Adios Pelillos

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4315 Pelillos, querido pelillos. Que dura es la muerte. Contigo morimos todos un poco. Ha sido como un mazazo. Tu hija me ha llamado por teléfono diciéndome que te habías ido, y mi risa se ha convertido en llanto. Hace unos años, cuando nos reencontramos por primera vez después de tantos años, no tuve la oportunidad de conocer a Leticia. Era, según me dijiste una adolescente con los problemas propios de su edad. Hoy sin conocerla, he oído su voz desgarrada contándome que ya no estabas con nosotros. Y la distancia ha impedido que pudiera abrazarla como me hubiera gustado. Que duro, que impersonal es el teléfono a veces. Oyes voces entrecortadas por el llanto, y te estremeces, y te odias por no coger el aparato y estrellarlo contra la pared. Aunque solo sea para matar al medio que te trae malas nuevas. Los recuerdos se me agolpan a mi mente. Eras un tipo bastante raro, pero a mí no me engañaste nunca. Detrás de tu adustez, de tu seriedad, había un corazón muy grande. De vez en cuando, te escondías dentro de ti mismo. Entonces había que dejarte estar, no decirte nada. Esperar tu vuelta y respetar tu ausencia. Paco no lo entendía. Cuando te metías en tu mundo, dejando de lado a todos los demás, el intentaba contactar de nuevo contigo y hacia aproximaciones amistosas de las que siempre salía rebotado. Yo le decía: Paco, déjalo estar, ya se le pasará la moña. Y el Pelillos de siempre, volvía al poco tiempo, amable, dicharachero, compañero del alma, próximo, solidario. Me perdonarás, amigo mío que me ría en este momento de angustia y recuerde tus calzoncillos blancos. Perdón, tus limpísimos e impolutos calzoncillos blancos. En un cuartel, donde no había lavadoras, y el agua salía con un hilillo fino y débil del grifo de la pica de piedra, mantener limpia y actualizada la ropa era un pequeño milagro. Dedicábamos normalmente, el escaqueo de un día a lavar, cubiertos por nuestros compañeros, cuando ya no había mas remedio y la ropa sucia no cabía en la taquilla. Pero tú, uno de cada dos, nos dabas quebraderos de cabeza para justificar tu ausencia, escondido en el lavadero limpiando calzoncillos y camisas. ¡ A quién se le ocurre llevar calzoncillos blancos¡¡¡¡ <img style="width: 511px; height: 344px;" src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/f-menorca/jesus110.jpg" id="img_0" class="imgcen"> Te quedaste con el nombre de pelillos por méritos propios, y es que en aquel entonces, en la cabeza, no tenias poco más de diez, aunque reconozco que después de muchos años, al volvernos a encontrar, aún te quedaban por lo menos ocho, lo que no es poco merito después de treinta años. Pelillos, sabes que te quiero, que has ocupado desde hace muchos años una parte de mi corazón, tu partida me agobia y me estremece. Contigo, pierdo a un amigo y a una parte de mi mismo, con tu muerte me acerco a mi misma muerte. Me gustaría llorar y no puedo, compartimos risas y problemas. Ahora la pena sólo la puedo compartir con tu esposa y con tu hija, y hacerlo de lejos, ausente, en un momento en que me gustaría estar cerca y cercano. Adiós, Pelillos, adiós amigo. Compañero, te recordaré siempre.

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1 Adios Pelillos

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4315 Ayer, fiesta en casa, cincuenta aniversario de Cristina, confieso que es la primera vez que me acuesto con una cincuentona, los vapores del alcohol, avanzada ya la madrugada, hicieron irrelevante el asunto. Como siempre, lo mejor de la fiesta los amigos, uno se siente orgulloso de ellos, es un sentimiento profundo que no se puede relatar. Son ellos, están ahí, son nuestros amigos. Una amistad por supuesto compartida y sentida. Pero la infraestructura también ha sido importante, montar las luces, los gallardetes, dos jaimas de plástico que pese a su bajo coste, convenientemente atadas y bien atadas, resistieron con solvencia las lluvias y el viento del sábado por la mañana y triunfaron por la noche, aportando protección del relente y cobijo iluminado. Montar todo eso hubiera sido imposible y menos con solo un brazo útil, pero en estos casos, la colaboración de mis amigos y de mi hijo Sergi que se “ha portado” han sido determinantes. Pero yo lo que quería contaros no era eso, pretendía haceros cosquillas en el paladar con el menú. Allá Va. Entrantes. Jamón ibérico, queso azul francés, sushi, sashami, carpaccio de ternera con parmesano regiano, pate casero, langostinos fríos y berberechos al vapor….Uf creo que no me dejo nada. Platos fuertes: Cochinillo cocinado a baja temperatura deshuesado, troceado y acabado en la sartén para dorar la piel. Muslitos de codorniz con sésamo. Bacalao al Pil Pil Acompañamientos: Cebollas glaseadas, arroz chino, manzana cocida, panes de aceite. Bebidas: Bordon y turbio gallego. Postres: Coca de piñones, coca d’aubercocs i tarta de almendra con crema y merengue De comida sobró la mitad, la botella de cardú quedó extenuada, la de Jack Daniels agonizante, las cervezas hundidas en la miseria, y al final pagó el pato el agua mineral. Lo que no faltó ni sobró, fue amor y alegría, como debe ser.

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1 FIESTA DE ANIVERSARIO

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4315 Yo tengo la certeza de que a mí , Nicole fue quién me enseñó a comer un tomate. Era la década de los sesenta, con quince años, tiempos de sorbitos de champan y manos en la cintura. Con las ilusiones, expectativas y fracasos propios de la edad, con las hormonas a cien y en medio de un grupo de amigos con los que compartíamos verano. Mis padres tenían una casita en Punta Prima, lugar de veraneo junto a la playa y mis amigos y yo, compartíamos durante tres meses , aventuras, juegos y peleas. Cada año éramos más o menos los mismos con alguna que otra incorporación puntual o periódica que duraban quince días pero que eran el revulsivo de cada año. Y cada año, aparecía Nicole. Y resultó que de un año para otro, nos dimos cuenta que tenía unas tetas descomunales, y un desparpajo y una vitalidad sorprendente. Ni que decir tiene que durante los quince días que duraba su estancia, se convertía en el eje de toda la pandilla. Siempre recordaré, por razones obvias, el traje de baño que llevaba. Era un bikini azul marino que tenía una pieza de plástico blanco en el sujetador que le tapaba la parte superior de los pechos. Esta pieza se la quitaba cuando íbamos a nadar, y entonces es cuando surgían en todo su esplendor aquellos magníficos bemoles intentando escapar del malvado sostén. En fin, que vamos a decir, uno siempre recordará esas cosas. Pero, como decía al principio, ella fue la que me enseño a comer un tomate. Fijaos que digo UN tomate, no tomates en plural, sino solo uno, tal como suena. Era una tarde de agosto de esas un poco aburridas, el sol todavía picaba y estábamos el grupo de amigos, sentados en la terraza del Bar Noray, esperando que nos echaran, como hacían cada día al ver que no consumíamos nada. La terraza, no tenía baranda, y estaba levantada como un metro del nivel de la calle. A aquella hora, pasaba muy poca gente, pero de pronto, apareció un payés, que venía de algún huerto, con una caja de tomates recién cogidos en la cabeza, era una caja de madera grande, y los tomates brillaban colmando la caja, supongo que iba hacia su “Mobilette” para llevarlos a vender. Eran tomates de ensalada verdes y rojos y tenían un aspecto espectacular. Nicole se levantó y dirigiéndose al hombre le pidió si podía coger un tomate. Recuerdo que el hombre, ni siquiera le contestó, se limitó a sonreírle mirando a la espectacular chica, mientras ella, desde su altura, cogía un tomate con la mano, y tras frotárselo con la camiseta, se puso a comerlo a bocados. No recuerdo nada más. Supongo que al agricultor debió de pasársele pronto el encantamiento y siguió su camino, y que el tomate sucumbió a la avidez de la chica. <img src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/f-menorca/tomatiga.jpg" id="img_0" class="imgcen"> Lo que sí sé, es que desde entonces, cuando veo un tomate hermosote y límpido, no puedo ceder a la tentación de cogerlo y comérmelo a bocados. A lo mejor es una regresión y lo que muerdo es la teta de Nicole, pero creo que no, creo que el tomate es un manjar exquisito e incluso estoy seguro que si os lo explico seréis capaces de comer y disfrutarlo tanto como yo. El tomate debe ser lo más fresco posible, puede ser de ensalada, tipo tres cantos o rojos rastreros, de pera, o de rama, cualquiera vale, prima el de la tierra y su sabor, pero pocos hay que desmerezcan, yo prefiero el de ensalada, rojo pero todavía duro, con la piel tersa y dura. Antes de comerlo, hay que limpiarlo con un paño o mejor con la camisa. No es aconsejable frotarlo con la mano, porque suele salir el duende del tomate, y sabéis que os puede conceder tres deseos en los que el tercero os chafa los otros dos, así que cuidadin. También está totalmente prohibido lavarlo con agua, si lo hacéis os denuncio a Rouco. Hay que cogerlo con la mano, poniéndole el pulgar en el rabo y el índice en el culo. Así, se acerca a la boca y hay que morder fuerte, pero sin soltar el bocado. Con los dientes clavados, hay que sorber poco a poco, intentando no hacer demasiado ruido, el jugo del tomate. Es más o menos lo que hacía Drácula con el cuello de la bella de turno, morder y chupar hasta que ya no queda ninguna gota que te pueda manchar la camisa. Luego retirar lentamente el bocado y masticar suavemente, con los ojos cerrados. Esta operación se ha de ir repitiendo a lo largo de todo el ecuador de la victima tomatil, sorbiendo cada vez toda la pulpa, semillitas y néctar, hasta que nos quede solo un trozo de azotea con su pedúnculo y un poco del culin con su pedunculito. Son los dos últimos bocados, directos a la boca que ya caben. Si habéis sido capaces de hacerlo bien, sin prejuicios y sin recurrir a sal, aceite y otras memeces, si habéis logrado cerrar un poco los ojos en cada bocado concentrando toda vuestra energía en las papilas gustativas, habréis disfrutado de todo el sabor de un tomate, nada más y nada menos. Os lo aconsejo, sabéis que alguna vez, voy de broma, lo del tomate va muy en serio. <o:p> </o:p>

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1 COMO COMER UN TOMATE

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4315 Sucedió en una comida. Una vez al mes, un grupo de jubilados se reúne en una cocheria convertida en improvisado “Choco” Mantengo lazos de amistad con alguno de ellos y me suelen avisar para que asista. Ni siempre estamos todos ni siempre los mismos, pagamos a escote y la comida la hacen los de siempre, los cocinitas. Hoy éramos unos treinta. <st1:personname productid="A la" w:st="on">A la</st1:personname> hora de servir, unos pasan platos y otros los llenan, otros simplemente están sentados, todo espontáneo y natural, a nadie toca y toca a todos. Yo, que no soy jubilado, y de los últimos que se han incorporado, participo normalmente poco, tanto en cocinar, como en servir, Pero hoy, me había levantado e iba sirviendo platos a los que seguían sentados. De repente, veo que se levanta el señor T, coge un plato, se sirve una ración y vuelve a su sitio con su plato enfrente. Yo lo miro, extrañado pero no digo nada, sigo sirviendo platos <st1:personname productid="A la" w:st="on">a la</st1:personname> mesa. Al poco tiempo ya queda poco por servir y me retiro a mi sitio, Cuando paso frente al señor T, me pide, muy educadamente por cierto: <o:p> </o:p> Por favor, me puedes acercar la botella de vino? <o:p> </o:p> -No, le respondo. ¿No te has servido tu plato?, haz lo mismo con tu vino. <o:p> </o:p> Lo que pasó después, no tiene mucha importancia, hubo un poco de todo, “T” se enfadó, me increpó, algunas risas, improperios, miradas cómplices, porque el señor T tiene una bien ganada fama de mal carácter y malos modos y hace honor a su fama. Yo por una vez, y que no sirva de precedente, estoy tranquilo y contento conmigo mismo, simplemente respondo: Me has hecho una pregunta y te he contestado no, ¿Es que no es mi derecho? <o:p> </o:p> Es una anécdota sin importancia, pero indicativa de un modo de proceder que hay que analizar. El si y el no son dos respuestas perfectamente validas, si te has de ofender por un no, no preguntes, ordena. Demasiado a menudo, al dar un no, lo lamentamos y justificamos demasiado, como si nos sintiéramos culpables de haber pronunciado la palabra maldita. Como si estuviéramos obligados a decir siempre que si, como si la cortesía estuviera por delante de la verdad, como si tuviéramos siempre que dar explicaciones. Una persona cabal, aceptará un no sin pedir explicaciones y sin enfadarse como una opción del otro respetable y lógica. Un impresentable hará todo lo contrario. Por cierto, el señor T, es una buena persona, un gran poeta, escritor, amante de la música, una persona sensible y muy culta, también es un imbecil de mucho cuidado. Con todos mis respetos, por supuesto. Después, comentando el suceso, me han dicho que esto es algo habitual en él y que no acepta que le sirvan el plato, sino que se levanta a por el suyo, y al finalizar lo devuelve a la pica. Es lo que me dijo a gritos en el altercado, pero yo no me lo podría creer. A mi me gustaría, en otra ocasión, y con calma, discutir con él este asunto. Ya he dicho que es una persona muy inteligente, y con una capacidad dialéctica y cínica importante. De hecho ya he mantenido antes algunos encuentros a cara de perro con él. Por eso me apetece discutir el tema, porque creo que su conducta es perniciosa, de hecho, si actúa así debe ser –supongo- porque considera que en una comida todos deberíamos ocuparnos únicamente de nuestro plato. O quizá es una conducta que la circunscribe sólo a su persona, no lo se. El no permitir que alguien te sirva, es a mi parecer, un acto de soberbia y de orgullo difícilmente digerible. Pero esta es naturalmente mi opinión, me gustaría saber también la del tal “T”. <o:p> </o:p> Por cierto, se me ha ocurrido una idea, una vez publicado el post, se lo voy a enviar a su blog, a lo mejor salgo mal parado, pero yo también tengo mi buen “picarol”. <o:p> </o:p> Nota.- En Menorca llamamos “picarol” a la capacidad de respuesta a una determinada acción contraria u ofensiva.

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1 ¿ME PASAS EL VINO POR FAVOR ?

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4315 Domingo 13 de Abril, 00.30 horas. Llegada a Barcelona. El viaje ha sido cansado, desde Pescara, vía Girona hasta Barcelona. Más que nada las horas de aeropuerto, las precarias condiciones del aeropuerto de Pescara, y la incertidumbre que te da el contenido de la maleta de mano. ¿Pasará el control? ¿No lo pasará? Hoy por hoy, esto es imprevisible, esos uniformados son la repera.. A mi me dejaron pasar un paraguas con punta de hierro y en cambio me retuvieron unas tijeras de uñas. Yo no se por qué me sorprendo, todos sabemos lo peligrosas que son las tijeras de uñas. En fin, llegada a Barcelona, los controles de seguridad han ido más o menos bien, el reloj de pared que llevaba era al parecer bastante peligroso, pero ha pasado, y el pan de tres kilos que me han obligado a llevarme porque si no el italiano se ofendía, no ha sido confundido con goma 2, bien, he sido declarado inocente en Pescara, todavía queda la incógnita del control del aeropuerto de Barcelona.. Entro en el piso procurando no hacer ruido, ya se que está vacío, pero quien sabe, a veces los pisos los carga el diablo. Enciendo luces, todo tranquilo. Solo puedo permitirme algunas horas de sueño. Ahora son las 00.45 A las 06.15 sale mi avión destino Menorca y eso quiere decir que hay que estar allí a las 05.15. Una persona puntual como yo, que nunca ha perdido un vuelo y que poquísimas veces llega tarde a sus citas, tiene que controlarlo todo. Primera acción, llamar a radio taxi. Me atienden amablemente, quiero un taxi en la puerta a las 04.45. Por la noche hay poco transito y tardaré como máximo media hora para llegar al aeropuerto. Cuando esté el taxi en la puerta llamarán por teléfono. <o:p> </o:p> Fantástico, todo en orden. <o:p> </o:p> Segunda acción; Poner el despertador. No voy a permitir que me esté esperando el taxi en la puerta mientras me visto. Supongo que será un trauma de pequeñito, pero no soy capaz de soportar que alguien esté esperándome. Por lo tanto, poner en hora el despertador del móvil. El aparato es nuevo, soy un caprichoso compulsivo de estos aparatitos, y aún no lo conozco muy bien. Por consiguiente, hay que esmerarse, sentado en la cama, en calzoncillos, voy pasando menús hasta poner la alarma. He tenido que hacerlo dos veces porque la primera, lo había puesto a las 04.40, y luego he pensado que tendría que vestirme deprisa, aunque no voy a ducharme hasta llegar a casa, cinco minutos me parecen pocos, y lo modifico para que me avise a las 04.30. Perfecto, todo preparado. Repasemos: 04.30 despertarse; 04.45 coger taxi; 05.15 aeropuerto; 06.15 salida a Menorca. 07.00 llegada. Llamo a Cristina para quedar de acuerdo, tiene que pasar a buscarme sobre las siete. Acabo de recolocar todo lo de la maleta, la cierro y la bajo de la mesa. A dormir, que ya son casi la una. <o:p> </o:p> Tardo en dormirme, frío, calor, incomodidad, es lo que trae el viaje. Al final me duermo. Toque de atención a las dos, me despierto y miro el reloj. En realidad, ya hace días que no uso el reloj, considero que tengo demasiados a mí alrededor, en el ordenador, en el móvil, en el coche…. Demasiados, por lo tanto he suprimido el de muñeca. El móvil me indica que son las dos y poco. Vuelvo a apagar la luz. De nuevo en brazos de Morfeo. A las tres, de nuevo control, solo he necesitado levantar la mano y mirar, aún es pronto. Sigo durmiendo. La próxima vez que me despierto, lo hago sobresaltado, había caído en un sueño profundo y me incorporo para abrir de nuevo el móvil…..¡¡¡ Ostras ¡¡¡¡ LAS SEIS Y VEINTE¡¡¡. No me lo puedo creer, miro de nuevo, si, las seis y veinte. El avión salía a y cuarto. ¡¡ He perdido el avión ¡¡¡¡¡ Mierda, mierda, mierda.. Además, los párpados me pesan, me siento cabreado, angustiado, …. Por un momento estoy tentado de meterme de nuevo en la cama y seguir durmiendo. Total, ya no llego al vuelo, y seguramente no habrá otra hasta la noche. Pero evidentemente, no me tumbo. Me froto los ojos de nuevo, me levanto a mear, mientras tanto, pienso, calculo, es lo único que puedes hacer mientras estas pendiente del chorrito. Pienso que Cristina debe estar ya vistiéndose para ir a buscarme. ¡¡¡¡Jodeeeeeeeeeeeer, la bronca que se avecina, ella que ya estaba cabreada por ese viaje, pensaba que podría haber enviado a otro, solo faltaba eso. Vuelvo a la habitación y la llamo. Me contesta con voz somnolienta, por lo visto todavía estaba durmiendo. Se lo explico un par de veces porque a la primera no me entiende, a lo mejor soy yo que hablo un poco zarrapastroso, a la segunda se entera…he perdido el avión…. Se lo toma mejor de lo esperado. Supongo que ve que estoy tan aturullado que es mejor no decir nada. ..¿Que quieres que haga? -Pregunta. <o:p> </o:p> -Enciende el ordenador y mira si hay algún vuelo a media mañana, yo voy al aeropuerto. <o:p> </o:p> Este fin de semana era importante, venia mi hijo de Madrid para estar con nosotros y yo ya he perdido el sábado, no puedo faltar también el domingo, me gustaría al menos verle a la hora de comer, el se va por la noche. <o:p> </o:p> Me visto a trancas y barrancas, Estoy furioso, cabreado, soplo y resoplo. Maldigo al móvil nuevo, el muy cabrón no ha sonado, maldigo al taxi, a lo mejor se ha pasado un montón de tiempo esperando en la entrada y ni siquiera ha llamado. De repente suena la alarma del móvil. Le hago, al muy estupido, el favor de parar la alarma, porque la primera intención era tirarlo contra la pared.¡¡¡ <o:p> </o:p> La primera idea es bajar a la calle a buscar un taxi, pero me lo pienso mejor y vuelvo a llamar a radio taxi, pienso que me van a recriminar la ausencia, pero hay que apechugar con lo hecho. Al otro lado de la línea, no me hacen ninguna pregunta, me dicen que si, que me lo envían y que me avisarán por teléfono. Les digo que no me llamen al fijo, que estaré esperando en el portal. Me piden el número del móvil y se lo doy. Aún así, el teléfono vuelve a sonar antes de llegar a la puerta del piso. <o:p> </o:p> -Diga? <o:p> </o:p> -El taxi que ha pedido está en camino, es el número...xxxxxxx. <o:p> </o:p> -Muy bien gracias, ahora bajo. <o:p> </o:p> La maleta, el tobillo, una caja con un molinillo antiguo que me han regalado, la cámara de fotos, la chaqueta, todo entra por fin en el ascensor. El aparato, viejo y lento, tiene una mancha de vomitona reciente que apesta, al final, ronroneando, llega abajo, <o:p> </o:p> Otra vez las ruedas de la maleta giran por su cuenta y se las ven con la caja que está también a disgusto con la cámara de fotos y con las llaves que se mueven entre los dedos, la chaqueta ya la llevo colgada de los dientes, al final logro abrir el portal. La noche es fresca y se agradece el aire húmedo que me da la bienvenida. Los intermitentes del taxi aparcado en doble fila, dan un tono de urgencia a la noche. El chofer que me ve cargado, sale a ayudarme. En este momento, dos cosas suceden a la vez: Otro taxi acaba de parar detrás del primero, también con los intermitentes marcando el paso, y a mi, el maravilloso y estupendo móvil me indica que acaba de entrar un mensaje.. Hago callar al aparato infame, no hago ni caso porque yo de mensajitos no entiendo, y a lo mejor es que por enésima vez me ofrecen un porche.. Mientras tanto, el segundo taxista ha salido de su coche y me pregunta el nombre. <o:p> </o:p> -El Señor Frederic? <o:p> </o:p> Y el primer taxista que aún no ha podido cogerme la maleta, repite: ¿Frederic? y busca en el bolsillo un papel arrugado, si, eso mismo, usted ha pedido un taxi no? <o:p> </o:p> Es lo bueno que tiene el no llamarse Paco o José. Nadie piensa que pueda haber dos personas con un nombre que ni siquiera es Federico. <o:p> </o:p> Tuve que poner paz, porque por una vez en mi vida, fui objeto del deseo de dos taxistas. Feliniano total, dos taxistas y un pasajero. A lo mejor viene Salomón con la espada. A mi eso nunca me había ocurrido, al revés si, pelearme con alguien por un taxi, si, pero eso…. Los dos tenían al parecer razón, los dos habían sido avisados para que vinieran, ellos no entendían nada, ninguno quería ceder, y yo tenía prisa porque ya había perdido un avión y estaba a punto de perder otro. Tentado estuve dejarlos plantado y de irme calle abajo a buscar otro taxi…. Al fin, se me encendió una lucecita. <o:p> </o:p> Por favor, señores, un momento, vamos a ver, me pueden decir que hora es? <o:p> </o:p> Los dos, que seguramente no acababan de estrenar móvil, tiran de muñeca y casi al mismo tiempo sueltan: LAS CINCO MENOS DIEZ……¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡..

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1 T A X I ¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡

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4315 <big>Como este fin de semana voy a estar de viaje, y no os podré dar la lata, os pongo unas fotos con la sana intencion de daros envidia. Fué el sábado pasado, una cena en casa, de primero "Frit de mar" que es una mezcla de sepia, calamar, almejas, mejillones, cebolla, pimiento verde, todo fritito junto. Salió de rechupete. De segundo lo que veis, churrasco de ternera colgado junto al fuego. La cocción dura unas seis horas y de vez en cuando se le da la vuelta. El fuego, aunque en las fotos lo veis apagado tiene que estar vivo y fuerte. Parece mucho tiempo, pero es fácil, se hace solo.</big> <img src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/f-menorca/P1040717.JPG" id="img_0" class="imgcen"><img src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/f-menorca/P1040718.JPG" id="img_1" class="imgcen"><img src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/f-menorca/P1040721.JPG" id="img_2" class="imgcen">

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1 PARA DAROS ENVIDIA.

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4315 Este es mi post numero cien, y para eso un tema importante, un tema en el que hace días que estoy pensando. Un tema que duele y asusta, pero del que hay que hablar. <o:p> </o:p> Las personas no pensamos normalmente en <st1:personname productid="la muerte. Durante" w:st="on">la muerte. Durante</st1:personname> el día, en la jornada laboral, en los ratos de ocio, no pensamos en eso, porque lo que nos preocupa es el devenir de cada día, sin pensar en que un día se va a acabar. <o:p> </o:p> Entonces, ¿por qué escribir sobre eso, si es algo que sólo preocupa de vez en cuando, en momentos determinados y es además, una idea que cuando surge, la intentamos apartar de la cabeza como si se hubiera posado un pájaro? <o:p> </o:p> Pues porque yo creo que en la vida, uno tiene que ser consecuente con sus tiempos y saber estar en cada caso a la altura de las circunstancias. <o:p> </o:p> Demasiadas cosas nos vienen de golpe sin tiempo para prepararnos. Nos casamos y no sabemos vivir en pareja. (Tampoco os aconsejo un cursillo prematrimonial de esos que imparten los curas, que saben de todo lo que no practican) <o:p> </o:p> La vida en pareja es un aprendizaje común en el que algunos aprobamos y otros suspenden. Y toco madera, que en este mundo no hay que presumir de nada. Muchos de los que fracasan dicen que no estaban preparados para la vida en común, pero: ¿puede alguien prepararse para eso sin empezar a hacerlo? <o:p> </o:p> Tenemos un hijo y tenemos que aprender a ser padres a la vez que el aprende a ser hijo. Tenemos otro y tenemos que volver a aprender porque no sale ninguno igual y hay que ir adaptándose a las circunstancias del nuevo ser. <o:p> </o:p> Empezamos en una empresa y por muchos conocimientos previos que tengamos, estamos forzados a compaginar trabajo y aprendizaje. Hasta aquí, todo viene de golpe, pero los años, y yo ya tengo más de la mitad de los que me corresponden por estadística, hacen que te vayas planteando el resto de tu vida de una manera más escalonada. <o:p> </o:p> Por ejemplo, yo quiero ir preparándome para la jubilación, no quiero ser un cascarrabias enjaulado, ni el mejor cliente del bar de la esquina, quiero mantener una actividad física e intelectual que me permita no tener horas muertas ni vacías. También me quiero preparar para morir, y lo digo con mucha humildad, yo no soy ni mejor ni peor que nadie, pero tengo que pensar que no soy imprescindible. No debo serlo ni siquiera para los que me quieren. La vida tiene que seguir después de mí. Y si es posible, quiero dejar a los míos, un recuerdo grado, que piensen en mi con una media sonrisa en los labios. Me ofendería tanto una carcajada como una mueca. ¿Cómo se aprende a morir? No me contestéis que muriendo porque no tiene gracia. Además, no nos morimos de golpe, la vida se va de golpe, pero con los años vamos perdiendo cada vez más facultades. Cada día que pasa somos más incapaces de hacer cosas que antes hacíamos sin darnos cuenta. La actividad y habilidad física disminuye paulatinamente. Otros empiezan a mandar más que tú. Cada vez necesitas ayuda para más cosas, cada vez eres más dependiente. Es morir cada dia un poquito. Y creo que lo importante es darse cuenta de estos cambios, aceptándolos sin acritud, adaptándonos cada vez más, es ir acortando cada vez más la mecha del candil, es pensar que estás de camino, cuesta abajo ya. <o:p> </o:p> En este punto del escrito, me estoy dando cuenta que tendré que pegar este escrito en la cabecera de la cama para recordarlo cada vez que reniegue de mis limitaciones. <o:p> </o:p> Para mí, lo más importante es pensar que algún día no estaremos y que la vida seguirá igual que siempre, y esto es algo duro de digerir. <o:p> </o:p> Recuerdo una vez, que me sentí cerca de la muerte, y podría incluso relatar el lugar y las circunstancias. Iba conduciendo por la carretera a Fornells, y es una carretera muy bonita, estrecha y bordeada de árboles altos y frondosos. Una carretera que ayuda al pensamiento. Además, no se si os pasa a vosotros, pero yo, mientras conduzco tengo el periodo creativo más lúcido del día. Muchos post e ideas surgen al volante de mi coche. <o:p> </o:p> Pues como decía, iba conduciendo y hacia días que sentía un fuerte dolor en el pecho. No había dicho nada a nadie pero hacia ya dos días que no fumaba. Y aquel día el dolor era constante, no muy fuerte porque me hubiera alarmado, pero persistente. Y pensé que podía morir. La idea me produjo mucha tristeza. Incluso dejé crecer este sentimiento triste en mi interior. Me vino a la mente, en un momento, toda mi vida, mis familiares, mis amigos, mi mujer… pero cuando pensé en mis hijos, mi tristeza desapareció, creo incluso que sonreí. Pensé que ellos eran lo que yo dejaba. Yo partía pero ellos eran el fruto de mi vida. Ellos, con su vida, seguirían mi vida y darían a su vez vida a otros, la vida continuaría, yo no era lo más importante, ellos si. Y me desapareció el dolor, y la preocupación, y seguí conduciendo y sonriendo y gozando de aquella maravillosa carretera.

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2008-04-03T17:46:14Z

1 POST Nº 100. LA MUERTE, ESA DESCONOCIDA.

2009-02-15T17:50:02Z

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4315 Hoy es fiesta, me he levantado temprano, no se por que será que los dias de cada dia me cuesta levantarme, pero los dias de fiesta no. Café, leer la prensa, y un repaso a los blogs. Uno o dos comentarios, no recuerdo exactamente. Luego, me he ido a preparar el dia, venian los pintores, y yo tenia que aprovechar para hacer algunas chapuzas. A las nueve, algo para desayunar, con los pintores nos hemos depachado una botella de vino y unas "freixuras" que tenia de ayer, desayuno pantagruélico, por supuesto. Me han pedido si despues del desayuno se podrían ir a casa, pero no entraba en el juego. Sobre las once, yo ya empiezo a alternar el patio con el ordenador. Me he encontrado con un monton de comentarios insultantes en mis post. Es algo que a veces pasa, y hay que soportarlo, a insulto, buena cara, es mi lema, pero no he hecho demasiado caso. He contestado a algunos, y como estaba en el ordenador de cristina, me han salido con su avatar. En el cambio de ordenata, me ha sorprendido un titular con mi nombre que me llamaba cobarde y fascista y no se que más. Todavia he necesitado un rato para ver lo que pasaba. Al parecer, un comentario que habia hecho por la mañana habia sido mal interpretado, y el supuestamente ofendido habia puesto en ventilador y repartido estopa a diestro y siniestro. Pues que tengo que decir, que siento haber sido protagonista de este incidente, no me gusta destacar por estas cosas, sino por los contenidos de mis post y comentarios. Y una sugerencia a todos los posibles destinatarios de mis comentarios. Yo soy una persona pacífica y dialogante, a veces un poco impulsiva y a veces me paso por meterme donde no me llaman. Pero es mi forma de ser, creo que tengo una trayectoria que me avala. Me parece excesivo que alguien al que no le guste un comentario mio, coja un calenton y reparta mandobles. En mis post, que son mi mochila, estan mis pensamientos, mis ideas, mi forma de ser y considerar el mundo, si hay algun comentario que no se corresponda es que me he equivocado o que he inducido a error. No soy perfecto, ni quiero serlo. Solo dialogante y sincero. Todos, teneis mi mano tendida. Saludos.

2008-03-21T11:23:51Z

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2008-03-21T11:23:51Z

1 ME HAN COLGADO UN SANBENITO.

2009-02-15T17:55:34Z

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4315 Hace tiempo que quería escribir algo sobre los avatares. Está claro que un avatar no tiene por qué significar nada, pero el hecho de haber sido elegido, puede darnos pistas sobre su propietario. <o:p> </o:p> De entrada hay dos tipos bien diferenciados, los que ponemos la jeta y los que no. De los que damos la cara, siempre se puede pensar si es la nuestra o la de otro, pero esto es algo implícito en el avatar, uno puede, si quiere, engañar. Yo incluso, puedo llegar a pensar que alguien quiera adoptar otra identidad, y siendo hombre, se haga pasar por mujer, o viceversa, Cosa, para mi, legítima, yo no estoy aquí, evidentemente para ligar, y su personalidad es así, y yo me lo creo, pues adelante. <o:p> </o:p> De los que no ponen una foto, hay dos tipos, los que su avatar representa el nombre del blog, como patita de goma, que pone evidentemente un pato, y los que ponen su nombre y una figurita o un dibujo. Si en el primer caso, el avatar representa el nombre del blog, en el segundo, la figura o dibujo, representa a su autor. <o:p> </o:p> Así, si EspeZ, pone una niña, Lola a Mafalda, Polinya a un señor joven con chistera, y casita a un mono, supongo que quiere decir, que quieren que se les recuerde de esa manera, y eso algún significado tendrá, digo yo. <o:p> </o:p> Otros, ponen una parte de su cuerpo, una espalda, un ojo, una mano, una pezuña, supongo que habrá algún profesional que sepa deducir alguna cosa o simplemente que no quiere decir nada. <o:p> </o:p> Y sin querer ser exhaustivo, porque evidentemente hay tema, están también los que ponen un paisaje, como Odisea o Fernando Mariah. <o:p> </o:p> En cualquier caso, la pregunta que lanzo es: ¿Hay relación entre avatar y la persona que lo usa? Como y por qué has elegido tu avatar. <o:p> </o:p> Yo tengo una anécdota, -hay que llamarla así- cuando hice un comentario en un post, y como yo a veces soy un poco tonto, pensé que tenía que decirle que su avatar no me gustaba. Bueno en realidad, lo que le dije, es que su avatar me daba asco. <o:p> </o:p> En mala hora lo hice. Porque yo no lo hice com mala intención, solo pensé, equivocadamente, a tenor del resultado, que tenia que decírselo. Me contestó en tono compungido y lastimero que le había ofendido que el era parecido a su avatar y que yo discriminaba a la gente por su aspecto. Me dijo con bastante mal tono, que si era obeso yo no tenia por que decírselo. Y que no quería saber nunca nada más de mí. <o:p> </o:p> Me pareció exagerada su reacción, me supo mal, maldecí la hora en que me metí donde no debía, reconocí que mi comentario era innecesario, y me disculpé. Aún así, el susodicho, aún recuerda en algún post “el mal rato que le hice pasar”. <o:p> </o:p> Bueno, la realidad es que ahora su avatar me da menos asco porque lo ha vestido, pero sigo pensando lo mismo. Al fin y al cabo, si el avatar es libre, el pensamiento también, aunque haya gente que prefiera que no le digan la verdad. <o:p> </o:p> La relación de la persona con su avatar, es por lo visto una cosa muy delicada, y en esto no hay que ir con pies de plomo. Por la misma regla de tres, podría decirle a Enrique que va de Voyeur por la vida, pero evidentemente, puedo salir de nuevo malparado y seria mejor no decírselo. Además, Enrique es de los que opinan y se moja. <o:p> </o:p> En todo caso, lanzo el tema, creo que puede ser interesante. Y repito la pregunta: ¿<big>Cómo y por qué has elegido tu avatar?</big> <o:p> </o:p> Lo que es evidente, es que hay una relación entre avatar y blog, supongo que si algún dia nos vemos con Polinya, pues me voy a llevar un chasco si es bajito y calvo., porque aparte de la relación que cada uno tenga con su avatar, está la asociación que hacemos los demás de un nombre y una figura. <o:p> </o:p> Y es que el ciberespacio, es así, no está concebido para los encuentros personales. Por una parte, encuentras muchas personas con las que llegas a tener una gran afinidad y confianza, nos llamamos amigos, nos enviamos besos y abrazos, nos queremos, y sin embargo, no los conocemos, sabemos de ellos lo que escriben, lo que dicen, no como son ni lo que hacen. Y si me decís, que es lo mismo, os diré que no, que la realidad es otra. <o:p> </o:p> Posiblemente, con cualquiera de mis contertulios, podría tener una verdadera relación de amistad, pero para eso hay que bajar de la red y pisar el mismo suelo, Un abrazo. Os ciberquiero.

2008-03-15T19:39:41Z

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2008-03-29T01:40:06Z

de-avatares-y-espejo-del-alma

2008-03-15T19:39:41Z

1 DE LOS AVATARES Y EL ESPEJO DEL ALMA

2009-02-15T17:57:42Z

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4315 Se que hace poco que murió tu abuela, se que estás triste, pero tendrás que dejar de lado tu tristeza y empezar a saber que te engañaron, tu abuela, no ha muerto, por que los abuelos nunca mueren <o:p> </o:p> Es cierto que se ha ido, que no está con nosotros, pero esto es algo que ya sabíamos desde hace mucho tiempo. Algun día se tenía que ir. <o:p> </o:p> De niños, vemos a los abuelos como ancianos, a punto de morir, aunque algunos sean todavía relativamente jóvenes. Y es que en este mundo, la edad, siempre es una cosa relativa, estamos continuamente comparando nuestra edad con la de los otros. <o:p> </o:p> Lo que si es cierto, que cuando el abuelo se va, el niño deja de ser niño, ha subido un escalón de la vida, habrán por desgracia otros. <o:p> </o:p> La relación con los abuelos, siempre es muy diferente con la de los padres, ellos, tienen una ventaja, han sido ya padres, han superado muchas etapas, y con los nietos, tienen la oportunidad de quererles sin la obligación de educarles y con la paciencia que dan los años de saber escuchar y saber aconsejar sin esperar que sigas sus consejos. <o:p> </o:p> Dicen que <st1:personname productid="a la" w:st="on">a la</st1:personname> tercera va la vencida, y tres son las generaciones que normalmente coinciden en una vida, los tataranietos y los bisabuelos son demasiado lejanos para entenderse. <o:p> </o:p> Yo siempre he dicho que los padres, aprenden a ser padres, <st1:personname productid="a la" w:st="on">a la</st1:personname> vez que los hijos aprenden a ser hijos. Es un aprendizaje continuo a partir de cero, en la que todos nos equivocamos y damos pasos de ciego y pasos de gigante continuamente. <o:p> </o:p> En cambio, los abuelos ya han aprendido la lección, y juegan de pillo, con la sabiduría de alguien que habiendo andado el camino, lo transitan ahora solo a tramos, deteniéndose de vez en cuando, para coger aliento entre uno y otro. <o:p> </o:p> Los abuelos se eternizan en la mente de sus nietos, con un recuerdo tierno y emotivo, de unos ratos inolvidables, con unas sonrisas perennes, con una vivencias agridulces, de lo mucho que los hemos querido, y lo poco que hemos sabido demostrárselo, pero, como ser abuelo, es no pedir nada a cambio, sabemos que ellos, están felices con que lo seamos nosotros. Desde el cielo de los abuelos, siguen nuestros pasos, en nuestro corazón, sus rostros siguen para siempre.

2008-03-12T18:47:43Z

2008-03-12T18:45:00Z 112903

2008-03-13T15:56:10Z

dedicado-aurora

2008-03-12T18:47:42Z

1 DEDICADO A AURORA

2009-02-15T17:59:08Z