01 Jun 2008
¿PUEDES?
¿Puedes venderme el aire que pasa entre tus dedos
y te golpea la cara y te despeina?
¿Tal vez podrías venderme cinco pesos de viento,
o más, quizás venderme una tormenta?
¿Acaso el aire fino
me venderías, el aire
(no todo) que recorre
en tu jardín corolas y corolas,
en tu jardín para los pájaros,
diez pesos de aire fino?
El aire gira y pasa
en una mariposa.
Nadie lo tiene, nadie.
¿Puedes venderme cielo,
el cielo azul a veces,
o gris también a veces,
una parcela de tu cielo,
el que compraste, piensas tú, con los árboles
de tu huerto, como quien compra el techo con la casa?
¿Puedes venderme un dólar
de cielo, dos kilómetros
de cielo, un trozo, el que tú puedas,
de tu cielo?
El cielo está en las nubes.
Altas las nubes pasan.
Nadie las tiene, nadie.
¿Puedes venderme lluvia, el agua
que te ha dado tus lágrimas y te moja la lengua?
¿Puedes venderme un dólar de agua
de manantial, una nube preñada,
crespa y suave como una cordera,
o bien agua llovida en la montaña,
o el agua de los charcos
abandonados a los perros,
o una legua de mar, tal vez un lago,
cien dólares de lago?
El agua cae, rueda.
El agua rueda, pasa.
Nadie la tiene, nadie.
¿Puedes venderme tierra, la profunda
noche de las raíces; dientes
de dinosaurios y la cal
dispersa de lejanos esqueletos?
¿Puedes venderme selvas ya sepultadas, aves muertas,
peces de piedra, azufre
de los volcanes, mil millones de años
en espiral subiendo? ¿Puedes
venderme tierra, puedes
venderme tierra, puedes?
La tierra tuya es mía.
Todos los pies la pisan.
Nadie la tiene, nadie.
NICOLÁS GUILLÉN
CUBA
04 May 2008
LA HORA ÍNTIMA
¿Quién pagará el entierro y las flores
si yo muero de amores?
¿Qué amigo será tan amigo
que en el entierro esté conmigo?
¿Quién, en medio del funeral
dirá de mí: 'Nunca hizo el mal...?
¿Quién borracho, llorará en voz alta
por no haberme traído nada?
¿Quién deshojará violetas
en mi tumulto de poeta?
¿Quien lanzará tímidamente
al suelo un grano de simiente?
¿Quién mirará, cobarde,
la estrella de la tarde?
¿Quién me dirá palabras mágicas
que hagan empalidecer a los mármoles?
¿Quién, oculta en velos oscuros,
se crucificará por los muros?
¿Quién, con el rostro descompuesto,
sonreirá: Rey muerto, rey puesto...?
¿Cuántas, en presencia del infierno
sentirán dolores de parto?
¿Cuál la que, blanca de recelo,
tocará el botón de su seno?
¿Quién loca, ha de caer de
hinojos, sollozando tantos sollozos
que despierte recelos?
¿Cuántos, los maxilares contraídos,
con sangre en las cicatrices
dirán: Fue un loco amigo...?
¿Qué niño mirando a la tierra
y viendo moverse a un gusano
tendrá un aire de comprensión?
¿Quién, en circunstancia oficial,
propondrá para mí un pedestal?
¿Qué llegados de la montaña
tendrán circunspección tamaña
que he de reír blanco de cal?
¿Cuál la que, el rostro al viento
lanzará un puñado de sal
en mi guarida de cemento?
¿Quién cantará canciones de amigo
el día de mi funeral?
¿Cuál la que no estará presente
por motivo circunstancial?
¿Quién clavará en el seno duro
una hoja oxidada?
¿Quién, con verbo inconsútil,
ha de orar: La paz le sea dada?
¿Cuál el amigo que, a solas consigo,
ha de pensar: No será nada...?
¿Quién será la extraña figura
a un tronco de árbol recostada
con mirar frío y aire de dudas?
¿Quién conmigo se abrazará
y tendrá que ser arrancada?
¿Quién va a pagar el entierro y las flores
si yo muero de amores?
VINICIUS DE MORAES
BRASIL
04 Abr 2008
ONCE
Ningún padre de la iglesia
ha sabido explicar
por qué no existe
un mandamiento once
que ordene a la mujer
no codiciar al hombre
de su prójima.
MARIO BENEDETTI
25 Mar 2008
DIGO QUE YO NO SOY UN HOMBRE PURO
Yo no voy a decirte que soy un hombre puro.
Entre otras cosas
falta saber si es que lo puro existe.
O si es, pongamos, necesario.
O posible.
O si sabe bien.
¿Acaso has tú probado el agua químicamente pura,
el agua de laboratorio,
sin un grano de tierra o de estiércol,
sin el pequeño excremento de un pájaro,
el agua hecha no más de oxígeno e hidrógeno?
¡Puah!, qué porquería.
Yo no te digo pues que soy un hombre puro,
yo no te digo eso, sino todo lo contrario.
Que amo (a las mujeres, naturalmente,
pues mi amor puede decir su nombre),
y me gusta comer carne de puerco con papas,
y garbanzos y chorizos, y
huevos, pollos, carneros, pavos,
pescados y mariscos,
y bebo ron y cerveza y aguardiente y vino,
y fornico (incluso con el estómago lleno).
Soy impuro ¿qué quieres que te diga?
Completamente impuro.
Sin embargo,
creo que hay muchas cosas puras en el mundo
que no son más que pura mierda.
Por ejemplo, la pureza del virgo nonagenario.
La pureza de los novios que se masturban
en vez de acostarse juntos en una posada.
La pureza de los colegios de internado, donde
abre sus flores de semen provisional
la fauna pederasta.
La pureza de los clérigos.
La pureza de los académicos.
La pureza de los gramáticos.
La pureza de los que aseguran
que hay que ser puros, puros, puros.
La pureza de los que nunca tuvieron blenorragia.
La pureza de la mujer que nunca lamió un glande.
La pureza del que nunca succionó un clítoris.
La pureza de la que nunca parió.
La pureza del que no engendró nunca.
La pureza del que se da golpes en el pecho, y
dice santo, santo, santo,
cuando es un diablo, diablo, diablo.
En fin, la pureza
de quien no llegó a ser lo suficientemente impuro
para saber qué cosa es la pureza.
Punto, fecha y firma.
Así lo dejo escrito.
Nicolás Guillén
Bello poema, a propósito para los que proclaman la pureza como contrapartida de la vida real y para esperar la primavera que la sangre altera.
02 Mar 2008
PUEDO ESCRIBIR LOS POSTS MEJORES ESTA NOCHE (CON PERDÓN DE NERUDA)
Puedo escribir los posts mejores esta noche.
Escribir, por ejemplo: "España está estrellada",
y "Tiritan, azules del frío, los yanquis, a lo lejos".
o “El viento de la violencia llega al cielo y espanta”.
Puedo escribir los posts mejores esta noche.
Como yo lo quise, y a veces hasta se logró.
En noches como esta salieron de mis manos.
Los revisé tantas veces bajo el cielo infinito.
Pero nadie me leyó aunque a veces yo tampoco los leía.
¡¿Cómo no haber comentado en sus blogs en portada fijos?!
Puedo escribir los posts mejores esta noche.
Pensar que no me leen. Sentir que ya he perdido.
Ver la portada inmensa, más inmensa sin mi blog.
Y mi post caer de la portada como un suicida al vacío.
Que importa que mi estilo no pudiera agradarles,
Que mi desnudo avatar pudiera provocarles.
España está estrellada y nadie lo habla conmigo.
Eso es todo. En la portada un top manta. En la portada.
Mi blog no se contenta con estar tan jodido.
Como para arreglarlo mi mirada lo busca.
Mi corazón los busca, y sólo tengo cuatro amigos.
Muchos comentarios llenan otros posts que hablan de lo mismo.
Nosotros, los de antes, seguiremos insistiendo en lo mismo.
Yo no digo lo que quieren, es cierto, ni tampoco lo diré.
Mi voz se lanza al viento para llegar a otros oidos.
De otro. Serán los posts de otro los que atraigan la atención,
los amigos, los fans, los comentarios infinitos.
Yo no los quiero, es cierto, pero tal vez los quiero.
¡Es tan corta la portada y es tan largo el olvido!
Porque en noches como ésta salieron de mis manos,
mi alma no se contenta con verlos jodidos.
Aunque éste sea el último blog que otros me ignoran,
y éstos sean los últimos posts que aquí escribo.
DERALTE (2008)
(PLAGIANDO A NERUDA)
Sobre este blog
CIERTAS EXTRAÑAS COSAS
deralteUn blog que pretendía presentar ciertas extrañas cosas que pasan en el mundo tal como yo las veo y otras no tan extrañas, con matices irónicos para reflexionar y que las circunstancias han hecho que varíe a blog literario musical.
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