guapo

NUEVA LEY DE EXTRANJERÍA

Ahora a crecer, que quiere decir:
entrenarse con voluntad fecunda
para poder dentro de unos años
saber vivir, amar en otro mundo.

Ahora a crecer,
a desviar nuestros principios,
a encarcelar nuestras pasiones,
hacerlas llevaderas y si un día,
siento una pulsación extraña
que al liberarme me condena,
diré que no, mil veces no.

Ahora a crecer,
a comprender el valor del dinero.
El dinero puede, cuando quiere,
de un solo golpe,
aniquilar toda virtud,
preñar la nada,
embellecer con flores el desierto
y hacer del hombre y de la piedra
dos amantes perfectos.

Ahora a crecer,
a dejarse llevar por el contrato.
Conocer a fondo nuestros sentimientos
para abandonarlos.

No poner nunca de excusa,
en el trabajo, un amor,
porque me quitarán el amor
y no me darán ningún dinero.

Ahora a crecer,
que quiere decir ahora a descansar.
No me fue posible encontrar nada en ningún sitio
ni amores, ni ventajas, ni pan, ni soledad
por eso me condeno a escribir un poema.

Un poema de un hombre
que ya lo tuvo todo
y desea soñar.
Un poema de un hombre
que sueña todo el día
pero no puede amar.
O la historia de un hombre
que trabajando duro 20 años
pudo al fin veranear.
o aquel hombre que amaba
sólo a su madre y que tuvo
un trágico accidente en el mar.

Hombres valientes,
hombres de acero firme,
combatientes,
en las calles de la ciudad,
todos contra todos.

Yo soy un hombre
y escribo con violencia.
A veces termino sabiendo
cosas que nunca viví.
Otras, me doy cuenta, vivo vidas
que nunca imaginé.

Soy elegante y voy vestido de palabras,
al mismo tiempo deseo y me desean
y eso me da coraje para seguir en el poema.
Me hacen sentir que escribo para el mundo.

Digo violeta, pongo violeta aquí
y el horizonte se tiñe de violencia.
Digo violencia, pongo violencia aquí
y un hombre arranca sus genitales
y los ofrece a Dios.

O bien, una mujer le dice al hombre,
¡mátame! por favor,
y él la mata con cierto nerviosismo
y la mujer, complacida,
goza mientras se muere.
Al hombre
lo meten en la cárcel 30 años
y cuando lo liberan
una luz lo enceguece
y muere atropellado y ciego
por un niño andando en bicicleta.

Un hombre, una mujer chocan en la vida
y se llevan por delante como bestias
y se sonríen, cálidamente y se abrazan
antes de caer.
Ese abrazarse, mutuamente, los salva.

Después sus vidas se llenan de papeles,
papeles de nacer, de haber nacido
en un país, un pueblo.
Papeles que confirmen
que padre y madre hicieron el amor.
papeles que me digan
que soy un hombre aquí.

Aquí, en este papel, se dice claramente
que este hombre que soy
nació de humanos seres
y el papel asegura,
con la fuerza de la palabra escrita,
que en el momento de la foto,
este hombre que soy, estaba vivo.

Vengan a mí, que tengo para daros nada.
nada de nada tiene el extranjero, nada
y, sin embargo, tiene un verso en los ojos:

Rueda la vida, rueda y, también, se detiene.

Aquí están, mi vida, mis hijos, mi dinero
mi trabajo futuro, todos mis amores.
Al menos dadme un papel que diga:
El extranjero Juan no tiene nada,
todo lo dio por un papel.

No tengo nada, ni dignidad me queda,
al menos un papel que diga que he vivido.

Éste fue Juan, nació de padre y madre
fue, exactamente, un hombre
pero vivía como un perro, sin amor y sin dueño.
Al morir, también, le fracasaron los papeles
y nadie se dio cuenta de su muerte.
”No estaba”, “no venía”, “lo habrían contratado”
pero nadie podía pensar que había muerto.

papeles, dadme papeles,
soy la mujer del valle donde la radiación
se comía, vorazmente, a los pájaros,
tengo en mi cuerpo marcas de la explosión.
Los salvajes carros de la guerra al alba
atravesaron nuestro cuerpo.
Ni alma nos dejaron.

Fuimos quemadas vivas y, sin embargo,
en mi cuerpo aún brilla,
la caricia del amado al partir.
Tengo los labios rotos por la sal de la vida
y, sin embargo, cuando vuelve,
dulce es el beso del amado
aunque vuelva a partir.

Cristos y deidades al pasar por mi pueblo
no encontraban consuelo al ver lo que pasaba.
Caín, el asesino, estaba vivo
y Abel de sueños era, inalcanzable.

En mi pueblo se violaban las vírgenes
para no contraer enfermedad
y ataban a los niños de la cintura para abajo
para que no pudieran, los pobres, caminar.
Y cuando no había pan o carne o gasolina
se mataba algún pobre, alguna puta.
Y hubo noches, en mi pueblo: la tierra,
que se llamaron las noches de las bombas
donde nos acostábamos uno encima del otro
para que los de abajo no murieran.

Y después hubo horrores que se olvidan,
horrores donde toda la culpa
la tenía Dios.

Marta Herráez, Clémence Loonis, Adrián Castaño y Fabián Menassa

esperando el coche con Pepe llegando a su casa.

Durante el rodaje de "El hortelano".

"En el fondo de mí" de Norma Menassa. Lee la autora.

"Laila"

La Escuela de Psicoanálisis y Poesía Grupo Cero

para homenajearla antes de su partida

ha organizado un recital de poesía

en el que participarán los integrantes

de los Talleres de Poesía Grupo Cero.

El próximo viernes, 7 de agosto de 2009, a las 20.30h

Lugar: GRUPO CERO - c/ Duque de Osuna, 4 - 28015 Madrid

(Metro Plaza de España)

- Entrada libre -

Se puede estar lúcido hasta un segundo antes de la muerte, y un hombre de setenta años, es aún un joven en estos tiempo, donde cualquiera, con un poco de trabajo, llega a los cien..

Guapo de noche

LOS QUE SE QUEDARON

Tiempos extraños, lejanos de perfumes y cabellos al viento.

La edad pasó en horas congeladas y tardes de tedio,

corriendo por las avenidas al ulular de las sirenas

que enfriaban las hojas de los árboles,

antaño reverdecidas de sol y sacrilegios

cometidos en crueldades sin nombres,

sólo lápidas de mármol convertidas

en blancas banderas de rendición.

¿Qué demonios arrojaban azufre sobre los adoquines,

apisonados rectángulos prisión de hierro y piedra

que partía los solitarios cuerpos de los jóvenes,

enrojecidos, tristes de sangre de crepúsculos y muerte anticipada,

que congelaba el alma?

En los exilios pienso… y quedo detenida en el espacio,

y desciendo en silencio los escalones del despojo,

y mi carne no responde ya al estremecimiento

y abandonada yerra por laberintos ciegos

lejos de cualquier sueño.

Cómplices del silencio, del crimen, de la hoguera,

nos quedamos mirando los frentes de las casas

sin ángeles pintados, sin olor a glicinas,

con gorriones de luto y un otoño empalideciendo

la vida de los que no partimos, sin saber por qué causa

la escarcha y el glaciar mantienen la distancia.

Después la noria continuó girando,

pero no pudo con los lechos urgentes robados a la luna

que sabes a agonías,

con las sonrisas detenidas en bordes de locura,

y pieles desmayadas en frentes apretadas por latidos estériles

con vapores de espanto.

No pudo con lo inútil de un llanto,

un llanto de fantasmas que atravesaba sombras

en regiones de mausoleos de ónix,

donde esta vez el ave se quedó de tutela durmiendo de costado.

NORMA MENASSA

CONTRACRÍTICA

EL CARNAVAL DEL CINE

I

Cantando en el carnaval

hoy les quiero demostrar

que los críticos de cine

hacen el amor muy mal.

Eyaculan precozmente,

cuando del cine se trata,

porque no quieren gozar

sólo quieren criticar.

Se apresuran a opinar

y, desde su alma, brotan

infantiles fantasías

que tienen con su mamá.

Como no pagan entrada,

al cine van a dormir

y no miran la película

que les toca criticar.

Para hacer las críticas

se reúnen en el bar

y, como no vieron la peli,

se ponen a cotillear.

Ese director la tiene muy grande

y todas las mujeres le aman de más,

hagamos papilla con el director

que, aunque él sea un artista, el crítico soy yo.

Así que a volar del mundo del cine,

director eunuco, tirano y voraz

rodeado de putas y de actores débiles,

no vaya a ser cosa que pueda triunfar.

Y si por las dudas llegara a pasar,

quiero pedir disculpas al dire y demás,

trabajo para comer y no soy un creador

y tampoco un industrial, sólo crítico soy y no doy para más.

II

Me llaman el director

y he venido a preguntar

a los críticos del cine

por qué me tratan tan mal.

Mi madre me había dicho:

“ten cuidado, hijo querido,

con los críticos de cine

que no saben comer roscas

y fracasan al triunfar.”

Y cuando yo con asombro:

“pero madre, qué me dices”,

me dio un beso cariñoso

y me dijo: “ya verás...”

Estudié la medicina

con notas sobresalientes

y de joven hice versos

con el amor y la muerte.

Después conocí la guerra

y me alisté con los pobres

no tenían qué comer

pero hacían el amor

y pasaban de los críticos.

Del alma nadie se ocupa,

me dijo un viejo sabiondo,

si le gusta trabajar

hágase del alma experto,

que los pobres tienen alma

y nadie podrá pensar

ni críticos, ni periodistas

que usted se ocupe de eso.

Así que tendrá su tiempo

hasta que ellos se den cuenta.

Haga cine, mucho cine,

sólo para despistar

y no se crea un carajo

lo que pase en ese mundo

porque el cine es manejado

por los patrones del mundo.

Haga cosas insolentes,

inmorales, si se quiere,

y verá cómo los críticos

son tontos y dependientes.

Y no deje de hacer cine

aunque vengan degollando

que los críticos insultan

sólo aquello que algo vale.

Y algo tiene que cuidarse,

que los críticos son títeres

de gente muy poderosa

que, para tener razón,

pueden tirarte una bomba.

El Director