17 Feb 2012

El jardín de atrás

Escrito por: Marina Sanmartin el 17 Feb 2012 - URL Permanente

Al final será verdad que el tiempo lo cura todo…

O a lo mejor no, porque yo soy la herida.

Siempre seré el dolor, incluso en estos momentos tan felices; mientras la tarde cae al otro lado de la ventana del Pepé Botella, donde Iñaki y yo nos refugiamos para tomar un café, y coincidimos con María Zaragoza y Jorge Díaz, que invariablemente, a cada encuentro, me resultan entrañables.

El frío es de cristal y la Plaza del 2 de Mayo, que a las cuatro de este día de invierno permanece desierta, me parece un decorado de piedra contra el que chocan las palabras de Iñaki, que me habla de M y provoca en mi una desconocida indiferencia, inducida quizás por el tiempo en que permití que las ratas me royeran el cerebro.

Ya no hay secretos en las copas de los árboles.

Todos somos perversos. Lo dicen los títulos de las librerías de segunda mano que recorremos una vez más: las mejores novelas esconden historias viciadas, en las que hasta los personajes más buenos ocultan alguna perversión. Así es la realidad y mi perversión consiste en amar el abandono. He comprendido que quien elige vivir acepta la capitulación.

Y queda Madrid. Me empeño en volver a casa con la noche que cae, andando desde Fernández de los Ríos, cruzando Quevedo y Bilbao, recorriendo Fuencarral y Montera hasta Sol, con su dosis de protesta social diaria, y llegando a Santa Ana por Espoz y Mina; luego Matute y Huertas; y, durante el trayecto completo, los pies fríos y algunos fragmentos de un cielo violeta para recordarme que, paralelamente a mis desvelos, continuamos en orbita, describiendo una elipse eterna y compulsiva. Estamos de viaje.

Tengo un montón de libros por leer (‘Años lentos’, ‘Sólo para mujeres’, la antología de Carmen Moreno ‘Mujeres que aman a mujeres’…), muchas citas pendientes (el advenimiento de Paul Auster está a la vuelta de la esquina), la boda de Teresa en el horizonte, Valencia y una rutina que por fin empieza a gustarme, con los Javis arriba y abajo, habitando la tienda.

Le digo a Iñaki lo mismo que le dije hace unos días a Luisgé Martín en la presentación de ‘Tendríamos que haber venido solos’: que estoy contenta y quiero seguir, lo que no significa que exista el olvido.

Dentro de mí se esconde un páramo cubierto de ceniza como el jardín trasero de una casa en penumbra,

Donde una vez sonaron las voces y los juegos de los niños.

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2 comentarios · Escribe aquí tu comentario

reyzorra2 dijo

dentro de ti habitan los jardines opuestos al de la fotografia, jardines donde convives le estados y estadio del alma, los pasados y los futuros, las plantas y los niños. el olvido no existe, solo aparcamos un ratito

Marina Sanmartin dijo

O sea, un sarao de mucho 'cuidao'... todos tenemos un jardín de atrás, me temo, pero no me parece malo. Un besazo!

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