EXLIBRIS

FELIZ CUMPLEAÑOS, BENNO!!!!

Un añito más, nada menos…

¿Qué se siente al cumplir 38…? Jejejejeje….

En ocasiones las palabras se quedan cortas para expresar sentimientos tan grandes como la amistad, el cariño o la gratitud. Y al querer expresarlo todo de una vez, las palabras se arremolinan concentradas en la fuerza que les confiere esa amalgama de bellos sentimientos. Y cuando salen… PLAAAFF!!! Estallan como una de esas cajas que al abrirlas lanzan al aire un revuelo ligero de palomas…

Mis palabras hoy se quedan cortas para ti, quizás porque son conscientes de que jamás podrían expresar con exactitud toda mi amistad y todo mi cariño. Sin embargo… Allá que te las mando, contentas de poder lanzar este mensaje… :)

MUCHÍSIMAS

MUCHÍSIMAS FELICIDADES…

Bueno… Ahí va mi aportación del yutub… Si el internéeee… no me falla… Espero que te guste… El audio fue grabado en un auditorio durante un concierto-ensayo… La calidad no es muy buena, por la acústica y esas cosas (en fin, que yo soy mu errequeerre…. :) Es la parte final de la Misa de Bernstein… El “Almighty father”…

La obra es un musical, con cantantes-actores, y es una misa que no defiende ninguna religión... Al contrario... Las condena a todas por igual, sólo defiende al hombre, que está solo frente al mundo... En esta última parte se llega a la conclusión, tras muchos conflictos, de que la única religión válida es la propia libertad de cada ser humano... Por eso, en esta pieza final del "Almighty..", todas las voces cantan para pedir a cualquiera que sea ese dios de cualquier religión habida o por haber que nos envíe ese ángel que cuidará de nosotros y de todos los que habitamos el mundo… Porque al fin y al cabo, y a pesar de las diferencias, lo que tienen en común todas las culturas y todas las religiones que pueblan la tierra es la búsqueda y el hallazgo definitivo de la paz...

Espero que te guste... y si no... pues taguantas... jejeje... :)

Pues eso... que espero que no sólo hoy, sino todos los días que vengan sean especiales...

Muchísimos besos y 38 tironcillos de oreja... que te daré con intereses la próxima vez que nos veamos, jejeje... (Y el euribor sigue en alza, eh? jejejejeje.... )

En resumidas cuentas, que seas siempre FELIZ…

¡Muchos besos, taiñero!

… y es que la chica de la pizzería nos atendía y nos ladraba en italiano con el mismo humor que una jauría de perros… Tenía un ojo en la frente que escupía rayos, y los clientes éramos tan diminutos que a pesar de correr despavoridos, su mala leche nos dejaba más fritos que un churrasco… Pero tras mucho batallar por fin pudimos salir de aquel recinto… 1, 2, 3 y ¼… Estábamos todos… Sanos y salvos. Dentro los clientes seguían batallando… “Aquí no volvemos ni ataos…”, proclamamos con solemne convencimiento…

Jejeje… qué ilusos… Aún no sabíamos lo que nos deparaba la necesidad… J

Dejamos atrás la pizzería regentada por la cíclope y nos adentramos en las traviesas callejuelas de Siena…

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“Cor magis tibi Sena pandit”… Siena te abre más su corazón es la divisa de la ciudad, inscrita sobre una de sus puertas… Caminar por Siena es darse cuenta de lo difícil que es a veces querer llegar a alguna parte. Y es que la ciudad está asentada sobre tres colinas que dan a sus calles una sensación de ascensión y escalada… O todo está cuesta arriba, como el euribor; o todo está cuesta abajo y sin frenos, como la propia vida de cada cual… Pese al desorden de trazos y líneas propio de una ciudad medieval, sus calles empinadas y sus hermosos edificios de ladrillo y mármol desembocan irremediablemente en la piazza Il Campi, el corazón abierto de la ciudad… Flanqueada por bellísimas casas palaciegas del Renacimiento, su empedrado dibuja un abanico descendente en cuyo vértice se erige la famosa torre del Mangia…

Allá que fuimos tras hacer algunas compras en un supermercado. En la tienda había de todo: pastas de todos los colores, tomates secos, setas, aceites de oliva, condimentos especiales, pasteles, charcutería, molinillos de sal y pimienta, quesos, vinos… Y nos volvimos con algo de lo anterior junto con un Chianti reserva del 2003 y un Baileys… Hacía muchísimo frío y caminábamos por Siena con la sensación de estar andando descalzos sobre el hielo. Pero ante la inminencia de la noche y a pesar del viento helado, quisimos aprovechar las últimas horas de la tarde, no comiendo unas castañitas asadas en plan otoñal qué bonito… No… A celebrar el frío comiendo un HELADO… el piùuuu graaaaandeeee… Deliciosos... De melón y nueces… Riquísimo… J

Pasamos de nuevo por la piazza Il Campi, por la catedral y su preciosa fachada de mármoles, mientras la noche caía sobre Siena como un telón espeso y frío. Y al volver al hotel pensamos que podríamos brindar por nuestro viaje…

- ¿Habéis visto si había vasos en el hotel?

- Hmmm… Creo que no…

- Pues la tienda está cerrada, ¿de dónde sacamos ahora 3 vasos?

Y de pronto la pizzería regentada por la cíclope que escupía rayos por el ojo y serpientes por la boca, aquella a la que juramos no volver ni ataos, apareció ante nuestros ojos como nuestra única posibilidad… Recordamos que junto al mostrador había un distribuidor de agua, con vasos, muuuchos vasos de plástico… ¿La dificultad y el riesgo? Que había que atravesar el metro y medio que lo separaba de la puerta de entrada, y sobre todo, despistar a la cíclope infernal que devoraba clientes como si fuera Saturno devorando a sus tiernos infantes… Y claro… Después de la batalla con los finlandeses, sacamos a Benno como voluntario para tan horripilante afrenta… jejeje Aunque antes hicimos una reunión de emergencia para planificar nuestra estrategia de ataque…

Bloody: Entramos los tres a la vez, para despistar, y tú nos cubres mientras alargas el brazo y coges los 3 vasos… ¿No es tan difícil, no?

Benno: A ver… que yo con 300 finlandeses puedo, vamos, que ni en la batalla de las Termópilas… Pero es una tía… A ver si me pasa como al jefe de los espectros en el señor de los anillos y resulta que sí puede matarme…

Mariajo: Jo, Benno… Eres chofer, banquero, intérprete, botones… y para algo que te pedimos vas y nos sales con que la tía puede matarte… Si es que os quejáis por tó, ¿verdad, Bloody?

Bloody: Si es que el que nace flojo…

¿Qué hicimos? Pues entramos los 3 como desesperaos, dimos un par de vueltas para despistar, alguien alargó el brazo y salimos echando leches… ¿Quién escondió 3 vasos de plástico en la manga de su chaqueta? ¿Quién iba a ser si no? Pues Benno el superhéroe, y según él, sin ayuda del enano verde, que se había ido de gira con su grupo de hip-hop.

Brindamos por nosotros y por nuestro viaje con el Chianti reserva 2003 (suave, aromático, con un toque final exquisito) y el rico Baylais. Y así estábamos a la mañana siguiente, que necesitábamos capuchino en vena… Y no un capuchino cualquiera… Un capuchino GIANTI…

Desayunar en la piazza Il Campi de Siena fue muy especial. Si Siena es conocida por algo sin duda lo es por su famosa carrera de caballos, el “Palio Della Contrade”… Cada 2 de julio y 16 de agosto, 17 jinetes montan a pelo los caballos y cabalgan sobre las arenas vertidas en la piazza en una vertiginosa carrera en la que todo está permitido… Un espectáculo emocionante e increíble para el que toda la ciudad se engalana como si el tiempo hubiera regresado al siglo XV: banderas, estandartes y pendones cuelgan de los edificios, las damas visten sus ricos trajes de sedas y brocados, y los nobles caballeros las pretenden dando muestras de sus excelentes dominios del arte del verso y de la guerra… A lo lejos las 17 parroquias, cada una con su caballo, se disputan algo más que la victoria… El prestigio y el poder... En toda competición se vislumbran las rencillas cortesanas, las historias ocultas, los lazos invisibles y protectores de una sociedad cuyos hilos dominantes no están claros…

- ¿Quieres que te eche una foto con el capuchino?

- Claro… - Desperté y volví al siglo XXI.

No sé si a veces os ocurre que cuando estáis en el extranjero cualquier palabra que suene en español hace que os crezcan unas… antenas parabólicas… Pues algo así nos sucedió con un señor mayor, vestido de negro y con bastón de puño metálico, lector de “El mundo”… Estábamos tan resacosos que nos entretuvimos practicando el deporte más común y más esmerado de nuestra querida península…: el cotilleo. Y es que no era para menos… Una señora un poco más joven, diríamos que su hija, abrigaba muy afanosamente a este señor y le decía…

- Abrígate mucho, y ten cuidado, que aquí roban…

(Bloody, Mariajo, Benno: Jojojooo… podía tener un poquito más de miramiento, joé, que robar roban en todas partes… Si es que… Fijaos, está leyendo “El mundo”… Puff… Han abandonao al abuelo y se van de juerga… Si es que…)

Pero lo mejor vino después, cuando regresó la misma señora con otras cuantas más… Y una de ellas empezó a hablar y sus palabras fueron como una revelación para Bloody…

(¿Os habéis fijado? Habla como Gloria Fuertes jejejeje …)

Volvimos a nuestro riquísimo desayuno… Yo suelo desayunar salado: tostadas de aceite de oliva y tomate con jamón o queso… Y aquel desayuno estaba terriblemente rico, sobre todo después de varios días desayunando bollería y mermeladas. Bloody y Benno desayunaban pizza y sus respectivos Capuchinos GIANTI… ¿A dónde vamos luego? Decidimos que el siguiente punto de nuestro itinerario sería uno de los pueblos de los alrededores… Hubo un silencio, y en medio de la terraza de la piazza resonaron estas palabras que formarán parte por los siglos de los siglos de las frases más… más… ¿cómo decirlo?... más… inclasificables que jamás hayamos escuchado…

- Puff… Es que todo está carísimo… -decía la misma mujer que antes arropaba al abuelo- Y lo peor de todo es que aquí te dan el ticket y no puedes regatear…

(juas, juas, juaaaas…!! Qué malo es el cotilleo... :)

Mientras Bloody y yo comprábamos algunas postales, nuestro chofer-banquero-botones-intérprete-aparcacoches-superhéroe-en-apuros se ofreció voluntario para ir a por nuestra flamante macchina azul allá donde San Pedro perdió sus alpargatas. Al rato nos sentamos en el abanico empedrado de la piazza para luego ir a por las maletas al hotel. Y de allí a San Gimignano…

Tuvimos mucha suerte, y no sólo porque no hizo sol, sino porque siempre que empezaba a llover de forma torrencial lo hacía cuando ya estábamos a cubierto. Por eso no nos sorprendió que fuera justo al salir de Siena que empezara a llover a cántaros sobre el capó de nuestra flamante macchina azul… Curvas, estrechas callejuelas de ladrillo, ropa tendida, osadas pendientes que nos llevaban a través de las tres colinas a la salida de Siena, la ciudad que nos abre más su corazón…

Los paisajes de la Toscana son de una belleza tranquila, como si sus cipreses hubieran brotado al azar en las verdes y extensas lomas de la campiña. Y no sé si era la lluvia o el lento movimiento del paisaje, o su azarosa recurrencia… Siempre tan distinto, siempre tan íntimamente profundo y regalado. Pero cuando decimos Toscana, inevitablemente nos llegan imágenes tópicas o típicas provenientes del cine italiano de los ‘60, al más puro estilo dolce vita…o Vacaciones en Roma… ¿Y por qué no? Así no pude evitar hacer de paparazzi al descapotable que venía detrás... al más puro estilo Federico Fellini…

Ah… la bella Italia… Roma, Pisa, Florencia, Siena… y ahora San Gimignano… Poco tiempo nos quedaba ya para poner fin a esta aventura, tan sólo un día y unas pocas horas… Pero aún nos quedaban muchas más cosas por vivir… En San Gimignano, el regreso a Roma y la “operación Tartufo” o la guinda final en algún lugar del aire sobre las aguas del mar mediterráneo… Pero no quiero adelantarme… Un viaje increíble, desde el principio hasta el final… ¿Por dónde iba? Ah sí, la dolce vita, los paparazzi, nuestra flamante macchina azul aproximándose a la colina encrespada donde crece San Gimignano…

…y la chica del sombrero rojo atravesó las puertas del minúsculo aeropuerto de Pisa, y comprobó, contra todos sus pronósticos, que sus amigos pudieron salir de Roma. Allí estaban ellos, sonrientes, apuntando entre la multitud con una cámara de fotos…

En este último mes me han sucedido tantísimas cosas que si tuviera que escribirlas podría dar un viaje de ida y vuelta a la luna, con tiempo para visitar todos sus cráteres. No hablaré de los conciertos, a los que les dedicaré otro post en cuanto disponga de tiempo y material, ni tampoco hablaré de otros proyectos y otras decisiones de las que tarde o temprano tendréis noticias. Así que para este post voy a enroscarme la bufanda blanca, a fruncir el ceño y a gritar como una posesa… “¡He venido aquí a hablar de mi viajeee!”… J

Cómo nos sorprende la vida, ¿verdad? Y es que a las 3 de la mañana del sábado 22 de marzo, tras el primer concierto de la temporada en la Opera Berlioz de Montpellier, terminaba de preparar la maleta para un viaje que me llevaría a Girona, Pisa, Florencia, Siena y San Gimignano, Roma, Madrid, Granada, vuelta a Madrid, Marsella y Montpellier… 9 ciudades en 7 días dan para mucho… Las emociones fuertes son siempre un aliciente para el insomnio; por eso, a las 6 de la mañana ya iba en el tranvía camino a la estación… El viaje en tren fue directo a la frontera... Cerbère (Francia) y Portbou (España) están separados por una línea fronteriza imaginaria de 3 km, y que geográficamente equivalen a una montañita llena de matorrales y una carretera con más curvas que el circuito de Montmeló...

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Llegué a Cerbère dos horas antes de que saliera mi tren desde Portbou hasta Girona… Pero al ver los horarios de salida de trenes, tuve que frotarme los ojos… ¿Dentro de 5 horas? ¿Tengo que esperar 5 horas para atravesar 3 km?... Sí… Así están de mal las conexiones ferroviarias entre estos dos pueblos limítrofes... Tampoco había autobuses… Y me miré los pies… Hice mis cálculos… A ver… 3km + 2 horas = tener que cruzar la montaña como las cabras… Y habría sido capaz, claro que sí, si no fuera porque el oficinista de la SNCF (algo así como la renfe francesa) me advirtió… “Puedes ir en taxi, a los dos ingleses que acaban de salir les ocurre lo mismo, su tren también sale dentro de 2 horas desde Portbou…”

- “Excuse meeee!!”

Y yo que no hablo inglés desde la facultad, me quedé completamente bloqueada durante unos segundos y lo único que me salió fue poner cara de gato de Shrek, quitándome hasta el sombrero… J Pero poco a poco me vino el poco inglés que no he olvidado y acabé haciendo de intérprete para Ethan y John, dos granjeros que trabajaban con un Macintosh microscópico y que lamentaban haber hecho un viaje hasta Perpignan sólo para comer en un restaurante de lujo cuyo menú no había estado a la altura de las excelentes recomendaciones culinarias… El mundo me pareció muy injusto, y no me importó que lo supieran y así les dije: que en muchos lugares un mendrugo de pan duro es un lujo para el que no existen los aviones… Compartimos taxi y me invitaron a dos cafés. Me hablaron de sus familias, de sus proyectos agrarios en EEUU y Arabia… Recibo una llamada de teléfono…Es Bloody… “Que nos hemos perdido en Roma! No hay manera de salir de aquí! PIIIIP!! Y encima Benno que no para de darle al claxon…PIIIIP!! ¿por dónde andas? PIIIP!!” Y mientras le contaba mi pequeña odisea, Ethan y John cargaban con mi maleta mientras subíamos al tren. Compartimos una tableta de kit kat y cuando el revisor anunciaba la llegada a la estación de trenes de Girona, me despedí de ellos deseándoles buena suerte. Y allí, un gran diluvio y un frío de espanto…

Los aeropuertos tienen una magia indescriptible… Siempre me han parecido el mayor cúmulo de azares posible… Por diversas circunstancias, sea por trabajo o un viaje de placer, miles y miles de personas se cruzan por entre los pasillos y los largos recibidores de los aeropuertos, cada cual armado de una tarjeta de embarque que les llevará, en cuestión de horas, al otro extremo del mundo… Y el azar ha querido que todas esas personas coincidan en un espacio tan concentrado de historias y sentimientos como una minúscula cadena de ADN. Por eso, cuando estoy en un aeropuerto no me importa esperar, porque cada viajero es una historia.

Pero esperar cuando hay retraso por culpa de la mala gestión de un vuelo o porque el clima no acompaña puede llegar a ser desesperante, sobre todo si se piensa en los que esperan al otro lado de las puertas de llegada… Mi vuelo llevaba un retraso de hora y media, por lo menos. Llevaba un trozo de pastel de chocolate y jengibre que preparé el día anterior para mis sobrinos, pero que me salió demasiado torrefacto… (culpa del horno..ejem, ejem…) Y a esperar… Anuncian la hora de embarque, me acomodo en mi asiento junto a la ventana, me pesan los ojos... El brusco movimiento del carro de aterrizaje fue como una sacudida que me despertó cuando apenas recordaba el momento del despegue… Un viaje en avión en un abrir y cerrar de ojos…

Y allí estaban, sonrientes… Entre la multitud de rostros volví a reconocerles, apuntándome con una cámara de fotos en cuyo disparo se interpuso una columna… Ya estaba yo con los bombones en Pisa, dispuestos a recorrer la toscana en nuestra flamante macchina azul turquesa, soltando más pitidos que un coche que va de parto… Y del aeropuerto al hotel (un caserón restaurado de paredes blancas y techos altos, vestido de muebles antiguos y con lejanas vistas al famoso monumento…) y del hotel a recorrer las calles del casco viejo en busca de un restaurante donde cenar… Mamma mia qué hambre…

Y fue ahí donde Pisa nos pareció una ciudad fantasma… Sus calles prácticamente desiertas, el viento helado que golpeaba siguiendo el curso del río Arno, el ocre desconchado de las fachadas, el hundimiento precoz de los edificios y la desolación de un tiempo viejo desplomándose entre las piedras… No sin mucho caminar llegamos por casualidad a un restaurante familiar escondido en un rincón del casco antiguo… Quesos con rúcula y deliciosas pizzas acompañadas por un vino de la casa, suave, demasiado joven quizás. Riquísimo todo… Hablamos del viaje, de los lugares que queríamos visitar… y los tres estuvimos de acuerdo en una cosa: la improvisación. Al terminar de cenar nos fuimos a un bar-cafetería-heladería-pizzería-discoteca donde toda la música que sonaba era en español… Allí estaba concentrada el 80% de la población juvenil de Pisa… Y como dentro apenas podíamos hablar, pues nos salimos a la terraza, a helarnos con nuestros respectivos gin tonic, bailays y mojito… Pero cuando ya el frío había calado bien los huesos y el cansancio nos arrebató lo poco de humanidad que nos quedaba, nos fuimos a dormir… Ay… Este no es un país para viejos… (que conste que no lo digo por mí.. J) jejejejejejejeje…

¿Y cómo ir a Pisa y no visitar la torre inclinada con la ristra de puestecillos rebosantes de pinochos y de las mayores tonterías inimaginables inventadas para ese género medio humano llamado turista-compro-lo-que-sea-con-tal-de-olvidarme-de-hacer-los-putos-regalos? Allá que fuimos… y nos recorrimos los puestos, claro que sí, jejeje Y yo me compré unas pilas para mi cámara-más-mala-que-un-dolor... a ver si creíais que me iba a volver yo con una torre de pisa rosa con purpurina…

Quisimos montarnos en la torre, pero al vernos llegar después de la cena del día anterior nos dijeron que mejor que no, fuéramos a derribarla al subir hasta lo más alto, o lo que es peor, enderezarla, con lo que se les habría acabado el cuento… :) Que no… No necesitamos subir… Las vistas eran preciosas desde abajo… Mucha gente, y demasiada amenaza de lluvia que al rato desató un escándalo de agua. Nos refugiamos en un bar en cuya terracita había unas preciosas flores rojas que no pasaron desapercibidas para nuestra Bloody... Seguía lloviendo y mientras caminábamos descubrimos el jardín botánico de la ciudad gracias a unas hermosísimas cañas de bambú que sobresalían tras un muro de piedra… Comimos en otro restaurante, tomamos un sabroso capuchino y de regreso al coche volvimos a pasar por el pasaje cubierto frente al río en donde la noche anterior habían expuesto una colección de librerías de viejo… Volvimos al hotel por las maletas… Y al dejar la ciudad atrás, Pisa seguía siendo una ciudad fantasma, como si todas sus placas e insignias apuntalaran una memoria en ruinas, a punto de desplomarse en el olvido. Pisa no existe… Sus restos son sólo el espejismo de una ciudad vieja que duerme inclinada, en perpetua caída, como su torre más universal.

Buscamos la salida en dirección a Florencia, cuna de la Rinascenza cultural, ciudad de los Médicis y los célebres artistas y literatos que acudían a la llamada de su mecenazgo…Y allá que fuimos en nuestra flamante macchina azul…

Pero llegados a este punto… os lo tengo que confesar… Que yo sé que queréis cotilleos, así que voy a aprovechar mis 15 minutos de gloria… Es cierto… A la Bloody le pierden las flores…y es tan flojilla que cuando mastica un chicle utiliza la técnica del barbecho para usar sólo media mandíbula… Y Benno… puff… lo de Benno sí que es grave… Me llegó a confesar que a veces le ocurre como al Ralph de los Simpson, que ve un enano verde que le pide que baile música de los ‘70 al ritmo de “oh yeahh”… Que sí, que sí… El mismo enano verde me lo confirmó después… jajaja

Bueno… menuda paciencia que tenéis para leer todas nuestras aventuras… Pero lo cierto es que nos ha ocurrido un poco de todo. Y es que nunca antes hubo en Italia una entrada más triunfal como la que nosotros hicimos al entrar en Florencia… Bueno… Miento… Sí que la hubo…

En el año 46 a.C, Julio César quiso recompensar a sus soldados y ganarse el favor de sus conciudadanos romanos organizando una entrada triunfal en Roma con fiestas interminables, lujosos desfiles y espectáculos de fieras, teatros, gladiadores, banquetes multitudinarios…Y todo ello para conmemorar sus victorias en Egipto, la Galia y el Norte de África… Una entrada triunfal en Roma que sería recordada por los siglos de los siglos…

Nuestra entrada en Florencia no era para menos… Y es que, teniendo nuestra flamante macchina azul un lector de CDs… y sabiendo la Bloody los efectos secundarios que puede provocar el soniquete de un determinado grupo musical en dos personas que han padecido semejante trauma de acudir (por sorpresa, a traición y sin escapatoria en mi caso…) a uno de sus conciertos, y siendo tan joía y puñetera… Yo creo que si Julio César levantara la cabeza chillaría como una niña para taparse los oídos… Pues sí, señoras y señores… Entramos en Florencia con las ventanillas bajadas y con KAMELA a toopeeee…. Bien kalorros… eeaa….!! “Mi corazóoon..!!” No recuerdo bien si mis movimientos de cabeza eran espasmos o ataques epilépticos o es que estaba ya en posición fetal, echando espuma por la boca y viendo mi vida pasar a cámara rápida delante de mis ojos… Sólo sé que no fue la única vez… aay… Qué viaje… Y todavía queda la carrera de cuadrigas al más puro estilo Ben Hur, la visita al pub más chic de la ciudad, nuestro encuentro en la tercera fase con Gloria Fuertes, nuestra intrépida huida de una pizzería… Puff… ¿Dónde estaba? Ah, sí… FLORENCIA… ¿Vais a perdéroslo…? Pues eso, que si queréis saber qué más nos ocurrió, acompañadnos… El viaje sólo acaba de empezar…

Hace unos meses, en uno de mis primeros post, aludía a los límites tan poco diáfanos que disocian la locura del discernimiento. Corpus sanus in mente demente… Escribía sobre mi gusto por la improvisación, mis viajes repentinos, mi única conversación con el gigante Herzog y otros vecinos extravagantes... La vida está llena de situaciones insospechadas, de giros absurdos, de momentos que te llenan de luz o instantes que la apagan sumiéndonos en la más profunda de todas las oscuridades…

El vuelo de las golondrinas o la luz de las luciérnagas…

Y es que hay personas que por diversas circunstancias se ven obligadas a generar su propia luz, como si su cuerpo fuese al mismo tiempo el carburante y la cerilla… Y yo me considero a ratos una mujer-luciérnaga que intenta generar la mínima luz para no perder el ritmo de sus propios pasos… Hay momentos en los que logro mantener el equilibrio sobre la cuerda floja, a ser posible, con zapatos de tacón. Y cada día espero mi nuevo itinerario, caminando los mismos pasos sobre nuevos e inquietantes precipicios… La rutina de mis malabarismos se instala en mí y yo la observo con cierta desconfianza, como si recelara del automatismo de un acto reflejo… Y lo pienso y lo sé, que en el fondo estoy cansada de este baile… Y sin embargo, cada mañana me reta un nuevo esfuerzo, una mayor osadía, y una renovada luz me dice que no… que mi vals que mi vals que mi vals… no ha empezado todavía…

En el fondo no soy tan transparente… Hay días que me levanto escarabajo y entonces la noche me envuelve con un llanto espeso de carencias. Y mi costra es tan dura y tan profunda la herida que por más que busque el interruptor, la noche se eriza y se espesa ante mí como un gato agrio. Poco a poco abro los ojos y el mundo se me hace un nudo en la garganta…Y me refugio en una soledad que afila sus garras con la obstinación de un animal hambriento…

Me quito los zapatos. El mundo es diferente cuando se camina sin zapatos… Es como si de pronto fuéramos más nosotros mismos, más humanos. Y poco a poco intento descubrir el por qué… el por qué de todo esto… Y no entiendo el movimiento ni el descanso, como tampoco puedo entender esta maldita costumbre de arrancarme el corazón a pulso y a fuerza de desapegos… Y es entonces cuando siento que el escarabajo muerde en mí y devora mi corazón con una parsimonia implacable, como si sólo fuera un tubérculo más en un campo de tierra.

Y yo lo pienso y me pregunto… ¿Qué pasará cuando ya no quede más donde morder?

El mundo no siempre ofrece respuestas para todo, pero a veces lo difícil es formularse las preguntas apropiadas…

Y a veces las preguntas llegan precisamente cuando el escarabajo acaba devorando lo poco de luciérnaga que queda en mí…

Ayer recibí una noticia que podría dar a mi vida un giro de 180º… Aún no es seguro pero sí bastante probable… Y lo que hace un par de años habría aceptado sin más y que podría haber deseado por encima de las estrellas, hoy, sin embargo, me sorprendo a mí misma pensándomelo dos, tres, cuatro… demasiadas veces…

Quienes me conocen lo saben: me gusta la improvisación, el riesgo personal, el no saber qué va a suceder en los próximos 5 minutos… Cometer esas pequeñas locuras que para mí están tan llenas de significado: una visita inesperada, un viaje imprevisible, una sorpresa más en forma de música o versos… En mi vida he tenido muchísimas encrucijadas, y siempre he sabido el camino que debía escoger porque siempre he sabido hasta dónde quería llegar… Pero esta vez hay algo que está perdiendo todo su sentido… Es extraño… Porque a pesar de todas las contradicciones, es precisamente gracias a ellas que soy consciente de lo poco que he cambiado…

Algún día las luciérnagas…

Y mientras tanto sólo me espera confiar que mi renaciente luz y mi intuición sabrán guiarme por esta tela de araña que es mi vida.

Nunca… Nunca he visto una luciérnaga desafiando con su luz la impenetrable oscuridad de los estanques… Y aunque al ser un coleóptero bien podría levantarse un día sintiéndose escarabajo, cuando llega la noche el brillo de su abdomen le recuerda que en ella misma residen todos los defectos y todas las virtudes. Y cuando ya no quede más donde morder, su corazón devorado sabrá regenerarse como una flor sin espinas que se abre paso entre las piedras…

Un abrazo muy fuerte a todos...

He visto cielos cobaltos serpenteados de ceniza y gárgolas amenazantes ante la inminencia del vacío… Castillos como el de Amboise, que encierran entre sus piedras los restos del genial Leonardo.. Chenonceau... Sus jardines y la enorme sala que atraviesa el cauce del río… Durante horas me entretuve buscando la firma de Victor Hugo en los muros arenosos del Castillo de Blois, y tropecé en Chartres con la niebla y el misterio conjurados… Los trenes y las nubes me llevaron a París, donde escalé la torre más alta y visité sin prisas los museos hasta perderme entre los nenúfares… Disfruté de un concierto de cámara en los laberintos subterráneos y me dejé llevar por el olor a pintura fresca de la place du Tertre… Allá en Montmartre siguen soplando las aspas detenidas del moulin de la galette…

El No a la constitución europea... Sucesivas huelgas estudiantiles y bloqueos en la Universidad... Incendios de coches, manifestaciones y reivindicación de libertades… El estruendo del desánimo cuando un equipo pierde una final…

De nuevo los trenes me llevaron a Bretaña y Normandía… a sus enormes extensiones de trigo… El carrusel de la plaza Saint-Anne en Rennes, el eterno Mont Saint Michel apuntando con sus astas a un cielo estremecido, sus orillas grises desnudándose ante el ritmo sutil de las mareas…

Un paseo otoñal por las playas de Saint-Malo y un chocolat chaud antes de tomar el tren de vuelta a Tours… Una granada a orillas del Loira, el ambiente extremadamente cotidiano de la place Plumereau... La madera antigua y superviviente de los edificios… Y del norte al sur… Sabrosísimos quesos e interminables viñedos que extienden sus ramas hasta el mar… Los canales de Sète y los aromáticos campos de Arles y la Provenza… El regreso a la naturaleza o el encuentro conmigo misma… Estrechos desfiladeros y caminos compartidos hasta la cumbre del Mont Caroux… Verdes bosques, verdes ramas, verde viento.. Verde como nunca antes había visto ese color… Ríos jóvenes lamiendo dulcemente la superficie brillante de las rocas… Y de las breves montañas al azul Mediterráneo... Agde, Collioure, flores radiantes, la arena de las playas de Camargue… Más arena... Silencio….

Al final de cada barco, me espera el mar…

Hace tiempo que quería mostrar algunas fotos de mis viajes por Francia… Aquí podréis ver algunos de los lugares y situaciones por los que he vivido… Eso sí, es el primer video que hago, jejeje, y si merece la pena por algo sin duda lo es por la música, de uno de mis compositores contemporáneos favoritos, Craig Armstrong.

Un abrazo muy fuerte a todos… J

<<En muchas lenguas existen tres formas verbales no personales: el infinitivo, el gerundio y el participio. El infinitivo hace referencia al futuro, el gerundio al presente y el participio al pasado. Así, decimos vivir, viviendo, vivido… >>

Hay días en los que las palabras me son tan esquivas que las dejo revolotear a mi alrededor como si fueran golondrinas en busca de barro para sus nidos. Yo las contemplo y las medito, midiendo mis pasos para que no vuelen espantadas, les ofrezco entre mis manos un pedacito de pan seco y me siento a esperar… Las palabras son libres.

Y a veces sucede que por más que quiera escribir, nunca me llegan las palabras… Siguen en el aire, transparentes e invisibles… No es que me abandonen, simplemente han elegido otras rutas migratorias… Pero mientras estudiaba, este apunte meramente gramatical me ha llevado más allá de lo puramente lingüístico… Infinitivo, Gerundio y Participio… Es verdad… Reconozco que he vivido, que estoy viviendo y que aún me quedan muchísimas más cosas por vivir...

Hace un par de semanas cerraba suavemente la puerta de mi casa a unas horas increíblemente tempranas e insolentes. Pero una vez en la calle y sintiéndolo mucho por mis vecinos, eché a correr para no perder el tranvía… El ruido era inevitable: mis tacones resonaban en la oscuridad como el acelerado tic tac de un reloj sobre los muros…

Domingo: avión hasta Marsella…

No concibo la vida sin movimiento, sin cambios, sin riesgo… Y cuando digo riesgo no me refiero a cruzar el paso de peatones cuando el semáforo está en rojo (me impactaron las estadísticas y ciertas costumbres madrileñas…J) sino a saber apostar por lo que de verdad es importante. En ocasiones es necesario que se nos cierre una puerta para descubrir que en nuestras manos siempre tuvimos la llave que es capaz de abrir el cerrojo de nuestras propias cadenas. Y es que el mundo es ancho y es ajeno… Hay otros mundos, personas maravillosas que se cruzan y no se encuentran, miradas furtivas que se buscan sin saberlo y que, como las golondrinas, esperan a que el cuerpo sea un paisaje para atreverse a picotear el pan duro que aguarda entre las manos… La vida es un riesgo personal. Pero, como alguien dijo una vez, no nos tomemos la vida tan en serio… Al fin y al cabo nadie saldrá vivo de ella.

Hoy he tenido un ensayo intensivo: se aproximan los conciertos. Y durante uno de los descansos he cogido mi libro de notas y he empezado a escribir… A perseguir golondrinas… Y ha habido un momento en el que todo el “Street Chorus” ha empezado a cantar de manera espontánea, divertida… Por primera vez estaba al otro lado de la barrera y les he escuchado. Y he sentido el brillo de sus ojos mientras cantaban... ¡eran felices! Y me he sentido feliz por escucharles, por saber que no necesito más. Que mis exigencias con la vida están prácticamente cubiertas, que todo lo que tenga que llegar llegará y que las encrucijadas me abrirán nuevas perspectivas e insospechados horizontes… En estos momentos podría decir que soy feliz a pesar de mis muchísimas carencias, aunque no tenga los motivos normales para serlo… Mi felicidad es más un ejercicio de convencimiento que una realidad objetiva… Creedme, cualquiera en mi misma situación podría sentirse la persona más triste de este mundo… Yo misma así lo pienso a veces, pero me dura poco… J Puede más mi sana cabezonería... jeje

Y quiero daros las gracias… Estoy en un momento de cambios, de movimiento, y siempre que debo tomar decisiones suelo viajar. Próxima estación: la molto bella Italia… Por lo pronto me he comprado un librito de conversación en italiano… ¿Quién sabe? Lo mismo me quedo en la Toscana… J jaja

Cuando hace unas semanas volvía de Agde y escribí el post de “Historias, trenes, mandarinas…” ni siquiera sospechaba que recibiría tantísimos comentarios tan llenos de cariño… Y luego Jan, escribiéndome esa carta tan linda… Ese lunes no lo olvidaré en la vida… Como tampoco podría olvidar ese miércoles, ese jueves, ese viernes, ese sábado, ese breve domingo. GRACIAS…

Y como estoy liada con los temarios de lengua, no puedo dejar de pensar en las reglas de lo cotidiano, la gramática funcional de las relaciones humanas… Participio, Gerundio, Infinitivo… Pasado, presente, futuro... Vivido, Viviendo, Vivir…

Y he llegado a la conclusión de que Bécquer se equivocaba… Volverán las oscuras golondrinas, claro que sí… y ésas, ésas también volverán. Sentirán que mi cuerpo no es inerte y que el calor que desprendo nunca fue una amenaza… No lo será nunca. Y vendrán para quedarse. Aunque su impulso vital las lleve por otros caminos de viento… Volverán.

Las golondrinas, las personas, las palabras…

Mi vida es un gerundio constante…

Un abrazo muy fuerte a todos... :)

1. Desconozco al autor o autora de las acuarelas de las golondrinas... Las he encontrado por internet y me han parecido preciosas. Si alguien sabe de quién pudieran ser, por favor, decídmelo, ¿vale? gracias.. :)

2. Giacomo Bella, "El vuelo de las golondrinas" (h. 1912)

3. Édouard Manet (1832-1883) "Las golondrinas" (1873)

4. M. Caravaggio (1571-1610) "Los músicos" (1595)