21
Jul 2014

Paloma y los peces alados

Escrito por: mariapaz29 el 21 Jul 2014 - URL Permanente

Tócame el coño. Cómemelo despacio. Y consigue que salgan de ahí peces alados. Eso fue lo que me dijo. Imposible no cogerme el tren. Y bajarme de ahí con una erección como una palmera de cera.

Ella me ponía a padecer con sus letras. Me tenía frito con el chat, calentándome en el baño de mi oficina, tocándome en el baño a las horas más extrañas. Le daba morbo que la escuchara masturbarse, porque la mujer se grababa mientras se introducía un consolador gimiendo mi nombre, y luego, para más prueba, me enviaba una foto de lo que su orgasmo había causado en su cama. La ciénaga tropical, porque la bendita era una squirter. Yo pensaba que esas mujeres no existían y que eran unicornios de la industria del porno, mentiras audiovisuales, qué se yo.

Pero ahora sé que el mito existe, que es bastante desconocido y que ella puede sacar chorros y chorros transparentes de su poderosa vagina cuando se excita bien. Se empieza a volver toda líquido, y yo me pregunto de dónde sale tanta agua, o si acaso es que se está haciendo pis para impresionarme. Pero no. Me abrió la puerta de su casa. Era hermosa. De este tipo de mujer que resulta tan sexy que cuesta trabajo verla a los ojos. Y más cuando ponía esos ojos de querer llevarme a la cama. A mí y a todo Madrid, porque con esa mirada supongo que ningún gato iba a resistirse. Abrimos la puerta de su cuarto y me olió a cazuela de pescado, y pensé que sería su aroma afrodisiaco, pero no dejaba de parecerme un olor más propio de una cocina. Ella llevaba un vestido morado y se abrió de piernas. Me mostró unas braguitas de gasa que quité rápidamente. ¡No! No me comas el coño, que me corro mucho, me dijo. Y yo, que no sabía de lo que hablaba, no me detuve, pues me pareció una broma tonta. Mi lengua rozaba su clítoris duro, su pelvis empezaba a empujar su sexo hacia mi boca y sus gemidos pusieron mi polla como un martillo. Hiperventiló. Empezó a moverse más fuerte, con contracciones que me pedían que no dejara de lamerla. Tenía que haberme detenido, tenía que haberla escuchado.

De su coño empezó a brotar un caudal de agua brutal, ella gemía, gritaba desesperada, le temblaban las piernas y los ojos se le pusieron blancos. Intenté esquivar el caudal que emanaba de ahí, de su agujero rojo en éxtasis. No fue posible. En cuanto intenté moverme la curiosidad me detuvo.

Un pez alado consiguió salir de ahí, una criatura alada y verde con agallas, muchas agallas tenía que tener para vivir en ese hábitat prostático. Luego siguió el pez naranja y el pez globo, no podía entender cómo habían podido salir, de dónde habían nacido. Cuando el agua dejó de brotar, y mis palabras de asombro se silenciaron, Paloma dejó de temblar, se limpió con una toalla y me dijo que tenía que ir a grabar.

No quise preguntar qué era lo que grababa. No volvimos a hablar, y me pareció lo más sano para mi estado mental, que siempre fue racional y sin mayores sobresaltos. Hasta ayer, que paseando por el Paseo del Prado empecé a ver un pez en el aire, un animal azul verdoso con alas plateadas, con la boca cerrada y bastante gordo. Levanté mi vista y supe que era un engendro acuático de los que viven en el coño Paloma. Cuando vi que se acercaba, me asusté. Llevaba una nota en su cola, un mensaje tan bien escrito y tan sentido que consiguió que volviera a verla. Hoy Paloma, después de llegar al orgasmo, se ríe conmigo. Los peces alados de Madrid son asunto de Estado.

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11
Jun 2014

Mamón

Escrito por: mariapaz29 el 11 Jun 2014 - URL Permanente

Lo conectaron a una hermosa teta blanca cada vez que gimió, y gimió hasta completar siete años. Con doce usaba pañal por las noches, y durmió en medio de sus padres hasta que despuntaron los celos, porque el niño acariciaba los pechos caídos de su madre con suma insistencia para evitar los terrores nocturnos.

Tuvo hijos, cuatro chicos que ignoran que su padre, cuando se pone nervioso, se enchufa a un chupete de látex y moja los calzoncillos antes de dar el sermón.

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17
May 2014

Jet lag desnuda

Escrito por: mariapaz29 el 17 May 2014 - URL Permanente

Hoy me siento rota por dentro. Cargo un jet lag moroso que cobra vida en mi cuerpo. Jet lag es sentir que el cuerpo llega después que la mente. Y yo, en este cuerpo que a veces puedo tratar con crueldad, hoy me dejo ser alma en cámara inmundamente lenta. Me gusta ser yo cuando estoy decidida, cuando estoy dormida.

Con jet lag y resaca soy una mujer par-ti-da en dos Me sale tristeza y no sé de dónde escapa. Me han caído encima historias muy duras. Pintaditas de muerte y enfermedad. A mí no me duele nada, a mí el mundo me parece de un color nuevo que nadie se ha inventado, color m925, a veces color p529. De por qué mi tristeza, ni estas sábanas lo saben. Porque la utilidad de un día hay que andarla justificando.

Porque las palabras se dicen tan rápido que se hacen heridas y cortes en el alma. Porque intentando poner orden a mi existencia encuentro que las puertas al sexo están de par en par, pero el amor se me esconde como un animalito en invierno.

Y yo, que llego antes que el resto de mí a lo que siento, me dejo amar y morir al mismo tiempo. Asumo mi entrega, asumo que tengo un corazón voluble, asumo que me gustan las montañas de músculo en tu piel, los lunares de tus ojos, la agudeza de tu cabeza altísima, tus ojos de mil colores.

Asumo y reasumo. Y aquí salta mi yo solitario. Mujer que camina sola por una calle que nadie ha trazado, a veces montañista y otras submarinista. Confirmo que es bueno encontrarse con algún alma perdida en el camino, aunque no me siento como pescadora de almas, y por eso cuando amanece de nuevo todo se acaba con un chillido, una puerta, un despertador. Cuando escribo así, sola en la cama, me da frío en las tetas. Escribo desnuda para poder mostrar mi alma.

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11
Ene 2014

Midnight Arousal

Escrito por: mariapaz29 el 11 Ene 2014 - URL Permanente

Tal cual como lo voy a narrar. Anoche ocurrió.

Me veo a mí misma. Desciendo por la piel de mi cintura, sigo la curvatura forrada de mi cadera, llego a ver un poco de pelo y un rincón oscuro se abre. Una estrella de piel lo ilumina, es maravilloso poder ondear en mi propia sangre, es inverosímil poder meter mis dedos en el túnel maravilloso de carne rosa y tibia.

¿Soy yo quien me toca? ¿A quién pertenecen esos dedos que entran con ritmo salvaje en mi caverna dulce?

Me empiezo a humedecer, todo se llena de esa baba inocente con la que la vida comienza. Mi coño adulto empieza a disfrutar de que lo saluden, lo diviertan, lo consientan hasta hacerlo soñar con el fin que se presume tan inmenso como el eco del cielo. Mi hermoso clítoris sonríe al mundo con una potencia inflamable. Lo besan, lo estimulan con la punta de la lengua, le hablan, le narran historias. Mi clítoris aprende idiomas y se expresa con humor. Todo ocurre ahora despacio. Es el máximo allanamiento de placer sin cuotas.

Se ven cientos de nervios llegando a su punto de cocción, aumentando las palpitaciones de mi cueva. Si esa punta de lengua sigue rozando mi montaña más femenina puedo empezar a rozar la locura. Es necesario que termine, que me permita arder y estallar por dentro. Mi lava se desborda, se contraen en la dicha jamás sentida las paredes de mi volcán. Disfruto tanto que me parece estar viviendo en siete cuerpos. Todo esto ocurrió mientras estaba dormida.

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17
Nov 2013

Verano

Escrito por: mariapaz29 el 17 Nov 2013 - URL Permanente

He comido tanto que necesito volver a saber lo que es el hambre. He bebido tanto que estar sobria me parece una ilusión.

He dormido tan poco que los ojos me saltan y la taquicardia me huele a ron, whisky y vino. Pasé calor, dormí bajo los chorros del aire acondicionado, fumé a las seis, a las siete, y creo que a cada hora en punto del día.

Me tosté sobre la arena hasta quedar con la piel del tono de mi té Earl Grey. Cambié de pelo, de negro a amarillo rayado. Cambié de talla tantas veces como de ciudad. Atascos, abrazos, llamadas, postres, viajes, peajes, noticias, regalos, chimeneas, nervios, lluvia y teclas de ordenador. El verano me ahogó con una humedad del noventa por ciento en el ambiente. Creo que morí en Cartagena, o quizá en Madrid. Mandaron a otra mujer para que escriba por mí. Me aterra ver lo que nos parecemos. Pero ella es más fuerte que yo.

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13
Nov 2013

Escrito en una uña

Escrito por: mariapaz29 el 13 Nov 2013 - URL Permanente

El hombre se llamaba Félix. Tenía un don para que las abuelas lo encontraran atractivo sin serlo y por lo mismo sonreía a menudo. Su vida había sido una sucesión de desencuentros amorosos. Solo dos novias, y ninguna lo había amado por más de un mes.

Recientemente habían abierto una peluquería en el barrio. Era una peluquería de chinos, con las fotografías, los olores y los sonidos que identificaban cualquier negocio de este país; pero allí mismo, en medio del bullicio y el olor a tallarín, apareció la pintadora de uñas. Tenía el pelo tan largo que parecía que había nacido antes que ella, y una forma de mirar entre tierna y arrebatadora. Se movía dos veces más despacio que cualquier mujer, lo cual enloquecía de deseo a Félix. Y siempre iba con una tetera humeante antes de sentarse con cada clienta.

Hacer uñas era su arte, en ellas escribía garabatos en chino que a las clientas hacían gritar de alegría.

Félix se interesaba por esas uñas, espiaba desde el mostrador sin vergüenza y una vez se acercó a hablar con la mujer del pelo increíblemente largo. Ella sonrió, pero no comprendió ni una palabra de lo que Félix le dijo.

Por instinto decidió empezar a aprender chino. El chino que fuera necesario para entender los garabatos que aparecían en las uñas que decoraba la mujer enuna especie de trance.

La primera cosa que aprendió del chino es que las letras hacían el dibujo que representaban; y él empezó a ver un montón de imágenes sucediendo en esas uñas. Negro sobre rojo, negro sobre blanco. Pájaros que parecían letras, casas dobladas, ríos, libros abiertos por la mitad. Zapatos volando. Todo parecía extraño.

Cuando la pintadora terminaba, Félix se acercaba y observaba de cerca el resultado. Las mujeres –siempre chinas– reían, unas dejaban que les hicieran fotos y otras mostraban sus manos estupefactas. Poco a poco fue descubriendo el por qué de tanto alborozo.

No admitía diseños por parte de las clientas. Les servía el té. Les preguntaba con voz pausada al tiempo que hacía motas de algodón. Cambiaba su mirada cuando había hallado algo importante, y luego, mientras continuaba la entrevista a sus clientas, empezaba a dibujar con meticulosidad.

Las mujeres no veían las uñas hasta que estuviesen terminadas. Hablaban y reían sin parar mientras el proceso se llegaba a su fin.

Abrían sus manos, sus uñas policromadas, cada una única, y elevaban sus ojos al tiempo que le preguntaban a la mujer que en cuánto tiempo iba a suceder la dichosa profecía.

Félix supo entonces por qué se había fijado en la pintadora de uñas. Su arte no era el de esculpir uñas con esmalte, sino poder imaginar el futuro de cada una de las mujeres que se sentaban entre el estupor y la fantasía a ser interpretadas por ella. De ahí el té humeante, de ahí las preguntas, las miradas, los silencios y el tiempo deshaciéndose entre sus manos para convertirse en pinturas microscópicas.

Siempre salían profecías, unas dulces y almibaradas; otras grises y hostiles; pero en cada uno de estos encuentros mano a mano afloraban detalles que podían alegrar la vida y el destino de las clientas.

Una noche se acercó a la mujer. Le pidió que hiciera con él lo mismo que hacía con las otras. Ella le preguntó si estaba seguro de lo que estaba pidiendo, le llamó por su nombre y le preguntó si quería el té verde o blanco.

Vino el silencio, el té más dulce del mes, con galletas de coco. Ella supo que enloquecerían de amor febril, hasta el día en que aparecería el tren que arrasaría con su vida en común. Ella, silente, esperaría cuarenta años a que pasara.

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17
Oct 2013

Paz poética

Escrito por: mariapaz29 el 17 Oct 2013 - URL Permanente

Que me harto de escribir y a veces lo que me apetece es irme a delirar

sola por las calles

me gusta comprar zapatos cómodos

aprendí a reconocerlos después de subirme en algunos incómodos.

Aquí hay unos hermosos. Unos que me permiten pisar fuerte

otros me llevan a bailar, que es mi lenguaje primigenio

bailo en la cama y en la cocina

no bailo en las discotecas

todos bailan ahí, no tiene gracia hacer lo mismo que hace tu vecino,

el que se pone de grasa hasta las orejas mientras chilla en el televisor

por la misma razón no veo fútbol

no como hamburguesas ni hago colas

soy la indeseable que se cuela por la izquierda en los museos

y la que dice que conoce al batería para entrar al concierto

Puedo soportar una mentira por años

y al final, es tan mía que me la creo

he vendido bocatas, perfumes, revistas, la comida que mis padres me compraban para merendar, flores, cupones de descuento, calendarios y piedras preciosas. He ligado encuestando por teléfono, no tuve Tamagotchi pero sí crié un personaje por chat, lo abandoné cuando me di cuenta que no podía dormir y que su vida era más rica que la mía

sé lo que la gente quiere oír y ya no se lo digo

sé lo que la gente quiere leer y ya no lo escribo

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13
Oct 2013

Muerte divina

Escrito por: mariapaz29 el 13 Oct 2013 - URL Permanente

Qué rico sería ahogarse y no despertar

no volver a pensarlo, ni a ti, ni a esa estúpida familia

Alejarme de todo, de lo que soy y de lo que fui

De este ordenador que me mantiene presente

Envidiables las almas que se van

sin gritos ni chillidos cierran una puerta que no se ve

drama de risas que puede que se estire noventa años

paseo con prisa por ese cuerpo que siempre cae enfermo

Maravillosa muerte que siempre llega lenta

encaprichada con la vida, le coquetea, le mira los andares

se chupa los dedos esperando que la muchachita se canse y

después de tanta pirueta se la traga en dos bocados

Sabe a sal y sabe a ruina, sabe a carne que ya no camina

se aficiona a merendarla y le cuenta cuántas muertes ha celebrado

erótico carnaval de sangre fría

van dos, morena mía

La mujer responde desde su ultratumba

¡qué sensación tan hermosa me das! –muerte mía

tanto que te he imaginado

y ahora, por fin, eres mía

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07
Oct 2013

Perfección

Escrito por: mariapaz29 el 07 Oct 2013 - URL Permanente

Crearon a la diosa perfecta. Les fue imposible imaginar un grado superior de virtud. Cada uno de sus creyentes se fue enamorando de ella, y uno, loco y sordo de amor, la estranguló de madrugada.

Esa noche lloraron el crudo final de su diosa y pronto se dieron cuenta de su necesidad. Al alba crearon un dios a su imagen y semejanza.

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24
Sep 2013

Comején

Escrito por: mariapaz29 el 24 Sep 2013 - URL Permanente

Cuando contempló el árbol en toda su magnitud los vio. Minúsculos, ahí estaban. Los había ancianos y niños. Unos seres diminutos entraban y salían del árbol a toda velocidad. Estuvo estudiándolos por años. Sin sacarles fotos los dibujó con esmero. Intentó hablar con ellos, pero jamás consiguió comunicarse.

Una tarde que quiso ir a visitarlos no los encontró. El proyecto de autopista había talado todos los árboles, incluyendo el árbol de los hombrecitos trabajadores. Nadie le contó al niño que los seres diminutos no murieron.

Ahora viven dentro de las fábricas de madera y los hombres grandes dicen se han vuelto malísimos. Roen los troncos y hacen túneles para vivir en trozos secos, desesperados por volver a tener una casa. Los hombres grandes, alarmados por una plaga, fumigan sin a diario para ver si de una vez por todas pueden acabar con ese horrible comején.

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mariapaz29

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Diario de una cronopia es un blog de microrrelatos Pop.

Encuentra más relatos en Twitter @mariapazruiz

María Paz Ruiz Gil es bogotana y vive en Madrid. En 2011 fue declarada ganadora del X Premio Internacional de Relato Corto Encarna León. Publicó "Micronopia", un libro ilustrado de microrrelatos con la editorial Meninas Cartoneras.
Su primera novela, "Soledad, una colombiana en Madrid", fue publicada por Ediciones B y lanzada en la FILBO de Bogotá.
Su libro Pop Porn fue publicado por el Museo de Arte Erótico Americano en Colombia y por Ediciones Cariátide y De Lirio en México.
En 2014 lanzará en Colombia un libro de 63 microrrelatos con la editorial Collage titulado "Microscópicos".
Disfruta escribiendo, creando y vinculando la literatura con el performance, el teatro, el arte, la música y la cocina.

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