Desde el zaguán

Fotomontaje del poema nº 20 de "20 poemas de amor y una cancion desesperada" de Pablo Neruda

El Consejo de Gobierno de la Universidad de Granada aprobó la propuesta de la candidatura del poeta Marcos Ana (seudónimo de Fernando Macarro Castillo), al Premio Príncipe de Asturias de la Concordia 2009.

La propuesta de la UGR ha sido respaldada por parte de distintas personas y colectivos que pretenden que se reconozca en la figura del poeta salmantino, una de las mayores víctimas de la represión y la tortura durante la dictadura franquista, el compromiso de toda una vida por la defensa de los Derechos Humanos.

Durante estos días, se está promoviendo la candidatura de Marcos Ana al premio, cuyo plazo de presentación finaliza el próximo día 14 de julio. Así, se ha creado una «Plataforma por la concesión del Premio Príncipe de Asturias de la Concordia a Marcos Ana», cuyo manifiesto ha sido firmado por colectivos como la Fundación César Manrique de Canarias, el Centro UNESCO de Andalucía, la Diputación de Granada y la Fundación José Saramago de Portugal, y que está recogiendo adhesiones y apoyos a través de la web:

http://www.unpremioparamarcosana.org.

Para sumarse a la iniciativa, y apoyar la candidatura de Marcos Ana al Premio Príncipe de Asturias de la Concordia 2009, pueden entrar en la web www.unpremioparamarcosana.org para dejar su adhesión y su firma.

Dicen que nadie muere mientras sea recordado por alguna persona; si esto es verdad, Benedetti ni ha muerto ni lo hará nunca. Es imposible dejar de recordar al uruguayo más universal, a ese hombre sencillo, poeta del compromiso, del amor, de la humanidad.

Supongo que estos días leeremos epitafios, realizados por personas bastante más cualificada que yo, sobre este poeta y la importancia que pueda tener en la literatura de los últimos años. Por ello no me atrevo a hablar de él, más que en lo que me ha hecho sentir a mi. Cada vez que no he sabido expresar con palabras los sentimientos que he tenido, he buscado a Mario Benedetti y he encontrado siempre un poema, un texto suyo, que ha definido, que ha expresado exactamente lo que he sentido y que no he podido transmitir con mis propias palabras. Ha sido, por tanto, quien ha puesto en más de una ocasión las palabras de aquellas cosas que yo no he sabido expresar o el consuelo en aquellos momentos en los que no entendía lo que me estaba pasando.

Pero curiosamente, desde que he conocido su muerte, el poema que tengo grabado en la cabeza no es suyo, sino de Cortázar. Desde que leí la noticia del fallecimiento -supongo que por ese continuo recurrir a él en busca de palabras- el poema que ocupa mi mente es el que Cortázar dedicó al Che y que empezaba con: “Yo tuve un hermano, no nos vimos nunca, pero no importaba”. Así era mi relación con Benedetti, de tanto leerle, de tanto hacerle mío, se convirtió en ese hermano al que siempre se recurre en los momentos necesarios, un hermano que nunca conocí, pero eso no importaba.

No puedo aceptar que se haya muerto, porque si Mario Benedetti ya no está ¿a quién recurriré en adelante cuando no pueda expresar mis sentimientos? ¿a quién acudiré en busca de palabras de consuelo? ¿Quién cargará de futuro el arma de la poesía?

HASTA MAÑANA

Voy a cerrar los ojos en voz baja
voy a meterme a tientas en el sueño.
En este instante el odio no trabaja
para la muerte que es su pobre dueño
la voluntad suspende su latido
y yo me siento lejos, tan pequeño

No me lo digan cuando me despierte.

-¿Qué esperamos congregados en el foro?
Es a los bárbaros que hoy llegan.

-¿Por qué nuestros dos cónsules y pretores salieron
hoy con rojas togas bordadas;
por qué llevan brazaletes con tantas amatistas
y anillos engastados y esmeraldas rutilantes;
por qué empuñan hoy preciosos báculos
en plata y oro magníficamente cincelados?

Porque se hizo de noche y los bárbaros no llegaron.
Algunos han venido de las fronteras
y contado que los bárbaros no existen.

¿Y qué va a ser de nosotros ahora sin bárbaros?
Esta gente, al fin y al cabo, era una solución.

Konstantino Kavafis

Mahmud Darwish esta considerado el gran poeta nacional palestino de la modernidad, testigo lúcido de exilio y de pertenencia. Nació en Acre, en 1941, murió 66 años después en Houston y está enterrado en Ramallah. En su trabajo, Palestina se convirtió en una metáfora de la pérdida del Edén, el nacimiento y la resurrección, así como la angustia por el despojo y el exilio.

CARTA DE IDENTIDAD/DARWISH

Escribe
que soy árabe,
y el número de mi carnet es el cincuenta mil;
que tengo ya ocho hijos,
y llegará el noveno al final del verano.
¿Te enfadarás por ello?

Escribe
que soy árabe,
y con mis camaradas de infortunio
trabajo en la cantera.
Para mis ocho hijos
arranco, de las rocas,
el mendrugo de pan,
el vestido y los libros.
No mendigo limosnas a tu puerta,
ni me rebajo
ante tus escalones.
¿Te enfadarás por ello?

Escribe
que soy árabe.
Soy nombre sin apodo.
Espero, con paciencia, en un país
en el que todo lo que hay
existe airadamente.
Mis raíces,
se hundieron antes del nacimiento
de los tiempos,
antes de la apertura de las eras,
del ciprés y el olivo,
antes de la primicia de la hierba.
Mi padre...
de la familia del arado,
no de nobles señores.
Mi abuelo era un labriego,
sin títulos ni nombres.
Mi casa es una choza campesina
de cañas y maderos,
¿te complace?...
Soy nombre sin apodo.

Escribe
que soy árabe,
que tengo el pelo negro
y los ojos castaños;
que, para más detalles,
me cubro la cabeza con un velo;
que son mis palmas duras como la roca
y pinchan al tocarlas.
Y me gusta el aceite y el tomillo.
Que vivo
en una aldea perdida, abandonada,
sin nombres en las calles.
Y cuyos hombres todos
están en la cantera o en el campo...
¿Te enfadarás por ello?

Escribe
que soy árabe;
que robaste las viñas de mi abuelo
y una tierra que araba,
yo, con todos mis hijos.
Que sólo nos dejaste
estas rocas...
¿No va a quitármelas tu gobierno también,
como se dice?...

Escribe, pues...
Escribe
en el comienzo de la primera página
que no aborrezco a nadie,
ni a nadie robo nada.
Mas, que si tengo hambre,
devoraré la carne de quien a mí me robe.
¡Cuidado, pues!...
¡Cuidado con mi hambre,
y con mi ira!

He vuelto estos días a la poesía de Sénghor, el poeta de la negritud; leyéndolo y repasando la historia de este excepcional hombre no puedo evitar que en mi mente se visualice otro poema, éste español, de Gabriel Celaya: “la poesía es un arma cargada de futuro”. Ya sé que nada tienen que ver ambos poetas, ni el proceso descolonizador del África negra tuvo mucho que ver con la dictadura española, pero el compromiso de esa poesía “que toma partido hasta mancharse” es lo que me hace asociar ambas figuras.

Leopold Sédar Sénghor poeta y ensayista, formado en Francia, vivió allí la segunda guerra mundial y fue prisionero en un campo de internamiento nazi durante dos años, antes de dedicarse a la lucha por la independencia de su Senegal natal. País del que fue su primer presidente entre 1960 y 1980.

Como Presidente defendió un socialismo africano basado en la realidad del continente; Un socialismo abierto, democrático y humanista. Fue un portavoz vigoroso para los países del sur, protestando por los términos injustos en que se desarrolla el comercio internacional, en el que se mantiene una enorme desventaja de las naciones agrícolas respecto a las más industrializadas. Apoyó la creación de la Francofonía y fue vicepresidente del Alto Consejo de la Francofonía.

Como poeta es el máximo representante del llamado movimiento de la negritud, creado para defender la existencia de una literatura africana, combatir el imperialismo cultural europeo y fomentar el desarrollo de una cultura africana. A pesar de esto, su poesía está -al mismo tiempo- abierta a otras culturas, con mensaje que llega a todos los hombres. Su poesía, esencialmente simbolista, se construye sobre la esperanza de crear una Civilización de lo Universal, que una las tradiciones por encima de sus diferencias. Opinaba que el lenguaje simbólico de la poesía podía constituir la base de este proyecto.

Sénghor fue el primer profesor de raza negra que impartió clases de lengua francesa en Francia. Elegido en 1983 miembro de la Academia Francesa de la lengua, fue reconocido internacionalmente y acumuló destacados premios y 37 doctorados honoris causa. No consiguió nunca el premio Nóbel de literatura a pesar de haber sido propuesto en varias ocasiones. Los últimos años de su vida los pasó en Francia, donde murió en Diciembre de 2001, a los 95 años de edad.