Elogio del Proxeneta

Recuerda haber tomado un día en sus brazos al bebé de cuatro o cinco meses. Desde aquella ya no quiere hablar ni ver nada con su empresa de transportes en cisterna ni con sus frecuentes odios ni tampoco con el brillo recurrente y enigmático del tiempo. Recuerda exclusivamente la textura de su piel, su olor a nata fresca y a membrillos, su balbuceo perplejo como las abstracciones más graves. Desde aquella, ya digo...

Como es domingo nos sirven de almorzar fréjoles podridos y media zanca de gallina remojada con gusanos. El serrallo llámase "Espejo de la caridad" y lo regentan las Hijas de San Pedro, o del Palmar, o de Japón, monjitas degeneradas a las que no les agrada mi persona. En el vestíbulo, un cartel enorme con grandes letras rosas donde figura el nombre del local y la marca de las madres. Me pregunto desde cuándo vivir...

Hoy, para variar, es martes: sesión de espiri­tismo con las inquilinas centenarias de portal. Formidable volver a toparme con las almas en pena de Bar-Elemig y de G., y departir con ellas distendidamente, sin premuras. Vaya par de macarrones. ******** A no ponerlo en tela de juicio, necrosis.

Nada de particular que me animara en cualquier momento a prestarle mis sombríos cuadernillos al plomo de Horacio E. Cluck. Anda por el parquet sin apenas meter ruido cuando pisa por temor a importunarme. Y ella me previene cada noche que es visitada apaciblemente por él, y las visitas del sátiro menudean que da gusto, de su enérgico interés por algo que ni le importa ni comprende. Si no alcanza a descifrar mi let...

Como cuando las tormentas cruzan el cielo y ponen a uno, al interrumpirse el resplandor, plenamente ciego y turulato. Como esos vaivenes de la noche que se fundamentan en diversos ruidos de atenuada simpatía, que en el preludio nos toleran el dormir para impedirnos, por último, formarnos imágenes de insulsas pesadillas a pesar de nuestro júbilo. Como el desvarío del Amor, tan primoroso él y tan ubérrimo, con sus ...

Viernes de noche sobrecargada, de sexo en alto y de emociones. Pero, ay, de otros. A mis prostitutas les encantan los traqueteos de los viernes. Es su estilo de reiterar que adoran a varios caballeros a la par y que adoran sus tarjetas de embarque y sus blaziers. Yo, como vengo haciendo cuando aquí confluyen libidos, columnas de sonido y desnudos integrales, me contentaré con alegrar mi abulia vigilando. Mirar la...

Se exteriorizan otra vez las molestias en el testícu­lo derecho, el que aseveran de la buena estrella. A fin de cuentas es secundario y no habrá que preocuparse. Quienes sí incomodan son las páginas que se acumulan en el cuaderno con ahogo, como bestias de penosa carga que no prevén a dónde las conducirá la fusta airada de su dueño y señor, el mentecato que transcribe sin tapujos líneas de amor y de desprecio...

El miércoles y las noches previas sin alivio, de prúas incansables y si no de extraordinarias heladas de colores, ya empachan. Habrá acertado quien no espere más de lo que pueda atesorar en el bolsillo descosido de su desamparo. De su inocencia. No es beneficiosa tanta soledad con que resistir pegado al alféizar del recuerdo, como no lo es la hediondez de mi cuerpo que manifiesta su disconformidad con estos clima...

Palabras fáciles de articular. Te quiero, te quise alguna vez, a lo sumo te querré constantemente. Y Betty me invita a que visite, en los prolegómenos a la intimidad de un suculento chocolate con tostas, su saloncito acogedor. A charlar de contenidos nada fundamentales, a charlar de Horacio E. Cluck, supongo.

Mientras dure la capacidad de estupefacción, redundan ellos, hay fundadas esperanzas. Mientras la penumbra sea glacial y recurren­te su sempiterno mal humor y monocorde su desgana, participaremos en ese juego de fregados naipes que es el destino. Mientras te llames a tu puerta y no te conformes con contestar no hay nadie que responda aquí a esas señas o en no reconocer tu voz gangosa y deslen­guada, ...