83.43.1.123 3843 2007-08-20T11:38:25Z 47480 De nuevo anonadado. Me gustaría que leyeras mi post titulado "Frutos secos y variantes". En el incluyo unos versos de Baudelaire que, perdoname, incluiré completos en tu post. Es de su obra "Las flores del mal". Saludos. Afanan nuestras almas, nuestros cuerpos socavan la mezquindad, la culpa, la estulticia, el error, y, como los mendigos alimentan sus piojos, nuestros remordimientos, complacientes nutrimos. Tercos en los pecados, laxos en los propósitos, con creces nos hacemos pagar lo confesado y tornamos alegres al lodoso camino creyendo, en viles lagrimas, enjugar nuestras faltas. En la almohada del mal, es Satán Trimegistro quien con paciencia acuna nuestro arroboso espíritu y el precioso metal de nuestra voluntad, integro se evapora por obra del alquímico. ¡El diablo es quien maneja los hilos que nos mueven! A los objetos sórdidos le hallamos encanto e, impávidos, rodeados de tinieblas hediondas, bajamos hacia el Orco un diario escalón. Igual al disoluto que besa y mordisquea el lacerado seno de una vieja ramera si una ocasión se ofrece de placer clandestino la exprimimos a fondo como seca naranja. Denso y hormigueante, como un millón de helmintos, un pueblo de demonios danza en nuestras cabezas y, cuando respiramos, la Muerte, en los pulmones desciende, rio invisible, con apagado llanto. Si el veneno, el puñal, el incendio, el estupro, no adornaron aún con sus raros dibujos el banal cañamazo de nuestra pobre suerte, es porque nuestro espíritu no fue bastante osado. Más, entre chacales, las panteras, los linces, los simios, las serpientes, escorpiones y buitres, los aulladores monstruos, silbantes y rampantes, en la, de nuestros vicios, infernal mezcolanza ¡hay uno mas malvado, mas lóbrego e inmundo! sin que haga feas muecas ni lance toscos gritos convertiría, con gusto, a la tierra en escombro y, en medio de un bostezo, devoraría al Orbe; ¡Es el tedio!-anegado de un llanto involuntario, imagina cadalsos, mientras fuma su yerba! Lector, tu también conoces al delicado monstruo, -¡Hipócrita lector- mi prójimo-, mi hermano! Anónimo 23506 1 0 1 302 200.42.236.34 3843 2007-08-20T23:53:26Z 48173 Hola Johnny, de verdad que Baudelaire fue poeta fuera de serie, y fijate cuando su inspiraciòn poètica alcanza su màxima creatividad, fue cuando precisamente conociò de cerca la soledad y la tristeza, su infancia no fue dichosa, pero luego vive un periodo de abundancia al heredar la fortuna de su padre que dilapidò, es en ese interregno de su vida cuando las musas le acompañan y llega a la cumbre de su fertilidad intelectual....me pregunto por què estas cosas?... parece ser que ese estadio de melancolias, tristezas y depreciones, se conjugan para hacer màs fèrtil sus inspiraciones literarias...es antològico esto... Gracias por el poema que has puesto, de verdad es inmenso, he tenido que leerlo varias veces para asimilar bien todo ese mar filòsofico de poesìa que destila en cada uno de sus versos. ------------ "Cuando duermas, mi bella tenebrosa, en el fondo de un monumento construído, en mármol negro, y no tengas por alcoba y mansión más que una bóveda lluviosa y una fosa profunda; cuando la piedra, oprimiendo tu pecho miedoso y tus flancos que ablanda una molicie encantadora, impida a tu pecho latir y querer y a tus pies seguir su curso aventurero, la tumba, confidente de mi sueño infinito —porque la tumba siempre comprenderá al poeta— durante esas largas noches de las que el sueño, ha sido desterrado, te dirá: "¿De qué te sirve, cortesana imperfecta, no haber conocido lo que lloran los muertos?" —Y el gusano roerá tu piel, como un remordimiento. ". Baudelaire.- Un saludo amigo...:-)...ya voy para tu blog... Anónimo 23506 1 0 1 3705