A QUEMARROPA

Hoy se llaman previsiones del BCE, FMI, S&P, a lo que más o menos antes venía a decirnos el Oráculo de Delfos. Es decir, el pronóstico de hoy es más o menos igual de fiable que el original griego o la predicción meteorológica, -dadas las continuas ¿meteduras de pata? O intereses espurios que suelen brindarnos-.

Así que previsiones, predicciones y Oráculo, bastante sinónimos, nos platean un horizonte de nubarrones negros y tormentas, de vacas flacas, de pérdida de bienestar y de calidad de vida. Nos lo vienen anunciando, estos Nostradamus de corbata y lo peor es que vamos viendo que aciertan más de lo que quisiéramos.

Así que estamos deprimidos y oprimidos. Sencillamente, pataleando, como una rana a punto de disección y sin saber a qué santo poner una vela. Viendo como todo se desmorona sin que nadie haga otra cosa más que, como mucho, indignarse, para ser tildado, encima de, desgraciado.

Cómo nos estrechan el paso a los optimistas, que casi ni podemos avanzar de lado, ante tanto impedimento, tanta cuesta arriba, tanta valla que saltar, tanta trampa en el camino.

Habrá que salir a la calle con escobas, para barrer tanta porquería, tanta injusticia, tanta necesidad, tanta corrupción, falta de escrúpulos, envidias y rencores. Sálvese quien pueda o busque otros oráculos y otros caminos para, sencillamente, sobrevivir.

Observo que la mayor parte de las veces, las palabras, se quedan sólo en eso, meras palabras. Cuestionaba yo, de La Voz de Galicia, su falta de apertura, la imposibilidad de poder participar con la opinión, dado que en sus webs no es posible –al menos sí se puede en sus blogs-, y aún dejé por comentar que las páginas locales de Facebook aparecieron abandonadas, cosas del verano, quiero suponer, y con telarañas, sin dueño, como el resto de la ciudad.

Cerrado por derribo.

Lo sigo viendo, al periódico, cerrado a cal y canto, flanqueado por almenas y guardias, con un foso bien grande, impermeable a lo que pasa, flotando ensimismado, como el Castroforte del Baralla, de la genial saga-fuga de Torrente Ballester.

Y veo, porque la realidad terquea siempre, que toda esa palabrería del servicio a Galicia, toda esa aparente indignación, protestas y acabemos, es, simplemente, un castillo de palabras más ligeras que los naipes de Heraclio Fournier.

Pedía, en un mail que envié directamente a varios periodistas de La Voz de Galicia, que me ayudasen a hacer llegar a su presidente una Carta Abierta, por un lado. Y comunicaba, de otro, que acaba de publicar mi primera novela y que rogaba, dado que era auto publicada, que se le diese la máxima difusión. Pues ni chicha, ni limoná.

La carta, obviamente, jamás será publicada en Cartas al Director, como tantas otras. Y esto, tras varios días, es ya un hecho. No interesan las opiniones ni las críticas, por muy constructivas que pretendan ser.

Y la noticia de la novela, se ve que tampoco interesa, ni como breve. Supongo que apoyar a los gallegos y a la cultura local es algo que no entra dentro de las funciones de una prensa que presume de ser la voz de Galicia, pero se ve que sólo es la voz de su amo.

Pero si desde la casa no surgen iniciativas para apoyar esa creación, concediendo espacio en su propia web, por ejemplo, como hacen otros medios, de otros modos, uno acaba realmente preguntándose para qué nos sirve una prensa local que no está realmente al servicio de quien debe, ni refleja en sus páginas las realidades diarias.

Siempre ocupada de los cuarenta principales cabezas visibles de cualquier staff, político empresarial, pero que desconoce lo que pasa en las bases de esas empresas o en las raíces de la política.

Hay crisis sí, mucha, demasiada. Sólo hay que dar una vuelta por la calle y abrir los ojos y ver lo que la gente está haciendo para poder salir a flote: porque muchos se están ahogando.

Nos inundan cada día de noticias macroeconómicas, hartos ya hartos de las caídas y repuntes de la bolsa al toque de silbato de las agencias calificadoras y o especuladores de todo pelaje, tratando de sacar ganancia en río revuelto.

Acabaremos haciendo, a base de tanta noticia, un master de ingeniería financiera y de todo el tejemaneje con el que nos castigan para apretarnos más, sacarnos más, ganar ellos más, -evidentemente- y llevar el mundo hacia una desigualdad cada vez mayor, con un crecimiento acelerado de las bolsas de pobreza, pero eso sí, con los apóstoles del neoliberalismo y el libremercado, gastando tinta en los editoriales de los medios aleccionadores de que, pese a las recientes intervenciones en el mercado, estas deben ser excepcionales en un raro agosto de crisis. Como si la crisis durase un mes.

Ya. Si el mercado se autoregulase no habría que intervenir. Ni tampoco habría crisis. Pero la crisis les conviene a muchos. Todos perdemos, menos ellos. Nos lo sacan como quieren y por dónde quieren. Generan la crisis, incluso con informes de riesgo falsos y luego piden apretar el cinturón: bajar los sueldos, aumentar los impuestos, empeorar las condiciones laborales, y reducir las prestaciones sociales, planteando hasta el copago. Todo ello con una inevitable pérdida de calidad de vida y nada, eh, a tragar que es lo que hay.

Y mientras los bancos aumentan cada año sus beneficios con crisis o sin ella, las grandes empresas siguen ganando, las agencias ni te digo y mientras todo dios se sube el sueldo a sí mismo a ti, directamente, te lo recortan o te mandan al paro. Los ricos más ricos y los pobres más pobres. Así es como se regula el libremercado.

Por eso y de eso, de esas historias de la crisis, pequeñas, como los robos de cobre, o de patatas en un sembrado, el aumento del número de gente que ha de trapichear con drogas para subsistir, o sobrevivir en la economía sumergida. Vivir en la ilegalidad, vamos.

Hay muchas pequeñas historias que nadie nos cuenta. Que vemos cada día en la calle, que sufrimos y vemos sufrir sin que sean portada de nada. Siguen ahí saliendo esos de las corbatas, las togas y las sotanas. Eso es lo que veo en las portadas. Ni a la madre que no tiene otra que prostituirse para dar de comer a su niño, ni al que desahucian y se le quedan su piso, sin que ni así finalice su deuda. Ni al que tiene que dedicarse a cualquier cosa para traer la comida a casa.

Esa es la crisis real, la de la cola del paro, la de cientos de currículos para un solo puesto, la de la movilidad, eventualidad y la crisis de afrontar cada mañana tan sólo con la idea de subsistir.

Hay mucha microeconomía que nunca será portada ni tema de interés, salvo si nos la venden envuelta en morbo.

Ahí tienes tú que, de repente, hemos encontrado un nuevo coco, laico y ateo, prosaico, también, pero que cumple las veces de malo, de causante de todas las desgracias. Se mueve sigiloso, sin que seamos capaces de anticipar sus movimientos (aunque algunos los provocan). Le llaman Mercado, así, sin apellidos y nos tiene a todos pillados por los huevos.

Y bueno, eso del Mercado, en singular, o los mercados en plural, exactamente, ¿qué carajo es? Pues creo que son un conjunto grande de señores, cuando se habla del Mercado en general y varios conjuntos de señores divididos por países, cuando se nombra en plural.

¿Y qué tienen en común todos estos? Que no saben lo que es la crisis. Que les sobra la pasta, vamos. Y la que no dan gastado, la dejan en manos de un bróker con más labia que un psicólogo argentino, que, de repente, se hace en sus manos con el dinero de miles de clientes y, por tanto, con la fuerza por cambiar el valor en una empresa de tamaño medio.

Así que vamos sabiendo que la cosa va de brokers. Y éstos, los hay de varias clases, pero tienen todos una cosa en común entre ceja y ceja: ganar dinero como sea y a costa de lo que sea. Es igual que sean materias primas, que el mercado de futuros de alimentos, que petróleo libio, que cualquier clase de operación especulativa en la que además, no siquiera arriesga su propio dinero y, dado que el sistema lo permite, tampoco el de sus clientes, porque puede hacerlo así, a crédito y apostando a la baja.

Y ahora, después de años y años escuchando que los gobiernos no deberían de intervenir en la Economía, que ya tiene uno grabada la cantinela esa de que el mercado se autorregula y que debe dejarse que lo haga por sí mismo. ¿Y qué pasa ahora? Pues resulta que por fin alguien decide que ya está bien de slogans sin sentido y toca intervenir y ¿qué pasa? Pues que el mercado no sólo no se enfada sino que lo agradece y de repente, sube la bolsa . Se frena sólo un tipo de operaciones especulativas. Habría que poner freno a muchas más, incluidas las prácticas bancarias una a una.

Y sí, hay que intervenir, hay que enfrentarse al coco y no dejarle que deambule a lo loco, según los brokers aprecien aparentes debilidades, o fomentando burbujas puramente especulativas, que ya sabemos cómo acaban. Hay que defender a los consumidores en todos los aspectos y obligar a las grandes empresas y a la gran banca a no cometer muchos de los abusos que ahora se les permite (que deberé detallar en un post venidero).

Así que se acabó el cuento del libremercado. Tendremos que cambiar de economistas de cabecera.

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Ahora resulta que los Makinavaja no llevan chupa cuero, ni bardeo, qué va. Ahora van de corbata y te roban con la Blackberry o el Iphone.

Sentimos, casi todos, simpatía por quien asalta bancos, como aquel Dioni, que hasta sale en la Wikipedia y al que propio Sabina hizo una copla “Con un par” . Y lo justificábamos diciendo: “quien roba a un ladrón...”

Y mira tú que ahora, por el lado menos pensado, por el de Hacienda, (que dicen somos todos, y añado yo, somos todos los tontos) nos confirman la creencia popular: porque los listos de la corbata y la Blackberry, mira tú, son los que más roban, nada menos que el 71% del total que deja de ingresar Hacienda -¿éramos todos, realmente?-.

¿Y quiénes son estos tipos? Pues el caso es que eso quisiera saber yo, con nombres y apellidos, viéndolos desfilar desde sus salones impolutos, hasta el banquillo de los acusados, tal como Lola Flores, La Pantoja, o más recientemente Ana Torroja. Pero claro, estas tres, están muchos más peldaños hacia abajo; en términos impositivos, aclaro, -que entiendo las dudas razonables-.

Todo lo más que llegamos a saber es que el importe que nos roban (¿porque somos, no?) es tres veces superior al que defraudan todos los demás juntos, a saber, la insignificante cifra de 59.515 millones de euros . Vamos, que para hacernos una idea más clara de lo que significa ese piquillo de calderilla, vendría a ser como si uno le tocase la primitiva siete mil veces seguidas con un bote de 8,5 millones de euros cada vez. O dicho de otro modo, que los próximos veinte años de tu vida te ingresasen cada día en la cuenta 8,5 millones, por supuesto, libres de impuestos. Si es que debería salir en el libro Guiness de los Records como el Mayor Robo de la Historia, y aquí nadie se menea, ni levanta la voz. Vamos que el fabuloso asalto al tren de Glasgow , en el que se llevaron algo más de 2,5 millones de libras de las de 1963, es un juego de niños al lado de este, que son como 12.000 robos de esos de Glasgow.

¿Y quiénes son estos tipos? Vuelvo a preguntar. Ah, nadie sabe, pero resulta que sí saben que son los dueños de las Grandes Fortunas y de las principales cúpulas de la Gran Empresa. Es decir, los tipos que mandan. Los que comen al lado de los ministros y que luego los invitan a sus yates: los coleguitas de rachí, vamos.

Por eso ahora, mira tú, se justifica Hacienda, “que llevamos toda la vida persiguiendo al autónomo que hace virguerías para llegar a fin de mes, crujiendo al pequeño empresario atosigado de impuestos y hasta a los asalariados con nómina, mira, los crucificamos con paralelas persiguiendo cada céntimo, para caer ahora de la burra y darnos cuenta de que las tres cuartas partes nos las robaban los de la Blackberry”.

Y esto es lo que hay: que a estos tipos, todo lo más, les echarán un rapapolvos en la prensa durante la campaña, que a su vez, éstos, se echarán a la espalda tan campantes, aceptándolo como parte del juego y del acuerdo político-empresarial, que se rubrica con un “y nos vemos el domingo en el campo de golf, que te voy a dar una paliza”.

Porque ninguno va a ir a la trena: ¡dónde va a parar!. Eso, ni juntándonos todos como acusación popular. Ahí están los casos de César Alierta, absuelto por prescribir la causa, igual que Los Albertos, Emilio Botín, y tantos otros. Con la excepción del pringado de Mario Conde , que ya llovió, y José María Ruíz Mateos, aún más para atrás y que ahora no hace falta que le hagan ya nada, más que dejar que se hunda. Y mientras los trabajadores empuñan las pancartas en defensa de su empleo, los políticos silban por lo bajini aquella de Héroes del Silencio : “si yo no tengo la culpa de verte caeeeeer…”

Y justo aquí fue cuando me di cuenta que también los jueces juegan al golf, que es un deporte relajado, que requiere calma y precisión, que pase el tiempo y los expedientes amarilleen, cojan polvo o les caiga encima el cubo de la fregona.

Y encima, lo peor de todo, es oír día sí y día también, a los representantes de las patronales que lo importante es realizar una reforma laboral, que permita una contratación más flexible, pedazo de eufemismo que encubrirá una pérdida de derechos adquiridos. Porque ¿qué es en realidad? Y responden: “El contrato único que reclaman los empresarios establece una indemnización por despido, sea cual sea la causa, de 20 días por año trabajado, frente a los 33 o 45 de la legislación actual .” ¡Acabáramos!

También nos proponen cosas como el copago en la Sanidad , (y el que no copague, que se muera). Hablan también del copago judicial (y el que no copague, a la cárcel y el de la pasta, absuelto). Si es que los de la Blackberry siempre se libran, al final, en todos los cuentos.

Y finalmente, todos los demás, habremos pagado ya o estamos cerca de pagar, religiosamente a Hacienda, por un lado, y claro, también a los de la Gran Empresa y Grandes Fortunas, lo suyo y, a los bancos, el resto.

Lo malo del asunto es que los ricos cada día quieren más y no se cortan un pelo en decir que lo van a sacar apretando a los pobres, empezando por los funcionaros, que les bajamos el sueldo en automático , si lo pide el FMI, mientras que su ex jefe Rodrigo Rato junto con Olivas y Verdú, se lo suben ellos mismos , y pasan a cobrar más de 10 millones al año, un pelín menos que Cristiano Ronaldo, vamos, pero al mismo nivel que Leonel Messi.

Los alcaldes, por su parte, tras las elecciones, lo tienen muy claro, lo mejor para sus ciudades es hacer como Rato, subirse el sueldo, y son muchos, legión los que lo hacen, proteste quien proteste y ni crisis ni leches.

Y que cunda el ejemplo.

“Y a los indignados, oiga, me los echa usted de ahí que me perjudican el negocio. Y a callarse, leches, que en este país no existe la censura , pero no quiero que esos perros flauta inunden con sus webs las Bibliotecas Públicas, que nos rompen la educación aleccionadora que les damos. Así que nada de censura, vamos a llamarle “Acceso denegado por política de contenidos”, que es más políticamente correcto, digo yo.

Y dicen que la crisis es financiera. Hay que ver que poco valor, frente al dinero, tiene la moral.

(PD. Pido disculpas a las marcas Blackberry e Iphone por usarlas como metáfora, sin ningún afán de perjudicarlas. A buen entendedor…)

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