Horacio Lobos Luna

Amigos, sé que es tiempo de volver de los campos donde languidecen los parias de sí mismos, idiotas convencidos de un amor irrisorio y de la lanza que atraviesa el costado de su pulmón sin misericordia, ni esperanza alguna. Dejar de revolver la llaga y jugar a la víctima que se golpea contra el cristal de sus lamentos como un pájaro obcecado de tanta injuria bien hilada y mal tejida. Lo sé, amigos. Es hora del regreso victorioso de aquel que se vence a sí mismo en el sangriento i...

No maldeciré tu nombre en vano aunque me arrojes en la fosa de los días y las horas que pasan con la indeferencia castradora de toda sonrisa y trato. No maldeciré tu nombre en vano aunque el exilio de tu cuerpo sea devastador como un fuego que no cesa de consumir el amor de los que más me amaron. No maldeciré tu nombre en vano en este exilio moribundo del despreciado por tu boca y por tus manos, sumisas aves que se posaron en un ayer no muy lejano. Maldeciré mi tiempo...

Me escriben y no respondo, me comentan y no doy bola. Hilvano pensamientos, escribo algo así como versos para la red sideral de los sin rostro, de los sin amor propio, sin amigos ni admiradores, ni perro que les ladre. Hambrientos de atención y fama vamos por los agujeros de los pixeles haciendo y rehaciendo y volviendo a rehacer; una entrada lleva a la otra, una palabra amable y un insulto hacen subir el arco de las estadísticas y de pronto somos felices un día, una semana, u...

La Muerte es una vieja raquítica negra y afanosa que va por la tierra y los campos blandiendo su guadaña a diestra y siniestra, cortando y segando. Siega ciega los tiempos de los mortales, los días, las horas, los meses, los años, uno por uno van cayendo bajo su ala trágica los minutos como gavillas que se pegan al melodrama de la vida, sacudidas por el viento en vana esperanza de inmortales sueños. Pero la antigua voz del poeta resuena sobre la rosa lozana que se ufana en su...

Para JC, con toda la amistad de la que soy capaz. Su boca era carnosa, y cuando reía el aire se cargaba de cristales temblando, jubilosos, detrás de una puerta. Así era entonces, como su mirada, una honda negrura sedosa que se posaba sobre cada cosa, sobre cada gesto, igual que sus tenues y blancas manos, generosas a la hora de sostener otra distinta de la suya, de dibujar señales que se desplegaban en la distancia para llamar a la cálida reunión alrededor del fuego, en los albores del t...

En recuerdo de Oscar Castro. No hablaré de las penas hoy. Diré que el tiempo amanece y el junco de la ribera vuelve a ondear sobre la superficie temblorosa del agua. De un lado a otro zumban breves insectos en mensajes alados sin destino preciso y sin horarios. Es la hora de la delicia espumosa que bordea los labios en dulces sabores. Y el tiempo se alarga, y el sol se estira, dice mi nombre como una letanía que dormita en la calidez de la tarde. Y sopla su gozo so...

El huevón más grande del mundo sale de su casa cada mañana como quien va a un matinal de circo; lleva su traje de payaso, y sus lágrimas pintadas en grandes gotas rojas. A veces sonríe más de la cuenta al amigo que le tiende su mano por compasión de ver aquel rictus patético que es su rostro: mendigo un poco del amor o la amistad regateada a mansalva. ¿No le dijeron que tres son multitud? ¿No le enseñaron que ser el tercero de la mesa y un mero espectador de la felicidad de ...

No te vayas. Quédate. La noche es más profunda cuando tu voz subsiste dentro de la mía y nuestros ojos escrutan a los demonios que acechan, sigilosos, en mitad de la bruma. No te vayas. Quédate. ¿Por qué ceder a la rosa del día este territorio abierto a fuerza de negras espinas? ¿Qué queda después de la huida? ¿Dónde están los que veníamos, abiertas las fauces, rugientes las venas, sobre un mar de palabras hechas de carne y sangre? No te vayas. Quédate. Mira que es dolor...

El niño que hay en mí quiere hacer una declaración de último minuto: no estaba del todo bajo mi control el arma que disparé de repente a quemarropa, esparciendo los sesos de los que más amaba; ni el cuchillo que agujereó un par de corazones de forma descuidada; ni la espada con que cercené los brazos de los amigos que me quisieron bien. No era yo, no era. Fue este niño que aún habita en algún rincón perdido de esta miseria humana de cuatro décadas que apenas se sustentaría por sí...

Injusta sentencia es la que se escribe a la orilla del camino, sentado como un paria vacío de abrazos y manos amigas que alimenten. Y sin embargo, qué dulce es el fruto de la soledad mal habida, el silencio incoloro de la pena y la rabia cuando nadie palpita al extremo de una mirada. ¿Por qué siempre unos ojos, unos labios, el deseo de otra piel, el vacío de otras manos? No quiero frutos maduros destilando su pulpa tibia en la gruta de esta boca. No quiero. Sólo un roce leve, ...