Margaritas a medianoche

Doce días sin ti. Ese es el plazo que marqué en mi calendario desde que te fuiste. Ahora ya no son doce, son muchos más. Los días se han ido multiplicando y ya no me caben en las manos. Sin querer se me escurren entre los dedos.

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Cada noche sucede. Casi siempre hacia la misma hora. Intentó distraerme cuando noto que el momento se acerca...un vasito de leche, un par de capítulos más del libro, un garabato sin pretensiones, pero sin poder evitarlo se cuela. Allí está de nuevo. Con la llamada que me destierra de la rutina, con mis jefas bailando en plan musical o capítulo de Ally Macbeal encima de las mesas, con el concurso ganado de leche de Central Asturiana y un pastón para ir de viaje, con mi familia llevándose bien y con una gran aventura por delante. Cada noche surte efecto. Es verdad, suena estúpido, pero me embobo. Puede durar cosa de una hora, dos o...Creo que soy la persona más capaz de imaginar cosas inverosímiles con todo tipo de detalles insignificantes. Que si la solapa de lentejuelas morada del traje de mi jefa, que si el mega talón con letras en tipo arial del premio de la leche, todos los detalles sobre mi nuevo trabajo en Hungría...Capacidad, lo que se dice capacidad para soñar no me falta. Lo que sucede es que esta terrible costumbre cada vez me sale más cara. ¿Por qué?pues porque me desvelo y al día siguiente cuando suena la alarma del móvil solo pienso en 300 excusas por segundo para no tener que ir a trabajar. Pensar qué me voy a poner y dónde he dejado las llaves desde debajo del nórdico no me hace ser más rápida, al contrario, sólo consigue que llegue más tarde. Pero cuando ya estoy sentada en mi agujero particular, con las suelas de los zapatos de mis jefas sobrevolándome y veo que ellas con tranquilidad sorben poquito a poco su café, me doy cuenta que diez minutillos en mi mundo-nórdico no cambian nada. Como de costumbre ni bailan, ni me llaman de la tele para decirme que he pasado un casting, ni me toca ningún premio, ni mi familia se lleva mejor, ni surge ninguna expedición ávida de nuevos aventureros. Un día más, pero no me rindo... Y sigo recortando los cupones de los tetra bricks como las abuelitas, llamando al contestador de la tele para dejar mis datos, hablando a mis jefas para entablar una conversación más allá de mis meras funciones de becaria, encajando las particularidades de mi familia y fantaseando con una aventura increíble. Por eso creo que la visión no me abandona y me sigue visitando todas las noches. Mientras, yo la espero con un sentimiento difícil de explicar que sólo los que me quieren tal y como soy alcanzan a entender. Una vez más, gracias por creer y apoyarme en todos mis delirios. 

Sin más giros innecesarios, ni bucles, ni estrategias en las que no creo. Con mis dos pies y mis dos manos. Con la fuerza que lleva tanto dormida en mi. Se acabó el letargo. Hoy empieza el día; el día que tanto he retrasado en mis calendarios.

La Sra. Adelaida se abrazaba con fuerza a la sombrerera, la besaba, la miraba por todos lados y luego la volvía a besar. 

Briggitta se coló en la gran cómoda de la Sra. Adelaida y descubrió que en aquellos estantes tapizados en terciopelo verde vivían objetos de los más exóticos lugares. Había perfumes con etiquetas antiguas escritas a mano, kimonos de la China, zapatillas de casa con grades pompones, vestidos lujosísimos salpicados de lentejuelas, tocados con flores y tul y hasta una figurita de porcelana muy escandalosa. La figurita era de dos amantes desnudos enroscados el uno con el otro. Briggitta la observó con atención. ¿Habría la Sra. Adelaida vivido una gran pasión en su juventud?

-Señora, levántase ya. Hace frío y se va a resfriar. Y luego le dolerá todo y se quejará y ya estaremos como siempre.

La otra Barcelona. La Barcelona que no sale en las guías de viaje para turistas. La Barcelona de la que no se habla. La Barcelona a la que muchos desviamos la mirada. La Barcelona incómoda, grotesca, que da miedo. La Barcelona compuesta por otros como nosotros a los que no tratamos como nuestros semejantes. Esa Barcelona que tanto nos esforzamos por evitar porque nos muestra nuestra peor cara. La Barcelona que duerme entre cartones y saluda la mañana con un trago de vino barato. Esa, también es Barcelona. Una ciudad bañada en la sombra donde todos los invisibles se dan cita.

Lo primero, aclarar que en mis relatos ficción literaria y realidad se confunden continuamente. Lo explico porque no me gustaría que nadie se hiciera una idea equivocada de mis palabras, aunque supongo que los que me conocen saben que lo que se dice comprar, compro poco en el Caprabo y que actualmente tengo un jefe del que no tengo queja. Bueno, queda dicho.

Mi post de hoy lo dedico a mi querido Kentucky.

No me refiero al Kentucky de bidón de alitas de pollo, sino al Kentucky que está en el Raval al lado del Moog. El Kentucky, mítico bar, donde se mezcla lo más peculiar de toda Barcelona. Todo un clásico, donde los gatos pasean por la barra a su antojo y las parejas improvisadas se agolpan en las puertas del diminuto lavabo. Cuántas noches hemos pasado allí, al borde de la barra,frente a una absenta de dudosa procedencia. El Kentucky vendría a ser un viaje "al país de las maravillas", pero en su versión menos disney y más surrealista.

Desde cowboys, vendedores ambulantes de rosas, rastafaris y ancianos medio yonkis hasta pijas, lesbianas, músicos y guiris. Todo es posible una vez cruzas el umbral del Kentucky, sobre todo, si son pasadas las tres y tienes que golpear la persiana metálica. Porque el kentucky cierra a las tres de la mañana para los muggles, pero abre a esa misma hora para la clientela secreta y selecta, que encuentra allí su Valhalla particular.

Solo o acompañado, el Kentucky es una opción que no deja indiferente. Todo el mundo habla con todo el mundo y hay quien llega a más. Eso depende de los gustos y de la exigencias de la noche. Lo que está claro, es que es un bar en el que los límites y los valores de juicio escapan y donde es fácil conocer a gente nueva y curiosa. Por supuesto, también tiene freaks y algún que otro colgado entre sus filas, pero, la gran mayoría, son divertidos y bastante amigables.

Así, que si no formáis parte de la élite privilegiada que está de puente, no lo dudéis. El kentucky os acogerá con los brazos abiertos y, si sois listos, con la persiana metálica bajada.

Hoy, quiero dedicar mi primer post a una persona muy especial. No es ni de mi familia, ni un amigo, ni un gran ídolo de masas. Quiero hablar de Esperanza, mi vecina.