81.172.58.247 1287 1320 <div class="" style="clear: both; text-align: center;"> ..</div> <div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"> <a href="http://4.bp.blogspot.com/_fWRDqU7XUow/S3AiBqBzY4I/AAAAAAAAA1I/eid3e6SZnl8/s1600-h/book+favelis.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://4.bp.blogspot.com/_fWRDqU7XUow/S3AiBqBzY4I/AAAAAAAAA1I/eid3e6SZnl8/s320/book+favelis.jpg" /></a></div> <div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"> </div> <div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"> Hay personas a las que, cualquier clasificación en la que queramos enmarcarlas, se quedan siempre estrechas.</div> <div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"> Algo así pasa con Martín Favelis, el maestro Favelis, miembro tantas veces destacado en esta comunidad, cuyas viñetas me sirven con frecuencia como inspiradoras de alguno de estos "textículos" con que castigo en este blog. &nbsp;Decir de él que es "humorista gráfico" es decir tan poca cosa que parece una injusticia.</div> <div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"> </div> <div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"> Pues bien, el amigo Favelis acaba de publicar un nuevo libro con parte de su producción inagotable.</div> <div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"> </div> <div class="separator" style="clear: both; text-align: auto;"> Si quereis ver ( y no lo&nbsp;habéis&nbsp;hecho todavía)&nbsp;podéis&nbsp;visitar su blog &nbsp;<span class="Apple-style-span" style="color: red;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-large;">Favelis a cuadros &nbsp;&nbsp;</span></span><a href="http://lacomunidad.elpais.com/martinfavelis/posts">http://lacomunidad.elpais.com/martinfavelis/posts</a>. &nbsp;&nbsp;Recorredlo despacio, de atras hacia adelante ( o viceversa) que son muchas sorpresas, reflexiones y sonrisas las que caben dentro.</div> <div class="separator" style="clear: both; text-align: auto;"> </div> <div class="separator" style="clear: both; text-align: auto;"> Y como el autor no vive de los aplausos (que es mentira) sino de su poquito de sopa, sus patatas con costilla, su filete de ternera (cuando hay suerte), os recomiendo que&nbsp;compréis&nbsp;este nuevo&nbsp;libro. &nbsp;No os&nbsp;arrepentiréis</div> <div class="separator" style="clear: both; text-align: auto;"> </div> <div class="separator" style="clear: both; text-align: auto;"> Para contactos y pedidos,&nbsp;podéis&nbsp;dirigiros a</div> <div class="separator" style="clear: both; text-align: auto;"> <span class="Apple-style-span" style="color: #666666; font-family: Arial, Verdana, sans-serif; font-size: 11px; line-height: 13px;">granada@martinfavelis.com</span></div> <div class="separator" style="clear: both; text-align: auto;"> <span class="Apple-style-span" style="color: #666666; font-family: Arial, Verdana, sans-serif; font-size: 11px; line-height: 13px;"> </span></div> <div class="separator" style="clear: both; text-align: auto;"> Lo dicho, Maestro Favelis: felicidades y que haya suerte con el bautizo de la nueva criatura</div> 0 2010-02-08T15:05:07Z 2010-02-08T15:03:00Z 438201 martin-favelis 2010-02-08T15:05:07Z 1 1 2010-02-08T15:05:07Z 81.172.58.247 1287 1320 <span class="Apple-style-span" style="font-family: monospace; font-size: 12px; line-height: 15px; white-space: pre-wrap;">-</span> <span class="Apple-style-span" style="font-family: monospace; font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 12px; line-height: 15px; white-space: pre-wrap;"> </span></span> <span class="Apple-style-span" style="font-family: monospace; font-size: 12px; line-height: 15px; white-space: pre-wrap;"><a href="http://2.bp.blogspot.com/_fWRDqU7XUow/Rx5Y4-VWypI/AAAAAAAAADM/41F-4-92ybo/s1600-h/ballenas.gif" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5124631161822694034" src="http://2.bp.blogspot.com/_fWRDqU7XUow/Rx5Y4-VWypI/AAAAAAAAADM/41F-4-92ybo/s320/ballenas.gif" style="cursor: pointer; display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center;" /></a></span> <span class="Apple-style-span" style="font-family: monospace; font-size: 12px; line-height: 15px; white-space: pre-wrap;"></span> <span class="Apple-style-span" style="font-family: monospace; font-size: 12px; line-height: 15px; white-space: pre-wrap;"></span> <span class="Apple-style-span" style="font-family: monospace; font-size: 12px; line-height: 15px; white-space: pre-wrap;"><div style="text-align: center;"> Con permiso de <a href="http://lacomunidad.elpais.com/martinfavelis/posts"><span style="color: red;">Favelis</span></a> &nbsp;</div> <div style="text-align: center;"> </div> <div style="text-align: center;"> </div> </span> <span class="Apple-style-span" style="font-family: monospace; font-size: 12px; line-height: 15px; white-space: pre-wrap;">Polvoredo, o sea, Pepín el de Polvoredo colgó la sotana y, con ella, aquella vocación de salvar almas que venía sosteniendo, con orgullo de su madre, desde que supo decir las primeras palabras. Tomó tan heroica decisión la víspera de volver al seminario, la última tarde de septiembre del verano en que descubrió la flojera de rodillas y el sofoco repentino al cruzarse en la calle con Cristina, la vecina que, de pronto, se había hecho mujer sin darse cuenta. &nbsp;</span> <span class="Apple-style-span" style="font-family: monospace; font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 12px; line-height: 15px; white-space: pre-wrap;"> </span></span> <span class="Apple-style-span" style="font-family: monospace; font-size: 12px; line-height: 15px; white-space: pre-wrap;">Después resultó que a Cristina le gustaba mucho más Miguel, el mancebo de farmacia.&nbsp;</span> <span class="Apple-style-span" style="font-family: monospace; font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 12px; line-height: 15px; white-space: pre-wrap;"> </span></span> <span class="Apple-style-span" style="font-family: monospace; font-size: 12px; line-height: 15px; white-space: pre-wrap;">Después de unos meses lamiendo sus heridas como un tigre, por salvar a los obreros, se apuntó a algo de Jóvenes Obreros, que era cosa de reunirse los jueves en los salones de la iglesia y tomar unos vinos en pandilla a la salida. Lo dejó el día que Mercedes, que tenía aquellos ojos y otras cosas, le dijo, después de algunos escarceos, que sólo le quería como amigo.&nbsp;</span> <span class="Apple-style-span" style="font-family: monospace; font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 12px; line-height: 15px; white-space: pre-wrap;"> </span></span> <span class="Apple-style-span" style="font-family: monospace; font-size: 12px; line-height: 15px; white-space: pre-wrap;">En pleno desengaño, por salvar a las ballenas, se apuntó a una ONG que recaudaba fondos vendiendo chapas y folletos los domingos en el rastro.&nbsp;</span> <span class="Apple-style-span" style="font-family: monospace; font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 12px; line-height: 15px; white-space: pre-wrap;"> </span></span> <span class="Apple-style-span" style="font-family: monospace; font-size: 12px; line-height: 15px; white-space: pre-wrap;">Hasta que descubrió que las ballenas no daban acuse de recibo de los fondos recaudados los domingos.&nbsp;</span> <span class="Apple-style-span" style="font-family: monospace; font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 12px; line-height: 15px; white-space: pre-wrap;"> </span></span> <span class="Apple-style-span" style="font-family: monospace; font-size: 12px; line-height: 15px; white-space: pre-wrap;">Hoy le he vuelto a ver.&nbsp;</span> <span class="Apple-style-span" style="font-family: monospace; font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 12px; line-height: 15px; white-space: pre-wrap;"> </span></span> <span class="Apple-style-span" style="font-family: monospace; font-size: 12px; line-height: 15px; white-space: pre-wrap;">Después de tanto tiempo. Le he encontrado mayor. Como él a mí, seguramente. Me dijo, sin tristeza ni entusiasmo, que ahora, acostumbrado ya a la desventura, se ha apuntado a la legión dispersa y sin bandera del "sálvese quien pueda".</span> <span class="Apple-style-span" style="font-family: monospace; font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 12px; line-height: 15px; white-space: pre-wrap;"> </span></span> <span class="Apple-style-span" style="font-family: monospace; font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 12px; line-height: 15px; white-space: pre-wrap;">-</span></span> 2 2010-01-30T22:05:46Z 2010-01-30T22:05:00Z 435151 2010-01-31T17:25:49Z los-restos-del-naufragio 2010-01-30T22:05:46Z 1 1 2010-01-31T17:25:49Z 193.146.103.170 1287 1320 . <div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"> <a href="http://1.bp.blogspot.com/_fWRDqU7XUow/S1gwGgvoE5I/AAAAAAAAAyA/DLI6fd-I7L0/s1600-h/suelohait-ppal.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="238" src="http://1.bp.blogspot.com/_fWRDqU7XUow/S1gwGgvoE5I/AAAAAAAAAyA/DLI6fd-I7L0/s320/suelohait-ppal.jpg" width="320" /></a> </div> No te equivoques, amor, no te equivoques. Que la naturaleza no es la fuerza desalmada que lanza furia y terror contra los pobres. No te equivoques. Los pobres ya estaban ahí viviendo en casas de lata, sufriendo en sus propias carnes la injusticia y el hambre centenaria causada por vecinos de aquí al lado, testigos de la desgracia desde sus teles de plasma. Que no te equivoques, amor, que no es la Tierra quien mata. . 3 2010-01-21T11:01:45Z 2010-01-21T11:01:00Z 431625 2010-01-22T08:51:21Z no-te-equivoques-amor- 2010-01-21T11:01:45Z 1 1 2010-01-22T08:51:21Z 81.172.58.247 1287 1320 <div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"> . </div> <div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"> </div> <div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"> <a href="http://4.bp.blogspot.com/_fWRDqU7XUow/Sz-9jrHcAdI/AAAAAAAAAxk/o5g_tOnWHOE/s1600-h/mujer_sentada.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://4.bp.blogspot.com/_fWRDqU7XUow/Sz-9jrHcAdI/AAAAAAAAAxk/o5g_tOnWHOE/s320/mujer_sentada.jpg" /></a> </div> <div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"> </div> <div style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px;"> <span style="font-family: Verdana, sans-serif;"> </span> </div> <div style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px;"> <span style="font-family: Verdana, sans-serif;"> </span> </div> <div style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px;"> <span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Se llamaba Luisa. La llamaban "la zarata" y forma parte del paisaje de mi infancia en Palazuelo como el resto de cosas y lugares con que pueblo los recuerdos: el molino de Carancha, la casa del señorito, el reguero bajo o las negrillas centenarias a la puerta de la iglesia.</span> </div> <div style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px;"> <span style="font-family: Verdana, sans-serif;"> </span> </div> <div style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px;"> <span style="font-family: Verdana, sans-serif;">A mis ojos de niño, al encontrarla en la iglesia, en el caño de la plaza, en la tienda de "la guapa", era una mujer como otras tantas, de esa edad imprecisa que tienen las abuelas.</span> </div> <div style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px;"> <span style="font-family: Verdana, sans-serif;"> </span> </div> <div style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px;"> <span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Pero, al nombrarla, se notaba un silencio que hacía pensar que algún misterio se ocultaba. Era parte, parecía, de ese tabú innombrable que, a veces, ocultan las aldeas.</span> </div> <div style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px;"> <span style="font-family: Verdana, sans-serif;"> </span> </div> <div style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px;"> <span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Solamente, ya de mozo, años más tarde, cuando se suponía que había superado, sin saberlo, algún rito de pasaje, llegué a enterarme del secreto.</span> </div> <div style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px;"> <span style="font-family: Verdana, sans-serif;"> </span> </div> <div style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px;"> <span style="font-family: Verdana, sans-serif;">En estos pueblos de ribera, una mujer sin hombre en casa, viviendo sola, estaba condenada a la pobreza.</span> </div> <div style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px;"> <span style="font-family: Verdana, sans-serif;"> </span> </div> <div style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px;"> <span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Y Luisa quedó viuda cuando entonces, cuando, de recién casada, le arrancaron al marido para el frente de Teruel. Y allí quedó. Con otros muchos.</span> </div> <div style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px;"> <span style="font-family: Verdana, sans-serif;"> </span> </div> <div style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px;"> <span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Después del zafarrancho, volvieron los hombres que quedaron. Volvió la vida a su rutina, a la dura tarea de seguir vivos como fuera.</span> </div> <div style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px;"> <span style="font-family: Verdana, sans-serif;"> </span> </div> <div style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px;"> <span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Luisa hizo frente a la desgracia como pudo: pagando las patatas y el tocino con la vieja moneda del alivio de los mozos que llegaban por la noche, como sombras, por los huertos.</span> </div> <div style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px;"> <span style="font-family: Verdana, sans-serif;"> </span> </div> <div style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px;"> <span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Se hizo un pacto de silencio: nadie en el pueblo quiso saber nunca de qué forma conseguía, sin tierras y sin hijos, ir viviendo.</span> </div> <div style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px;"> <span style="font-family: Verdana, sans-serif;"> </span> </div> <div style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px;"> <span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Con el tiempo, los mozos se hicieron hombres pero fueron manteniendo, por un tiempo, la costumbre.</span> </div> <div style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px;"> <span style="font-family: Verdana, sans-serif;"> </span> </div> <div style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px;"> <span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Luego, la edad y la rutina fueron haciendo más escasas las visitas y las cuotas que aportaban. A partir de entonces, las mujeres, como si tuvieran la sensación inconsciente de tener que agradecer el que su matrimonio hubiera aguantado los envites, siguieron ayudando con un cesto de huevos, manzana, uvas o patatas, por su tiempo.</span> </div> <div style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px;"> <span style="font-family: Verdana, sans-serif;"> </span> </div> <div style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px;"> <span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Pero Luisa tenía inculcada en las entrañas la vieja moral de que el pan ha de ganarse con esfuerzo, poniendo algo de la parte del que come. Por eso salía cada tarde a la puerta de la calle, al sol de la abrigada, a esperar la posible clientela, disimulando la inquietud con la calceta.</span> </div> <div style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px;"> <span style="font-family: Verdana, sans-serif;"> </span> </div> <div style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px;"> <span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Por eso, cuando vió venir a aquel mocetón, que acababan de contratar como pastor, volviendo con sus ovejas al sol puesto, le renació la esperanza. Y cuando el mozo, al pasar, le preguntó: "¿Qué hora es?" se puso en pie como por obra de un resorte y contestó:</span> </div> <div style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px;"> <span style="font-family: Verdana, sans-serif;"> </span> </div> <div style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px;"> <span style="font-family: Verdana, sans-serif;">-¿Qué hora es? ¡Ay ladrón, ladrón qué pronto me has convencido!.</span> </div> <div style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px;"> <span style="font-family: Verdana, sans-serif;"> </span> </div> <div style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px;"> <span style="font-family: Verdana, sans-serif;">.</span> </div> 4 2010-01-03T11:52:01Z 2010-01-03T11:51:00Z 425322 2010-01-09T10:58:28Z luisa-zarata 2010-01-03T11:52:01Z 1 1 2010-01-09T10:58:28Z 81.172.58.247 1287 1320 . <div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"> <a href="http://2.bp.blogspot.com/_fWRDqU7XUow/Sz8hKfGvx8I/AAAAAAAAAxc/rB1ShNQJVZw/s1600-h/paz.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="173" src="http://2.bp.blogspot.com/_fWRDqU7XUow/Sz8hKfGvx8I/AAAAAAAAAxc/rB1ShNQJVZw/s320/paz.jpg" width="320" /></a> </div> <div style="text-align: center;"> Con permiso de <a href="http://lacomunidad.elpais.com/martinfavelis/posts">Favelis</a> </div> Cuando era joven gritaba: ¡Libertad! De hombre luché por la justicia Ahora os pido amigos, ya lo veis, sólo la paz (Construida, eso sí, con justicia y libertad). . 2 2010-01-02T10:46:20Z 2010-01-02T10:46:00Z 425066 2010-01-04T20:28:31Z la-paz 2010-01-02T10:46:20Z 1 1 2010-01-04T20:28:31Z 81.172.58.247 1287 1320 . <div style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px;"></div> <div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://2.bp.blogspot.com/_fWRDqU7XUow/SzM8gXK3GQI/AAAAAAAAAwM/w3r3XRGIkx4/s1600-h/patera.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="http://2.bp.blogspot.com/_fWRDqU7XUow/SzM8gXK3GQI/AAAAAAAAAwM/w3r3XRGIkx4/s400/patera.jpg" width="360"/></a></div> <div style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px;"></div> <div style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px;"></div> <div style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px;">En el Hogar del Transeunte ha terminado la cena que los alojados han consumido en silencio, como siempre.</div> <div style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px;"></div> <div style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px;">Hoy tenía pretensiones de gran lujo: Consomé al Jerez, langostinos con salsa mayonesa, muslo de pollo con patatas, melocotón en almibar, polvorones y sidra achampanada.</div> <div style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px;"></div> <div style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px;">Es Nochebuena también en esta casa. Se han apagado las luces a las once. Media hora más tarde que los días de diario.</div> <div style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px;"></div> <div style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px;">A la doce, María la portuguesa, de origen caboverdiano, se ha puesto de parto y, en veinte minutos, acurrucada y sin ayuda, como las viejas hembras de esta raza milenaria, ha echado al mundo una niña morena y pequeñita que nace ya con el destino prefijado de ir de aquí para allá dando tumbos como han hecho, antes que ella, su madre, su abuela, la abuela de su madre y la abuela de su abuela.</div> <div style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px;"></div> <div style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px;">Qué se le va a hacer, no a todos los que nacen en Nochebuena les vienen a adorar Reyes Magos, obispos y pastores</div> <div style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px;"></div> <div style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px;">.</div> 8 2009-12-26T11:21:24Z 2009-12-26T11:19:00Z 422951 2009-12-31T10:40:24Z 24-diciembre-la-noche 2009-12-26T11:21:24Z 1 1 2009-12-31T10:40:24Z 81.172.58.247 1287 1320 . Te recuerdo, Víctor, compañero Víctor Jara que hoy vuelves a la conciencia como entonces, como siempre, abrazado a tu guitarra como un arma de combate (guitarra trabajadora con el corazón de tierra y con olor a primavera). Que sepas que está tardando en caer aquella lluvia del Sur, que las tierras despojadas de Juan y María, de Pedro y José siguen sin desalambrar, que Amanda sigue yendo a encontrarse con Manuel cada mañana. Que sepas todo esto, compañero Víctor Jara, pero que sepas también que el recuerdo de tu voz alimenta, como entonces, la esperanza. . 0 2009-12-04T14:18:44Z 2009-12-04T14:18:00Z 415141 te-recuerdo-victor- 2009-12-04T14:18:44Z 1 1 2009-12-04T14:21:16Z 81.172.39.45 1287 1320 . <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_fWRDqU7XUow/Sqvx9JA6y-I/AAAAAAAAAr0/C5A8k6ybX9I/s1600-h/Chaplin01.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 288px;" src="http://4.bp.blogspot.com/_fWRDqU7XUow/Sqvx9JA6y-I/AAAAAAAAAr0/C5A8k6ybX9I/s400/Chaplin01.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5380660212518276066" /></a> <span style="font-weight:bold;">Versión narrada</span> <object width="353" height="132"><embed src="http://www.goear.com/files/external.swf?file=e85c215" type="application/x-shockwave-flash" wmode="transparent" quality="high" width="353" height="132"></embed></object> <span style="font-weight:bold;">Versión escrita</span> Las cosas cambiaron de repente cuando murió el viejo general que, a fuerza de sangre, de miedo y de silencio, había sometido a cien años de teror y dictadura a aquellas lejanas tierras desoladas por la ira contenida tras la última guerra fratricida. Hasta el arrogante coronel que había actuado, con orgullo y libremente, como perro de presa en aquella orgía despiadada de la sangre, se recicló, de repente,en entusiasta defensor de libertades y derechos. Y, cuando se vio obligado a declarar en un juicio sobre aquello, sosteniendo la calma y la mirada, dijo eso que todavía recordamos con tristeza: <span style="font-style:italic;">- "Puedo jurarles a ustedes que jamás puse las manos encima de ningún detenido y que jamás volveré a hacerlo".</span> . 1 2009-09-12T19:25:53Z 2009-09-12T19:25:00Z 375296 2009-09-12T19:56:36Z amnesia-historica 2009-09-12T19:25:53Z 1 1 2009-09-12T19:56:37Z 0.0.0.0 1287 1320 . <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_fWRDqU7XUow/SqONWF49yTI/AAAAAAAAArs/Zxi_hDF5AxQ/s1600-h/mondo%C3%B1edo.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 340px;" src="http://3.bp.blogspot.com/_fWRDqU7XUow/SqONWF49yTI/AAAAAAAAArs/Zxi_hDF5AxQ/s400/mondo%C3%B1edo.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5378297790688250162" /></a> <span style="font-weight:bold;">Versión narrada</span> <object width="353" height="132"><embed src="http://www.goear.com/files/external.swf?file=8371690" type="application/x-shockwave-flash" wmode="transparent" quality="high" width="353" height="132"></embed></object> <span style="font-weight:bold;">Versión escrita </span> Don Silverio Berzosa, obispo de Mondoñedo, murió como un santo, una fría mañana de marzo. Como perfecto gallego, había repartido su vida y su corazón entre una fe a toda prueba y unas dudas que le hacían preguntarse constantemente sobre cualquiera de aquellas afirmaciones por las que habría dado la vida sin pensarlo. Por eso, al llegar ese día a la Gloria Celestial, se negó a entrar hasta que San Pablo le contestase a una cuestión fundamental: -Oígame, señor San Pablo. Y digo yo: ¿Los Corintios? ¿Contestárosle o qué?. . 0 2009-09-06T10:36:59Z 2009-09-06T10:36:00Z 372190 duda-teologica 2009-09-06T10:36:59Z 1 1 2009-09-06T10:36:59Z 0.0.0.0 1287 1320 . <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_fWRDqU7XUow/SpriJayiSsI/AAAAAAAAAq0/ftrJucvXlA0/s1600-h/Fernando_Qui%C3%B1ones3.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 300px; height: 400px;" src="http://4.bp.blogspot.com/_fWRDqU7XUow/SpriJayiSsI/AAAAAAAAAq0/ftrJucvXlA0/s400/Fernando_Qui%C3%B1ones3.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5375857756658092738" /></a> <div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="color:#990000;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">A FERNANDO QUIÑONES, Maestro del cante y Tusitala. En homenaje y recuerdo</span></span></div> -Déjalo ya, Damián, déjalo ya, que el maestro no te ve! Pero él seguía allí, al borde del andén, levantando la mano y el clavel, en un gesto que recordaba de lejos el saludo de un mozo de estoques después de la tarde de gloria de un viejo torero, con los ojos nublados por las lágrimas, clavados en algún punto inconcreto de ese enorme boquete ardoroso y vibrante que deja el tren cuando se ha ido. - Déjalo ya, Damián, déjalo ya!. Pero ¿cómo romper el embrujo de aquella tarde de gloria? Nunca más podría olvidar el gesto, las palabras y hasta los silencios del maestro. Habían sido más de diez horas de cante y vino con Antonio el de Utrera. Casi nada. Y seguía vivo. Y es que Damián, aunque nacido en Pobladura, había sentido desde niño, por no se sabe qué oscuras influencias, la suave y cruel mordida amorosa del flamenco. Y aunque no deba decirlo, no lo hacía mal del todo. Dominaba dignamente algunos palos y, alguna tarde, cuando estaba entre amigos, había estado cerca de mirarle a los ojos al misterio y le salía de abajo ese cante valiente y desgarrado que te deja la boca temblona y fogosa, llagada por dentro, de puro sufrir. Pero él lo sabía desde siempre. Nadie le podría engañar. Nunca estaría entre los grandes. El cante, como la leche, se mama a dentelladas. El cante es como la jara y las hierbas de Sierra Morena: no crecen por los cuetos de La Nava. Y lo demás, poco o nada le ayudaba. Ni el nombre, más propio de fraile o de maestro, ni el trabajo y la rutina insoportable del mancebo de farmacia. ¡Cuántas noches, estando de guardia, había ensayado otros nombres y cantes! Pero algo tenían de raro ( "Gallito de la Nava", "El niño de la botica", "Farolito de Pobladura") Por eso, cuando supo que Antonio el de Utrera venía a la ciudad a cantar para una peña, cambió el turno de tarde por tres guardias, se engomó el pelo a la gitana, se puso su traje color hueso, la camisa bordada y los botines marrones de las zambras. No podía creerlo, pero allí estaba el maestro, tan cerca y tan enorme, concentrado y altivo, como el que sirve a una diosa misteriosa y esquiva, desgranando los cantes, reinventando las coplas, como un fogoso adolescente que habitara de pronto sus carnes cincuentonas y enjutas. Y fue como si volviese a cruzar de pronto la estancia aquel aleteo que dicen de ángeles machos y heridos de muerte. Y al oírlo, lloró. Sin vergüenza, como lloran los hombres, sintiendo que aquel había sido el momento que siempre había estado esperando. -"¡Qué grande es el cante, maestro!, ¡Si no cabe en el cuerpo!" Y Antonio decía entre dientes: -"Muy grande, chiquillo, muy grande. Tan grande que, a veces, da miedo Lo decía el maestro distraído y distante, paladeando despacio aquel clarete de las Bodegas La Seca que, según dijo, mirando al trasluz ," este es un vino que templa los cantes". Y después ya la gente cabal (Antonio, Damián y otros dos) se fueron mezclando el vino y las coplas en un viejo mesón de la Plaza las Tiendas. Y, de pronto, ocurrió como ocurren las cosas. Apareció "la Alemana", sin saber muy bien cómo. El maestro la miró con mirar de torero, indagando la casta y la querencia y ella devolvió la mirada en un juego intencionado sin palabras. Se le abrió al cantaor la herida de donde dicen que manan los cantes legales y fueron saliendo, tiritando de rabia o de pena, las coplas de amor y de muerte. -"¡Qué grande es el cante, maestro, qué grande" Pero el maestro, en pleno arrebato, ni siquiera le oía, entregado a la lidia amorosa, atacando con tiento las suertes del beso, dejando alumbrar en sus carnes la fiera ternura dormida de antiguo, llevando a la hembra a los medios, templando a su hora, citando de lejos, mandando. Y la tarde se puso de fiesta. Y hasta Damián, contagiado, reventó las entrañas del cante con un Martinete que cuajaba los pulsos. Y entre el cante, el vino y los besos se hizo de noche y, esperando la llegada del tren, el maestro, en voz baja, apurando con ansia el momento, le pedía a la bella que viniera con él hacia el sur si quería ver , en silencio y bañada en jazmines y besos, como las diosas de antaño y las diez mil mocitas de Cádiz, la agonía salina del sol que se ahoga en un pasmo silencioso y redondo cada tarde en La Caleta. Y Damián, cada vez más cargado de vino, de euforia o de pena, repetía temblón y confuso: -"¡Qué grande es el cante, maestro, qué grande es el cante! Y el maestro, chasqueando los dedos y molesto, tal vez, de que no se respetara el silencio torero en aquellos momentos cruciales del rito, contestaba con una desgana infinita: -"No me jodas, Damián, que en la vida hay más cosas que el cante! Cuando el tren ya anunciaba su marcha, el maestro, al subir, en un último gesto torero, besó el clavel que llevaba al ojal y lo lanzó como un brindis a aquel amor imposible y eterno que duraba tan solo un instante. Damián lo tomó como el último don gratuito de un Dios viajero. Mientras el tren taladraba la noche renqueando hacia el Sur, Damián, levantando la mano y la flor, repetía incansable: -"Qué grande es el cante! ¡Si no cabe dentro! ____________________________________________________________________________________ Publicado en FRANCISCO FLECHA, <em>El Vuelo del Milano</em>, León, Celarayn, 2006 0 2009-08-30T20:47:07Z 2009-08-30T20:46:00Z 369283 antonio-de-utrera-o-grandeza-del-cante 2009-08-30T20:47:07Z 1 1 2009-08-30T20:47:07Z