INDIO GRIS

Revista semanal por internet Indio Gris nº 146 - 6 de marzo de 2003

2009-10-18T23:11:28+02:00

VÍDEO Miguel Oscar Menassa recitando

SOY, ME DOY CUENTA

Soy, me doy cuenta,
un nadador muerto de frío.
Lo que me pasa es el amor.
También es la nostalgia
por mi país, mi barrio
las glicinas
colgando de su cuello
como si su cuello
fuese el cuello de una reina
y nos pasábamos
de balcón en balcón
y locos nos besábamos
y en cada salto
nos parecíamos a los pájaros.

Después fuimos los témpanos eternos
después siempre viajamos en soledad.

Gigantescos
y helados
témpanos solitarios
viajamos contra todo.

Contar los golpes
nos decían
contar las caídas
más de mil no serán
y desde entonces
la poesía
pide libertad y no
una libertad medida
por banderas.
La poesía pide
una libertad soberbia
todo el tiempo
toda la maravilla
de lo desconocido
en esa libertad.

No la libertad de las estatuas.
Una libertad
que destruya todas las estatuas.

La poesía ambiciona en esa libertad
ser material presencia de lo humano.

Ella grita furiosa entre las piedras:
o todos o ninguno. Garganta universal.

Mientras sobre la tierra
alguien no pueda el hombre
no habrá hombre.

Temblando
y entre el temblor está mi vida
y termino llorando enloquecido
porque no puedo más
y arranco de la miseria
una grandeza:

El deseo ferviente de ser

esa libertad
ese hombre.

Bestial
libre también de libertad
ella
me hace saber que no podré.

Mi desdicha
no es su beneplácito
pero tampoco su dolor.
Su libertad es infinita.
Más que una danza
para ser bailada por todos
una danza
que tenga de todos
el movimiento más preciso.

Viajo
sin aparente retorno.
Soy la Poesía.

CARTAS DE AMOR

QUERIDA:

Ahora escribo y dentro de unas horas me dormiré en los laureles de haber escrito.

En tu presencia, loca, desvariada, abierta mariposa del otoño, tengo sed de espantos malogrados, de terciopelos de lunas abiertas a otras constelaciones.

Detengo el flujo de mi palabra, detengo el flujo de mi amor, para que ella no muera asfixiada con el violento humo de mi voz incendiada, por el fuego de tus labios, enamorada, loca y hambrienta muchacha de las glorias pasadas. Eterno fluir de los manzanos.

Indio gris nº 278 - Jueves 22 de diciembre de 2005

2009-10-06T14:00:56+02:00

Revista semanal por Internet Indio Gris
Nº 278. AÑO 2005 JUEVES 22 DE DICIEMBRE

FUSIONA - DIRIGE - ESCRIBE Y CORRESPONDE: MENASSA 2005

NO SABEMOS HABLAR PERO LO HACEMOS EN VARIOS IDIOMAS
CASTELLANO, FRANCÉS, INGLÉS, PORTUGUÉS, ITALIANO

INDIO GRIS ES PRODUCTO
DE UNA FUSIÓN
EL BRILLO DE LO GRIS
Y
EL INDIO DEL JARAMA
LA FUSIÓN CON MÁS FUTURO DEL SIGLO
XXI

Indio Gris

INDIO GRIS Nº 278

AÑO VI

EDITORIAL

DEJO DE LATIR

Dejo de latir
dejo de ser el pulso
donde antaño vibrara el Universo.

Delicadamente me entrego
a las argucias del amor
abandono el pasado
mis versos anteriores.

Dejo de latir

Indio Gris nº 304. jueves 29 de junio de 2006

2009-09-16T23:15:08+02:00

Revista semanal por Internet Indio Gris

www.indiogris.com

Nº 304 AÑO 2006 JUEVES 29 DE JUNIO

FUSIONA - DIRIGE - ESCRIBE Y CORRESPONDE: MENASSA 2006

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INDIO GRIS Nº 304

AÑO VII

EDITORIAL

Comentarios de acerca del Mundial de fútbol.

POESÍA, CARTAS DE AMOR, PSICOANÁLISIS,
¿EROTISMO O PORNOGRAFÍA?
ALGO DE POLÍTICA O RECOLECCIÓN DE BASURA
Y CARTA DEL DIRECTOR

15 de mayo de 1979

El otro YO del doctor Menassa

Todo cielo es infinito y, por lo menos,
de varios colores.
Extraño todo lo que seré.
Desorden y lujuria. Síntomas y vergüenzas.
Planto una flor en tu mirada.
Digo; no va más.
Recupero de mi poesía las frases más alegres.
Veo a mi madre tendida sobre el viento.
Abierta y solitaria contra las nubes.
Espantada por el horror de ver,
pariendo el universo.

Nazco entre las brumas.
Soy el que nace para llenar su soledad.
Deformidad de la belleza,
monstruo ante mí mismo,
me salvé de la hoguera y de la cruz,
gracias a la violencia de mi sexo.

Abierto y generoso como una madre.
Violenta nube de horror.
Ojo del mundo.

15 de mayo de 1979

4 de septiembre de 1976

Ya dije muchas frases célebres, es hora de vivir.
Vivir como viven los pájaros cantores,
con la cabeza al viento, mirando crecer la libertad.
Te dije:
antes que yo nombrara, la tierra estaba yerta.
Soy el tictac, oriundo de la nada.
Me abro al compás de todo lo que muere.
Te toco y te hago fuego y así no se puede vivir.
Vivir, te dije,
como el canto de un pájaro que ya pasó hace mucho tiempo
y todavía es canto.

4 de septiembre de 1976

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Indio Gris nº 9. Año 2000, jueves 27 de julio

2009-09-12T23:34:47+02:00

INDIO GRIS

REVISTA UNIPERSONAL DE RECOLECCIÓN DE BASURA
Nº 9. AÑO 2000 JUEVES 27 DE JULIO
FUSIONA - DIRIGE - ESCRIBE Y CORRESPONDE: MENASSA 2000

NO SABEMOS HABLAR PERO LO HACEMOS EN VARIOS IDIOMAS
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Indio Gris

INDIO GRIS N.º 9

1

Hoy fue un día de esos que comienzan temprano.

Mi mujer se levantó a las siete de la mañana y me dijo:

-No tengo quejas del trato que me das pero no me siento deseada...(mientras ella hablaba yo recordé, con cierta emoción contenida por el momento, la última vez que habíamos estado garchando (según ella haciendo las cosas del deseo) y habíamos estado geniales, yo también.

De vez en cuando, continuó ella, un polvo maravilloso pero yo no me siento deseada y a mí me gustaría saber (dijo, nuevamente, emocionada, en parte) qué tengo que hacer para que me desees todo el tiempo. Porque una mujer, y tú sabes muy bien que lo soy, cuando siente que no la desean es una mierda y, ahí, ahuecando la voz concluyó:

-Soy esta mierda que ni siquiera puede desearte.

No quise, exactamente, contestarle cuando le dije:

-Parezco un diamante excepcional,

luzco como un diamante excepcional

me cotizo como un diamante excepcional

tal vez, querida, sea un diamante excepcional.

-Sí, es verdad, dijo ella complaciente, todo eso es muy cierto pero yo necesito que la pija se te pare más rápido y más seguido.

-Si es eso lo que quieres, dije atrevido, tenemos la solución.

Ella quería hablar, a veces me reprochaba con dureza que yo no conversaba mucho con ella y sí, la verdad es que a ella le cuesta mucho trabajo escucharme. Un día, sin embargo, me llegó a decir:

-Con esa puta te la pasas hablando todo el día. Y yo le respondí casi con brusquedad:

-No sé de qué carajo hablas, sólo sé que un día te la serví en bandeja y tú la despreciaste, lo que no sé, querida, es si hablamos de la misma "puta".

La posibilidad que se abría con la frase de que existiese alguna otra mujer que la que ella deseaba para mí, hizo que las sombras del dolor surgieran en mi vida. No hubo amor que no doliera algo. No hubo goce que no tuviera su castigo.

Hasta escribir poemas llegó a ser un dolor.

Cuando yo escribía, ella sentía que la abandonaba, que ya no la deseaba como antes, que alguna puta joven me colmaba, que el trabajo o alguna droga dura me habían seducido con la muerte.

En general yo la dejaba llegar hasta su propia tumba pero esta vez la interrumpí con una broma, tal vez, estúpida.

-Tú eres mi droga dura, querida. Hace más de 30 años que vivimos juntos y, aún, no he pensado en alejarme.

2

La señorita Soledad comienza el encuentro preguntando qué tiene que hacer para vivir más tranquilamente.

Luego habla muy mal de los profesores, en general (yo me siento algo nombrado pero no digo nada) y explica cómo ella se mete en la vida de la gente:

-Hay cosas que puedo pensar antes de que ocurran las cosas. Por ahí, no hago bien los deberes porque los quiero hacer sola. Pero luego habla todo el tiempo de la posibilidad de anticipar los fenómenos (yo siento que ella es una bruja o una psiquiatra antigua, pero no le digo nada). Ella se da el gusto con los seres queridos y los pacientes de decirles de todo. Y, a veces, consigue que algún ser querido, algún paciente sea muy, muy simpático. Antes tenía otra posición en la vida pero me moría de hambre. Ahora todo es diferente, ahora cuento con mi propio entusiasmo

Ella se pierde en un silencio insalvable, mientras tanto, a mí, me atraviesan mil canciones de amor. Ella, antes de que yo le dijera: continuamos la próxima, pudo decirlo así:

-Quiero ser feliz, aunque nadie lo pueda creer o conseguir.

3

Clotilde se tumbó en el diván y dijo sin reparos:

-Yo, si se pudiera, no saldría nunca. Ayer, prosiguió, le escribí un poema a mi madre y sentí que miles de mujeres, ese mismo día, a esa misma hora, le escribían un poema a sus madres y sentí, poderosa, dueña de mí, que lo mío no tenia remedio: Nunca seré original, dijo, y, una vez más, fue tragada por el silencio.

4

Estoy un poco desesperado, haber querido dejar mis señas en nuestras páginas en Internet me ha llevado por caminos, podríamos decir, sin retorno.

Una vez hechas las conexiones, establecidos los vínculos y los supervínculos y algunas tonterías más que, aún, ignoro, la máquina funciona casi como un cerebro. Está llena de porquerías que no sirven para nada, tres recuerdos virtuosos, las relaciones incestuosas pujando desde lugares remotos de la memoria y todo el resto mezclado en proporciones siempre molestas para el sujeto. Si las cosas están bien hechas, todo está conectado con todo y con algunas cosas del exterior que, aunque pocas, son las que nos permiten la existencia.

PÁGINAS COMO GIGANTESCAS OLAS OCEÁNICAS

De un confín a otro confín de la lengua castellana sin moverme de París. Hay cosas que parecen increíbles, aunque las cuente yo.

5

Hoy he de hacerme preguntas casi obscenas: ¿Tengo que preparar yo mismo la fiesta de mis 60 cumpleaños? o

¿Tengo que dejar que se ocupen otros de preparar la fiesta de mis 60 cumpleaños?

6

Pienso que esto que estoy escribiendo lo puede leer mi vecino, en su casa, sentado frente a su ordenador y un poco me estremezco. Y cuando pienso que hasta mi madre muerta, en poco tiempo más, podrá leer lo que yo escribo, algo en mí se detiene. Esto viene por un sueño que tuve anoche: GRANDES CARTELONES ANUNCIABAN LA LLEGADA DE INTERNET A LOS CEMENTERIOS.

NO HABRÁ MUERTO SIN ARCHIVO

VENTANA SIN AYUDA

Y NUNCA MAS HABRÁ

TABLA DE SALVACIÓN SIN HERRAMIENTAS

Ahora estoy agotado, el mundo es más grande que yo y nadie se da cuenta.

7

Hoy, en mi segundo día de navegación, las cosas no me resultaron tan brutales como la primera vez. Si en la primera vez todos eran más bellos e inteligentes que nosotros, en la segunda vez sólo la mitad nos resultó más inteligente y bellos no vimos, en general no vimos, aunque reconocemos que los hay.

8

Me sorprende a mí mismo el éxito que tengo para mí. Hoy me miré, por lo menos, tres veces en el espejo y hasta pensé que dejarme crecer la barba me quedaría bien. Después estuve leyendo la Editorial del Nº 2 de EL INDIO DEL JARAMA (marzo-abril 1992) y no me pude contener:

EDITORIAL DEL Nº 2 DE LA REVISTA EL INDIO DEL JARAMA-1992-TROZOS

De cualquier manera, queremos hacer notar, en este segundo intento que, aunque a nosotros nos vaya bien, el mundo sigue cayendo y es por eso que, aprovechando tanta caída, nosotros nos elevamos para seguir:

La poesía no cae y ¡oh maravilla! la carne, tampoco.

Amor, amor, en próximas décadas, olvidados los horrores del siglo XX, nos volveremos a besar en la boca y la luna volverá a ser ese lugar romántico donde los enamorados miran, en esa lejanía nocturna, su propio amor, lejano e imposible.

Porque la realidad suele llevarse por delante todos los sueños pero ese no es nuestro caso, a nosotros nos pasa que nuestra realidad es la materialización de nuestros sueños.

Y soy americano y soy América. Mi voz es una voz americana. Mis lujurias, mis locas ambiciones de volar, son americanas. Y Madrid, mi querida, mis pequeños huérfanos parisinos, no es Europa, ni lo será en mil años.

Madrid es trozo central del gran diamante americano.
la lengua que genera un don que la supera.
La increíble madre que se quedó sin dueño
y se deja llevar, tranquilamente, por sus hijos.
El tiempo no es el ser
pero el ser no puede ser fuera del tiempo.
Y tiempo es una lengua, una escritura.
Yo soy, de piedra, el Indio americano
que no mató España en la conquista.
Vengo de un cielo, espléndido, sin dioses.
De una llanura fértil, casi sin límites.
Soy el sangrante y hablador Guaraní.
La lágrima límpida del Maya,
el surco abierto, con firmeza por el Inca,
la tristeza, infinita, de lo que no muere.
Soy el árbol, la fruta, la pérfida esmeralda.
Plata descuartizada, ametrallado cobre.
Montañas y mujeres saqueadas en nombre de Dios.
Soy de América la pluma diferente
indígena y galáctico, histórico y superfluo,
granítica presencia, hiel de los tiempos.

EL INDIO DEL JARAMA (1992)

LAS EDITORIALES DE EL INDIO DEL JARAMA
TAMBIÉN ES UN LIBRO

NUNCA OCURRIÓ

NO ESTÁ PASANDO

SÓLO SE PUEDE LEER

9

El Indio del Jarama Nº 2, una vuelta de rosca a la aparente caída de valores. Todo debe ser olvidado, el Indio es la nueva máquina, cuando se den cuenta ya habremos conquistado un lugar y estaremos en el 93.

INDIO, TE AMO, AHORA TENGO QUE RESPETARTE.

El Indio del Jarama, nació del orgullo y se escapó de mis manos hacedoras y voló tan alto en su primer vuelo que ya no me pertenece.

El departamento de poesía tendrá como obligación producir grupos de escritura en toda su zona de influencia, es decir, el mundo entero, y como derecho exigir la publicación de los escritos producidos.

10

Ahora, en el 2001, dentro de nada, cumplo 40 años de mi primera publicación.

Basta de decir basta y eso dará mucho dinero.

11

Tengo que quedarme tranquilo quiere decir: si el barco hace agua, pedir ayuda.

12

Si yo le hablo de sexo ella, claramente, habla de que hay algo que nunca me dará.

Ella dice que sus cosas no tienen arreglo y, por ahí, tiene razón y es el silencio. Cuando se rompen los muros de contención, ella puede exclamar con entusiasmo:

-La disnea que padezco desde niña es por envidia. Casi no puedo vivir, estoy casi desesperada. Me duele la cabeza. Como estoy todo el día leyendo se me acortó la pija, perdón doctor, quise decir la vista. Yo, sin embargo tuve ganas de decirle que lo que a ella le pasaba tenía más que ver con su mirada que con mi pija, pero no le dije nada.

-A los hombres los conozco mucho, dice con la voz entrecortada, mientras que las mujeres hacemos cosas por nosotras y por ustedes. Ustedes lo hacen todo por la pulsión... y ¿sabe porqué tengo disnea?, es muy sencillo, tengo disnea porque estoy en una encerrona, mejor continuar la próxima.

Yo no dije ni que sí, ni que no. Ella, solita, se levantó y antes de irse hizo un saludo militar. Yo le respondí con una sonrisa estudiada.

13

Las ideas nuevas no deberían nacer. El nacimiento es el lugar de la decepción.

14

Podemos deducir de clases escuchadas que el Complejo de Edipo no es organizador grupal. Un elemento del Edipo, el enigma. Podríamos decir que un grupo de trabajo se maneja con la Esfinge, un elemento del mito, no el mito articulado.

La compulsión a la repetición fija el problema del conocimiento a la angustia de muerte. La interrogación ligada a la angustia donde la muerte ronda el problema del conocimiento:

O se suicida o me mata. Alternativas harto complejas en las que, al paralizarse en sus desarrollos debido a las dificultades que ofrecen para el sujeto, se paraliza el conocimiento.

Tengo que aprender a gozar en mi cárcel y así se haría posible, nuevamente, el género epistolar. Una carta por día, 30 cartas por mes, 300 cartas por año. Eso, en 10 años, son muchos libros.

15

Descansar para volver a trabajar, me encanta la idea. Algo de ser y algo del trabajo. Después vendrá el mundo a preguntarme y yo, ya habré contestado.

Hubieron de pasar terribles huracanes de odio y amor para llegar a estas páginas sencillas.

16

-De última, me dijo ella antes de partir, el hombre que no puede saber cuánto gana, al tiempo no puede saber cuánto vale.

17

Con paciencia y con saliva, un elefante se garchó a una hormiga.

18

Todo lo mío tiene que ser puesto al servicio del sistema Grupo Cero (octubre de 1991) y así seré grande, muy grande.

Estoy dislocado pensando que siempre habrá desequilibrio, aunque yo esté muy equilibrado. Todos los días tengo que recordar que mi trabajo depende de gente, en general, muy neurótica. Gente que no maneja la realidad con conceptos o ideas sino que maneja la realidad con el culo, con el coño, con el aparato respiratorio, con el corazón.

19

Una cantidad muy grande de dinero, cuando se la consigue uno, hace el mismo efecto moral sobre el sujeto que una cantidad muy grande de sexo.

20

A veces pienso que todo tiene que pasar sin moverme de Madrid.

Pero para no moverme de Madrid, primero tendré que llegar. Toda cuestión plantea alternativas.

Las cosas de la vida sin tener nunca, un único, último sentido, tienen algún sentido.

El INDIO DEL JARAMA ES INVENCIBLE ¡¡¡ HUAA!!! ¡¡¡HURRA!!!

21

En esta sección se publicará, siempre que se pueda, un poema escrito por alguno de los integrantes de los Talleres de Poesía Grupo Cero

LOS MONSTRUOS DE LA RAZÓN

Tantas veces quise
matarte o morir.
Hoy estoy apocalíptica,
huelo el final como una presa
y eso me enloquece.
El hedor de la sangre
poblando las arterias.

Esta noche la luna
ha puesto el fulgor
de los lobos en mi mirada,
un abismo rojo como
los precipicios de la carne.
Y dientes como garras,
encías habitadas por el odio.

Esta noche es un camposanto
donde enterrar la soledad.
No habrá otra erección
que la de los ahorcados.
Ni más banquete
que el de las larvas.
Cuando el gusano besa
el vientre de los muertos
lo hace con pasión
indescriptible.
Me ha abandonado el corazón,
su frenético ritmo
de bandada.
Y voy por los rincones
pidiendo, voz en grito
un alma para echarme
a hombros el olvido.

Ese olor a final, ese olor
me enloquece,
me impele a cometer
atroz asesinato.
Esta página, esta página
en blanco ha muerto
entre mis manos.
Princesa de la noche,
mi manzana perdida,
habita en sus tinieblas.

ALEJANDRA MENASSA DE LUCIA.

La autora ha publicado:

Primera Inquietud Al Oído del Viento

Indio Gris nº 8. Jueves 20 de julio de 2000

2009-08-27T00:13:34+02:00

INDIO GRIS Nº 8. Revista unipersonal de recolección de basur

REVISTA UNIPERSONAL DE RECOLECCIÓN DE BASURA
Nº 8. AÑO 2000 JUEVES 20 DE JULIO
FUSIONA - DIRIGE - ESCRIBE Y CORRESPONDE: MENASSA 2000

NO SABEMOS HABLAR PERO LO HACEMOS EN VARIOS IDIOMAS
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XXI

Indio Gris

INDIO GRIS Nº 8

1

Quise saber del tiempo y desde entonces vivo encerrado.

Espero haber encontrado el tamaño y la letra apropiada para mis ambiciones, que no son pocas. Ayer compré un ordenador portátil que en otros escritos me han regalado.

Me resulta impresionante estar escribiendo.

Algo habré entendido, algo de mí habré dejado en el camino para entender.

OJOS DE AZÚCAR, MIEL, ETERNO DOLOR.

2

Estoy en mí, estoy en mí y nada me alcanza.

3

Ya no puedo decir que no puedo, y el hombre que me acompaña se tranquiliza, se desploma.

4

Quedarse quieto, Menassa, que tiene que pasar el crecimiento.

11 de Diciembre de 1991

Hoy la pasé fatal. A la mañana temprano me llamaron argentino para invalidar lo que estaba defendiendo.

¿Tendré que aislarme aún más?
¡Qué delirio de soledad!
O bien,
¡Qué soledad!
Algo no he comprendido.
Algo no he comprendido para nada.
Argentino ya no soy,
Español tampoco puedo.
Pobre Indio, indio pobre,
Sin patria que defender
Sin bandera que agitar
Sin alma que doblegar.

5

16 de Diciembre de 1991

Hoy entregamos a imprenta el Nº 1 de la Revista EL INDIO DEL JARAMA.

Siete años deseando y luego alguna cosa ocurre, estoy contento.

Comunicación con todos hacia todos, eso será nuestro nuevo poder.

En cuanto a la cumbre de Mastrich, hemos conseguido lo que consiguen los pobres. Tengamos cuidado.

6

No quiero que hagan conmigo lo que hacen con todos.

No me gusta lo que hacen con los creadores

No me gusta lo que hacen con las mujeres.

No me gusta lo que hacen con los viejos.

No me gusta. Que no me gusta.

7

El mundo no cae.

Soy yo el que se muere, gritaba el condenado.

Y nadie le escuchó.

8

El Indio del Jarama, me lo dijeron ayer, es la puesta a prueba de la razón de ser de Europa.

9

Las cosas llegan a extremos inabordables.

Viviendo a solas con ella, la vida era placentera todo el tiempo y alcanzábamos el goce cuando a ella se le antojaba.

Una vida ideal para escribir pero yo no podía del todo.

Hicimos el amor, comimos algo. Ahora estábamos a punto de tomar un café. No podíamos enganchar en ninguna conversación, estábamos tranquilos, placenteros.

El teléfono sonaba impertinente. Resolvíamos las llamadas rápidamente y volvíamos a lo nuestro.

Hoy era un día difícil, no enganchábamos en nada, pero estábamos ahí, parecíamos de piedra.

Calientes sí, pero frenando con todas nuestras fuerzas las ambiciones de volar, el deseo de la trasmutación.

Ella se pasea por delante de la máquina de escribir, varias veces. En una de las veces sale desnuda del baño haciendo gestos como de acariciarse sin llegar a hacerlo y desaparece por la cocina.

Vuelve semi-vestida, como desnuda pero con un pañuelo de seda natural atado a su cuello, con dos cafés y un pequeño cigarrillo.

Fuma y convida libremente, hace como que no se da cuenta de nada. Atiende el teléfono y dice palabras inconexas.
A mí me parece que ella, mientras habla, me muestra las tetas insinuando una relación de tres:
Ella, yo y el teléfono.

Yo me hago el tonto porque me avergüenza sentir esas cosas y hago como que escribo.

Me miro la pija de reojo y me limpio con una caricia prolongada una hojita de yerba caída, al azar, sobre mi pija.
Como la hojita se resistía, primero sentí que estaba atravesando por una ceremonia de coronación:

Gloria a la pija del siglo y enseguida me mojé el dedo medio con saliva y pegué en mi dedo la pequeña hojita rebelde y no me la comí por pudor frente a mi mujer que, del otro lado del escritorio, también como yo, hacía como que escribía.

10

Hoy estoy derrotado, la máquina está mejor diseñada que yo.

11

Existen esperanzas para todos menos para mí, gritaba el condenado y todo el mundo lo escuchaba.

12

Cada día que pasa siento con más pasión querer ser un gran escritor. Un escritor verdaderamente grande. Escribiendo 8 horas diarias todos los días de la semana todos los meses del año. Eso quiero para mí cuarenta años más, sólo eso.

13

Me la garché tres días seguidos sin detenerme a pensar y la pija se me paraba a cada rato hasta el cenit Al comienzo del cuarto día ella hizo un comentario, o dos, sobre el particular. Algo así como: -¡Qué barbaridad, cómo estamos garchando! y, también, una leve alusión a que en Buenos Aires, nos llevábamos mejor sexualmente. Yo sentí que ella me atribuía una desgana sexual en Madrid que yo no acepto padecer, como tampoco puedo aceptar que Buenos Aires tenga sobre mi sexualidad un efecto benéfico.

Pero me comporté de manera cobarde. No le dije nada.

A partir de ese momento, el sexo entre nosotros cambió de dimensión. La pija, mi famosa pija marinera, desapareció y comenzaron a cobrar una dimensión espectacular mis manos, sus manos, nuestras lenguas.

Gozábamos como cerdos gozando pero al no querer reconocer en nosotros el acontecimiento de una trasmutación sexual, andábamos por la casa como si estuviéramos enojados, como si el goce fuera una condena.

************************************

CUADERNO DE ECONOMÍA POLÍTICA - OCTUBRE DE 1991

14

Mejor que decir es hacer. Mejor que prometer es realizar.

15

Los únicos privilegiados son los niños, si siguen siendo niños.

16

Hoy me gustaría contar con todo lujo de detalles la vida económica de un psicoanalista director de una Escuela de Psicoanálisis. Sin miedo a mis colegas, sin miedo a Hacienda.

Mi economía actual (1991), al menos en entradas y salidas, es la siguiente:

ENTRA UN MONTÓN, SALE TODO; más que una empresa, una cloaca primitiva. Entra todo, sale todo. No hay asimilación, no hay proceso. Nadie puede decir: ha pasado el tiempo, hemos crecido.

17

He cumplido hace muy poco tiempo 51 años y espero, a partir de los 55 años, ganar el mismo dinero con la mitad del trabajo. Si por el contrario sigue la demanda social de que yo siga siendo un trabajador a tiempo completo, me gustaría invertir en negocios que funcionen o den dinero fuera del campo de la poesía.

Y aunque pueda, tiemblo, no sé si por miedo a no poder o, precisamente, esta vez, miedo, terror a poder.

18

No todo se resuelve pensando en el Edipo. Hay cosas de la infancia que quedan en la infancia.

Yo también soy un boludo crónico y me veo, dentro de unos años, trabajando menos, escribiendo más, gozando de todo cuando, en realidad, trabajaré cada día más y un poco mejor, escribiré como siempre lo que se pueda y seguiré gozando de lo mismo de siempre.

19

El dinero es brutal pero posible. El deseo, también, es brutal pero imposible.

20

Es un buen dinero el que se gana trabajando como psicoanalista pero, también, es cierto que el 90% del trabajo de un psicoanalista es insoportable para cualquier mortal que no lo sea.

El dinero que cuesta ser un psicoanalista debe descontarse del dinero que se gana, como se descuenta la luz bienhechora, el agua inevitable.

21

Ella está totalmente equivocada y recién son las 8 y 30 de la mañana

22

El único hilo poco firme del sistema es que vivimos de los neuróticos, gente, en general, como yo: muy inestable.

Y al tener esta vez 51 años no debería equivocarme en nada de lo que hago hoy. Ya que hoy, para un hombre de 51 años, también, es mañana.

23

La soledad que temo es quedarme sin garchar, sin ganas. El dinero puede comprar amor pero no en mi nivel. Sin miedo, sin culpa, sin remordimientos quería decir sin sexo.

Así de fácil era. "Sin sexo todo saldría más barato" quería decir sin culpa, sin miedo, sin remordimientos.

24

Ella, para ser una mujer, tiene que hacerme desaparecer. Tengo que acostumbrarme a eso. Para hacerme desaparecer y que yo desaparezca me tiene que pagar y de eso viviré.

Amar, amaré a los niños, a las revoluciones.

25

Cómo hacer para que salga de mí el trueno sonoro.

Me pagan para tener delante de mí casi todo el horror. Es decir, me pagan para que no me meta con el horror. Así, que querer disminuir el horror mezclándolo con mi belleza o la belleza de la poesía es un error.

26

Yo no voy a poder lo mismo que puedan otros. Esto lo tengo que saber de antemano.

27

POESÍA DE LOS TALLERES GRUPO CERO

En esta nueva sección se publicará, siempre que se pueda, un poema escrito por alguno de los integrantes de los talleres de poesía.

DONDE NUNCA ME ESPERASTE

"El alma no se arruga" Indio Gris

Estoy donde nunca me esperaste,
cosas tontas son las que me sobrecogen.
Cuerpo que pulsa al son de soles abismales.
Centelleo de luz,
constelación que siempre muta.
Mi piel de cordero desgarro
y pugnan por salir miles de agujas
Con Tiresias de la mano caminamos
hacia esa luz,
transferible del lenguaje.
Su mirada detiene el tiempo.
Todos los momentos se anudan ante ti,
bailarinas de cartón huyen de la escena,
humanos asidos del testuz como los gatos
o colgados de ganchos cual reses
como amos absolutos de la muerte.
Pasea por la ciudad su amplio dominio.
Enlaza extensos collares de esperanza,
cuando me acoge el páramo desierto
de tus ojos nublados al ocaso.
Quiero verte renacer de las cenizas
que tires tu cabello hacia atrás con decisión
humano gesto.
Que sacudas la lenta monotonía
de tus vicios,
que vengas a rodear este vacío
que siento aquí, entre mis pechos secos.
Que forme su aura un sol
para resquebrajar la nieve de mi alma.
Que cuajen las fiebres de veinte primaveras
que me aten al misterio
de tu voz, viva.

OLGA DE LUCIA, JULIO DE 2000

PARA SEGUIR VIAJANDO
TAMBIÉN ES UN LIBRO

NUNCA OCURRIÓ
NO ESTÁ PASANDO
SÓLO SE PUEDE LEER

28

20 de mayo de 1995,Madrid

Estoy a punto de decidir no hacer más esfuerzos para que las situaciones lleguen a realizarse de la mejor manera posible. Siento haberme pasado toda mi vida, casi 55 años, tratando de retocar la realidad para que fuera más hermosa, delicada o humana. No doy más. Quiero vivir los últimos 50 años que me quedan de vida sin ocuparme de ninguna otra cosa que de vivir.

Tomar mi café por las mañanas sin otra preocupación que tomar mi café por las mañanas y si el mundo comienza a decaer desde temprano, yo decaeré con el mundo pero a partir de ahora no pienso, de ninguna manera, sostenerlo.

29

Una de las cosas interesantes que me pasan, y ya estamos en el 95, es que nunca me sobra dinero y ése es uno de los motivos por los cuales he decidido pensar todo de nuevo. Otro de los motivos es que no me siento querido por la gente que me rodea, que vive de mí. Y otro motivo es que me siento muy querido por la gente que me rodea, que vive de mí.

30

Domingo 21 de mayo de 1995

Ahora ya son las seis y media de la tarde y espero acertar la quiniela de fútbol y con algo de ese dinero hacer publicidad para la feria del libro.

Me miro las uñas para saber si tengo buena circulación o si el oxígeno me llega a las partes distales de mi cuerpo y pienso, serenamente, que un buen polvo es, siempre, curativo para el alma y, también, algo para la respiración.

El jueves pasado tuve un gran encuentro, a pesar de que entre las tres mujeres con las cuales me encontré hacían más de 120 años.

Todo fue delicado, sutil, suave. El goce, si lo hubo, fue todo salud, ni una gota de aire de más. Sin necesidad de que hubiera adecuación o acoplamiento, hubo armonía y eso siempre es bueno para la poesía.

El viernes, cuando llegaron los 10.000 ejemplares de Extensión Universitaria, sentí que mis deseos, a veces, se cumplían con alguna celeridad. El ejemplo de Extensión fue maravilloso: El 30 de Abril hicimos la reunión para explicar la idea y el 20 de Mayo ya estaba la revista editada. Espléndido, el lunes comenzamos su distribución gratuita

31

Lunes 22 de mayo de 1995

Hoy, mientras me bañaba, fantaseé que mi mujer debería retomar su análisis. En cuanto a mí, al mirarme al espejo, no me vi ni joven ni viejo, pero tuve pensamientos acerca del sexo vulgar y el sexo de los grandes hombres y no encontré, por lo menos a esa hora de la mañana, ninguna diferencia.

32

El Gobierno Español ha encontrado una manera para eliminar las mafias que trafican con inmigrantes, esto es, eliminar a todos los inmigrantes.

Recital de poesía de la poeta argentina Norma Menassa. Domingo 19 de julio a las 19 h en el Colegio Mayor Argentino "Nuestra Señora de Luján"

2009-07-16T00:22:55+02:00

INVOCACIÓN A LA CRUZ DEL SUR

En la llanura con olor a noche miro a lo alto

y dejo que pasen a mi lado los que andan y ruedan

mientras sube un vapor de pastos estrujados

y se oye el silencio de pájaros dormidos.

Manso y de pié como un monarca enardecido

muestra la bestia el anca descansada

y fluye como luz alumbrando una desdicha,

una explosión astral que quedó quieta,

una escritura de astros que al sur llama

y que busco insaciable noche a noche

tratando de encontrar la solución de una ecuación sin dueño.

He aquí la cosa vasta de ese alto vivir sobre la tierra,

despreciando el rumor del mar lejano que sólo puede gozar a ras del suelo,

en tanto lo inefable se separa y huye llenando con frescor de abismo

mi frente descubierta.

Es hora de postergar cualquier pedido,

la Cruz del Sur está sobre la pampa y el estuario es inmenso,

el camino esta hecho y no está hecho,

lo dicho no está del todo dicho,

hubo un desgarramiento en el inicio, el mar tembló de miedo,

se ordenaron las órbitas, y ascendió la edad sobre la tierra,

pero quedaste ahí, marcando mi destino, mi propia cruz,

mi cruz iluminada

señalando el camino de mis futuros versos.

Indio Gris nº 7. Año 2000, jueves 13 de julio

2009-06-28T19:44:32+02:00

INDIO GRIS

REVISTA UNIPERSONAL DE RECOLECCIÓN DE BASURA
Nº 7. AÑO 2000 JUEVES 13 DE JULIO
FUSIONA - DIRIGE - ESCRIBE Y CORRESPONDE: MENASSA 2000

NO SABEMOS HABLAR PERO LO HACEMOS EN VARIOS IDIOMAS
CASTELLANO, FRANCÉS, INGLÉS, ALEMÁN
ÁRABE, PORTUGUÉS, ITALIANO Y CATALÁN

INDIO GRIS, ES PRODUCTO
DE UNA FUSIÓN
EL BRILLO DE LO GRIS
Y
EL INDIO DEL JARAMA
LA FUSIÓN CON MÁS FUTURO DEL SIGLO
XXI

Indio Gris

INDIO GRIS Nº 7

1

Estoy en baja forma con las mujeres.

Estoy en baja forma con la poesía.

A mí nadie me engaña, estoy en baja forma.

Hoy mismo comienzo mi psicoanálisis en el Grupo Cero con el intento manifiesto de levantar la puntería en el amor, en la poesía, el resto, todo el resto, lo entrego para que sea posible la ceremonia.

Lo que está ahorrado, ahorrado está. Ahora debe gastarse.

¡Ánimo, levántate! y Ánimo se levantó.

2

Ahora me toca envejecer y cuando me lo quieran dar todo, también, tendré palabras escritas, algo que decir:

Sirvientes del amor
ha llegado el poeta
el nexo verdadero.

3

Basta de cuentas quiere decir
abran paso que viene el poeta.
Basta de cuentas quiere decir
el poeta conoce
el resultado de todas las cuentas.
Basta de pobreza quiere decir
el poeta es exquisitamente rico.
Basta de pobreza quiere decir
el poeta enseñará los misterios de la riqueza.

Y cuando alguien pregunte por el cuerpo del poeta
mostraremos una habitación llena de monedas de oro.

El cuerpo del poeta yace a mil kilómetros de profundidad o, bien, navega en las alturas, es siempre inalcanzable.

4

Se me mezclan la vida con los sueños, los sueños con la muerte.

Aborigen despedazado por la cultura, toco fondo.

INDIO GRIS saluda a su progenitor, EL INDIO DEL JARAMA,
y recomienda la editorial del Nº1. Enero-Febrero 1992

Trozos, frases

-EL INDIO DEL JARAMA nace libre.

Ama la colaboración pero no la necesita.

-EL INDIO DEL JARAMA, como ustedes se dan cuenta, metáfora de lo que aún imposible se hace canción.

-Escribo desde las secretas entrañas de un negro vibrante. Me dirijo hacia todas las direcciones y, también, para arriba pero en mí, hay algo que cae, algo que no deja de caer.

-Nací a la vida a orillas del Jarama

-Caído o elevado nunca supe. Mas, sin embargo, la JOTA de Jarama me recordó el desierto y, ahí, me fui quedando en esa algarabía, en ese baile quieto de los siglos yo, también, era como el Gran Inca, hijo del sol y el oro me pertenecía porque el oro era el sudor del sol, este poema.

Esta vez soy el indio que no hará la guerra.
Esta vez soy el indio que no someterán.
Esta vez soy el indio que habla las palabras.
Esta vez soy el indio que se libera en versos.

No veis que ya no quedan puñales en mis ojos
ni lanzas a caballo corriendo hacia la muerte.
No veis que Cristo ha caído de los Andes,
que ya no quedan, en mis ojos, plegarias.

Esta vez soy el indio que viene del futuro.
No tengo tesoros que guardar, ni templos,
ni mujeres enamoradas, ni tierras fértiles.

No haré la guerra ni el amor ni escaparé cobarde.
Provengo de sumergidas Atlántidas del verbo.
Soy el indio poeta, esa civilización imposible.

5

Estoy contento, la escritura aunque del pasado, a veces es, directamente, el futuro. Estoy muy contento.

6

10 de Diciembre de 1991, Arganda del Rey

Pienso que mis grandes cavilaciones terminarán enfermando a la gente que me rodea.

Tengo que parar con la grandeza y tener sólo cavilaciones que sería, directamente, una enfermedad, al menos, mental.

Tengo que parar con las cavilaciones y tener sólo grandeza que sería, sobre todo para mí, una novedad.

7

LOS NIÑOS LO PUEDEN TODO

ENTRE NIÑOS Y A NIVEL DE NIÑOS.

8

Tengo que hacer algún ejercicio o deporte o juego o amor que me aleje por un tiempo de mi trabajo. Todos los días, todas las semanas, todos los meses, todos los años.

9

Debemos insistir en la salud de los niños.

Que escriban poesía está muy bien.

Que se metan en los negocios que financian la poesía, para entorpecerles, está muy mal.

10

NIÑOS HASTA 35 AÑOS:

Antes de golpear la puerta de vuestra Casa, golpead primero la puerta del Estado, de la Cultura y así podréis salir de vuestra Casa al Mundo sin necesidad de golpear la puerta.

11

Un padre frente a un hijo. Son dos monos.

Ninguno de los dos sabe cuál es el próximo paso.

12

A partir del 1 de enero de 1992 todo va a cambiar.

Tengo que renunciar, por ahora, a todo crecimiento exagerado. Mas, un coche, aunque pequeño, tengo que tener.

13

DINERO = TRABAJO = TIEMPO

DINERO = TIEMPO = POESÍA

DINERO = POESÍA = AMOR

DINERO = AMOR, NADA DE DINERO = NADA DE AMOR

14

Estoy enamorado de mí mismo
y del mundo, en menor grado
ya que la verdad nos dice
que el mundo viene cojeando.

Estoy enamorado de mí mismo
y de la flor, en menor grado
ya que aunque bella y distinta
marchita muere en mis manos.

Estoy enamorado de mí mismo
y del Sr.Presi. en menor grado
ya que, políticamente,
ha meado fuera del tarro.

Estoy enamorado de mí mismo
y de mi amada, en menor grado
ya que mis versos le han dado vida
y ella, la pobre, ama mis labios.

15

Tengo miedo que mi mujer lea lo que escribo y entonces no escribo, gritaba el condenado.

Deseo gris de contar lo que nunca ocurrió.

16

Si me dejo tironear me rompen.
No saben que soy un diamante en libertad.
Sólo brillo en el aire.
DE NADIE PARA NADIE Y EL BRILLO SERÁ ETERNO.

17

Yo, también, tengo mis fantasmas, mi familia buena y mi familia mala. Soy un trabajador, padezco lo que padece todo el mundo que trabaja: vendo mi tiempo por dinero, soy un obrero ahí, ahí una prostituta.

Dadme vuestro tiempo y construiré un imperio, gritaba el condenado. Y el hombre, esta vez, pedía bien porque sólo por el tiempo paga la burguesía, talento y esas cosas se negocian, el tiempo no.

El tiempo sólo se vende, sólo se puede comprar.

18

Si a los 30 años me hacía chupar, a los 60 tendría que dejar que me regalen un palacio. Si todavía sólo me hago chupar, poco he progresado.

19

La vida misma me fue ofreciendo las salidas que yo no encontraba.

Ahora se lo debo todo a la vida.

20

Amada, recuerdo haber sido esa luz desviada que todo lo tocaba. Después, también, vivimos del amor.

21

Ahora tendría que hacer lo que ya está hecho.

22

He dado una vuelta por algunas páginas de psicoanálisis y otras de poesía, en la red, y fue sorprendente: me sentí el peor, el más feo, el peor aconsejado, el solitario, el pobre, lo quiero decir sin rodeos, me sentí un desgraciado. Un hombre que ha trabajado parte de su vida (recién voy a cumplir 60 años el 19 de septiembre) en conseguir algo y luego lo que ha conseguido es nada, casi nada.

La envidia estuvo a punto de paralizarme. A punto estuve de suspender la salida semanal de Indio Gris por creerlo inútil. A punto estuve de detener mi pensamiento y dejé de amar, hubo un instante que no amé a nadie.

Después me dije que yo, mis compañeros, teníamos más frases que el Banco Central billetes de 10.000 pesetas y eso, me tranquilizó.

Las mismas cuentas que habían producido la parálisis por envidia eran ahora portadoras de alegría. 400 entradas en la página donde está Indio Gris en cuatro semanas significaban 400 veces más de entradas en la página que hace cuatro semanas.

Y después el Indio Gris hacía que, al menos, una página de lnternet fuera de contenidos, aunque parcial.

Me gustaría hacer de Indio Gris, una revista de verdad.

Con secciones, editorial, comentarios de libros o espectáculos y agenda de actividades.

Las secciones podrían ser:

LA POESÍA Y YO

LA MUJER Y YO

EL TANGO Y YO

LA POLÍTICA Y TÚ

LA CIENCIA Y EL MUNDO

LA ENFERMEDAD Y LOS ENFERMOS

Lo terminaré reconociendo, soy un hombre sin entorno, muchas de mis mejores ideas sólo sirven para que jueguen un poco los niños del orfanato y, pensando y pensando, olviden su pobreza.

Pero esta vez lo haré bien. Utilizaré los próximos 25 años de mi vida para tener una buena página en Internet, con toda mi obra, la obra de mis compañeros y maestros y con tres millones de lectores por semana. Ahí, recién ahí, sentiré que soy un genio, de verdad, un maestro del habla, un siervo de la escritura.

Ustedes jamás comprenderán lo que significó para mí, rendirme a los encantos de las nuevas tecnologías.

Pero ahora estoy rendido, me tendría que poner a estudiar algo, dejar que alguien me enseñe algo, deberle al mundo algo más, para seguir teniendo motivos, para seguir pagando.

Una vez más me toca encontrar mi lugar en un territorio que desconozco, una vez más nos guiará la poesía.

Pero sabemos que la poesía no comenzará el camino sin antes verse totalmente rodeada de estudiosos, de trabajadores.

Doy por comenzada mi nueva tarea y algo prometo: en tres años sabré construir una buena página y manejaré a la perfección mi propio ratón.

Gracias a todos los que existían antes que yo.

Soy un poco nuevo y un poco boludo en todo esto, pero algo traigo conmigo de trabajos anteriores:

Algunos dibujos, algunos cuadros, algunos poemas, algunas instituciones, algún saber.

Amores, más de mil y sueños un billón.

Aunque nuevo y un poco tonto, si me dan 25 años, yo apuesto por mí.

INDIO GRIS, SU ALTA DEFINICIÓN VIENE DEL FUTURO.

Indio Gris nº 420 - Jueves 14 de mayo - Año 2009

2009-06-19T00:48:06+02:00

AÑO 2009
Nº 420 - JUEVES 14 DE MAYO -

FUSIONA - DIRIGE - ESCRIBE Y CORRESPONDE: MENASSA 2009

NO SABEMOS HABLAR PERO LO HACEMOS EN VARIOS IDIOMAS
CASTELLANO... PORTUGUÉS... ITALIANO...
y algunos números, también, FRANCÉS, INGLÉS, ALEMÁN...

INDIO GRIS ES PRODUCTO
DE UNA FUSIÓN

EL BRILLO DE LO GRIS
Y
EL INDIO DEL JARAMA

LA FUSIÓN CON MÁS FUTURO
DEL SIGLO XXI

Indio Gris

INDIO GRIS Nº 420
AÑO IX

EDITORIAL

Del libro AFORISMOS Y DECIRES [1958-2008]

1216_ Si dejo de perder energía y tiempo en que me reconozcan, me haré rico y entonces puedo pagar para que se me reconozca.

1217_ Todo me sobrepasa, fundamentalmente, mis libros escritos, no escritos; el resto sólo me pasa.

1218_ Las uvas están verdes y ya nadie puede subir al árbol por mí. soy un viejo, una fotografía de lo humano.

1219_ Soy un ejemplo posible, vivo. No padezco de nada y, cuando canto, es una carne ajena la que canta en mi voz.

1220_ Mis fracasos no son los fracasos del mundo. Ni los fracasos del mundo son mis fracasos.

1221_ Ella es loca siempre. Cuando me ama, porque es insoportable. Cuando me odia, porque es insoportable.

1222_ Yo, también, soy el siglo que se viene abajo, pero no se me nota.

1223_ Sólo le guiaban sus sentimientos religiosos que, por otro lado, no coincidían con ninguna religión.

1224_ La carne es débil, es decir, tan fuerte como el espíritu.

1225_ Cuidarme tiene que ver con poder pensar los motivos de la vida y de la muerte.

POESÍA, POESÍA, POESÍA, POESÍA

CUMPLIR 60 AÑOS. PRISIONERO

Al Grupo Cero

Prisionero soy de una larga condena

porque la palabra no otorga libertad.

Digo huella y huella se hace carne en mí,

arrugas con el tiempo, dolores del amor.

Huella, te digo y existen los caminos,

huella de mí y, al menos, en soledad

algún sendero, algo, habré conocido

algún paso habré dado al comenzar.

Huella del alba anuncia que el sueño terminó.

Que viene el universo, la mujer y el hombre,

que el mundo todo viene para hacer poesía

y la vida, ahí, viene la vida que se terminará.

Digo árbol y el verde forja toda mi realidad.

Verdea el corazón de las mujeres ancianas,

pone en el centro del corazón de mi amada,

la esmeralda perdida que brilla en el silencio.

Y cae, hasta llegar a su verdad de musgo,

verde que se detiene para que el mundo,

se piense florecido, húmedo, inquietante,

verde de amor muriendo sobre la hierba.

Digo decir y a borbotones de cataratas,

de mundo, se hacen plenas las palabras.

La mujer que nada en mí veía, al hablar,

vio de pronto sólo una luz en mi mirada.

Mirada de fiera, selva acorralada de luz.

Mujer, decir mujer, abrir ese destino:

ennoblecer el llanto, encumbrar el amor,

poner gacelas en el andar del caminante,

sonidos de agua y pájaros en su cantar.

Violín herido subiendo entre tus piernas.

Digo violín, amada, digo violín herido

y un aullido espectral hace del alma,

callada y quieta melodía desesperada,

abre tus ojos al agudo vacío del amor.

Digo ferrocarril y viajo sin detenerme nunca

haciendo siempre ruido desde el oriente al sur.

Y máquinas y obreros y fiestas de vendimias

y muertes que su destino nunca encontrarán.

Tren del Oeste digo y crujen las praderas,

una bala de plata atraviesa los ojos de la noche

un caballo blanco muere de sed en el desierto

y la mujer de los rizos dorados muere de amor.

Caballos, ¡imaginad! caballos atados a sí mismos,

atrapados por la velocidad de liberarse y volar,

caer como las piedras de la montaña al río,

llegar al fondo de las cosas sin dejar de caer.

Digo cerdo, lombriz, serpiente y pájaro

y el sexo se deslumbra de sí mismo,

abre las piernas, abre las piernas y habla,

dice del mar cosas como verde-azuladas.

Se arrastra, se arrastra antes de volar.

Y cuando se arrastra goza y cuando vuela

y cuando cae, nácar o plata es su sonrisa

y se arrastra por el dolor y goza de la vida.

Y vuela y se deshace de besos y de luces,

sexo del amor, le digo, de la vida viviendo.

Poema, libertad, guerra contra el hambre,

dulzura del decir quiero vivir en el deseo.

Y digo muerte y aunque no lo dijera,

poeta enmudecido, igual he de morir.

Por eso que la palabra nos condena

cuando hablamos, al goce y al deseo.

Sin libertad, prisionero de la palabra

con la alegría de haber sido hombre,

con el alma ya lanzada a los vientos,

sin dejar rastros, mi cuerpo morirá.

Hasta la próxima.

Indio Gris
www.indiogris.com

Indio Gris nº 6. Año 200 Jueves 6 de julio

2009-06-15T22:59:22+02:00

INDIO GRIS

REVISTA UNIPERSONAL DE RECOLECCIÓN DE BASURA
Nº 6. AÑO 2000 JUEVES 6 DE JULIO
FUSIONA - DIRIGE - ESCRIBE Y CORRESPONDE: MENASSA 2000

NO SABEMOS HABLAR PERO LO HACEMOS EN VARIOS IDIOMAS
CASTELLANO, FRANCÉS, INGLÉS, ALEMÁN
ÁRABE, PORTUGUÉS, ITALIANO Y CATALÁN

INDIO GRIS, ES PRODUCTO
DE UNA FUSIÓN
EL BRILLO DE LO GRIS
Y
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LA FUSIÓN CON MÁS FUTURO DEL SIGLO
XXI

Indio Gris

INDIO GRIS Nº6

1

AÑO 1991, 21 de Junio

Soy feliz, sin moverme, el mundo se mueve.
Soy un tarado feliz.

2

Conformarme con la alegría de lo ya dado, es dar un paso.

3

Hay que atacar con fuerza todo deseo de pobreza y la pobreza desaparecerá.

4

El centro de la energía quedará arreglado en unos días, después será todo grandeza. Grandes páginas blancas de la historia manchadas con mis versos.

5

Hay una libertad que nace con las despedidas.
Ojos de nieve, alpaca del tiempo, ante de luz.

6

Cómo transmitir lo que no coincide con la letra.
Con estilo, es decir, alguna de las costumbres de la palabra.

7

En realidad la vida no se puede resolver.
La vida se vive, se padece, eso es todo.
Para ser algo feliz además de la vida hay que tener otras cosas.

LAS BESTIAS TAMBIÉN TIENEN VIDA.

8

El psicoanálisis no es en si mismo si no hay un sujeto psíquico que lo permita.

El psicoanalista poco tiene que ver en este punto.

9

Tengo que poder definir claramente el proyecto y luego todo será relativamente fácil.

10

Desde hace unos días siento una sobrecarga emocional pero un fuerte alivio en el orden económico.

11

8 de Julio de 1991, Arganda del Rey

Ayer llevaron preso a Pablo por escaparse con la moto a un Alto de la Guardia Civil. Lo espesaron. Fue brutal, sin consecuencias muy graves. Algunos magullones pero podía haber sido mortal.

Cuando había conseguido escapar se entregó, pensando que la moto había quedado atrás y como la moto era de él y no estaba haciendo nada malo volvió.

La Guardia Civil, vaya a saber pensando en qué, lo tiró al suelo, le pegó tres o cuatro patadas en el pecho, lo insultaron un poco y luego lo esposaron y le apuntaron con una pistola.

El susto del pibe fue brutal.

No sé si esperaré el horror para tenerlo.

12

Tengo que aceptar haber sido invadido por las tonterías del dinero. Mas, sin embargo, debo saber que el dinero superficializa todo concepto, toda realidad.

13

Soy un extranjero, para poder algo tengo que tener mis cosas en regla. Mis papeles, mis impuestos en regla. Y así conseguiré no caer del todo.

Y cuando alguien me pregunte cuál es mi patria yo contestaré que pago mis impuestos en España. Ese debe ser mi país, diré.

14

Ojo de luz abierta, enamorada.

Lejos de mí vuelvo a encontrarme con el ser de la noche.

15

AÑO 1991, MES DE JULIO

Una filosofía del disfrute se hace, absolutamente, necesaria, más allá de los 50 años.

Algo se ha conseguido y eso es lo que debe ser gozado.

En cuanto al trabajo, no espero más de lo que ya he ganado. El resto del trabajo lo iré cobrando una vez realizado.

16

SOY ESE SOLDADO QUE ESTABAS ESPERANDO
NO TENGO RUMBO NI PASADO, POESÍA,
ESTOY AQUÍ, CONTIGO, PARA SIEMPRE.

17

Y así se va forjando el porvenir psicoanalítico:
Vértigo del lugar efímero.
Voy tras de ti para después dejarte. Bestial.

18

AÑO 1991, 22 DE AGOSTO

En 15 años de exilio en España, he publicado 13 libros, ya bien podría estar contento.

19

Un psicoanalista tiene, al menos, que parecerlo.
El que no lo parece, cuando habla, no lo es.

20

Así que tengo que dejar de pensar el tiempo y tengo que pensar el dinero que, también, es psíquico

21

Tuve suerte, tengo que reconocerlo, al menos tres veces. Sin esa suerte todo hubiera sido peor.

Mi primera suerte fue comenzar mi psicoanálisis a los 18 años

Mi segunda suerte fue dedicarme al psicoanálisis.

Mi tercera suerte fue no abandonar nunca la poesía.

22

Viste el color ardiente que tenía en mis ojos.
Estaba enamorado.
Te amaba como cuando las manos del ocaso
se entregan al poema

23

Ya no soy un gigante
que viene de montañas.
Ni el pájaro vibrante
que atravesó la nada.

Vengo de la vida común
del opio cotidiano.
Vengo del hambre y de la gula
del centro mismo del amor.
No soy muy duro
ni siquiera un blando
más bien suelo posarme
invisible en la vida.

Nada me toca, nada alcanzo
y de humano me queda:
morir de golpe aquí
poner un punto.

24

SI NO QUIERO VER
ESTOY OBSTACULIZANDO EL CAMINO DE COMPRENDER
EN DEFINITIVA NO QUIERO CONCLUIR.

25

Esta vez me alejo de lo común, de lo pobre, mas no me acerco a nada.

26

Las cifras se combinan, los cálculos funcionan.

Sin culpa, sin remordimientos. La fruta ha engordado por las lluvias a tiempo, sin aditivos.

27

-Siempre se cae, pequeño querubín, así que las caídas no se cuentan.

28

Hoy cumplo 51 años. Hoy comienza la segunda mitad de mi primer siglo de vida y puedo decir que conseguí lo que se consigue y no conseguí lo que no se consigue.

Tengo hijos y amores y cadenas y preocupaciones y todo me lo merezco.

También, tengo versos y lágrimas para la revolución que fracasó este siglo.

Y comprendí, con miedo, que siempre se cae aunque nos elevemos.

29

Tengo que analizar muy bien la cuestión.

Nadie puede cuidar de los hijos ajenos a menos que sea una institución que se ocupe de ello.

Así que hasta la mayoría de edad no le presto más los hijos a nadie que no sea una institución que se ocupe de ello: Escuela, Instituto, Ayuntamiento, Iglesia.

Entiendo, sin embargo, que enarbolando la cuestión, no llegaré nunca a la cuestión.

30

EL INDIO DEL JARAMA.
EDITORIALES 1992-1997.

TAMBIÉN ES UN LIBRO

NUNCA OCURRIÓ
NO ESTÁ PASANDO
SÓLO SE PUEDE LEER

31

29 de Septiembre de 1991

Un plan de inversiones para mí, tengo que entenderlo, es un plan de trabajo.

Hago algunas cuentas pero me siento una veleta de un lado para otro según la dirección, la fuerza de los vientos.

Tendría que poder ser una gran embarcación que decide con anticipación cuando zarpar, cuando detenerse, para que los vientos su fuerza, su dirección, dejen de tener importancia.

Después del dinero, todavía, queda un mundo muy grande para ser pensado.

Pequeños asteroides catapultados sin piedad, llenan la noche de luciérnagas

32

Hoy he decidido vivir 40 años más de lo que tenía pensado vivir.

Mis inversiones inmobiliarias pueden esperar.

Sí me sigo resistiendo tanto, algo se romperá.

El jardín del poeta es mi propia alma, por ahora yo no necesito ningún otro jardín.

33

DONDE ESTÁN LOS HURACANES QUE HE VENCIDO

34

HACIA UNA VEJEZ SIN DOGMAS
EL ALMA NO SE ARRUGA

35

No puedo estar de acuerdo con los motivos por los cuales sobrenombré a INDIO GRIS, con lo de revista unipersonal de recolección de basura.

Revista porque podría llegar a serlo

Unipersonal porque la escribiría personalmente

Recolección de basura aludía a que todo el material saldría de los escritos inéditos, manuscritos desde el año 1976 a hoy, sobre todo esos escritos que nadie sabía porqué, habían sido descartados de todas las publicaciones anteriores.

La idea era buena, pero ...

Lo de revista que pase porque de eso algo entiendo, pero lo de unipersonal ya me da un poco de vergüenza, porque si bien se trata de mis escritos y yo tengo que pasarlos a máquina todas las semanas, la cantidad de personas que trabajan para hacer posible INDIO GRIS, es alucinante. 8 traductores y 6 ayudantes, 3 maquinistas, 2 correspondientes y los compañeros del Grupo Cero que, entre todos, deben sumar como cien.

Es decir que unipersonal de los cojones.

En cuanto a lo de basura, habrá basura porque habrá material nunca publicado, pero hoy quiero decirlo así: dentro de INDIO GRIS, habrá material publicado previamente ya que entre ese material publicado hay escritos hermosos y en cierta medida insuperables, también, míos pero de muchos Otros.

Ahora sí, ahora estoy contento.

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Trabajar de psicoanalista es, por ahora, lo mejor que puedo hacer, el resto se hará solo, a lo que venga.

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DIA ANTERIOR
Miércoles 5 de Julio de 2000

Hoy me han regalado un hermoso ordenador portátil y he prometido abandonar mi pequeña máquina de escribir en la cual, tranquilamente, he podido escribir unas 10.000 páginas de las de antes (holandesas a doble espacio) . Me doy cuenta que si soy capaz de abandonar ese pasado glorioso, tendré futuro.

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PRENSA ES PODER

Un saludo y mis felicitaciones a los compañeros del Grupo Cero que tanto y tan bien trabajan para hacernos conocer y poder disfrutar del psicoanálisis.

Indio Gris nº 120. Año 2002 Jueves 5 de septiembre

2009-05-31T22:48:09+02:00

Revista semanal por Internet Indio Gris
Nº 120. AÑO 2002 JUEVES 5 DE SEPTIEMBRE

FUSIONA - DIRIGE - ESCRIBE Y CORRESPONDE: MENASSA 2002

NO SABEMOS HABLAR PERO LO HACEMOS EN VARIOS IDIOMAS
CASTELLANO, FRANCÉS, INGLÉS, ALEMÁN
ÁRABE, PORTUGUÉS, ITALIANO Y CATALÁN

INDIO GRIS ES PRODUCTO
DE UNA FUSIÓN
EL BRILLO DE LO GRIS
Y
EL INDIO DEL JARAMA
LA FUSIÓN CON MÁS FUTURO DEL SIGLO
XXI

Indio Gris

INDIO GRIS Nº 120

AÑO III

EDITORIAL

ENTREVISTA AL POETA MIGUEL OSCAR MENASSA

Miguel Oscar Menassa: Siempre me pasó de chiquito que yo fui extranjero, siempre, que no está mal, porque un extranjero a cualquier lugar que llega, también a las situaciones vitales cotidianas, la gente no le pide nada porque sabe que es un ave de paso. Que no está mal tampoco ser exiliado, a mí no me gusta contar historias pero, si estoy exiliado, alguna historia tendré que tener, y eso te da un aire de misterio. “Vaya a saber este hombre qué hizo en su juventud, que se tuvo que exiliar”. Si ustedes quieren, yo les confieso: mucha paja y mucha lectura. Y sí, porque yo me excitaba con los poemas bien escritos. Vieron que ahora lloro; yo no lloro por lo que dicen, “mataron a setecientos”, no, lloro por cómo se le ocurrió a ese hombre decirlo de esa manera “Toca la gaita Domingo Ferreiro... / no quiero, no quiero. / Porque la gaita no quiere que toque. / Porque se ha muerto Domingo Ferreiro”. Esa inversión, porque durante todo el poema te lo hace vivo... Bueno, yo antes tenía erección, era joven; ahora lloro, por eso de la sabiduría.

Carmen Salamanca: Y ¿qué le parece el resultado? Quiero decir, la producción de esta Escuela de Psicoanálisis.

MOM: Bueno a mí me parece algo excepcional, ¿sabe por qué? Porque no he tenido que desviarme del psicoanálisis. El psicoanálisis es un descubrimiento, es un invento. Fíjese en Marx, que era un tipo preocupado por estas cosas, era algo que pedía, lo pedía el universo de las ciencias, que hubiese una comprensión de los procesos creativos del hombre, los procesos del amor. Era necesario. El psicoanálisis viene a dar esa comprensión, yo no sé por qué ha sido tan mal recibido, no lo entiendo muy bien. Es verdaderamente una ciencia, porque usted sabe que una ciencia es aquello que, además de demostrarse teóricamente que es una ciencia y además de la epistemología que demuestra que se produce como ciencia, si no encuentra su inscripción social y si no levanta una venda, una ceguera, si no resuelve una ceguera del hombre, no es una ciencia.

Ustedes fíjense lo que nosotros manejamos como ciencia, que somos bastante incultos en ese sentido. Antes del psicoanálisis, el hombre era ciego a sus sentimientos, amaba y no sabía por qué amaba, odiaba y no sabía por qué odiaba, se daba excusas, “te odio porque eres grande, te quiero porque eres linda”, pero eran excusas, el hombre no sabía. Y el psicoanálisis viene a poner ahí una apertura, levanta una ceguera. No es que el hombre quiera saber por qué ama pero, si quisiera saber, podría.

Si usted solamente escucha es una conferencia, no una entrevista. Está entretenida, está pintando usted también.

CS: No, yo venía lanzada y ya me ha hecho tres reconvenciones al asunto.

MOM: ¿Qué reconvenciones le he hecho ahora?

CS: Que le preguntara correctamente...

MOM: Pero eso fue una cosa sexual mía sobre su juventud.

CS: Usted se cree que las palabras son inocuas, las palabras causan su efecto.

MOM: Sí, pero le podían haber hecho efecto un poco más abajo...

CS: Eso no sé si se puede controlar, ¿usted puede controlar dónde le hacen efecto las palabras?

MOM: No, pero digo...

CS: Bueno, no me ha contestado qué piensa de la Escuela.

MOM: Pienso que es la única Escuela de Psicoanálisis del mundo, pero eso no se puede decir.

CS: ¿Por qué?

MOM: ¡Con tántas escuelas como hay! Van a pensar que soy un poco fanfarrón. Pero es la mejor, es la mejor. Es donde mejor formación se da. Además, entras en la Escuela de Psicoanálisis y, a lo último te dejan ser psicoanalista, pero primero tienes que ser un montón de cosas, escritor, hombre, mujer, padre, tienes que conocer a Marx, a Freud, a Lacan, a éste, a aquél... Además, no puedes utilizar en contra de nadie el poder que vas adquiriendo con las palabras y, además tienes que educarte, tienes que romper todas las fotografías, porque no te puedes parecer a las fotografías. Después te tienes que olvidar lo que te dice tu psicoanalista porque eso no se lo puedes decir a nadie, porque era para ti. Es la mejor, porque en las otras escuelas no hacen estas cosas. No sé lo que hacen en otras escuelas, ni siquiera si lo que hacen en otras escuelas sirve para ganar dinero, no crean que ellos ganan más dinero que nosotros. El dinero se gana cuando uno emplea los instrumentos precisos, la materia precisa, la materia prima precisa y trabajadores eficaces. ¿Entiende lo que digo? Que ellos creen que la mercancía se puede vender aunque no equivalga. No, si la mercancía no equivale a otra mercancía, no se puede vender.

Estoy muy contento porque se va a presentar mi último libro “Al sur de Europa”, donde para mí el sur de Europa es claramente España. España a veces me conmueve, porque tiene una especie de candidez frente a Europa. Usted calcule que, cuando decimos Europa, decimos Inglaterra, Alemania, fueron los inventores de la guerra, los inventores de la propiedad privada.

CS: Somos como los nuevos ricos.

MOM: España es una niña, ya aprenderemos.

POESÍA, POESÍA, POESÍA, POESÍA

SOY UN SER AISLADO, SUSPENDIDO

Soy un ser aislado, suspendido entre signos de puntuación.
Un sereno juglar de la belleza oculta, de los bienes perdidos.
Alma me dicen y mi congoja estalla hasta los límites del mar.
Amor me dicen y se desgarra mi tierra en terremotos, caídas.

Soy un ser enamorado del pedazo de pan que me llevo a la boca.
Un solitario ser, amante del crujido del pan entre mis dientes.
Paz me dijeron y estalló frente a mí, la guerra, la vergüenza.
Paz, gritaban, mientras le cortaban las manos al cantor, al viento.

Soy mi Tristán, la Isolda, el ser vivo del otro, vieja soledad.
Esa vieja costumbre de saber recorrerme sin violencia, sin Dios.
Un punto en el centro del corazón, una coma colgando de los labios.

¡Libertad! me gritaron, ¡trabajo, me gritaron, y libertad!
y fue divertido ver cómo se ataban hasta inmovilizarse.
Nadie podía detenerme, lo borré todo, lo rompí.

CARTAS DE AMOR

QUERIDA:

A veces, tu egoísmo me parte el corazón y, sin embargo, sigo ambicionando esta maravillosa, a mi entender, conversación contigo aunque, para que eso sea posible, yo tenga que llegar al borde mismo de la soledad.

A veces, quiero decirte, te veo más obligada que apasionada. Como si nuestra conversación fuese un paso necesario, obligatorio para tu vida y no una terrible, tremenda decisión.

A pesar de haber clamado con todas tus fuerzas por una situación semejante a la que estamos construyendo, ahora, te pasa como si no pudieras soportar bien la cristalización de tus propios deseos.

Tu destino antes de conocerme estaba sellado. Un día, después de muchos intentos, lograrías enamorarte de un hombre y ese mismo hombre, propiamente enamorado de ti, te mataría.

Para que tú puedas volar, querida, el universo se quedará sin una luz.

.../...

INDIO GRIS

Revista semanal por internet Indio Gris nº 146 - 6 de marzo de 2003

Indio gris nº 278 - Jueves 22 de diciembre de 2005

DEJO DE LATIR

Indio Gris nº 304. jueves 29 de junio de 2006

EDITORIAL

TODOS LOS SÁBADOS A LAS 13,25 H

“UNA CITA CON LA PALABRA” www.unacitaconlapalabra.com

En el 918 AM Radio Intercontinental – Agenda Madrid www.radiointer.com

Teléfono: 91 758 19 40

TODOS LOS MIÉRCOLES A LAS 15,00 H

“LAS 2001 NOCHES” www.las2001noches.com

Un programa de radio y algo más

dirigido por el poeta MIGUEL OSCAR MENASSA

Dedicado totalmente a la poesía

Con la colaboración de la Juventud Grupo Cero e Indios Grises

En CANAL 7 TV

TODOS LOS SÁBADOS A LAS 12 H

“UNA CITA CON LA PALABRA”

Indio Gris nº 9. Año 2000, jueves 27 de julio

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Indio Gris nº 8. Jueves 20 de julio de 2000

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Recital de poesía de la poeta argentina Norma Menassa. Domingo 19 de julio a las 19 h en el Colegio Mayor Argentino "Nuestra Señora de Luján"

Indio Gris nº 7. Año 2000, jueves 13 de julio

INDIO GRIS Nº 7

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