Un regalo a todos mis amigos, a los que no lo son y a los que lo serán...

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5393 <A name="AMISTAD A LO LARGO"></A><BIG><IMG id=img_0 class=imgcen src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/grupis/pajaros.jpg"> <BIG><BIG>Amistad a lo largo </BIG></BIG> Pasan lentos los días y muchas veces estuvimos solos. Pero luego hay momentos felices para dejarse ser en amistad. Mirad: somos nosotros. Un destino condujo diestramente las horas, y brotó la compañía. Llegaban noches. Al amor de ellas nosotros encendíamos palabras, las palabras que luego abandonamos para subir a más: empezamos a ser los compañeros que se conocen por encima de la voz o de la seña. Ahora sí. Pueden alzarse las gentiles palabras -ésas que ya no dicen cosas-, flotar ligeramente sobre el aire; porque estamos nosotros enzarzados en mundo, sarmentosos de historia acumulada, y está la compañía que formamos plena, frondosa de presencias. Detrás de cada uno vela su casa, el campo, la distancia. Pero callad. Quiero deciros algo. Sólo quiero deciros que estamos todos juntos. A veces, al hablar, alguno olvida su brazo sobre el mío, y yo aunque esté callado doy las gracias, porque hay paz en los cuerpos y en nosotros. Quiero deciros cómo trajimos nuestras vidas aquí, para contarlas. Largamente, los unos con los otros en el rincón hablamos, tantos meses! que nos sabemos bien, y en el recuerdo el júbilo es igual a la tristeza. Para nosotros el dolor es tierno. Ay el tiempo! Ya todo se comprende. (Jaime Gil de Biedma, 1929-1990) </BIG>

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1 Un regalo a todos mis amigos, a los que no lo son y a los que lo serán...

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5393 <A name=LLÁMAME></A> <BIG>Paraíso sin ti, ni imagino ni quiero Julio Aumente Yo aguardo la señal para reconocerte. Cada noche, mientras tiembla el invierno y abatida la lluvia se derrama y el frío elige calles y restalla cordeles, indóciles cabellos de pronto destrenzados, yo aguardo la señal. Y te busco incesante, y en la música entro: acolchada la puerta se cierra tras de mí, la sombra me golpea y mis ojos insisten, suelta lanza dispersa y confundida. Por el esbelto nardo y el armonioso alerce, sauce, flor, el oro se desnuda, gráciles piernas, bosques, enramadas: dime, serpiente, dónde tus anillos. Irresistible seductora mía, sin ti mi rostro es fervoroso girasol anclado, es alabanza inerte, no selva trastornada, no subterránea herida ni belleza. Sin deseos, sin sed, sin perseguido abismo, sin que aceches y ofrezcas y arrebates, qué jardín, dime tú, qué jardín se podría llamar paraíso o delicia. Mi tentación hermosa, cada noche te busco, cada noche. Y aguardo tu señal, transida ya de ti para reconocerte y entregarme.</BIG> <BIG>(Ana Rossetti)</BIG> <BIG></BIG> <BIG> (Poeta española nacida en Cádiz en 1950, ganó el premio de novela erótica "La Sonrisa Vertical" en 1980. Tiene una extensa obra poética, pero además hace libretos de ópera y prosa.) </BIG> <OBJECT style="BORDER-BOTTOM: 0px; BORDER-LEFT: 0px; MARGIN: 0px; BACKGROUND: none transparent scroll repeat 0% 0%; BORDER-TOP: 0px; BORDER-RIGHT: 0px" width=445 height=364><PARAM NAME="movie" VALUE="http://www.youtube.com/v/ULjCSK0oOlI&hl=es&fs=1&rel=0&color1=0x2b405b&color2=0x6b8ab6&border=1"><PARAM NAME="allowFullScreen" VALUE="true"><PARAM NAME="allowscriptaccess" VALUE="always"> <embed src="http://www.youtube.com/v/ULjCSK0oOlI&hl=es&fs=1&rel=0&color1=0x2b405b&color2=0x6b8ab6&border=1" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="445" height="364"></embed></OBJECT>

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1 Llámame...

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5393 <BIG><IMG id=img_1 class=imgcen src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/grupis/desnudos1ch.jpg"><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG>L</BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG>as caras de los hombres que en mi vida he encontrado me persiguen y viven adentro de mi espíritu. Las caras de los hombres que he encontrado en mi vida me miran y me abruman. Podría dibujarlas pero nunca me atrevo. Algunas tienen cuerpos y llevan en las manos anillos y collares, flores de terciopelo, algunas son mansiones, son jardines, son ríos, algunas son un viaje, una playa, un desierto. Algunas son de mármol, algunas son fenicias, algunas son romanas, griegas y perniciosas con los rasgos borrados. Algunas tienen penas, muchas penas algunas, y largas cabelleras que lloran en el viento. Algunas son horribles, casi siempre me advierten que un peligro me acecha. Algunas tienen horas marcadas en los ojos y son como clepsidras, me despiertan de noche. Algunas me quisieron y movieron los labios para decir mi nombre. Algunas no entendieron nunca lo que les dije ni supieron por qué las miré largamente. Algunas son anónimas llevan frutas y fuentes, manos de terracota, como las estaciones. Algunas se arrodillan, buscan algo en la tierra. Algunas como pájaros siempre estiran el cuello. Algunas se inclinaron y escribieron sus nombres sobre mi corazón sin que yo lo advirtiera. Algunas fueron mías, algunas se alejaron y perdieron su sexo, su virtud y su candor; fueron como la imagen del infierno en el mundo que tratamos, en vano, de olvidar. Algunas fueron deidades que no olvidaré nunca. Silvina Ocampo (1903-1994) </BIG>

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1 Las Caras

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5393 No es que muera de amor, muero de ti. Muero de ti, amor, de amor de ti, de urgencia mía de mi piel de ti, de mi alma, de ti y de mi boca y del insoportable que yo soy sin ti. Muero de ti y de mi, muero de ambos, de nosotros, de ese, desgarrado, partido, me muero, te muero, lo morimos. Morimos en mi cuarto en que estoy solo, en mi cama en que faltas, en la calle donde mi brazo va vacío, en el cine y los parques, los tranvías, los lugares donde mi hombro acostumbra tu cabeza y mi mano tu mano y todo yo te sé como yo mismo. Morimos en el sitio que le he prestado al aire para que estés fuera de mí, y en el lugar en que el aire se acaba cuando te echo mi piel encima y nos conocemos en nosotros, separados del mundo, dichosa, penetrada, y cierto , interminable. Morimos, lo sabemos, lo ignoran, nos morimos entre los dos, ahora, separados, del uno al otro, diariamente, cayéndonos en múltiples estatuas, en gestos que no vemos, en nuestras manos que nos necesitan. Nos morimos, amor, muero en tu vientre que no muerdo ni beso, en tus muslos dulcísimos y vivos, en tu carne sin fin, muero de máscaras, de triángulos oscuros e incesantes. Muero de mi cuerpo y de tu cuerpo, de nuestra muerte ,amor, muero, morimos. En el pozo de amor a todas horas, inconsolable, a gritos, dentro de mi, quiero decir, te llamo, te llaman los que nacen, los que vienen de atrás, de ti, los que a ti llegan. Nos morimos, amor, y nada hacemos sino morirnos más, hora tras hora, y escribirnos y hablarnos y morirnos. (Jaime Sabines) <OBJECT style="BORDER-BOTTOM: 0px; BORDER-LEFT: 0px; MARGIN: 0px; BACKGROUND: none transparent scroll repeat 0% 0%; BORDER-TOP: 0px; BORDER-RIGHT: 0px" width=445 height=364><PARAM NAME="movie" VALUE="http://www.youtube.com/v/oOTj0jCtwpA&hl=es&fs=1&color1=0x3a3a3a&color2=0x999999&border=1"><PARAM NAME="allowFullScreen" VALUE="true"><PARAM NAME="allowscriptaccess" VALUE="always"> <embed src="http://www.youtube.com/v/oOTj0jCtwpA&hl=es&fs=1&color1=0x3a3a3a&color2=0x999999&border=1" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="445" height="364"></embed></OBJECT>

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1 No es que muera de amor, muero de ti....

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5393 <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p> <o:p><IMG id=img_0 class=imgcen src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/grupis/ninguna-mujer-nace-para-puta.jpg" width=352 height=395> </o:p> Santoral del sábado: Bety, Lola, Margot, vírgenes perpetuas, reconstruidas, mártires provisorias llena de gracia, manantiales de generosidad.<o:p></o:p> Das el placer, oh puta redentora del mundo, y nada pides a cambio sino unas monedas miserables. No exiges ser amada, respetada, atendida, ni imitas a las esposas con los lloriqueos, las reconvenciones y los celos. No obligas a nadie a la despedida ni a la reconciliación; no chupas la sangre ni el tiempo; eres limpia de culpa; recibes en tu seno a los pecadores, escuchas las palabras y los sueños, sonríes y besas. Eres paciente, experta, atribulada, sabia, sin rencor.<o:p></o:p> No engañas a nadie, eres honesta, íntegra, perfecta; anticipas tu precio, te enseñas; no discriminas a los viejos, a los criminales, a los tontos, a los de otro color; soportas las agresiones del orgullo, las asechanzas de los enfermos; alivias a los impotentes, estimulas a los tímidos, complaces a los hartos, encuentras la fórmula de los desencantados. Eres la confidente del borracho, el refugio del perseguido, el lecho del que no tiene reposo.<o:p></o:p> Has educado tu boca y tus manos, tus músculo y tu piel, tus vísceras y tu alma. sabes vestir y desvestirte, acostarte, moverte. Eres precisa en el ritmo, exacta en el gemido, dócil a las maneras del amor.<o:p></o:p> Eres libertad y el equilibrio; no sujetas ni detienes a nadie; no sometes a los recuerdos de a la espera. Eres pura presencia, fluidez, perpetuidad.<o:p></o:p> En el lugar en que oficias a la verdad y a la belleza de la vida, ya sea el burdel elegante, la casa discreta o el camastro de la pobreza, eres lo mismo que una lámpara y un vaso de agua y un pan.<o:p></o:p> Oh puta amiga, amante, amada, recodo de este día de siempre, te reconozco, te canonizo a un lado de los hipócritas y los perversos, te doy todo mi dinero, te corono con hojas de yerba y me dispongo a aprender de ti todo el tiempo.<o:p></o:p> (Jaime Sabines)<o:p></o:p> Poeta y ensayista mexicano nacido en Tuxtla Gutiérrez en 1926. Vivió en la Ciudad de México desde 1949 cuando inició sus estudios de Filosofía y Letras. Aunque escribió sus primeros poemas antes de los dieciocho años, fue allí en la universidad cuando publicó «Horal» a la edad de veintitrés años. Su obra tiene un marcado acento informal que lo convierte en un poeta de todos los tiempos. Su prosa vehemente y su verso sentido y sensual, nos hacen viajar por un mundo de realidades vividas. En 1985 recibió el Premio Nacional de Ciencias y Artes. En 1986, con motivo de sus sesenta años, fue homenajeado por la UNAM y el INBA. Ese mismo año el Gobierno del Estado de Tabasco le entregó el Premio Juchimán de Plata. En 1991, el Consejo Consultivo le otorgó la Presea Ciudad de México y en 1994 el Senado de la República lo condecoró con la medalla Belisario Domínguez. Por su libro «Pieces of Shadow» («Fragmentos de sombra»), antología de su poesía traducida al inglés y editada en edición bilingüe, obtuvo el Premio Mazatlán de Literatura 1996. Tras una larga enfermedad falleció en Ciudad de México en 1999. ©<o:p></o:p> (Fuente: amediavoz)<o:p></o:p> <o:p></o:p> </o:p> <o:p></o:p>

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1 Canonicemos a las Putas

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5393 Un zagalón del campo, de esos de acá me zampo, con un fraile panzón se confesaba, que anteojos gastaba porque, según decía, de cortedad de vista padecía. <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> Llegó el zagal al sexto mandamiento, donde tropieza todo entendimiento, y dijo: "Padre, yo a mujer ninguna jamás puse a parir, pues mi fortuna hace que me divierta solamente, cuando en un caso urgente, con lo que me colgó Naturaleza, y lo sé manejar con gran destreza." <o:p></o:p> "¿Conque contigo mismo -dice el fraile enojado-, en un lance apretado te diviertes usando el onanismo?" <o:p></o:p> "No padre -el zagal clama-; no creo que es así como se llama mi diversión, sino la...". "Calla, hombre -dice el fraile-; yo sé muy bien el nombre que dan a esa vil treta, infame consonante de retreta. ¿Tú no sabes que fue vicio tan feo, invención detestable de un hebreo, y que tú, por tenerla, estás maldito; del Espíritu Santo estás proscrito; estás predestinado para ser condenado; estás ardiendo ya en la fiera llama del Infierno, y...?". "¡No más! -el mozo exclama, queriendo disculparse-, Esta maña no debe graduarse en mi de culpa, padre. Yo lo hacía porque veo muy poco, y me decía el barbero mi primo aclaraba la vista al que retreta se tocaba." Aquí con mayor ira el fraile replica: "!Eso es mentira! Pues si fueran verdad juicios tan varios, las pulgas viera yo en los campanarios." <DIV style="TEXT-ALIGN: center"><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><BIG>Fin </BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></BIG></DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: center"><IMG id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com//trunk/images/wysiwyg/emoticon_3.gif"></DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: center"></DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: center"></DIV> <OBJECT style="BORDER-BOTTOM: 0px; BORDER-LEFT: 0px; MARGIN: 0px; BACKGROUND: none transparent scroll repeat 0% 0%; BORDER-TOP: 0px; BORDER-RIGHT: 0px" width=445 height=364><PARAM NAME="movie" VALUE="http://www.youtube.com/v/NrbguHXN0BA&hl=es&fs=1&color1=0x5d1719&color2=0xcd311b&border=1"><PARAM NAME="allowFullScreen" VALUE="true"><PARAM NAME="allowscriptaccess" VALUE="always"> <embed src="http://www.youtube.com/v/NrbguHXN0BA&hl=es&fs=1&color1=0x5d1719&color2=0xcd311b&border=1" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="445" height="364"></embed></OBJECT> <BIG>¡Ojo con el video! Puede herir susceptibilidades... <IMG id=img_2 src="http://lacomunidad.elpais.com//trunk/images/wysiwyg/emoticon_2.gif"></BIG> <DIV style="TEXT-ALIGN: center"></DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: center"> Las fábulas del alavés Felix María Samaniego (1745-1801) han sido siempre alabadas por su valor educativo y los valores morales que transmiten. ¿Quien no conoce La cigarra y la hormiga o La lechera? Pero mucho menos difusión han tenido las fábulas picantes, burlescas y anticlericales que Samaniego hacía circular privadamente entre sus amistades y que ordenó fueran quemadas a su muerte. Por suerte se conservaron copias manuscritas de ellas hasta que fueron publicadas por primera vez en 1921, en una edición muy limitada, con el nombre de El jardín de Venus. </DIV>

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1 Fábula del Onanismo (Félix María Samaniego).

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