UNA PAELLA DE CINE

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6621 <a style="left: 491px ! important; top: 356px ! important;" title="Pulse aquí para bloquear este objeto con Adblock Plus" class="abp-objtab-06677131415448515 visible" href="http://www.youtube.com/v/91rR-5RMR2M&hl=es"></a><object height="355" width="425"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/91rR-5RMR2M&hl=es"></param><param name="wmode" value="transparent"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/91rR-5RMR2M&hl=es" type="application/x-shockwave-flash" wmode="transparent" height="355" width="425"></embed></object> Gracias a Magoo Multimedia, por su dedicación, dirección, efectos especiales, sonido, montaje, realización, producción y distribución . Ah y por tu presencia en calidad de amigo, por encima de todo. Felicidades una vez más a todos por una velada muy interesante. Sobran las palabras, pero las imágenes quedan inmortalizadas en nuestras retinas. Besos y abrazos para todos. Celador Martínez "Wata" .

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1 UNA PAELLA DE CINE

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6621 <IMG id=img_0 src="http://www.edunet.ch/activite/wall/encyclopedie/images/gaviota_domini.jpg"> No podía ser de otra manera. El día nos acompañaba. En lo alto del cielo, Lorenzo se había vestido con sus mejores galas. Un maravilloso día para celebrar la Primavera, quedamos ocho caballeros jedi y tres preciosas princesas. Delante de la monstruosa entrada de un hotel, dónde recuerdo que alguién todavía tiene que invitarnos a la famosa habitación 17. No falto el color de la pasión. Una guía de Barcelona, un pañuelo, los castellets, tres rosas, dos bicicletas, una caperucita roja, una gorra que me enamoro, una palma de la mano con algo rojo. Por el paseo naútico de camino a la paella que nos esperaba, me encontré caminando al lado de la gaviota blanca. Entablé conversación con ella sobre el descubrimiento de una galaxia llamado Brompton. En el fastuoso lugar de dónde me acordaré de su nombre, pues me apropié de una cajita de cerillas, el Cangrejo Loco nos recibió con unos deliciosos (y grandiosos) chipiriones, todo un aperativo digno de un duque. Bajo la complaciente mirada de las velas de los windsurf, con ese espectáculo que es el mar de fondo, disfrutamos cómo unos chiquillos, con zombies, haciéndonos fotos. Me atiborré de vino blanco al lado de una diosa, y una silla más, estaba una emperatriz, otra silla más, el recuerdo de sus cosquillas. La paella estuvo muy buena y descubrí el tiramisú. Presidiendo a cada lado de la mesa, compañeros de trabajo, grandes compañeros de los que me acordaré en cada línea que escribo, no podía estar mejor acompañado. La paella destilaba un aroma a Neruda, en compañía de mi hermano indio y sin esterilium, me tomé un licor de hierbas, la diosa me estaba volviendo loco! Diversas libretas mágicas daban vueltas por la mesa, mientras jugábamos al juego de la silla, brotaba poesía, el recuerdo de once granos de arroz en una paella restringida. Acabamos todos dónde las olas declaran amor eterno a la arena de la playa, en la línea póetica de la orilla, yo con mis zapatos, las risas, las rosas, la visión de la hermosa cubana y exuberantes parejas llenas de amor, el círculo armonioso dónde disfrutamos los unos con los otros, escuchando música. Fue increiblemente puro arte, la playa fue testigo de algo mágico, especial, único. Tres bicicletas pintando un cuadro con el mar de lienzo. La cerveza nos alegró el alma, y los que nos quedamos en el atardecer, improvisamos un teatro, mientras aplaudíamos a los valientes que se metían en el agua fría. A siete manos, dimos a luz a un hermoso retoño, el mar es azul y tengo una goma en la mano. El capitán, a quién le falto el baño, salió al escenario, nos recito belleza, y a punto estuvo de invitar a unas cuántas gaviotas. El último recuerdo que tengo es la terraza de un bar, dónde un portugués se limpiaba la uña con un trocito de servilleta, dónde las plumas de una gallina nos revoloteaban. Hasta el final de la velada, todos estuvimos sentados en esa terraza, los once elegidos. Gracias a todos. ¿Cuándo volvemos a quedar? Godi.

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1 Pequeña crónica de una gaviota

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6621 <H1 style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt"><?xml:namespace prefix = v ns = "urn:schemas-microsoft-com:vml" /><v:shapetype id=_x0000_t75 stroked="f" filled="f" path="m@4@5l@4@11@9@11@9@5xe" o:preferrelative="t" o:spt="75" coordsize="21600,21600"><v:stroke joinstyle="miter"></v:stroke><v:formulas><v:f eqn="if lineDrawn pixelLineWidth 0"></v:f><v:f eqn="sum @0 1 0"></v:f><v:f eqn="sum 0 0 @1"></v:f><v:f eqn="prod @2 1 2"></v:f><v:f eqn="prod @3 21600 pixelWidth"></v:f><v:f eqn="prod @3 21600 pixelHeight"></v:f><v:f eqn="sum @0 0 1"></v:f><v:f eqn="prod @6 1 2"></v:f><v:f eqn="prod @7 21600 pixelWidth"></v:f><v:f eqn="sum @8 21600 0"></v:f><v:f eqn="prod @7 21600 pixelHeight"></v:f><v:f eqn="sum @10 21600 0"></v:f></v:formulas><v:path o:connecttype="rect" gradientshapeok="t" o:extrusionok="f"></v:path><?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:lock aspectratio="t" v:ext="edit"></o:lock></v:shapetype><v:shape id=_x0000_i1025 style="WIDTH: 112.5pt; HEIGHT: 112.5pt" alt="" type="#_x0000_t75"><v:imagedata o:href="http://www.ya.com/images/a/3/a379ebfc1321bb4i3.jpg" src="file:///C:/DOCUME~1/ADMINI~1/LOCALS~1/Temp/msoclip1/01/clip_image001.jpg"></v:imagedata></v:shape></H1> <H1 style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt"> <H1 style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt"><IMG class=imgizqda id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/fodendo/montse.bmp">A los ocho años, la mujer galleta era una niña como todas, alegre y traviesa, hasta que un camión la convirtió en una muñeca rota.<o:p></o:p></H1>A pesar de todo, logró salvar la vida pero ya nunca volvió a dejar de ser como una niña: <o:p></o:p></H1> Alegre, traviesa y tetrapléjica.<o:p></o:p> Montserrat era especial pero además pesaba más de cien kilos, nació inocente y murió pura pero vivió su vida con la misma intensidad que cualquiera de los miembros del equipo que no dejamos de atenderla. <o:p></o:p> Durante más de treinta años, requirió todo tipo de cuidados y conoció a centenares de personas. <o:p></o:p> Agitó las conciencias y dirigió con voz firme sus propias movilizaciones. <o:p></o:p> Su genio era su vida, su mal genio su bandera. <o:p></o:p> Sólo callaba para dormir, comer y pintar.<o:p></o:p> Colaborar en su higiene, se convirtió para el cuerpo de celadores en un servicio especial, no se trataba de acudir a una habitación, era como estar en el salón de una Marquesa. <o:p></o:p> Cuando la vi por primera vez, su cuerpo me recordó a una enorme galleta, de fina textura y reverso difícil de describir, no me impresionó la forma de su cuerpo, sino su voz aterciopelada y el tono imperativo de sus palabras... Celador Patsí. Relato 16 y último. Nos vemos el 7. <o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p>

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1 LA MUJER GALLETA

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6621 <IMG class=imgdcha id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/fodendo/images9.jpg">A les lletres, a les paraules que he llegit, que m´han fet riure, que m´han fet plorar, a vosaltres i a nosaltres, al mar que m´acarona i a la iaiona que sempre em va estimar; a la comunitat de les emocions, a les persones que les pareixen, a les flors i a les bicicletes. Gràcies pel compromís de cada lletra, a les papallones, a tota la xocolata que vàrem fer desaparèixer dels calaixos de la cuina, a les arrecades fetes de cireres, quan erem tan atrevits com ara, sempre amb ganes de gresca, valents i joves, farcits de petons i ullades. Zelador Patsí

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1 SET DE MAIG DEL 2008

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6621 <IMG class=imgcen id=img_0 style="WIDTH: 240px; HEIGHT: 308px" height=1051 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/fodendo/hotelarts.jpg" width=745> HACE SEMANAS QUE DUERMO EN LA AZOTEA DEL HOTEL ARTS, TODO EN ORDEN. 07.05.2008 El cangrejo loco. 15.00pm. Mesa para diez. PAELLA RESTRINGIDA2008 Celador Patsí

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1 CADA GRANO ES IMPORTANTE

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6621 <IMG class=imgcen id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/fodendo/paellarestringida.gif">Sólo arroz, azafrán, gambas, mejillones y pimientos rojos. La bicicleta es opcional pero todos los presentes deben acudir con algo rojo y vistoso, no vale la tarjeta del Bicing. Celador Patsí

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1 PAELLA RESTRINGIDA

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6621 <IMG class=imgcen id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/fodendo/images18.jpg">El próximo siete de mayo frente al mar, es más que probable que alrededor de una paella, se repartan injustamente miles de granos de arroz. Celador Patsí

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1 NO QUEDARÁ NI UN GRANO

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6621 Entrevista realizada en casa de Patsi, por Mauro Ferratti, durante la tarde del 16 de febrero de 2008.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> <o:p> </o:p> Cual ha sido el objetivo inicial de Área Restringida?<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Godoy: Limpiar la imagen del camillero.<o:p></o:p> Martínez: Encontrarme de cara con la creatividad.<o:p></o:p> Patsi: Opino igual que Godoy.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> <o:p> </o:p> <o:p> </o:p> A partir de ahora cual es la situación del blog?<o:p></o:p> <o:p> </o:p> El blog queda abierto. A partir de ahora Área Restringida se convierte en Área Libre, seguimos siendo los administradores y mantenemos la libertad de publicar en cualquier momento e invitamos a todos a que nos manden sus creaciones, independientemente de su temática. Nos gustaría que el blog se convirtiese en un gigantesco tablón de corcho donde colgar poesía, pensamientos e ilusiones.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> <o:p> </o:p> Hasta hoy, Área Restringida ha generado más de mil comentarios,<o:p></o:p> cual ha sido vuestro comentarista predilecto?<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Godoy: Luz, por su Hamlet.<o:p></o:p> Martínez: Ornitólogo, por su constante apoyo.<o:p></o:p> Patsi: Pat.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Martínez, qué te gustaría que te preguntasen?<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Por qué coño, en el hospital nadie me reconoce como uno de los autores del blog?.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> <o:p> </o:p> Godoy, cuenta alguna anécdota.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Lo más sorprendente ocurrió después de que Martínez publicara “Sobre hadas, faunos y otros seres nocturnos”, comía tranquilamente, cuando me interrumpieron con amenazas.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> <o:p> </o:p> Patsi, que ha representado para ti Área Restringida?<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Ha sido una maravilla. El formato de blog es mágico, no tienes que perseguir a nadie para compartir tus historias. Publicas y aparecen comentarios, insuperable. Energías, emociones y literatura. <o:p></o:p> <o:p> </o:p> Tenéis nuevos proyectos?<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Godoy&Martínez: Estamos trabajando en una novela corta de ciencia ficción, que presentaremos al premio UPC, el próximo septiembre.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> <o:p> </o:p> Recomendadme un libro.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Godoy: “Los Mitos de Cthulhu” de Lovecraft.<o:p></o:p> Martínez: “Tokio Blues” de Haruki Murakami.<o:p></o:p> Patsi: “Sidharta” de Herman Hess.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> <o:p> </o:p> <o:p> </o:p> Patsi, que hay de la paella?<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Me gustaría que el próximo 7 de mayo, luciese el sol y frente al mar, compartiésemos una deliciosa paella. Comentaristas, compañeros del hospital y todo aquel que le apetezca. <o:p></o:p> <object height="355" width="425"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/81uGMSKlQEk&rel=1"></param><param name="wmode" value="transparent"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/81uGMSKlQEk&rel=1" type="application/x-shockwave-flash" wmode="transparent" height="355" width="425"></embed></object>

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1 PISA EL ÁREA.

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6621 <big><big> </big></big><big><big> La rotulación en un hospital es tan inútil como los epígrafes de las carreteras; una señal nunca será capaz de detener el cuerno de un rinoceronte equivocado. La velocidad es más letal que la heroína y los automóviles son su bitoque. La característica principal del rinoceronte equivocado es que cuando se equivoca, se aplasta los cuernos y puede matar y morir al mismo tiempo. La prisa es un virus, la velocidad una falacia y los rinocerontes los cepos donde quedan atrapados los sueños, los huesos rotos y la sangre. Detroit es una gigantesca fábrica de coches, de autos a motor, de cuernos brillantes, de máquinas de matar como dice la princesa. Según datos de la prestigiosa revista Forbes, es la ciudad más miserable de Norteamérica, líder en criminalidad, desempleo y contaminación. Cuando la periferia de una ciudad sanitaria se utiliza únicamente como aparcamiento y no existen áreas para desayunar al aire libre, no hay columpios, ni toboganes, no hay flores, no hay hormigas, no hay silencio, no hay sauces. Cuando Babieca llama la atención es que, no hay nada más que ver, sólo centenares de rinocerontes aparcados con los cuernos relucientes. Salud nada tiene que ver con sanidad, cuando John Sahrk lo descubra, le faltará tiempo para redactar el último informe y regresar a su planeta. Las ciudades de Pescara y Ámsterdam están muy alejadas de Detroit, el 60% de los desplazamientos se hacen en bicicleta, el aire está limpio, casi nadie tiene prisa y alrededor de los hospitales sólo hay silencio, respeto y mariposas. Los celadores tienen mucho menos trabajo, los tráficos son escasos y leves, cobran 500 euros más, están más sanos, más alegres y regalan tulipanes a sus princesas. Una de las múltiples funciones de un celador es convertirse en la llama que ilumina el oscuro camino de los desorientados, absorber los daños colaterales de la señalización y seguir gestionando la movilidad de los extraviados. Basta con que mires a alguien directamente a los ojos, para que te pregunte algo que tal vez ya sabe, sólo para no sentirse a solas, para disponer de un cómplice, por el puro placer de saborear una garantía. Basta para que respondas a su mirada y te contará que hicisteis juntos el servicio militar. A nadie le gustan los hospitales, todo el mundo se siente perdido, tragan saliva y suspiran, los ingenuos depositan las sugerencias en un buzón y los profesionales solicitamos la baja por depresión. El principal objetivo en el interior de un perímetro sanitario es poder salir lo antes posible. Los pasillos de un hospital son los puentes donde los suspiros se convierten en lágrimas, las camillas en góndolas y los celadores en gondoleros. Todos quieren salir, emerger y respirar, comprar lotería, fumarse un cigarrillo, rascarse un testículo, mirar al cielo y soñar durante un minuto que nada de todo esto está ocurriendo. Que para moverse no es necesario matarse, que desplazarse a diez kilómetros por hora nos permite disfrutar de los detalles y no llegar nunca tarde. Que el dióxido de carbono es sencillamente veneno, que para moverse no es fundamental violentar las entrañas de la tierra ni teñir los mares de petróleo, que con la energía del sol sería suficiente para vivir más y más tranquilamente. El rinoceronte alimenta el ego, Babieca el espíritu. Del hospital se sale corriendo hacia cualquier parte. Todos buscan la salida y una de las múltiples funciones de un celador consiste en ayudarles a encontrarla y orientarles hacia la correcta dirección de sus próximos pasos. Anualmente en la Ciudad Sanitaria, 1825 personas parten en horizontal rumbo hacia el olvido, inician la etapa prólogo del último viaje, recién estrenan su cadáver y salen cubiertos por una sábana, en una camilla sin colchón ni barandillas, con el historial sobre el pecho de su corazón muerto. Una de las múltiples funciones de un celador es completar el trayecto hasta llegar a la cámara frigorífica, registrar la entrega y apuntar en la pizarra el nombre, apellidos y el número de plataforma; cerrar la puerta con llave y dejarlo todo en manos del Departamento de Anatomía Patológica. Viajar hacia el centro de la sanidad implica, irremediablemente cruzarse con cuernos rotos y rinocerontes muertos La muerte es la salida que ya llegará, resulta absurdo hipotecarse con una reluciente armadura y salir a toda velocidad a provocar al destino y tentar a la suerte. Si naces entras y para salir hay que estar muerto. Lo lógico sería no correr riesgos hasta que llegue la hora y esperar que la muerte llegue en primavera, lo más saludablemente posible, pasados los noventa, camisa blanca de algodón y fumándose un habano, rodeado de nietos que juegan al escondite por entre la tomatera mientras un fuerte pinchazo en el pecho te fulmina y los niños creen que estás bromeando y te tiran de la nariz. Los rinocerontes aniquilan la tranquilidad, envenenan el aire y no se cansan de pagar impuestos, se precipitan a toda velocidad, amparados por una onírica sensación de seguridad y menos la nariz, se rompen todos los huesos. El cerebro se les queda oscuro como una ciruela, duermen con los ojos abiertos y respiran a través de un tubo. De todas las enfermedades que conozco, la ansiedad es la más demoledora, una frustración que la velocidad no cura. La presión a la que están sometidos los rinocerontes les convierte en un auténtico peligro. Resoplan antes de soplar, son habitantes de un estado de excepción y saben que en cualquier momento, pueden ser detenidos y obligados a mostrar la documentación del cuerno y echar el aliento. Cuando en Detroit ocurre esta situación, hay que tener las manos visibles sobre el volante y bajo ningún concepto, salir del coche. En la ciudad sanitaria, para levantar un cadáver no hay que ser juez, basta con ser celador. Durante una clase, me di cuenta que primer exitus fue mi abuela y volví a recordar aquel caluroso 31 de julio, cuando regresé de la piscina y me la encontré, hermosa y delgada, sonriente y en paz como una reina muerta. Desde ese día, utilizo su recuerdo para levantar a los muertos. Busco una expresión de paz, abro la ventana para que salga el alma y no siempre la encuentro, como no siempre encuentro ventana. Localizo la pulsera identificativa y confirmo en voz alta el nombre y los dos apellidos. Hay días que sin saber exactamente porque me siento como los relojes de Salvador y al final de la jornada, me detengo en la cima de la pequeña colina, frente a la ermita y contemplo como se deshilachan las nubes mientras aguardo que una alondra le toque el timbre a Babieca, fijo la mirada en la cruz del templete e intento no pensar. Mañana regresará la tormenta, nuevos estratos que cederán el paso a los cúmulos y a los cumulonimbos para que el universo pueda volver a llorar. Nuevos rinocerontes se reventarán los cuernos y el equipo de reanimación y de quirófano, volverá a interrumpir el café y el crucigrama. Agua de lluvia, que intentará limpiar la sangre de las cabezas huecas y recoger el cerebro de los desheredados. Nubes algodonadas que se fragmentarán para refrescar el alquitrán y despejar el camino para que mañana, más rinocerontes se equivoquen de salida, llenen la existencia de heridas incicatrizables y la memoria de tristes recuerdos. Pinceladas de luz que se tornarán negras y espesas, mientras el viento furioso agitará los cipreses de los cementerios como si fuesen desvencijadas marionetas. </big></big> <big><big> <img class="imgizqda" id="img_0" style="width: 540px; height: 249px;" src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/fodendo/102593_johnshark1.JPG" height="56" width="520"> </big></big> <big><big>Celador Patsi13000 </big></big> <big><big><a href="mailto:ohpatsi@gmail.com">ohpatsi@gmail.com</a> </big></big>

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1 EL RINOCERONTE EQUIVOCADO

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6621 Es cómo una nueva canción de los Beatles. Parece una nave espacial. Sólo le falta que despegué, es un helicóptero, es un auto coche dirigido. Mi próximo deseo para reyes es que las camillas y las sillas tengan un motor acoplado. Un pepino de propulsión, cómo mi futuro interinaje. Es pura aeronáutica, me chifla, he encontrado un nuevo placer sentado, la nueva silla parece sacada de una novela de ciencia ficción dura, es el gran pedo de un tío loco que se le ocurre dar un toque futurista al hospital. Es el gran artilugio que le faltaba para completar la decoración avant-garde. Pero no voy a hablar de la nueva silla, sí no de lo que le falta a la nueva silla. Le falta luz. Sí, una gran linterna en sus hélices. Dos grandes focos de luz en la delantera que iluminé el camino del celador por esos oscuros y torcidos pasajes, llenos de obstáculos, hacia esa doctora favorita que cada uno tiene. Aunque sorteábamos los enemigos regalando lazos y mayúsculas dosis de blues, una luz es el camino hacia la felicidad, hacia los cigarrillos de colores. Y el hospital está lleno de luz. Es el gran faro que le ilumina a Venus de Rea. Diferentes luces, diferentes bombillas, diferentes formas de llenar tu vida de valentía. Tenemos la luz del ascensor, tenemos la luz de la habitación y la luz encima de la cama del enfermo, tenemos la luz del office, y del control, las lamparitas que no dan luz, y los lavabos con luz artificial, las luces de emergencias y la luz del sol cada mañana, el pilotito rojo luminoso que no deja de parpadear a la entrada, y yo extraviado en el fondo, encontrando mi conexión. El ser humano es inquieto y necesita luz, la luz nos recarga las pilas sobre unas cajas del mercadona; incluso la luz de la noche, somos aves nocturnas, cómo hormigas perdidas, se funden con la luz de las farolas, buscando llegar a casa. Con la luz de la pantalla del ordenador, podemos poetizar el dolor. Sigmund Freud es nuestra guía en la oscuridad. Paz y amor, colegas. Tenemos un friki infiltrado: la nueva silla. Es la revolución de la Luz. Es mi gran declaración: Que os den a la civilización occidental. Es el número mágico, 111599, qué grande somos, ya está. Maestro, maestro, y maestro. Los tres. Es una nueva silla, cómo chica nueva en la oficina, es un hito, dentro de 200 años, el hospital levitará. Una ciudad sanitaria flotante. Imagine you. Celador Godoy. <img id="img_0" src="http://www.diariohoy.net/media/images/2006/03/26/222203-1.jpg"><o:p></o:p>

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1 Un Lennon sobre ruedas.

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