DESDE LA INDIA

Ayer terminé de leer este libro del economista NARENDRA YADHAV “INTOCABLES”, la biografía de una familia DALIT de MAHARASTRA, la suya, que gracias a las enseñanzas de BABASAHED AMBEDKAR alcanzó la dignidad humana.

En la nota preliminar el autor nos informa que hoy en día viven en la India 160 millones de DALITS http://www.dalitsnet work.org(INTOCABLES), aproximadamente un sexto de la población. Este sistema de castas vigente desde hace tres mil años, continua siendo una plaga para la humanidad a pesar de haber sido abolida por la India libre el 26 de Enero de 1950, a pesar de los esfuerzos del gobierno democratico.

Sin embargo, los dalits empezaron a despertar y rebelarse (1920) gracias a la palabra salvadora del Dr. Ambedkar contra la discriminación, contra el analfabetismo y la miseria.

Finalmente se han decidido a tomar la palabra que se les había negado durante siglos.

Dolor, denuncia, indignación, rebelión, represión, pero también humor, poesía y esperanza.

¡Una nueva puerta se ha abierto para mi!

FOTOS: Cortesia de GOOGLE

(Foto 2: Dr. AMBEDKAR)

Estaba atardeciendo y la furia del sol había incrustado sus flechas en calles, muros y fachadas. Entramos en la OLD ABSINTHE HOUSE resistiendo los cánticos de las “sirenas” que nos llamaban para otros pagos.

Tengo que confesar que yo de grandes alcoholes nada, con olerlo me quedo en estado de coma, pero la historia del HADA VERDE me tenía intrigada.

La OLD ABSINTHE HOUSE ha recuperado su trono en el edificio que construyeran Pedro Front y Francisco Juncadelia en 1806 para sede de su comercio tras largos años de PROHIBICION desde 1912. En 2004 reinstalaron el precioso bar de madera rojiza que habían escondido los dueños ante las amenazas de incendio.

Paredes tapizadas de fotos, tarjetas y toda una parafernalia de héroes de fútbol. A media luz los turistas se disputan el honor de un PLANTER’S PUNCH, UN MINT JULEP y cierran los ojos conjurando el ensueño ante un remedo de LA HADA VERDE: LA ABSINTHE HOUSE FRAPPE.

No, no. El antiguo rito ha desaparecido, la absenta (mortífero brebaje para muchos) ha sido substituida por HERBASAINT, el agua helada por “soda vulgaris”, sólo el precio se va por las nubes.

“Había que disponer un vaso de cristal especial para acoger en su seno el precioso liquido de la ABSINTHE”, me cuenta un viejo entendido. Una CUCHARA especial, perforada, de metal precioso se posaba en el borde cristalino donde se depositaba un terrón de azúcar.

Es ahora cuando, gota a gota, se vertía el agua helada que disolviendo el azúcar se deslizab al encuentro del licor.

“¡Poder hipnótico! De las profundidades del cristal contemplamos como emerge el HADA VERDE en todo su esplendor. ¡Una gota nos llevaría al paraíso!”

Con el gaznate calcinado, fruto de mi bolsa encogida, me subo al JEAN LAFITTE BISTRO por aquello de asistir a una de las tan cacareadas apariciones del fantasma del pirata Lafitte.

Pero hoy no es el más allá lo que me sobrecoge y me hace salir en volandas, es la lectura de una carta (MENU) solo al alcance de los barones del azúcar o los sultanes de los salones putañeros de otrora. Corro.

¡La plaza JACKSON esta al servicio del PUEBLO!

FOTOS: Cortesia de GOOGLE

LUIS AMSTRONG airport, para empezar. Nadie mejor que El para representar la ciudad que tanto amaba, a pesar de todas las penalidades sufridas en la infancia. “Salvado” del abismo gracias a la generosidad de los Karnofskys, toda la vida llevaría una estrella de David en el pecho en honor de de aquella familia judía que creyó en sus sueños.

Autobús Express y “Hostel”. Es pronto en la mañana y alguien nos lo había recomendado por barato y “safe”. Barato tiene que ser, me digo a la vista de toda la tiñosería. “Safe”? “Ni un loco vendría a robar en esta leonera”. No había terminado de pronunciar la última palabra cuando casi me caigo desmayada por la riada variopinta que desbordaba por la escalera camino a la calle. Todo tíos, de todos los colores oscuros, fieros, aplastados, buscavidas, matasietes, derrumbados, idos… Vomitados a la libertad diurna.

“!Son mendigos! Les damos asilo por la noche en un ala especial que cerramos con llave después de verificar que se han saneado convenientemente. A primera hora de la mañana deben enfrentarse de nuevo a la vida.” Y una amplia sonrisa babosa se despliega en el rostro del recepcionista.

Paredes postillosas, pasillos encogidos, colores cenicientos, camas escrofulosas… Aquí no asentare mis reales.

Ya sin mochila me acerco a la India House, y me parece haber llegado al paraíso (¡y no por el nombre!) y me quedo boquiabierta y me lanzo en picado a pedir humildemente una pieza, una pequeña pieza, no una pieza colosal… (que decía Nicolás Guillén) donde descansar. Cinco días para la NOLA.

¿Primero, primero? ¡Piedras! No se pierden las mañas tan fácilmente. AL BARRIO FRANCÉS, LE VIEUX CARRÉ, como finalmente adivino que le dicen por aquí.

Después de un café au lait con beignets (que me hizo desear fervientemente los churros del PASAJE SAN GINES, de Madrid) en el CAFÉ DU MONDE de la familia FERNANDEZ, me disparo a la tan mentada HAUNTED HOUSE y casi me crecen dos metros las orejas intentando captar los gritos desgarradores de los esclavos torturados, fantasmas turisteados hoy en día.. El VIEJO CONVENTO DE LAS URSULINAS de 1749 es el único monumento francés original en USA, pero no recomiendo el tour de marras, con tanta santificación.

En 1727 las ursulinas fundaron un dispensario, la primera escuela para niñas, el primer orfanato para niñas y hasta “La primera agencia matrimonial” para COLONOS. Hacían venir jóvenes blancas, cristianas, de la France, para casarlas con “hombres necesitados y deseosos de procrear hijos para Dios”. Ellas, ¡tan practicas!

La casa MERIEUL, de 1792, es la única que se salvó del gran incendio. Cuentan que Madame Merieul poseía una hermosísima cabellera pelirroja resplandeciente que sedujo hasta el mismísimo NAPOLEÓN…

Entro y salgo por mil patios, atisbo por la puerta de la tienda VUDÚ, me asomo a cientos de cancelas y espío por todas las ventanas y orificios disponibles. Termino en el MERCADO FRANCÉS.

Pero tengo yo pocas fuerzas para inspeccionar mercancías sin antes darle al diente.

Galvez, el resto español, queda a mano pero me parece un insulto a los CAJUNS. Antoine es mi favorito pero una no posee la maravillosa cabellera de Madame Merieul ni es la amante del corsario Lafitte… conclusión, GUMBO DE PESCADO y PO’ BOY de gambas en Uglesich’s. Y siesta en la India House preparandose para la ABSINTHE y JAZZ de la noche de BOURBON STREET.

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http://www.goear.com/listen/2363d4a/what-a-wonderfoull-world-louis-amstrong

Tenia la intencion de dejar un comentario en el blog de nuestra querida Nuria cuando de pronto he sentido el deseo imparable de darle al LOGIN TRAIDOR que me ha estado machacando, asesinando, ignorando, ninguneando... toda la semana.

Miiiilllllaaaagggggrrrrrrrooooo!!!!!!!!!!!

De repente ha aparecido mi primer blog cantando a voz en cuello una cancion turca. Casi me desmayo de alegria y, antes que las FUERZAS OSCURAS vuelvan a silenciarme, casi sin aliento, os saludo, os mando un grandisimo abrazo y un millon de besos, amigas/os del alma.

Ahora tengo que salir a coger aire a la playa, pero a la vuelta, si se tercia, colgare el segundo post sobre New Orleans.

Besos

Habíamos quedado para las siete de la mañana pero eran las ocho y todavía no había visto la cara de ninguno de ellos. GOREME de noche no casa bien con saltar de la cama de madrugada…

¡Por fin! Aparecen con la pestaña pegada y pretenden sentarse a desayunar en sus tronos como el Pantocrátor (ya que estamos en Bizancio…). Me muerdo la lengua por aquello de empezar bien el día. Salimos.

Dos horas de chimeneas encantadas, de pináculos, de TUFA recostada, plegada, horadada, descuartizada, truncada, ensombrerada. TUFA.

Llegamos al cañón, a la garganta de IHLARA, resultado del trabajo paciente del río MELENDIZ durante siglos sobre la tufa y el basalto vomitado por los volcanes.

Son 14 kilómetros desde el pueblo de Ihlara hasta el monasterio de SELIME, de 100 a 200 metros de profundidad.

Desde el siglo IV vivieron aquí cristianos escapados de los soldados romanos, pero no aislados del mundo como sus hermanos de Siria o Egipto. Protegidos de los árabes por las paredes rocosas permanecieron hasta el siglo XII/XIII.

Se dice que vivieron hasta 8000 personas en el valle y excavaron 100 iglesias en la roca decoradas con frescos que se asemejan más a las primeras iglesias sirias y coptas de Egipto.

“Bajaremos por la segunda entrada. 300 escalones para prepararnos para el trekking de mañana, amigos. Todo esta señalado, así es que yo no bajaré hoy con vosotros, que estoy derrotado de la nochecita de ayer. Coger agua y algo de comer en la tienda. Después de las iglesias seguir andando hasta la salida de BELISIRMA. Allí estará el coche y yo con él, durmiendo. Jajaja! ¡Tres horas nada mas!”

Y empezamos la peregrinación.

KOKAR KILISE; PURENLI SEKI KILISE que encima hay que subir una cuestita que paque; AGAKALTI KILISE de bellísimos colores rojo, verde y amarillo, con rosetas , con flores y con la única (dicen) representación de la “dormicion” de la Virgen: el alma de la Virgen asciende a los cielos en la manos de Cristo;YILANLI KILISE con las serpientes torturando a cuatro pecadoras, una cogida a sus pezones por mala madre.

Y, me pregunto si no habría pecadores en aquella época para mayor solaz de las sierpes.

Oigo cantar a los monjes en la lejanía. Casullas doradas, cruces esmaltadas, destellan las esmeraldas. Imaginación, la mía. Cierro los ojos y me prosterno ante Gregorio, el de la Santa Trinidad renovada.

Subir, bajar, torcerse todos los tobillos disponibles, descalabrarse la nuca cuando no la frente en los pasadizos, los músculos orbitales pidiendo a gritos un poco de compasión.

Ya no más iglesias, no más frescos, no más santos, Cristos ni Vírgenes ni dragones. ¡No hoy!

Y es el paraíso por el sendero en medio de álamos de hojas temblorosas haciendo guiños brillantes a los peregrinos. Musgo suavísimo, helechos enanos, rocas cansadas en medio del camino hipnotizadas por el cristalino rumor del agua.

“No podemos detenernos, tenemos que llegar a Belisirma a las dos a mas tardar y estoy muerta de hambre”.

En el valle, viñedos, albérchigos como en Ladak, pistachos que veo por primera vez

Comemos en un restaurante a orillas del río. Un buffet típico otomano, según nuestro guía. La ensalada con tantas yerbitas me da repelus, pero nuestro pastor me garantiza su pureza y primera calidad. Todo OK OK!

En la noche empezó la danza y las visitas al escusado (que decía mi abuelita).

Por el perejil y el cilantro me quedé todo un día tirada en la cama a sopa de globulitos homeopáticos de mi cosecha particular.

Y se fueron todos al trekking dejándome tirada bajo la TUFA plateada.

El Karma!

No jugaría yo al escondite en CAPADOCIA.

FOTOS: Cortesia de GOOGLE

Habíamos acabado la tarde en la piscina sagrada de HIERAPOLIS, hoy baños termales de PAMUKALE. Era tarde y la gente, familias con niños (los turistas la habían desertado) salían riendo, hablando a voz en cuello, llenos de vitalidad y contento. “No pueden entrar, falta media hora para cerrar. No les merece la pena.”

Le explico que hemos venido de la India para bañarnos en esta piscina y que aunque fuera por cinco minutos nuestro sueño ya se habría realizado. ¡Una piscina única en el mundo! Añado.

Es la fórmula mágica que nos abre la puerta. El sol ensangrentado se escapa por el horizonte. El agua tibia. El aire fresco. Las columnas romanas durmiendo en el fondo me intimidan y me atraen poderosamente. Resbalan. Brillan. Verdean de limo.

Resbalo y el beso de la arista de la durmiente me acompañará por CAPADOCIA. #*%@$+ y pienso en el capitán Hadock.

SERVEI bus a DENIZLI, bus extra rápido a NEVSEHIR toda la noche, autobusito a AVANOS, nuestro destino en CAPADOCIA.

“Al final de esta calle, antes de la plaza, un callejón a la izquierda. Allí esta su “pansiyon””

Me arrastro hasta la Kayseri, las piernas entumecidas. Frente a la entrada espartana pienso que adonde nos habrá mandado ese Musa, pero no tengo tiempo de añadir calificativos a mi “amigo”… el patio espacioso, florido; la fachada de piedra rosada dibujada de balcones de hierro forjado negros incrustada en la roca; el guardián todo sonrisas, me dan la bienvenida.

Nos sentaremos con un té hasta que llegue Osman, el jefe. Poco a poco van apareciendo los durmientes trogloditas: forzudos deportistas muy en la onda, alguna que otra bella flor desmadejada…

El “jefe”, buen manejador de sus encantos, manda traer higos, pasas, almendras, queso, aceitunas maduras, huevos duros, pan y un maravilloso té: el TE DE LA FELICIDAD, de bienvenida, el que desata las lenguas y une los corazones. Más tarde sabría por qué.

Mi habitación esta semienterrada, con un balconcillo al patio y todas las mañanas me levanto ligeramente rebozada del polvillo blanco de la TUFA.

Recorremos Avanos, los talleres de cerámica, la cooperativa de alfombras de seda. En la plaza algunos viejos dormitan bajo los árboles. Nos aprovisionamos en la tiendecita y al volver a la pensión por una calle paralela descubrimos una mansión troglodita en vías de restauración. El dueño, ufano, nos la muestra. Corredores angostos, enormes salones, ruedas-puerta, ventanucos…vamos siguiendo el cable de la luz como si de “pulgarcitos” se tratara.

¡“Mira que puerta azul maravillosa!” Atravesamos el río Kizilirmak por un puentecillo colgante deliciosamente azul. Comemos en un jardín a sus fragantes orillas.

Primera noche, para el espíritu: los DERVICHES del caravanserai de AGZIKARHN. Muchos alemanes allí a pie de pista. La magia lava el reproche. ¡Blanco en las tinieblas!

¡Vueltas, vueltas, vueltas! Las malas lenguas les restan fervor místico.

Pronto en la mañana, sin tantas ganas de reírme con el té matutino de hoy, salimos para GOREME.

MUSEO AL AIRE LIBRE, le llaman. Un montón de iglesitas excavadas en la roca, pintadas, algunas ennegrecidas y sin rostro gracias al fervor iconoclasta. El Pantocrator, San Jorge, santa Catalina, Santa Bárbara…Pero la ELMALI KILISE (la de la manzana), esa, no la puedo ver por estar de obras.

Un grupo de australianos se desternilla de risa frente a este St. Onuphrius tetudo que oculta sus vergüenzas con hojas de palma. “El primer travestí de la cristiandad”, lanza uno. “Dicen que era una doncella lasciva y que los dioses la convirtieron en viejo salvaje tetudo”. Ahora es la sabia de turno, conocedora de la materia. ¡Madre mía!

Seguimos a través de valles lunares sembrados de CHIMENEAS, PALOMARES… El agua y los vientos han dado a la TUFA y al BASALTO de esta región volcánica las formas más surrealistas.

Ahora nos enterramos en DERINKUYU. Siete pisos, 20 000 personas en caso de guerra o persecución, ¡hasta seminario! Pero me muero por ver la luz

Terminamos en UCHISAR. Buffet en el jardín. Puesta de sol

Uyyyyyyyy! Abandono, una ardilla se ha colado por la puerta del salón de esta mi casa de cada dia.. Me toca sacarla a palos antes que decida esconderse y masticarme la maleta como la última vez.

¡Roto el embrujo!

FOTOS: Cortesia de GOOGLE

Alí es nuestro refugio. Tras las batallas dialécticas matutinas con nuestro “huesped” a propósito de las pelusas pre otomanas que pululan bajo la cama, el té azucarado de Alí, el vendedor de kilims, es un bálsamo.

…Perdí a mi padre hace dos años y tuve que abandonar los estudios de francés para ayudar en casa, mama, dice mi amigo con el mas dulce de los acentos, mis hermanas menores. ¿Conozco esta historia? ¿En Rajasthan quizás? Un francés exportador de alfombras y pañuelos de cabeza bordados le ha contratado para gobernar su negocio cuando esta de viaje. ¡Es de fiar este Alí!

Sueña en su diminuta habitación de sótano con crear su propio negocio, sueña con la India de donde vienen gran parte de las joyas vendidas en Istanbul. Sueña con Francia, su patria de adopción.

Sus manos delicadas surcadas de finísimas venas azules preparan el té con una precisión alada.

Pequeñas gafas doradas, un polo azul cielo demasiado grande para sus huesos. Tan alto que se diría que vive en el cielo.

Hoy será para la tarde el tecito de Alí. El TOPKAPI nos espera preñado de misterios.

Ciertamente en el primer encuentro no tiene nada de excitante este palacio: enorme extensión tachonada de pabellones, patios, templetes, jardincillos, terrazas sobre el Bósforo de diferentes épocas y estilos desde los tiempos de Mehmet el Conquistador allá por el siglo XV.

Me alcanzan las palabras del guía de un grupo alemán que va a nuestro lado:”…estilo conscientemente humilde, no fachadas ostentosas… La grandeza es solo para Dios…”

Imagino la ORTAKAPI (puerta central) bien decorada con las cabezas de los traidores, practica extendida también por nuestros reinos donde no se ponía el sol.

El HAREM, casi como un pequeño pueblo hasta con escuela, hospital y prisión, atrae el máximo de visitantes que escuchan embobados las historias picantes de los sabios de turno. ¡Dorado, dorado, dorado!

El SALON DE LAS RELIQUIAS con la espada, escudo y manto del Profeta Mohamed es lugar de peregrinación.

Yo quiero ver el tesoro. Miniaturas delicadísimas, páginas de caligrafía admirable, el diamante PIGOT de 86 quilates y una colección de ESMERALDAS que me dejan sin sueño toda una semana. Talladas, cabujón, en bruto… ¿de Muzo? Su verde me hipnotiza y no puedo separarme de ellas. Es mi piedra y siento su energía penetrar mi corazón. Me aparto a un rincón y les hablo de mis proyectos.

Cuando abro los ojos tropiezo con la mirada inquisitiva del vigilante. Es tarde.

Dicen que el KAPALI CARSI, el Gran Bazaar, es el mercado cubierto mas extenso del mundo… dicen que el mejor surtido…dicen que los vendedores mas avispados y las lenguas mas arteras. Dicen.

El oro no me interesa, ni las babuchas de punta retorcida, ni las lámparas de colores, ni las alfombras, ni los ojos aterciopelados que sedujeron a Desideria. Ese tiempo ya paso.

Las pirámides de LOUKOUMS de todos los sabores me atraen irremediablemente: avellana, café, vainilla.. Me tomo un te en un chiringuito, ya medio muerta de tanto mirar.

Doy media vuelta y cuando iba a escapar de tanta incitación me topé con “ABDULLA”, el vendedor de jabones de aceite de oliva y parafernalia para el baño. “Una caja de los de canela, un LOOFAH de pelo de cabra para dejarme como recién parida y un PESTEMAL para tapar mis vergüenzas en el HAMAM.”

Ya en la calle me tienta la variedad asombrosa de pantalones vaqueros. Un Levi’s etiqueta roja me va que ni al pelo.

Y rumbo a MISIR CARSISI, el Bazaar egipcio, por aquello del maíz antiguo. Especias por doquier, pescado, pájaros enjaulados llorando desesperados y ARIFOGLU el perfumero.

Como en Dariba Kalan, en Old Delhi, como en Egipto, como en Ifax: aceites, bálsamos, ceras, vainilla, azafrán, vetiver, musk…rosas de Damasco.

¡No, no, Orhan! Yo solo uso el sándalo de Mysore, de la India. Es el mejor.

Busco ahora, como no, la dulcería de la calle ABDI IPEKA. En el cristal han escrito “Turkish Deligth”. BACLAVA, KADAYIF, con pistachos y ríos de miel. ¡Mis favoritos!

Vuelvo “a casa” rodeando la Mezquita Azul. Las palabras de Ali se llevan nuestro cansancio.

Mañana palacios, villas del Bósforo y por la tarde concierto de música SUFI en SIRKECI.

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Buscando qué leer para las vacaciones (del Lycée, que no mías por desgracia) y queriendo releer, aprender de memoria diría mas bien, “CRÓNICA DE UNA MUERTE ANUNCIADA”, ya por la “G”, me asaltó “LA PASIÓN TURCA”. Me dije, no, déjate de pasiones y tragedias que ya tuviste bastante. La coloco en su sitio con fuerza me doy media vuelta miro la Ceiba en flor encendida por el ventanal pero Gala no me deja me engaña( 30 segundos): “Hasta podrías escribir tu próximo post sobre Istanbul, no?” “Desideria te llevara de la mano y no tendrás mas que cerrar los ojos y abandonarte. ¡O es que ya lo has olvidado!”.

La primera estantería, en el centro, marrón y oro, la “maja” recostada. Pero sé que es un “engaño”, un gancho. Esta belleza reclinada no es la Desideria poseída por los demonios de la pasión, que diría nuestro amigo el inquisidor de Cartagena de Indias.

Se abre la caja de Pandora.

No llegué de Huesca sino de Bilbao, con un amigo. Mucho había yo preparado ese viaje por las ciudades de ASIA MENOR, la CAPADOCIA cristiana e ISTANBUL. Como por encanto me vinieron a la imaginación las clases de mi adorado profesor AZCARATE, en Madrid, cuanto todavía todo era posible.

Azcarate revivía las piedras y nos arrastraba.

Sería un vuelo de noche por más barato y así llegamos a Istanbul a deshora. Un aeropuerto desierto nos recibió con la sonrisa de la conquista puesta en ojos de águila. En esas circunstancias siempre aparece que no existe otro medio de transporte que el taxi de guardia, por lo tanto empezamos a deshojar las propuestas ventajosas de los facilitadores.

Calculando, dimos en reservar un “buen” hotel por dos días. ¡Precio rebajadísimo por fuera de temporada! ¡Taxi incluido! Y… cero comisión. Añadí yo con firmeza, ya cabreada ante tantas matemáticas.

Carretera, avenidas, paseo marítimo, ¡dios! LA MEZQUITA AZUL!!!

Continua impertérrito, baja por una cuesta cada vez mas oscura y se desliza entre lo que parecían casas de madera marrones todas, descalabradas a la débil luz de algún que otro poste que yo imaginaba. No me gusta, no me gusta nada esto… dice que estamos llegando y el corazón se me sale por la boca.

Para frente a lo que debe de ser una escuela, el hotel de enfrente esta iluminado como fantasma en medio de la noche. El recepcionista pone cara de circunstancias, dice en su inglés particular que no es posible, que su hotel es de “lujo”, HERITAGE, y continua queriéndonos convencer de que debíamos pagar un suplemento. Le espeto: llame a la agencia del aeropuerto.

Nos da una habitación achicharrante, le telefoneo, bajo a recepción y ante las reclamaciones a viva voz y protestas de sus otros inquilinos nos cambia a otra con aire acondicionado. ¡Por fin, dormir!

Por la mañana descubro que es un viejo edificio de madera reconstruido al estilo “otomano moderno” según el administrador. Han conservado el patio interior con galerías que han puteado (nunca mejor dicho) de rosa, verde y amarillo pastel rebozadas en ramajes de plástico para mayor belleza.

El barrio a la luz del sol es impresionante aunque desolador. Fantásticas casas de madera con ventanas caladas , miradores, celosías, puertas claveteadas guardadas por enjambres de pequeños desarrapados y mujeres sonrientes.

La cuesta. Los árboles de la plaza. Buscamos la calle de los albergues de mochileros. Esto se pone negro… se diría que son primos hermanos de mi tierra de adopción. Nada se tiene en su sitio, todo es cambiante y perecedero.

Siete u ocho pensiones a cada cual mas astrosa, la esperanza nos lleva a la “ultima” como si hubiera querido ponernos a prueba. Allí nos cambiaremos mañana. Esta cerca de la Mezquita Azul, en una calle iluminada (que a mí en las tinieblas los dedos se me antojan huéspedes), árboles, pequeños restaurantes de turistas.

Día de mezquitas. SULTANAHMED (la mezquita azul), HAGIA SOFÍA (que también fue mezquita) y SULEYMANIYE, la guardiana del Bósforo.

Era por junio, tiempo de circuncisiones. El parque de la mezquita azul resplandecía de las capas blancas de los aspirantes a hombre. Paseaban como príncipes con toda su familia antes de ofrecerse en al altar del sacrificio. Ufanos, gallardos, sonrientes, son el centro de atención de los mayores. No puedo resistir la tentación se sacarme una foto con uno de aquellos principitos.

El HIPÓDROMO griego, bizantino, otomano… cercano, también sirvió para acoger las celebraciones con ocasión de la circuncisión de los hijos del sultán AHMED III y en el palacio TOPKAPI se visita el salón de la CIRCUNCISIÓN.

SANTA SOFIA, como yo la conocía de memoria no me decepcionó. Sophia me cautivó por horas admirando yo los mosaicos prodigiosos.

Lejos esta la SULEYMANIYE, además en restauración. Sin embargo la vista desde sus jardines es prodigiosa, de allí bajaríamos al puerto de EMINONU para coger el ferry que hace el recorrido por el BÓSFORO.

Pero primero reparar fuerzas con unas SHISH KEBAP en un callejoncito de DIVAN YOLU, la vía imperial que unía CONSTANTINOPLA a ROMA.

Los BAZAAR, los PALACIOS…mañana.

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Hace treinta anos que vivo y trabajo en esta ciudad, Pondicherry. Esta a tres horas de Madras (Chennai) y forma parte de LA UNION DE TERRITORIOS DE PONDICHERRY. Fue colonia francesa hasta los 50 y cuenta con Lycee Francais, Alliance Francaise, Ecole d'Extreme Orient e Institut Francais, amen de los consabidos restaurantes "franceses".
Dormir en Pondy puede ser una experiencia gratificante en una de las muchas GUEST HOUSES en mansiones coloniales. Para los mochileros "albergues" agradables.
Pero ya escribi de todo esto.
Aqui me quedo a disposicion de los amantes de la India.
Esta de flor de CHAMPAKA para ti, querida Nuria.

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Acabo de recibirlo y me he quedado tan impactada que deseo compartirlo con todos vosostros.
Ya es hora de que tomemos una determinacion, ya es hora de que pensemos en nuestros "hijos", en el futuro de la humanidad.

SALVEMOS LA TIERRA!