29 May 2011
Feria del Libro de Madrid 2011
Feria del Libro de Madrid 2011
La editorial Grupo Cero está en la caseta 81
Te esperamos del del 27 de mayo al 12 de junio
con 17 novedades
Horarios:
Laborables de
Sábados y festivos de
28 May 2011
Hoja de vida Nº 48
HOJA DE VIDA Número 48 - Revista virtual de Poesía-
AMOR ENTRE COLORES-Óleo de Miguel Menassa
¡Que no quiero verla!
Dile a la luna que venga,
¡Que no quiero verla!
La luna de par en par,
¡Que no quiero verla¡
¡Que no quiero verla!
La vaca del viejo mundo
Por las gradas sube Ignacio
No se cerraron sus ojos
Pero ya duerme sin fin.
¡¡Yo no quiero verla!!
Federico García Lorca
POEMAS DEL TALLER
VIAJE DE PALABRAS
El viento se detiene
en los límites de mi piel,
arrancando de estas manos
la carne que golpeando a la muerte
atraviesa un alma
invadida por la distancia.
La noche murmura tu presencia,
con un silencio interrumpido de caricias,
cuerpos estremecidos
y pedazos de luna
revueltos en vertiginosos abismos.
Se abre mi vientre
en la orilla del deseo,
delirio de sangre
que se hunde en el clamor
de las cadenas,
a la sombra de una huida de besos imprecisos,
labios ceñidos,
cayendo hasta el infinito.
Soledad Caballero Castro
LLANTO CONTENIDO HASTA PALIDECER
Hoy no te puedo decir de qué color es la piel que sufre,
ni a que lugar va la voz que no sale de la garganta,
ni que puñado de enigmas desbaratan el sendero,
cuando un humo denso es un encuentro.
Busco en la memoria de mi muerte el pentagrama
que me haga latir al ritmo de corazones sangrantes.
Un espejismo de soledad me sacude los cimientos
de un alma macerada al sol de mayo.
Hay ecos de voces que no convidan al festín
y firman la sentencia del olvido sin apenas reparar
que la perdida es del reo y del verdugo.
Tu, que escuchas tras la puerta
crees que has inventado la vida
con un fogonazo incierto en medio de mis pupilas.
Carmen Ortigosa Martín
DIRECTOR: Miguel Oscar Menassa
HOJA DE VIDA - Revista virtual de poesía -
Taller de los domingos a las 17.00h.
Alcalá de Henares
NÚMERO 48- Domingo 22-05-2011
COORDINADOR: Carlos Fernández del Ganso
POETA DEL MES DE MAYO- Federico García Lorca
que no quiero ver la sangre
de Ignacio sobre la arena.
caballo de nubes quietas,
y la plaza gris del sueño
con sauces en las barreras
Que mi recuerdo se quema.
¡Avisad a los jazmines
con su blancura pequeña!
pasaba su triste lengua
sobre un hocico de sangres
derramadas en la arena,
y los toros de Guisando,
casi muerte y casi piedra,
mugieron como dos siglos
hartos de pisar la tierra.
No.
¡Que no quiero verla!
con toda su muerte a cuestas.
Buscaba el amanecer,
y el amanecer no era.
Busca su perfil seguro,
y el sueño lo desorienta.
Buscaba su hermoso cuerpo
y encontró su sangre abierta.
¡No me digáis que la vea!
No quiero sentir el chorro
cada vez con menos fuerza;
ese chorro que ilumina
los tendidos y se vuelca
sobre la pana y el cuero
de muchedumbre sedienta.
¡Quién me grita que me asome!
¡No me digáis que la vea!
cuando vio los cuernos cerca,
pero las madres terribles
levantaron la cabeza.
Y a través de las ganaderías,
hubo un aire de voces secretas
que gritaban a toros celestes,
mayorales de pálida niebla.
No hubo príncipe en Sevilla
que comparársele pueda,
ni espada como su espada,
ni corazón tan de veras.
Como un rio de leones
su maravillosa fuerza,
y como un torso de mármol
su dibujada prudencia.
Aire de Roma andaluza
le doraba la cabeza
donde su risa era un nardo
de sal y de inteligencia.
¡Qué gran torero en la plaza!
¡Qué gran serrano en la sierra!
¡Qué blando con las espigas!
¡Qué duro con las espuelas!
¡Qué tierno con el rocío!
¡Qué deslumbrante en la feria!
¡Qué tremendo con las últimas
banderillas de tiniebla!
Ya los musgos y la hierba
abren con dedos seguros
la flor de su calavera.
Y su sangre ya viene cantando:
cantando por marismas y praderas,
resbalando por cuernos ateridos
vacilando sin alma por la niebla,
tropezando con miles de pezuñas
como una larga, oscura, triste lengua,
para formar un charco de agonía
junto al Guadalquivir de las estrellas.
¡Oh blanco muro de España!
¡Oh negro toro de pena!
¡Oh sangre dura de Ignacio!
¡Oh ruiseñor de sus venas!
No.
¡Que no quiero verla!
Que no hay cáliz que la contenga,
que no hay golondrinas que se la beban,
no hay escarcha de luz que la enfríe,
no hay canto ni diluvio de azucenas,
no hay cristal que la cubra de plata.
No.
19 May 2011
HOJA DE VIDA Nº 47
HOJA DE VIDA Número 47 - Revista virtual de Poesía-
REINADO DE NUBES-ÓLEO DE MIguel Menassa
ESCUELA DE POESÍA GRUPO CERO
DIRECTOR: Miguel Oscar Menassa
HOJA DE VIDA - Revista virtual de poesía -
Taller de los domingos a las 17.00h.
Alcalá de Henares
NÚMERO 47- Domingo 15-05-2011
COORDINADOR: Carlos Fernández del Ganso
POETA INVITADO- MIGUEL HERNANDEZ
VIENTOS DEL PUEBLO ME LLEVAN
Vientos del pueblo me llevan,
vientos del pueblo me arrastran,
me esparcen el corazón
y me aventan la garganta.
Los bueyes doblan la frente,
impotentemente mansa,
delante de los castigos:
los leones la levantan
y al mismo tiempo castigan
con su clamorosa zarpa.
No soy de un pueblo de bueyes,
que soy de un pueblo que embargan
yacimientos de leones,
desfiladeros de águilas
y cordilleras de toros
con el orgullo en el asta.
Nunca medraron los bueyes
en los páramos de España.
¿Quién habló de echar un yugo
sobre el cuello de esta raza?
¿Quién ha puesto al huracán
jamás ni yugos ni trabas,
ni quién al rayo detuvo
prisionero en una jaula?
Asturianos de braveza,
vascos de piedra blindada,
valencianos de alegría
y castellanos de alma,
labrados como la tierra
y airosos como las alas;
andaluces de relámpagos,
nacidos entre guitarras
y forjados en los yunques
torrenciales de las lágrimas;
extrémenos de centeno,
gallegos de lluvia y calma,
catalanes de firmeza,
aragoneses de casta,
murcianos de dinamita
frutalmente propagada,
leoneses, navarros, dueños
del hambre, el sudor y el hacha,
reyes de la minería,
señores de la labranza,
hombres que entre las raíces,
como raíces gallardas,
vais de la vida a la muerte,
vais de la nada a la nada:
yugos os quieren poner
gentes de la hierba mala,
yugos que habéis de dejar
rotos sobre sus espaldas.
Crepúsculo de los bueyes
está despuntando el alba.
Los bueyes mueren vestidos
de humildad y olor de cuadra:
las águilas, los leones
y los toros de arrogancia,
y detrás de ellos, el cielo
ni se enturbia ni se acaba.
La agonía de los bueyes
tiene pequeña la cara,
la del animal varón
toda la creación agranda.
Si me muero, que me muera
con la cabeza muy alta.
Muerto y veinte veces muerto,
la boca contra la grama,
tendré apretados los dientes
y decidida la barba.
Cantando espero a la muerte,
que hay ruiseñores que cantan
encima de los fusiles
y en medio de las batallas.
Miguel Hernández
POEMAS DEL TALLER
INCIERTO EQUILIBRIO
Una espiral de extraños hechizos,
arranca de mi pecho
palabras baldías,
que un día,
fueron voraces huellas de lo desconocido.
Fábulas del adiós invaden la rutina,
saboreando el desnudo de los pájaros
bajo el diluvio de los indómitos errores
adornando mi sonrisa.
Se consume el vuelo en la sedienta noche
tambaleándose en caderas
con nombre de mujer
fugaces pisadas
con la soledad atada en los talones.
Soledad Caballero Castro
CUMBRES HUMANAS
Este lugar donde lo huesos retiemblan
y la piel en el resol del tiempo se pierde en grietas hondas,
espanta el rostro que perdió la belleza .
Anhela un pulmón de aire fresco y consuelo,
cuando ruge la pasión enfebrecida,
en los combates cuerpo a cuerpo
de esta pulsión que siempre espera.
El dolor atropella.
Centellea en el espacio entre dos ojos
derrama el color de la historia,
que otra vez cuenta los pasos
de la fiera adormecida,
en un avatar de la palabra.
Ser de palabra y fuego,
de agua que gotea de una hoja tierna,
emerger en el amanecer que nombra,
y palpitar en el vientre de la palabra,
esa, la cumbre humana.
Carmen Ortigosa Martín
15 May 2011
HOJA DE VIDA-Nº46
HOJA DE VIDA Número 46 - Revista virtual de Poesía-
Escuela de Poesía Grupo Cero
Director: Miguel Oscar Menassa
HOJA DE VIDA - Revista virtual de poesía -
Taller de los domingos a las 17.00h.
Alcalá de Henares
NÚMERO 46- Domingo 8-05-2011
Coordinador: Carlos Fernández del Ganso
POETA INVITADO-ALMAFUERTE
HIJOS Y PADRES (A mi hermana Carmen) Como la lluvia copiosa sobre el suelo, como rayo de sol sobre la planta, Como fecunda tierra agradecida, ALMAFUERTE
POEMAS DEL TALLER
Una espiral de extraños hechizos, arranca de mi pecho palabras baldías, que un día, fueron voraces huellas de lo desconocido. Fábulas del adiós invaden la rutina, saboreando el desnudo de los pájaros bajo el diluvio de los indómitos errores adornando mi sonrisa. Se consume el vuelo en la sedienta noche tambaleándose en caderas con nombre de mujer fugaces pisadas con la soledad atada en los talones.
como cota de acero sobre el pecho,
como noble palabra sobre el alma,
para los hijos
de tus entrañas
debe ser tu cariño hermana mía
riego, calor, consolación y gracia.
Como tierra sedienta de rocío,
como planta en la sombra sepultada,
como pecho desnudo en el peligro,
como guerrero inerme en la batalla,
así, en la ardiente
contienda humana,
¡ay! los hijos que pierden a sus padres,
pierden riego, calor, escudo y lanza.
Como nube de arena que no riega,
como sol que no alumbra en la borrasca,
como roto espaldar que no defiende,
como consejo que pervierte y mancha,
así, malditos,
padres sin alma,
son aquellos que niegan a sus hijos
consejo, amor, ejemplo y esperanza.
como planta que al sol sus flores alza,
como pecho confiado tras la cota,
como hasta Dios se magnifica el alma,
así, los hijos,
cuando les aman,
dan plantas de virtud como esa tierra,
frutos de bendición como esas plantas,
arranques de valor como esos pechos,
rayos de inmensa luz como esas almas.
MUJER CONTRA MUJER
A Lourdes Caballero
Realizamos la travesía entre osarios de almas en rincones fríos,
dejamos a la intemperie la primavera de nuestros deseos,
cuando ahelan besos y flores de brillantes colores,
hasta nacer en un murmullo de horas.
Arremetí contra un muro de palabras inconclusas,
desbaratando en arena el ruido que no dice nada,
hiriendo a la mujer que te habita.
¿A quién le importa cuando callas y lloras estertores vencidos?
¿A quién le importa cuando clamo al viento en los latidos de la tarde?
Encontré tu mirada pálida escondida en el centro de un poema.
Después sonoros labios estremecidos tapizaron la hora del encuentro,
firmaron el retorno.
¿Quién escribe sobre el rubor de tus mejillas
la ley de esta dualidad que nos habita como centinelas en acecho?
¡Decir todos! que un raudal de emociones atropelladas,
son palabras en medio del fragor de la batalla,
cuando mujeres bellas destilan el tiempo.
Carmen Ortigosa Martín
19 Abr 2011
POETA DEL MES DE ABRIL-CÉSAR VALLEJO
|
UNA LUZ QUE NADIE APAGARÁ - ÓLEO DE Miguel Menassa ESPAÑA, APARTA DE MI ESTE CALIZ Niños del mundo, ¡Niños del mundo, está Si cae -digo, es un decir- si cae Niños, ¡Bajad la voz, os digo; |
14 Abr 2011
HOJA DE VIDA-Nº45
HOJA DE VIDA Número 45 - Revista virtual de Poesía-
TORBELLINO DE FUEGO- ÓLEO DE Miguel Menassa
Escuela de Poesía Grupo Cero
Director: Miguel Oscar Menassa
HOJA DE VIDA - Revista virtual de poesía -
Taller de los domingos a las 17.00h.
Alcalá de Henares
NÚMERO 45- Domingo 10-04-2011
Coordinador: Carlos Fernández del Ganso
Olga Orozco
Soy apenas una inscripción en el altar de la memoria,
un oleaje cruzando la conspiración de los sueños
que hunde la noche,
tendida en el reverso del viento.
El silencio acecha mi pecho,
juego a mundos extraviados,
despido historias amordazadas,
acosada por mares remotos,
para desordenar caricias en sábanas de insomnio,
amanecer entre los talismanes del azar,
y arrancar de estas manos peregrinas,
la inquieta nostalgia que interroga mi alma en cada verso.
Soledad Caballero Castro
“SOMOS DUROS FRAGMENTOS ARRANCADOS DEL REVERSO DEL CIELO”
Olga Orozco
Los recuerdos mienten,
recorren los angostos caminos del pensamiento,
carrera loca hacia el vértigo,
cayendo en alucinaciones
donde se oculta el sol.
Estirpe de escarcha cuando disuelve
el néctar de la piel,
en el frenesí deslumbrante de las caricias.
¿Por qué te alejas en el grito de la noche?
¿En qué palacio de fuego
consumes la memoria enfebrecida?
Y después inútiles moradas
dan cobijo a cepos que detienen
el caminar de un alocado paisaje.
Es inútil la lejanía que agranda
el violento despertar de la ausencia.
Las voces desgajan la mortaja de la voz
y una lumbre de secretas pasiones
van volteando las ansias
de ese viento que arrebola la palabra,
para caer en el centro del poema.
31 Mar 2011
HOJA DE VIDA Nº 44
HOJA DE VIDA Número 44 - Revista virtual de Poesía-
Escuela de Poesía Grupo Cero
Director: Miguel Oscar Menassa
HOJA DE VIDA - Revista virtual de poesía -
Taller de los domingos a las 17.00h.
Alcalá de Henares
NÚMERO 44- Domingo 27-03-2011
Coordinador: Carlos Fernández del Ganso
GEMIDOS DEL VIENTO - Óleo de Miguel Menassa
El viento, retumba
sobre la incierta luz de los destinos
levantando quimeras de fuego
en la orilla
de una tumba
con sombra de recuerdo.
Los días, instante de sueño
envueltos en susurros,
despiertan una voz
que se desliza entre las palabras desconocidas
hasta refugios extraviados
en ansiosas fábulas
besos de adiós
deambulando en aguas oceánicas. Soledad Caballero Castro
A la memoria de Fernando Macias
Ayer besé tu frente pulida, aun tibia.
No te dije adiós, más bien hasta la vista,
hasta que nos encontremos entre el azul de las olas,
o a la sombra de algún chopo en primavera.
Llévate para tu viaje,
metro, serrucho, formón y madera,
para que tus manos viajeras
construyan puentes o pasarelas,
para seguir tu huella
en ese camino hacia las estelas.
Has dejado constancia antes de irte
sobre la faz de esta tierra,
de una existencia día a día de sudor y trabajo.
Aportando hijos y nietos
para seguir la cadena de la vida.
Señala con tu falange izquierda
la cuchilla traicionera.
Marcando en el aire
la pirueta del adiós
en una mañana de lluvia y tristeza
Te acompañaremos hasta el sendero de las flores,
entonces colores, amores y palabras,
te arrullaran en brazos peregrinos,
hasta perderte el horizonte.
Nuestro corazón, roto dolor,
te dejará ir en el misterioso torbellino
hacia otros encuentros.
Carmen Ortigosa Martín
25 Mar 2011
TRIUNFO DEL AMOR - VICENTE ALEXANDRE
AMOR ANTE
TRIUNFO DEL AMOR
Brilla la luna entre el viento de otoño, en el cielo luciendo como un dolor largamente sufrido. Pero no será, no, el poeta quien diga los móviles ocultos, indescifrable signo de un cielo líquido de ardiente fuego que anegara las almas, si las almas supieran su destino en la tierra. La luna como una mano, reparte con la injusticia que la belleza usa, sus dones sobre el mundo. Miro unos rostros pálidos. Miro rostros amados. No seré yo quien bese ese dolor que en cada rostro asoma. Sólo la luna puede cerrar, besando, unos párpados dulces fatigados de vida. Unos labios lucientes, labios de luna pálida, labios hermanos para los tristes hombres, son un signo de amor en la vida vacía, son el cóncavo espacio donde el hombre respira mientras vuela en la tierra ciegamente girando. El signo del amor, a veces en los rostros queridos es sólo la blancura brillante, la rasgada blancura de unos dientes riendo. Entonces sí que arriba palidece la luna, los luceros se extinguen y hay un eco lejano, resplandor en oriente, vago clamor de soles por irrumpir pugnando. ¡Qué dicha alegre entonces cuando la risa fulge! Cuando un cuerpo adorado; erguido en su desnudo, brilla como la piedra, como la dura piedra que los besos encienden. Mirad la boca. Arriba relámpagos diurnos cruzan un rostro bello, un cielo en que los ojos no son sombra, pestañas, rumorosos engaños, sino brisa de un aire que recorre mi cuerpo como un eco de juncos espigados cantando contra las aguas vivas, azuladas de besos. El puro corazón adorado, la verdad de la vida, la certeza presente de un amor irradiante, su luz sobre los ríos, su desnudo mojado, todo vive, pervive, sobrevive y asciende como un ascua luciente de deseo en los cielos. Es sólo ya el desnudo. Es la risa en los dientes. Es la luz o su gema fulgurante: los labios. Es el agua que besa unos pies adorados, como un misterio oculto a la noche vencida. ¡Ah maravilla lúcida de estrechar en los brazos un desnudo fragante, ceñido de los bosques! ¡Ah soledad del mundo bajo los pies girando, ciegamente buscando su destino de besos! Yo sé quien ama y vive, quien muere y gira y vuela. Sé que lunas se extinguen, renacen, viven, lloran. Sé que dos cuerpos aman, dos almas se confunden.
09 Mar 2011
Hoja de vida Nº 43
HOJA DE VIDA Número 43 - Revista virtual de Poesía-
Escuela de Poesía Grupo Cero
Director: Miguel Oscar Menassa
HOJA DE VIDA - Revista virtual de poesía -
Taller de los domingos a las 17.00h.
Alcalá de Henares
NÚMERO 43- Domingo 6-03-2011
Coordinador: Carlos Fernández del Ganso
Director: Miguel Oscar Menassa
HOJA DE VIDA - Revista virtual de poesía -
Taller de los domingos a las 17.00h.
Alcalá de Henares
NÚMERO 43- Domingo 6-03-2011
Coordinador: Carlos Fernández del Ganso
EL ABISMO DE LAS HORAS QUIETAS- Óleo de Miguel Menassa
TU GRANDEZA A MEDIA VOZ
En alas del pájaro de la derrota,
Los días atraviesan la niebla
Hundiendo sus pies
En la certeza
De un olvido cubierto
De infinitos párpados.
Vuelve el amanecer
En una noche
De extraño vocabulario,
Marchita de acentos,
Implacable en el penetrar
De la despedida,
Con el eco de los astros
Desordenando la carne,
Cuando la tarde trascurre
Sedienta de sangre lenta,
Palabras de olvido,
Y el hastío de las polvorientas páginas
Atravesando cálices de ceniza
Con el calendario aletargado
En escuálidos destinos fingidos.
Soledad Caballero Castro
EL DÍA DESPUES
A mi bisabuela Josefa Pérez Jordán,
en el día de la mujer trabajadora.
Es el día después. Descubro tu rostro entre fotografías descoloridas, con los hilos de plata que adornaban de tu serena cabeza, el menudo cuerpo sentado en la sillita de nea con el vigor de la mujer maltrecha, las manos surcadas de caminos hinchados en torrente retenido, y en los ojos la belleza azul de hembra andaluza. Reclamo desde mi vida otra nueva para ti, sin leyendas de miserables nómadas, que arrastran las penas de los fantasmas del pasado en catafalcos con arabescos anagramas. Sí, otra vida donde la dentellada que diste al abismo fuera el final del ayer que nunca te ha pertenecido. Me dejo llevar en el aroma del café que gorgoteando sobre el infiernillo de tres patas, perfumaba el pasillo revoloteando por la casa, impregnando las sabanas de mi cama que siempre estaban ocupadas, por una multitud que desbarataba las palabras. Sí, aun te recuerdo. .. En el estruendo del tren lento que nos trajo del hogar a una tierra inhóspita, con la pesada carga de aquellas maletas que contenían las cárceles, de cuatro generaciones de mujeres muertas. Mientras un invierno voraz empañaba los cristales para que escribiera mi nombre, en las gotas que arrastraban el verdín de los misterios. Carmen Ortigosa Martín
02 Mar 2011
POETA DEL MES DE MARZO -CARILDA OLIVER LABRA-
Carilda Oliver Labra en su casa de Matanzas el 29 de junio de 2007
Biografía
Poeta cubana nacida en Matanzas en 1922.
Estudió Derecho en
Es una de las más sobresalientes poetisas de hispanoamérica, ganadora de importantes premios literarios: Premio Nacional de Poesía en 1950, Primer Premio y Flor natural en el Certamen Nacional, ganadora del Certamen Hispanoamericano organizado por el Ateneo Americano de Washington para conmemorar el tricentenario del nacimiento de Sor Juana Inés de
Entre sus obras se destacan: «Al sur de mi garganta» en 1949, «Memoria de la fiebre» en 1958, «Versos de amor» en 1963, «La ceiba me dijo tú» en 1979, «Desaparece el polvo» en 1983, «Calzada de Tirry 81» en 1987, «Se me ha perdido un hombre» en 1993 y «Libreta de la recién casada» en 1998.
ESTA MEMORIA
Esta memoria
que se cierne como los gorriones
en la rama más alta de mí misma,
este escuchar la noche
cuando hace sombra y el perfume
persiste en su influencia,
esas costumbres tuyas
en la casa,
húmeda del ensueño y la porfía.
La casa donde amabas tu inocencia
sigue guardando
esos primores de ceniza,
sigue con tu respiración flotando. A cuestas
trae los fantasmas pensativos:
está mi padre
rodando entre las cosas
( quería decirme: ¡hija,
al fin nos conocimos!... )
Y han vuelto algunos pétalos
que de un botón remoto habían caído.
Ha vuelto todo el tiempo
que borramos,
en este instante en que repito tu nombre
y sin embargo no es latido.
Telarañas me enseñan donde tengo
olvidada la nuca.
Está sin sábanas el lecho,
en un sillón florece el frío.
¿Cuál es el mago que te trae ahora
y te pone a bruñirme las ojeras,
cuál es el rico
que me da tu cuerpo?
Ya no es posible hallarte en remolinos,
la sorpresa sería
comerte con los ojos.
La casa,
la casa enorme con soledades y heliotropos,
lúgubre, vacía,
la casa centenaria sigue goteando
sobre mis heridas.
Arrancaré el azogue de todos sus espejos
buscándote.
Arrancaré las cenefas, los umbrales,
buscándote.
Arrancaré los muebles, los mosaicos,
el sol,
la selva que en el patio ha dado un solo paso,
mi insomnio de leona enternecida;
arrancaré el recuerdo
buscándote,
y he de encajar de nuevo en tus costillas.
Arrancaré los rincones de la casa,
la casa,
sí
la casa donde nos podrimos.
Ha de quedar algún pedazo tuyo entre raíces,
alguna vibración de tus entrañas,
algún cabello que cayó de pronto
y luego fue un hilo de agonía,
el dejo de tu voz entre las horas:
ha de quedar el giro de tu mano, al fin, llamando:
algo espantoso y bello.
Y yo sabré quien eres,
yo te reconoceré
de rodillas ante el grifo del agua,
yo te reconoceré
aunque sea por el gusto del fango;
y te daré por muerto entonces,
devastado este reino;
pero tranquila,
en orden,
porque tendré el consuelo
de imaginarte a salvo de los hombres.
De SE ME HA PERDIDO UN HOMBRE
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