Seven women (Seven)

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9764 Seven: esta página no puede empezar sin hacer una mención especial al segundo socio de la empresa. Muchos, entre los que me cuento, pensamos que una vez alojados se mantendría al margen y participaría poco o nada en las actividades del grupo. Pensamos que iría a su bola y que mantendría las distancias pero no fue así. La verdad es que fue una sorpresa verlo, integrado como uno más del grupo, incluso demandando que las actividades comunes no se desperdiciaran en los típicos tira y afloja de los que, con el horario cambiado, a veces coincidían con el resto y a veces no. Ciertamente en el segundo tramo de la semana el gran grupo de los dieciséis se fragmentó pero eso era previsible y hasta normal considerando las diferencias de edades, gustos y expectativas. Un viaje de empresa como el nuestro sin ese margen de libertad habría resultado claustrofóbico y tal vez habríamos vuelto con peores caras. Coincidíamos en la piscina, en la playa o a la hora de comer como si todos hubiéramos comprendido que no es bueno forzar nada. Soy poco dado al alcohol, quien me conoce lo sabe, pero me dolía la garganta y pensé que una cura de roncito puro, a sorbos cortos y sin hielo, acabaría con la colonia de bacterias. Sólo conseguí acabar pedo las tres últimas noches. Antes del medio día ya estábamos en la piscina. Toalla, hamaca y libro. No quise entrar mucho en el agua por miedo a que por la tarde me sacudiera la fiebre. Pero lo pasé bien, sobre todo porque MariJose no faltó de mi lado.<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> Mi situación bajo los parasoles era estratégica y como MariJose también leía, ¡vaya par de intelectuales!, de vez en cuando yo dejaba mi autora, Carmen Posadas y derramaba la vista, como el que no quiere la cosa, en derredor. (Yo le llamo a eso ganar el jubileo de la pestaña). Bueno pues me llamó la atención ver al tipo del quinto pino pasar con su mujer y al rato meterse en el agua jugando con la otra. ¡Jesús, María y José! Incluso, ahora no sé si sería por efecto del pedo, pero el último día los vi a los tres juntos y las mujeres reían y conversaban entre ellas. Bajo una máscara alegre yo creo que una de ellas estaba más triste que el agua pozo. Algo así como si ambas supieran que el tipo no merecía tal abundancia.<o:p></o:p> Y me queda hablar de una última mujer, mejor dicho de una pareja. Él iba en silla de ruedas y al principio ella lo acompañaba y lo ayudaba (poco) mientras él salía o entraba en la piscina. Una pareja joven, seguramente matrimonio, que sin embargo no mostraba esa querencia típica de los que están bien juntos. No sé por qué empecé a observarlos. Llegaban juntos a la piscina, a veces ella empujaba el carro y él ayudaba con las manos. El paralítico buscaba la sombra y ella el sol, terciaba la hamaca, se embadurnaba de crema y se tendía durante horas en las que ni lo miraba. Los dos últimos días él se quedaba bajo la sombrilla y ella se largaba. Cuando quería moverse el pobre se organizaba hasta que harto de estar solo se aupaba como podía a la silla de ruedas y, supongo que se iba a buscarla. No sé por qué hablo de ellos... quizá porque el desamor, como el sur, también existe. <o:p></o:p> Ahora sé que fue un viaje en el que no pasó nada y en el que he pasado los siete días, las siete páginas, contando eso, nada, que en realidad fue todo. Me queda comprender el título: Seven women. Y la verdad es que cuando me he puesto a contar todas las mujeres que han pasado por estas líneas me salen más de siete, incluidas, como no, las nuestras. Mi selección empezando por MariJose mi querida compañera ya está hecha y es verdad que hay siete mujeres especiales en el relato, unas por una causa y otras por otra. Pero es mi selección que en nada coincidirá con la selección que haga cada cual. Es un título abierto y lo interesante es que, incluso las chicas pueden pensar qué siete mujeres del viaje (o qué siete hombres, vamos a ser claros) han tenido su punto de interés y por el cual se distinguirían del resto. ¿Tienen que ser siete? ¡Pues sí! Quien repase el relato verá que son siete, ni una más ni una menos. Siete.<o:p></o:p> Regresamos y Málaga estaba como siempre: caótica. Saliendo del aeropuerto miramos un instante hacia atrás y nos cruzamos una mirada significativa. au revoire, al verano, pensé y me acordé de un amigo malagueño que se despide a su modo, que él llama a la framcesa: "arevoire que dice Voltarire"

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1 Seven women (Seven)

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9764 Six: ¿Nos parecemos tanto a las ratas? Me decía un amigo, no hace tanto mientras discutíamos un estudio científico sobre estos animales: “Cuando se encierran a dos ratas en un recinto de 50 x 50 centímetros acaban copulando aunque pertenezcan al mismo sexo. Si se meten cuatro, cinco como máximo, se mantienen a distancia y procuran no invadir el territorio de las otras. Pero si se juntan seis o más ratas tarde o temprano se comen las unas a las otras”.<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> Este mismo amigo me dijo (supongo que un poco envidioso) que en Punta Cana seríamos como ratas de estudio encerradas en el bello recinto del hotel y lo cierto es que me acordé de él mientras paseábamos en el trenecito que circulaba sin salir del laberinto de hoteles perimetrados por una valla de seguridad que nos aislaba del mundo exterior. Puede que por eso, para alejar de nosotros esa sensación de encierro, de ser como bichos vigilados por un dios malvado, el cuarto día de nuestra estancia salimos a pie del paraíso interior (los paraísos siempre son interiores) y nos adentramos en las calles del poblado más próximo a la puerta principal llamado El Macao atravesado por la carretera que venía del aeropuerto e iba a El Salado y a Higüey. Visitamos un centro comercial, y antes de hacer algunas compras tomamos un refresco en una cafetería donde conocimos a un joven vendedor haitiano llamado Jean Mari. Jean Mari nos hizo pasar del mapa físico al mapa político mientras nos contaba que los haitianos son esclavos de los esclavos, una imagen sobrecogedora. Una vez de compras y mientras MariJose miraba por los bazares yo pasé un rato pegando la hebra con una cajera mulata que leía una Biblia protestante. Dios te ama, dijo ella, y yo dije, me parece bien si es hembra, si dios me ama y es macho... perdóname pero entonces creo que dios es maricón. Abrió mucho los ojos no porque se escandalizara, pienso, sino porque no se le había ocurrido idea tan descabellada. <o:p></o:p> Al final los paraísos son como la droga y volvimos pronto. El orden, aunque sea vigilado, la belleza, aunque sea artificial (construida por el hombre de negocios en aquel caso), la habitación con jacuzzi y aire acondicionado, aunque ya para entonces me había jodido la garganta, la disposición de tener a mano once magníficos restaurantes donde comer y beber sin tener que arrascarse la cartera, tiene el encanto especial de las vacaciones y ya sabemos que el tiempo de vacaciones no es como el tiempo normal donde el pensamiento realista, político incluido, tiene una buena parcela de nuestra atención. Regresamos antes de que la realidad exterior se nos metiera dentro como una púa y nos hiciera sufrir. <o:p></o:p> Esa noche nos organizamos para ir a un restaurante temático llamado El Arrecife pero se nos aguó la fiesta porque el junior y Bernardo no llevaban el pantalón con el largo adecuado. El Bernardo, solucionador de problemas, se bajó el suyo hasta las ingles pero como enseñaba el culo no coló. Las formas son importantes sólo si quien dicta las normas dice que son importantes; capulladas de los dictadores de normas y de los encargados (en este caso encargada) puestos para que se cumplan a rajatabla. En fin que no pudimos hacer una comida de empresa en condiciones. Marijose y yo acabamos cenando en el buffet del restaurante próximo a la recepción. Otros se fueron a la Trattoria, al Mariachi o al Don Quijote. Habiendo tanto para elegir ¿quién se chingaba? El caso es que el grupo se fragmentó de nuevo y no volvimos a coincidir hasta el día y la hora de emprender el retorno.<o:p></o:p> Para ese día ya le habíamos tomado el punto al hotel e íbamos de un sitio a otro como si hubiéramos echado los dientes bajo un cocotero. En nuestro caso las noches eran cena ligera y espectáculo en el Sunset Theatre hasta las doce. Si llegábamos pronto participábamos del bingo gratuito pero nunca nos tocó nada. Al lado estaba la discoteca y una noche entramos pero como desde joven tengo alergia a las discotecas me puse a toser como un poseso y tuvimos que salir por piernas. MariJose quedó un poco decepcionada y bien que lo siento pero si me quedo un rato más acabo con un salpullido inglés que me pone la piel en carne viva. Cuando me pasan esas cosas ella sabe que soy un verdadero coñazo pero nunca me lo dice. <o:p></o:p> De regreso a la habitación nos cruzamos con el tipo al que su mujer le preguntó, ¿es esto Punta cana? Y él respondió, es el quinto pino. Por la mañana lo había visto pasear con la esposa pero esa noche iba bien agarrado a una moza veinte años más joven. Podía ser la hija pero lo descarté al verlos darse el morrito como los enamorados y pensé, éste se ha traído también a la quería. <o:p></o:p>

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9764 Five: la mañana del segundo día quedamos temprano, tras desayunar a las siete un autobús pasaría a recogernos para dedicar el día a una excursión intensiva. Visitaríamos la isla Saona y los Altos de Chavon. Paco, Sergio, Germán y Oscar no pudieron venir por razones más que obvias que yo no supe del todo pero que imagino estuvieron en la necesidad de exprimir la teta de la noche hasta las claras del día. Salíamos hacia la excursión y ellos llegaban para otra dirección no menos necesaria, la de ahondar entre las sábanas. No se lo reprocho, pues la necesidad de hacer el bandarra en la noche cómplice del caribe, es una oportunidad que nuestros técnicos, aves nocturnas por naturaleza, no podían desaprovechar.<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> Cada uno disfruta a su manera, en eso consiste la biodiversidad y nosotros partimos, aún medio dormidos, hasta un poblado distante llamado Bayahibe (cercano a La Romana, una población grande) donde en unas lanchas rápidas nos llevaron a la famosa isla Saona. Fue un viaje por carretera que duró algo más de dos horas y en el que pudimos hacer un recorrido turístico por la comarca, en otras épocas llamada Punta de Borrachón. Todo en la provincia de Altagracia. Tras un alto en el camino, de una media hora, para comprar recuerdos turísticos, llegamos al Puerto de Bayahibe (aceptemos “Puerto” como animal de compañía) y en un par de lanchas rápidas habilitadas para quince personas salimos zumbando (nunca mejor dicho lo de zumbando) hacia el sur de Punta Cana, en el Parque Nacional del Este. Por el módico precio de 60 $ por cabeza pasamos unas horas en la isla Saona donde almorzamos en una zona de merenderos a la sombra de los palmerales y prácticamente al límite de un manglar, la selva inundada, propia de aquella latitud. Tuve suerte y los mosquitos trompeteros pasaron de mis venas raquíticas pero se ensañaron con las de Bernardo al que puede decirse que brearon sin contemplaciones.<o:p></o:p> En la ida hacia Saona, a MariJose y a mí nos tocó ir junto a una pareja de chicas negras maduras y fondoncillas, es decir hermosotas, si no recuerdo mal de origen sudafricano, en viaje de luna de miel; ya se sabe que el amor no conoce fronteras, raza o sexo. La mayor gozada de esa mañana fue varar en medio del mar, en una gran plataforma de arena, bajar de las lanchas, comprobar que hacíamos pie y que el caribe es tal y como habíamos oído, ¡una pasada! <o:p></o:p> Tras el almuerzo un periodo de descanso y regresamos a Bayahibe disfrutando de la lenta parsimonia de un catamarán para más de veinte personas. Algo así como dos horas de navegación, amenizadas por traguitos de ron y los meneos sandungueros de un par de jóvenes animadoras... espectaculares. <o:p></o:p> Al llegar a tierra el grupo se dividió unos tiraron para el hotel y otros nos fuimos a ver los Altos de Chavón. La sorprendente reproducción de una aldea típica mediterránea del siglo XV alzada a pocos minutos de La Romana. Íbamos tarde, en una furgonetilla para diez o doce personas y tras un intento fallido por pasar entramos por los pelos, tanto es así que ya no pudimos ver a Julito Iglesias y Oscar de la Renta que, los pobres, nos esperaban para cenar. Siento mucho el desplante a unos paisanos tan insignes pero ellos supieron disculparnos… creo. En mi humilde parecer merecía la pena pasar un rato disfrutando uno de los mejores paisajes de la isla. Un punto privilegiado sobre el río donde años ha, Francis Ford Coppola rodó la película Apocalypse Now y esa tarde, Jordi, armado con su cámara se hinchó de hacer fotos. <o:p></o:p> Llegamos tarde al hotel, con la cena puesta y el resto del grupo hartos de esperarnos. Fue sin duda un día intenso y yo estaba ahíto de paisajes y emociones. Estamos tan acostumbrados a que en nuestras vidas no pase nada que cuando todo se agolpa, nos atasca el cuello de botella de los iris. Yo cuando menos me saturo, me cuesta digerir tanta emoción continuada y además me canso. Será que se me amontonan los años y los kilos... unos porque pesan y los otros porque empiezan a ser demasiados. Saliendo del comedor nos encontramos con la parte del grupo que no había venido a la excursión y que estrenaban una noche nueva e iban acompañados de unas jóvenas marchosas. Aloha (hola y adiós) nos dijimos y nos retiramos a sobar. En apariencia el grupo se disgregaba y antes de caer vencido por el sueño recordé una frase de Albert Camus, que me gusta mucho y refleja muy bien su pensamiento: No camines delante de mí, puede que no te siga. No camines detrás de mí, puede que no te guíe. Camina a mi lado y sé mi amigo. <o:p></o:p> <o:p> </o:p>

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9764 Four: De un modo espontáneo esa primera mañana nos fuimos reuniendo en la playa, que estaba a unas zancadas de la piscina y ese primer día fue de aclimatación. Mercedes y Bernardo, Míchel y el niño, Juan y Sandra, Toni y Reme, Jordi y Mercedes; también Paco, Óscar, Sergio, Germán, y nosotros, caímos sobre las hamacas con la esperanza de holgazanear todo el día, aunque eso en un Playa Bavaro-Grand Palladium Resot & Spa es difícil pues está pensado para que una legión de jóvenes animadores con toda la marcha del mundo no dejen parar a los residentes. Ese día el hotel no estaba al completo aún, ¡por suerte! y a pesar de todo había gente en la playa, como dicen en Málaga, para reventar. Gente como nosotros, ni más ni menos, trabajadores mejor o peor acomodados que con más o menos sacrificio habían juntado un dinerillo para darse un chapuzón de moda en el Caribe. Nada más sentarme escuche a pocos metros la parla catalana y es que, como después pude comprobar había alojados una buena parte de los Països Catalans. Una forma como cualquier otra de fen patria. <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> Recuerdo una mañana de pringue, es decir de crema solar factor máximo, que el sol allí es un jodío cachondo y si lo dejas te escalfa los huevecillos o las meninges, según le de. Claro que solazarse hasta el extremo de no hacer nada para gente que está acostumbrada a no parar es harto complicado. El mar apetecía mazo (que dicen los jóvenes), la arena blanca y esponjosa reflejaba la luz y si mirabas a lo lejos veías romper, en los arrecifes de coral, las olas grandes procedentes de mar abierto; por eso hasta la orilla apenas llegaban los restos mariconzones del gran oleaje, movimientos de vaivén del agua ensalada por una brisa mañanera poco profunda. No era el mar tibio del Caribe, que está al otro lado de la isla, sino el Atlántico fiero y serio, pero la temperatura del agua se dejaba tomar con deleite y los baños podían prolongarse sin las tiriteras clásicas del Mediterráneo. Pájaros negros, de formas exóticas y del tamaño de nuestras gaviotas sobrevolaban las playas emitiendo sonidos estridentes. <o:p></o:p> A nuestro enclave fueron viniendo, uno tras otro, los típicos vendedores de actividades extras como excursiones, viajes en barco, motonáuticas, natación entre tiburones, catamaranes de alquiler y vehículos four Wheel adventure. Todos acreditados y con esas ganas locas de vender que tienen los que se ganan el pan con ello. En el centro del grupo nuestro negociador (Bernardo) los recibía encantado de escuchar precios y oportunidades. <o:p></o:p> Mientras Bernardo negociaba, Mercedes, su mujer se torraba a la solana de la hamaca y Reme, la esposa de Toni se incluía entre quienes bailaban merengue al son de un equipillo de sonido, dirigidos por una pareja de animadores. Michel se fue a dar un garbeo, como si dijéramos mar abajo y estuvo tanteando el precio de los barcos fondeados no lejos de la orilla; imagino que con ánimo de coger las artes e irse a pescar. A los jóvenes, Juan, Sandra, Oscar, Jordi y Mercedes, Germán y Sergio, incluido, como no, Michel Junior, no le podíamos seguir el azogue natural de la tempranera juvenil y era un continuo chapotear, entrar y salir del agua, gamberrear sanamente... Al final, a MariJose y a mi nos picó la envidia de Reme y nos dimos al merengue un rato, hasta cansarnos, cosa que sucedió pronto. Acostumbrados a vernos en ambientes laborales aquello fue de una placidez insospechada. Se creó el buen rollo previsto por el promotor del viaje. La tirantez normal del trabajo y del rol jefe-empleado se había disuelto y el grupo disfrutaba como grupo, aunque cada cual fuera a su ritmo. Una mañana fenomenal, sencilla y fraternal donde todos éramos personas animosas en busca de la cordialidad. <o:p></o:p> Paco rezongaba: “yo he venido a estudiar”; pero a mi me gustó su cara relajada, por primera vez en bastante tiempo. Algunos llevábamos juntos una pila de años y habíamos vivido los avatares normales, mejores y peores, del mundo tan complicado e inexplicable como es o lo hacemos. Sergio miraba el horizonte y yo sabía que añoraba a su pareja, que no había podido venir por causas ajenas a nuestra voluntad y a la suya; mientras que Oscar y Germán, solteros de la muerte, entornaban los ojillos pensando en la discoteca de la noche que no tardaría en llegar. Fue cojonudo disfrutar del buen ambiente, dejar que calara, que se metiera en vena. Qué fácil pensar que el grupo hace grupo tanto para trabajar como para divertirse. Pensar que sin duda, sin ningún genero de duda, habrá un antes y un después para todos nosotros cuando este viaje sea sólo un buen, un magnífico recuerdo.<o:p></o:p>

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9764 Three: Pascal creía que todos los males le vienen al hombre de no estar quieto en su habitación, pero como el mundo ha cambiado yo pienso que muchas de las paranoias actuales, en tanto gilipollas suelto, se curarían con unos pocos viajes a otros países. Cuando salgo de España yo me siento Alonso Quijano a lomos de la caballería andante. Me siento Italo Calvino dando vida a El barón rampante o a Marco Polo mirándose en los ojos fieros del Gran Kan; me siento Jonathan Swift en Los viajes de Guillver y también soy Edgar Allan Poe, Daniel Defoe, Walt Whitman, la extranjería universal de Joseph Conrad o Marguerite Yourcenar;. Cuando viajo lo hago para verme en Julio Cortazar, en Franz Kafka, incluso en Vladimir Nabokov a la caza y captura de alguna Lolita suelta. Y al final, para resarcirme de tanto viaje interior por los cerros de todos esos soñadores insignes, esa vez que por fin pisaba el trópico, tal cual es, yo quería ser Herri Miller, antes de meterle mano a sus Trópico de Cáncer y Trópico de Capricornio. Aunque haga tiempo que no frecuento sus libros tengo bien presente una de sus frases favoritas: Mientras más cultiva el hombre las artes menos empalma. <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> Esa noche, ya en nuestra villa número 83, habitación 8305, se puso a llover a mares. ¡Joder cómo llovió! Veinte minutos no más pero el cielo se caía, se desplomaba a pedazos. Llamé a recepción para decir que no iríamos a cenar... por el diluvio... y el hombre dijo: bah, el diluvio no es nada; enseguida escampa. Y fue como si el tiempo le hiciera caso, escampó y al rato se veían las estrellas. Señalados con nuestra pulserita azul (del todo incluido) cenamos en el comedor más próximo a la recepción. Algunos del grupo coincidimos en la cena y otros no; al llegar nos dieron habitaciones según la primera letra del apellido y nos desperdigaron. Sobre las once, cansado como una mula, hice mi media hora de lectura (indispensable para coger el sueño), una novela inmisericorde de Carmen Posadas; algo así como un retrato en sepia de lo que podríamos llamar “la estúpida clase media acomodada”. Cuando no podía más cerré los ojos y me despedí del mundo. La cama era inmensa y aunque extendiera las manos a todo lo que dieran los brazos no alcanzaría a María José, ovillada al otro lado y ya en brazos de Morfeo. ¡Estábamos allí! Pero el cerebro de un hombre es secuencial y decía: vale tío, un poco de calma, aún tengo que procesar muchos datos, cuando despiertes por la mañana ya te diré dónde estamos. <o:p></o:p> Ahora la moda es la moda misma. Dice Umbral desde el otro mundo y me despierto (son las siete de la mañana) por culpa del jet lag. Mi cabeza estuvo trabajando toda la noche y está lista para emitir un informe situacional: estamos en Punta Cana porque es la moda. ¡Hay que joderse! Ese era el misterio, la razón última, la explicación más sincera. ¿A dónde va Vicente? ¡A donde va la gente! ¡Jo, la mañana que aún no ha levantado se me cae encima de golpe! Nuestros empresarios no son aquellos agouti mañosos taladrando un coco lleno de semillas de castaños de Brasil, son hombres de negocios en la onda de lo que se lleva, que es al fin y al cabo lo que a su empresa les conviene y nos conviene a todos. Dicen que el hombre que ha cenado solo por mucho tiempo se vuelve frío y duro y como a mi no me ha pasado aún racionalizo la situación. Punta cana es un sitio de moda y estamos aquí por eso. ¡Vale! Despejada la incógnita. Una vez más el tipo emprendedor me admira porque sin pensarlo dos veces o tal vez pensándolo muy bien, no sabría decirlo con seguridad, sabe ponerse en el lado donde está el negocio que invariablemente es el montón donde hay más gente. Mi sorpresa esa mañana no se debe al descubrimiento de que como empresarios sepan ver esa parte de la realidad, cosa que descubrí hace tiempo. La sorpresa es que por primera vez en mi vida estoy en el montón que hay más, yo que por naturaleza o carácter siempre estuve y me sentí con los raros, con los difíciles, con los malditos, y eso, desde joven, me inclinó, de un modo consciente a estar en el montón que hay menos.<o:p></o:p> Aprender en situaciones paradójicas no es sencillo. Por lo general no aprendemos ni en los escenarios más favorables y hay que mantenerse alerta para sacar las mejores lecciones sea cual sea el maestro. Desperté y era de noche. A unos cien metros retumbaba el océano aunque en ese momento yo no sabía qué era aquel fragor de fondo, parecido a la respiración de un dragón dormido. La mente descansada parecía un catedrático infalible. La escuché y como pongo en cuarentena todas las verdades y desconfío de las seguridades absolutas me di la vuelta y traté volver a dormir. Además, en el fondo de mi corazón, todavía odio a los catedráticos.<o:p></o:p>

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9764 Two: la cosa amagaba más de un misterio nada más empezar esta simple historia de viajes. El título, “Siete mujeres” era el primero. ¿Por qué siete mujeres? Que yo sepa nuestras compañeras eran cinco. Hago memoria: dos Mercedes, una María José, una Reme y una Sandra... ¡Cinco! Me pregunto: si esas siete féminas no son las nuestras, ¿quienes son? <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> Martes, ni te cases ni te embarques, dicen el refrán, como si los martes y los viajes casaran para el divorcio. Lo pienso ahora que estoy escribiendo pero ese martes treinta de octubre a las cinco de la mañana, hora en que salíamos (nerviositos perdíos) hacia el aeropuerto de Málaga, ni se me ocurrió relacionar el día de la semana con la fatalidad. Puede que sólo sea que me hago viejo pero tengo la sensación de que al mundo se le han salido algunos tornillos y está cambiando (no sólo desde el punto de vista climático) medio enloquecido o enloquecido total. Si no me equivoco, cosa que hago con frecuencia y naturalidad, creo que ni el psicoanálisis ni el refranero se adaptan ya a la criatura que bulle de un aeropuerto a otro con la mente puesta en negocios para los que no está preparado (por eso no saldrán) o en pos de unas vacaciones que siempre cree merecer aunque no siempre sea verdad. <o:p></o:p> Bueno, no hubo mal fario (pues de haberlo habido uno de nuestros vuelos se habría estrellado) pero ese Marte fue raaro... raaro. No nos dimos cuenta porque con el bulle-bulle, el trasiego por los aeropuertos, los trámites con los billetes, los pasaportes y las maletas, el checking, primero en Iberia y luego en Pullmantur, el paso traumático por las aduanas, con aquella máquina que pitaba por las llaves, el cinturón o las botas y la Guardia Civil, ojo avizor, sospechando de todos... verdaderamente la cara de terroristas que teníamos los malagueños podía resumirse (como dice Jesulín) en dos palabras, im-presionante. Nadie percibió la rareza de aquel día porque hasta llegar al avión transoceánico nos dieron un tute que fue como la anestesia. Ahora, con la calma de la casa, el fin de semana y la distancia (están pasando los días) descubro la verdad: ese martes fue un día con 29 horas, ¡cinco más de la cuenta! Y verán, no es que sea malo ni bueno; no, ya sé; es raaro... ¡un día con 29 horas es la hostia de raaro! Para qué les voy a engañar. Si a mí los días con 24 horas ya me vienen larguillos... no les quiero ni contar los de 29.<o:p></o:p> Se mire como se mire éramos un grupo francamente heterogéneo: diez hombres de diversas edades, cinco mujeres entre los veintialgo y los cincuenta y pocos y un jovencito al filo de la pubertad, dieciséis personas en total. No íbamos a hacer las Américas por modestia, porque somos gente tranquila y si hay que conformase con la República Dominicana pues nos dejamos de ambiciones desmedidas y nos adaptamos a lo que hay. Bueno, debo decir que Jordi y Mercedes su mujer sí hicieron las Américas, cuando terminaron en Punta Cana se fueron a Nueva York . Es que la juventud viene arrasando. Pero vayamos por partes: estamos llegando a la isla y son las seis de la tarde allí, las once de la noche en Málaga. Un motivo para sufrir luego eso tan moderno llamado el jet lag y que en Coín resumen con una frase corta y sonora: é algo asín como estar ennortao. <o:p></o:p> Las tasas en el aeropuerto para entrar en el país eran de 10 $ y había que rellenar un papel azul con los datos personales. Tras hacer cola para visar el pasaporte en una ventanilla de la policía un trío de músicos, ya entraditos en años, tocaban salsa para darnos la bienvenida y pillar algo de pasta. Anochecía y fuera nos esperaban los autobuses que nos repartirían por los respectivos hoteles. El avión fue hasta las trancas así que la desbandada era general, cada cual en busca de la compañía encargada de hacernos llegar al destino. A lo lejos se veían relámpagos y espesas aglomeraciones nubosas; era la cola del ciclón que acababa de dar un repaso a la isla, con numerosos muertos y devastación incluidos. Lo bueno de los viajes es tener algo fuerte que contar, algo como: “¡y pasamos un ciclón tropical en vivo y en directo!”. Me estremecía de gusto, sólo con pensarlo, aunque si nos hubiera ocurrido de veras se me habrían puesto de corbata, como a cualquiera. El jefe era nuestro public relations y no tardó en dar con el bus y acomodarnos a todos. ¡Ya estábamos allí! El hecho físico, el transporter había ocurrido y yo sabía que algo más profundo debería pasar hasta que el cerebro confirmara la noticia: ¡Ya estamos aquí! Mientras ocupábamos el autobús una mujer pasaba a mi lado y preguntaba al marido: nene, ¿esto es Punta Cana? Y el hombre decía: No sé. A mi me parece el Quinto Pino.<o:p></o:p>

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9764 Málaga, 02/12/2007<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> Felipe Gámez<o:p></o:p> <o:p> .</o:p> One: Mi forma de escribir es la más antigua y misteriosa. Cuando me siento ante esa falsa página en blanco que es la pantalla del portátil nunca sé qué veredas de palabras trazarán mis dedos sobre el teclado; caigo con los ojos en el blanco y me vacío, hago como una limpieza en seco para que la mente tenga todo el espacio donde tejer sus historias. Hace un momento la pantalla ha puesto su folio delante de mí y ha surgido el título: Seven women. ¡Que raro! He pensado pues ésta, como otras ya escritas será una breve historia de viajes. En concreto un relato hilvanado al hilo de la experiencia que acabamos de vivir en Punta Cana; una semana de chance en <?xml:namespace prefix = st1 ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:smarttags" /><st1:PersonName ProductID="la República Dominicana" w:st="on">la República Dominicana</st1:PersonName> financiada por la empresa donde trabajo. Mi forma de escribir es antigua y misteriosa así que, a estas alturas no sé un carajo de porqué el título, (Siete mujeres, en inglés). <o:p></o:p> Un conocido psicoanalista argentino, residente en Málaga, me dijo una vez que viajamos movidos por un malestar interior. El viaje – dijo – es una metáfora representativa de una paradoja existencial. Por un lado ansiamos llenarnos del mundo exterior, abarcarlo, sentirlo, interiorizarlo, y por el otro buscamos abrir el corazón, salir de nosotros mismos, ir lejos, aparcar por un tiempo lo que somos y por qué. Con el viaje el yo sigue una doble estrategia – insistió –; entramos lo de fuera y sacamos lo de dentro para llegar a un punto intermedio donde el pasado y el futuro ya no coinciden en la realidad sin escapatoria de lo cotidiano, sino en otra más liviana y feliz donde, por unos días, como en la infancia, todo vuelve a ser posible. <o:p></o:p> La noche antes de partir leía en la cama un artículo de Enrique Vila-matas en el que habla de un poeta y escritor yugoslavo, Charles Simic, que reside en Nueva York y escribe a un amigo suyo: "Querido Friedrich, el mundo todavía es falso, cruel y bello...". Me quedó esa frase rodando en la cabeza y esa noche soñé que yo recibía la carta: "Querido Felipe, el mundo es una mierda pero qué rica está...". me desperté y me puse a buscar entre mis poetas algo de Simic: / Millones de cuartos vacíos con televisores encendidos. / No estaba yo ahí aún, pero vi todo. / El Titanic en la pantalla como un / pastel de cumpleaños hundiéndose. Me había quedado dormido, quizá no más de un minuto y en el sueño, Vila-matas, Charles Simic y una escritora, Elizabeth Smart (de la que habla en el artículo) conversaban sobre George Barrer, otro poeta. Ella decía: me enamoré de él mucho antes de conocerlo y de saber que estaba casado. Gracias a ese amor deslumbrante pude escribir la novela: En Grand Central Station me senté y lloré. En su artículo Vila-matas dice que, hipnotizado por la obra va desde Park Avenue hasta esa estación próxima, se sienta y llora. Antes de volver a dormir releo de nuevo a Simic: Esto es lo que vi: nieve vieja en el suelo, / tres mirlos acicalándose, / y mi vecina que salió en camisa de dormir / a tender en la cuerda las camisas del marido. Dormí poco y mal esa noche.<o:p></o:p> Las preguntas antes de quedarme frito eran: ¿por qué Punta Cana? ¿Es una de esas casualidades inexplicables? Hay quien piensa que las casualidades no existen y que bajo ellas hay siempre fuerzas oscuras y misteriosas. Un ejemplo: los castaños de Brasil, que en la selva amazónica son gigantes, producen un fruto que al madurar y caer no llega a romperse por estar dentro de un duro caparazón. Con el objeto de comer sus jugosas semillas muchos animales intentan penetrar la concha sin conseguirlo. Sólo un tipo de roedor llamado agouti consigue hacerlo al disponer de unos incisivos especializados capaces de perfora la cáscara. El agouti se come parte de las semillas y el resto las entierra para comerlas después pero como es olvidadizo el castaño tiene su propia oportunidad. Medio dormido pensaba en ese tipo de casualidades y llegué a la conclusión de que nuestro viaje a Punta Cana debía tener esa fuerza interior, alguna razón que tal vez se nos rebelaría durante nuestra estancia en la isla. Creo que ya dormía cuando pensé que los empresarios para los que trabajo eran los agouti de esta historia y nosotros las semillas enterradas a poca profundidad y cuya finalidad es la de dar vida a gigantes.<o:p></o:p>

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