A punto de cumplir 30

Sonará indolente y sobre todo insolente, pero se que a mi madre no le incomodará. Se habría reído seguro si se entera de lo que pienso de los funerales y los abrazos de condolencia. Odio ser la chica vestida de negro que llora ante una multitud de aparecidos, que jamás he visto en mi vida. Especialmente esas viejas –la mayoría vecinas que sólo espían amacándose en sus ventanas- que desde que mi madre murió vienen cada noche a rezar el rosario. Cuando apenas van a decir qué misterios tocan hoy...

Si. Si a todas las acusaciones que yo misma me planteo. Culpable, pero porque lo digo yo… Los demás tendrán que padecer mi egoísmo enfermizo, amarme sin límites y sin esperar retribuciones. Darme, darme, darme… Estar. O no estar, dependiendo de mis reclamos. Y casi siempre callar. Abrir la boca para cantar mi canción preferida o para asentir a lo que yo diga. No hace falta que sonrían, no soy tan pretenciosa.

NOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOO, no me interesa la puta revista del círculo de lectores... lamento que la crisis o tu mediocridad no te den para conseguir un curro mejor. Y yo corría en tacones por los pasillos del metro para llegar a tiempo a mi encuentro con él. No le quiero y si mi cuerpo no me lo reclamara o si mi cuerpo nunca hubiese probado su cuerpo jamás le habría dirigido la palabra. Pero le deseo, es la verdad. Me despierto pensando que quizá me he quedado preñada desde el último "café" con ...

Soñé que moría. Que moría pero no acababa mi angustía. Que el mundo seguía aunque yo me hubiese bajado y que lejos de haber desconectado del dolor, la rabia y la frustración de la injusticia las seguía padeciendo con más fuerza, pero como una espectadora que asiste a la función de una larga e interminable película. No soy una miss recién coronada reclamando la paz en el mundo. No se confundan. La injusticia que proclamo es contra mi. Ya lo he dicho: guapa, inteligente y encantadora. Profesion...

Si. ¿Para qué lo voy a negar?. Me encantan los hombres. Me enamoro cada cinco minutos. Del intelectual con gorro de lana que hoy venía en el metro leyendo el pequeño libro de Mafalda que ha editado Público. Del escritor que se relame discretamente mientras apunta mi nombre para firmarme el libro de relatos que me trasnochó. Del segurata de la oficina al que siempre pido "fuego" mientras escondo mi mechero en el bolsillo. Tengo fantasías y hasta orgasmos... imagino que me encierran en el lavab...

Te despiertas hacia las ocho de la mañana y te permites unas decenas de minutos de regodeo entre la sábana que a esta altura, tras unas ocho horas de sueño inquieto, sudores oníricos, miedos y sonrisas prodigadas en esa vida nocturna paralela, se te antoja el capullo contenedor de tu humanidad convertida en crisálida. Cuando ya la mente, el subconsciente, la conciencia o lo mala leche te agobian de remordimientos rompes esa burbuja calentita y pones el pie en el suelo. Pones los pies en la ti...

Son las 11:30 del 6 de octubre de 2008. Lo dice la voz del autobus articulado -ahora azul- en el que recorro el Paseo del Prado, de Cibeles a Atocha. Me bajo y cruzo la calle. Tengo mil cosas que hacer pero no se a donde me dirijo. Me tropiezo con un viejo paralelepípedo. Tendrá 80 años y poco a poco la línea de sus hombros se ha inclinado... de modo que parece que tiene una pierna más corta de la otra... podría ser. Parece un guiñol, huele a viejo... pero me sonríe. Y yo me siento guapa! Has...