No quiero que Iñaki Urdangarín vaya a la cárcel. Ya ven.

Yo lo que quiero es que no vuelva.

Y que se lleve a toda su familia política consigo. A Washington. O a donde les plazca. En fin, ya se comprenderá, por lo que digo, que soy republicano hasta la médula. Antimonárquico, es lo lógico. Y es que, yo, a los monarquicanos, no he conseguido entenderlos jamás. Definitivamente, son seres contranatura.

Se puede ser optimista a la fuerza, por ejemplo. Y es que sin algo de optimismo –y de locura- es difícil tirar adelante con esta vida sometida al capricho de dioses que no comprendemos, como el azar. Pero ser monárquico ¡por Dios!, vaya necedad. Vale, me diréis, hay algo de locura, de sinrazón, en ir de monárquico por la vida. Y es cierto.

Pero esos monárquicos anclados en la sinrazón, que los son por admiración al mito, al Rey Arturo y a otros, son monárquicos románticos, y esos son pocos y, además , no son monarquicanos.

La clase monarquicana, lo es, dice, por sentido práctico. En nuestro caso se trataba de que asumíamos el chantaje del antiguo régimen franquista, asumiendo un símbolo de la defensa de los privilegios de la casta dominante durante dicho régimen. La mayor de las corrupciones, la que acepta el chantaje y tiende la mano para recuperar la prenda secuestrada: la Libertad. Pero a la Libertad no se la puede recuperar con cadenas nuevas, que son las viejas remozadas.

Cuando la izquierda domada nos vendió la necesidad de tragar con la Monarquía, nos la hizo gorda. Pero ¿era “la” Izquierda? No, fueron unos cuantos políticos que esperaban el cargo y la prebenda, que jugaron al cálculo con nuestra libertad y con nuestra dignidad. Se vendieron o venían comprados (véase don Felipe y don Alfonso, o aquel Tarradellas en busca de su honorabilidad, incluso el republicano Barrera y el comunista Carrillo, aunque, estos dos últimos, vaya usted a saber qué esperaban obtener de la monarquía), alguno habría, también, de buena fe, supongo.

La institución monárquica es, por definición, para siempre. Sólo una revolución puede terminar con ella. A los reyes no se les vota para botarlos, se les hecha a patadas. Aunque parezca que hay algún antecedente en el que se los botó por votación, lo cierto es que tuvieron que salir con el real rabo entre las piernas ante la amenaza de que los botaran si no dejaban votar. Luego vino lo de la guerra, y el dictador que se plantó 40 años en la salsa tiránica y nombró a Juan Carlos sucesor y rey.

Así que lo de los monarquicanos, ya veis, es de diván psicoanálitico o de juzgado de guardia. Le guardan la palabra al dictador muerto, aceptan al que garantiza los privilegios de quienes le sostuvieron 40 años, y a cambio de que les dejen votar, a quien botan de verdad es a doña Libertad. Vendida esta parte del gobierno, sólo quedaba repartirse el botín entre los del diván del psicólogo y los herederos del sátrapa. Monarquicanos y monárquicos unidos: PSOE y PP y sus correlatos en las autonomías, principalmente la derecha nacionalista. Es esto, me gusta recordar que el periódico que sostiene y apoya a los nacionalistas catalanes de CIU, pertenece a un conde, el de Godó, y es monárquico hasta el tuétano.

Pero no hay que desesperar, ni resignarse a pertenecer a un país que cometió la ridiculez de restaurar un régimen anacrónico de gobierno en pleno siglo XX. Algunos monárquicos –de los de índole romántica, principalmente- nos recuerdan otras monarquías existentes en Europa, generalmente la inglesa, como excusa o razón de la existencia de la nuestra. Los ingleses, hay que recordarlo, han “gozado” de sus reyes sin interrupción y, además, a la Queen no la nombró un dictador amigo de Hitler y de Musolini, para más señas. Lo del juanca, es lo que es, no valen comparaciones. En todo caso, que otros cometan una estupidez, y que sean más de uno, no justifica que queramos entrar en el club de los estúpidos. Pero decía que no hay que desesperar: en este país hay mucho más republicano del que se ve. De ahí el pánico del Rey con lo de Urdangarín, metiéndose en declaraciones autoexculpatorias que lo único que muestran es que, cuando mandaron al yernísimo de excursión a Washington, ya sabían de qué iba el tema, y que , posiblemente, estuviesen en el ajo los intereses reales. Como cuando lo de KIO, o lo de Elf y demás asuntos que han hecho de nuestro rey uno de los hombres más ricos del mundo (1.700 millones de euros le calcula Forbes). ¡Cómo se le ocurre al buen hombre salirnos con la “transparencia” de que gana trescientos mil euritos al año!, ¿no ve que se le ve el plumero? Veamos, es fácil, lleva treinta y cuatro años de rey, entonces ha cobrado en total durante este período 122 millones de euros (suponiendo que le congelaron el salario el primer día en esos 300.000€). Si ha ahorrado 1.700 millones, entonces ¿cómo ha ganado los 1.578 millones de euros restantes? Y dice que todos hemos de ser iguales ante la ley y ante Hacienda ¡vaya cinismo! Lo de Urdangarín es pecata minuta al lado de esos 1.578.000.000 € que no ha justificado a Hacienda el señor Juan Carlos de Borbón. Comisiones, favores, prebendas… ese es el origen de su fortuna. ¿Qué cuanto son 1.578 millones de euros? Calculen ustedes: el gobierno recién estrenado de Rajoy acaba de aprobar que suban las pensiones este año: el coste 900 millones. El doloroso ajuste de las cuentas públicas para este 2012, según el mismo Rajoy, será de 16.000 millones –pues, el rey, goza de un 10% de ahorrillos respecto a la cantidad del ajuste-. Fomento reducirá las obras públicas –mandando al paro a miles de trabajadores y al cierre a muchas empresas- por valor de 1.600 millones, los ahorrillos injustificados de Juan Carlos… Pongo estas cifras de ejemplo para aquellos que van predicando que nuestra monarquía nos sale barata. ¡Y un huevo!

Por eso, porque ya no estamos para revoluciones que son muy destrozonas y lo dejan todo perdido de sangre, yo no quiero que Urdangarín vaya a la cárcel. Quiero que se lleve a su suegro a pasear por Washington definitivamente. Y si devuelve algo de lo que nos ha esquilmado este sucesor de Franco, mejor que mejor. Pero el sólo hecho de perderlo de vista y de ahorrarnos su esperpéntica imagen la víspera de Navidad en la caja tonta, resultaría impagable.

Esos republicanos, que den un paso al frente.

Feliz 2 012.

La tertulia

Franco masón y Trichet comunista.

Parte meteorológico: llueven cinco millones de parados

No voy a hablar, esta semana, del fin de la actividad armada de ETA ni de la ejecución inducida de Gadafi. Hablaré del campo. Un campo que se nos muere de sed este otoño huérfano de lluvias. Qué se le va a hacer, llueve cuando quiere llover. A la lluvia le importan un carajo los hombres; menos aún, los hombres campesinos. Ellos miran al cielo con resignación e ira. Contradictorios, como buenos cristianos. Dios lo hizo todo, todo lo creo el buen Dios, incluso el mal. Según el cura, eso se llama libre albedrío. Entonces ¿por qué razón no se cumplen todos los deseos de los buenos campesinos? Pues, porque al libre albedrío, querido Joaquín, no le sumó la omnipotencia; esa, la guardó para Sí mismo. Así se lo explicó el cura a mi vecino, el campesino Joaquín, un día que acudió a su consejo atribulado por la injusticia del mundo. Joaquín se levanta por las mañanas para encontrarme en la era mientras paseo a Goldo. Nos saludamos con parquedad y comentamos el estado del tiempo, mirando al cielo; él, buscando alguna nube, al norte, que presagie agua; yo, mirando también al cielo y al Norte, admirado de la belleza impresionante de las altas cumbres, que empiezan ahora a blanquearse. No consigue aburrirme el paisaje, aunque pasen los años. ¿Lo ve Joaquín como yo, el paisaje? No sé; a mí, el libre albedrío, me parece una entelequia, una lluvia imaginaria que no acaba de satisfacer nunca la sed del mis campos. Claro que yo no poseo campo alguno, sólo ideas un tanto gastadas.

Si a un hombre se le deja en manos de asesinos, lo normal es que lo maten. No hace falta darles orden alguna. Las ruedas del tractor, altas como un hombre, dentadas con grandes mandíbulas de goma, aplastan las cabezas de los gusanos que se alimentan bajo la tierra. Las ruedas del tractor, como todo el mundo sabe, no tienen conciencia. Parece que Dios tampoco tiene, ni llueve cuando lo necesitamos, ni los gusanos merecen su atención, como si no fueran criaturas suyas. Dios hizo el mundo para pasearse con un gran tractor, nosotros somos sus gusanos. Dios y la OTAN, tractores y misiles, para ellos somos todos gusanos. Pero no venía hoy a hablar de Gadafi. En Somalia los gusanos se mueren de hambre, no tienen siquiera tractores. Mañana anuncian lluvias, le digo a Joaquín para animarlo. Me refiero a lo que ha dicho el hombre de tiempo en la TV. Si Dios quiere, me responde. Parece que lo que quiere Dios es que salgan los tractores a trabajar. Hoy les tocará a los de los campesinos. Dios aprieta pero no ahoga, dicen; depende de a quién, parece.

El tractor de la ETA se ha quedado sin gasóleo, varado en el campo sin límites de la Historia. A quienes vivimos en la Historia, nos atropellan tractores desmemoriados. Más allá de la era, en el valle, los chopos se incendian de otoño. Amarillo, naranja, rojo. Me aferro a mi pequeña historia, mis recuerdos, la biografía que nunca escribiré por que soy un gran desmemoriado. En la cabeza de este gusano caben pocos recuerdos. O muchos, pero sin importancia. Cuando sea borrado de la faz de la Tierra, ¿cuánto durará mi silueta en el recuerdo de quienes me conocieron? Un soplo. Pero el gran tractor no se detendrá, seguirá aplastado cabezas de gusanos, labrando los eriales para los desventurados gusanos del mañana. Tierra de secano, almendros y olivos. También da alegrías, claro. No todo van a ser penas; Él aprieta pero no ahoga. Según a quien ¿verdad? Siento la tentación de levantar la mirada al cielo, con la resignación de Joaquín. Envido su fe, lo reconozco. Aunque quizás exagero las ventajas de ser un buen católico, practicante, al que el cura convence con el libre albedrío y apacigua el alma con el sermón de los domingos. ¡Cuánto le gustaría a este gusano vivir pletórico de fe cristiana, mientras espera la llegada del tractor! Pero, ya se sabe, la fe es un milagro. Eso dicen.

Ya veis, la ejecución de Gadafi o el cese del fuego de ETA, parecen poca cosa en este mundo de tractores y sequía. Mañana puede llover, dice Joaquín. La fe mueve montañas. Cosas de gusanos.

¡Mil por uno!

Dicen que la paciencia es la madre de la ciencia… Los pueblos oprimidos de la Primavera Árabe, terminarán poseyendo de una gran ciencia, al paso que van. Porque lo que se ve venir es que, la democracia que demandan, sólo vendrá si pasa por el tamiz de por los intereses occidentales. Dicho de otra forma: sólo se les permitirá celebrar elecciones cuando el resultado esté garantizado. Esa es la causa de la tibieza de las potencias occidentales con el gobierno de los generales egipcios que han sustituido a los Mubarak en la satrapía. Esa es la causa de la tibieza con los represores estados argelino y marroquí. Esa es la causa de la energía gastada en Libia, donde la escasez de oposición al régimen de Gadafi se ha suplido con decenas de miles de misiles y se ha reconocido un “gobierno de transición” que ningún libio ha votado, impuesto por la fuerzas de la OTAN.

A la paciencia de haber soportado a esos tiranos, impuestos y sostenidos por las potencias occidentales, se le sumará la de aguantar procesos amañados que impongan gobiernos títeres pseudo democráticos. Lo cierto es que occidente desprecia lo árabe y lo musulmán, y confunde intencionadamente ambos conceptos según su conveniencia.

¿Cuál es la medida de occidente en cuanto al valor de lo árabe? Es una buena pregunta, ¿verdad? Pues, ya me han facilitado la respuesta a esa cuestión: mil palestinos valen un preso judío. ¡1.000 a 1! Así, 1.500 Millones de musulmanes vienen a valer lo que valen unos cuantos marines muertos. ¿A cuánto iraquíes, afganos, somalís, libios muertos les a costado cada muerto de la OTAN? Bueno en libia, no. Allí, como sólo se bombardea y el trabajo sucio se les ha dejado a los mercenarios armados por la OTAN, ni un occidental ha caído. La vieja Europa aprende de los “fracasos” del guerrero americano: que se maten ellos, nosotros ponemos las armas. Experiencia y memoria de la descolonización, se llama eso. Lo importante, al fin, es mantener el dominio cuando esto termine. Cambiarlo todo para que nada cambie.

¡Uno a Mil! Cuánta paciencia, sí, ver caer a mil de los tuyos, uno tras otro, por uno de los suyos. Aunque, el mayor ejercicio de paciencia consistirá en aguantar los argumentos de las potencias por convencerte de que los tuyos son, precisamente, aquellos que te bombardean y que los muertos no son tus hermanos, cuñados, nietos, mujeres, madres de tu propia raza, de tu país; porque morir bajo fuego americano o de la OTAN hace que tus hermanos, mujeres y amigos dejen de ser tuyos. Como si la muerte los hubiese convertido en anónimos expatriados.

¡Uno por Mil! Cuánta paciencia, Señor. Me pregunto cuanta vergüenza se esconde tras la cesión magnánima del judío que ha negociado esa cifra. Una machada en los titulares de los periódicos de Israel: hemos canjeado uno de los nuestros por mil de los suyos, queriendo subrayar la diferencia entre el valor de la vida de un judío y un árabe. ¡Uno de los nuestros vale por mil de los suyos! Podemos seguir matando a mil de ellos cada vez que caiga uno de los nuestros. Y Occidente aplaude o mira hacía otra parte.

¡Uno por Mil! No está mal, pensará algún despistado viendo en el canje una inexistente generosidad judía; donde lo único que hay es desprecio y, quizás, el proyecto de la masacre la semana que viene, o el mes que viene. Morirán cien, o mil, en los asesinatos selectivos, en los bombardeos sobre Palestina, sobre Gaza o Cisjordania, mientras se intensifica la construcción de asentamientos en tierras ajenas, y en los retretes de Tel Aviv se usan las resoluciones de la ONU para limpiarse el bul. Por mucho menos, la que le liaron al laico Saddam. Para eso está el Consejo de Seguridad tutelado por quienes detentan el veto: para pasarse las resoluciones por donde más les plazca, según a quien se refieran en cada caso.

¡Cuánta ciencia estarán acumulando los pacientes árabes y musulmanes!

Me pregunto dónde habrá ido a parar la que acumuló con tanto sacrificio el pueblo judío. Porque la única ciencia de la que hacen uso abundante es la ciencia militar, con la que parecen devolver en carnes palestinas los sufrimientos del pasado. Uno a mil, y los egipcios, los yemenís, los argelinos, los árabes, los marroquís, kuwaitís, los omaníes, los somalíes esperando una democracia que no llegará hasta que la podamos imponer desde Europa y Estados Unidos, a nuestro gusto y conveniencia.

Me había propuesto escribir algo que nos hiciese sonreír este lunes otoñal. Alguna cosa jocosa sobre los indignados bien alimentados de la Plaza del Sol o de Wall Street; pero me he encontrado con la noticia de las próximas elecciones en Túnez. ¡Que Alá les pille confesados como los islamistas las ganen! Que se lo pregunten a los argelinos. Quiero pensar que los especialistas en marketing político occidentales llevan trabajando a fondo desde hace meses para que salga quién debe salir, elegido democráticamente. Y nada, que me he indignado yo solito pensando en cuánta hipocresía hay en todo esto y cuánto desprecio por la vida ajena encierra ese UNOxMIL.

Miscelánea de la semana. Arrasamos –no nosotros, nuestros aviones y misiles- Sirte. Monsieur Trichet, erre que erre, no baja los tipos de interés, ¡cómo aguanta el tipo este hombre! Ciudades mártires – como Bagdad, como, Fallujah, Basora, o aquel Beirut o, antes, Guernica- laceradas con fósforo abrasador, muerte llovida del cielo- hoy le toca a Sirte, y hay europeos que aplauden, y hay europeos que miran a otra parte. Y Trichet, venga que venga y, como lo jubilan, se va más chulo que una gamba y nos deja la revisión de la hipoteca hecha unos zorros (palabra que, referida a una hipoteca, no implica nada punible). Obama nos riñe ¡manda huevos! El presidente del país inventor de aquellos bonos basura que invadieron el mundo financiero pudriéndolo, igual que sus flotas de portaviones y destructores pudren los océanos todos, pretende dar lecciones a la vieja Europa, afrodita melancólica y hedonista, de cómo dirigir la res pública. Este sí que es un zorro. ¿Punible?: si alguien se atreve… Los indignados asoman por las calles de USA y la pasma les arrea de verdad. Ye es que la pasma democrática -ya se sabe que los USA son el paraíso de la democracia- reprime que se las pela. Y es que a quienes se han forrado hundiéndonos en la miseria hay que protegerlos. Aquí, como allí, esos pájaros se van cobrando jubilaciones de diez millones de euros. Mil Seiscientos Sesenta y Tres Millones de aquellas pesetas que, algunos, ya echan de menos. Apocalípticos que son. ¡Ay, Europa, cuánto nos costará tu parto! Que naciste sacando primero los pies, y aún tienes la cabeza dentro del útero nadando en la placenta micro cefálica de tus naciones. Pies de dinero sin cabeza (¡eso, eso! me jalea Obama cuando digo estas cosas) Aquí nadie sabe nada, en cuanto a responsabilidades, digo. Y Egipto con la democracia detenida, no sean que los Hermanos Musulmanes ganen unas elecciones. Vaya lío, sólo queremos democracia si ganan los nuestros, ¡faltaría más! Conocí a un anarquista que leía periódicos: se partía el pecho. Y Obama, negro domado, es lo mejor que les puede pasar a los ciudadanos de los USA; que como venga la sustituta de la Pallin, Dios les coja confesados (de Dios saben mucho estos del Tea Party y los del Partido Popular) A nosotros, se nos desbordan los desahucios, el paro, la indigencia y la falta de inteligencia para hacer lo que los ciudadanos imaginarios de Saramago: votar el 93% en blanco las próximas elecciones; hoy, la lucidez escasea. Lo que ocurre es que viene el PP con la pena perpetua bajo el brazo, cortando cabezas de profesores interinos sin repuesto, apagando neones en los hospitales, devolviendo al armario a maricas y lesbianas, proponiendo abortos en Londres como cuando el Generalísimo, metiendo en el gobierno a la Banca, al Opus, y la Gürtel, recuperaremos el BOOM inmobiliario y, si no, otro BOOM cualquiera. Ahora que, lo que hace BOOOOM de verdad, son los misiles de la OTAN sobre Sirte. Y los milicos egipcios tutelando la transición hasta que sólo pueda gobernar otro títere de Occidente, elecciones amañadas mediante. Acá, todos esperando la jubilación definitiva de Trichet y que venga ya el italiano Draghi a recortar los tipos, o lo que sea que consiga que algo se mueva; porque nuestra economía anda sin viento en las velas y nos arrastramos como gusanos por los barrizales de la recesión. Obama tiene razón cuando dice que hay que poner en marcha la máquina de hacer billetes, eso sí. La contención de la inflación, llevada al extremo trichétido, es como que te dejen sin respirar para ahorrar aire: al final te mueres y ya no necesitas el aire ¿verdad, Sr. Trichet? La mejor noticia de la semana: perdemos población. Ni nacen niños, ni viene inmigración: se va. A este barco ya no quiere subir nadie, y se apea el que puede. Me parece bien, si nos organizamos tocamos a más, al menos en cuanto se refiere a aire, espacio y comida. La economía basada en el crecimiento ilimitado es una barbaridad que nos lleva al abismo (ecológico y espiritual), sólo beneficia a los adoradores del dólar y del beneficio empresarial. Esos que se van a la chita callando con diez millones de indemnización en la cartera. A Obama –aunque no lo diga- esos tipos no le caen del todo mal, es una secuela de esa degeneración neuronal llamada veneración por el liderazgo. Y, a mí, los líderes, no me caen bien, qué le voy a hacer. Entre otras cosas por su grotesca falta de sentido del ridículo, sobre todo, cuando afirman de sí mismos “es que yo soy un líder”, a lo que acostumbran a añadir el adjetivo “nato”. Son como aquél que presume de tenerla más larga. Si al menos les pudiésemos pedir que se bajen los pantalones para comprobarlo. Porque eso del liderazgo tiene mucho que ver con la bragueta, no lo dudéis. ¿Qué cómo la tiene Trichet? Depende de la inflación.

Buen fin de semana.

Esta semana ha conmovido los telediarios un suceso especialmente terrible por el lugar donde ha ocurrido, una Iglesia, y la inocencia de sus víctimas, que no conocían a su verdugo. Un hombre, sin aparente motivo, entra en una Iglesia momentos antes de que se inicie el Oficio y descerraja un tiro en la cabeza de una mujer embarazada, luego dispara a su madre hiriéndola gravemente y después se arrodilla de espaldas al altar y se quita la vida disparándose en la boca. Estoy convencido de que muchos somos quienes nos hemos preguntado qué cabe en la cabeza de tan monstruoso ser. Lo que sigue es una hipótesis, sólo una hipótesis: que nadie vea en ella una justificación del homicidio cometido. No pretende serlo. Pero no me he resistido a imaginarme dentro de la mente del enajenado. Imaginar el discurso que le llevaba por la calle con una pistola en la mano, con el destino marcado, y la muerte en sus pasos. Toda enajenación, pienso, no es más que un discurso perverso, que puede no distanciarse de la realidad; simplemente, puede que la sopese exageradamente, o se coloque en una perspectiva demencial sobre ella. Éste u otro discurso, claro.

Deja, no me persigas más. Pronto estaré contigo, Diablo mío. No estoy lejos de la Iglesia. No, no me persigas, ya vengo. Cometeré el acto perfecto para ser tuyo para siempre. Reniego del Cielo, de los ángeles, del Dios que permite que tú, diabólico Señor, existas. Iré contigo cumpliendo Su designio, no podría ser de otra forma. A tú pesar, lo sé. Pero, piensa, si tú eres, ciertamente, el Segundo, eres el más perfecto, pues estás libre de toda responsabilidad. Sobre él cae toda la sangre, todo el horror y el dolor que nos acompaña por los siglos de los siglos.

Tus pesadillas hace tiempo que me persiguen, incluso en la vigilia. Terror puro, sí. Es tu elemento preferido, el horror que entrevera lo cotidiano, que pasa desapercibido al común de los mortales, pues andan tan metidos en los asuntos de su mezquina supervivencia, sus pequeños anhelos, su avaricia diaria, sus pequeñas perversiones; y su amor, oh su amor, siempre tan egoísta.

Pero tus pesadillas ¡oh, Señor! Ya no habitan sólo en mis sueños. Me persiguen, asoman en las conversaciones de los oficinistas que desayunan en el bar de las mañanas, en los periódicos y en el plasma de los televisores. Pesadillas de hambre, de guerra y odio. Alucinaciones de campos miserables en medio de los desiertos, donde multitudes agonizan de sed, de miseria, de soledad. Niños despellejados, transformados en un odre de dolor y vacio, madres exhaustas, hombres acabados. ¡Qué gran lienzo ha pintado Dios, verdad! Qué pequeño será, a su lado, mi pequeño acto de terror.

Pero tus pesadillas ¡oh, Señor!, son mi sombra ya, de la que no puedo zafarme por mucho que me esconda en la oscuridad, pues ellas son siempre más sombrías. Asoman las miradas asesinas, la sonrisa perfecta del genocida en las tribunas respetables de los Parlamentos, en las Naciones Unidas, de quienes que callan por que se benefician, y elaboran discursos de bellos acordes que ocultan su perversa avaricia. Cuentan por millones sus víctimas, las llaman daños colaterales y luego entran en las Iglesias, y se confiesan mientras cuentan billetes con la mano oculta en el bolsillo; y son absueltos, mientras el sacerdote cuenta billetes con la mano oculta bajo la sotana.

Pero tus pesadillas ¡oh, Señor! ¡Qué obra perfecta! No hay Ópera mejor orquestada, con sus barítonos devastadores, su coro de aduladores y la perfecta caterva de diablejos encarnizados, que azuzan en todo el Orbe al pecado a hombres, mujeres, niños y ancianos.

Ellos irán a Ti sin quererlo. Yo voy libremente. Cometeré el pecado perfecto en la casa de Tu enemigo.

Ahí está esa Iglesia. Tengo la pistola a punto. Verteré sangre quizás inocente mientras adora al enemigo.

Luego me quitaré la vida de espaldas a Él y a su altar de oro y plata.

Recíbeme en tus ardientes brazos,

diabólico Señor

Café con leche y galletita de la mañana del domingo. Casi no puedo creer lo que leo en la versión digital del periódico. Casi... Dice que Berlusconi ha llamado a Agela Merkel “culona mantecosa infollabe”. Lo leo dos o tres veces, no porque me parezcan increíbles esas palabras: viniendo de quien vienen, me las creo.

La frasecita parece ser que proviene de una grabación policial realizada en el marco de la investigación de un delito de extorsión en el que el presidente Silvio anda embrollado… ¿cómo víctima?

Aunque, la verdad, creo que, si les pincharan el teléfono, escucharíamos barbaridades parecidas en boca de la muchos de nuestros políticos; y de los ajenos, también. Es el lenguaje coloquial, claro. Aunque la perla atribuida al condottiere es de las que hacen época. No sólo evidencia un machismo grosero; todavía es mayor la frustración que subyace en ellas. Berlusconi, en el fondo, se siente impotente frente a la Merkel. Italia frente a Alemania, un pedigüeño católico en la puerta de una iglesia protestante: sale un señora luciendo las joyas de una economía sólida, basada en el trabajo y el ahorro, y, en lugar de depositar unas monedas en el gorro que le tiende el mendigo italiano, pasa de largo murmurando algo sobre la vagancia y la pobreza.

“Caridad, caridad” gime el miserable. La señora, que anda por la mitad de las escaleras, que bajan de la Iglesia a la calle, se detiene. Posiblemente esté calibrando que, si retrocede y pone unas monedas en el gorro cochambroso, el vago, la cigarra impenitente, molestará menos, permanecerá mendigado en la puerta del templo y no se overá de allí, y quizás le encuentre alguna ocupación en el futuro que sea de provecho. Al fin y al cabo, la Señora, pertenece a una tradicional familia capaz de sacarle provecho a casi todo. Así, que, tras pensárselo, decide volver sobre sus pasos y depositar la limosna requerida por el quejumbroso mendigo.

Pero el mendigo, despechado al verla pasar de largo, murmura las fatídicas palabras convencido de que ella ya no puede oírle. Se equivoca.

La Señora sabe que la indigencia lleva a la grosería más soez, pero lo que acaba de escuchar bate los records de vulgaridad que hasta la fecha conocía. Porque la lindeza que el menesteroso le ha dedicado es difícil de tragar, la ha llamado, ni más ni menos, “culona mantecosa infollable” El resultado es que detiene el paso que había iniciado hacia el mendicante gorro, y se pone a pensar…

¿Qué decisión creéis que tomará, finalmente, la Señora?

A- Decidirá que con esta gente no se puede hacer nada, y se largará de allí dejando al menesteroso italiano sin limosna que llevarse a la boca.

B- Asumirá que la naturaleza humana de los italianos llamados Silvio es como es; y que, al fin y al cabo, hay que procurar que no abandonen su lugar a la puerta de la Iglesia hasta que sepa qué hacer con él. Volverá sobre sus pasos y depositará unas monedas en el gorro.

C- Acudirá a un dietista, a un centro de estética y se comprará el Kamasutra. Por supuesto, olvidará dar limosna al mendigo malhablado.

¿Qué creéis que hará?

(El Severo Diletante, aterrorizado ante la perspectiva de que la Merkel nos meta en el mismo saco a los españolitos con los súbditos del Silvio, agradecerá que le saquéis de dudas para poder recuperar, así, el sueño)