Héroes de ébano

Las tres últimas víctimas de la inmigración de África a Europa por la puerta atlántica venían amontonados como fardos en la popa de un cayuco de fibra pintado de blanco muerte. Ocho cuerpos entrelazados, sin que de cerca pudiera distinguirse a quién correspondía el siguiente brazo del que había que tirar. Se amontonaban lejos de los supervivientes, como los viejos elefantes que se retiran de la manada para morir, estos jóvenes que creyeron finalizar una pesadilla irresistible, se hacinaban lejos de sus compañeros, se tumbaban sobre el último que ya estaba acostado y perdían la conciencia amontonados como fardos, con el agua y heces supurando sus rozaduras, sus llagas. Es un cuadro macabro, pero que se repite cada día, como este domingo en la isla canaria de El Hierro. Y me niego a no contarlo una sola vez. No traían comida ni agua, aunque reconocieron que apenas llevaban un día sin ingerir nada; vestían impermeables y chalecos salvavidas, pero apenas les quedaban 30 litros de gasolina y sólo les impulsaba un motor. Demasiadas incertidumbres para haber partido hace una semana desde algún punto de la costa mauritana y superar olas como rascacielos. De estos ocho fardos-persona, uno ya no vivía, pero dos más han ido cayendo. A medida que la vida seguía, ellos se apeaban de su soñada y efímera Europa. Tres más han sido evacuados en helicóptero y el resto hasta 60 viajan para ser encerrados durante 40 días u ochenta o lo que cualquier ilustre, millonario y cómodo europarlamentario designe sobre ellos. No serán los últimos, pero jamás los olvidaré.