Elogio del Proxeneta

Sábado sin trascendencia, sin demasiados quehaceres, como no fuera evocar los sábados en que no eran frívolos ni la prosperidad ni el estar despiertos. Con tal de poder plantarme a esa hora de sol y enredaderas en un banco del Parque desde el que se perfila la sombra del hombre de provecta edad sentado y tosiendo como yo su malandanza, a esa hora en que salen muchachas del portal cargando con puñados de cert...

A la firmeza, además de a los recuerdos, no le quedan más que las fechas justas para tener que despedirse. Uno no se termina de adaptar a la renuncia: es doloroso percatarse de que no hay antídoto, que ni el azul de metileno para sanear las calenturas proporciona el resultado apetecible, que la media hora con sol y perturbados en el Parque apedreando a las palomas y al magnolio se agota por momentos, lo mismo que en mi bodega el vino tinto. Uno es consciente de que no tardará en acaecer aquel...

Decrepitud: divino tesoro. Lo coreaba sin cesar Bar-Elemig Lana, y siendo así de joven era fácil pronunciar las sentencias inauditas. Corríamos la juerga periódica, nosotros dos y algunas mademoiselles de mala nota, y al zanjar el embrujo espeluznante del alcohol y el sexo erecto mi camarada Bar, el añorado, a sus anchas, predicaba. Se fue a morir en el tiempo menos oportuno. Si estuviese aquí, qué pensaría de la...

Cada seis o siete años me place abrir la gaveta de cartón, que es mi específico fichero, y leer otra vez los nombres de mis pupilas. Todos sus nombres, todas mis mujeres. Son mi memoria, es innegable. Veo a Ana, la habilidosa Ana, Merce, Consuelo, Eva, la de los ojos más tristes, Inés, Carla, una extraña joven que adoraba ser fustigada por sus presas, Celeste María, la más niña de aquellos negros años, Valeria, Aurorita, Begoña, una Ana más, Simi, que vino de muy lejos y murió muy pronto, de ...

Feliz aquel que rehúsa el sufrimiento, casi no frecuenta el placer y carece de memoria. Feliz él sentado en su sillita de enea, divagando a borbotones acerca de la Nada y de sus complejos crueles, oyendo al tiempo cómo se escurre de sus manos sin percatarse de ningún temblor innecesa­rio. Feliz quien duerme su desvelo arropado con ...

Desde la mañana en que la vi bajarse en la Estación con sueño en la cara, y los cabellos negrísimos, supe lo que supe. Aquel ruinoso tren la traía desde Venta de Baños a un no muy concreto destino, pero yo la conquisté primero. Cazábamos de aquella a las muchachas siguiendo sus pasos entre la carbonilla, el humo y los pasos ajenos de otros buscado­res. Nos facilitaban, ellas mismas, sin desmedidos force­j...

Los días de junio qué tristes. Desde la ventana contemplo los colores vivos de la gente, las faldas cortas de las mujeres, los músculos risibles de los mucha­chos y me veo en el fondo de un abismo y me sé engañado por todos y por todo. Tampoco es lo congruente escribirlo aquí. Pesan en las manos las tardes, en la boca se diluye la noche como néctar atrasado que enceguece. Quiero dormir y me nacen ampollas en los ojos.