Hurano

Bebo de manera compulsiva, y lo hago cada vez que me falta una cerveza en una mano.

También fumo, tabaco, por cierto. No coloca y me hace daño. Toso, huelo a cenicero y además sale muy caro.

Pero en mi alocado instinto destructivo-protector, no me importa y continúo.

Solo estoy cuando me rindo y a nadie puedo molestar, pero el daño que me causo sólo sirve para estar un ratito anestesiado y no pensar en el dolor que se esconde agazapado en algún lugar dentro de mí.

Los demás me importan tanto, que lo hago en absoluta soledad.

Y si puedo y es posible, también caigo en los excesos más sangrantes. Y me alegro de ser pobre, pues si mi economía fuera más holgada, aun caería más profundo en mi anestesia.

Nada gano, pero olvido y no me importo demasiado, pues acallo todo tipo de dolor, y cuando vuelvo en mí y soy persona, me descubro como un hombre sosegado. Más calmado y comprensivo hacia todos los verdugos que amenazan esta vida que aun es mía, pues aun me pertenece.

Que se jodan los que emiten veredictos.

Que lo hagan mientras yo me regodeo en mis sustancias.

Si supieran lo ridículos que son, sentirían hasta envidia de mis penas.

Ni siquiera gozaran como yo gozo, mientras se lamentan en mi nombre.

Este es mi cuerpo y mi piel es mi frontera. Y esta mente protegida sigue a salvo mientras ellos se retuercen adoptando y comentando mi dolor.

La verdad… no me dan pena.

Ya no hay musas.-

Tengo el placer de invitaros el próximo día 15 de diciembre en Granada, a la presentación del libro "En cuerpo y alas" a cargo de la editorial Musa Ebria, en un alarde de valentía por su parte.
Me encantaría poder contar con vuestra presencia en La brújula de Momo a partir de las 21 horas.
No espero nada en absoluto, aunque me encuentre inmerso en esta hemorragia de placer que significa ponerse en la palestra de uno y cada uno de vuestros criterios. Asumiendo con cierto nerviosismo dicho evento.
Para los que no podáis acudir, se intentará repetir en Madrid pasados unos días.
En mi vida me he visto en tal aprieto, pero lo deseo a fin de cuentas.
Andy Warhol lo dijo" todos tenemos nuestros quince minutos de gloria"
A ver si ocurre.

Seguiré informando.

gracias a los que se puedan permitir perder horas de su vida en esta empresa.

Salud.-

Son tesoros los colchones recién abandonados. Y lo son por ser sumisos, al olor de los que habitan en las noches sus recónditas costuras... y sus pliegues bosquejados con destreza y diseñados para el ocio. Y en ese teatro sensitivo, se agazapan los olores del caído cada noche en su regazo. Y mi instinto ancestral me convierte en una bestia inofensiva que olisquea y que rebusca, entre el fruncido, los perfumes que me lleven no muy lejos. Tan sólo este viaje necesario y resignado de unas horas más atrás. Y ahí me encuentro a mis niños. Reflejados e impregnados en el lino, gracias al feo que le hacen al aseo y disciplina a las que les abducimos. Pero que me dejan percibir de forma instintiva la intensidad y diferencia entre sus ácidos úricos, miccionados cada noche en los tejidos que les mecen mientras sueñan.

Pues sí.

Después de varios meses inmerso en un silencio inevitable, estreno ahora mismo una flamante conexión gracias a Orange (después de muchas vueltas).

Los vídeos de Youtube se cargan a toda pastilla...las páginas con fotos o un poco "pesadas" aparecen como si el PC supiera qué quiero antes de teclearlo.

El Emule trabaja a más de 700 kB/s para resarcirme de las pelis que han sido estrenadas y seguramente amortizadas ya, pero que para la gente que tiene los gastos contados, suponen un acceso a la cultura en su más amplio sentido.

Como es mi caso.

Gracias a tod@s l@s que habéis mantenido esta página o blog...más que visitada en estos tiempos de sequía, tanto de comentarios como de contenido...

Seguiré visitando menos de lo habitual por mi parte a todos a los que os sigo leyendo, aunque también será complicado comentaros.
Sé que eso resta comentarios en el propio blog, pero de verdad, que me quedo con los que vienen...leen, y se van sin hacer ruido.

Salud.-

Si es la vida una constante irremediable, las matemáticas se convierten en una materia llena de improbabilidades.

No nos cuadran.Y no sirven ni las restas ni las sumas.

Y teoremas obsoletos nos confunden.

Una ciencia improvisada.

18-sep-2010

Podría ser.-

Puede que todo quede en un pequeño malentendido.

Puede que todo sea un camino corto hacia una explanada infinita.

Puede que todo sea un traspiés interminable.

Puede que, ni siquiera, sea nada de esto a lo que me refiera,

y a lo que ni yo mismo sea capaz de dar formato.

Puede que no sea posible.

Puede que sí.

Podría ser cualquier cosa. Nadie lo sabe, y por ello...

Todo puede suceder.

La verdad queda al alcance de cualquiera y sólo nosotros mismos somos capaces de obviarla de manera convincente. De engañarnos con otra verdad distinta...

...más conveniente .

Pero lo cierto, es que todo es verdad. Hasta las mentiras (con las que otros nos aturden), forman parte de una certeza subjetiva que nos hace dudar. Y es que dudar, es en verdad el camino incierto que nos acerca a lo que es real para uno mismo.

Prácticamente todo.

Pero hay más. Mucho más.

Hay mucha decisión.

Y eso, en verdad, es mucho.

Ahora me hacen gracia mis otras realidades de no hace tanto tiempo.

Aunque eran certeras en esos momentos...y así lo recuerdo.

Por eso me reafirmo en cada certeza que nos hace elegir el camino más apropiado a cada momento. No aprendemos tanto cuando hay que improvisar a cada vez.

Y si no...?por qué es tan inútil prevenir lo que nosotros mismos queremos que ocurra?

Pues porque al final, hacemos lo que debemos hacer.

Independientemente de lo que queramos que suceda.

Aunque no creo que eso sea nada útil.

Por lo demás... todo va como realmente quiero.

Eso es lo que ocurre.

Soy un lago extenso y contenido bajo el brillo del espejo que se ve si no me pisan o navegan. Pero soy, cuando me surcan, un reflejo quebradizo e inestable del que brotan y aparecen, estas olas diminutas a pesar de no haber vientos. A pesar de carecer de los telúricos abrazos de este mundo que me acoge entre sus faldas y montañas. Todo son diminutas contracturas de dinámicas tensiones superficiales. Soy un remanso de paz.