TRASTEANDO

Siempre he pensado que la risa es el ingenio del alma. Hacer reír es el arte más antiguo y más difícil que existe. Reírse de uno mismo es una forma de vida y cualquiera que tenga sentido del humor lo entenderá. Pero voy al grano, estuvimos en el teatro viendo: " Cómeme el Coco Negro" por la compañía "La Cubana" y aunque todo hay que decirlo, me reí más en: "Mamá quiero ser famoso", esta obra también se ha llevado unas cuantas de mis carcajadas. El ingenio con tintes de maruja de bata, lo vulgar convertido en arte, la escena trabajada, los diálogos amoldados al encaje perfecto de un público que entiende lo que vive día a día y sobre todo la originalidad con que empiezan (y me refiero, incluso antes de entrar al teatro) hasta que terminan, el acertado ajuste de cuentas entre un humor inteligente y un humor de andar por casa. Genial, diferente, contagioso, y esmerado. Qué más decir de un grupo teatral que realmente merece la pena ir a ver y gastarse unas pelillas. En resumen, si quieres pasar un buen rato no te pierdas esta obra de teatro que seguro te deja un buen sabor de boca.

Todo se remonta a cuando yo llevaba dos coletas y tenía bigote. Todas mis amigas tenían un noviete en clase, pero yo era feita y rara y como es obvio, para los chicos, invisible. Un día, leyendo un cuento de príncipes y princesas se abrió una puerta en mi imaginación y creé, lo que se puede denominar, un mundo paralelo: lleno de hadas, duendes, princesas y príncipes que hacían que me olvidara por unas horas que tenía pelillos en el bigote, que era negra como un conguito, y que mis dientes eran los de un conejo.

En mi mundo particular no existía el tan odiado colegio, ni las asquerosas y repelentes niñas rubias y preciosas que coqueteaban con todo bicho viviente. Vamos: que no era una marginada. Allí yo era una princesa bella y feliz, asediada por un montón de príncipes azules a la espera de mi decisión. Si dijera que el patito feo se convirtió en cisne, no sería del todo sincera, más bien me convertí en una chica normal (por supuesto sin bigote) y con una pareja normal que no tiene nada de perfecto. Los libros y todas aquellas aventuras me ayudaron a superar crisis, angustias, recelos, celos y extraños del corazón. Supe que la imaginación es una arritmia del pensamiento y con ella se puede viajar y aventajar a una realidad que a veces nos atrapa en la rutina, la monotonía y el poco sobresalto de los días. Adentrarse en mundos paralelos, en palabras recién bautizadas, en pensamientos ajenos y en historias corpulentas llenas de personajes, era lo mejor que el ser humano podía ofrecer a otro: La forma de ser feliz. Quizá la gente que no lea no pueda entender lo que estoy diciendo (de lo más respetable) pero los ávidos lectores podrán mecerse en estas humildes letras que una servidora muestra. Acunándose en días de lluvia, manta caliente, café y un buen libro.

De mis días de coleta y bigote me queda mis largas noches de flexo y ojos cansados, de autores y de espinas sacadas a base de inventos que los libros me proporcionaban, y una pícara sonrisa al ir al colegio y mirar a aquellos crueles chicos que me miraban de soslayo; sabiéndome la niña más feliz del mundo por haber conquistado a un bello príncipe, por haber matado a un dragón, por haber tenido como amigo a un duende que me cantaba canciones y por haber sido la protagonista de un cuento cubierto de chocolate y caramelo.

De mis años vividos me quedo con aquel descubrimiento, con aquellos relatos que me hicieron volar y tener una infancia feliz, aunque fuera al llegar la noche. Relatos que ahora, siendo ya adulta me siguen haciendo disfrutar tanto como el primer día.

Lo moraleja de esta historia es que el arte de leer siempre, siempre tiene un comienzo, eso sí, hecho a la medida de cada uno, pero lo mágico, lo que es verdaderamente maravilloso, es que no existe final.

Una lectora.

La semana de las elecciones ha sido una semana que ha llevado mortaja. Y no me refiero a Llamazares, sino a todo lo ocurrido en ella. Desde el psicópata asesino de Isaías hasta el psicópata asesino de Mariluz. Dos vidas truncadas por manos que sólo saben dar muerte. Es penoso que la España profunda vuelva a resurgir en estos dias, donde la gente arremolina sus ideas para decidir a quién dar una oportunidad para esta patria, que intenta resurgir de sus cenizas, como el ave fénix. Jamás he visto tantas ganas de la gente a que todo vaya bien y si para eso hay que comer de plato ajeno se come. Pero yo, que no soy nadie para hablar de política (ni sé ni ganas tengo) voy a lo mio. A lo que me pone los pelos como escarpias, a lo que como persona me deja enervada, extenuada, lacia y débil. Comparo el asesinato de Mariluz con el de Isaías, y todos mis respetos por llamarlos de tú, porque creo que el factor común es la sin razón, el despegue humano, la dictadura de unas manos asesinas, de un trayecto de bala firme y severo en ambos casos. ¿Cómo aún se puede dialogar con el brazo político de quién ejerce de juez? ¿De quién no condena a psicópatas que dictan sentencia? ¿De quién tiene el derecho a creerse Dios? ¿Qué diferencia hay entre un maniaco que mata de la misma manera, de la misma forma, con el mismo apellido: salirse con la suya...?

Si la muerte despiadada de Mariluz es una aberración,lo mismo es la muerte de Isaías. No veo ninguna diferencia. Ni una. Y eso, que algunos hasta les tratan de políticos o tienen la osadía de llamar política a lo que únicamente es talante hitleriano. Pobre Mariluz, pobre Isaías. Su destino estaba hecho por mentes desiertas de humanidad, enfermas hasta el extremo, porque para matar hay que estar enfermo y que no me vengan con que la historia de la independecia, de derechos y de "ajuste de cuentas".La libertad de expresión debiera ser la primacía de la política y coartarla es un trastorno. Apelo al pueblo llano, a mi gente, a la que pertenezco, para que se deje de mirar de soslayo a un problema que lo único que hace es empequeñecer España, dejándola al ras del suelo, desnuda y llena de faltas de ortografía. Solución: ¿Acaso no están los políticos para solucionar "el hambre" de España? ¿No hemos apostado ya? Pero señores, como he dicho antes, yo no soy nadie para hablar de política (ni sé ni ganas tengo).

Me considero una persona abierta y plural, por esta razón, no concibo que existan Catalanes tan fascistas, que no dejan pervivir a otra culturas y otras formas de pensar. Quemar una foto del rey, es dar de patadas a España, mientras se hace alarde de un carácter montaraz y perdido en sus propia imbecilidad. Lo digo como mujer española, pero sobre todo lo digo como persona que respeta para ser respetada (creo que esto último debería ser un axioma).
Ahora dicen que cada uno posee libertad de expresión y que cada uno es libre de hacer y decir lo que le de la gana. Yo creo, que cuando una expresión equivale a dejar de respetar al prójimo es una falta de respeto que nada tiene que ver con la libertad de expresión. No sé donde vamos a llegar con esté síndrome postfranquismo que aún dura. Resuelvo, que lo pasado debe ser pasado, para de esta manera poder vivir el presente y ver en el horizonte un nuevo futuro. Remediar lo que hicieron con su cultura (intentar acabar con ella) es tan retrógado como lo que ellos están haciendo ahora. Cada cultura debe ser una puerta más hacia la pluralidad, maneras distintas de ver el mundo, en vez de una guerra contra lo que no tenga su nombre y sus características.
Amén, que no soy partidista de nadie ,y que los nacionalismos y los extremos siguen siendo para mi una pérdida de razón ,pero me cuesta entender, como en el siglo veintiuno, existen imágenes tan anacrónicas como las últimas vistas del grupo de fanáticos catalanes (no generalizo, gracias a Dios, hay gente con cerebro). Sinceramente creo que Catalyuña tiene mucho que ofrecer y no es justo que nos quedemos con una imagen tan destructiva como la que están ofreciendo los medios de comunicación.
Espero que algún día podamos convivir en paz conviviendo con diferentes culturas, que lo único que hacen es engrandecer a un país y enriquecerlo, respetándonos y siendo tolerantes los unos con los otros.

Estuvimos en el concierto de Alejandro Sanz en el Palau Sant Jordi en Barcelona, lo cierto es que me gustó mucho y a Xavier, mi compañero de fatigas, menos. Lo que me di cuenta es que gustaron más las canciones de antaño que las contemporáneas. El público tarareaba "Corazón Partío" "Ella" "Amiga mia" al unísono, mientras un Alejanadro Sanz les desafiaba con el micrófono. Lo cierto es que el éxito de "más", según mi humilde parecer, ha tenido para este compositor sus ventajas (le llevó a la cima) como sus desventajas (se espera de él, al menos, la misma intensidad en las canciones) pero los artistas van evolucionando; y un compositor crea a base de experiencias y sueños. Pedir que repita los mismos compases es pedir que se estanque, que deje de fluir tanto como persona como cantautor, quizás estás nuevas canciones sean acordes a los últimos tiempos vividos, a los nuevos deseos y a esa nueva añoranza formada hace poco.
Eso sí, su último disco tienes menos baladas y más papito, pero siempre conservando su esencia y la idiosincrasia que todos conocemos y esperamos. Como buen comunicador enterneció a un público experto en letras y ritmo; y es que, para contactar con el pueblo hace falta conocer palabras como: empatía y experiencia y eso es lo que hizo él. Lo dicho, si quieren pasar un buen rato, recomiendo este concierto a todos.
¡Qué se abra el telón! ¡Hasta la próxima!

De las desilusiones e ilusiones está construido este artículo. De la misma manera que un desayuno con futuro de brillantes a una manta vieja y destartalada, que tapa el frío y el orgullo, el que queda. De los que llegan a llegar, valga la redundancia, se les ve desorientados porque su cuento de hadas destiñe el azul del príncipe del futuro.

Supongo que no todos piensan que el mañana seguirá en este tono de hastío y de derrota. Aunque aquella mujer preñada perdió su vida y la de su hijo que aún no sabía vivir. Supongo, que por eso se lo trajo, para que aprendiera; y lo que le ha enseñado es a morir entre aguas de esperanza.

De su ignorancia ¿a quién se le echa la culpa? Si quieren lo que queremos todos, desalojar su armario con tres trapos, desalojar esa pobreza que deja vidriosa su mirada y las ganas colgadas en una percha inválida por no tener que colgar.

¿Qué sentimiento de derrota, de renglón torcido, de destrezas deshechas por un destino que no es incierto debe anidarse en su alma para emigrar de su país madre y arriesgarlo todo?, ¿para barajar la opción de la muerte? ¿para jugar a la ruleta rusa?.

Quizá la dicha sea una palabra disonante para sus espíritus cansinos de tanto embargo, quizá no estemos preparados para empatizar con sus ansias de saborear un poco la vida y sus desajustes, quizá todo el mundo emigra con el ánimo de luchar contra un destino voraz que viene con halitosis y hambre. De juzgar, no sé, ni quiero, pero del alma ahora sé un poco más, viendo como el agua trae a esos pececillos casi sin escamas y sin esquemas, casi irreconocibles. Nosotros, los pescadores, deberíamos vernos en una balsa que cae por el peso del cuerpo y por el peso de la profunda tristeza que se ancla en el fondo del mar al ver que la deriva está cerca y que su mañana se ha terminado en un hoy de olas devoradoras ¿Quién tiene valor para juzgarles? ¿para sentarles en el banquillo? ¿para decir que nos quitan el sueldo, cuando muchas veces el sueldo está esperando a que alguien lo quiera?

Desde luego, yo no seré uno de esos que tiran piedras a las pateras para que se hundan, porque si al mundo le une un factor común es la supervivencia en una existencia desordenada y antagónica, donde todos, sin excepción, somos peones en una tabla de ajedrez fabricada por una mano desconocida.

Del destino de cuatro maderas mal puestas de dimensiones reducidas, todos somos conscientes, hasta ellos, que estrechan las aguas para hacer del viaje un sueño recto, sin curvas de realidad que partan la ilusión de tener una vida digna; pero el mar está exento de justicia y obligaciones morales, y ellos no tienen más coraza que su arrogancia por vivir. Los que llegan a pisar tierra apenas cuentan con la asistencia sanitaria necesaria, pero no les da tiempo ni a quejarse porque antes de darse cuenta, han firmado su expulsión sin ser conscientes de ello, y así; vuelven a su país “rendidos”, escupiendo salitre y con las carnes del corazón desolladas de tanto sufrirlas.

No vienen porque quieren, vienen porque es la única dirección que les queda, porque aprender a conducir tu vida es una ardua tarea si no tienes ni siquiera volante al que agarrarte, solo unas tablas a las que aferrar tu destino y el de tu familia. ¿Existe la palabra derecho para ellos o solo para los que vuelan sobre el mar?

De esta partida de ajedrez que es la vida, lo que más injusto me parece son estos jaques sin derecho a un último movimiento. Lo único que me queda por decir es que Dios les bendiga o mejor dicho que el mar les bendiga y que no se enzarce con ellos por intentar vivr, y que si al final una embestida indómita despeja ensoñaciones y paraísos, les deje la borrachera del vino de esa virgen ilusión en el corazón y no la borrachera del agua con sabor a sal y fracaso.

“ Si alguna vez el mar empaña mi empeño, me quedará el orgullo de haber intentado vivir, no seguir muriendo en vida”

Después del verano siempre queda una sensación de ensueño, como si haberlo vivido hubiera sido un brinco hacía un mundo donde todo está en perfecto orden. Quizá sea una sensación subjetiva o quizá mi verano haya sido perfecto y crea que al resto le pasa lo mismo. Lo cierto, es que durante los meses de sol estamos desabrigados de ocupaciones, las noches brillan especiales, el dorado de la piel se muestra y el atractivo de las noches calurosas hacen que estemos más abiertos, más fluidos, menos espesos. Pero todo acaba, llega el otoño y con el las rutinas de siempre: el día a día, el trabajo agotador, los fines de semana frente al televisor con la manta, la lluvía que incita a separar recuerdos, la melancolía de un sol radiante y una brisa fresca.
Sólo me queda esperar, allanar camino para volver a sentir que siempre hay una época donde el universo deja un lado el caos y se muestra perfecto, indivisible, y único.
Hasta el próximo verano.

Este no es un artículo típico de Egipto; me refiero que no hablaré de las tres pirámides, de sus gloriosos templos, de Abu Simbel y del Nilo. No. Y diré la razón de no hablar sobre una cultura milenaria que acapararía adjetivos que ya conocemos: solemnidad, magnificencia, belleza y gloria. ¡¡¡No y no!!! Me gustaría hablar de su peculiar mundo, del actual, de cómo viven y sobre todo.... ¡¡¡HOSTIAS COMOO CONDUCENNN!!!!. Aquello es indescriptible, creo que me asombro más que toda la arquitectura junta, quizá porque en más de una ocasión estuve entre la vida y la muerte. Coger un taxi allí es como comprar un tira entera de lotería cuyo premio es irte al otro patio. Kamikaze no es una palabra acorde para describir lo que, en alma y sobre todo en cuerpo, (que es lo que más me preocupaba...) me ocurrió.
Cuando monté en aquel taxi a los cinco minutos ya estaba viendo todo mi vida pasar por mi mente como si diapositivas se tratase. Pensé que había llegado mi absurdo final. Esta gente la palabra "Intermitente" ni les suena, sé lo que me digo, otra palabra que desconocen es "semáforo" (será porque no hay) siguiendo con las desapariciones de vocabulario, entramos en "carril": mira, yo que veo que el taxi acelera, que viene uno de frente, que yo estaba dentro del coche, que no había salida ninguna, así (como si tuviera garras) mi asiento y me encomendé a todo quisqui para ver si tenía suertecilla y podía seguir con vida al menos hasta llegar al hotel. Joderrrrrrrrrrrr!!!! EN MI VIDA HABÍA VISTO UNA COSA ASÍ. Miré a mis compañeros (cada uno con sus diapositivas... evidentemente) y me identifiqué con ellos por la palidez de su cara y el sudor frío que derramaba su frente. Después de echarme a reír, con esa risilla nerviosa que te da cuando estás en una situación extrema, seguimos nuestro trayecto (si se le puede llamar trayecto) hacía el hotel.
- Oiga, le dijimos al taxista, - No tenemos ninguna prisa, estamos de vacaciones-.
Caso omiso. De repente entramos en una rotonda, que aquello parecía la feria de Abril por el folclore que había... uno adelantando por la izquierda el otro adelantando a pelo... Yo, sinceramente, creo que para ellos la derecha y la izquierda no existen. Ellos, sencillamente van. Y se acabó el teórico. La práctica la aprendes después de que te den el carné. Como lo oís.
Toca el tema claxon: los coches se comunican tocando el claxón a tontas y a locas. Se responden en un lenguaje ultra mundo, que ni Dios entiende. Tocan para adelantar, para acelerar, para frenar, osea: para todo. Es otra de las cosas que me sorprendió muchísimo,debe ser, me dije a mí misma para darme ánimos y no ponerme a llorar, que el árabe, cómo es difícil, no lo entienden bien y les va mejor entenderse por sonidos. ( A algo tenía que agarrarme porque aquello era más absurdo que una película de terror japonesa). Cuando ocupé mi mente en contar castañuelas para no pensar en los hijos que no iba a tener y en el autobús que se nos echaba encima, por fin llegamos al hotel, eso sí, con los órganos descolocados, un rictus en la expresión terrorífico y dudas sobre mi religión porque había hecho una invocación general de Dioses, y no sabía quién me había hecho caso, si la budista, la católica, la judía...
Me despegué del asiento (por el sudor de mi cuerpo) besé al taxista por tener mi cabeza encima del cuello y salí dando saltitos y con una cara loca de no te menees Sebastián.
Mis Queridos amigos: Egipto es precioso para visitarlo en monopatín. Yo recomiendo a todo el mundo que quiera visitar magnífico país, que si va a coger un taxi, se lleve una mascarilla de oxígeno y unos cuántos valiums.
Amén ¿Próxima estación....?

¡¡¡Oh acaramelada juventud que te quedaste con todos mis sueños y en la madurez me los devuelves rotos!!!! Qué hacer sin mis esquivos a la realidad, vertiendo engaños para no ver lo que no me gusta y asir solo un mundo descolorido y desteñido. ¡¡Oh qué pasó con todas mis ilusiones y con mis borradores llenos de metáforas e hipérboles!
La vida te da la vuelta como le da la mismísima gana. Y esa es una realidad tan contundente como que la tortilla de patata se hace con huevos. Yo; que tenía doce años cuando decidí no tener hijos(decisión que aún llevo a cabo) y ser escritora (Estoy esperando una aparición mariana) no puedo hacer otra cosa que barbotar, cuchichear para mi misma como un golum cualquiera. Estoy cabreada de no haber tenido suerte en la puñetera vida. skfjadkjfkajadklfjafk, ajdklñf, ajdla (cuchicheos).
¡¡Oh plácida vida que se halla entre párrafos y autores anónimos!! Aquel Lazarillo de Tormes olvidado, aquella pena al leer los versos de Béquer, aquel paisaje bucólico...
Estoy harta. Hasta las narices. Si hubiera modelos de mala leche, sería una Top model. jfakjdfkajsdklf, akdjfklas,a jdajja (de nuevo cuchicheos). Estoy de jarras ante el ordenador acordándome de quién me dijo que escribir era lo mío, que tenía Don, Don leches. Estoy asqueada de poner puñetera ilusión en lo que escribo para que la gente pase totalmente de mi como si fuera un Tsunami medida pulga.
¡¡Oh el bello placer de escribir, sin pedir nada a cambio, sin esperar respuesta, ahíta de hermosa prosa que convierto en verso....!!!
Lo que ocurre, es que lo he hecho mal desde el principio. Cuando tenía doce años y tenía una amiga (hago redundancia porque me da la gana) que me pedía que la escribiera cartas de amor, tenía que haberla cobrado. Y así empezar una carrera de éxito, o cuando estuve trabajando en una radio (no digo el nombre porque "aún" me queda educación) sin cobrar un duro, tenía que haber emprendido acciones legales. Ser mala. Y ya está. Todo hubiera sido distinto.
¡¡Oh Vida etérea, que mejor que te lleves las lágrimas que derramé al sentir la punzada de la desdicha del escritor!!
A mí cómo si te llevas al que inventó el periodismo. Mejor. jajsd, ajdfjkadjf, ajfa,(cuchicheos retorciéndome en la alfombra). Y al primer novio que tuve que me dejó por alguna fresca que se lo lleve un tsunami. No quiero aparentar ser buena. Soy mala. Un bicho. Y me alegro. jakjd, ajkfajl, sjakdfjajfja, (maldiciones en hebreo mientras cuchicheo abrazada a mi misma).
¡¡Oh alma de poeta, Mariposas que mueren mirando el sol, amor de juventud, lleno de inocencia y pasión!! (Continuará...)

Ahora Rubianes se ha renovado, seguro que vuelvo a ver su divertido monólogo que tanto me hizo reir. La primera vez que fui compré la entrada un poco reacía, porque siendo yo madrileña, (asentada en Cataluña desde hace cinco años),el humor catalán no cuadraba con mi humor menos áspero y más de día a día que los Catalinos, pero como yo soy persona abierta al mundo, a los ovnis y hasta el triángulo de las Bermudas, me lancé al vacío y pagué mi entradita para presenciar a un sublime Pépe Rubianes en plena esencia: irónico, mal hablado y al estilo de Pedro Almodovar: convirtiendo lo vulgar en arte. El monólogo es en castellano para que lo entienda todo quisqui y podamos disfrutar de su inmensa sonrisa oriundos y extranjeros (como nos llaman aqui). Dicho y expuesto mi opinión aconsejo ir a verle si eres de los que sabe sacar tajada a un humor cotidiano, nada arisco y muy preparado, aunque tenga sus puntitos espontáneos que hacen que hasta él se divierta. ¡¡ Que se abra el telón !!!