EL REINO MENGUANTE

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con permiso de Favelis

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Siempre, hasta ahora, la verdad, me habían producido los cementerios una cierta inquietud.

No sabría decir, a ciencia cierta, qué era lo que desencadenaba en mí esa especie de necesidad agobiante de salir, de nuevo, a la carretera principal, abandonando, a toda prisa, la larga hilera de cipreses que flanqueba desde allí el camino hasta llegar a la misma puerta principal.

Tal vez fuera el abigarramiento de las tumbas de granito antiguo y soledad, acumulada desde años; tal vez el ácido olor de las flores pudriéndose bajo las frías lluvias de noviembre o aquellos soportales cuajados de nichos en los que descansaban los restos de la gente, almacenados como en la nave de una gran ferretería.

Pero desde que han abierto calles, paseos y jardines y han colocado, incluso, una glorieta con fuente de ángeles en bronce y bancos y macizos de santolina y pensamientos y suena por los altavoces esta música clásica que acaricia los sentidos y sosiega el alma, se está aquí como en la gloria.

Sobre todo en estas largas y fresquitas tardes de mayo.

Lástima que cada día me cueste más trabajo levantarme de esta tumba.

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Con permiso de Favelis.

Resulta ya totalmente esclarecido, al parecer, según los últimos estudios eruditos de Fray Avelino Pérez de Villapadierna, Benedictino de la Abadía del Valle de los Caídos y especialista en casi todo, que lo que Miguel de Cervantes (conocido en Alcalá como "el manquín") encontró, no fueron los papeles del moro Cide Hamete, sino el expediente que su sobrina y el ama (por quedarse con la herencia) mandaron redactar al cura y al bachiler para que ingresaran por loco a un tal Alonso de Quijada, su tío y señor, en la Casa de Misericordía que, para enfermos de la Tisis, huérfanos y locos, existía en la apartada población de Ciempozuelos y en el que se presentaba, como argumento probatorio del trastorno, que el referido Don Alonso gustaba de salir, armado o en camisa, por los campos de Criptana, atacando a molinos y rebaños, aquejado de subitánea calentura y desvaríos y maliciado, tal vez, por su vecino, Sancho Panza, "que tal baila".

En fin, miserias pueblerinas por cuestiones de una herencia. Cosa ya más que explotada, pero que, bien aprovechada, daría materia para un microrrelato que, en alguna ocasión, podría sacar al autor de un compromiso.

Pero entonces, como ahora, nadie publicaba veinte líneas. Así que, como dice Favelis, la necesidad de alargar la cosa por ir cobrando y el interés del editor por fijar la clientela, hicieron que la historia llegara a 126 entregas, como si esa fuera la intención primera.

Con permiso de Favelis

Permíteme, Favelis una historia paralela, como contrapunto

Se habían conocido en una de esas excursiones del Club de los 60 y habían decidido, a pesar de sus hijos y sus nietos, espantar en común la soledad y compartir las pensiones, las pastillas del reuma, los recuerdos y el otro lado de la cama. Y así, en la dulce rutina cotidiana, fueron pasando los días y las cosas.

Una mañana, al despertar, quizás espoleada por algún sueño pasajero o por el deseo de terminar con aquel concubinato, ella, que había sido siempre tan mirada, tan cuitada y tan decente, le dijo al compañero:
-Ramón ¿Y si nos casamos?
-¡Qué cosas se te ocurren! ¿Quién nos va a querer a nuestros años?

Con permiso de Favelis

La viñeta me recuerda aquello que alguien dijo con la tierna inocencia de quien dice lo que piensa:

-Pues nosotros hemos sido quince hermanos.
-¿Y todos vivos?
-No. Vivo, sólo el pequeño, que se dedica a la política. Los demás trabajamos todos.

Con permiso de Favelis

En aquel tiempo (como siempre dice Amintas ), pasando la fontera (aquello si que era una frontera) con unos apuntes sobre Marx en la maleta y la pinta de ser lo que ellos sospechaban que uno era, o algo menos, el agente aduanero preguntó sobresaltado:
-Este Marx ¿es el ruso?
-No, éste era alemán.
-Ah, bueno, por si acaso.
Aquella pequeñez nos libró a los dos de algún problema, sin dudarlo.

Con permiso de Favelis

Dijo "Sólo te quiero como amigo" por evitar decir lo que pensaba: "¡déjame en paz de una vez, pesado!. Pues, de querer decir lo que decía, no era consciente de que ser amigo de verdad implica tanta entrega o más que ser pareja.

Y, por poner las cosas en su sitio, su amor no era imposible por ser ella hormiga y él un elefante, sino porque él, obstinado, se negó a convertirse y comportarse también como una hormiga.

Martín Favelis , que es capaz de escribir todo un tratado sobre la vida,el mundo, el más allá, el más acá o nuestras propias miserias encerradas en una única viñeta, me ha me ha permitido y animado a incluir alguna de ellas en este blog. Todo un honor y un orgullo. Ya le he dicho: no podré comentarlas. Se comentan ellas solas. Todo comentario las estropearía. Pero, alguna vez, si soy capaz, me gustará acompañarlas de algún texto paralelo.

Con agradecimiento, admiración y complicidad con Favelis

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Cuando aquel zafarrancho de la sangre que recuerdan los abuelos, en el que se dirimían, más que nada, ruines intereses y negocios, venganzas cazurras entre hermanos por linderos o por pleitos antiguos de fincas o de herencias; cuando aquello que dieron en llamar con los nombres hipócritas de la guerra, la cruzada, el alzamiento o la Guerra Civil (si es que las hubo alguna vez); cuando entonces, la manera más ruin de hacer justicia consistía en aquello que dieron en llamar "el paseillo": sacar de la celda, al alba, a un pobre hombre, con todo el terror mordiéndole como un perro en las entrañas para fusilarle en pleno descampado.

Hacía frío, siempre, hasta en agosto (por el clima, por el miedo o la vergüenza) en aquellas madrugadas del demonio. El piquete se quejaba, por decir algo o por pensar en otra cosa distinta del encargo. Y al ver que el preso también temblaba, pensando que era frío, le espetaban:

-Pues tú no te quejes, que no tienes que volver.

Lo peor es que después lo contaban, entre risa, en los cuarteles.