íbamos en el coche hacia el teatro era ya de noche, Toni me dijo que no sabía si le gustaría la obra.

-No sé, tío, es que a mí la poesía no me gusta mucho…

-Bueno, pero creo que no debe haber mucha. Es la historia de cuando lo asesinaron.

-Ya, ya, pero ya verás cómo nos cuelan la poesía.

-Bueno Toni, a mí Lorca me parece fácil de escuchar.

-¡Pero si no hay quien lo entienda, tío!

-No, entenderlo es muy complejo, en eso estoy de acuerdo. Pero Lorca es pura música, su poesía no necesita ser entendida, basta con escucharla para que la magia de sus palabras creen en el cerebro imágenes, quizás surrealistas, pero fascinantes y llenas de fuerza. Escúchame…

Recité, hasta donde me alcanzó la memoria, un trozó de uno de sus poemas: La luna vino a la fragua / con su polisón de nardos. / El niño la mira mira. / El niño la está mirando // En el aire conmovido / mueve la luna sus brazos / y enseña, lubrica y pura, / sus senos de duro estaño. //

-Yo no veo ninguna imagen, tú.

-Ya verás, cierra los ojos y solo escucha mis palabras procurando no pensar en nada más…

Yo volví a repetir el trozo del poema y Toni cerró los ojos para ver, en esa oscuridad, el mundo de García Lorca. Y lo consiguió, lo malo es que Toni era el que conducía el coche.

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POR LA MAÑANA

2009-03-01T19:06:14+01:00

Siempre me levanto muy temprano y con ganas de hacer muchas cosas, a medida que pasa el día voy perdiendo las ganas pero de eso se trata de llegar a la noche sin nada que hacer. Lo mejor de las mañanas, para mí, es leer el periódico, la mayoría de los días leo dos. Es una manía como otra cualquiera. Charles Bukowski se levantaba desesperado por largarse al hipódromo para apostar a caballos casi siempre perdedores (El capitán salió a comer y los marineros tomaron el barco). El cineasta Ed Wood, considerado el peor director de la historia del cine, el día en el que falleció estaba escribiendo un guión que empezaba de la siguiente manera: “Me levanté temprano el día de mi muerte…” A eso se le llama premonición. En definitiva hay amaneceres para todos los gustos.

Hoy me he levantado mucho más temprano de lo que es habitual, incluso para mí. He acabado de leer una de las novela de la serie de Harry Flashman (Royal Flash), me tienen enganchado. He mirado el correo en internet y he bajado a tomar café, después de comprar los periódicos, claro está. Mientras me lo ponían he abierto, con avidez, las páginas de política, quizás ahora sería más correcto llamarlas de corrupción, extorsión, mangoneo, espionaje, trajes caros y sinvergüencerías varias.

El tipo que estaba a mi lado fumaba, bebía y apestaba a alcohol. Entrecerraba los ojos mientras sostenía entre sus manos una copa de coñac, de esas de balón pequeñas que tienen una raya roja que ocupa todo su perímetro. No sé cómo he hecho esta asociación de ideas pero al verla he pensado en los calcetines blancos, esos de deporte. También tienen una raya roja… a veces verde.

En el momento que el tipo borracho le pedía otra copa al camarero ha entrado, al bar, dejando un agradable olor a colonia, un hombre con aspecto joven con el pelo revuelto y sin afeitar; luciendo en su muñeca un “peluco” de los buenos y varias pulseritas de tela. Vestía con ropa informal de aspecto caro: Tejanos, zapatillas en las que se podía ver el anagrama de NIKE, jersey de cuello alto y chaleco acolchado de color rojo. Era un nuevo burgués, quizás un nuevo hippy o un nuevo yuppy. BOBO era el apelativo que mejor definía su aspecto. Me refiero a BoBo en el sentido de tribu urbana: Bourgeois Bohemians, burgués y bohemio en ingles, que es de donde salen todas estas definiciones.

Es una nueva clase social que esta poblando los barrios como el Poble Sec que, tradicionalmente, siempre han sido barrios obreros y que ahora se están convirtiendo en el paraíso de una cierta bohemia de buen nivel económico y gusto por lo “autentico.”

El borracho al verlo se sonrió y levantó la copa saludándolo.

-¡Hola nen! ¿Qué tal va la vida?

-Muy bien tío, ya ves… por aquí… -dijo el BoBo en un vano intento de despistar.

-Pues yo aquí, por el barrio, de guay –dijo el borracho enredándose la lengua entre los dientes.

-Yo es que me he comprado un piso por aquí, un loft, y lo estoy arreglando.

-Jo, eso es cantidad de guay, el barrio ahora está de canela, de chachi –dijo sin separar la copa de los labios.

-¿Y tú, estas bien? Ahora hacía mucho que no nos veíamos…

-Sí, desde lo de tú madre –dijo el borracho poniendo un toque tristón en su voz.

-Sí, es verdad pero… ¿estás bien? –Dijo el BoBo mirándolo y apartándose de él al mismo tiempo.

-Sí, sí, tengo curro y todo eso, por aquí, me muevo por aquí… hago cosas… ¿y tú qué tal? –Volvió a insistir.

-Pues bien soy abogado… ahora estoy por aquí cerca. Ya nos veremos –dijo saliendo hacia la calle sin haber consumido nada.

-Vale, adeu nen… Si tienes alguna PARADOJA o alguna PARABOLA, me avisas, vale colega –dijo mientras se arreaba al coleto la copa de coñac.

Salí riéndome del local. Siempre es bueno levantarse temprano.

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EN LO MÁS CRUDO...

2009-02-21T17:12:07+01:00

“En lo más crudo del crudo invierno”, es una excelente película de Kenneth Branagh. Está filmada en blanco y negro y nos cuenta los avatares de un grupo de actores semi-profesionales que se desplazan a un pueblo ingles llamado Hope (Esperanza), que siempre es un nombre interesante, para ensayar en una iglesia, el Hamlet de Shakespeare durante tres semanas. Los actores son todos desconocidos, igual que en la ficción, excepto la siempre esplendorosa Joan Collins que hace el papel de una estrafalaria agente de actores llamada Margaretta D’Arcy. Ni que decir tiene que la película es un autentico placer para la vista y el oído pero, su titulo, me ha venido a la cabeza todos estos días como la perfecta descripción de lo que está pasando en el mundo. ¡Qué hay que ver la que esta cayendo!

A veces creemos que nuestras vidas están a salvo de ciertos infortunios pero en los momentos de crisis aguda, como es esta, nos devuelven a una cierta realidad que es capaz de enfrentarnos a los macarrones sin marca de improviso, sin capacidad para reaccionar ni para improvisar una salida, y habrá que esperar siempre lo mejor en cualquier situación pero, de momento, estamos en lo más crudo del crudo invierno.

He escuchado que Alan Greespan, sin duda uno de los culpables de todo este lio con su tenaz manía de licuar los mercados abaratando el precio del dinero constantemente, se ha adherido a las tesis de Paul Krugman, reciente premio Nobel, apoyando la idea de nacionalizar los bancos que estén en dificultades en lugar de inyectarle dinero en sus pozos “tóxicos” sin fondo. ¡Quien lo ha visto y quién lo ve! El apóstol del liberalismo absoluto volviéndose Keynesiano, de golpe.

El presidente Obama ha decidido ayudar a los pobres hipotecados a pagar sus deudas para que no pierdan sus viviendas. Yo creo que tendríamos que haber empezado por ahí, ayudando al más débil pero… nunca es tarde.

Hace unos meses Josep Stiglitz, el economista y premio Nobel, dijo que había visto caer dos muros: El de Berlín, el final de una gran mentira, y el wall (muro) de Wall Streep, otra mentira… quizás un conjunto de muchas mentiras. El profesor Sala Martín le contestó, en un artículo, llamándole idiota, pero Stiglitz creo que tenía razón. No está mal que se nos vayan cayendo los muros que nublan nuestra vista.

En el fragor de la batalla, y si vas escuchando las opiniones de unos y otros, llega un momento en el que te parece que esto es un problema de ideas, es decir: Que abandonamos a Adam Smith y abrazamos a Maynard Keynes, que odiamos a los neocons y nos gustan los socialdemócratas y en estas disquisiciones nos olvidamos que, de lo que realmente estamos hablando, es de sinvergüenzas, golfos, incompetentes, avariciosos y usureros.

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MALAS NOTICIAS

2009-01-11T02:52:31+01:00

No, no hablaré de la crisis, el paro y todo eso; ya es bastante malo sin necesidad de comentarlo. Quiero hablar de dos viejos conocidos que me han dejado y con los que nunca me he cruzado, pero que han formado parte de mi vida desde hace muchos años. Uno se llamaba Johannes M. Simmel. Su novela: No solo de caviar vive el hombre, es una sencilla, que no simple, historia de espionaje; en la que, el protagonista, Thomas Lieven se mueve por la Europa de la Segunda Guerra Mundial ejerciendo el peligroso oficio de espía múltiple y de sofisticado cocinero; creando un fascinante e inolvidable personaje. De Simmel solo he leído esa novela, tiene muchas pero quizás nunca he querido sacarme el buen gusto que me dejo esa. Una vez le escuche decir a Martín de Riquer que cuando alguien le decía que no había leído El Quijote, el se ponía muy contento porque no había placer mayor que poder leer, por primera vez, la novela de Cervantes. Sin querer hacer comparaciones, yo opino lo mismo de esta novela de Simmel.

El otro que se ha pirado es Donald E. Westlake. Para mi es, sin duda, uno de los mejores escritores de novela negra. Era un escritor tan prolijo que a lo largo de su vida ha usado tantos seudónimos que me es imposible recordarlos todos. Es el escritor que supo introducir el humor en la novela negra dotándola de la ironía que siempre le ha faltado, todavía le falta. Sus novelas se pueden leer todas sin excepción: Los mercenarios (fue la primera que publicó), Un diamante al rojo vivo (en la versión cinematográfica el papel protagonista lo interpreto Robert Redford), Two much (de la que hizo una película de Fernando Trueba), Tiempo de matar, Un monstruo sagrado, Jimmy, el niño… Y muchísimas más. La película de James Bond: El mañana nunca muere, es un argumento suyo y estuvo nominado a un Oscar por el guión, basado en una novela de Jim Thompson, de la película: Los timadores, de Stephen Frears.

Ambos nos han dejado en el mes de Enero del 2009, la vida será mucho peor sin vosotros.

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CAPITÁN AMÉRICA

2009-01-01T13:32:14+01:00

Estoy, como supongo que la mayoría de vosotros, asustado con lo que pueda pasar este año. De todas formas, por muy malo que sea no creo que pueda ser peor que el pasado con lo cual eso ya es una ventaja extraordinaria. Lo que más miedo me da es saber quien está al frente de todo esto, del mundo me refiero. Los de la economía ya veis, los de la política pa que las prisas, los de las guerras que horror, los de… Es igual para que más, estamos en manos de auténticos inútiles lo miréis por donde lo miréis.

Ayer cayó en mis manos un librito de esos de seudo-ciencia, quizás quieran ser seudo-psicología, que por los primeros ochenta tuvo mucho predicamento por estos lares, se llama: El principio de Peter escrito por el Dr. Laurence J. Peter y Raymond Hull. Lo cierto es que lo que dice no tiene ni mucha importancia ni mucho fundamento es, como tantos otros de su estilo: Las leyes de Murphy, La buena suerte, quien se ha llevado mi queso… un divertimento muy rentable editorialmente hablando. Yo no sé en qué año lo debí leer pero supongo que hace bastante, y abriéndolo al azar me encontré con el siguiente subrayado: “No sé si el mundo está gobernado por hombres inteligentes que nos están engañando, o por imbéciles que no se recatan de serlo”. Bueno queridos míos, pues ahí seguimos, no nos hemos movido ni un ápice de esa tesitura, ¿a qué acojona?

Mientras tanto el Capitán América, está a punto de ser investido como presidente. Y un ejército de mamarrachos incompetentes no deja de mirar en esa dirección a ver si Obama les soluciona la papeleta y ellos se siguen dedicando a lo que mejor saben hacer: lo intangible, la nada, el absurdo…

Espanta pensar que, Barak Obama solo es un hombre y, muy probablemente, esté por debajo de su discurso. Aunque, para que nos vamos a engañar, por muy malo que sea será infinitamente mejor que el resto. Buen año para todos.

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TITANIC

2008-12-30T11:28:08+01:00

Vaya año, sobre todo en la última parte me ha dado la sensación de que se iba todo al carajo. Y poco le ha faltado, la verdad. Haciendo un pequeño ejercicio de memoria la cosa sería, más o menos, de la siguiente manera: Quiebra Lehman Brothers, quiebra Martinsa Fadesa, suspense pagos Islandia (el país ¡eh!), a UBS (la unión de la banca suiza) le tienen que hacer una inyección de muchos miles de millones de euros al Citibank también, varios bancos alemanes son intervenidos, la Ford y la General Motors necesitan urgentemente miles y miles de millones para no cerrar, suspender pagos Habitat, los bancos Irlandeses son intervenidos por el estado, el New York Times se ve obligado a vender la sede central de Manhattan, el Chicago Tribune ha presentado suspensión de pagos, hace poco han despedido a mi amiga Cristina Fallaras del ADN, algunos periódicos han presentado expedientes de regulación, en fin que el panorama de la prensa escrita está que echa chispas por todas partes. El simpático Bernard Madoff se ha llevado la pasta de mucha gente, cada día se quedan en la calle, sin trabajo, miles de personas en todo el mundo. No quiero seguir poniendo ejemplos que podían llenar varias páginas pero me da la sensación que estamos todos en el Titanic y acabamos de chocar con la roca de hielo, estamos empezando a hundirnos y a ver quien se salva

De todas formas siempre hay almas cándidas y optimistas que no acaban de creerse lo que está pasando. Este sábado mi amigo Toni me hizo una reflexión en ese sentido.

-Tú dirás lo que quieras de la crisis, pero yo voy por los restaurantes y están llenos. Ahora empiezan las vacaciones y las carreteras estarán llenas, ya lo veras.

Bueno menos mal que nos queda alguien al frente de todo esto. Estos días he pensado mucho en una anécdota de Vittorio Gassman, hombre que vivió en una intermitente depresión toda su vida. Parece ser que Don Vittorio tenía una actuación en un teatro, un monologo, y él estaba inmerso en una profunda crisis. Salió, algo tambaleante, al escenario y se dirigió al público que abarrotaba el aforo de la sala y les dijo:

-Buenas noches. En este momento que estoy viviendo la peor hora, de la peor semana, del peor mes, del peor año de mi vida. Salgo al escenario y los encuentro a todos ustedes esperándome, muchas gracias.

Y siguió con su monologo para satisfacción de la gente que lo había ido a ver.

Bueno pues eso… que a pesar de todo, y aunque ha habido alguna tristísima baja, seguimos todos aquí, muchas gracias y…

FELIZ NAVIDAD Y BUEN AÑO 2009

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OTRA DE CINE

2008-12-08T22:52:49+01:00

Era un hombre obeso y tambaleante. Vestía un magnifico chándal de Tractel, que reservaba para los domingos y días de fiesta. Llevaba dos grandes botes de palomitas sujetos con sus brazos sobre el pecho a la vez que, en las manos, sostenía dos vasos de Coca-Cola. Cuando entró en la sala quedó deslumbrado al mirar a la pantalla. Se giró y adelantó la cabeza en un vano intento de ver alguna persona conocida entre todos los que estábamos sentados en una de las quince salas de cine, de aquel centro comercial. El tipo subió por la escalera del lado izquierdo y en el segundo escalón dio un tumbo que por poco no lo precipitó encima del primer asiento, en el que estaba aposentada una señora elegante y bien peinada a la que acompañaba su novio doce años más joven que ella y que, en aquel momento, le metía la mano debajo de la falda aprovechando la semi-oscuridad y el escaso interés que tenía por la película.

El tipo se paró, una vez recuperado, al menos en parte, el equilibrio, y volvió a mirar a las múltiples cabezas que intentaban seguir la trama de la película. El hombre se apoyó en la barandilla y emitió un largo suspiro. Si hubiera estado algo más cerca de él habría notado el intenso olor a coñac Terry que desprendía. Bebía esa marca porque, cuando lo hacía, acudía a su memoria un antiguo anuncio en el que una chica rubia y desnuda, él la recordaba así, galopaba a lomos de un caballo blanco sin montura, mientras en la pantalla del televisor salía la botella de Terry sobre-impresionada invitando al personal a su consumo. El hombre empezó a chillar, mientras seguía buscado con la mirada.

-¿Gorda? ¿Gorda? ¿Gorda?

Se empezaron a oír silbidos reclamando silencio mientras el tipo seguía berreando.

-¿Gorda? ¿Gorda? ¿Gorda?

Se abrió la puerta y entró una chica vestida con uniforme rojo. Era delgada, de piernas largas. Tenía el pelo absolutamente negro y recogido en una cola que danzaba de un lado a otro de sus hombros.

-¿Qué le pasa señor? –Dijo dirigiéndose al borracho de las palomitas.

-Na, que no encuentro a mi muje…

-Ya, ¿pero en que sala está?

-¿Sala?

-Sí…

-Pues onde va estar: En el cine. Nusotros vemos venido al cine.

-¡Cállese ya, borracho! –Dijo alguien gritando desde el centro de la sala.

-Ande, salga conmigo. Que aquí no está y estamos molestando a los demás.

Dijo la chica delgada bajando la voz, mientras lo agarraba del brazo y salían ambos tambaleándose por la puerta que estaba situada debajo de la pantalla.

En otra sala una mujer gorda y mal humorada esperaba impaciente a su marido que le traía palomitas calientes del bar, que era lo único que le gustaba y la compensaba de la molestia de ir al cine.

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BOND, JAMES BOND

2008-12-04T19:29:11+01:00

Me gusta ir al cine, me gusta cuando se apagan las luces y la sala se queda en silencio, con el permiso de los devoradores de palomitas, claro. Y si encima la película es buena ya ni te cuento. La de este sábado no era ni tan siquiera pasable. Fuimos a ver Quantum of solace. Que se debería traducir por cuanta pesadez, cuanta vulgaridad, cuanta incompetencia, que rematadamente malos que son todos, actores incluidos. ¿Quién habrá sido tan osado para firmar ese guión inexistente, esa dirección tan incompetente y ese montaje absolutamente surrealista, dicho esto en el peor de los sentidos?

No entiendo cómo se atreven, esos productores, a cargarse un producto tan rentable. Señores responsables de ese engendro de película: James Bond no existe sin los ítems que lo definen y lo diferencian. No existe sin Q, sin Monipeni, sin los martinis, sin 007, sin la fina ironía británica y sobre todo no existe sin: Bond, James Bond.

Bond es un tópico que funcionaba a las mil maravillas. Estos barbaros lo han convertido en un asesino paranoico, un killer vengativo y hierático desprovisto de personalidad que se podría llamar Bond o de cualquier otra manera.

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