Blog Grupal de Poesía

Foto: Fideos al pesto

“Y tu nuevo éxito me embriaga.
Sin embargo, estoy triste,
Porque la proeza engendra la envidia.”
Píndaro
Oda a Megacles de Atenas

¡Oh! Verte en lo más alto, en tu merecido lugar,
días y días, abierto a los vientos.
Zambullirme
júbilo extremo
en tus verbos…

Contigo aprendí a hacer un volcán
dejar reposar las cosas.
Aprendí que las patatas pueden ser modernas
que los cerdos también tienen manos.
Lo imposible aprendí:
a dejar transcurrir el tiempo
a mantener el hervor suavemente
todo el tiempo necesario.

Eres poesía de la vida misma.

Giro entre tus paredes infinitas
del paladar al alma
del alma a la lengua.

Vuelvo de la mina
del despacho
de la trinchera
y aquí estás tú
manjares y música para volar.

Hasta llegar a tu exquisitez
siglos de manos afanosas
de productos de la tierra
de voces trabajadas con empeño y amor.

Cae la noche.
En su súbito silencio surgen
con sabor de humanidad
notas, voces que nos encandilan,
nos pasean aturdidos y felices
por un mundo, múltiple
mientras nuestro paladar,
agradecido,
saborea la vida.

Claire Deloupy
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Oculto,
cual regalo
de los dioses,
te escondes
en crujiente envoltura
que se quiebra
con el roce
del acero y apareces:
rosado,
jugoso,
de mórbida textura.
Noble
como tu nombre indica,
tu séquito
perfuma
con olores de tierra
el paladar más regio.
Célebre,
desde tu nacimiento,
sibarita y guerrero,
tu padre,
nos dejó
este legado
que nos hace exclamar,
en honor
a tu digno antepasado:
boccato di cardinale.

Pilar Rojas

Dedicado al blog “Fideos al pesto”

Quiso el dios de los mares que así fuera:
una inmensa caldera,
la marea salada,
donde toda criatura que de allí naciera
merecía digna suerte
en boca humana.

El dios sol quedó enamorado
y puso calor
en tierra firme sobre lo sembrado
que acompañar pudiera,
en cristal o porcelana, como caldo
lo pescado con redes y recias manos.

La diosa mujer que conoce el secreto del silencio
tejió, durante la espera, palabras a la marinera:
¡señor carabinero, no huya cual cobarde cangrejo
que traigo almejas fresquitas y conchitas para bailar
en la costa de la muerte, la gaita del si quiero.

Carlos Fernández

Bajo la sombra
de tus olores
niña temprana
yo te besé.

Carne de abril
sudor de septiembre
en tu cintura
el tiempo
deslizaba
sus sonidos.

Mientras espero
que campe la tormenta
acunando a los niños
que están por nacer
te estudio
y me entretengo
en tu sonrisa
de mujer.

Cazuela en mano
fresca la albahaca
molida la nuez
pides aceite
y te doy aire
canto de noche
agua de miel.

Quitas mis manos
de tu cintura
besas mis labios
en un susurro
y dejas caer
la luz de tu trabajo
en el centro
de mi armazón
que se derrama
en hebras de ternura
y sienta
a los pies de la lumbre
presente claro,
cárcamos
de piel futura.

Cruz González Cardeñosa

Sol a martillo y trigo bien molido,
sus cíclicos huevos y el cíclico agua
como símbolos de vida y de vigor
y amasar con alegría, con fuerza, con persistencia
con precisión de perenne desembocadura,
estirar hasta el infinito la masa resultante
y cortar tiras, hebras preciosas de luz, de aire y de tierra
de un milímetro y medio de grosor
con precisión de un bisturí de siglos, cubrir amablemente.

Blancos dientes de una cabeza mediterránea y profunda
los olores patrios, solemnes; frescores de la albahaca,
sangre virgen de oliva y la esencia primera del nogal
para esta danza oleosa, pasión de sol y plenilunio,
verde abraza el paladar los montes de mi infancia.

Ha de pedir el agua libertad o compañía,
bullendo maldita tocando el tambor.

Tres minutos de cálido amor
mezclar bien con la salsa a sazón,
comer,
comer con gusto y con devoción

Fabián Menassa

Cuando llegaste, insípidas praderas
formaban el gusto de esta tierra
anquilosada en la aridez de su propia desidia.

De entre el cárcamo,
extrajiste sólidas revelaciones
para definir la receta de tu victoria.

Estricta combinación de elementos
bajo el dictado de los siglos:

Dos ajos que, machacados,
minimizada su estampa,
perduran más allá de la razón, en el olfato.

Algunas nueces, pequeños cerebros
equidistantes al amor, trituradas
en aislados pensamientos, frases sueltas.

Y ella, verde armonía esencial,
la diosa albahaca, con su ramita de esperanza.

Por fin, el aceite, todo mezcla,
unión de parénquimas oleosas, mixtura esencial.

En el plato, los fideos,
arrogante melena de la tierra,
esperando su definitiva coronación: suculenta
Medusa de vegetal melancolía.

Carmen Salamanca

No sabía que te iba a conocer,
he recorrido el mundo y he girado
hasta encontrar esos fideos
esas infinitas formas del placer oral
Comer es un placer
oral, mineral, descomunal,
tal vez frugal, tal vez pantagruélico.
Insaciable es el gozar,
no importa el pan
cuando la música marca el paso
entrecorta el beso,
suspendido por un instante.
El peso que acontecerá,
no sopesa ni repesa.
Fidáws, Nodus, noodle, hilo,
en mozárabe, latín, inglés, chino,
en la mesa nada importa.
Quien lo sabe, quien no lo sabrá,
más de 4.000 años hace ya.
Entre el fideo y la boca está la pasión.
pasión perdida y encontrada
maniatada por fulgores errantes
exprimida por remordimientos vanos.
Entre el fideo y la música está el amor
amor que vierte sus zumos en mi oído
abierto a penetrantes vibraciones
recorriendo mi cuerpo ahíto.

Amelia Diez Cuesta

Con fideos y con pesto
se postula esta oda de mucha excitación,
no faltan ingredientes
sólo cuatro dientes y un tenedor.

Camarón se canta en la canción
y mientras los invitados desnudan alguna decisión,
bajo la mesa, ocho inquietas piernas,
saborean con ritmo, la isla del amor.

Platos rotos, manchados de pasión,
bailan con mucho tino
al compás de los flamencos
que no tocan el tambor.

Han venido todos,
han cumplido la misión,
ahora toca abrir la boca
y cerrar el callejón.

Es de la guitarra el ánimo del cantor
mientras los ojos ciegan la desilusión.
Es del alma el suspiro
que enmudece mi corazón.

¡Vamos chicos!
que la mesa está servida,
y en la olla se cocinan
el Tomatito y el Camarón.

Magdalena Salamanca

¡Oh fideos al pesto!
que a través de tus recetas
dulcificas labios tristes,
alegras corazones,
y alivias la acidez
de estómagos glotones.

Una receta para cada instante:
aguacates con gambas para el amoroso,
solomillo para el suspendido,
cocido para el celoso,
dulce de leche para el arrepentido.
Ah! Y para el incurable,
una receta dietética,
strudel de manzana,
para ingerir en la distancia
y saborear en la dialéctica.

A comer,
acariciar esos platos dulces o salados,
a oler sus fragancias calientes o heladas,
y a dejarse caer en esos cantos del fruto,
que en cada manzana, pasa, garbanzo o ambrosía
nos traen Serrat, Charles, Paul o Paco de Lucía.

Vicente Prada Gómez

Fideos al pesto
se cocinan con gusto,
con sabor y con gesto.
Ese gesto humano
que llega cada día
preciso
desde suelo romano.
Italia y su pasta
de árabe glamuroso
con aderezo de música
y cocinero minucioso.
Entre receta y receta
un verso acariciado
con deseos, con sueños
de un cielo
y sus ojos enamorados.
Si en este día no hay tristeza
si te abrazan con pasión
si te tomas una pizza
o saboreas un entrecot
reconociendo
como el mar
el horizonte y su legado
estás viendo a Fideos al pesto
con su strudel de manzana
en el horno cocinando.
Sonrío con tu canto
al tiempo amado
llega un nuevo aroma
con tu próximo plato
y una dulce canción.
A plena luz
se escucha tu voz
de roja pasión
asando cebollas
y pelando un tango
que habla de amor.

Mónica López Bordón

No puedo evitarlo,
fideos al pesto me recuerda al abuelo
que ni siquiera conocí.
Y a todos los abuelos que se apearon de un barco
“Augusto”, Giulio Cesare…
a principio del pasado siglo.
Llegaban desde Italia
con sus pocos bártulos, buscando trabajo.
La cuna argentina albergó a todos ellos
y su argot se tiñó de italiano.
Nos legaron sus platos, la pasta, la pizza,
el buen cine, su música, sus poetas.
Fideos al pesto, que huelen a albahaca,
afrodisíaco ajo y el fruto preciado
del noble nogal, que promete juventud
emulsionado con saludable aceite.
Fideos y pesto combinado con tuco
y parmesano rayado
compañero inseparable para todo estudiante
que justo de dinero, le sabía a gloria
un manjar bueno compatible a sus gastos.
“Mangia, che ti fa bene", me suena a lejano
mientras la voz de Camarón se desgarra estremecida
interpretando un fandango.

Olga de Lucia

Oda al dulce de leche, oda al dulce, oda.
Su sabor intenso que dulcifica mi boca
y estremece mi cuerpo.
Placer tan apasionante, como prohibitivo.
Tantas combinaciones suculentas;
en helado, con crepes, caramelos, pastelitos...
A veces te pareces al sexo, delicioso,
pero practicado con moderación.

No recuerdo el día en que te conocí,
sí algunos intentos fallidos de fabricarte.
Un cazo con agua al fuego y
un bote de leche condensada.
Imitación de algo inimitable.
Españolismo inútil frente al sabor auténtico.

Recuerdo la última vez que te saboreé.
Mi deseo, un crepe con dulce de leche con helado de vainilla.
La realidad, un gran crepe de helado de vainilla
con unas gotitas de dulce de leche.
Empalagoso, hipercalórico y decepcionante.

Tendré que volver a esperar el momento de encontrarte.
Paladear nuevamente tu cremosa textura,
derretirme al tiempo que te derrites en mi boca.
Oh, amante delicioso y extranjero,
no te olvido.

Helena Trujillo

Tu boca, un almizcle que se desvanece entre
las tórridas palmeras de un celeste crepúsculo naciente.
Mar de sueños, primavera enjuta
del tamaño de tus besos.
Cena de rosas envilecidas con vino añejo.
Mientras cocino, un susurro se desvanece,
inquietando a tus pasos desconocidos,
que avanzan como solitario estertor.
Creadora de recetas novelescas,
tu sonrisa me llama.
Advierte que los troncos de dulce hojaldre,
envuelven el candor tibio de tus caricias, con frescor de albahaca.
De vida se narcotizan tus efluvios y tu mirada,- tímida mañana
cálida- que apremia al día tus deseos.
Compadezco ante esta comida los despiertos párpados del amor,
acompañando- esta vez desnudo- los versos fugaces,
de tu frente hecha de nieve.
Enarbolado como nuez moscada que ha de encontrar destino,
rodando como liviana esfera,
que de volar se trata,
cuando alas y plumas juntos de credos
misericordiosos, aúllan un salmo, bendiciendo
el enigma de tus ojos: siete cuchillos unidos
por cada una de tus pupilas luminosas.

Miguel Martínez Fondón

Hoy repararé en mi cocina,
el tiempo vivido, sin ninguna lágrima,
y contra toda suposición, seré inocente.
Recordaré a Jacobo Fijman diciendo:
"en mi gemido conté la soledad envejecida,
conté todas las noches de mis días"
Yo también multipliqué la adrenalina,
y dejé los insultos para los músculos sin orillas.
Hoy cocinaré con ansias, invitaré a mi amigo,
juntaré unos huevos, un poco de leche y harina
Preparé unos creppes redondos como la luna llena,
y haré con ellos una alta torre salada.
Especies y sabores diferentes,
harán un placer a la velada
Será sencillo esperarlo.
Mientras tanto, lavaré la vajilla utilizada sobre el mármol,
Pondré a los Beatles y escucharé esas voces
que como llamaradas golpeaban el alma y sus estallidos.
Cuando él venga, recordaremos a una generación entera,
y nuestra boca tendrá varios sabores que colmarán
los besos que no nos daremos.
A cierta hora de la noche, la música será toda la compañía.
Rojo placer errante, mezclado de a uno en uno, entre estos creppes.

Lucía Serrano

Del blanco mantel del mediodía
vienen rodando con destino incierto
sostenidas en la circunferencia plana de los platos
ese amasijo como de noche de panteras destrozadas
de dos especies de animales dignos,
vueltos en proteínas de primera
que no pudiendo estar a solas
se unieron a sabores naturales brotados de la tierra.
Energía inextinguible del ajo y perejil
siempre hundidos en cualquier mezcla inesperada
como fibras blanco-verdes de tallos y raíces
prometiendo la gloria de un sabor inolvidable,
inundando alientos y perturbando besos que se esquivaban
ladeando la cabeza de costado.
Todo estaba allí sobre el tapete
y había que mezclarlos antes del suspendido de la siesta
llamada por el vino que no bebió nadie
porque estaba destinado a mojar el pan duro rallado,
último beneficio del dios bondadoso de los pobres.
El huevo con su valor de cópula y promesa de unión,
puso su manifiesto bicolor y unas manos mojadas
vinieron a modelar perfectas redondeces que cual bolas de billar
venían a brillar sobre el rojo tapete de la salsa
donde el tomate y el ají, junto con la cebolla,
expresaban en el aire volutas de aromas
que inundaban el viejo restaurante de Pasco al 1200
entre el bullicio del invierno al mediodía,
los miércoles sin sol, alumbrados por esa humanidad
de comer juntos albóndigas de carne
acompañadas por las patatas fritas.
El olor a sudor de los obreros subía con el humo de los platos,
impasibles miradas descansaban sobre esa hoja de papel
con manchas de morado donde rezaba
Menú del día: albóndigas y... una voz cantando el tango malevaje.

Escucho a Rosini en la voz de Carusso,
esta tarantella que se mete en la sangre
con su ritmo de yegua en pleno trote,
el mismo que le imprimen mis caderas
a tus desaforadas, floridas estaciones.

Mientras dejo que las galletas de chocolate,
el fruto del frondoso cacaotero,
alimento de dioses mayas de poderoso efecto afrodisíaco
-cuando se pronuncian sus sílabas en buena compañía-
se empapen en silencio en rico café expreso,
elixir de los monjes capuchinos
que sabían gozar de terrenos placeres, además de sus rezos.

Y ahora el logro de la ciencia culinaria que es el dulce de leche,
se derrama en el plato dejando el blanco tesoro de las ubres
de una búfala en celo: delicioso Mascarpone
manchado para siempre con el color canela de tu piel.

Copulan en el cuenco leche de glándulas nectarias de la argentina pampa
con la destilación de preñadas búfalas de las llanuras italianas,
al son de mis muñecas poseídas por la tarantella,
y el trote del batir se hace galope al ritmo de Carusso.

Después de colocar las galletas empapadas, mujeres lúbricas
en el recipiente que las espera, las corono sin posibilidad de abdicación,
con el resultado canela de la cópula, y repitiendo dos veces el conjuro,
peino la cima de esta planicie conseguida de continentes hermanados:
la anciana y bella Europa y la creciente y pletórica vegetación americana.

derramo el dulce que resta hasta cubrirla,
y hago que las nueces traviesas, pequeños cerebritos,
recorran superficies del perenne deseo acontecido entre cucharas.

Y te dejo que me digas que estoy para comerme,
te dejo que me llames bomboncito, y que me muerdas,
mientras el frigorífico atempera la mezcla,
que ambos devoraremos a nuestro despertar,
para saciar un hambre de otra índole.

Alejandra Menassa

ODA A FIDEOS AL PESTO

Soy Madrileño, por eso no tengo envidia, no tengo, no tengo.

Me la paso todo el día
y por las tardes también
escribiendo y escribiendo
y nada consigo, nada.

Los de la Comunidad
me expulsaron de portada
me imagino, por mis versos
bien escritos y modernos.

Y este fideos al pesto,
con tonterías baratas,
recetas ya conocidas
y una música prestada

ha conseguido escalar
hasta las cumbres más altas,
de la portada, se entiende,
y para mí, nada, nada.

Yo tengo mucha paciencia
y lo seguiré intentando
aunque a la administración
no le importen mis poemas
y tampoco mi dolor.

Miguel Menassa