UN INTRUSO EN EL SALÓN. (El Club de los Jueves)

88.27.25.130

4162

4315 Le costó decidirse, pero había que hacerlo. Su madre, como era de temer, se lo tomó a la tremenda, gritos, reproches y lágrimas. Espectáculo completo en su casa que hizo que hasta el servicio se enterara de que su hija estaba embarazada. Núria se encerró en su habitación, resuelta a irse de su casa y temiendo el momento en que llegara su padre, empresario de éxito, mecenas y persona respetada y respetable. Nunca había tenido una relación demasiado cercana con él, y hablar de su próxima maternidad le aterraba, temía que se repitieran los reproches y las recriminaciones, pero a un nivel mucho más fuerte y duro, su madre, había gritado y llorado, pero en el fondo lo que realmente le preocupaba, no era su embarazo sino todos los comentarios de la familia y los amigos. Ni siquiera le había preguntado lo que sentía, ni quién era el responsable del embarazo. Cuando llegó, no fue a verla inmediatamente a su habitación, estuvo mucho tiempo hablando con su madre en la cocina. Esto era una buena señal, al menos no había entrado como un poseso a gritarle. La llamada en la puerta no le sorprendió, la estaba esperando. Preparando una defensa numantina de su libertad, quedó desmontada al recibir un beso y un abrazo sin ningún reproche. La que se puso a llorar esta vez, fue ella. Luego, sin que le preguntaran nada, ella se lo explicó, su madre, desde el quicio de la puerta, los escuchaba. Estaban locamente enamorados, llevaban ya tres meses viéndose a la salida de clase y los fines de semana. El vivía con su madre, una viuda con una pensión media que hacia auténticos esfuerzos para dar una educación a su único hijo. En su casa, herencia familiar, grande y antigua, se habían construido su nido, en las golfas, y planeaban casarse y vivir juntos. El había encontrado trabajo por las noches en una gasolinera y pretendían seguir estudiando y trabajar en verano. Con el embarazo no contaban, fue un accidente, sus padres agradecieron que no diera detalles, pero ni por un momento habían pensado en el aborto. Y esperaban que no les ofrecieran ésta posibilidad. Cuando acabó de explicarles lo sucedido y sus planes, su padre, le dio otro beso y le dijo que ahora era momento de dormirlo, que ya habría tiempo de hablar. Agradeció con un suspiro la tregua que le ofrecían, y se lanzó al teléfono a comentárselo a su pareja que estaba expectante. El momento de hablar cayó en domingo, con el novio como invitado de honor, hermanos, abuela y padres, compartieron mesa, previa bendición de la misma por el cabeza de familia. La biblioteca y la copa de cognac, son en estos casos, testigos mudos de acuerdos trascendentes. Salió a la luz, la faceta más negociadora, y política de su progenitor. Aceptando los hechos consumados, sin perder tiempo en recriminaciones, les ofreció ayuda económica a cambio de que acabaran sus estudios y que se casaran por la iglesia. El chico, pese a su condición económica y social, no le había parecido mal del todo, y de alguna manera, quería agregarlo al redil. Y les pidió lealtad, que no menoscabaran el honor de la familia, y que, al menos semanalmente, acudieran a las comidas familiares. Aceptaron, era una claudicación y una aceptación de una tutoría, pero las buenas formas y el cariño que había recibido les habían desarmado. Ella sabía que también tenía que ceder en algo frente a su familia. La boda fue intima, sentida y familiar en una pequeña ermita de las afueras, no habían escondido el embarazo, pero nadie hizo ningún comentario en este sentido. Pese a que lamentaban aquella boda tan precipitada, entre todos, les amueblaron y adecuaron la buhardilla de la casa de la madre del novio. No faltaba de nada, ni aire acondicionado, ni ordenador, ni muebles. Habían instalado incluso, un pequeño y coquetón baño. Su padre, el día antes de la boda, les hizo dos regalos, una tarjeta de crédito a su nombre y un libro. La tarjeta tenia saldo cero, pero admitía un descubierto de hasta seiscientos euros. El iría cubriéndolo en función de sus gastos, estaba claro que era para sus dispendios en comida, ropa y transporte. La línea telefónica, ADSL incluido iba a la cuenta de la empresa familiar. <img src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/f-menorca/llibre1.jpg" id="img_0" class="imgizqda" height="187" width="204"> El libro venia encuadernado y repujado en piel, tenia en la portada, extraños grabados, y un broche metálico que lo cerraba. De tamaño medio y pesado, se le veía imponente. Les advirtió que no lo tenían que abrir. Era-decía- el libro mágico, el que tenían que guardar como un gran tesoro, algún día lo entenderían, pero de momento, había que dejarlo en la estantería del salón como testigo mudo de su vida. Y tal y como les habían pedido, colocaron el enigmático libro en lo alto de la estantería del salón-comedor-dormitorio. Los meses transcurrieron plácidos y el amor florecía en aquella casa, se amaban, y soñaban con el ser que crecía en el vientre de su madre. Solo había un elemento distorsionador, era aquel libro que desde su atalaya, los observaba inmóvil y silencioso. Sus miradas, se dirigían demasiadas veces a los relieves del cuero del lomo, incluso hablaban entre ellos si no albergaría una cámara oculta, o un micrófono. Tantas y tantas veces se dirigía su mirada hacia aquel libro, que llegaron a considerarlo un intruso. Poco a poco, fue haciendo más evidente su presencia, se convirtió, con la ayuda inestimable de sus mentes en el enemigo al acecho, en el asunto a solucionar, en el objeto que irradiaba energías negativas y malignas. Esto les llevó a la primera discusión entre ellos. Ella era partidaria de abrirlo y ver su contenido, el tenía miedo y opinaba que no. Cuando ella en un arrebato lo cogió del estante y lo puso en su regazo para abrirlo, el se puso a su espalda, para observar, pero ella no quiso asumir sola la responsabilidad, y dejó que fuera él quien desplazara, el resorte metálico que lo cerraba. Cedió a la presión del pulgar, y al levantar la tapa, un transmisor situado detrás, empezó a emitir un pitido. El libro, tenia todas las páginas en blanco. <img src='http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/f-menorca/libroblanco.jpg' id='img_0' class='imgcen'/> Al hojearlo, cayo de entre sus paginas una nota: <embed src="http://www.crazyprofile.com/postit/post.swf" flashvars="mesg= VUESTRA TARJETA DE CREDITO HA SIDO CANCELADA!&bgcol=0x3f9981" quality="high" wmode="transparent" allowscriptaccess="sameDomain" type="application/x-shockwave-flash" pluginspage="http://www.macromedia.com/go/getflashplayer" align="middle" width="350" height="300"></embed> Otros relatos de mis compañeros con el mismo tema. <big><a href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/conciertoarte" target="_blank">Conciertoarte</a> <a href="../usuarios/psiquiatradefamilia" target="_blank">Psiquiatradefamilia</a> <a href="../usuarios/gmonteliu" target="_blank">Bloody</a> <a href="../usuarios/quadrophenia" target="_blank">Quadrophenia</a> <a href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/buscopeterpan" target="_blank">Buscopeterpan</a> <a href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/crariza" target="_blank">Crariza</a> <a href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/ermitano5" target="_blank">Francisco</a> <a href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/-juanra" target="_blank">Juanra</a> <a href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/nanah" target="_blank">Nanah</a> <a href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/stoyenlinea" target="_blank">Natali</a> <a href="http://problemario.blogspot.com/" target="_blank">Sappy</a> <a href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/nacho-zaragoza" _blank="">nacho</a> <a href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/gmonteliu" _blank="">Bloody</a></big> <div style="text-align:center"></div>

2009-11-19T08:48:44Z

2009-11-19T10:00:00Z 408626

2009-11-21T23:27:18Z

un-intruso-el-salon-el-club-los-jueves-

2009-11-19T10:01:07Z

1 UN INTRUSO EN EL SALÓN. (El Club de los Jueves)

2009-11-21T23:27:19Z

83.36.229.147

4162

4315 <big>Había visto la nota en el tablón de anuncios de la facultad. Ponía: “Regalo piso”. Sabía que había truco, nadie va regalando pisos por ahí como si fueran churros, pero la oferta era interesante. Llamó al teléfono de la nota, y le explicaron que en realidad, el piso se ofrecía a cambio de la subrogación de la hipoteca. Cosas de la crisis, le dijeron. El piso era precioso, amplio, soleado, y bien comunicado. Las condiciones económicas, insuperables, y además, la propietaria le cayó bien, era una chica de su misma edad, que se había separado de su pareja y además se había quedado sin trabajo. Decía que el piso le daba mala suerte y había decidido volver a casa de sus padres y dar por perdido lo invertido en la casa, incluso los muebles, todo lo dejaba. Al día siguiente ya estaban en el banco firmando el traspaso de la hipoteca. Cuando se despidieron, después de darle las llaves, la chica, arrastrando la pesada maleta que era lo único que se llevaba, le dejó un poco sorprendido al decirle: ¡Y cuidado con el espejo cabrón! Se quedó con la frase, pensando si había hecho una pausa después de decir espejo. Porque no era lo mismo que hubiera un espejo cabrón, a que el cabrón fuera él y tuviera que ir con cuidado con algún espejo. <img style="width: 200px; height: 266px;" src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/f-menorca/MIRALL.jpg" id="img_0" class="imgizqda"> Por lo pronto, lo primero que hizo fue hacer un repaso a todos los de la casa. Estaba el de la entrada que parecía antiguo, enmarcado en madera y de forma ovalada. El del cuarto de baño, normalito, sin demasiadas aspiraciones, y otro en la puerta del armario de la habitación, era de cuerpo entero y hacia rechinar con su peso las bisagras de la puerta. El único que podía parecer sospechoso era el del recibidor, pero tampoco era tan raro. Dio una vuelta satisfecho por su nueva propiedad, mirando los muebles que le servían y los que iba a cambiar, repasando mentalmente dónde poner cada cosa. Se paró frente al mueble de la entrada, encima estaba el espejo. No le gustó verse reflejado en él, le hacía más viejo, como con arrugas, como si fuera otra persona. Definitivamente lo iba cambiar, además, era lo primero que se veía cuando se abría la puerta, y pensó que tenía que poner algo más bonito. Por eso, al irse, mientras cerraba la puerta, le espetó: ¡¡Adiós, espejo cabrón¡ Se lo dijo festivamente, sonriendo, contento como estaba de su nueva casa. Lo que no esperaba es que un segundo antes de oír el clic del pestillo que cerraba la puerta, oyera una voz ronca y fuerte que decía: ¡¡TU PADRE¡¡ Por un momento estuvo a punto de volver a entrar, pero se rió de sí mismo, pensó que su imaginación le había jugado una mala pasada y se fue. El traslado duró dos días, uno no sabe los trastos que ha estado acumulando hasta que se ve en la necesidad de trasladarlos. Tiró un montón de cosas, y aún así, tuvo que dejar en un rincón del comedor, un montón de cajas que no sabía dónde colocar. Cada vez que pasaba frente al espejo, evitaba mirarlo, le había cogido manía. Le molestaba su presencia, es más, lo odiaba, le parecía que tenía vida propia, y que perturbaba su vida Por lo pronto, el primer día que durmió en su nuevo piso, lo bajó al contenedor junto con la basura. <big>Tuvo que volverlo a subir.</big> Al dejarlo sobre la acera, notó horrorizado que su imagen quedaba fija en el cristal, como si fuera un retrato, y le dio reparo dejarlo a la vista de todos. Cuando lo colocó de nuevo en su sitio, se hizo a un lado y comprobó que de nuevo solo reflejaba la pared de enfrente. Lo miró una y otra vez, desde un lado, desde el otro, desde abajo, todo parecía normal. Al ir a descolgarlo de nuevo, otra vez su imagen quedaba grabada, y no desaparecía hasta colgarlo de nuevo. Aquel espejo estaba embrujado, tenía vida propia. Empezó a mirárselo con miedo, evidentemente lo que veía era su cara, pero le parecía que le estaba robando su imagen, que la manipulaba y se la iba desgastando poco a poco. Le declaró la guerra total. Descartado el martillo, por lo de la mala suerte, había que buscar otros métodos. Pensó que podría acercarse despacito, sin que lo viera, agachado, y cogiéndolo de abajo lo sacaría de su soporte. Suponía que el espejo retenía la última imagen antes de ser descolgado de la pared, y haciéndolo así solo quedaría la pared de enfrente y no su cara. Quitó con cuidado el mueble que había debajo, gateó hasta situarse en su vertical, y con la espalda pegada a la pared,muy despacito, fue levantándolo hasta sacarlo fuera de la alcayata, lo hizo descender sobre su pecho, y lo colocó cara a la pared de enfrente. ¡Albricias¡, lo había conseguido, lo tenia desarmado y castigado cara a la pared, y lo había hecho sin que pudiera quedarse con su imagen. Fue al salón a por un rollo de cinta de embalar y un cartón. Lo taparía y lo dejaría de nuevo en la basura. A su espalda, un ruido le sorprendió, el espejo se había caído al suelo y desde allí, lo contemplaba desafiante. Ahora ya no había por qué tomar precauciones, lo tapó con el cartón, y con la cinta de embalar, le dio vueltas y vueltas hasta dejarlo perfectamente embalado, como si fuera un paquete. Se fue a cenar, esperando que llegara la hora de que pasaran los basureros, quería asegurarse de que se lo llevaban, y quería ver como quedaba triturado y hecho trizas dentro del camión. Aun no había llegado al postre, cuando oyó el inconfundible ruido del camión de la basura. Aquel día, iban por lo visto adelantados. Tuvo que correr, para coger su paquete y bajarlo. No quería dormir con aquello en la casa. Cuando llegó a la calle, con el bulto a cuestas, el camión ya había sobrepasado su portal, pese a ello, se puso a correr, tal como iba, en batín y zapatillas. La enorme máquina iba despacio, mientras los operarios iban tirando bolsas en la boca trasera. El émbolo iba subiendo y bajando, machacando todo lo que le daban. Ya casi lo alcanzaba, pese a que el espejo parecía que cada vez pesaba más. En un supremo esfuerzo, al llegar a su altura, lanzó a su enemigo al interior de la enorme trituradora. Pero la alcayata, traidora, se había trabado en su manga. Para soltarse, se subió al estribo, pero la fuerza del espejo le arrastró hacia adentro. <img src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/f-menorca/camiofems.jpg" id="img_0" class="imgcen"> Los basureros contemplaron horrorizados como la maquina se tragaba a aquel loco en zapatillas. El ruido del cristal roto se mezcló con el de los huesos dejándose engullir por el monstruo. </big> Otros relatos de mis compañeros con el mismo tema. <big><a href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/conciertoarte" target="_blank">Conciertoarte</a> <a href="../usuarios/psiquiatradefamilia" target="_blank">Psiquiatradefamilia</a> <a href="../usuarios/gmonteliu" target="_blank">Bloody</a> <a href="../usuarios/quadrophenia" target="_blank">Quadrophenia</a> <a href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/buscopeterpan" target="_blank">Buscopeterpan</a> <a href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/crariza" target="_blank">Crariza</a> <a href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/ermitano5" target="_blank">Francisco</a> <a href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/-juanra" target="_blank">Juanra</a> <a href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/nanah" target="_blank">Nanah</a> <a href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/stoyenlinea" target="_blank">Natali</a> <a href="http://problemario.blogspot.com/" target="_blank">Sappy</a> <a href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/nacho-zaragoza" _blank="">nacho</a> <a href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/gmonteliu" _blank="">Bloody</a></big>

2009-11-11T18:27:13Z

2009-11-12T09:10:00Z 405088

2009-11-18T22:40:58Z

el-espejo-cabron-el-club-los-jueves-

2009-11-12T09:10:07Z

1 EL ESPEJO CABRÓN (El Club de los Jueves)

2009-11-18T22:40:58Z

81.36.248.170

4162

4315 Dos espejos en ángulo recto en un rincón, eran la solución perfecta. Era "su" esquina, situado allí, tenia una visión panorámica de todo su cuerpo,visión total. Frente y perfil a la vez. Porque el perfil era muy importante, una vez estuvo a punto de salir con unos pantalones que eran perfectos vistos por delante y por detrás, pero que desde los lados se le hacia el culo demasiado respingón. Hubiera sido un desastre no darse cuenta. <img style="width: 267px; height: 281px;" src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/f-menorca/asiomasnarcisista.jpg" id="img_0" class="imgizqda"> Pasaba mucho tiempo frente al espejo. Primero se observaba desnudo, revisando punto a punto su cuerpo, no quería sorpresas y en estas cosas, la prevención siempre es un grado, luego se iba vistiendo poco a poco, revisando los efectos que las sucesivas capas de su vestuario iban haciendo sobre su aspecto. A veces. incluso se acercaba a besarse, era un impulso irresistible al verse tan bello. Y ahora estaba allí, de cuerpo entero, vestido de novio, a punto de salir hacia la iglesia, dando un último repaso a su atuendo. Lo que no sabía todavía era que su matrimonio no duraría ni veinticuatro horas. En realidad, él, ya intuía que no tenía que haberse casado, pero claro, el clamor de todas las jóvenes de su entorno era tal,su belleza trascendía tanto, que tuvo que elegir novia. Eligió, por supuesto a la más guapa, a la más perfecta, fina de piel y delicada. Su noviazgo duró tres meses, los suficientes para que odiara a su futura familia política. Eran todos tan vulgares que le parecía imposible que de “aquello” hubiera surgido una criatura tan hermosa como su amada. Preparó la boda con esmero y con dedicación absoluta, tuvo que pedir una excedencia en su trabajo para no agobiarse. Las prisas le hacían sudar y esto era algo horrible, y le producían arrugas. . Pero el evento fue perfecto, la novia, las damas de honor, los músicos, el convite, el pastel, todo fantástico. Del novio, no quería hablar para no parecer engreído, pero estaba seguro que no había habido ninguno antes tan elegante. No en vano estuvo desde las seis de la mañana hasta las ocho de la tarde en que se casaron, arreglándose y vistiéndose. Menos mal que contrató a un peluquero y a una maquilladora, que si no no le hubiera bastado el tiempo. <img style="width: 203px; height: 289px;" src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/f-menorca/200507240002_00.jpg" id="img_0" class="imgdcha"> Y su madre, empeñada en que tenía que comer, dándole pequeños trocitos de pan Bimbo con cuidado para no manchar sus labios. Esas mujeres, a veces son de lo más inoportuno. Había previsto hasta el más mínimo detalle, el pijama de seda negro con incrustaciones de oro con el que salió del baño hacia el tálamo nupcial era de ensueño. Ella le esperaba pudorosamente cubierta por una sábana con el pelo rubio esparcido sobre la almohada. Hicieron el amor como expertos y ardorosos amantes, la laca que se había puesto en el pelo, impedía que se le descolocasen los rizos, y la sesión de sexo, fue perfecta. A media noche, con ella ya dormida, se levantó a ponerse la redecilla y un poco de polvos talco, no fuera que con las rozaduras propias del acto sexual se hubiera enrojecido alguna parte de su cuerpo. Volvió a la cama satisfecho y sonriente, la luna a través de la ventana realzaba la cara de ángel de su esposa. Lo que no esperaba, para lo que no estaba preparado, era que al amanecer, cuando los rayos del sol sustituían a los de la luna, y él, embelesado, contemplaba las enormes pestañas de la bella esposa que dormía a su lado, que de repente, ella levantando un poco una pierna, soltara un estruendoso y apestoso pedo. Saltó de la cama como un poseso, aireando con la mano su entorno, para que el olor no lo invadiera. Luego, cuando se despejó el ambiente y él se recompuso un poco, se sentó lejos de la cama, contemplándola, ni siquiera se había despertado, pero algo se había roto para siempre en su matrimonio. Estuvo pensando largas horas, triste y acongojado, hasta que una idea, le iluminó el rostro. Sonrió, pensando que para celebrar el divorcio también podrían hacer una gran fiesta, con damas de honor, músicos y una ceremonia solemne y fantástica. El se compraría para el evento un traje de satén azul, con brocados color plata y llevaría un pequeño lazo negro en la solapa en señal de duelo por el matrimonio roto…. <img src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/f-menorca/img.jpg" id="img_0" class="imgcen"> Otros relatos de mis compañeros con el mismo tema. <big><a href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/conciertoarte" target="_blank">Conciertoarte</a> <a href="../usuarios/psiquiatradefamilia" target="_blank">Psiquiatradefamilia</a> <a href="../usuarios/gmonteliu" target="_blank">Bloody</a> <a href="../usuarios/quadrophenia" target="_blank">Quadrophenia</a> <a href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/buscopeterpan" target="_blank">Buscopeterpan</a> <a href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/crariza" target="_blank">Crariza</a> <a href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/ermitano5" target="_blank">Francisco</a> <a href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/-juanra" target="_blank">Juanra</a> <a href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/nanah" target="_blank">Nanah</a> <a href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/stoyenlinea" target="_blank">Natali</a> <a href="http://problemario.blogspot.com/" target="_blank">Sappy</a></big>

2009-10-28T16:27:15Z

2009-10-29T09:10:00Z 398212

2009-10-31T13:42:47Z

narciso-bello

2009-10-29T09:10:06Z

1 NARCISO BELLO

2009-10-31T13:42:47Z

79.146.31.31

4162

4315 El tema de esta semana trata sobre "Gafes". Mis compañeros del Club, me perdonarán, pero les he hecho la pirula y he cambiado el sexo de mi personaje en mi ultima corrección. El comprobar que los demás escritos tenían como protagonista a un hombre, me ha obligado a cambiar. Naturalmente es solo para igualar el cupo. <img src="http://lacomunidad.elpais.com//trunk/images/wysiwyg/emoticon_7.gif" id="img_0"> Soy gafe. Si, si, así de claro. No quiero ni debo esconderlo. Es más, el reconocimiento público de mi condición es lo que me ha traído el éxito. Soy gafe y he conseguido, pese a ello, ser feliz. Pero, no puedo ocultaros, que para llegar aquí, he seguido un camino muy difícil y sesgado, mi historia es dura y triste. <img style="width: 143px; height: 102px;" src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/f-menorca/black-cat.jpg" id="img_0" class="imgizqda"> No sé en qué momento de mi infancia, me di cuenta que no era como los demás. Seguramente fue un proceso largo en el que poco a poco te vas convenciendo que eres por lo menos “especial”. Empezó por lo que me han contado, en el momento mismo de nacer, o en los minutos siguientes, cuando me presentaron a mi padre y hermanos. Todos dijeron: “Que mona”. Podían haber dicho guapa, pero era evidente que de eso nada, y la palabra “mona”, es lo suficiente ambigua y explicita a la vez como para salir del paso. La verdad es que siempre he sido fea de narices, pero esto no hubiera significado nada si además estuviera adornada por otras habilidades que resaltaran mi personalidad. Era, desmañada, olvidadiza, desordenada, holgazana, antipática, tenia halitosis, y además, me echaba pedos con una naturalidad asombrosa. Para mas inri, nunca acertaba con el pedo adecuado, porque si te sueltas uno de oloroso en el campo, no pasa nada, y si el ruidoso se te escapa en el autobús escolar, tampoco, sobre todo si después de la sonoridad, miras enseguida hacia arriba en busca del fluorescente que ha explotado, pero podéis suponer que yo hacía siempre lo contrario, el que mas hedía era el del autobús, que por otra parte, tenía la ventaja que me daba holgura de espacio, y no sufría apretujones. ¿Por qué demonios, los sobones siempre se acercan a las feas? <img style="width: 222px; height: 165px;" src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/f-menorca/gafe.jpg" id="img_0" class="imgdcha"> Esta manera de ser, podéis suponer que condicionó mi infancia. Sufría el rechazo más o menos explicito de todos. Incluso mi madre, cuando me abrazaba, procuraba hacerlo por la espalda, por lo del aliento, y me miraba con una tristeza tan profunda que me indicaba muy claramente que sabía que lo que había parido era un saldo. Todo lo que tocaba lo estropeaba, lo que no estropeaba se me caía, si me acercaba demasiado a alguien, le salían granos, era la reina del tropezón, de la magulladura, y especialista en provocar estallidos, destrozos y caídas. Pero vamos a ver, no todo era malo, alguna virtud debería tener, y era que no era tonta. Me daba cuenta de todo lo que pasaba, y el aislamiento forzoso de mis hermanos y amigos, me daban mucho tiempo para pensar. Era evidente que no podía jugar al fútbol sin que peligrase algún cristal de una ventana a una pierna de un compañero. En el patio, nadie me quería, y en la clase, el último que se sentó a mi lado, tuvo paperas, por lo que me relegaron al final de todos en una silla individual. Pero como os decía, el aislamiento y el darle vueltas al coco todo el día, te hace enfrentarte, al menos mentalmente a tu situación y puesto que no tienes nada que perder, buscas soluciones. Un día, le dije al capitán del equipo de básquet si quería que en el partido del domingo, me fuera a sentar junto al banquillo del equipo contrario. Me dijo que si, mientras se iba apartando para que no me acercase mucho. Ganaron de calle, y eso que el equipo contrario era mucho mejor, pero no tuvo su día. No encestaban ni lo fácil, se lesionaron dos, los árbitros los putearon, y hasta al entrenador le cogió un cólico nefrítico. Mientras tanto, yo de pié, muy digna, detrás del banquillo, imponía mi presencia y mi poder. Aquello permitió dos cosas, por un lado saber que tenía un poder. Por otro, que también lo supieran mis compañeros. Esto implicó respeto por primera vez en mi vida. Hice una prueba y me salió bien. Llamé a una de mis compañeras, la más guapa de todas, que era también la más engreída y la que más se burlaba de mi, y le pedí que me trajera una cerveza. -Que te crees tu que te voy a traer una cerveza.¡¡ -A ver si te va a salir un grano en alguna parte que yo sé. La verdad es que no tenía ni idea de donde enviarle el grano, si sería más eficaz en el culo que en la cara, pero lo cierto es que a los pocos minutos tuve mi cervecita al lado. Esto me dio poder. Si la chula del grupo había claudicado tan rápidamente, los demás no iban a poner pegas. Y me convertí en una déspota y en una gorrona. De vez en cuando les hacia algún favor, como irme a apoyar en el coche del director del colegio, que por cierto ahora viene en autobús, o ponerme en la puerta del cine, el portero dejaba pasar a todos sin pagar mientras yo me quedase fuera. Son pequeños favores a cambio de que nadie me moleste y de que me ayuden en lo que pida. Los profesores también lo han entendido, ahora apruebo siempre los exámenes, y hasta me sonríen al pasar. Lo que decía, ahora soy gafe, convicta y confesa, pero soy feliz. Solo tengo un problema, hace días que me estoy palpando el cuerpo sin resultado. Me estoy buscando el interruptor, el que activa y desactiva mis poderes. He buscado por todos mis pliegues y recovecos, y los que he encontrado, no producen el efecto deseado. Porque algún día tendré que casarme y formar una familia. ¿no?. <img src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/f-menorca/200409210444110_gatto2.gif" id="img_0" class="imgcen"> Otros relatos de mis compañeros con el mismo tema. <big><a href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/conciertoarte" target="_blank">Conciertoarte</a> <a href="../usuarios/psiquiatradefamilia" target="_blank">Psiquiatradefamilia</a> <a href="../usuarios/gmonteliu" target="_blank">Bloody</a> <a href="../usuarios/quadrophenia" target="_blank">Quadrophenia</a> <a href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/buscopeterpan" target="_blank">Buscopeterpan</a> <a href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/crariza" target="_blank">Crariza</a> <a href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/ermitano5" target="_blank">Francisco</a> <a href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/-juanra" target="_blank">Juanra</a> <a href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/nanah" target="_blank">Nanah</a> <a href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/stoyenlinea" target="_blank">Natali</a> <a href="http://problemario.blogspot.com/" target="_blank">Sappy</a></big>

2009-10-22T06:32:08Z

2009-10-22T08:10:00Z 395207

2009-10-29T12:45:52Z

en-algun-pliegue-del-cuerpo-el-club-los-jueves-

2009-10-22T08:10:06Z

1 En algún pliegue del cuerpo. (El club de los jueves)

2009-10-29T12:45:52Z

79.146.31.72

4162

4315 El tema de esta semana es sobre "La mala reputación". Os presento una segunda parte del relato anterior en la que la protagonista tenia por primera vez una relacion sexual fuera del matrimonio. Tenia la obligacion moral de hacer acabar bien el relato anterior que pecaba de casposo, por culpa de la protagonista, naturalmente. <div style="text-align: center;">La Mala reputación. Un orgasmo anunciado. Segunda parte.</div> <big> Llegue a mi casa con cierto sentimiento de culpa y con un sabor agridulce en la boca. Para seguir el guión, debería ir corriendo a ducharme para limpiar mi cuerpo que había sido mancillado. Sin embargo, no me apetecía, prefería conservar el manto de sexualidad que me envolvía. Pensé si mi marido notaria algo, pero constaté una vez más que ni siquiera me miraba al llegar del trabajo. Se me escapó una sonrisa irónica pensando que quizá aquel día me hubiera podido traer flores. Durante la próxima semana, seguí teniendo algun trabajo que terminar a última hora, lo que hacia que me rezagara. Víctor, subía a los pocos minutos y hacíamos el amor con ansia y desenfreno. Aprendí muchas, cosas, sobre mi cuerpo y el de mi amante, aprendí a disfrutar y a esperar ansiosa el estertor final de un orgasmo que hasta ahora me había sido negado. Descubrí que cuando llegas a un límite, enseguida quieres conseguir otro y otro, y que lo mejor es declarar que los limites no existen, salvo los que nos impone nuestra mente. En la oficina, algo había cambiado, o habían adivinado lo que pasaba o era el mismo Víctor el que se había ido de la lengua. Posiblemente las dos cosas, lo cierto es que los compañeros me miraban ya de otra manera, ellos con un cierto interés, sobre todo cuando no había nadie más cerca. Ellas con una mezcla de desprecio y despecho. Como si las mosquitas muertas no tuvieran derecho a emprender alguna vez el vuelo. El episodio del viernes fue el colofón. No sé si yo intuía ya que aquello se iba acabando, o si la práctica de los días anteriores, me hubieran convertido ya en una experta, pero lo cierto es que grité como nunca lo había hecho mientras mi cuerpo se agitaba convulso y ahíto. El portero entró y nos pilló en una postura harto embarazosa. Se excusó diciendo que había oído gritos, y volvió a cerrar la puerta. Mi reputación estaba desde este momento en boca del portero, es decir, en boca de todos. Unas semanas atrás, esto me hubiera hundido, pero no se por qué razón, no solo no me importaba sino que me daba un halo de libertad. Y todos sabemos que las mariposas no suelen permanecer siempre en la misma flor, y la que libaba sobre mí, voló pronto. Fue algo esperado, era evidente que no podía seguir así siempre, lo consideré como un paréntesis que se cerraba, pero que dejaba tras de si muchas vivencias y muchas sensaciones que desconocía. Para más inri, mi amante se enrolló con la hija del jefe. Una joven demasiado joven, guapa y rica para competir con ella. Víctor dejó de hacerme bromas, procuraba alejarse de mí, a la vez que los demás compañeros me miraban con ojos de deseo y me hacían extraños guiños cuando se cruzaban conmigo. Y es que ahora me ven de otra manera. Lo malo es que los polvos conejeros sabatinos, siguen igual. Intenté la ultima vez, participar un poco en el juego, moverme y acariciarlo, y a mi marido no le pareció bien, en vez de agradecérmelo, recibí una bofetada. Me dijo el muy desgraciado que putas ya tenía las que quería. Es evidente que si lo que quería era participar en el sexo, no había sido ésta una buena opción. Pero el haberlo intentado me daba fuerza moral para seguir con mi aprendizaje. Está claro que ahora, hasta para mi marido tengo mala reputación, pero, todavía tengo que hacer muchos mas méritos. Entre semana, por supuesto. </big> Os dejo una magnifica interpretación de Loquillo acompañado de Paco Ibañez sobre la Mala reputación. De alguna manera hay que intentar competir con los del club de las canciones que son muchos y muy buenos. object width="353" height="132"><embed src="http://www.goear.com/files/external.swf?file=bfce337" type="application/x-shockwave-flash" wmode="transparent" quality="high" height="132" width="353"></embed> Otros relatos de mis compañeros con el mismo tema. <big><a href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/conciertoarte" target="_blank">Conciertoarte</a> <a href="../usuarios/psiquiatradefamilia" target="_blank">Psiquiatradefamilia</a> <a href="../usuarios/gmonteliu" target="_blank">Bloody</a> <a href="../usuarios/quadrophenia" target="_blank">Quadrophenia</a> <a href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/buscopeterpan" target="_blank">Buscopeterpan</a> <a href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/crariza" target="_blank">Crariza</a> <a href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/ermitano5" target="_blank">Francisco</a> <a href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/-juanra" target="_blank">Juanra</a> <a href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/nanah" target="_blank">Nanah</a> <a href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/stoyenlinea" target="_blank">Natali</a> <a href="http://problemario.blogspot.com/" target="_blank">Sappy</a></big>

2009-10-15T07:52:22Z

2009-10-15T08:15:00Z 391818

2009-10-15T15:06:15Z

la-mala-reputacion-club-los-jueves-

2009-10-15T08:15:43Z

1 La Mala Reputación. El Club de los Jueves.

2009-10-15T15:06:15Z

79.147.67.162

4162

4315 El tema propuesto esta semana es: "Limites" sin ninguna limitacion de tipo. Ésta es mi aportación. <big>Ayer sufrí una violación. Aunque, no sé si se puede llamar propiamente a eso violación, pero lo cierto es que fui forzada, yo no quería, no deseaba hacer el amor con Víctor. El me obligó, hizo caso omiso a mis quejas, jugó con la baza de que sabía que yo no gritaría ni pediría auxilio. <img style="width: 202px; height: 137px;" src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/f-menorca/claus.jpg" id="img_0" class="imgdcha"> Es evidente que no lo voy a denunciar, esto acabaría con mi matrimonio y con mi prestigio, sería el hazmereír de todas mis amigas, de mi circulo social. No esto no lo voy a hacer. Pero estoy asustada por lo que ha pasado. Yo soy una mujer católica, fui educada en el seno de la santa iglesia católica, y era hasta hoy, una persona fiel a mi marido y al sacramento del matrimonio. Me casé con mi primer y único novio, asistimos a los pertinentes cursillos prematrimoniales con el cura de la parroquia, y nos quedó muy claro que debíamos permanecer castos hasta el día de la boda. Aún recuerdo aquella noche. Llegue al matrimonio virgen y con la lección muy bien aprendida, porque ademas de los cursillos, el mosén de la familia, me había estado aleccionando sobre los peligros del sexo y me había enseñado como debía tratar a mi marido en la cama. Salí del baño con el camisón blanco herencia de mi bisabuela, y dejé que mi marido hiciera uso de su derecho. Fue difícil soportar aquello, el quería que yo también lo tocara y yo ponía las manos lejos para no hacerlo. Pero lo más complicado fue pensar en otras cosas tal y como me había indicado el mosén. Tenía que evitar la concupiscencia y el pecado. Tenia que abstraerme, pensar en la cocina y en la decoración de la casa, cualquier cosa era buena para limpiar la mente. Con los años, la cosa se fue suavizando. Yo sabía que el sábado había sexo y procuraba desde mucho antes, llegar pura al encuentro sexual, y sobre todo evitar el placer, y esperar el momento en que él terminaba para emitir un gemidito y ladear la cabeza levemente tal y como me habían enseñado. Ya no necesitaba pensar en otras cosas para evitar la tentación, me bastaba abrir ligeramente los ojos y ver la cara de estreñido crónico de mi marido y oír sus rebufos compulsivos para sentir hasta un poquitín de asco. Conseguí que mi marido me permitiera trabajar en una oficina. Era una manera de salir de casa, y entretenerme, porque económicamente no lo necesitábamos. Siempre mantuve una distancia de respeto con mis compañeros y vestia siempre de una manera muy discreta, ellos sabian que yo era una mujer "casada" Pero entró un día a trabajar con nosotros Víctor, joven, guapo, simpático, se puso a todos en el bolsillo desde el primer momento. Era dicharachero, jovial y sobre todo, un auténtico sinvergüenza. <img style="width: 215px; height: 215px;" src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/f-menorca/SEXOENLAOFICINA.jpg" id="img_0" class="imgizqda"> No disimulaba su faceta donjuanesca y libertina, incluso hacia ostentación de ella, sobre todo los lunes, cuando llegaba con las gafas de sol y menos sociable que de costumbre. No se por qué, fui objeto preferente de sus bromas y de su atención. Venia por detrás y me soplaba en el oído, hacia amagos de tocarme el culo cuando pasaba a su lado, me echaba piropos, alababa mis vestidos y mis perfumes, incluso me traía bombones y chucherías. Al principio le rechazaba airada y le reñía, pero el no se inmutaba y se tomaba las broncas a risa. Llegué a acostumbrarme y a no hacerle demasiado caso, porque en el fondo me divertía, y aunque no quería reconocerlo, me gustaba que me hicieran caso. <img style="width: 253px; height: 294px;" src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/f-menorca/322587_RAMOROSASx20.jpg" id="img_0" class="imgizqda"> Un día me regaló flores. Estuve a punto de ponerme a llorar. Recordé de repente, el ramo de flores de cuando me casé. Aquel ramo que tiré hacia atrás con fuerza para que lo recogiera la próxima en casarse. Era el primer ramo que tuve en mis manos, Y LO TIRÉ. Nunca antes me habían regalado flores. Tampoco después de la boda, Ni siquiera cuando tuve los niños. Me taparon de camisitas, pantaloncitos, gorros y calcetines, pero ni una flor. Y ahora, recibía un ramo precioso de un mocoso al que le doblaba la edad. ¡Que extraña es a veces la vida¡ Lo tuve mucho tiempo sobre la mesa de mi despacho, cambiándole el agua cada día. No me atreví a llevármelo a casa. Empecé a mirarme a Víctor con otros ojos, ya no le reñía, sino que le reía las gracias Y cuando en vez de amagar el cachete me lo daba, no me preocupaba demasiado, simplemente intentaba pasar más lejos de su mesa la próxima vez. Pero lo que sucedió ayer, me ha dejado totalmente trastornada. Me había quedado rezagada acabando un trabajo después que todos se hubieran ido, pero el, que solía esperarme fuera para invitarme -siempre inútilmente- a un café, volvió, y no fui capaz de parar su ímpetu y su empuje. Allí mismo, en el suelo, junto a la mesa de trabajo, con la compañía de la papelera que se había volcado, fui forzada. Quizá debí resistirme más, gritar, llorar, pero temí que me desgarrara la ropa o que me dejara algún moratón o marca. Pero lo peor no fue eso, sino que por una vez, no fui capaz de evadirme, de pensar en otra cosa, mi mente no se dejó engañar y sentí uno a uno los estímulos que me llegaban de él. Incluso creo que en vez de tener los brazos lacios a los costados como hacia con mi marido, le agarré aquella espalda que iba y venia sobre mi. Estuve pendiente, demasiado pendiente de mi cuerpo y del suyo. Me odio a mi misma, porque mi cuerpo, en esta ocasión, no obedeció a la mente, y pienso que lo de ayer, puede volver a suceder, tengo que parar eso, como sea, porque si se produce otra vez, voy a llegar al límite, voy a tener un orgasmo</big> Encontrareis otros relatos con el mismo tema en: </big></div></big> <big><a href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/conciertoarte" target="_blank">Conciertoarte</a> <a href="../usuarios/psiquiatradefamilia" target="_blank">Psiquiatradefamilia</a> <a href="../usuarios/gmonteliu" target="_blank">Bloody</a> <a href="../usuarios/quadrophenia" target="_blank">Quadrophenia</a> <a href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/buscopeterpan" target="_blank">Buscopeterpan</a> <a href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/crariza" target="_blank">Crariza</a> <a href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/ermitano5" target="_blank">Francisco</a> <a href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/-juanra" target="_blank">Juanra</a> <a href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/nanah" target="_blank">Nanah</a> <a href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/stoyenlinea" target="_blank">Natali</a> <a href="http://problemario.blogspot.com/" target="_blank">Sappy</a></big>

2009-10-07T18:24:56Z

2009-10-08T08:10:00Z 388364

2009-10-14T20:51:12Z

un-orgasmo-anunciado-el-club-los-jueves-

2009-10-08T08:10:06Z

1 UN ORGASMO ANUNCIADO. (El Club de los Jueves)

2009-10-14T20:51:12Z

88.8.170.184

4162

4315 <big>Mi hija es mi anhelo y mi obsesión. Hace años que no la veo. Lloro por ella por las noches y la añoro durante el día. La imagino detrás de todas las niñas con las que me cruzo. Solo de vez en cuando la puedo ver de lejos y fugazmente. Me escondo en el coche y acecho la puerta de la que fue mi casa. Mi matrimonio fue un error, un inmenso y colosal error. No quise hacer caso a los que me lo habían advertido, y me di cuenta demasiado tarde. ¡Qué fácil es pasar del amor al odio, de la admiración al desprecio¡. De pronto te das cuenta que te has casado con una persona lerda, sin gracia, ignorante y desmañada. La llamas estúpida, porque lo es, y sigues insultándola porque ella, en su memez, ni siquiera es capaz de responder, solo hace pucheros y llora. Y de vez en cuando se te va la mano, porque parece que es lo que busca, sus ojos están inyectados de odio, y se que me pegaría a mi si pudiera. No se puede privar a un padre de su hija. La paternidad es para siempre. Incluso cuando sea mayor, y con capacidad para decidir, decida mantener el alejamiento, yo seguiré siendo su padre. </big> <img style="width: 141px; height: 190px;" src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/f-menorca/father-daughter.jpeg" id="img_0" class="imgizqda"> <big>Desearía abrazar a mi hija y decirle lo mucho que la quiero, pero no puedo, su madre desobedece sistemáticamente el régimen de visitas a las que tengo derecho, pese a las denuncias que he presentado. El juez ya la ha advertido de las consecuencias que puede tener su negativa a dejarme verla. Alguien la aconsejó y ayudó para que me denunciara, ella por si sola no hubiera sido capaz. Me condenaron a veinte y un meses de prisión. Fue su venganza, su sórdida y traidora venganza. No puedo vivir pensando que no puedo ver a mi hija, sabiendo que la están predisponiendo contra mí, que la incitan a odiarme. Necesito su manita en la mía y sus ojos mirándome. Quiero que llegue a ser una mujer feliz, lista e inteligente. Diferente de la zafia de su madre. Hoy tengo otra pareja, una mujer que me quiere y no me odia ni me teme, le he contado la historia con mi ex, sabe que he estado en la cárcel por maltratador. Ella lo ha entendido, nunca se me ocurriría insultarle ni pegarle. Es buena, dulce e inteligente. Mi actual esposa saca lo mejor que hay en mi, su resplandor, alumbra mi existencia. Todavía recuerdo la cara de inmenso asco con la que me obsequiaba mi primera mujer, una cara que decía a las claras que quería verme muerto. Unos ojos que me taladraban el cerebro, que me revolvían el estómago y que me incitaban a golpearla. Fui objeto de una sistemática provocación, y yo, el fuerte, el valiente, caí en la trampa. Nunca debí entrar en aquella espiral de odio y violencia, fui verdugo y victima a la vez. <img style="width: 158px; height: 146px;" src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/f-menorca/untitled1.bmp" id="img_0" class="imgdcha"> Mañana la situación va a cambiar. Un juez ha condenado a mi ex a cuatro años de pérdida de la patria potestad de la niña por no permitirme ver a mi hija. Voy a recuperar su custodia. Soy un padre que está eufórico, voy a tener de nuevo a mi hija conmigo. Podré cuidarla y demostrarle que no soy un ogro, que puedo haber hecho cosas malas, pero que puedo ser un padre ejemplar. Dos enlaces a historias reales que han inspirado el relato. <a href="http://www.publico.es/espana/251522/marido/maltratador/vez/padre/intachable" target="_blank"><big>UN MARIDO MALTRATADOR Y PADRE INTACHABLE</big>e</a> <a href="http://www.elperiodico.com/default.asp?idpublicacio_PK=46&idioma=CAS&idnoticia_PK=647363&idseccio_PK=1006" target="_blank"><big>DOS MINUTOS CON LOS HIJOS</big></a> <div style="text-align: center;"><big>El tema de esta semana era: "Claroscuros del alma" Encontrareis otros relatos con el mismo tema en: </big></div></big> <big><a href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/conciertoarte" target="_blank">Conciertoarte</a> <a href="../usuarios/psiquiatradefamilia" target="_blank">Psiquiatradefamilia</a> <a href="../usuarios/gmonteliu" target="_blank">Bloody</a> <a href="../usuarios/quadrophenia" target="_blank">Quadrophenia</a> <a href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/buscopeterpan" target="_blank">Buscopeterpan</a> <a href="%20http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/crariza" target="_blank">Crariza</a> <a href=".http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/ermitaño5" target="_blank">Francisco</a> <a href="%20http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/-juanra" target="_blank">Juanra</a> <a href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/nanah" target="_blank">Nanah</a> <a href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/stoyenlinea" target="_blank">Natali</a> <a href="http://problemario.blogspot.com/" target="_blank">Sappy</a></big> <img src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/f-menorca/padre_e_hija.jpg" id="img_0" class="imgdcha">

2009-09-30T09:27:25Z

2009-10-01T08:10:00Z 384648

2009-10-06T21:14:47Z

claroscuros-un-maltratador-el-club-los-jueves-

2009-10-01T08:10:06Z

1 CLAROSCUROS DE UN MALTRATADOR. (El Club de los Jueves)

2009-10-06T21:14:48Z

0.0.0.0

4162

4315 Tema de este Jueves: "Las Aparicencias" A veces cuesta andar. Los pasos se suceden como traicionando la voluntad de su dueño que no ansia llegar a su destino. Pero por más que se retarden, poco a poco van avanzando. Pedro Cuesta se dirigía a las oficinas del paro. Cada vez que le tocaba ir a sellar la cartilla, se pasaba la noche sin dormir, y por la mañana, intentaba alargar cuanto antes la hora de salir. Pero la economía domestica estaba por los suelos, hacia ya un año que se había quedado sin trabajo, y a sus cincuenta y cuatro años, no había oferta para él. Si hubiera sido albañil, o fontanero o camarero, hubiera encontrado al menos algún empleo temporal, pero para un técnico contable, que aún recordaba los tiempos en que las sumas se hacían a lápiz, primero flojito y luego fuerte remarcando el trazo, para él, no había posibilidad alguna de trabajar. Aquella mañana se había vestido como siempre con esmero y pulcritud, pero su traje gris estaba gastado, tenia los codos de la americana brillantes, las solapas medio deshilachadas, y el forro roto y mil veces cosido. Le daba vergüenza ir con aquel traje en el autobús, y prefirió hacer el trayecto andando, así se ahorraba además unos céntimos. <img src='http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/f-menorca/traje-gris.jpg' id='img_0' class='imgizqda'/> Sucedió en el paseo arbolado que bordeaba la vía principal de la ciudad. Frente a él, una anciana que andaba con paso aun más cansino que el suyo, de repente, dio unos traspiés y se cayó al suelo. Se acercó presuroso a levantarla, pero no había caído por el tropezón, sino que había sufrido un desmayo y estaba inconsciente en el suelo. Miró a su alrededor para ver si había alguien, pero el lugar estaba desierto de peatones, solo los coches pasaban raudos e indiferentes por la calzada. La acomodó como pudo en el suelo a la vez que le daba palmaditas en la cara para ver si reaccionaba. Pensó en un masaje cardíaco o en una ayuda respiratoria boca a boca, todo lo que había visto en la televisión, pero no supo cómo hacerlo. Al final, viendo que respiraba, se limitó a abanicarla un poco con el periódico que llevaba y a medio incorporarla pasándole un brazo por la espalda. Al fin la anciana abrió los ojos, con cara de susto preguntando qué había pasado. Le explicó que se había desmayado y si quería que llamara a una ambulancia. Ella se negó en redondo, dijo que vivía cerca y que en su casa estaba su hija. Pese a sus protestas, el se ofreció a acompañarla y cogiéndola del brazo, la fue guiando hasta llegar al portal donde vivía. En ningún modo quiso que la subiera y la dejó allí en la puerta del ascensor. Pedro siguió su camino, arrastrando de nuevo los pies, y con la cabeza baja. En el piso, la anciana contaba lo que le había sucedido a su hija: -Y no solo me ayudó, sino que incluso me acompañó hasta el ascensor. Y no creas que era un cualquiera, no, era todo un señor, lo tenias que haber visto, llevaba un precioso traje de color gris…

2009-09-03T05:35:33Z

2009-09-03T05:33:00Z 370830

2009-09-26T15:36:21Z

aquel-traje-gris-el-club-los-jueves-

2009-09-03T05:54:53Z

1 AQUEL TRAJE GRIS. (El Club de los Jueves)

2009-09-26T15:36:22Z

0.0.0.0

4162

4315 La cocina era la habitación mas acogedora de la casa, y se había convertido en el lugar en donde se desarrollaba la mayor parte de la actividad humana. Allí, sobre la mesa que había en el centro, había situado Eufrasio la vetusta máquina de escribir y allí se pasaba horas y horas intentando pasar de su cabeza al papel el que sería el libro que le daría fama y reconocimiento mundial. Habían pasado ya cuarenta años desde el día en que dijo a su madre que quería ser escritor. Ella le dijo que sí, que muy bien, pero que se fuera a acostar porque era ya tarde. A la mañana siguiente se negó en redondo a ir al instituto. En vano intentaron convencerle. Se levantó tarde, desayunó y situó su máquina de escribir encima de la mesa de la cocina. <img style="width: 241px; height: 199px;" src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/f-menorca/DSC02157.jpg" id="img_0" class="imgizqda"> Miles de folios mecanografiados a doble espacio por una cara, habían sido escritos desde entonces, diez libros terminados estaban cuidadosamente apilados en cajas de cartón. Muchos más, a medio escribir, también cubrían parte de la alacena. Con paciencia digna de mejor suerte, enviaba originales a todos los concursos, e iba visitando editores. La fortuna no le había sonreído hasta el momento. Su vida era tranquila y rutinaria, se levantaba a las ocho, iba a por el pan y el periódico, y desayunaba mientras leía las noticias del día. Luego se ponía a escribir. Era su mejor hora, la más fructífera. Las teclas iban repicando con su letanía cadenciosa. En verano, le acompañaba el zumbido del ventilador. En invierno la leve rumorosidad del quemador de la estufa de butano. A las doce, colocaba a su madre en la silla de ruedas, la peinaba cuidadosamente, la perfumaba y le ponía un poco de colorete en las mejillas. Luego la metía en el ascensor, y la llevaba a su habitual paseo diario. <img style="width: 193px; height: 283px;" src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/f-menorca/5835536.jpg" id="img_0" class="imgdcha"> Pasaban por delante del kiosquero, de la frutería, del zapatero remendón, y también frente al ventanal de la sucursal de La Caixa, donde tenían la libreta de ahorros. Una vez por semana entraban a retirar los ciento cincuenta euros que necesitaban para sus gastos. Dedicaba las tardes a visitar la biblioteca del barrio. Allí, buscaba información, se documentaba y también se llevaba algún libro para leer. Después de acaba la lectura del último éxito editorial, siempre acostumbraba a maldecir en voz baja. Aquel libro no era mejor que los suyos, la única diferencia era que había encontrado un patrocinador. Una vez a la semana, visitaba a su novia. De hecho la palabra novia, quedaba un poco ridícula porque los dos pasaban de los cincuenta, pero era la realidad. Llevaban más de treinta años de noviazgo y ella al fin había asumido como inevitable que Eufrasio no iba a dejar a su madre sola y que tampoco iban a compartir con ella la vida. Por lo tanto, no se podrían casar hasta que se muriera su suegra. Durante estos años, esto había sido su principal motivo de discusión, muchas veces habían roto, y otras tantas habían vuelto a reconciliarse, porque al fin y al cabo, ninguno de los dos tenia a nadie más a quién agarrarse. Pero un día, cansada de esperar y de estar sola, hizo lo que siempre le habían prohibido hacer, y era presentarse en su casa. Fue como un flash, una decisión súbita. Tenía vacaciones en la oficina, y aquella mañana, sus pasos la llevaron a la Calle Comercio número siete, donde su novio tecleaba con incombustible tesón en la cocina de su casa. De hecho ella, ni siquiera conocía a su suegra, y quería intentar convencerla de que podían vivir los tres juntos. La sorpresa fue mayúscula cuando Eufrasio abrió la puerta. Hizo un amago de no dejarla entrar, pero ella se puso terca y empujó la puerta con decisión. Algo debió ver en sus ojos y en su expresión que le hizo preguntar: -¿Dónde está tu madre? El se quedó de pié, silencioso, mirándola, sin atreverse a decir nada, como un niño avergonzado pillado en falta. Ante su pasividad, empezó a buscar por toda la casa. En una de las habitaciones, un lienzo blanco tapaba lo que parecía una persona sentada. Su novio, inmóvil en la puerta de la habitación, seguía sin abrir la boca. Antes de levantar la sábana, ya sabía que debajo había una anciana sentada en una silla, con la piel brillante y los ojos sin expresión ni luz alguna. Salió de la casa corriendo como alma que lleva el diablo. Solo al llegar a la calle, se paró con los puños cerrados y las piernas separadas y lanzó un grito tremendo de rabia, de dolor y de odio. Algunas semanas después, volvió a oírse el sonido cadencioso de la máquina de escribir. <img style="width: 201px; height: 223px;" src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/f-menorca/psicosis.jpg" id="img_0" class="imgcen"> El escritor continuaba su tarea de llenar poco a poco cientos de folios a máquina, a doble espacio y por una cara. De hecho su vida no había cambiado mucho después de que su novia descubriera a su madre embalsamada. Allí le daban techo y le hacían la comida. Desde la celda de la cárcel, podía seguir escribiendo.

2009-07-29T18:50:55Z

2009-07-30T08:10:00Z 356559

2009-08-02T09:35:11Z

el-escritor-el-club-los-jueves-

2009-07-30T08:10:07Z

1 EL ESCRITOR (El Club de los Jueves)

2009-08-02T09:35:11Z

0.0.0.0

4162

4315 A las cuatro de la tarde, cuando los señores se iban a trabajar, Eufemia, mientras lavaba los platos, ponía en marcha el vetusto aparato de radio de la cocina para escuchar su programa favorito. Estaba contenta con su trabajo, los señores eran amables y la trataban bien Lejos quedaban los días en los que, recién llegada del pueblo, tuvo que sufrir y padecer por culpa de unos señores tacaños, sobones y abusones, que le hicieron muy difícil soportar su condición de chica de pueblo ignorante y pobre que acaba de llegar a la ciudad. Los de ahora eran buenas personas que hasta le permitían oír la radio, y esto la entusiasmaba. <img style="width: 200px; height: 150px;" src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/f-menorca/radio3.jpg" id="img_0" class="imgizqda"> Escuchaba siempre el serial de la cuatro que se Titulaba •”La Historia de María Cinta”, ella quedaba embelesada y cautivada por la narración, demasiadas veces no podía reprimir las lágrimas mientras escuchaba la triste historia. Eufrasia lloraba cuando oía que la protagonista del serial, María Cinta, una chica de pueblo , tenía que buscarse la vida en la ciudad agreste y cruel. Lloraba de tristeza cuando oía que se quedaba de repente sin trabajo por haber rechazado las proposiciones lascivas del señorito. Y lloraba de felicidad, cuando al borde de la desesperación, el relator le indicaba que por fin, había encontrado una persona buena que le daba otra vez trabajo. Pero sobre todo, lo que la enternecía más era el episodio del pintor bohemio y triste, que aún no sabía que sería un gran artista, y que miraba a María Cinta con ojos brillantes cada vez que se cruzaba con ella en la escalera. <img style="width: 239px; height: 135px;" src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/f-menorca/diasderadio.jpg" id="img_0" class="imgdcha"> Sabía a ciencia cierta cómo acabaría la historia, disfrutaba solo pensar en los dos, en la campesina perdida en la ciudad, y el pintor de la buhardilla. Con mucho empeño, él conseguiría montar una exposición de sus cuadros, y los compradores se pelearían por comprárselos. La crítica y la prensa loarían el hallazgo de un gran pintor. Después del éxito y ya famoso, le declararía su amor, y ella le diría que sí, que siempre le había querido. Y se casarían y se irían a vivir a una casita del campo con muchas ventanas y mucha luz, y con flores, muchas flores. Pero a veces el timbre de la puerta, le interrumpía la escucha del programa de radio, y sus elucubraciones sobre el fin de la historia, y ella se enfadaba, porque perdía el hilo de la narración. Siempre era el mismo el intruso que la incordiaba, era el vecino de la buhardilla, un joven bohemio y con cara triste, que decía que era pintor. Venía a pedirle un poco de azúcar o un poquito de sal, y se la quedaba mirando con ojos brillantes, como cuando se la cruzaba por la escalera. Ella le daba el azúcar o la sal rápidamente, y lo despedía para volver a seguir escuchando la historia. Al final, acabó por no abrirle, conocía su manera tímida de tocar el timbre y ella hacia como si no lo hubiera oído y él, no insistía. Afortunadamente, al poco tiempo el pintor abandonó el edificio, al parecer, había montado una exposición que había tenido mucho éxito y se había ido a vivir a una casa del campo con muchas ventanas, mucha luz y muchas flores. Ahora estaba contenta, podría escuchar la historia de la radio sin nadie que la interrumpiera.. El tema de esta semana es sobre un programa de radio. Esta es mi contribución. Saludos. <object style="border: 0pt none ; margin: 0pt; background: transparent none repeat scroll 0% 0%; -moz-background-clip: border; -moz-background-origin: padding; -moz-background-inline-policy: continuous;" height="344" width="425"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/9Q_1rYwrI6k&hl=en&fs=1&"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/9Q_1rYwrI6k&hl=en&fs=1&" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" height="344" width="425"></embed></object>

2009-07-15T16:56:48Z

2009-07-16T08:10:00Z 350554

2009-07-20T15:50:23Z

dias-radio-el-club-los-jueves-

2009-07-16T08:10:06Z

1 DIAS DE RADIO (El Club de los Jueves)

2009-07-20T15:50:24Z