Amanecer del día D

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15695 Hoy es el día. Primera hora: un café sólo, con dos cucharadas de azúcar sobre la mesa de seis euros. La taza es blanca con lunares rojos y utilizo como posavasos el cenicero que Vitu me trajo de Las Palmas. Al lado, la edición de bolsillo de <a href="http://www.libros.universia.es/libro-SARTRE-UN-RACIONALISTA-ROMANTICO-Murdoch-Iris/9788483464700/125407" title="http://www.libros.universia.es/libro-SARTRE-UN-RACIONALISTA-ROMANTICO-Murdoch-Iris/9788483464700/125407" id="link_0">Sartre, un racionalista romántico</a> y <a href="http://www.seix-barral.es/fichalibro.asp?libro=318" title="http://www.seix-barral.es/fichalibro.asp?libro=318" id="link_1">La colina de Watership</a> , recientemente recuperada por Seix Barral. Ayer me la regaló Alvar cuando fuimos a la radio juntos (ayer <a href="http://www.josemcontreras.es/" title="http://www.josemcontreras.es/" id="link_2">Jose Manuel Contreras</a> dedicó a nuestra antología el espacio de su <a href="http://www.sermadridsur.com/programas/hoy-por-hoy-madrid-sur_3/hoy-por-hoy-madrid-sur-jueves-10-de-diciembre_1995/" title="http://www.sermadridsur.com/programas/hoy-por-hoy-madrid-sur_3/hoy-por-hoy-madrid-sur-jueves-10-de-diciembre_1995/" id="link_3">Rincón Literarioen SER Madrid Sur</a> ). <img src="../blogfiles/esa-fal/342238_enelRinconLiterarioconJoseManuelContreras.jpg" id="img_2" class="imgcen"> La persiana a medio bajar. Luz blanca, de día nublado, al otro lado de la ventana. La salita está en penumbra. Hace frío y me pregunto hasta qué punto los objetos con los que convivimos hablan de nosotros. Quedan horas para que la Fallera Cósmica sobrevuele cielo catalán y aterrice con "Mujeres cuentistas" en la Rambla de Cataluña. Será a las 19.30. Os espero en Bertrand.

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1 Amanecer del día D

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15695 UNA NUEVA GENERACIÓN DE ESCRITORAS HA LLEGADO PARA QUEDARSE... <img src="../blogfiles/esa-fal/invitaciondefinitiva.jpg" id="img_0" class="imgcen">

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1 "Mujeres cuentistas" llega a Bertrand en Barcelona. Este viernes a las 19.30

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15695 Tres de la tarde. Me he levantado pasadas las dos. Por este orden: café, lavadora, visión apocalíptica de la cama deshecha. Se acaba el puente y la sensación de inactividad general me cala hasta los huesos como la lluvia. El centro de Madrid lleva cuatro días atestado de gente, intransitable, convertido en el escenario de una manifestación perpetua. Así que aquí estoy, encerrada en mi casa sin intención de salir hasta que todos esos seres desconocidos, pequeñas celulitas de un monstruo gigantesco, que apesta a sudor y sólo respeta el lenguaje luminoso de los semáforos, regresen a sus quehaceres cotidianos y me devuelvan la ciudad. Me siento prisionera. Creo que por eso esta noche he tenido una pesadilla de las que te despiertan con un sobresalto en medio de la madrugada, bruscamente, oyéndote el corazón. Me ha costado reconocer la realidad y he pasado un mal rato. En mi sueño yo era una presa obediente en una cárcel de mujeres donde el uniforme era gris. Todas llevábamos camisetas de manga corta y pantalones grises, Me acuerdo perfectamente: íbamos en fila, cada una acompañada por una guardiana gorda. La mía me sujetaba con suavidad el brazo izquierdo mientras avanzábamos y yo no oponía resistencia. En el cole siempre fui buena; mi subconsciente ha debido extrapolar esa actitud a mi peculiar versión de <a href="http://www.celda211.com/" title="http://www.celda211.com/" id="link_0">Celda 211</a> . Estábamos bajando por unas escaleras blancas. Las paredes eran blancas también y, desde algún sitio que no he conseguido identificar, entraba una luz fresca, transparente. Era de día. Delante de mí, avanzaba a trompicones la reclusa más conflictiva, salpicada de moratones producto del maltrato. Lo que veo de ella es la espalda y el trasero de un cuerpo delgado, como el de una alimaña... tal vez una culebra... el pelo, rubio y corto, no alcanza a protegerle la nuca, que queda descubierta, como esperando el cañón de un nueve largo y un disparo certero, definitivo, que no llega. De repente se rebela. Nadie tiene tiempo para reaccionar. No vamos esposadas, piensan que estamos demasiado débiles, pero a la rubia aún le queda la fuerza suficiente para lanzarse sobre mí y rodearme el cuello. Me convierte en su rehén, aunque no tiene nada que exigir; lo único que necesita es liberar su rabia. Me dice: "Siento que te haya tenido que tocar a ti", y a continuación con el índice y el corazón de su mano derecha me saca los ojos. A partir de hoy soñaré ciega.

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1 Una pesadilla

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15695 Nueve de la mañana. La casa está en penumbra y ha empezado la cuenta atrás. Es una de las últimas noches que paso en el apartamento porque en enero, a un sitio u otro, me mudaré. Es sábado y aquí estoy yo, despierta; con un café con leche y un yogur con cereales delante de la mesita azul de IKEA, que sólo cuesta seis euros. A las diez menos cuarto tengo que estar en Tribunal para ir al Museo del Romanticismo y me pregunto si no me quedaré allí, expuesta, inmóvil y muda para siempre, como una figurita de cristal. Creo que aún estoy algo dormida, así que lo voy a dejar ya. Me espera el frío de la calle Fuencarral a estas horas todavía por pervertir. Es Navidad. Pues eso.

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1 El Museo del Romanticismo

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15695 Mañana, viernes 4 de diciembre, las cuentistas nos trasladamos a Lavapies. A partir de las 19.30, Inma Luna, Roxana Popelka, Ana Pérez Cañamares y la Fallerea Cósmica (o sea, yo) estaremos en la librería asociativa Traficantes de Sueños (Embajadores, 35), para charlar, leer algún relato... pasarlo bien. ¡Contamos contigo! <img src="../blogfiles/esa-fal/presentacionenLavapies.jpg" id="img_0" class="imgcen">

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1 Cuentistas Traficantes. Este viernes a las 19.30 en Lavapies

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15695 <img src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/esa-fal/extra%C3%B1ofenomenogritosysusurros.jpg" id="img_2" class="imgcen"> Vivo sin vivir en mí, como Santa Teresa... o por lo menos la realidad que percibo es completamente distinta a la que perciben los que están a mi alrededor. Es como si me pasase los días jugando a la PSP, con ese artilugio nuevo que han sacado para estas navidades y que te hace ver monstruitos verdes encima de la alfombra del salón. Se trata de un EXTRAÑO FENÓMENO: yo estoy muy triste, de verdad. Sirva de ejemplo que, para leer la Carta de amor desde el principio del desierto en la presentación del jueves pasado, tuve que ensayar en casa como si hubiera vuelto a los tiempos de las funciones en el colegio, porque con cada párrafo me entraban ganas de llorar. Echo mucho de menos a M. Hasta aquí todo normal: una vez más soy víctima del desamor, estado anímico en el que me encuentro como pez en el agua (un poco novelera, lo reconozco. Las cosas como son: el papel de víctima da mucho más juego). Me miro al espejo y me veo algo fea, con sombras en los ojos, sin hambre (siempre he defendido que la pena adelgaza), el pelo descuidado y las uñas más ausentes de lo habitual. Y es aquí donde el EXTRAÑO FENÓMENO se produce porque, exceptuándome a mí misma, nadie me ve así. ¿Cómo es posible? Todos me dicen "Te veo muy bien", "Qué peso te has quitado de encima", "Se nota que por fin estás haciendo lo que tú quieres, te hacía falta"... uhhhhmmmmm... y, aunque yo respondo que ando con el espíritu en el meñique, todos se apresuran a rebatir: "Ni pensarlo", "Pero no mientas, mujer, ¿a quién pretendes engañar?". Raro, raro, raro... ¿Estaré siendo feliz sin darme cuenta? ¿Estará la Humanidad al completo haciéndome luz de gas para ver si así remonto el vuelo? Me siento más angustiada que una hija de <a href="http://www.mataderomadrid.com/ficha/195/la-casa-de-bernarda-alba.html" title="http://www.mataderomadrid.com/ficha/195/la-casa-de-bernarda-alba.html" id="link_6">Bernarda Alba</a> y lo que transmito es la hilaridad tenaz de <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Julie_Andrews" title="http://es.wikipedia.org/wiki/Julie_Andrews" id="link_4">Julie Andrews</a> en <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/The_Sound_of_Music" title="http://es.wikipedia.org/wiki/The_Sound_of_Music" id="link_5">Sonrisas y Lágrimas</a>; como si fuera cantando a por el pan y me hiciera vestidos nuevos con las cortinas de mi apartamento de alquiler. El otro día, en <a href="http://www.andreubuenafuente.com/" title="http://www.andreubuenafuente.com/" id="link_3">Buenafuente</a> , <a href="http://www.clubcultura.com/clubcine/clubcineastas/trueba/index.htm" title="http://www.clubcultura.com/clubcine/clubcineastas/trueba/index.htm" id="link_2">Fernando Trueba</a> explicó que el equipo de rodaje de <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Gritos_y_susurros" title="http://es.wikipedia.org/wiki/Gritos_y_susurros" id="link_0">Gritos y Susurros</a> se tronchaba de risa en cada sesión. Raro también... ¿Será mi vida como una película de <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Ingmar_Bergman" title="http://es.wikipedia.org/wiki/Ingmar_Bergman" id="link_1">Bergman</a> ambientada parcialmente en Alcalá de Henares? Mientras no tenga que renunciar al glamour que caracteriza a La Fallera Cósmica, no me importa vivir en una realidad bipolar. Que sea lo que Dios quiera.

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1 Extraño fenómeno

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15695 No sé si habéis leído a <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Haruki_Murakami" title="http://es.wikipedia.org/wiki/Haruki_Murakami" id="link_1">Murakami</a> . Si no lo habéis hecho, dadle una oportunidad. A Continuación, recupero mi post más leído en la página de <a href="http://www.otromundoesposible.com/" title="http://www.otromundoesposible.com/" id="link_0">Otromundoesposible</a> . Espero que os empuje a una librería a comprar Tokio Blues, Sputnik mi amor o el mismo Kafka. Merece la pena. <div style="text-align: center;">KAFKA EN LA ORILLA</div> <img src="../blogfiles/esa-fal/Kafkaenlaorilla.jpg" id="img_0" class="imgizqda">Empiezo Kafka en la orilla en año nuevo, después de ver con mi hermana Lo que el viento se llevó en un canal local. Cansadas de la televisión y sin ganas de salir, ella elige leer, quiere terminar cuanto antes una novela policíaca que no acaba de gustarle, Almas grises, de Claudel; y yo la imito. En la portada de Kafka en la orilla hay un gato verde. En 1905, Soseki Natsume publicó en la revista Hototogisu el primer capítulo de una de las obras más importantes de la literatura japonesa, Yo, el gato. Cien años más tarde, Murakami, quién sabe si homenajeando a Natsume, se inventa a Kafka Tamura y a Nakata, un viejo extraño que tiene el don de hablar con los gatos y hacer que las cosas más absurdas caigan del cielo. Comienzo la historia desde mi butaca, el primer día de enero: un domingo somnoliento en el que la tarde cae tejiendo en el patio de luces, entre las cuerdas de mi tendedero, un montón de sombras. Dentro de mi casa hace calor; la calefacción central del edificio siempre sobreactua. La lamparita de pantalla azul, que una amiga me dejó como recuerdo al abandonar la ciudad, ilumina a medias la salita minúscula. Y yo, con la resaca producida por el año que se ha ido, al llegar a la tercera o cuarta página leo: “Tu corazón es como un gran río crecido tras un periodo de lluvia. Los postes indicadores del camino están, todos sin excepción, sumergidos por la corriente, o tal vez hayan sido arrastrados a otro lugar oscuro. Y la lluvia sigue cayendo torrencialmente sobre el río. Y cada vez que veas en las noticias las imágenes de unas inundaciones pensarás: “sí, justo. Ese es mi corazón”. Kafka en la orilla me engancha como hacía tiempo no me enganchaba una novela. La leo de un tirón. Araño horas para quedarme sola y olvidarme de lo que me rodea. Permito que me destruya con su tristeza y, posteriormente, vuelva a lanzarme al mundo. Estoy sola y sí, he estado triste, pero algo me dice que empiezo a curarme por dentro. Lo noto por las mañanas, cuando recorro andando el par de calles que me separan de la librería; cuando voy en el metro y observo a la gente mientras escucho Ojalá en el mp3. Lo noto cuando me enfrento a la realidad empujada por la alarma insistente de mi móvil, que pasa de mí y no hace concesiones a mi desánimo. En la novela de Murakami, a través de las situaciones más surrealistas, todos los personajes, de una u otra manera perdidos, alcanzan la misma conclusión: Merece la pena vivir, sin necesidad de razones. <object style="border: 0pt none ; margin: 0pt; background: transparent none repeat scroll 0% 0%; -moz-background-clip: border; -moz-background-origin: padding; -moz-background-inline-policy: continuous;" type="application/x-shockwave-flash" data="http://www.otromundoesposible.com/wp-content/plugins/audio-player/player.swf" id="audioplayer1" width="290" height="24"><param name="movie" value="http://www.otromundoesposible.com/wp-content/plugins/audio-player/player.swf"></param><param name="FlashVars" value="playerID=1&bg=0xE9EFF3&leftbg=0xeeeeee&lefticon=0x666666&rightbg=0xcccccc&rightbghover=0x999999&righticon=0x666666&righticonhover=0xffffff&text=0x666666&slider=0x666666&track=0xFFFFFF&border=0x666666&loader=0x9FFFB8&soundFile=http%3A%2F%2Fwww.pdlweb.com.ar%2FRadio%2Fsounds%2Fsilvio%2520rodriguez%2520-%2520ojala.rbs"></param><param name="quality" value="high"></param><param name="menu" value="false"></param><param name="bgcolor" value="#FFFFFF"></param></object>

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1 Kafka en la orilla

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15695 <img src="../blogfiles/esa-fal/337773_cuentistasmad.jpg" id="img_0" class="imgcen">

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1 Mujeres Cuentistas. Este jueves a las 20.30 en Tres Rosas Amarillas

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15695 <meta http-equiv="Content-Type" content="text/html; charset=utf-8"><meta name="ProgId" content="Word.Document"><meta name="Generator" content="Microsoft Word 11"><meta name="Originator" content="Microsoft Word 11"><link rel="File-List" href="file:///C:%5CUsers%5CMarina%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtml1%5C01%5Cclip_filelist.xml"><o:smarttagtype namespaceuri="urn:schemas-microsoft-com:office:smarttags" name="PersonName"></o:smarttagtype> <img src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/esa-fal/After.jpg" id="img_0" class="imgdcha">No he visto <a href="http://www.labutaca.net/films/32/7virgenes.htm" title="http://www.labutaca.net/films/32/7virgenes.htm" id="link_0">Siete vírgenes</a> , la película que consagró a Alberto Rodríguez, pero ayer vi <a href="http://www.notodo.com/after/" title="http://www.notodo.com/after/" id="link_1">After</a> y me gustó. Últimamente, todo lo que encierra un mensaje de desengaño me gusta y debe ser porque soy yo, mi propia existencia un tanto marujil, la que se halla inmersa en una espiral de decadencia… ¡Ay! Ojalá fuera capaz de llevar mi desesperación con el glamour de <a href="http://www.blancaromero.es/" title="http://www.blancaromero.es/" id="link_2">Blanca Romero</a> y salir un poquito más, abrirme a la humanidad, que me debe estar esperando with open arms por Malasaña, Chueca y Lavapiés, y convertirme en una especie de icono valencianoliterario del S.XXI… <st1:personname productid="LA FALLERA CÓSMICA" w:st="on"><st1:personname productid="LA FALLERA" w:st="on">LA FALLERA</st1:personname> CÓSMICA</st1:personname>… pero no puedo. Soy normal, carezco de excentricidad y sólo sé cocinar pasta con atún y queso blanco; arroz con pollo y cuscús con higaditos. ¿Dónde está, en medio de este marasmo doméstico bastante ramplón, el carácter y la diferencia, esa pizca de genialidad necesaria para que mi novela se convierta de la noche a la mañana en un éxito editorial? ¿Y si no la encuentro? En cualquier caso, que no cunda el pánico. El aprendiz de camarero Yi y yo ("Yi y yo", cuán cacofónico) estamos trabajando en ello con la presión de los bomberos que intentaban salvar <a href="http://www.filmaffinity.com/es/film246863.html" title="http://www.filmaffinity.com/es/film246863.html" id="link_3">El Coloso en llamas</a> .<o:p></o:p> Ayer me reí con Esteluki. Nos divertimos. Comimos una hamburguesa Oskar, nos tomamos un café con Borjius, estuvimos en la <a href="http://www.fnac.es/" title="http://www.fnac.es/" id="link_4">Fnac</a> , donde Estela hizo caso de mi recomendación y se compró <a href="http://libros.fnac.es/a333621/Hiromi-Kawakami-El-cielo-es-azul-la-tierra-blanca?Mn=-1&Ra=-1&To=0&Nu=1&Fr=0" title="http://libros.fnac.es/a333621/Hiromi-Kawakami-El-cielo-es-azul-la-tierra-blanca?Mn=-1&Ra=-1&To=0&Nu=1&Fr=0" id="link_5">El cielo es azul, la tierra es blanca</a> (una de mis mejores lecturas recientes), y a las seis y cinco nos metimos en la sala dos de los cines Princesa para visualizar After, Una elegía generacional que no llora por lo perdido, sino que afirma que nunca tuvimos nada. <o:p></o:p>La peli está rodada en Sevilla, el mismo escenario de los versos de <a href="http://libertinajegatuno.blogspot.com/" title="http://libertinajegatuno.blogspot.com/" id="link_6">El Gato</a>; Una ciudad que en 48 horas ha entrado en mi vida con una fuerza inusitada. Transcurre durante una noche de verano y, con la excusa del reencuentro de tres amigos que rozan los cuarenta , nos habla del desencanto, de la llegada terrible a ese punto en el que somos conscientes de que ya no podemos volver a empezar. La hemos cagado demasiado o, a lo mejor, lo hemos hecho todo extremadamente bien, sin pensar, pero en la dirección equivocada, alejándonos de nuestro verdadero objetivo... y, de repente, ya no hay vuelta atrás. “Me gustaría despertarme y ser otra persona”, eso es lo que dice Ana, el personaje de Blanca Romero, mientras <a href="http://www.imdb.com/name/nm0865950/" title="http://www.imdb.com/name/nm0865950/" id="link_7">Guillermo Toledo</a> y <a href="http://www.imdb.com/name/nm0880554/" title="http://www.imdb.com/name/nm0880554/" id="link_8">Tristán Ulloa</a> la llevan en brazos hasta el siguiente local... ¿Quién no lo ha deseado alguna vez? <o:p></o:p>Lástima que no podamos escapar de nosotros mismos, de las torturas que nos infligimos, de la felicidad que nos negamos. Somos una cárcel de máxima seguridad y estamos condenados a cadena perpetua. No existe la posibilidad de fuga. Nuestro cuerpo y nuestra conciencia son el lugar que deberemos habitar hasta la muerte.

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1 AFTER. "Me gustaría despertarme y ser otra persona"

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15695 <meta http-equiv="Content-Type" content="text/html; charset=utf-8"><meta name="ProgId" content="Word.Document"><meta name="Generator" content="Microsoft Word 11"><meta name="Originator" content="Microsoft Word 11"><link rel="File-List" href="file:///C:%5CUsers%5CMarina%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtml1%5C06%5Cclip_filelist.xml"><o:smarttagtype namespaceuri="urn:schemas-microsoft-com:office:smarttags" name="PersonName"></o:smarttagtype> <img src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/esa-fal/336823_diariodeungatonocturno.jpg" id="img_0" class="imgizqda">He decidido que quiero ir a Sevilla. Lo decidí ayer, después de conocer a <a href="http://libertinajegatuno.blogspot.com/" title="http://libertinajegatuno.blogspot.com/" id="link_1">Javier Gato</a> en <st1:personname productid="La Casa" w:st="on">La Casa</st1:personname> del Libro de Fuencarral, donde, con el respaldo de <a href="http://extranomd.blogspot.com/" title="http://extranomd.blogspot.com/" id="link_0">Iñaki</a> (que está haciendo una labor impagable potenciando la actividad cultural de la librería) presentaba su poemario Diario de un gato nocturno. <o:p></o:p>Javier Gato es un poeta andaluz, que define el mundo como una discoteca y concibe la noche sevillana como la corte apocalíptica de Maria Antonieta y Luís XVI. Estamos en el S.XXI, pero nuestro desengaño, el gusto amargo que nos queda en la boca cuando volvemos a casa de madrugada, después de recorrer un sendero de copas y tabaco, es el mismo en Sevilla y en Pekín: la noche y nada más; la vida que no despierta si no estamos en viernes, sábado o domingo, porque el resto de la semana permanece latente y gris, a la espera de que se enciendan las luces de colores del primer local. <o:p></o:p>Me gusta como el Gato explica sin vergüenza, con una voz muy alta, que capta el interés de la clientela, que el DJ es como un dios del Olimpo, capaz de exaltar con su música al resto de los mortales. Describe los lavabos mugrientos de los afters y las actitudes prepotentes de los porteros de discoteca, que tienen en su mano el poder de escoger quién entra y quién se queda fuera de esa espiral hacia la absoluta decepción, salpicada de éxtasis y ketamina.<o:p></o:p> Entre el choque de los vasos de whisky, Las risotadas degradadas con éxtasis, El acoso de luces y flashes en la bruma, Entre el roce lascivo de bultos y curvas, El rictus fúnebre, implacable, De Lourdes. Por encima de la música ensordecedora Me llegan los alaridos del silencio de Lourdes, Toda labios sucios de carmín agrio. Verla observándolo todo desde la barra Con ojos de vozka Es ver que al fin y al cabo El hombre es un ser Para la muerte. <o:p> </o:p> Recitando, el poeta tiene el sello intelectual de Miguel de Unamuno, mezclado con el embrujo sin origen de Lola Flores y Jesulín. Es, sin duda, un personaje único. Y sus versos merecen la pena. … Y al cerrar la discoteca, El silencio sobre un desierto de botellas. Ese es el destino, esa la tragedia: Los gatos siempre caminarán solos, Como Cain …<o:p></o:p>

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1 Javier Gato, un poeta andaluz

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