Está cambiando la luz (conclusión)

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9764 La testosterona imprime al hombre su carácter y vigor masculino característico, el coraje y una fuerza formidable. Antes hablaba del vector natural; bueno pues pienso que ahí reside, de ahí parte nuestra energía primordial. Creo que sin testosterona o con niveles inferiores a los considerados normales, el hombre se amorcilla, queda por debajo de la corriente dominante y su pulsión por sobrevivir y sobrevivirse decrece. Si vivir es en esencia una carrera ciega hacia el futuro, la hormona masculina actúa como el principio activo básico. Son conocidos los fuertes beneficios en los varones con mayores niveles naturales de la hormona, su importancia en mantener la masa y la fuerza muscular, la distribución de la grasa, la masa ósea, la producción de semen, así como el deseo y la potencia sexual. Sabemos que ayuda a crecer el cabello, huesos, médula, glóbulos rojos y piel, y que está presente en la habilidad del hígado para construir proteínas, como las involucradas en la coagulación sanguínea y aquellas que transportan lípidos en el torrente sanguíneo hacia el cerebro. Un nivel saludable de testosterona hace hombres viriles, fuertes, diligentes y con un gran atractivo físico para las mujeres. La casuística asociada a conductas agresivas, volubles o tendentes a la irritabilidad me parece ligada a alteraciones psicopáticas, donde la hormona masculina agudiza cuadros específicos que no se presentan en hombres sanos.<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> ¡Vale ya! Un modelo cientifista no aclarará mucho. Comprendo que mis articulaciones generen ahora un cierto rumor doloroso, que por la edad no había llegado aún. La piel, que siempre produjo un índice graso suficiente se ha vuelto arenosa y en mi cabeza chisporrotean halógenos que antes estaban apagados. ¡Ninguna sorpresa! La oncóloga que se ocupa de mi expediente fue explícita: «...el tratamiento conlleva una serie de efectos secundarios... ». No sé si ha llegado la hora de sentirme mayor, todo lo que entiendo es que mi visión del mundo está en revisión. Bien, de acuerdo, quiero asumirlo. Mi testosterona en sangre está bajo mínimos y algunas cosas tienen ahora nuevos matices, sentimientos que se abren con una sensibilidad más a flor de piel. Los ojos son los mismos, el cerebro juraría que es el de antes, sin embargo veo y entiendo según otros parámetros, no del todo desconocidos, pero sí diferentes. <o:p></o:p> Algo chocante para mí es contar cómo veo ahora a la mujer. No sé si sabré describir mis sentimientos tal y como aparecen dibujados en la galería del entendimiento. Supongo que es como mirar un cuadro: si el lugar está bien iluminado el cuadro muestra todo su esplendor; si hay poca luz los detalles se difuminan. Es decir que si la luz cambia el cuadro también lo hace. Bien pues esa es la cuestión: los hombres vemos a las mujeres según la luz que la testosterona pone en nuestra mente. Estamos ceñidos, mediatizados por esa clase de luminosidad y ahora sé que no percibimos la realidad sino una clase concreta de reflejo. Por mis condicionamientos mentales no voy a decir que vayan a cambiar los parámetros respecto a los que, según mi sexo, han regido hasta hoy mis apetencias. Eso no puede ocurrir por muchos y muy diversos motivos. ¡Que nadie se inquiete, no voy a salir del armario! Las mujeres siempre me importaron y me seguirán interesando. Mi estupor no es por que el cuadro haya salido del marco de mis apetencias, sino que lo veo según luces nuevas y me son rebelados matices, detalles y caracteres que antes, atascado hasta las cejas de testosterona, en modo alguno podía percibir. Siento que he adquirido una bella e insospechada clarividencia, una visión del mundo femenino que como hombre, me fue vedada por la naturaleza... y eso es bueno y malo a la vez, pues entiendo que la naturaleza sabe bien lo que hace ocultándonos verdades que ni debemos ni nos conviene saber.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Ese nuevo conocimiento ha desbocado mi corazón y confluido hacia una gran perplejidad. Más tarde, un poco más consciente de todo, las aguas han vuelto a su cauce. Saber no siempre produce calvicie, en según qué condiciones implica una sana y santa resignación. Esta mañana, al abrir los ojos, me he dicho en voz baja: de acuerdo, la luz está cambiando... ¿y qué? <o:p></o:p> <o:p></o:p> Málaga a 1 de mayo de 2009<o:p></o:p>

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1 Está cambiando la luz (conclusión)

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9764 ¡Nada nuevo! Toda una página para llevarme a una conclusión que comprendo individual e intransferible: la luz está cambiando. Así, tal cual, parece un resoluto críptico, un título para despistar, pero lo despejaré cuanto antes explicando minuciosamente qué significado tiene para mí. En esencia me he puesto a desarrollar este pequeño cúmulo de ideas-experiencia para dar a conocer mis conclusiones al respecto; y empecé tan especulativo por partir desde una teorización armónica con mis conocimientos básicos al respecto.<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> La luz está cambiando es una frase hecha que viene a confirmar ciertos ciclos naturales. La usamos cuando, un día, de repente, descubrimos que el largo verano periclita y algunos matices en la luz solar nos confirman el nuevo ángulo de su inclinación respecto al eje de la Tierra. Ya no es el sol del verano, y de nuevo, otro año más, reconocemos los cambios en el medio que todo eso conlleva. Bien, pues para resumir el proceso natural usamos la frase: la luz está cambiando; que más o menos significa: el otoño ya empezó.<o:p></o:p> Desde ese mismo contexto estoy repensando mi situación personal respecto a los ciclos de mi propia existencia y no hace mucho me sorprendí entrando en esa idea: la luz está cambiando. En unos meses cumpliré los sesenta y dos y puedo comprender que el crepúsculo ya es una realidad dentro de mí. Bien, son cálculos sencillos y precisos donde la probabilidad de error es baja. Pero eso no es todo lo relevante que parece. Me conviene entender el proceso porque de algún modo su conciencia procede de una alteración bioquímica en mi organismo, no exactamente natural. Si hubiera hilado más fino habría descubierto antes que la luz ya ha cambiado en mi biología, o si mi percepción hubiera seguido su curso natural, este próximo otoño o el que viene me habría dado de bruces con el descubrimiento: parece que me hago mayor. Para mí, como para todo el mundo, pensar es difícil, y pensar en el sentido hegeliano, más dificultoso aún. Los datos, deshilados de sus implicaciones sólo parecen datos y descubrir los vínculos que los unen, pese a su complejidad, tientan sólo a cerebros tan curiosos como el mío. Desde ese punto pensar es todo un arte que nos lleva de la mano a comprender qué pasa fuera y qué pasa dentro. Entiendo que la curiosidad se ha precipitado porque se ha producido una alteración significativa en el equilibrio esencial de mi bioquímica. Tras ser diagnosticado de cáncer de próstata una parte del tratamiento han consistido en inhibir la producción de los niveles normales de testosterona en mi organismo. Ha sido tras recibir la segunda dosis hormonal cuando se ha producido, a mi juicio, una clara conciencia de que... la luz está cambiando. <o:p></o:p> Todas las edades son delicadas y la mía no lo es menos. Estoy habituado a desmenuzar los detalles de las cosas que suceden a mi alrededor y hace tiempo que ya trabajaba con la idea de mi otoño personal. Aún no había visto que la luz estuviera cambiando pero sí que puedo abordar un análisis mesurado y tranquilo de todo cuanto me sucede; una habilidad que siempre anhelé pero que nunca fue tan sencillo de hacer. Mi mente se ha vuelto luminosa y sus cálculos arrojan con sorprendente frecuencia soluciones que llevan dentro esa misma luz. <o:p></o:p> Con frecuencia vivir no es otra cosa que una ciega carrera hacia delante que a veces es furiosa y desesperada, porque si no lo fuera detendríamos la marcha y ya no sabríamos reanudarla con el mismo ímpetu. Vivir es inercial y es necesario aprovechar, mientras podamos, esa fuerza que parece un vector disparado desde la propia naturaleza. Con el tiempo la presión interior amaina y se sosiega. La ceguera da paso a una lectura de la realidad más consciente y pormenorizada, llamada experiencia. Es otra luz, ¡por supuesto! Tal vez la hora de advertir lo que ha pasado y por qué. Por primera vez será posible abrir los ojos y tratar de averiguar adónde fuimos a parar. Se puede hacer mucho en esa situación. Por ejemplo: hacer un recuento somero de nuestros logros; saber que triunfamos y fracasamos en muchas empresas y que gracias a eso aprendimos técnicas que lo hacen todo más fácil; podemos enumerar, catalogar y valorar pertenencias; adentrarnos en sentimientos e ideas que nos habrían sorprendido a nosotros mismos diez años atrás; y quizá lo mejor de todo lo que nos ocurre es que podemos extraer de la vida un balance ± que conduzca a entender, aunque sea por encima, qué estuvimos haciendo, qué sentido tenía y en qué dirección iba. Con suerte y gracias a esa nueva luz quizá consiga saber quien soy, y qué estuve buscando durante tanto tiempo.<o:p></o:p>

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1 Está cambiando la luz (II)

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9764 FELIPE GÁMEZ<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> <o:p>.</o:p> <o:p> <DIV style="TEXT-ALIGN: center"><o:p> <DIV style="TEXT-ALIGN: center"><o:p></o:p></DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: center"><o:p> I</o:p> </DIV> </o:p></o:p><o:p>. </o:p> </DIV> Lo que percibimos como realidad responde a un delicado equilibrio entre herencia genética y medio ambiente. Si acotamos un poco más, entre bioquímica y sociología. Sobre ese campo del conocimiento se asienta la comprensión de que cada persona haga una lectura propia, particular, del mundo en que vive y llegue a conclusiones singulares sobre sí mismo y sobre cuanto le rodea. En eso consiste lo que filosóficamente llamamos una visión del mundo, una weltanschauung, personal. <o:p></o:p> Ahora veamos cómo esas certezas pasan a la observación empírica: Con la misma formación, un médico decidirá una estrategia terapéutica y otro tomará un rumbo diferente. Quizá los dos tengan éxito o los dos terminen con la vida del paciente; o tal vez uno lo curará y el otro agravará su dolencia. El ojo clínico de un médico no depende sólo de sus conocimientos y experiencias, existe una estrecha relación, de la que aún sabemos poco, entre lo que sabe, su historia personal, y su visión del mundo. Algunos creen que ahí se cuecen y argumentan los métodos (técnicos y/o filosóficos), donde cada uno toma sus decisiones.<o:p></o:p> Lo mismo le ocurrirá a cualquier persona en cualquier profesión. Profesor, abogado, biólogo, licenciado en Empresariales... Partiendo de una formación profesional similar uno trasmitirá el conocimiento a sus alumnos y otro fracasará. Un abogado ganará el caso y otro lo perderá, un biólogo creará un vergel y otro un erial. Un empresario levantará un imperio económico y otro terminará perdiéndolo todo. ¿Cuál es la diferencia? La cuestión merece una reflexión tranquila. Unas preguntas iniciales podrían ser: ¿en qué dirección buscar las explicaciones para comprender unos resultados tan dispares? ¿Tiene algo que ver la weltanschauung individual? O bajando un paso en el análisis: ¿cómo actúan los mecanismos bioquímicos celulares sobre cuya arquitectura construimos nuestra visión de la realidad? ¿En qué modo intervienen las fuerzas del medio, sus dinámicas familiares, históricas, políticas, económicas...? En Teoría psicodinámica todo ser humano propende al equilibrio biológico, social y psicológico (principio de inercia), pero parece bastante claro que tales equilibrios son delicados y más teóricos que efectivos. Nos comportamos en una dirección u otra, con mayor o menor rectitud, según la resultante de una combinación personal de genética y sociología. Sobre esos basamentos se crea nuestra weltanschauung. Algo que con el tiempo nos conducirá a tomar unas decisiones u otras.<o:p></o:p> Algunos dirán: ¡Es la biodiversidad, con sus concomitancias y diferenciaciones! El adolescente se siente inseguro y se aísla. Desde fuera se le ve huraño y lo es, porque percibe amenazantes o muy complicadas las relaciones interpersonales. Un adulto en cambio puede ampliar sus canales de comunicación y desarrollar una sociabilidad eficiente, mientras otro quizá se complique la vida tomando decisiones menos eficaces, que si se escapan a su control tal vez oculten alguna dolencia o alteración mental. Un trabajador se adaptará a las complejidades e injusticias del mundo empresarial y participará de él, en lo bueno y en lo malo; otro, en cambio, creerá que no es posible integrarse y menos aún participar con naturalidad en el medio, pues muchas decisiones suyas y/o ajenas acabarán perjudicándolo. Algunos empresarios entienden que robar es no sólo inevitable sino sanamente imprescindible, mientras que otros evitarán esa práctica en sus empresas, por innecesaria, repugnante e inmoral. Y no digamos nada de la vida familiar. ¡Una familia sana no es corriente! Las relaciones familiares tienden a ser un lugar propenso a la toma de decisiones erróneas; es decir, son generadoras de conflictos. Habrá quien se someta a un arbitrio injusto y quien luchará por imponer la cordura. Quien se adapte a prácticas incorrectas e infelices y quien evolucione hacia modelos de convivencia mejores y más satisfactorios. En cualquier caso la realidad final dependerá de la arquitectura mental de las personas en acción y de como estén construidas sus visiones del mundo.<o:p></o:p>

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9764 22/04/2009<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> FELIPE GÁMEZ<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Tuve un amigo en la infancia de ocurrencias deslumbrantes. Me sorprendió incluso que quisiera mi amistad pues él pertenecía a una familia de rancio gran abolengo y yo era el hijo mayor del trapero del municipio. Vivíamos en zonas opuestas: él en Calle la Feria, en una casa grande con suelos de mármol blanco, y yo en un barrio de las afueras llamado el Toledillo. Unas veces subía a mi casa y otras, las menos, bajaba yo a la suya. No me importaba ir a verle sólo que, como no era bien recibido, la criada me daba largas al preguntar por mi amigo. No está, decía, y alguna vez aclaró: la señora dice que no está. <o:p></o:p> De todos modos recuerdo sus ocurrencias. Una de las veces que vino a verme llegó cabizbajo, se sentó a nuestra mesa y aceptó un tazón de gazpacho que mi madre acababa de hacer. No tenía buena pinta, parecía más pálido de lo habitual y tras beber el gazpacho en silencio dijo: Amigo Felipe, no se lo digas a nadie pero me estoy muriendo. No tendría más de diez u once años me costó entender que se moría su niñez. A esa edad yo no podía captar tales sutilezas así que nos fuimos a dar una vuelta por el barrio, a ver pasar a los gitanos camino de Vistalegre, y él aclaró. Te lo digo muy en serio: el niño que hay en mí se muere, agoniza en medio de un gran charco de sangre. Vi la imagen con nitidez y me dije: ¡No puede ser! ¿Dónde está la sangre? Pero él continuaba; su pensamiento era mucho más complejo que el mío, así que razonaba: Me da miedo morir porque no muero por gusto. ¡Soy un niño, estoy sano y mi vida es alegre! Así que quisiera ser un niño el resto de mis días. Aquello lo entendí, más o menos.<o:p></o:p> Tras esa conversación intuí que moría su infancia y que el ser que la asesinaba era alguien nuevo a quien ni él ni yo conocíamos. Su adolescencia fue de armas tomar y por lo que guardo en la memoria, aquel adolescente se resistió todo lo que pudo a morir, aunque también pasó. Una vez me escribió a L’Hospitalet, Barcelona. Yo hacía años que no vivía en el pueblo y en su carta se lamentaba. “Querido amigo: no te lo vas a creer pero estoy muerto. Me han dejado caer al fondo en un armario y ahí llevo semanas... pudriéndome. Quien te escribe no es tu amigo sino un tipo grande que se llama como yo, tiene mi carné de identidad pero no mis sentimientos, ni mis ideas, ni mis recuerdos. He descubierto algo que me aterra: somos moribundos que no saben cómo llegar al cementerio. ¿Cuántas veces voy a morir? ¡Dios mío, cuantas veces vas a matarme! Dirás que vuelvo a las andadas y que ya hemos hablado muchas veces del tema. Lo sé. La muerte no está bien vista así que ocultamos a los demás que desaparecimos y que nuestro lugar lo ocupa un impostor. No lo entiendo, ¡de veras! La vida parece estar llena de muertes sucesivas. ¿Por qué? Me revelo contra esa fatalidad con todas mis fuerzas... pero sigue sucediendo. En apariencia nadie dice nada al respecto, nadie actúa, nadie exclama en mitad de la calle ¡me estoy muriendo! Es como si morir fuera lo más natural del mundo. ¿Entiendes tú esta clase de contradicciones? No te lo dije nunca, pero gran parte de las cosas que escribes, y me leías mientras dejábamos pasar las tardes refugiados en algún rincón del parque, hablaban de tus propias muertes y de cómo veías morir a tus padres y hermanos. Hasta que no entiendas eso no serás el escritor que quieres ser. Mi desasosiego se debe a que me encuentro bien siendo como soy y morir me cabrea porque me obliga a cambiar”. <o:p></o:p> Hace tres o cuatro años que no le veo y no estoy seguro que aceptara matar su juventud para ser un adulto que debió asimilar la última muerte de los padres, una cierta pobreza y alguna que otra dependencia que le procura anestesia local rápida. La última vez que le vi tenía problema de salud y antes de marcharme dijo: me estoy muriendo, así que tal vez ya no nos veamos.<o:p></o:p> ¿Soy el escritor que escribe de la muerte porque ha madurado y comprende lo que significa? ¡Lo dudo! Como cualquier malagueño por encima de los cuarenta tengo la sensación de que mi cerebro no es más que una sopa hervía.<o:p></o:p>

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9764 Felipe Gámez Málaga a 07/10/2006<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> <o:p> </o:p> La nada siempre se disfraza de algo para acercarse a nosotros pero tome el disfraz que tome, diga lo que diga, haga lo que haga, la nada no puede ser sino nada. De joven me enamoré y ella tenía quince años plenos, abundantes de aquella nada tan densa y cristalina. Desde entonces pienso que la nada, en su fórmula más dura y eficaz, compone un triángulo fatal con la juventud y la belleza como base. José Hierro nos lo recuerda en "Vida", un soneto deslumbrante: después de nada, o después de todo / supe que todo no era más que nada.<o:p></o:p> Les parecerá de Perogrullo pero no lo es: descubrir que la nada es nada puede llevar toda la vida y un esfuerzo infinito, titánico, pues una cualidad básica de la nada es parecer todo y desentrañar eso implica saber plantear la ecuación en la que se cumple `que todo es igual a nada´. Y ya sabemos que la ecuación es verdadera (exacta) cuando nada es sólo apariencia de todo. Simplificar en esto, (tengan cuidado!, nos expone a errores de bulto. No es lo mismo llenar la nada con todo, (un trabajo ímprobo e inútil pues la nada ya está llena de nada!, que vaciar todo para demostrar que dentro había nada. Los fascismos no son más que eso: teorías para llevarnos del todo a la nada... sin complejos. Parten de una obviedad intelectual: todo es en realidad nada si vaciamos a la persona de su humanidad; ir del todo a la nada es un paso, sólo con que alguien venga y te descerraje un tiro en la sesera. Por eso dicen que la forma más barata de enviarte a la nada es pagar unos céntimos por una simple bala. Por supuesto ahí no se incluye el precio del sicario, al que mataremos también con el fin de abaratar costos.<o:p></o:p> Vivimos en un mundo de sombras y hay que ser precavidos: a veces enamorarse es ir derecho a nada creyendo ir en dirección a todo. También sucede al ejercer el derecho político del sufragio: a veces votar es elegir nada entre grupos de nadas diferentes, porque la democracia (una ilusión de todo) fue previamente vaciada y ahora es "una grande y libre" sostenida por la falsa apariencia de parecer todo. Uno descubre tarde (si es que lo descubre) que compramos y vendemos nada todos los días y no sentimos vergüenza ni culpabilidad porque es un mal endémico, generalizado, y el que más vende o el que más compra, para el caso es lo mismo, es el que más parece que lo tiene todo. Descubrir que el resultado de un proyecto vital será nada cuando pusimos algo más que ilusión, es decir: los mejores sentimientos, la fe en el otro/a, la confianza, la lealtad... el esfuerzo de toda una vida, puede llevarnos a pensar, que nada y todo son lo mismo, tal vez las caras de una misma moneda.<o:p></o:p> Como el poeta propongo distinguir la nada invadida por el todo, de tal manera que a él le da igual llamarle todo o nada: Ahora sé que la nada lo era todo, de esa nada cuya oquedad es la ausencia, los restos del fuego consumido, un espacio donde el verso remueve el vacío ...y todo era cenizas de la nada. La nada sin nada se desploma, desconoce las palabras y petardea silenciosa; confunde el ayer con el mañana y empata fuerzas consigo misma, es decir se auto elimina. No queda nada de lo que fue nada. / (Era ilusión lo que creía todo / y que, en definitiva, era la nada.) )Lucidez extrema?, )depresión? )humanidad del poeta perdido en la vastedad del todo cuya profundidad llega hasta los brazos de la nada? <o:p></o:p> No lo sé. Los disfraces de la nada (su multi apariencia) son reincidentes en todos los sentidos, están por todas partes asomados incluso a profesiones prestigiosas como empresarios, médicos, abogados, arquitectos... anodinos. No hay cosa mejor vista que la nada con título universitario. Se les distingue porque saben casi todo de casi nada y porque hacer, lo que se dice hacer, sólo hacen para destruir a continuación. El caso es que la nada adquiere carta de naturaleza cuando entra en política o cuando se pone a dirigir un programa de radio o televisión. La nada se adapta a todo aunque parece más televisiva que radiofónica de ahí que esté poniendo el listón altísimo en todos los medios. Él o ella se pone a profundizar ante un micrófono y algunos alucinamos en colores. El poeta no, el poeta se asusta o como mucho se resigna: Qué más da que la nada fuera nada / si más nada será, después de todo, / después de tanto todo para nada.<o:p></o:p>

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9764 Felipe Gámez Málaga a 16 de julio de 2006<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> Ya lo dije alguna vez: mi club de fans es ciertamente exiguo y no me quejó, es más lo considero el mejor club de fans posible porque son pocas personas pero muy especiales. A tal punto lo son que la pregunta sería: )las merezco? Una vez alguien me dijo: Atú no te das cuenta pero me tienes dislocá@. Lo dijo en un arrebato de sincera y ardiente vehemencia malagueña. Lo cierto es que aquello que tuviera fuera de sitio (fuera lo que fuere) volvió a su lugar en poco tiempo y aquella buena mujer no tardó en salir de su error. Se lo agradecí porque si algo debe asustarnos es que nos tomen por lo que no somos.<o:p></o:p> Uno es lo que es " y cuando alguien nos sobrevalora llama a una puerta donde no estamos. Al final esos confunden ausencia con desprecio y terminamos escuchando aquel dicho antiguo: Ade desagradecidos está el infierno lleno. Con todo lo que hice por ti@. De ahí a que te pongan en el contenedor hay un paso y, (hombre!, o (mujer! Tampoco es eso, )no?<o:p></o:p> La capacidad para dislocar a otros no abunda en nuestra especie, por fortuna para todos. Gozan de ella algunos líderes carismáticos (con todo el peligro que ello entraña) pues uno es lo que es ", con independencia de lo que al líder político de turno le interese hacer con nuestra adhesión. Me acuerdo de los otrora líderes, Felipe González y José María Aznar, y no saben lo que me alegra de que al final se pusieran con los humos sobresaltados y acabaran... )en el contenedor de la Historia? Creo que el éxito es una herramienta delicada en manos del primero que pasa. Obligación nuestra es dar un voto confianza al líder político y pensar que se mueve con soltura entre esos límites: ", y que lo hace procurando nuestro beneficio. Pero como no es lo habitual (el poder corrompe) hay que mantener alerta la vigilancia y al primer síntoma de flaqueza (la carne es débil) se le corta el pienso y en paz.<o:p></o:p> Mi pareja, MariaJosé, dice: Aa mi, Luz Casal, me tiene dislocá@ y lo entiendo. Luz es una artista consagrada por una trayectoria de alta calidad y tanto en sus letras como en su música interpreta vivencias y sentimientos donde entramos todos. Pero si nos fijamos en esa morralla salida de Operación Triunfo, por ejemplo, el disloque de la juventud no da como para tirar cohetes, pues no sale de la letra insulsa o el embrutecedor A(chumba-chumba!@. Como todo montaje, hecho de bolos rápidos y cartelería, sólo mueve dinero, no valores, y el/la artista que hoy aturde a los nenes del botellón viernícola, termina maltrecho/a después del Apelotazo@. No me hagan mucho caso pero la médula de esos ritmillos pegadizos sólo es humo para llenar el globo de la canción de un único verano y como apenas son tinta industrial, tan pronto el otoño deja caer las lluvias tempraneras, se deslíen raudos hacia el vertedero.<o:p></o:p> Otra cosa es ser valiente, aceptar correr riesgos y dislocarse por amor. Lanzarse a las calles tumultuosas de la vida, doblar las esquinas con una sola pierna y sin que importe el futuro. Una vez más iré a contra corriente de aquel romanticismo falsete e insostenible al decir que el amor y el futuro casan mal porque uno se hace de sueños y el otro de despertares. Amar, todo el mundo lo sabe, es estar dispuesto a dislocarse: es decir a soñar a tumba abierta, sabiendo que será preciso despertar a toda leche. Amar es en sí mismo un disloque conectado con la vida en estado puro, la savia que nos previene contra la modorra y la planificación burguesa, perfecta para los cobradores del banco pero malísima para quien tiene poco tiempo... y todos estamos a las menos cuarto por las bajeras. <o:p></o:p> Mi experiencia no sirve a nadie, lo sé y lo asumo, y El miedo a volar es un ancla que nos lastra al contenedor de una realidad donde no pasa nada y se resume en un estribillo idiota: opá viasé un corrá. La vida no es más que un verano tonto donde al final ni hacemos el corral, ni llueve, pues antes de que el otoño se disloque... nos dislocamos nosotros.<o:p></o:p>

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1 ¡¡¡ Dislocá !!!

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9764 Sobre la belleza,poca cosa. FELIPE GÁMEZ Sólo es belleza. (Del libro de los Haikus) 09/04/2007 La apariencia no es la realidad sino su reflejo; a menudo una respuesta insustancial, una fachada o una reducción frívola de algo más complejo. El éxito de una apariencia bella (en el hombre o en la mujer) es que se toma como un resumen cierto, como un compendio de valores esenciales capaces de actuar en la realidad infundiendo un estado placentero. Aunque la verdad tal vez sea que la belleza, en nuestro mundo actual, podría confundirse con un diseño industrial, un preparado simple que manipula los valores en alza en pos de una identidad ficticia; algo así como una ingenuidad publicitaria donde la belleza pasó de ser la metáfora de un bien profundo al eslogan de una propuesta comercial. El guapo o la guapa no tienen porqué concordar con un interior profundo y rico (si es que tal cosa existió alguna vez) sino con el vendedor autónomo que negocia el don de su apariencia en busca de un rendimiento empresarial seguro. Quién no escuchó decir: "es que la nena o el nene vale mucho y se merece... algo mejor". La belleza actual no soporta la realidad y vive centrada en reflejar lo que no es. Si bien ha perdido peso esencial ha ganado capacidad de venta. Ya no es la obra en sí ( de la naturaleza o de la persona) sino un contenedor. Gracias a ese cambio en el manejo y apreciación de la belleza la moda (arbitraria y pasajera) ha entrado con fuerza e impone sus reglas, sus modelos, sus estándares, sus patrones y crea reflejos más o menos sofisticados, no de la superficie como antes, cuando se limitaba al vestido, sino de un interior previamente vaciado. La moda crea una ilusión utilitarista de la belleza, un constructo mental, un personaje nuevo en busca de actor, que no de autor. Pues un personaje en busca de autor buscaría enriquecerse, ser real o cuando menos vivir en los valores del texto, mientras que quien sólo busca al actor no pretende la realidad sino el escenario, moverse en el contexto en boga, ser visto con una sustancia pegada con alfileres y conciente de que sólo será un invento efímero. Desde esa apariencia descarnada la belleza se construye como un poder, no como una técnica de manipulación (que sería compleja) sino como una simple herramienta, un sólido capaz de aplicarse a un proyecto y producir "trabajo" (el trabajo de otros) La belleza, al fin, se convierte en una astucia y como Ulises en La Odisea, deberá descubrir a qué precio el héroe consigue ser quien es. "El astuto sobrevive sólo al precio de su propio sueño, que paga desencantándose a sí mismo y también a los demás." (1) Al fin, la belleza manifiesta su origen social: la parte emergente de una alienación descarada o sutil. La bella es tonta porque está alienada. Desde niña le han dicho sé guapa porque lo demás no importa. Tu nivel de exigencia estará en función de lo que valga tu belleza. De ese modo la bella impone sus condiciones, por estúpidas que sean. Como el cazador vive al acecho, nunca toma la iniciativa y sólo decide a quien dispara. De ese modo la presa cae en la trampa de la belleza, no porque fue seducida por su beldad, sino porque en el doble juego de las utilidades (tú me utilizas, yo te utilizo), gane o pierda, juega siempre con cartas marcadas. Quiero decir que hace trampa porque no puede hacer otra cosa; una alienación conduce a las puertas de otra. En Cultura y simulacro el pensador francés Jean Baudrillard analiza la alienación de la apariencia y dice que la peor alienación no es ser despojado por el otro (ser robado) sino acabar despojado del otro (abandonado), una fatalidad mucho peor. Según Baudrillard. La cultura de la imagen (la nuestra) busca hacer creer que el reflejo es la realidad, que hacer trampas es otro modo de juego limpio. Pero no como si se tratara de una interpretación erronea de la realidad (como la ideología), la pretensión es ocultar que la realidad ya no es la realidad (2) para desde ahí lanzarnos a un mundo interminable de simulación. * * * 1) Th. Adorno y M.Horkheimer, Dialéctica de la Ilustración, pg. 109. 2) Disney World y el principio de realidad. BAUDRILLARD, Jean (1929-)

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9764 Una vez al mes un grupo de amigos nos reunimos en casa de alguien y hablamos, en realidad intentamos pensar juntos sobre un tema concreto y previamente propuesto. El mes pasado, por lo del día de San Valentín, se tomó un tema súper manido: el amor y sus zonas aledañas. Sorprendentemente Algunos miembros del grupo han mandado sus reflexiones personales (Antoinette, Peter y Pedro). También yo he mandado el mío y el sábado próximo lo pondremos en común. Supongo que éste puede ser un buen lugar para compartirlo. * * Corazones solitarios<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> <o:p> .</o:p> Málaga a cinco de marzo de 2009 FELIPE GÁMEZ<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Dicen que Antonio Machado dejó escrito que, un corazón solitario no es un corazón. ¿A qué se refería? Sus biógrafos no acaban de ponerse acuerdo. Incluso de su bibliografía se desprende que a veces ni él mismo sabía bien qué tenía en la cabeza, pues alguna vez se le oyó decir: Ayudadme a comprender lo que os digo y os lo explicaré mejor. Como todo, el tema tiene un lado profundo y otro trivial, al primero se acercan los poetas y escritores, los músicos o creadores de cualquier otro género y al segundo los cachondos mentales como Manuel Gómez Pereira, en aquella españolada del 92, ¿Por qué lo llaman amor cuando quieren decir sexo? Que si no recuerdo mal recibió un Goya y cuyo título parece poner un dedo en la yaga, aunque no sepamos de qué dedo ni de qué yaga hablamos. Recuerdo salir de ver la película, en un multicine de Calle Pelayo (Barcelona), con la idea decepcionante de que el sexo no explica tanto del amor como se pretende. Me pareció una fórmula fácil y superficial de montar gracietas (1) sin decir nada. En el fondo, como hace María José en su escrito, uno no puede aventurarse en esta era (2) sin decir antes que no sabemos gran cosa, y que a duras apenas contamos con un bagaje limitado a una experiencia personal, privada y con pocas zonas comunes con el resto.<o:p></o:p> Peter hace un gran circunloquio biologicista y se remonta a la ameba en un intento desesperado por alumbrase con la linterna de la ciencia, recién encendida por Pedro, y Antoinette con mucha razón desmonta el tema con la sospecha del maridaje cómplice entre nuestra cultura y el fondo endemoniado de la religión católica. La “escalera hacia nosotros mismos” de Pedro ya me gusta y aunque hace una reserva del tema a “artistas y poetas” no sé si como científico puede ir más allá. A mi juicio la ciencia apenas alumbra el entorno inmediato (¡es tan poco lo que sabemos en relación a lo que ignoramos!). Se puede constatar el sentimiento místico, las raíces del saber sufí o la interpretación del mundo presentida por el poeta, pero lo que se dice explicar... dudo que podamos explicar mucho. En el momento en que tal cosa ocurra convendré en que la luz de la ciencia y sus formas de conocimiento han alcanzado al arte y lo han traspasado.<o:p></o:p> Ama hasta que te duela, cuentan que decía la Madre Teresa de Calcuta, y si te duele es buena señal. Como Antoinette ese amor que empareja placer y dolor me mosquea cantidad. El dolor, como muy bien sabe Pedro, es una señal de peligro, una alerta de que algo no marcha bien . Sin embargo el cristianismo lo aplica a pies juntillas desde que alguien dijo o tal vez se le ocurrió, que Jesús vino a sufrir por nosotros. Desde ese momento la religión cristiana tuerce sus fundamentos humanistas, se deforma y fragua lo que serán después sus estructuras católicas, de un modo que, con el correr del tiempo, darán lugar a despotismos, iniquidades y crímenes sin límite. Don Ramón de Campoamor, muy metido en la religiosidad y el romanticismo de su tiempo, declara: Todo en el amor es triste, mas triste y todo, es lo mejor que existe. ¡Pues no! El buen amor es un sentimiento alegre que sobre todo te permite crecer, es decir, alcanzarte. En ese contexto la escritora francesa Françoise Sagan escribe: Amar no es solamente querer, es sobre todo comprender.<o:p></o:p> Los poetas, más que nadie los poetas, son los que parecen saber o intuir del amor y de sus verdaderas dimensiones en la mente humana, que ellos simbolizan con una palabra arrancada de su lugar semántico original: el corazón. Hay muchos y muy allegados a mi gusto por la poesía, aunque quizá sea Neruda el maestro al que siento más próximo: Para mi corazón basta tu pecho, / para tu libertad bastan mis alas. O esta otra: Amor, cuántos caminos hasta llegar a un / beso, ¡qué soledad errante hasta tu / compañía! A veces llega a la síntesis perfecta: En un beso, sabrás todo lo que he callado. O cuando siente cómo le estalla por dentro la nostalgia: Por qué se me vendrá todo el amor de golpe / cuando me siento triste, y te pienso lejana... Algunas extrañas, tan extrañas: Para que nada nos separe que nada nos una. Y otras tan profundas: Si no recuerdas la más ligera locura en que el amor te hizo caer, no has amado, William Shakespeare. Podría seguir añadiendo frases y versos hasta llegar de la tierra a la luna y volver. Pero no todo es tan sencillo como en un principio puede creerse; hay autores que no lo ven tan al alcance de todo el mundo: El verdadero amor es como los espíritus: todos hablan de ellos, pero pocos los han visto. Esto lo escribe el escritor francés <A title="Frases de François de la Rochefoucauld" href="http://www.proverbia.net/citasautor.asp?autor=570">François de la Rochefoucauld</A> (1613-1680) Para Eugene O'Neill, El amor nunca tiene razones, y la falta del amor tampoco. Todo son milagros. Sin embargo Gregorio Marañón trae un razonamiento a mi entender más interesante: No sabrás todo lo que valgo hasta que no pueda ser junto a ti todo lo que soy. Y de nuevo el poeta: el amor es un apetito de belleza, Lord Byron.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> De lo dicho hasta ahora podría desprenderse la idea de que el amor es un sentimiento o un estado elitista reservado a espíritus hipersensibles o cultivados en las artes, las letras o las ciencias. No. Pensar eso supondría un grave error de concepto. En esencia, el amor es un regalo que hacemos o nos hacen porque sentimos el impulso natural a dar y recibir. Ya sé que en lo profundo se mueven fuerzas biológicas estructurales, como dice Peter, y “conglomerados de funciones” que se proyectan hacia una finalidad particular o más amplia, según Pedro. Vale; lo entiendo. Lo que falta por decir es que con eso no está dicho todo sino una mínima parte. Si cada individuo e individua es el resultado de una combinación genética única, el análisis de las zonas comunes no nos acerca a verbalizar, tampoco a comprender, lo que sucede en el interior de sentimientos individuales tan complejos. Eso nos lleva a concluir que la descripción científica puede decir poco de una realidad tan amplia como multifactorial.<o:p></o:p> Bueno, yo había elegido un título que venía al caso de este pequeño trabajo y me fui enrollando sin darme cuenta... en verdad la idea de Los corazones solitarios no es mía, ni de un gran autor contemporáneo, no está tomada del intelecto docente de un profesor universitario ni de una de esas personas sabias a las que tuve la suerte de conocer y tratar. Es una breve historia que merece la pena contar. <o:p></o:p> Hacia el otoño de 1967 llevaba trabajando unos seis meses en una empresa barcelonesa y tenía recién cumplidos 20 años. Directo desde mi pueblo en la provincia de Jaén había llegado a la gran ciudad en primavera y aún sentía el deslumbramiento natural de los que no saben si trajeron consigo, de sus lugares de origen, la tierra suficiente para trasplantar sus raíces a un lugar tan distinto de Andalucía como Cataluña. Me adaptaba a la parla y al carácter de ciertos compañeros que, por ser nacidos en Barcelona, se atribuían el derecho a manipular nuestra sencillez de palurdos sensibles. Aún no tenía amigos y mis fines de semana se gastaban callejeando solo a partir de una parada de metro. Un viernes por la tarde me invitaron a visitar el Barrio chino y no vi el modo de eludir la oferta.<o:p></o:p> <DIV style="BORDER-RIGHT: medium none; PADDING-RIGHT: 0cm; BORDER-TOP: medium none; PADDING-LEFT: 0cm; PADDING-BOTTOM: 1pt; BORDER-LEFT: medium none; PADDING-TOP: 0cm; BORDER-BOTTOM: windowtext 1.5pt solid; mso-element: para-border-div"> <P class=MsoNormal style="BORDER-RIGHT: medium none; PADDING-RIGHT: 0cm; BORDER-TOP: medium none; PADDING-LEFT: 0cm; PADDING-BOTTOM: 0cm; MARGIN: 0cm 0cm 0pt; BORDER-LEFT: medium none; PADDING-TOP: 0cm; BORDER-BOTTOM: medium none; TEXT-ALIGN: justify; mso-border-bottom-alt: solid windowtext 1.5pt; mso-padding-alt: 0cm 0cm 1.0pt 0cm">¡Esas señoritas putas! Decía un compañero al otro mientras íbamos en autobús hacia el centro y yo explicaba que sería una experiencia nueva para mí. ¡No puede ser! Decía uno de ellos. ¿Qué tú con 20 años aún no has mojado? Y yo decía, no... no tuve tiempo. ¿Ni tienes novia? No. ¡Ni te la meneas como un mono? Bueno... eso... eso es más normal, decía yo. ¡tú eres marica! Dijeron ellos. Pues no soy marica dije, comprendiendo tarde que se trataba de dos jóvenes zafios y maleducados. Hicimos el recorrido por los bares que ellos hacían todos los viernes, a veces para mojar y otras para darle sólo a la pestañí. No sé como se les ocurrió pagarme un polvo entre los dos y como sobre mí pesaba la sórdida desconfianza de ser marica acepté. <o:p></o:p> <P class=MsoNormal style="BORDER-RIGHT: medium none; PADDING-RIGHT: 0cm; BORDER-TOP: medium none; PADDING-LEFT: 0cm; PADDING-BOTTOM: 0cm; MARGIN: 0cm 0cm 0pt; BORDER-LEFT: medium none; PADDING-TOP: 0cm; BORDER-BOTTOM: medium none; TEXT-ALIGN: justify; mso-border-bottom-alt: solid windowtext 1.5pt; mso-padding-alt: 0cm 0cm 1.0pt 0cm">Lo primero que me sorprendió de aquel mundo fue que todas las chicas eran muy mayores a mis ojos y que, aunque vestían provocativos sus cuerpos no me interesaban en absoluto. Fingí escoger a una y subimos a la habitación. Tuve suerte porque la mujer coptó la situación y me dijo: apártate de ellos, son malas personas, y como ya he cobrado, si quieres charlamos media hora y luego bajamos. Lo vi bien y ella empezó a parlotear. No me enteraba de nada hasta que quise hacerle una pregunta. ¡Pues claro! Dijo ella. Quizá usted pueda decirme... qué es el amor. Pregunté y ella dijo: ¡Ah vaya! Es una pregunta sencilla de responder. Venimos del sexo ¿sabes? y con suerte vamos hacia el amor... pero entre un punto y el otro sólo encontrarás corazones solitarios. Creo que no entendí nada aunque nunca olvidé su respuesta.<o:p></o:p> <P class=MsoNormal style="BORDER-RIGHT: medium none; PADDING-RIGHT: 0cm; BORDER-TOP: medium none; PADDING-LEFT: 0cm; PADDING-BOTTOM: 0cm; MARGIN: 0cm 0cm 0pt; BORDER-LEFT: medium none; PADDING-TOP: 0cm; BORDER-BOTTOM: medium none; TEXT-ALIGN: justify; mso-border-bottom-alt: solid windowtext 1.5pt; mso-padding-alt: 0cm 0cm 1.0pt 0cm"> <o:p></o:p> </DIV> gracietas (1); expresión catalana, gracias de gracioso. <o:p></o:p> era (2) Lugar donde se aventa el grano.<o:p></o:p>

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9764 __ 23__ Cuando trabajo (escribo) relleno el silencio interior con mi música favorita y ese fondo de ritmos sirve a mi concentración. Una vez alcanzado cierto nivel de ensimismamiento puedo centrar los temas y tirar del hilo de alguna idea que llevo semanas, quizá meses, elaborando por dentro. Si no me siento predispuesto a escribir leo y pongo de fondo la radio. Soy secuencial pero intento saltar del libro al tema que venga por las ondas con el objeto de no perder puntada y aprovechar el tiempo al máximo. Para el divulgador científico, Eduard Punset esto es posible gracias a los llamados inhibidores latentes. También depende de mi receptividad, hay días que me va justo si leo en silencio o escucho la radio mientras hago bricolaje, por si alguien se destapa con buena lógica, se surte de un amplio conocimiento adquirido y maneja todo eso con inteligencia y cordialidad. Mis emisoras suelen ser ideológicas, como todas; son empresas y filtran lo que dicen con objeto de pagar nóminas y repartir beneficios. Hay días que las tengo ahí para producir cierto nivel de ruido más o menos controlado, y sólo en el momento en que una señal se distingue del enjambre le presto atención.<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> Me las prometía felices en estas navidades por varios motivos: era la primera vez en mi vida que me permitía los largos puentes laborales de Noche Buena y Noche Vieja (4 días + 4 días) y en el fondo de esa suerte latía la vieja obsesión de siempre: tener tiempo para sentarme tranquilo a escribir. Como de costumbre tengo muchos frentes abiertos: a) Thítemis, la novela en la que llevo años trabajando, b) el último relato de una colección de 12 con el que completaré otro libro, Los espejos del agua, c) ir abundando o ahondar en Mar de haiku, esa clase de poesía minimalista que dicen es la más grande, porque se centra en sintetizar la síntesis poética, y d) a ser posible darle algo al barrunto del pensamiento y añadir otro microensayo a esta colección que una vez titulé Matices con empatía. <o:p></o:p> No tendré tanto tiempo, la verdad, soy un ser sociable y debo repartir mi suerte entre las personas a las que amo y la necesidad de habitar mis pensamientos, reconocerlos como propios y sacarles algún jugo traspasándolos a ficheros de Word. Será un trajín que dará poco de sí, ya lo sé, aunque procuraré alcanzar ese difícil equilibrio de no descuidar nada de lo que considero esencial, en este orden: primero las personas. Hoy me levanté discursivo y mientras busco en mi cabeza una idea mínimamente valiosa me doy cuenta que la mayor parte de nuestros pensamientos no son tan nuestros como tendemos a creer. Ayer me decía alguien que ni siquiera los que tienen mucho (de todo) tienen tanto como piensan. Pensar es un arte compleja y hacerlo con autonomía y sobre todo con originalidad exige un cerebro entrenado y poco corriente. La libertad de pensamiento es una conquista a la que pocos llegan y el resto nos dejamos llevar por el estándar dominante u ortodoxia, mucho más cómoda.<o:p></o:p> La mente excepcional empieza con la crítica y yo me levanté con un malestar que empezó a altas horas de la madrugada. Estoy aprendiendo a dormir con la radio metida en la oreja pese a que se trata de un hábito típico de personas solitarias que no eligieron serlo. Se enganchan a una emisora y entran en la noche arropados con ella. Estoy descubriendo que el sonsonete de las voces genera cierta compañía y ese abrigo íntimo allana el camino hacia el abrazo de Morfeo. Mi caso está relacionado con las alteraciones naturales en la arquitectura del sueño originadas por la edad. Encuentro dificultad para conciliar el sueño y tanto la fase 3 como la cuatro, de sueño profundo, tienden a ser más someras de lo habitual y me despierto incluso sin que nada me moleste. Si me despabilo pongo una radio pequeñita a la que he pinchado un auricular y muevo con el dedo un selector hasta dar con la emisora que me distraiga. <o:p></o:p> El invento funciona. Las madrugadas son proclives a la cháchara insulsa, sólo los noctámbulos o los insomnes estamos al otro lado y los que hablan cuenta con esa complicidad. Mi intención era procurar caer al pozo del sueño lo antes posible y madrugar. Sucedió todo lo contrario me desvelé y creo que volví a quedarme dormido cuando pensaba levantarme. ¿Qué pasó? No lo sé con claridad; entre las 12 de la noche y las 7 de la mañana mi cabeza está en modo sueño y me cuesta ponerla operativa. Son horas en las que sólo quiero dormir y no me apetece que me cuenten milongas. Por lo general acepto cualquier tontada que no sea comulgar con ruedas de molino. De pronto di con una entrevista, no sé en qué emisora, en la que una periodista proponía temas a un tipo del que jamás oí hablar, al que llamaba “profesor” y que tenía un pensamiento en las antípodas del mío. Lo primero que escuché decía más o menos así: “No sabe usted la suerte que tenemos de que la realidad esté en manos de gente razonable. Ni se puede hacer una idea de lo trabajadores que son nuestros políticos. Pero no sólo me refiero a ellos, aludo a ese tipo de gente que hace del mundo actual el lugar satisfactorio que en verdad es. Le hablo de gente feliz, que vive razonablemente bien, goza de consideración en el trabajo, recibe altos sueldos y tiene a su alcance máquinas confortables y veloces, reproductores de sonido de alta eficacia, tecnología punta en perfumes u ordenadores, literatura de calidad y acceso, ¡como nunca!, a un mundo sin límites respecto a las artes, la comunicación y la información”. <o:p></o:p> Me quedé impactado. La verdad es que sobre la media noche me había dormido al cabo de la lectura de dos artículos; uno de Carlos Fernández Liria, Capitalismo e ilustración, y otro de José Vidal-Beneyto, Las desvergüenzas del capitalismo, que iban por ahí pero en sentido opuesto. Cada cual habla de la feria según le va pero no es fácil asimilar que alguien te coma el tarro a las cuatro de la mañana diciéndote que nunca tuvimos más motivos para ser felices. Me di todo tipo de excusas: Son fiestas largas y por lo común perversas así que en las emisoras rellenan espacios opacos con profesionales de segunda fila diciendo gansadas que luego hay que borrar de los archivos con nocturnidad y alevosía. Con lo que dijo después consiguió cabrearme. “Mire, hay una simpática canción de Ray Ventura que mucha gente del Frente Popular francés adoptó en los años precedentes a la II Guerra Mundial, como himno contra el fascismo. Tout va tres bien, madame la Marquise, tout va tres bien, tout va tres bien. `Todo va muy bien señora marquesa... ´ cantaban cientos de miles de franceses conscientes de que en España se libraba una lucha que pronto llevaría a los nazis a la Place Vendôme. Le hablo de la gente que es feliz, da igual si se preparan para la batalla como si encaran la buena vida”.<o:p></o:p> Los tolerantes tenemos que estar preparados para soportar a quienes piensan distinto, tan distinto que puede ser fácil creer que nos toman el pelo; una de tres, porque está fanatizados, porque creen que somos tontos del culo o por las dos cosas juntas, son fanáticos y están convencidos de que somos borregos camino de las lonjas de carne. Gracias a ese esfuerzo de autocontrol no estampé la radio contra la pared sino que me entró curiosidad. Le presté atención y observé que exponía su pensamiento con una dicción perfecta, un tono mesurado, un ir desgranando los temas bien aprendidos con buen timbre y mejor acento. Sin decirlo daba a entender que su postura aludía a tantos profesionales de los medios, adalides de la alegría navideña y de la buena fe. Por eso levantaba él una dura cruzada contra los agoreros, amargados y analistas de la realidad sombría que, a su juicio sufren algo llamado, alucinación razonativa. Su tesis era justo lo opuesto a la leyenda del autobús ateo: “¡No se preocupen demasiado! Dios controla. Recuerden que vivimos en el mejor de los mundos conocidos, cualquier realidad anterior fue mucho peor y nos tenemos ganado sacar el máximo provecho a lo que tenemos... aunque sólo sea porque se conquistó con muchísimo esfuerzo”.<o:p></o:p> Si evito el refrán, piensa mal y acertarás, imaginaré que este “profesor” sólo era un mandado cutrecillo marcándose el pegote, con vistas a ganar el cielo del jefe. El mismo jefe, que en ese momento estaría en la estación de esquí de la Val d'Aràn conocida como Baqueira-Beret, dándose un festival con la secretaria. Para mí que la entrevistadora, medio adormilada, despabiló de golpe. ¿No lo dirá en serio? Preguntó incrédula. Entonces la crisis... Él fue rápido y escueto: “¡La crisis es un invento, mujer! Busque usted reservar una mesa en cualquier restaurante de Madrid. ¡No hay tal crisis! Como mucho una psicosis colectiva inducida por un nivel de consumo tan disparatado que era necesario contener. ¿Cómo paramos un carro desbocado? ¡Pues con una crisis! En realidad a poco que lo piense verá que las crisis son depurativas. El sistema necesita regenerarse de tanto en tanto. No tenga miedo”. Quizá estamos en el mejor de los mundos posibles. Dijo ella y él reaccionó con frialdad: Perdone pero o no me ha entendido o no supe explicarlo. Yo pensaba: ahora arregla la pifia gilipollas. No sólo no arregló nada sino que se armó de razones. “No he hablado, para nada, del mejor de los mundos posibles, dijo impostando la voz para que sonara importante. Hablo del mejor de los mundos conocidos. Para que me entienda y si me lo permite, usted habla de los mundos imaginarios y yo de los mundos que han sido y podemos considerar desde puntos de vista sociológicos e históricos. En concreto me refiero al mejor de los mundos reales”.<o:p></o:p> Dudé entre si el entrevistado pretendía un sitio en el cielo del jefe o, mucho más ambicioso, quería ser el jefe. Hay gente que empieza lamiendo los zapatos del que manda y a la menor oportunidad desplaza al superior y se pone todas las medallas disponibles. Decidí ver como terminaba la cosa: “El mundo real, decía, no sólo está bien hecho sino minuciosamente pensado para hacernos felices. ¡No se complique la vida! Ni busquen al gato más patas de las que tiene. En el fondo Dios hizo las cosas mejor de lo que somos capaces de comprender”. La periodista trató de meterle un gol y dijo: No sé si meter a Dios en la realidad tiene mucho sentido. Se supone que es usted un científico. “¡Dios es real para millones de personas! Dijo él en un rápido contraataque. Créame si le digo que, con demasiada frecuencia, la racionalidad de la ciencia no es más que un terrible cuadro de ceguera”. <o:p></o:p> A lo largo de la entrevista intuí que la locutora se ceñía a un guión sencillo y bien planeado. No trabajaba por su cuenta sino que ocupaba una plaza, tras haber sufrido una pormenorizada selección, para que su director no tuviera que ejercer la censura. Si en el puesto de una locutora ponen a una periodista que piensa en la línea de la Empresa, nadie tendrá que llamarla al orden, enmendarle la plana o despedirla si se pone estupenda. Claro que eso nos lleva directamente al Mundo feliz de Aldous Huxley, al Gran hermano y a los intelectuales divinos, como el que tuve la ocasión de escuchar esa noche. Esos cátedros y tertulianos maravillosos que cobran por pintarnos una realidad que contradice abiertamente todo lo que perciben nuestros sentidos, incluido el sentido común. <o:p></o:p> No sé si recordarán que durante su mandato como actor mediocre en la Casa Blanca, Ronald Reagan prometió "librar al pueblo de la carga del gobierno". Desde entonces, no sólo en Estados Unidos sino en toda su área de influencia se trabaja política, social, cultural y económicamente contra la misma estructura de la democracia y sus formas movilizadoras, por lo tanto vamos o diría mejor nos llevan en una dirección que con George Bush a la cabeza se inclinó sin ambages hacia métodos, modos y costumbres totalitarios. En ese contexto la crisis debe verse como una forma más de coacción y amenaza. A la población se la arrincona con una policía parafascista, se la acobarda con la crisis económica, es decir con el paro y la miseria, y se la desmotiva y desmoviliza desde el poder generando incultura y estupidez.<o:p></o:p> La crisis que hay en la cúspide de la pirámide donde se engloban el resto de las crisis que nos agobian es una crisis de la democracia y de sus valores socializantes. Nos han vendido una democracia del miedo donde la política es ritual (la gente vota pero no cuenta) y el político tiene las manos libres para fundar alianzas de intereses, particulares o de partido, con las grandes corporaciones y las élites dominantes. Una vez más en este modelo de dominación del mundo, que sólo parece nuevo, desaparece El Derecho, que se convierte en una burda pamplina subordinada a la conveniencia del más fuerte y en su lugar regresa la religión como último refugio donde enjugar las penas. <o:p></o:p> Una democracia que nos lleva a la despolitización social está tarada desde la base y al final incubará de nuevo “el huevo de la serpiente” del fascismo, parte de cuyos signos esenciales, como el temor colectivo y la impotencia individual ya están presentes a todo lo largo y ancho de la realidad.<o:p></o:p> FELIPE GÁMEZ M.<o:p></o:p> Málaga, a 16 de enero de 2009 <o:p></o:p>

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9764 10.6<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> Se puso muy excitado. Argumentó, puso ejemplos, habló de sus compañeros profesores en la facultad: Los conozco sabes; son meros arribistas, oportunistas que aprovechan el óvulo fácil. En verdad no conozco a nadie que destaque y merezca la pena por su clarividencia intelectual. Ninguno ha conseguido nacer. Son como yo mismo, ¡morralla! Llevan una vida pegada al estudio y son escritores de prestigio, novelistas, poetas que publican con regularidad y se gastan una pasta en viajes. ¡Son doctores! ¡Son catedráticos! Todos muy mediocres pero con muy buenas conexiones en el mundillo editorial y académico. No sé si percibes las profundas y verdaderas implicaciones del tema. ¡Hablamos de doctores! Ahora sácalos de su aparente dignidad y sólo verás humanidad, esperma. Pero no hablo de ellos ni por ellos; esto que digo no lo aprendí de observar a los otros, porque si así fuera no tendría valor. El doloroso descubrimiento empieza por mí. Desde niño, desde joven, desde siempre quise ser profesor; quise aprender las técnicas de empollar, crear y trasmitir ideas como sentido fundamental de mi existencia. Bueno pues, tras una vida de intenso sacrificio, tras renunciar a casarme y tener hijos, todo en beneficio de la dedicación exclusiva a trabajar por el alumno que se matricula y aparece en mis clases... hambriento por saber. Pues, ¡asómbrate! Ese tío esmirriado tiene otras miras, esa nena que se sienta bajándose la faldita porque quiere y no quiere enseñar las cachas al esmirriado. Esos alumnos idealizados se duermen en mis clases, se amorcillan, o se ponen a flirtear unos con otros con el mayor descaro del mundo. Me jode muchísimo, claro, porque después de preparar mis clases a conciencia, es decir, tomar mi trabajo muy en serio, descubro dos cosas terribles: a) que no entienden, que la mayoría se quedan in albis, como mucho repetirán en un examen lo que saben que quiero que digan. Y b) que algo ha fallado y pese a mi torpe obcecación no he nacido con las cualidades naturales para llegar a ellos. Que no soy capaz de conectar siquiera, que no sirvo para encender sus lámparas. Muchos de ellos, la mayoría, con lámparas que nunca se encenderán. ¡Es acojonante! <o:p></o:p> Yo dije: Perdona pero tú desbarras, se te fue la olla, has perdido un tornillo... ¡yo qué sé! Me estás vendiendo justo las ideas contrarias a las que siempre te escuché. No es normal y me molesta porque parece que redescubres el fascismo... sólo que infinitamente sofisticado y rocambolesco. No estás bien y haces encajes de bolillos con ¡una increíble y demencial idea fascista! De repente, de golpe los nazis tenían razón, ya pueden gasearnos con tranquilidad y hacer jabón con nuestros cuerpos... total, somos morralla, esperma, pura y simple humanidad, material desechable. ¿No te das cuenta de a dónde coño estás llegado? Insistí. Me escuchaba, parpadeaba y era como si el que no entendiera nada fuera yo. ¡Oh no, no, no! Estoy justo en el extremo opuesto al fascismo que como teoría de la realidad era bazofia. Dime una cosa, insistió él; tú no estabas matriculado y venías a mis clases porque anhelabas saber, ¿es cierto o no? Sí dije yo. Bien, ahora vuelve a la sinceridad, por favor. ¿Cuantas de las ideas sobre el mundo que has aprendido en mis clases se mantienen en la actualidad, digamos como puntos de referencia fiables en tu vida? Bah, es una majadería. Eso no se puede plantear así, dije, es una locura. Sí es una locura, respondió. Lo sé me estoy volviendo loco, pero si te prestaras a ello, si lo analizáramos en un estudio minucioso y sistemático, en condiciones óptimas, llegaríamos a la conclusión de que tu paso por esta Facultad en su conjunto apenas ha influido, ni influirá de modo significativo en tu vida. Y eso en tu caso, que venías por libre, y tu objetivo era lo más extraño y maravilloso: ¡querías saber, aprender! Imagina ahora qué ocurre en las mentes de todos esos mostrencos que sólo se proponen el título... porque quieren subirse al carro y hacer lo mismo con las próximas generaciones. ¿Te lo imaginas? ¡Es una auténtica pesadilla!<o:p></o:p> Algo anda mal en nuestra evolución, estamos cometiendo errores de bulto, primando a mentes que no quieren hacer nada maravilloso. Nuestra evolución involuciona... y no sé qué hacer, decía, no sé cómo voy a salir de éste conocimiento devastador. Confío en ti, dime que comprendes lo que me pasa, dime que percibes la terrible gravedad del asunto y sus implicaciones a todos los niveles. Quiero que sepas que estoy en medio de una realidad insoportable; ¡que lo reconozcas coño! Sé honesto y reconócelo. Se había quedado pillado y no salía del ¡reconócelo joder! ¡Por tus muertos, reconócelo! Lo detuve con una pregunta: ¿Cuántos años tienes? Eso lo sacó del bucle, parpadeó y luego dijo, tengo 57años. Bueno pues yo sólo tengo 31, déjame por lo menos llegar ahí. ¿Vale? Comprender la diferencia de edad pareció calmarlo y permitirle salir del círculo infernal en el que se acababa de meter. Dijo: sí claro, es natural, lo comprendo, nuestra mente humana no es capaz de dar saltos de gigante... sencillamente no es posible. <o:p></o:p> <o:p> </o:p> <o:p> </o:p> <o:p> </o:p> <o:p> </o:p> <o:p> </o:p> <o:p> </o:p> <o:p> </o:p> 10.7<o:p></o:p> Lo acompañé a su casa en un taxi y acto seguido, serían las seis de la tarde, llamé a Robert desde una cabina telefónica. Quería decirle que aceptaba saber las malditas preguntas y prepararlas para que el jodido americano flipara en colores. La chica de recepción dijo: Oh, bueno, ya se fue. Creo que ha ido a verle. ¿A verme? Pregunté sorprendido. ¿A verme dónde? Y ella dijo: A su casa, ¿dónde va a ser?<o:p></o:p> ¡Oh Dios mío! Pensé. Esto no puede estar pasando. Pero sí, lo peor que a Robert se le podía pasar por la cabeza se le había ocurrido ya. Poseía un ascendente sobre él, lo notaba, lo intuía, y el marica hijo de perra me había jodido por la mañana, haciéndome esperar y ahora, apesadumbrado, estaba en mi casa de Bellvitge, esperando sentado en una silla de caña en el comedor y contemplando los tres grandes, ¡grandísimos! póster que llenaban el testero blanco de la izquierda: en el centro el Che Guevara, con su gorra y la típica indumentaria guerrillera, a un lado Marx, en una postura doctoral sobre un libro, El Capital, bajo el que se leía una frase suya: La lucha cambia la conciencia. Y al otro lado, en un póster del mismo tamaño, Vladímir llich Uliánov, más conocido como Lenin, en actitud feroz, arrogante y desquiciada por la oposición inteligente e insufrible de Trotski. El taxi se había ido pero además no me quedaba suficiente dinero como para pagar la carrera hasta Bellvitge. Tenía abono para el Metro y algo de suelto para coger el autobús en Plaza de España; pero iba a tardar una hora en llegar.<o:p></o:p> Fue más de una hora y cuando llegué, a eso de las ocho, ya se había marchado. Mi mujer dijo: sí estuvo aquí, sentado, esperándote un buen rato. Le han gustado mucho los póster y me ha preguntado: ¿Son ustedes comunistas, verdad? Y yo le he dicho, ¡sí claro! <o:p></o:p> Le había dejado a ella, para que me los entregase al llegar, dos posit , en uno estaban las tres preguntas tachadas por un aspa, en el otro un teléfono y una leyenda. Llámame, tenemos que hablar. Lo hice, bajé a la cabina, no lejos de casa y lo llamé. Debía ser el número de su domicilio porque salió la miñona diciendo, el señor acaba de salir a cenar. Nunca se puso al teléfono y como es fácil de comprender jamás fui a la entrevista con Mr. Jr.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Fecha final de la primera redacción:<o:p></o:p> Málaga 18 de octubre de 2008. Final correcciones, 27/11/2008<o:p></o:p>

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1 Un pensador tranquilo y la física de la conciencia (X -10.6)

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