La luna me mira y yo, hortera,
me dejo llevar por su impulso ,
su influjo de luna lunera.

Por eso me pongo tan chulo,
ni me giro para verla.

Y entonces se pone redonda,
Y nerviosa se impacienta.

Y cuando no se lo espera...
...me vuelvo y la miro de cerca.

Un nuevo mundo.

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He creado un nuevo mundo.

Uno hecho de vacíos y de sombras.

Ha salido de aquí dentro y ahora es mío.

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Lo disfruto con mis lágrimas llorando,

pues es lo único que llueve en este desierto que suena.

Lo único seco que moja, pues seco me quedo.

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Ya no hay sitio para nadie en este camino sin rumbo.

EN esta barcaza sin remos encallada entre la arena.

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Sólo los ladridos silenciados de mi viento, forman parte ahora,

de este sonido callado que es silencio.

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Un mutismo compartido con la nada, pues nada es lo que me ocurre.

Nada pasa. Ni siquiera pasa el tiempo.

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Y no pienso ya más cosas, pues genero cada vez que esto sucede,

un sinfín de sucedáneos del secreto…

disfrazado y escondido entre lo íntimo y profundo.

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Entre lo oculto.

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No hay nada puro, y no existe la pureza en toda esta artimaña.

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Sólo cobardes que transitan por las calles.

Eso es lo que veo, y entonces me guardo en casa.

A salvo de los tontos que me afectan en sus lentos movimientos,

y al chirriar de sus gargantas agitadas…que nunca me dicen nada.

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Nada aprendo de los gritos tragaderos de sus cuellos perfumados.

De sus talles obsoletos y anticuados, de pecho estrecho encorsetado.

Con sus caravanas de botones atascados.

Con el brillo en sus zapatos… a falta de brillo en ellos.

Con los ojos apagados.

Con sus pellejos de cuero.

Con los mofletes tensados de falsas risas.

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¡¡Autómatas de este mundo!!... aquí me bajo.

Un artista???

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Lo que mueve a crear cosas, a crear arte como algunos dicen, es una cosa que resulta in esquivable para el que lo sufre (siempre hay alguien que lo disfruta o dice disfrutarlo)…y son los mejores.

El motor.

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Te aceptan, te hacen perdurar sin intentar cambiarte…aunque cambiarían muchas cosas.

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Es un defecto que todos tenemos.

Queremos cambiarnos los unos a los otros.

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Qué tontería.

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Bastante mérito tiene aguantarnos a nosotros mismos las 24 horas, como para seguir subiendo el listón.

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Qué tonto (el listo).

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Como un poro seco.

Así estaba su cabeza.

Hueca y áspera…pero por dentro.

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Ni siquiera había eco,

pues nada salía ni entraba …

…salvo el silencio.

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Y la luz moría a oscuras.

Y los ojos no veían.

Y las orejas sonaban borradas.

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Eso y el pelo corto,

áspero al tacto, de punta.

Y muy (es)tupido (por cierto).

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Todo está seco menos el agua.

Eso, y los puños cerrados.

Y no significa nada.

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Es más silencio.

Si con mil besos pudiera

hacerte un pijama de noche

encontrar quien los cosiera

sería mi gran problema

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Porque a ver cómo se cosen

y se hilvanan sin que duelan

o hacemos que los botones

por los ojales se metan.

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Cosidos con alfileres

los labios que a bien tuvieran

recorrerían tu cuerpo

con el tacto de mil lenguas.

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Una por cada poro

desde tu cuello a tus piernas

y recorriendo por dentro

las zonas más indefensas.

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beso el telar por mil veces

para crear de esta tela

el patrón que más se ajuste

al perfil que te rodea.
-

Sé que el pesado pasado, está pisado y posado en un presente inexistente.

Pausado.

La mirada en las moradas, mora por el mero hecho en si, y muero por morar en mares que se convierten en muros, mar adentro, en una mente atormentada.

Amarillo amanecer submarino.

Amores devorados en pleno devenir…sin ir a ningún lado.

Bajo el cielo azul.

Casi sin existir.

Sin osarlo, al menos, en las minas profundas de la inexistencia.

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Moralejas que se acercan o se alejan de la mentira real.

Monturas al fin y al cabo.

Mantras de la moral.

Mural del alma a lomos de potrillos desbocados.

Marineros de agua dulce morirían en este mar, por no perecer de sed…o no ser.

He aquí la cuestión.

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Hambrientos de medio mundo, se mondarían de risa con nuestra obesidad mental y mortal de necesidad.

Narcisistas amorales.

Imantados bajo una manta gorda y mentirosa que tapa todo con lo que se topa.

Tepes de realidad con esos roales de rabia que roban pausadamente los posos de la conciencia, coincidente con el cauce del agua salada.

De camino por las mejillas pomuladas.

Carreteras de la pena y de las lágrimas:

¡saludad ahora que podéis!... y despediros desde un mentón sin hoyuelo que os retenga antes de caer al suelo para siempre.

Y aprended a volar con valor antes de haceros valer contra la nada del suelo vaporizador.

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Salidos asolados por la perversión reprobable de una insolación insana.

El suelo suele ser cálido con tanto calor.

Color de cal, blanquecino y tan mezquino como mezclar la leche con sal.

Cercos de culos de vasos y besos celosos tan cerca… que asustan y sostienen este hilo conductor.

Asestando en tu condición de observador, una fatal puñalada directa al corazón.

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Todo mentira.

Todo no.

Si.

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Desaparece cada vez que el viento,

La soledad no se comparte, pues se administra ella solita.

No se le pide permiso, ya que no fue educada para eso.

No admite norma alguna, aunque nadie discute su discreción.

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Hoy me ocurrieron todas las cosas del mundo sin salir de casa,

pues…

Te he echado de menos al mirarme en el espejo.

Te he mirado a los ojos y no estabas detrás.

Y ha sido un largo día que aún no ha comenzado.

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Ni las olas suenan a concha…

ni se parece a las caracolas el mar.

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No digo nada del viento, que no me oiga gritar.

Y es que acordarme no puedo…

…o no puedo recordar.

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La soledad es voluntaria, pero existe sin querer.

La soledad es un desierto enorme como una hoja en blanco.