Nosce te imsum, de José Luis Cutello

190.31.138.64

614

629 Inventarse una imagen de sí mismo, la fortaleza del hombre: La aventura de narrarse sin trasegar el camino.

2009-12-13T00:47:17Z

2009-12-13T00:45:00Z 418130

nosce-te-imsum-jose-luis-cutello

2009-12-13T00:47:17Z

1 Nosce te imsum, de José Luis Cutello

2009-12-13T00:47:17Z

190.31.138.64

614

629 -¡Comienza la lección! – grita el maestro.<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> Los niños van con el maestro a casa del herrero (...) van a casa del carpintero (...) van a casa del buen tejedor. El buen tejedor es ya muy viejo. No quedan ya más tejedores en el pueblo (...)<o:p></o:p> -Ahora – dice el maestro- vamos a ver el gran libro.<o:p></o:p> Se marchan todos saltando y gritando al campo. El campo –en primavera, en otoño- está lleno de animalitos (...) El maestro les va diciendo todos los nombres de todas las plantas. Vuelven los niños cargados de ramas olorosas y de florecitas de la montaña. Don Juan los acompaña algunos días.<o:p></o:p> - Yo quiero –le dice el maestro- que estos niños tengan un recuerdo grato de la vida.<o:p></o:p>

2009-12-04T22:19:15Z

2009-12-04T22:17:00Z 415348

fragmento-don-juan-azorin

2009-12-04T22:19:15Z

1 Fragmento de Don Juan, de Azorín

2009-12-04T22:19:15Z

190.31.138.92

614

629 Dijo el maestro:<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> -Van a ser las once y la hora de llegar es las nueve y media. ¿Qué hiciste?<o:p></o:p> El niño miró a los compañeros, que el vigilaban con la cara fija en los cuadernos, y después volvió la cara hacia la ventana de cristales gruesos. Dijo:<o:p></o:p> -Es que chillaban los pájaros...<o:p></o:p> El maestro calló para pensar...<o:p></o:p>

2009-11-27T21:26:23Z

2009-11-27T21:21:00Z 412360

2009-11-27T22:57:11Z

fragmento-la-escuela-paco-martin

2009-11-27T21:26:23Z

1 Fragmento de La escuela, de Paco Martín

2009-11-27T22:57:11Z

186.136.127.72

614

629 <DIV style="TEXT-ALIGN: center"> Qué pena, que no me duela<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> tu nombre ahora.<o:p></o:p> Qué pena, que no me duela<o:p></o:p> el dolor.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Dónde andarás<o:p></o:p> a quién odiarás,<o:p></o:p> de amor te morías<o:p></o:p> por no poder amar.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Quién te querrá<o:p></o:p> pregunto quién serás<o:p></o:p> la que yo conocía,<o:p></o:p> no ha existido jamás.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Qué pena, que no me duela<o:p></o:p> tu nombre ahora.<o:p></o:p> Qué pena, que no me duela<o:p></o:p> el dolor.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Qué pensarás<o:p></o:p> a quién le dirás<o:p></o:p> que conmigo podías<o:p></o:p> perdonarte y llorar.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Cuándo vendrás<o:p></o:p> a buscar lo demás,<o:p></o:p> el que ayer te quería<o:p></o:p> hoy te puede olvidar.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Qué pena, que no me duela<o:p></o:p> tu nombre ahora.<o:p></o:p> Qué pena, que no me duela<o:p></o:p> el dolor. </DIV>

2009-11-16T15:41:36Z

2009-11-16T15:38:00Z 407062

2009-11-20T03:22:04Z

que-pena-alfredo-zitarrosa

2009-11-16T15:41:36Z

1 Qué pena, de Alfredo Zitarrosa

2009-11-20T03:22:04Z

127.0.0.1

614

629 En uno de los Libros Capitulares del antiguo Cabildo catamarqueño (de comienzos del siglo XIX) consta que Ambrosio Millicay, mulato del maestro de campo Nieva y Castillo, fue penado con veinticinco azotes, que le fueron dados en la plaza pública por haberse descubierto que sabía leer y escribir.<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p>

2009-11-13T01:22:26Z

2009-11-13T01:18:00Z 405625

2009-11-13T06:35:23Z

fragmento-historia-la-instruccion-publica-la-republica

2009-11-13T01:22:25Z

1 Fragmento de Historia de la Instrucción Pública en la República Argentina (1810-1910), de Juan P. Ramos

2009-11-13T06:35:23Z

190.30.13.175

614

629 Si puedes mantener la cabeza cuando todo a tu alrededor<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> pierde la suya y te culpan por ello;<o:p></o:p> Si puedes confiar en ti mismo cuando todos dudan de ti,<o:p></o:p> pero admites también sus dudas;<o:p></o:p> Si puedes esperar sin cansarte en la espera,<o:p></o:p> o, siendo engañado, no pagar con mentiras,<o:p></o:p> o, siendo odiado, no dar lugar al odio,<o:p></o:p> y sin embargo no parecer demasiado bueno, ni hablar demasiado sabiamente;<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Si puedes soñar-y no hacer de los sueños tu maestro;<o:p></o:p> Si puedes pensar-y no hacer de los pensamientos tu objetivo;<o:p></o:p> Si puedes encontrarte con el triunfo y el desastre<o:p></o:p> y tratar a esos dos impostores exactamente igual,<o:p></o:p> Si puedes soportar oír la verdad que has dicho<o:p></o:p> retorcida por malvados para hacer una trampa para tontos,<o:p></o:p> O ver rotas las cosas que has puesto en tu vida<o:p></o:p> y agacharte y reconstruirlas con herramientas desgastadas;<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Si puedes hacer un montón con todas tus ganancias<o:p></o:p> y arriesgarlo a un golpe de azar,<o:p></o:p> y perder, y empezar de nuevo desde el principio<o:p></o:p> y no decir nunca una palabra acerca de tu pérdida;<o:p></o:p> Si puedes forzar tu corazón y nervios y tendones<o:p></o:p> para jugar tu turno mucho tiempo después de que se hayan gastado<o:p></o:p> y así mantenerte cuando no queda nada dentro de ti<o:p></o:p> excepto <?xml:namespace prefix = st1 ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:smarttags" /><st1:PersonName ProductID="la Voluntad" w:st="on">la Voluntad</st1:PersonName> que les dice: “¡Resistid!”<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Si puedes hablar con multitudes y mantener tu virtud<o:p></o:p> o pasear con reyes y no perder el sentido común;<o:p></o:p> Si ni los enemigos ni los queridos amigos pueden herirte;<o:p></o:p> Si todos cuentan contigo, pero ninguno demasiado;<o:p></o:p> Si puedes llenar el minuto inolvidable<o:p></o:p> con un recorrido de sesenta valiosos segundos.<o:p></o:p> Tuya es <st1:PersonName ProductID="la Tierra" w:st="on">la Tierra</st1:PersonName> y todo lo que contiene,<o:p></o:p> y —lo que es más— ¡serás un Hombre, hijo mío!<o:p></o:p>

2009-11-07T22:43:22Z

2009-11-07T22:40:00Z 403274

2009-11-20T03:25:09Z

si-rudyard-kipling

2009-11-07T22:43:22Z

1 Si, de Rudyard Kipling

2009-11-20T03:25:10Z

190.247.122.211

614

629 <IMG class=imgdcha id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/gabrielt5/mujerblog.bmp">Le pregunté, por supuesto, qué le pasaba y me dio una explicación que le creí a medias, sobre la postura y la tensión de los brazos al escribir y la rigidez de los discos entre las vértebras. Aparentemente no la calmaban ni el ibuprofeno ni ningún otro desinflamante: me dijo que le habían recomendado yoga y masajes. Le pregunté dónde era exactamente que le dolía. Se inclinó sobre el teclado, puso una mano sobre el cuello y volcó hacia delante todo su pelo. Fue un gesto espontáneo, confiado. Vi su cuello largo y desnudo, tendido para mí, con los eslabones precisos de las vértebras. Puso un dedo en un lugar intermedio, apoyé mis manos sobre sus hombros y deslicé los pulgares a lo largo del cuello. Ella estaba rígida, quieta, palpitante: creo que tan perturbada como yo. Pero no dijo ni una palabra y sentí que de a poco se iba abandonando al movimiento de mis dedos. Una ola de calor me subía por las manos desde sus hombros. Sentía que su cuello y todo en ella cedía y se disolvía bajo la presión de mis dedos. Creo que ella también sintió de pronto el peligro y la incomodidad de haberse abandonado por un instante. Se recompuso en su silla, se echó hacia atrás el pelo con las dos manos, me agradeció como si de verdad la hubiera aliviado y me dijo que se sentía mucho mejor. Tenía la cara arrebatada y los dos fingimos que aquello había sido algo intrascendente que no merecía ningún comentario.<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p>

2009-10-23T13:40:38Z

2009-10-23T13:33:00Z 395947

2009-11-20T03:28:33Z

fragmento-la-muerte-lenta-luciana-b-guillermo

2009-10-23T13:40:38Z

1 Fragmento de La muerte lenta de Luciana B., de Guillermo Martínez

2009-11-20T03:28:33Z

186.124.16.230

614

629 No mintamos más. Clávate en tu angustia, <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> no disimules tu opaco gesto, <o:p></o:p> tu tortura, <o:p></o:p> el otoño enrarecido en tu alma, <o:p></o:p> la inutilidad de tu juventud inicua, <o:p></o:p> tu criollismo sin sol... <o:p> </o:p> El barrio es carne de tu carne, <o:p></o:p> y su misma absurda alma, esa, es tu alma. <o:p></o:p> No mientas más, ¿para qué?, aléjate <o:p></o:p> de los círculos literarios, <o:p></o:p> y llora, hombre, una vez en tu vida, <o:p></o:p> cuando no te ve nadie. <o:p></o:p> <o:p> </o:p> Ten el pudor de tu lágrima, <o:p></o:p> y tu lágrima sea <o:p></o:p> blasfemia, <o:p></o:p> caló arrabalero, <o:p></o:p> perífrasis de artista, <o:p></o:p> cualquier cosa que disimule <o:p></o:p> tu escepticismo, <o:p></o:p> tus amadas que tocan los órganos sexuales, <o:p></o:p> tus veinticinco años aburridos, <o:p></o:p> tu incapacidad de dar, <o:p></o:p> de crear, de amar, de orar... <o:p> </o:p> No creas en nada y no lo digas, <o:p></o:p> muestra tu cinismo como una lápida <o:p></o:p> que te soterre en vida... <o:p></o:p> Pregusta la muerte <o:p></o:p> en tus chistes suicidas... <o:p> </o:p> No salgas los domingos de tu cueva, <o:p></o:p> hazlo a la noche pegado a las paredes, <o:p></o:p> ocupando el menor sitio posible en el mundo, <o:p></o:p> para que la vida no te vea <o:p></o:p> y no te escupa. <o:p></o:p> <o:p> </o:p> No escuches el himno nacional, <o:p></o:p> ni menos la fácil polka del ensueño burgués, <o:p></o:p> ilumine tu pavés <o:p></o:p> -negra bandera del "qué me importa"- <o:p></o:p> un sólo verso de Baudelaire. <o:p> </o:p> Todo está dicho ya. <o:p></o:p> No añadas palabras inútiles <o:p></o:p> a las de los periódicos... <o:p></o:p> Sé idiota o banal, <o:p></o:p> consérvate ausente de tu mal... <o:p></o:p> y no se lo digas a nadie, ni a tu mujer, <o:p></o:p> -ella es chismosa <o:p></o:p> y su carne infecunda <o:p></o:p> propalará tu abulia-... <o:p></o:p> <o:p> </o:p> Estás solo y estás en ti, <o:p></o:p> ¿te ves el nauseabundo pozo de ti mismo <o:p></o:p> la carroña de tus instintos locos, <o:p></o:p> de tus quimeras tuertas <o:p></o:p> de tus siete amadas estranguladas <o:p></o:p> en la cámara oscura de tu original locura?... <o:p></o:p> Ponte tu orgullo como tu camisa <o:p></o:p> -tu plebeya camisa de zephir-, <o:p></o:p> odia mortalmente, odia a fondo, <o:p></o:p> con el odio untuoso de los malevos, <o:p></o:p> y el mismo odio de las prostitutas... <o:p></o:p> <o:p> </o:p> Haz el poema de tu animalidad <o:p></o:p> cuida estilizar tus podredumbres, <o:p></o:p> saca brillo a tus crímenes; <o:p></o:p> hay fiesta en la ciudad <o:p></o:p> de mis años muertos... <o:p></o:p> ¡ah los gusanos tuertos <o:p></o:p> que buscan mis ojos en la oscuridad!... <o:p></o:p> Ciudadano, ciudadano, <o:p></o:p> y con veinte siglos de literatura en el pecho, <o:p></o:p> disimula... disimula... <o:p></o:p> <o:p> </o:p> Y ODIA, odia, ¡ah la hora del odio! <o:p></o:p> odia, odia, ¡ah! la espera del odio, <o:p></o:p> odia, odia, ¡ah! la voluptuosidad del calembourg <o:p></o:p> tendido en flecha hacia el que odias... <o:p></o:p> el epigrama... el epitafio, la sorna, <o:p></o:p> la bella calumnia infame que acogota <o:p></o:p> la sublime basura humana... <o:p></o:p> y luego tu tos... <o:p></o:p> siempre tu tos...

2009-10-10T15:12:23Z

2009-10-10T15:11:00Z 389743

insomnio-nicolas-olivari

2009-10-10T15:12:23Z

1 Insomnio, de Nicolás Olivari

2009-10-10T15:12:23Z

127.0.0.1

614

629 <IMG class=imgcen id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/gabrielt5/globalizacion.jpg">Hijo de inmigrantes rusos casado en Argentina con una pintora judia, se casó por segunda vez con una princesa africana en México.<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> Música hindú llevada de contrabando por gitanos polacos es un éxito en el interior de Bolivia.<o:p></o:p> Cebras africanas y canguros australianos en el zoo de Londres.<o:p></o:p> Momias egipcias y artefactos incas en el museo de Nueva York.<o:p></o:p> Linternas japonesas y chicles americanos en los bazares coreanos de Sao Paulo.<o:p></o:p> Imágenes de un volcán en Filipinas vistas en la red de televisión de Mozambique.<o:p></o:p> Armenios nacionalizados chilenos buscan familiares en Etiopia.<o:p></o:p> Casas prefabricadas canadienses hechas con madera colombiana.<o:p></o:p> Multinacionales japonesas instalan empresas en Hong Kong y producen con materia prima brasileña para competir en el mercado americano.<o:p></o:p> Literatura griega adaptada para niños chinos de la comunidad europea.<o:p></o:p> Relojes suizos falsificados en Paraguay vendidos en los puestos callejeros del barrio mejicano de Los Ángeles.<o:p></o:p> Turista francesa fotografiada semidesnuda con el novio árabe en la baixada fluminense.<o:p></o:p> Películas italianas dobladas al inglés con subtítulos en español en los cines de Turquía.<o:p></o:p> Pilas americanas alimentan electrodomésticos ingleses en Nueva Guinea.<o:p></o:p> Gasolina árabe alimenta automóviles americanos en Sudáfrica.<o:p></o:p> Pizza italiana alimenta italianos en Italia.<o:p></o:p> Niños iraquíes huidos de la guerra no obtienen el visado en el consulado americano en Egipto para entrar en Disneylandia.<o:p></o:p>

2009-09-30T01:21:10Z

2009-09-30T01:19:00Z 384536

2009-10-09T03:25:25Z

disneylandia-arnaldo-antunes

2009-09-30T01:21:09Z

1 Disneylandia, de Arnaldo Antunes

2009-10-09T03:25:25Z

190.139.220.20

614

629 <IMG class=imgcen id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/gabrielt5/newyork.jpg">Durante años, mi sueño más recurrente tuvo como escenario un patio interior del barrio barcelonés conocido como el Ensanche. Ese escenario era el amplio patio de un entresuelo de la calle Rosellón en el que, rodeado de grises construcciones, yo había pasado toda mi infancia, muchas veces por la tarde, jugando al fútbol sin compañía alguna, a la salida del colegio.<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> En el sueño recurrente todo estaba igual, yo jugaba a la pelota, el patio era el mismo, la desolación general de la posguerra española también. Sólo cambiaba una cosa: en el sueño los edificios que me rodeaban eran rascacielos de Nueva York, lo que hacía que me sintiera en el centro del mundo y extrañamente –la sensación era de una placidez y plenitud maravillosas- muy feliz, impresionantemente feliz.<o:p></o:p> La recurrencia de este sueño me llevó a la sospecha de que yo podía conocer la felicidad el día en que fuera a Nueva York y, rodeado de los rascacielos vecinos, me encontrara en el centro mismo de mi sueño.<o:p></o:p> Un día, tenía yo ya cuarenta años, me invitaron a Nueva York y viajé por fin a esa ciudad, a la que no había ido nunca. Llegué muy tarde en la noche, un taxi me dejó en el hotel y, ya en la habitación, miré por la ventana y vi que estaba rodeado de rascacielos. Hablé por teléfono con lo que me habían invitado y quedé con ellos para el día siguiente. Estoy en el centro mismo de mi sueño, pensé. Pero vi que todo seguía igual, no pasaba nada diferente. Me encontraba yo dentro de mi sueño y al mismo tiempo el sueño era real.<o:p></o:p> Pero esa era todo.<o:p></o:p> Estuve mirando a los rascacielos, probando a sentirme feliz rodeado de rascacielos y, al ver que no pasaba nada, absolutamente nada, finalmente me acosté y me dormí. Soñé entonces que era un niño de Barcelona que jugaba al fútbol en un patio de Nueva York. Ha sido el mejor sueño que he tenido en toda mi vida, de una plenitud absoluta.<o:p></o:p> Descubrí que el duende del sueño no era la ciudad, no era Nueva York. El duende del sueño siempre había sido el niño que jugaba. Y yo había tenido que ir a Nueva York para saberlo.<o:p></o:p>

2009-09-25T21:03:04Z

2009-09-25T21:00:00Z 382541

jugar-al-futbol-entre-rascacielos-nueva-york-enrique

2009-09-25T21:03:04Z

1 Jugar al fútbol entre los rascacielos de Nueva York, de Enrique Vila-Mata

2009-09-25T21:03:04Z