Blog Grupal de Poesía

LA POESÍA ME LLAMA PERO HOY NO IRÉ

Con torrencial vehemencia de gotas insistentes haciendo la tormenta de mis días
borrando con su rastro de pies de río las huellas caminadas,
la isla de lo vivido surge con un nuevo nacimiento del mar de la palabra.
Con premura de ayer e insistencia de siempre, terca como la mula de Balaam,
Ella llama las huestes de poetas que me habitan, reúne mis ejércitos, toca diana sin fin,
para que la distancia con la letra se aminore y se anegue con el verbo la solitaria estancia,]
para intimar al punto de ser uno con las palabras tristes y con las palabras alegres
para tener un destino fulgurante, una tumba de marfil, una jaula de oro.

Ella, la que me llama como el hijo en la noche a una madre ausente,
como el sediento que clama en el desierto el desembarco de las nubes,
Ella que me llama para pedirme el imposible del poema, y yo que la desoigo,
con insolente desobediencia de muchacha, yo que le tiro piedras para ahuyentarla,
Que me visto de harapos y me embarro la cara para esconderme detrás de la miseria,
pero nada, su grito puede más que mi caprichosa insistencia en burlarla,
por eso, sólo puedo decirle: espérame, mañana, hoy no iré, hoy me duelen las palabras.]

Alejandra Menassa

LA POESÍA ME LLAMA, PERO HOY NO IRÉ

La poesía me llama
desde la historia que calcula mis pasos.

Tiemblo antes de comenzar,
me doy cuenta que sólo existiré por ella.

Ruedo como la noche que no amanece,
como un cuerpo a punto de estallar
entre otros cuerpos,
pero hoy no iré.

Amelia Díez Cuesta

LA POESÍA ME LLAMA PERO HOY NO IRÉ.

Arrastra sus cadenas el hombre en las ciudades.
Sin palabras que la nombren, huye la libertad
de los perversos sueños de cada noche.
Abandonado a su destino, entierra en sombrías cunetas
la esperanza, horizonte preciso para el futuro.
Invadido de consignas, despierta la mañana
programado en la reproducción de su desidia,
virus letal del arte y del amor.
Vagos recuerdos de gritos que acunaron la revolución,
tiempos donde el pálpito vital aún se advertía.
Amputado de su propia razón,
sordo al latido histórico del verbo,
a las páginas que esperan en las bibliotecas,
a las lágrimas secas de los que dieron su sangre.
Hombre cibernético, conectado a mil redes que asfixian su pasión,
olvida su nombre, su futuro,
transcurre entre frágiles paredes de cartón que mudan,
día a día, en robusto cedro que acogerá sus huesos.
Descanse en paz, hombre moderno, dios de su propia locura.

Helena Trujillo

LA POESÍA ME LLAMA PERO HOY NO IRÉ

Rota de libertad, golpeando los ojos de la muerte: ¡abrid las puertas de la culpa! Viene la certeza, y su fragancia déspota.
Gabardina de plomo, dientes s como ideales y un truco de tiempo en dimensiones.
No hay cabeza en este deslizar de cánula presente.
Emigrantes huecos en los despojos de la música.
Búho de frenesí. Gancho de talla gira el paso de los hombres.
De suelo, en suelo, en suelo.
Último dentellar los vientos de la ira.
Grita mi forma de cuchillo
Mandrágora de piel.
Solera de lágrima de fuego, el bosque en el que habito.
Como quisiste tú, el núcleo de la ruina.
Llanto como palabras.
Pantomima de bólido parlante.
tronado ápice invernal,
para tu santa luz…
sobre el miedo.

Virginia Valdominos.

LA POESÍA ME LLAMA PERO HOY NO IRÉ

La santa rezaba, desnuda, tendida sobre el altar.
El velo de la piedad entre sus piernas
y su rostro ardoroso de pasión
en la mirada.

El cielo escuchaba su voz que clamaba
mientras la tierra quitaba rastrojos,
amparaba sus pies que se quebraban
y bendecía la esbelta profecía
cayendo sobre las gentes.

La poesía me llama pero hoy no iré.

Cruz González Cardeñosa

LA POESÍA ME LLAMA PERO HOY NO IRÉ