08 Nov 2009

¡¡¡¿¿¿INSPIRACIÒN¡¡¡¿¿¿

Escrito por: karina2740 el 08 Nov 2009 - URL Permanente

Se escribe o no se escribe, se compone o no se compone, se crea o no se crea, para estos estados de gracia no existen dualidades, cuando llega y mientras la inspiraciòn fecundice nuestras neuronas cerebrales, no se podrà apartar fàcilmente de la vida, nos acompañarà como el aire que respiramos, el agua que necesitamos para calmar nuestra sed o el reposo necesario a nuestro cuerpo para rehacer fuerzas y volver con mas vitalidad.

A todo esto, leìamos recientemente, que la inspiraciòn y el oficio en el verdadero escritor vienen a ser la misma cosa, o estados tan complementarios que desunidos valen de poco. Por inspiraciòn nos sentamos a escribir algo, que sin inspiraciòn no serà igualmente nada, la nostalgia, la vuluptuosidad o el sufrimiento del recuerdo es el clima literario perfecto.

Esto viene a colaciòn porque en nuestro medio literario se da el caso que reconocidos poetas y escritores, diriamos que tienen complejos de cometas, no por aquel decir de Gar-Mar de que los..."genios se parecen a los cometas porque su òrbita es muy exèntrica; su apariciòn, poco frecuente, su densidad pequeñìsima, su movimiento muchas veces retrògrados y sobre todo que no traen cola"....

No por este precioso raciocino es que hacemos esta aseveraciòn, sino porque sus ausencias han sido tan y mas largas que la apariciòn de un comenta, dejando huèrfanas a nuestra bibliografìa nacional.

Mas sin embargo ante estos planteamientos, no se puede dejar de reconocer que los escritores, poetas, en fin todo aquel ser humano que crea arte, tiene momentos de "apagones", (falta de inspiraciòn, dirìamos), màs aùn cuando se alejan y sus cabezas han echado raìces en otras ocupaciones, impidièndole con esto la efervescencias creativa, ese rayo de luz que ilumina y toca las fibras mas sensibles de los seres dotados del don de crear la belleza en cualquiera de sus manifestaciones y que cuando inunda con su luz avasalladora en cualquier momento de la vida es difìcil apartar.

El gran poeta Frances Paul Valery nos dice que..."el estado de inspiraciòn no es el estado mas conveniente para escribir un poema. El estado de inspiraciòn es un estado de recogimiento, pero de dinamismo creador. Hay que reposar la visiòn del concepto para que se clarifique. No creo que ningùn gran artista trabaje en estado de fiebre...se vuelve de la inspiraciòn como se vuelde de un paìs extranjero. El poema es la narraciòn del viaje. La inspiraciòn da la imàgen, pero no el vestido. Y para vestirla hay que observar ecuànimemente y sin apasionamiento peligroso la calidad y sonoridad de las palabras"...

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DE NOBLES Y NOBLEZA....

Escrito por: karina2740 el 08 Nov 2009 - URL Permanente

De noble.... El que es noble por naturaleza, plecaro es de inteligencia y actitudes. Es ilustre en su rango de bonhomia y honestidad.

Es generoso con sus bienes, con los de los otros y mucho menos con los del Patrimonio Pùblico, que asì es muy fàcil.
Es honrado, porque nobleza y honor de honradez se hermanan como flores de un mismo arbusto, como frutos jugosos de una misma rama.
Es estimable y estimado de todos. Inspira simpatìa, respeto y admiraciòn. Los otros le quieren sin reservas.
Es digno y señero sin altanerias ridìculas. Sin poses de teatralidad decrèpita. Sin necias pretenciones.
Es principal. Principia, con su palpitante tetimonio de ejempladora sencillez. Con su discreciòn a toda prueba. Con su trabajo tesonero. Con su humildad sin rebajamientos.
Es exclente porque cautiva. ¿A quièn no atrae una nobleza diàfana y cristalina en los propòsitos y en el comportamiento?...¿A quien no subyuga la buena fè en la colaboraciòn. La sana intenciòn en la ayuda. La diafanidad de la conducta?
Es aventajado en los dones que todos admiran. Los que todos alaban y santamente envidian, y tan, pero tan pocos se esfuerzan en labrar para si en sus propias vidas.
Los necios piensan que la nobleza solo es de sangre. Sangre "azul". Linaje, de cuantiosas riquezas, de sonoro apellido. Prosapia familiar. Mando y poder...nada màs descaminado de la realidad. No es que los poderosos estén, de por sì, excluìdos de la verdadera nobleza. Eso nunca. Como tampoco que los pobres, por el solo hecho de cargar de mala gana el fardo de sus miserias sean ya de por si nobles en el santuario de sus vidas., jamàs.
La nobleza es una rara y discreta condiciòn humana que a muy pocos toca. que no diferencia estamentos sociales artificiosos.
Hay pobres de solemnidad corroídos por la envidia, la perversidad y el odio. Hay ricos que boyan en la abundancia, petulantes, mezquinos, explotadores. Esos no están tocados. Unos y otros viven y vivirán marginados de la leve y delicada fragancia del ser nobles. Lejos de su aura cautivante. de su atractivo singular.
El tocado por la nobleza, no alardea nunca. No escatima un saludo por prejuicios de la ìndole que fuere. No economiza su concurso su cooperación, aunque sepa su favor, que el no realiza como tal, no va a ser agradecido, serà mal interpretado y ràpidamente olvidado.
Contrarian la nobleza de espìritu el plebeyo interior. El que vive a ras de las cosas superiores que dan razòn a la vida. Ignoran la nobleza los ruines, los pobres y apocados de espìritu. El indigno. El bajo.Es escasa la flor de la nobleza interior, pero se dà. Por suerte se dà, en medio de arideces, de sequedad y abandono. Por suerte ¿se dà!....

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SANGRE...

Escrito por: karina2740 el 08 Nov 2009 - URL Permanente

De todas las cosas que van y vienen, se mueven y entremezclan, funcionan y metabolizan en nuestro interior, quiero decir en el interior de nuestro cuerpo, aparte del corazòn, es la sangre la que se lleva la palma.
Del latìn sanguis. De un rojo vivo, hermosìsimo. Corre incansable, limpiando y alimentado- oxigenando, dirìase màs los tejidos, recoge los nutrientes elaborados en el proceso digestivo por medio de un mecanismo casi misterioso llamado Osmosis, distribuyèndolos con una justeza inapreciable adonde son imprecindibles y tienen que ir.
Recoge tambièn las hormonas que segregan nuestras glàndulas...Enfrentan con valentìa a nuestros grandes enemigos, los virus y bacterias que son dañinos, acorralàndolos y destruyèndolos; y le dan a la tez facial, eso se nota en los de piel blanca, un apacible y saludable color sonrosado.
El corazòn la bombea...Por un lado sale la limpia, con un su plasma reluciente lleno de cèlulas mòviles llamados globulos rojos o hematìes. Sus glòbulos blancos para el ataque, agua, sales, minerales, glucosa, secreciones.
Por el otro, entra la sucia. La que ha llegado hasta el ùltimo de los rincones de nuestro cuerpo, barriendo, limpiando, purificando.
No en todos es exactamente igual. tiene sus diferencias que llaman tipos, y, a uno que tenga tal tipo no se le puede poner de otro porque seria el caos fatal.
Si le dà el aire se pone dura, se coagula dicen los sabios, eso es para evitar una sangrìa muy larga, ¿quien sabe porque!.. Que se descubran sus secretos, y el enfermo sigue mal y hay que echar mano a otros mètodos para encontrar la causa.
Es una gran inspiradora de escritores...Una gran iluminadora de poetas...
Genera expresiones como: tener sangre azul, ser de sangre pesada, sangruo, decimos los dominicanos. Dar hasta la ùltima gota de su sangre; derramar su sangre por la Patria; ser de sangre fría.
A veces, se dice, nos bulle la sangre. O cuando el pleito no fue muy grande, decimos que no llegò la sangre al río. Y si algo es muy trabajoso se dice sudar sangre...
Hay quienes al verla tiemblan y se desmayan, esos no pueden ser cirujanos. Los que se la beben directamente desde la yugular con largos y afilados colmillos son vampiros. Otros prefieren comèrsela sazonada y picante embutida en una tripa y llaman a ese "manjar" morcilla....
Y hasta hay una bebida rìquisima que sirve de aperitivo con mucho hielo y limòn que llaman Sangrìa, pero solo de nombre, de sangre no tiene nada....

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30 Oct 2009

LA HORA 25

Escrito por: karina2740 el 30 Oct 2009 - URL Permanente

Ya hemos pergeñado sobre este autor, màrtir de por vida. Asì se sentia serlo y lo proclamaba a los cuatro vientos en sus obras. En ninguna como en esta epigrafiada con el nombre de una hora inexistente: "LA HORA VEINTICINCO" elegìa a la incongruencia e incomprensiones humanas.
Tan dura que uno se estremece y teme seguirla leyendo porque sabe que el siguiente pàrrafo serà un nuevo golpe moral.

Hombre duramente flagelado por las ideologìas y los "sistemas". Acorralado por las "burocracias". Escupido en nombre de la legalidad.

Y en èl, la tierra de sus amores. Su patrio lar; Rumania. Junto a ella, y con su mujer, ha padecido lo indecible: el destierro. La persecuciòn racial y religiosa. La discriminaciòn. el denuesto. El hombre

Campos de concentraciones, càrceles y apropellos su ùnica realidad. La cotidiana minuta de este excepcional novelista, poeta profundisimo y cantor de dolores.

Su paìs, Rumania, un bello rincòn de la Europa Oriental.

Los dulces tonos opacos de su Lengua, el rumano, tan adecuado a cantautores y baladistas, como la nuestra, es de origen latino.
La abrupta Cordillera de los Càrpatos, y las colinas de Transilvania hienden su geografìa planiciera, dàndole aire de sobrecogedora austeridad y tragedia.

"La Hora Veiticinco" es ese grito, el de la desiluciòn. Partidarios siempre de la causa Aliada. Nora al ser Judìa fue salvajemente acosada y humillada, junto a Traian Koruga el esposo. Personajes centrales, fiel copia de las propias experiencias del autor con su mujer.

El tèrmino de la guerra no supuso la paz para ellos sobre quienes los reglamentos, el papeleo "las reglas del juego" batieron su aplazada y asfixiante desgracia.

Al terminar la seguna gran guerra mundial en Europa, el hastio, el abandono, la nauseas se posesionò de toda la humnaidad.
Aunque se iba, en lo adelante, a llegar a limìtes en el progreso inconcebibles, como jamàs antes, el hombre habìa roto su propia paz interior y su fe. Le serìa dificil volver a ser feliz con la facilidad que dan la confianza y la hermandad.

Romper el eje de quilibrio interior es sumamente peligroso porque no hay forma de repararlo, ni tiene respuestos. Hay que esperar el paso de las generaciones que cicatricen la herida y siempre quedarà la marca en la piel, la antigua de un viejo dolor.
Terminada esa guerra terrible el hombre se quedò sin el sustento del alma, perdiò la esperanza y atrincherò su coràzòn porque si un nuevo caos sobrevenìa sufrirìa menos.

Virgil Gheorghiu, su autor dentro de su propia narrativa de salvaciòn se hace inùtil. Ni siquiera la venida de un mesìas resolveria nada. No es la ùltima hora, sino una despuès. El tiempo preciso de la sociedad occidental. Es la hora actual. La hora exacta.

El dìa, sabemos, tiene veinticuatro horas. La hora veinticinco ha tenido que ser inventada por culpa del hombre que lo ha trastornado todo; tan imposible es que exista una hora 25 como que las primeras generaciones de la post-guerra, vieran al mundo, la vida y la historia con otra visiòn.

El siglo pasado como ya dijèramos `comenzò esta guerra espantosa, en su segunda dècada 1914, que dejò sorprendido al hombre de su vesanìa y de su propia capacidad de auto destrucciòn.

Sucedieron a esta unos años de disipaciòn y derroche. Fueron los cèlebres años veinte. La disipaciòn y el desparpajo son pèsimos consejeros, tan malos, que "recomenzaron" a la humanidad otra guerra, màs terrible aùn que la primera.

No puede decirse que el autor polìticamente toma partido, ni con los Aliados ni con el Nazi- fascismo en aquellos tiempos de bipolaridad. El hace una denuncia y platea una protesta que golpea a todos por igual.
No defiende, sino sòlo la jujsticia, para no tener que avergonzar despuès a ningùn grupo en particular, y hace bien.
A la vuelta de casa 50 años de haber terminado aquella guerra, los comunistas fracasaron justo por no aplicar las bonanzas que predicaban, los judios se convirtieron en genocidadas, los EE.UU, en agresores y doblemente imperialistas, el nazi-fascismo fue aplastado, como es sabido.

Cuando las injustias y los abusos comenzaron a caer unos tras otros el padre Alexandrù Koruga comenzò a moverse de gendarmerìas a despachos importantes en busca de alcanzar auque fuera un mìnimo de equilibro de equidad. El era pàrroco de un pueblecito llamado Fantana y se sentìa obligado a luchar contra los atropechos cometidos contra sus feligreses.

"LA HORA VEINTICINCO", es una novela sencillamente extraordinaria. El que la haya leido no la suelta hasta el final.....
Fue llevada al cine protagonizada por Anthony Quinn y Virna Lissi.

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29 Oct 2009

EL AMERICANO FEO....

Escrito por: karina2740 el 29 Oct 2009 - URL Permanente

"EL AMERICANO FEO" es un libro impactante, que nos dejò el desilusionador y amargo golpe de la impotencia en la boca y en el corazòn, contra lo que se supone la ingerencia extraña, de paìses poderosos, màs avanzados y avezados en intríngulis de primacia. Quizàs la imagen negativa que se està labrando el gobierno de los Estados Unidos màs los acontecimientos negativos que cada dìa sacuden este mundo de comienzos de siglo nos motivò ha leerlo. Por desgracia asì es la vida con todo. Pudiera no serlo con nosotros que somos animales racionales, pero no, al igual que en la selva, y probablemente con mas zaña, la ley del mas fuerte se impone. Es una tonterìa esperar que las grandes potencias, ubicadas al este o al oeste del Globo vayan a variar sus ancestrales comportamientos impositivos. No lo haran. Enarbolaran los estandartes de la Democracia, o de la Justicia colectiva, para al final del camino rezar asi..."Mandamos nosotros".
"El Americano Feo"..representa una de la novelìsitica que màs impresiòn han causado...que màs a dado que hablar...que mas partidarios y detractores ha tenido, tanto fuera de los Estados Unidos como dentro de la Uniòn Americana. Su temàtica es una gran suscitadora de controversias....Sacadora de trapitos al sol como es, pone de manifiesto una telaraña de tramas y denuncias terribles. La vida,...costumbres y miserias de los paìses subdesarrollados del sureste asiàtico.
Las tàcticas de la guerra de guerrillas en la vieja lucha de Indochina. Las intrigas polìticas...Las componendas diplòmàticas. Las recias personalidades en choque...Los ideales que se enhestan...Sacrificios...Deserciones...intriga... Eugene Burdik y Willian J. Lederer, dos narradores con un gran dominio tècnico, se unen para dar a la estampa esta novela, de la cual se hizo la taquillera pelìcula del mismo nombre.."EL AMERICANO FEO" centra su acciòn en la historia del comportamiento, en un sentido, correcto, pero muy erràtico en otro, de dos funcionarios de la Embajada de los Estados Unidos en el sureste Asiàtico. No cabe dudas de que, las frustraciones provocadas por la guerra de Corea en los años cincuenta y el creciente descontento de la juventud en los Estados Unidos, sus contìnuas y valientes protestas contra la posterior guerra de Vietnan, contribuyeron al rotundo èxito de esta novela. Las polèmicas que suscitaron llegaron hasta el propio Congreso.... Definitivamente la historia se repite...

NOTA: Este comentario sobre el libro fue escrito hace 4 años, para nada a mi modo de ver tiene que ver en parte al giro que se aprecia en la polìtica actual en los Estados Unidos con un nuevo presidente, de modo que aunque muchos no esten de acuerdo, nosotros sì esperamos cambios en esta nueva administraciòn de Obama.

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EL DIARIO DE ANDRÈ GIDE...(1889-1949)

Escrito por: karina2740 el 29 Oct 2009 - URL Permanente

ANDRE GIDE

En el otoño de 1889, cuando era un joven de 20 años, comenzò Andrè Gide a escribir su diario, que habria de ser como su jardìn de refugio en los perìodos de aridez inspirativa, su consuelo frente al temor a la muerte, que desde jovencito siempre le acompañò, su solaz, en el descanso de su cotidiano trabajo, su calma en medio de sus intensas pasiones pederastas y su reposo agradable en sus quebrantos fìsicos.

..."De què me sirve reanudar este diario, sino me atrevo a ser sincero en èl, si disimulo en el la ocupaciòn secreta de mi corazòn?...

Continuò Gide-justamente hasta el 25 de enero de 1950, ya en los albores de su muerte, en el crepùsculo de lo que fue su larga vida- con su cuaderno donde llevaba con constancia y regularidad asombrosa sus reflexiones màs ìntimas- ..."Debe el artista, no contar su vida como la ha vivivido, sino vivirla como la contarà"...dejando expuesto en su interior su poderosa personalidad literaria, que hizo de la sinceridad norma de vida, y al final de lo que serìan sus ùltimas lineas escribiò..."todo me invita a creer que seràn las ùltimas de este diario..." Andrè Gide naciò en Parìs en 1869 y muriò en 1951, le fue otorgado el premio Nòbel de Literatura en 1947.

Fuè Andrè Gide un analista profundo y notable prosista, sus escritos revelan su sinceridad en la bùsqueda de la felicidad y afirman la liberaciòn del hombre de todo prejuicio moral, fue un hombre de una gran independencia, con la libertad propia de las preclaras inteligencias, de los genios, que se decia..."Debemos buscar la felicidad, no en la paz, sino en el conflicto..."

Homosexual como lo fue, y lo confesò pùblicamente sin rubores por demàs, pudo a puro golpe de talento, estudio y caràcter, sobreponer las hipocresias sociales y ensancharse, agigantàndose, imponièndose y llenàndolo todo en esa època.

..."Sòlo se llega a comprender a un hombre despuès de su muerte. Mientras vive, todas las cosas que podrà todavìa realizar y que se ignoran constituyen incògnitas que falsean los càlculos. La muerte finalmente fija los contornos"....

La lectura de diarios ìntimos siempre ha sido para los buenos lectores, una de las màs sabrosas emociones porque su texto es escrito dìa a dia, o entre dias por su autor, impulsado sabe Dios, de què reconditos imperativos, por eso crean diarios ìntimos, con una infinidad de matices y variedades, que el codidiano discurrir entona y arrebata..."Cuando se forma una idea falsa de alguien y este alguien, posteriormente, se comporta, habla y escribe de manera que contradice esta primera idea falsa que se tenia de èl, se le acusarà de hipocresìa antes que reconocer que se habìa cometido una equivocaciòn a su respeto."...

Este Diario se escribiò, a pesar de sus mil quinientas treinta y dos pàginas pràcticamente sin el autor darse cuenta...."sòlo se escribe bien, se piensa bien, cuando no se tiene interès personal alguno en pensar o escribir"...

Las citas que hemos cogido de este diario son innumerables, una enseñanza a la vida, con toda la filosofia que es capaz de mostrarnos, un pensador profundìsimo, un escritor y analista incansable, insuperable en el campo de la estètica, de sus pàginas brotan cual cascada de agua pura, frescos conceptos filosòficos que apasionan al lector màs indiferente, libro que tiene que ser leido con pluma en mano para ir anotando tantos y tantos preceptos que nos pondràn a meditar por su contenido y la profundidad de sus juicios.

Fue Gide un gran descubridor del alma humana....."Sòlo los grandes hombres no precipitan nada ni se impacientan de nada...Hace falta cierto plazo para que los grandes designios alcancen su madurez. Los que saben esperar reciben de ordinario con creces el precio de su paciencia: porque, en muchas cosas, la demora vale màs que la fuerza...La precipitacion echa a perder las empresas mejor concebidas. En cambio, la paciencia madura los designios màs dificiles y facilita su ejecuciòn"...

Fue un hombre afortunado de muchas maneras, tuvo una larga vida que, como se ha visto, abarcò casi toda la segunda mitad del Siglo 19 y la primera del 20 enriquecièndose espiritualmente en grande...."Los juicios adversos son instructivos, observo que, en modo general, son debidos màs a singularidades de mi modo de vivir que a imperfecciones de mi obra"...

El Diario de Andrè Gide, este diario triste, que de verdad sabe a tristeza, lo que en el hay de alegre perfuma entre lìneas y palabras su palpitante felicidad, porque aquì no hay fantasìas sino realidades, ademas de que al leerlo se siente uno como nunca, atrapado en medio de dos conceptuaciones, aunque no palpables, muy reales acerca del tiempo: su breve velocidad, que es como un relàmpago, entre dos eternidades.

El 22 de junio de 1942, escribia Gide...."Ya no me esfuerzo mucho en el trabajo, pues comprendo que no escribo nada que valga la pena....¿Tengo todavia algo que decir?...¿Algo que realizar? ¿Para què sirvo ya?...¿Para que se me reserva todavìa?.....

Tu premio Nòbel, ¡muchacho!.....le diriamos...

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02 Oct 2009

EL PASADO ES INVENSIBLE...

Escrito por: karina2740 el 02 Oct 2009 - URL Permanente

El hombre es el animal màs depredador y màs destructor que existe sobre la tierra. Comienza por destruirse a si mismo. Esta nefasta operaciòn, al parecer la hacen/o hacemos con verdadera fruicciòn: alcohol, drogas, tabaco, copiosas comilonas, precipitaciòn, stress, y de pleitos y guerras con armamentos descomunales de todo tipo, ni digamos.
Sigue destruyendo a los demàs, que son sus hermanos, por lo mismo de que sus propios hermanos lo quieres destruir a èl. Para la destrucciòn de sus hermanos hace uso de los màs sofisticados instrumentos entre los que entre los que es favorita por antonomasia la lengua la que "manipula" con verdadera maestrìa y sigilo para perjudicar.
Destruye tambièn su hàbitat con verdadera saña, como si odiara la bellìsima morada en que vive, y las irracionales criaturas que le acompañan y viven con èl.
Acaba inmisericordemente con las plantas que son su abrigo, son su alimento y medicina, sin el menor agradecimiento, sin la màs mìnima consideraciòn. Destruye y aniquila la esencia ùltima de la materia. Bombardea al àtomo, en su nucleo, desatando fuerzas terribles, en cadena, y destructoras como nunca antes ningùn mortal soñò que se verìa.
Y asì pudièramos hacer una relaciòn de cuanta cosa destruye y/o intenta destruir el hombre en su paso por la tierra y cada generaciòn, como, si fuese la ùltima que fuera a existir con màs saña y encono.
Tanto es su afan destructor que intenta por igual el hombre destruir su pasado. Su pasado y el pasado històrico, que es aùn màs ambicioso, de la humanidad toda, como quien se avergüenza de sus antecedentes familiares.
Sin embargo todo tiene que volver. Seràn otros los protagonistas, otra la tramoya y el escenario, pero volveran a repetirse las andanzas de los viejos tiempos y serà inùtil destruirlos porque el pasado es indestructible acerado, graniteo.
La humanidad repetirà guerras por màs que juren sus lìderes de pacotilla que no habrà otra igual y se rubriquen con mil aspavientos tratados de paz, convenios de no agresiòn y otras minucias de esas por el estilo.
Los odios siempre retornaràn, como avispas, en los corazones.
Con los odios regresaran las acechanzas. Con las acechanzas la alevosìa, y el crimen, y la destrucciòn. El pasado no podrà ser borrado, el paso es indestructible.
Se forman los imperios y con los siglos sucumben. Se forman las grandes fortunas y con las generaciones se dilapidan. Y todo, para reempezar de nuevo, y sucumbir de nuevo.
El retorno parece ser el telòn de fondo de la historia. La irreversible predestinaciòn humana. Los nacimientos se suceden a las muertes y èstas, a su vez, a los nacimientos, en una continuidad de locos.
Las desgracias se suceden a los èxitos, y de los èxitos saltamos de nuevo al abismo de las desgracias. La risa es la obertura solapada del llanto y una vez llorado, reverdece la risa.
De la crisis, a la estabilidad. Del dolor, a la felicidad. Del quebranto, a la salud, para retomar al camino, volver a la posiciòn anterior, sin la màs mìnima esperanza, de que cualquiera que sea el nivel en que se estè, se va a permanecer ahì perpetuamente. Cada quien lo ve en su propia vida, y la historia lo contempla y nos lo muestra en sus mustios cronicones.
Tarde o temparano vuelven todas las cosas, y el hombre, el destructor por antonomasia, loco por destruir ese designio inevitable.
Las cosas tienen que volver, y el hombre, en cada generaciòn, vuelve por igual a planificar que no vuelvan, que se queden varadas en los estamentos de la vida, y la historia, florecientes y luminosos.
Es parte de nuestra perenne angustia en medio de las cosas. Es precisamente lo que hace que la vida sea lo que es, la vida. Es justamente a la vocaciòn a que hemos sido llamados, sin tener en cuenta nuestra opiniòn.
Podemos definir la vida como un cìrculo vicioso, de repeticiones interminables. El gran Borges decìa: -"El pasado es indestructible; tarde o temprano vuelven todas las cosas, y una de las cosas que vuelven es el proyecto de abolir el pasado".

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30 Sep 2009

DOCE CUENTOS PEREGRINOS...

Escrito por: karina2740 el 30 Sep 2009 - URL Permanente

Peregrinos les llama a sus narrativas García Márquez y de verdad que lo son. La vida es un peregrinaje que siempre termina trágicamente, ¿Es que acaso la muerte aunque sea a buen resguardo en la cama, o en una confortable sala de cuidados intensivos, no es una tragedia personal terrible?

El peregrinaje de los cuentos de García Márquez es sobrecogedor. Son peregrinos sin destino...Peregrinos envueltos en los velos grises de la incertidumbre...Peregrinos sin esperanza, sin salida...Peregrinos sin descanso, siempre peregrinos.....

Aquel presidente exiliado, pobre y enfermo. Había ido a parar a Ginebra donde fue reconocido por Homero un paisano suyo quien se hizo ilusiones junto a su mujer de sacarle una buena tajada, y no. Era pobre de solemnidad. A duras penas se curó de lo que le aquejaba y para sorpresa de sus "desinteresados" bienhechores se volvió a su país a reiniciar el peregrinaje de tomar de nuevo el poder.
Pero fajina famosa en ese peregrinaje fue el de Margarito Duarte con el cadáver de su hija que después de diez años de enterrada, estaba fresca, lozana y perfumada como si durmiera.

Margarito pensó, como enseña La Iglesia, que la incorruptibilidad del cuerpo era un síntoma inequívoco de la santidad y cargó con su muerta incorruptible a Roma para que el Papa Pío XII la viera y procediera a su canonización. Esta demás decir que fue en balde su peregrinaje, por toda Roma, detrás del Papa con su muerta al hombro.

Quince años de peregrinaje inútil. Se había puerto viejo y cansado. Textualmente dice el autor: "Habían muerto cinco papas, la Roma eterna demostraba los primeros síntomas de la decrepitud, y él seguía esperando...Se fue arrastrando los pies por medio de la calle"...

Pero el peregrinaje de María de la Luz Cervantes si que fue patético. Era mexicana y estaba casada con un prestidigitador. Iba a visitar unos parientes, un ir para venir, su carro se descompuso en medio de un torrencial aguacero. Tenia que llamar por teléfono para avisar a su marido su tardanza por el percance. Un automovilista que pasaba se detuvo, ella le comunicó que sólo quería llegar donde hubiese un teléfono. Subió al carro sin saber que era un vehículo de un sanatorio de enfermas mentales, donde iban otras enfermas y una enfermera.

A la llegada sin saberse cómo se creó la contusión y la dejaron interna, aunque su nombre no aparecía en la lista de las nuevas locas a internar. No valiò nada. Mientras màs razonaba su razòn, su cordura, menos caso le hacìan, consideràndola altamente peligrosa, taimada, violenta.

Ese sì fue un peregrinaje exasperante y triste para el lector/ra, que se siente envuelto en esa maraña, y la vive en carne propia. Una de las guardianas tan violenta como lesbiana a cambio de algunas caricias la deja comunicarse con su esposo. De poco vale. El ya ha sido advertido por el mèdico director del sanatorio y cree efectivamente que su mujer ha enloquecido. Se encuentra con ella, ella espera que èl haya venido a buscarla y que va...dura la realidad y sin salida, en la narrativa y en la realidad.

Nena Laconte y su marido Billy Sànchez de Avila fueron otros que vinieron a dar en un peregrinaje de tristezas. De familias millonarias del Caribe, recièn casados fueron en viaje de luna de miel a Europa. tuvo el insignificante percance de pincharse con una espina de un ramo de rosas que le regalaron. La leve cortadura no dejò de sangrar ya màs hasta convertirse en una hemorragia imparable. Iban a Paris de luna de miel.

Una vez allà se fueron directo al hospital donde a ella la dejaron interna, y èl por mil contratiempos y complicaciones no pudo volverla a ver, y sòlo supo de ella ya muerta y enterrada.

Sin embargo a Marìa dos Placeres su peregrinaje se le torna tragicòmico y no tan triste. Ella era una meretriz retirada. Esperaba la muerte de un momento a otro y lo tenìa todo perfectamente planificado con una funeraria con la que firmò un contrato con pagos anticipados para todo lo referente a su tumba, funerales y enterramiento, contrato que la favorecìa con ciertos descuentos.

Una noche en que venìa de visitar su futura morada en la necròpolis cayeron unos aguaceros interminables. Un carro enorme y de lujo frenò a su lado invitàndola a subir. El conductor que se veìa que no era el dueño del carro sinò su chofer, era un hombre fuerte y apuesto. Cuando llegaron el le pidiò subir a su apartamento con insistencia. A ella le saltò su corazòn de puta, ya vieja y retirada, de nuevo solicitada. Ràpidamente revisò el sueño premonitorio que habìa tenido: "Dios mio" se dijo asombrada. ¡De modo que no era la muerte".

No hay que añadir nada. Su autor, Premio Nòbel, es demasiado conocido y gustado de todos. Los comentarios al màrgen sobran.....ah y està cumpliendo sus 80 y tantas primaveras....

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GIOVANNI PAPINI: EXPOSICIÒN PERSONAL ...

Escrito por: karina2740 el 30 Sep 2009 - URL Permanente

Cuando Giovanni Papini adentra su exuberante, cautivadora y polèmica inspiraciòn en las SALAS, -que son cinco por todas- de su obra: "EXPOSICIÒN PERSONAL", se siente estremecer, aunque no con tanta contundencia como en otras, al hombre lleno de la luz de los genios, incisivo, agudo, fiel a sus principios, con arrestos de una gran amargura y desencanto interior.

Papini viviò una existencia conturbada en las reconditeces de su corazòn. De Marxista-ateo y anti-clerical que era, metamorfosea sus criterios hasta avenir en un convencido, confeso y militante catòlico.

Ese dràstico cambio ideològico es fruto, se nota, de grandes contradicciones y luchas interiores, que hacen de su trayectoria vivencial un drama profundo e incomprensible a los demàs, sin afectar la diafanidad de la poesìa que vibra en su vigorosa y lùcida prosa.

En esta obra, EXPOSICIÒN PERSONAL, de dos manifestaciones de su torbellino interno. De un lado su filosa IRONIA. Del otro su POLEMISMO incansable. Estas armas las usa a cada paso , enfebrecido e insistente.

EXPOSICIÒN PERSONAL comprende lo que èl llama cinco SALAS, y como en las salas de las casas, de los museos, o de las galerias de arte se exponen cuadros, asì en estas SALAS de Papini se exponen inquietudes que lo desvelan. Quedan al descubierto en ellas su interior fantasìa, su poderosa imaginaciòn.

Estan adornadas de varios retablos y cuadros. En cada uno de ellos deja correr infinidad de ideas. Ideas de Papini, tan raras, tan lùcidas, tan fanàticas, tan catòlicas, tan burlonas, tan pesimistas, tan peleadoras y siempre tan dominadas por la pasiòn de los estètico, tan calcadas de su inspiraciòn, tan obedientes a sus delirantes ideas, tan nìtidas, eclesiasticas y reaccionarias.

Tenemos que convenir que el autor se nos muestra tal cual es, con un poco de todo lo que dà de sì en otras obras de èl màs extensas y no menos subyugantes.

Hombres de su perspicacia, donde quiera dejan las señas de su presencia. En el retablo de su segunda SALA, que el llama Pìldoras de Minerva, dice:

MUSEO FILOSÒFICO.

"...tuve siempre el deseo de fundar un hermoso museo filosòfico en el que quisiera recoger o reproducir en buenos fàscimiles la cueva de Platòn, la celda de Sòcrates, el jardìn de Epicuro, el tonel Diògenes, la tortuga de Zenòn, el asno de Buridàn, la cabeza parlante de Bacòn, las cadenas de Campanella, el torreòn de Montaigne, la mesita de zapatero de Böehme, la estufa de Descartes, los anteojos de Spinoza, la hoguera de Bruno, una de las botellas de Agua Mineral de Berkeley, los pantanos Kierkegaard, la pistola de Weininger, la rosa de Ardigò, el perro embalsamado de Schopenhauer y otra reliquias y baratijas por el estilo."...

En otros de sus retablos de esta Sala, llamado MARGARITAS COMESTIBLES, bajo el epìgrafe de El Coleccionista Desengañado dice:

..."Conocì una vez a un coleccionista- loco de remate como todos sus semejantes- el cual habìa logrado reunir, a fuerza de viajes, terquedad y libras esterlinas, los siguientes rarìsimos objetos: Unos anteojos usados por Baruch Spinoza. ..Un reloj montado por el Emperador Carlos V...Una llave y una cerradura hechas por el rey de Francia Luis XVI...Un par de zapatos fabricados por Leòn Tolstoi...Una encinita desarraigada y encuadrada por Guillermo, emperador y rey.

-"A resultas de muchas otras locuras de ese gènero se quedò arruinado y un dia, con pesar, se decidiò a servirse de sus venerables rarezas. Entonces se diò cuenta de que con los anteojos de Spinoza no veìa...de que no habìa manera de poner a marchar el reloj de Carlos V...de que la llave de Luis XVI no entraba en la cerradura; de que era imposible andar con los zapatos de Tolstoi y la encinita de Guillermo, enmohecida, no ardìa ni por ensueño"...

Tanto en este COLECCIONISTA DESENGAÑADO, como en el anterior MUSEO FILOSOFICO, la invariable intenciòn pedagògìca, con su sutil ironìa por abajo que es la permanente tònica de los escritos Papinianos, describiendo con suave malicia aleccionadora y nos alecciona en mucho.

En esta misma SALA, la dos, la que concluye con el retablo que llama LOS RECORTES DEL HERRERO, dice:

Parece imposible..."..sin embargo, he conocido criaturas humanas - especialmente mujeres- que sufrian terriblemente por falta de preocupaciones y sinsabores. La tristeza y la congoja constituìan su clima natural y no hallaban sosiego hasta que no llegaba algùn mal a ocuparlas, a preocuparlas, y, casi dirìa, a distraerlas. Cada desgracia era "para aquellos seres singulares, una gracia y se las veìa cultivar amorosamente la desdicha como nosotros cultivamos la amistada y el genio"...

Mas adelante sabiamente nos enseña:

IMITADORES DE LOS MUERTOS:

..."Para retardar la muerte (corporal) es preciso imitar a los muertos. Es preciso recurrir a la indiferencia, a la insensibilidad, a la ataraxia, a la renunciaciòn total, a la acedia. Alegrias, penas, pensamientos, obras: todo es vida, pero vida que consume la vida, que se quema a sì misma"...

"...Para conservar las apariencias de la vida es preciso, por lo tanto, empobrecer, mutilar, vaciar la vida; ser, a semejanza para no morir, se reduce a imitar a los cadàveres"...

El penetrar por la tercera SALA de Papini, comienza hablàndonos sobre la mùsica, NOTAS NO MUSICALES SOBRE LA MUSICA; y sigue con la lectura. En esta parte que el llama COMO LEO, se muestra todo lo del maestro-poeta que vive en èl y lucha por llevar a los que le escuchan o leen que para el caso es igual. Dice:

.."No leo, en el mismo dia un solo libro, mas que en contadas ocasiones. Hay que saber preparar el menù cotidiano de nuestra dieta intelectual. Segùn las horas y el estado de ànimo, deben preprarse alimentos diversos pero bien surtidos. El pan casero de los clàsicos va muy bien con las nueces secas de los filòsofos antiguos, pero los racimos y los pàmpanos de la poesìa constituyen un gran alivio despuès de los callos de las estèticas y los menudillos de la crìtica"-

Mas adelante nos hace una magistral exposiciòn sobre el sueño. El la llama FILOSOFIA DEL SUEÑO:

..."El sueño es un intento de volver al vientre materno, dormirse es un atrevimiento, porque la muerte no tiene horas fijas, y nadie tiene la seguridad de volver a despertarse"..

En la SALA tercera se exponen las que llamamos bienaventuranzas del estilo de Giovanni Papini, con sòlo dos nos haremos una idea, de su profundidad, de su ironìa, de su pedagogìa, el dice:

"..Venturosos los que se ven asaltados por los mosquitos ya que un poco de su sangre perezosa es llevada en vuelo sobre "alas ligeras"

..."Fèliz màs que toda otra criatura es aquel que parece un monstruo a los ojos de los hermosos, porque inspira el temor que "le hermana a los fuertes o suscita la piedad que le acerca a los santos"...

Papini, como se vè, es caùstico hemos dicho y profundamente aleccionador, un verdadero clàsico .

En las SALAS cuarta y quinta, tenemos a un Papini dominado por esos arrestos mìsticos y evangelistas a lo Iglesia Catòlico-Romana, con que definitivamente ha ingresado a la posteridad de la literatura Italiana y universal.

Ya en esas SALAS le vamos a dar rienda suelta a su fanatismo religioso sin cortapisas, como se supone le place. En ellas le vemos aùn sin mengua de su proverbial lirismo, abrazarse al canto y defensa de sus creencias catòlicas con una pasiòn inusitada que nos parece sincera aunque sus contenidos en realidad nos luzcan infantiles y catequèticos y extraìdos de devocionarios y del añoso catecismo de Ripalda.

Por esas SALAS se suceden los cuadros y retablos por el estilo de: COMUNION, PIO XII, SAN PABLO, BELEN Y SOLILOQUIO, EVA A MARIA y algunos mas en los que dominados por su fè, y adornados por su enfebrecida imaginaciòn, nos brinda temas muy manidos y cuestionables, de lìnea invariablemente apologètica y fabular.

Toda la obra EXPOSICION PERSONAL concluye, como era de esperar con un cuadro gigantesco que el tìtulo RESURRECCIÒN DE LA CARNE, al que sòlo le falta abiertamente, aunque se puede leer perfectamente entre lìnea la "vida perdurable" y el "amèn" del Credo.

Definitivamente Papini no es un autor cualquiera. No es un autor para los espìritus dèbiles y flojos. No es el autor de los conformistas. El es renuente a las innovaciones pero exige mucha calidad, mucha entrega personal, inteligencia y espìritu crìtico.

Tener algo de Papini en los anaqueles de las pequeñas bibliotecas de cada quien es espiritualmente muy saludable y refrescante.

EL ANTICRISTO....

Escrito por: karina2740 el 30 Sep 2009 - URL Permanente

Podrìa alguien hacerse una idea de lo que fuera la humanidad sin la piedad?

Piedad què no es otra cosa, real y etimològicamente hablando que lo PIO, bonanza de nuestra parte volcada sobre los demàs.

Quien en su sano juicio supone un mundo carente por completo de misericordia?

A que hombre, por cruel que fuere, se le concibe razones muy especìficas, a parte, o que estè alienado, plenamente convencido de la necesidad de un ODIO ancestral, envolvente, negro?
Un odio al que se abrace subyugado por su veneno y lo proclame desafiante a los cuatro vientos?
Como entender a un Gènero Humano espontàneamente ascèptico, e incontaminado por la COMPASIÒN?
Quien serìa capaz, a la franca, de enarbolar la bandera de los relàmpagos , de la anti-resignaciòn, de las tempestades, en aras de , un SI, un NO, una lìnea recta, una meta?
Quien no se queda pensando horrorizado al leer: -"Perezcan los dèbiles y los fracasados ...primer principio de nuestro amor a los hombres. Y que se les ayude a desaparecer"...
Si precisamente la historia del Gènero Humano, desde su mas primitivos albores, ha estado toda ella infestada de disputas, primicias usurpantes, abusos, ronchas e inquinas de hermanos de nosotros si se les diera carta abierta. Si se las proclamara como correctas, còmo Voluntad de Vivir?
Oficiarlas, abiertamente, sin recato, ni avergonzado pudor, adaptarlas como filosofìa de vida, como punto de vista normal y socialmente vàlido.
La fraternidad y la hermandad entre los hombres han sido metas, aunque inalcanzadas, llenas de luz. Repletas de esperanzas. Consoladoras. Enjuagadoras, por siglos, de làgrimas. Callado seguro y resistente.
Y se queda uno boquiabierto cuando lee en el ANTICRISTO de Nietzsche

."...Se llama al Cristianismo la Religiòn de la misericordia. Pero la compasiòn està reñida con los efectos tònicos que elevan la energia del sentido vital. Obra de una manera deprimente. Se pierda fuerza cuando se compadece...La compasiòn estorba el cumplimiento de la ley de la evoluciòn como es la selecciòn. Ampara lo que està madura para desaparecer, inverviene en favor de los desheredados, y los sentenciados de la vida"

Y eso que no dice casi nada. Tiene otras expresiones que ponen a cualquiera los pelos de punta.
EL ANTICRISTO de Nietzsche, un libro duro y descarnado. Anti-humanismo concentrado.

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Hola a todos, soy Karina, este mi blog a la disposiciòn de todos Uds. una fanàtica de la lectura de los clàsicos, filosofar, reflexionar, gozar sanamente las cosas buenas de la vida, la playa, excursiones, deportes, viajes, baile, cantar, autèntica y sin rebuscamientos, vivo el presente sin pensar en el pasado ni en el futuro...

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