AFORISMOS DEL ELEFANTE

Los superpoderes existen.

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Hay que tener superpoderes para aguantar la estupidez ajena. Para soportar la propia no son necesarios porque nacemos con una estúpida ceguera que nos impide calibrarla.

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Hay que tener superpoderes femeninos para llevar un velo cuya obligación inventó un hombre y que otros hombres controlan que lleves, pero sobre todo para llevarlo con orgullo, con gracia y con una sonrisa en los labios.

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Hay que tener superpoderes vitales para sobreponerse a ser un lisiado toda la vida por culpa de un aparato que uno de esos países que supuestamente promueven la paz ha vendido a tu propio país, incapaz de fabricarlo aunque muy capaz de utilizarlo.

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Hay que tener superpoderes transigentes para soportar que te mientan en la cara mientras piensan que eres un imbécil que desea escuchar mentiras que sólo se han inventado para hacer negocio contigo.

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Hay que tener superpoderes para aguantar a Dios.

Estos aforismos forman parte del “club de los jueves”, los demás amigos participantes son: Pat, Crguarddon, Ana, Crariza, Un español más, Sr. Capullo, Janpuerta, Reichel, Escoces, karmen-jt, Cástor Olcoz, Rosamajicor, elojoqueves y Odisea. Os invito a que los visiteis.

Ella sabe que Emma es el personaje menos cinematográfico que existe, pero la película que ella ve en su interior mientras lee es el culmen de lo que se puede contemplar en una pantalla.

La mujer nunca comprendió por qué aquel asno podrido le provocaba ternura. Tampoco se lo preguntó nunca.

La abuela le contó a su nieta, en los albores de su muerte, que cuando vio quitarse el guante a aquella hembra sintió un placer desconocido hasta entonces, como si hubiera descubierto que su vida de mujer tenía sentido.

Ella se preguntaba por la causa que le llevaba a ver películas bélicas cuya acción, quizá por masculina, le resultaba incomprensible, y también se preguntaba por qué iba siempre sola y con un leve atisbo de culpabilidad.

El hombre se sintió vergonzosamente identificado con la mujer de la pantalla cuando la vio renunciar a sí misma, a su amor, por favorecer la vida de sus hijos.

Una mujer contemplando una película de acción es un contrasentido. La mujer es la acción.

Ella ha inventado un nuevo género: el cine sin muerte. Nadie quiere participar en sus películas, les parece que traen mala suerte.

Cuando distinguió su propio rostro en la pantalla le vinieron unas irrefrenables ganas de vomitar aliviadas en el acto por la búsqueda de su propio cuerpo, del que se preguntaba si sería el suyo. Se palpó y sintió su transparencia mientras, sorda como estaba a causa de las náuseas, reconocía por el movimiento de los labios de su rostro en la pantalla aquellas palabras extranjeras que parecían dar sentido a sus sensaciones: luz, más luz.

Gran parte del erotismo femenino quedó prendido en el humo de un cigarrillo que una hermosa mujer fumaba mirando a su amante, o a su rival, o a su asesino. El resto ya es pornografía.

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Morir es fácil. Es lo único que tenemos garantizado al nacer.

Mientras estamos vivos la muerte de cada uno de nosotros sólo es la metáfora más amplia y rotunda de la vida.

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Cuando nació el ferrocarril el progreso aún tenía sentido.

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Las heridas que provocaron en la tierra las primeras construcciones ferroviarias son las huellas de la última lucha noble y desigual del humano con la naturaleza. Esta es la causa de que todavía hoy, cuando esas heridas hace tiempo que quedaron cicatrizadas, podamos sentir su profunda belleza.

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Si alguien quisiera explicar algunas de las más complejas leyes de la física de una manera literaria sería una buena elección que narrara una historia de amor que sucediera en el interior de un tren en marcha.

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Vivir es fácil.

Observar, amar, pensar, criticar, actuar, es complejo, atractivo, sensual, arriesgado, un tanto cercano a la tristeza y a la felicidad, pero… ¿es recomendable?

Era una noche húmeda de culpa, regada por la pasión de la envidia, invadida por los jirones del deseo incumplido, asfixiada por el cálido vapor del abuso. Tan oscura que nadie veía las inocentes nubes.

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Un tejado puede parecer la culminación de un edificio y ser los cimientos del cielo.

Quizá sería bueno poseer la claridad del elefante, para quien el gris es sencillamente el color elefante; o la del guacamayo, para quien el color no es otra cosa que el reflejo del sol en las plumas de su pareja. A falta de esa claridad seguiremos preguntándonos sin lograr llegar a una respuesta: ¿es el negro, la negación de todo color, lo que define a la injusticia, o es el blanco, la suma de todos los colores, lo que la caracteriza?

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Que vengan globalismos

que esconden localismos.

Y tengamos paciencia

con la santa inocencia

que riega la ignorancia.

El elefante está perplejo porque algunos de sus congéneres africanos hablan de sus hermanos asiáticos como si no fueran elefantes, sólo se fijan en sus pequeñas orejas y el tono de su piel; olvidan que también viven en manadas y que son tan glotones como ellos, aunque incluso esto dicen que no se debe al mismo tipo de hambre.

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