20 May 2012
Intimidad
Iñaki me acompaña a casa. Hemos pasado las dos últimas horas viendo llover en la plaza Matute, sentados delante de la barra de El Imperfecto. Temeraria como siempre, empeñada en instalarme en la primavera, salgo a la calle con una falda por encima de las rodillas y unas bailarinas nuevas. Hacienda me ha devuelto inusitadamente pronto y, producto de la euforia, son las bailarinas de diez euros que me compro en Lefties.
Todo cuadra, como en una novela de misterio, desde el agua en las flores a la figura de Corominas, resplandeciente, bajando Carretas con parsimonia de aristócrata. Es viernes por la mañana, libro, Hacienda me ha devuelto y yo, frívola, me he lanzado a las tiendas más baratas para alegrarme el día. Corominas lleva una americana naranja y, como siempre, hace que me sienta a gusto. Es uno de los hombres más inteligentes que conozco y, cuando esa misma tarde lo vea interpretando 'Loopoesía' en Callao, me hará pensar en Ginsberg y su 'Aullido'; a mí también me gustaría saber gritar y ser valiente: ser capaz de desvelar mi intimidad como al principio.
Sin embargo tengo la sensación de que ya sólo me queda hablar en clave.
Ningún encuentro es casual.
Ayer discutimos sobre los géneros y me prometí a mí misma que algún día escribiré un relato a propósito de las dedicatorias.
Consumí la noche inventariando Callao, contando mapas y cofres experiencia sentada en la moqueta milenaria; fumando con Borja durante el descanso, a las tres de la madrugada, y poniéndole al día de mi trepidante rutina en Castellana.
Los controladores llevaban camisetas rojas y, muy cerca de nosotros que contábamos libros con la concentración de un neurocirujano, en Barquillo Jorge y Vitu mataban el tiempo catando cervezas y viendo el rugby...
Ciertas cosas nunca deberían pasar en verano.
Pero, ¿quién decide?
Escucho la banda sonora de 'El paciente inglés' y, en la mesa, al lado del portátil, descansan 'La justicia de los errantes', 'Dibujando la tormenta' y 'Nadar en agua helada'. Hay también un mantelito naranja y el rollo de papel higiénico que hace las veces de servilleta continua.
También ayer discutí con mi madre sobre el grado de mi feminidad.
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Marina SanmartinLas palabras que pronunciamos no siempre suenan como creemos. Es posible que haya tantos idiomas como hombres, tantas gramáticas como centímetros de piel. ¿Y si las claves para llegar hasta nosotros se hubieran perdido en el momento en que nos hicieron daño por primera vez? Quizás entonces, en un intento por permanecer a salvo, permitimos que cayeran al abismo a la velocidad con que perdimos la inocencia. Es así como nos protegimos, pero también como nos quedamos solos.
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3 comentarios · Escribe aquí tu comentario
Anónimo dijo
a mi tambien me llovia ayer, aunque en mi mesita adosada reposaban otros textos, cambio de nombre queriendo cambiar de esencia, pero claro, eso es tan absurdo como los dorsos de las americanas color lima
Marina Sanmartin dijo
Cada vez estoy más convencida de que todas las historias son la misma historia, las hace diferentes el que las cuente una persona distinta en caca ocasión. Bienvenido al blog!
Marina Sanmartin dijo
Quería decir 'cada'
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