Jorge Manrique nunca dijo que el tiempo pasado fuera mejor

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8327 <IMG class=imgdcha id=img_0 style="WIDTH: 95px; HEIGHT: 130px" height=189 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/jbberm/147865_goya_thumb3.jpg" width=161>En este post y en algunos más, voy a intentar poner en cuestión ciertos topicazos que suelta la gente creyendo interpretar bien lo que algunos autores famosos nunca dijeron. Hoy le toca el turno a "Cualquier tiempo pasado fue mejor", de Jorge Manrique. (Podéis buscar esta frase en Google y veréis el éxito del tópico). Otro día caeremos sobre "Antes entrará un camello en el ojo de una aguja..." del Evangelio, un tópico que nunca se podrá testimoniar; el evangelista se refería a "un cabo de cuerda". En fin, otro día. <HR id=null> <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> <IMG class=imgizqda id=img_0 height=300 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/jbberm/147858_jorge-manrique1.jpg" width=250>Muy a menudo se publican en los periódicos artículos y cartas que hacen referencia a la famosa estrofa del poeta Jorge Manrique en la que se señala que “Cualquier tiempo pasado fue mejor”, interpretando que el poeta piensa que el pasado es lo glorioso, lo óptimo, mucho mejor que el presente. <o:p></o:p> En los años de universidad, cayó en mis manos un libro de Jean Cohen en el que éste especialista analizaba las diversas interpretaciones que se han hecho de la famosa estrofa manriqueña, y venía a decir que el autor de las famosas Coplas, nunca quiso afirmar que el tiempo pasado fuera mejor que el presente. Algún tiempo después, buscando y buscando, di con un libro que recogía esa interpretación de los famosos versos. Ese libro, Poesía, de Jorge Manrique, es una edición de Jesús Manuel Alda Tesán, publicado en la editorial Cátedra, Letras Hispánicas, en 1992. En la página 51 del prólogo afirma el editor:<o:p></o:p> <IMG class=imgdcha id=img_3 height=273 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/jbberm/97884376006111.jpg" width=202>“Otro punto controvertible es la equivocada interpretación del “Cualquiere tiempo pasado fue mejor”. Manrique no se refiere a una calidad superior de lo que ocurrió en el pasado; afirma que es mejor ver las cosas como ya pasadas, puesto que tienen tal inestabilidad en el presente. Gran poeta el que así comunica esta sensación trágica de la vida que pasa, con el dolor de recordar en un futurible el placer del momento presente convertido en pretérito. Esta interpretación se reafirma ya en la estrofa segunda, continuación de los versos comentados: “Si juzgamos sabiamente/ daremos lo non venido/ por pasado”. <o:p></o:p> Por otro lado, en la edición del libro de Jorge Manrique Poesías completas ( Col. Austral, nº 132, Ed. Espasa Calpe, Madrid, 2007), en su nota 12, de la p. 154, se puede leer lo siguiente: <o:p></o:p> “…Acerca de las excelencias del tiempo pasado sobre el presente, desde los glosadores antiguos se viene sañalando como fuente el Ecclesiastés, 7, 11, ¨Quod priora tempora meliora fuere quam nunc sunt?" <DIV style="TEXT-ALIGN: center"> <DIV style="TEXT-ALIGN: center"> <DIV style="TEXT-ALIGN: center"> <DIV style="TEXT-ALIGN: center">Es hora de traer aquí las propias palabras del poeta: </DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: center">"Recuerde el alma dormida, avive el seso y despierte contemplando cómo se pasa la vida, cómo se viene la muerte tan callando; cuán presto se va el placer, cómo, después de acordado, da dolor; cómo, a nuestro parecer, cualquiera tiempo pasado fue mejor. Pues si vemos lo presente cómo en un punto se es ido y acabado, si juzgamos sabiamente, daremos lo no venido por pasado. No se engañe nadie, no, pensando que ha de durar lo que espera más que duró lo que vio, pues que todo ha de pasar por tal manera."<o:p></o:p> </DIV> <SPAN style="FONT-SIZE: 11pt; COLOR: white; FONT-FAMILY: Verdana; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: 'Times New Roman'; mso-fareast-font-family: 'Times New Roman'; mso-fareast-language: ES; mso-bidi-language: AR-SA">Pues si vemos lo presente </DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: right"> <DIV style="TEXT-ALIGN: center"> <DIV style="TEXT-ALIGN: right"> </DIV></DIV> </DIV></DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: center"></DIV> La estrofa citada, según Santiago Amón, lejos de encubrir una actitud nostálgico-conservadora, viene a advertirnos de cómo cualquier tiempo es mejor si lo consideramos como pasado, es decir, en cuanto que recordado o sometido a la duración sin fronteras que es la vida misma.<o:p></o:p> </DIV> Así que lo manriqueño no es considerar mejor el pasado que el presente; lo manriqueño es tener claro que sólo podemos analizar con rigor el tiempo cuando ya es pasado, que sólo podemos tener una visión adecuada de una época cuando ya ha acabado y, por tanto, hay suficiente distancia para poder juzgar los hechos. <o:p></o:p> <HR id=null> <o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p><IMG class=imgcen id=img_0 style="WIDTH: 473px; HEIGHT: 363px" height=235 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/jbberm/37570209_b52a431c90_m1.jpg" width=361> <o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p>

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1 Jorge Manrique nunca dijo que el tiempo pasado fuera mejor

2009-03-02T17:59:52Z

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8327 <IMG class=imgdcha id=img_1 style="WIDTH: 302px; HEIGHT: 282px" height=294 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/jbberm/130295_untitled.bmp" width=252>Sentado al borde de una silla desfondada, mareado, enfermo, casi vivo, escribo versos previamente llorados por la ciudad donde nací. Hay que atraparlos, también aquí nacieron hijos dulces míos que entre tanto castigo te endulzan bellamente. Hay que aprender a resistir. Ni a irse ni a quedarse, a resistir, aunque es seguro que habrá más penas y olvido. <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> Juan Gelman: “Mi Buenos Aires querido”<o:p></o:p> <o:p></o:p> <HR id=null> "Largo y delgado, pálido, con una elegancia que parece venirle de haber exprimido la vida a fondo, Gelman abrió el estuche de sus gafas, se las puso y empezó a hablar con su acento de Argentina y una voz serena y grave. No tardó en recordar su exilio y la compañía que encontró en santa Teresa y san Juan de la Cruz para sentir "la presencia ausente de lo amado" (ése su país lejano ya). Y vino la segunda sacudida: las 30.000 personas que desaparecieron en la dictadura argentina, esa que lo dejó fuera, peregrino del mundo. No estuvo de más que explicara los cuatro conceptos que encierra la palabra desaparecido: secuestro, tortura, muerte y deshacerse de los restos.<o:p></o:p> Él mismo, Juan Gelman, fue uno de esos flacos y menesterosos a los que ayudó el Quijote. Le abrió, ahí en el exilio, cuando nada sabía de tantos de los que iban cayendo víctimas del horror, "manantiales de consuelo". La dictadura acabó con su hijo, acabó con su nuera, y le perdieron a la nieta que ésta había concebido antes de que la mataran. Gelman la buscó hasta encontrarla -seguramente con desesperación-. Mientras tanto, la voz del poeta se mantuvo siempre firme contra la muerte." (José Andrés Rojo, El País) <o:p></o:p> <HR id=null> Discurso de Juan Gelman <o:p></o:p> <o:p></o:p> "Deseo, ante todo, expresar mi agradecimiento al jurado del Premio de Literatura en Lengua Castellana Miguel de Cervantes, a la alta investidura que lo patrocina y a las instituciones que hacen posible esta honrosísima distinción, la más preciada de la lengua, que hoy se me otorga. Mi gratitud es profunda y desborda lo meramente personal. En el año 2006 se galardonó con este Premio al gran poeta español Antonio Gamoneda y en el 2007 lo recibe también un poeta, esta vez de Iberoamérica. Se premia a la poesía entonces, "que es como una doncella tierna y de poca edad y en todo extremo hermosa" para don Quijote, doncella que, dice Cervantes en "Viaje del Parnaso", <o:p></o:p> "puede pintar en la mitad del día <o:p></o:p> la noche, y en la noche más escura <o:p></o:p> el alba bella que las perlas cría... <o:p></o:p> Es de ingenio tan vivo y admirable <o:p></o:p> que a veces toca en puntos que suspenden, <o:p></o:p> por tener no se qué de inescrutable". <o:p></o:p> A la poesía hoy se premia, como fuera premiada ayer y aun antes en este histórico Paraninfo donde voces muy altas resuenan todavía. Y es algo verdaderamente admirable en estos "Dürftiger Zeite", estos tiempos mezquinos, estos tiempos de penuria, como los calificaba Hölderin preguntándose "Wozu Dichter", para qué poetas. ¿Qué hubiera dicho hoy, en un mundo en el que cada tres segundos y medio un niño menor de 5 años muere de enfermedades curables, de hambre, de pobreza? Me pregunto cuántos habrán fallecido desde que comencé a decir estas palabras. Pero ahí está la poesía: de pie contra la muerte. <o:p></o:p> Safo habló del bello huerto en el que "un agua fresca rumorea entre las ramas de los manzanos, todo el lugar sombreado por las rosas y del ramaje tembloroso el sueño descendía", Mallarmé conoció la desnudez de los sueños dispersos, Santa Teresa recogía las imágenes y los fantasmas de los objetos que mueven apetitos, San Juan bebió el vino de amor que sólo una copa sirve, Cavalcanti vio a la mujer que hacía temblar de claridad el aire, Hildegarda de Bingen lloró las suaves lágrimas de la compunción, y tanta belleza cargada de másvida causa el temblor de todo el ser. ¿No será la palabra poética el sueño de otro sueño? <o:p></o:p> <o:p> <HR id=null> </o:p> Santa Teresa y San Juan de la Cruz tuvieron para mí un significado muy particular en el exilio al que me condenó la dictadura militar argentina. Su lectura desde otro lugar me reunió con lo que yo mismo sentía, es decir, la presencia ausente de lo amado, Dios para ellos, el país del que fui expulsado para mí. Y cuánta compañía de imposible me brindaron. Ese es un destino "que no es sino morir muchas veces", comprobaba Teresa de Avila. Y yo moría muchas veces y más con cada noticia de un amigo o compañero <IMG class=imgizqda id=img_1 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/jbberm/image31.jpg">asesinado o desaparecido que agrandaba la pérdida de lo amado. La dictadura militar argentina desapareció a 30.000 personas y cabe señalar que la palabra "desaparecido" es una sola, pero encierra cuatro conceptos: el secuestro de ciudadanas y ciudadanos inermes, su tortura, su asesinato y la desaparición de sus restos en el fuego, en el mar o en suelo ignoto. El Quijote me abría entonces manantiales de consuelo. <o:p></o:p> Lo leí por primera vez en mi adolescencia y con placer extremo después de cruzar, no sin esfuerzo, la barrera de las imposiciones escolares. Me acuciaba una pregunta: ¿cómo habrá sido el hombre, don Miguel? Conocía su vida de pobreza y sufrimiento, sus cárceles, su cautiverio en Argel, su Lepanto, los intentos fallidos de mejorar su suerte. Pero él, ¿quién era? Releía el autorretrato que trazó en el prólogo de las Novelas Ejemplares: "Este que veis aquí, de rostro aguileño, de cabello castaño, frente lisa y desembarazada", que nada me decía, salvo la mención de sus "alegres ojos". Comprendí entonces que él era en su escritura. Me interno en ella y aún hoy creo a veces escuchar sus carcajadas cuando acostaba al Caballero de la Triste Figura en el papel. Sólo quien, desde el dolor, ha escrito con verdadero goce puede dar a sus lectores un gozo semejante. Cómico es el rostro de la tragedia cuando se mira a sí misma. <o:p></o:p> Declaro que, en verdad. quise recorrer ante ustedes, con ustedes, los trabajos de Persiles y Sigismunda, o la locura quebradiza del licenciado Vidriera, o compartir la nueva admiración y la nueva maravilla del coloquio de los perros, o el combate verdaderamente ejemplar entre los poetas malos y los buenos que tiene lugar en "Viaje del Parnaso" y en el que cualquier buen poeta podía caer herido por un pésimo soneto bien arrojado. Pero tal como la lámpara alimentada a querosén que los campesinos de mi país encienden a la noche y alrededor de la cual se sientan a cenar, cuando hay, y luego a leer, cuando hay y cuando hay ganas, y a la que mosquitos y otros seres alados acuden ciegos de luz y la calor los mata, así yo, encandilado por don Alonso Quijano, no puedo sustraerme a su fulgor. <o:p></o:p> Muchas plumas hondas y brillantes han explorado los rincones del gran libro. Por eso, parafraseando al autor, declaro sin ironía alguna que, con seguridad, este discurso carece de invención, es menguado de estilo, pobre de conceptos, falto de toda erudición y doctrina. Sólo hablo como lector devoto de Cervantes, pero quién puede describir los territorios del asombro. Con mucha suerte y perspicacia, es posible apenas sentarse a la sombra de lo que siempre calla. <o:p></o:p> <HR id=null> <o:p></o:p> Cervantes se instala en un supuesto pasado de nobleza e hidalguía para criticar las injusticias de su época, que son las mismas de hoy: la pobreza, la opresión, la corrupción arriba y la impotencia abajo, la imposibilidad de mejorar los tiempos de penuria que Hölderlin nombró. Se burla de ese intento de cambio y se burla de esa burla porque sabe que jamás será posible terminar con la utopía, recortar la capacidad de sueño y de deseo de los seres humanos. Cervantes inventó la primera novela moderna, que contiene y es madre de todas las novedades posteriores, de Kafka a Joyce. Y cuando en pleno siglo XX Michel Foucault encuentra en Raymond Roussel las características de la novela moderna, éstas: "el espacio, el vacío, la muerte, la transgresión, la distancia, el delirio, el doble, la locura, el simulacro, la fractura del sujeto", uno se pregunta ¿qué? ¿No existe todo eso, y más, en la escritura de Cervantes? <o:p></o:p> Su modernidad no se limita a un singular universo literario. La más humana es un espejo en el que podemos aún mirarnos sin deformaciones en este siglo XXI. Dice Don Quijote: "Bien hayan aquellos benditos siglos que carecieron de la espantable furia de aquestos endemoniados instrumentos de la artillería a cuyo inventor tengo para mí que en el infierno se le está dando el premio de su diabólica invención, con la cual dio causa que un infame y cobarde brazo quite la vida a un valeroso caballero, y que sin saber cómo o por dónde, en la mitad del coraje y brío que enciende y anima a los valientes pechos, llega una desmandada bala (disparada de quien quizá huyó y se espantó del resplandor que hizo el fuego al disparar la maldita máquina) y corta y acaba en un instante los pensamientos y la vida de quien la merecía gozar luengos siglos". <o:p></o:p> Desde el lugar de presunto caballero andante quejoso de que las armas de fuego hayan sustituido a las espadas, y que una bala lejana torne inútil el combate cuerpo a cuerpo, Don Quijote destaca un hecho que ha modificado por completo la concepción de la muerte en Occidente: es la aparición de la muerte a distancia, cada vez más segura para el que mata, cada vez más terrible para el que muere. Pasaron al olvido las ceremonias públicas y organizadas que presidía el mismo agonizante en su lecho: la despedida de los familiares, los amigos, los vecinos, el dictado del testamento ante los deudos. La muerte hospitalizada llega hoy con un cortejo de silencios y mentiras. Y qué decir de los 200.000 civiles de Hiroshima que el coronel Paul Tobbets aniquiló desde la altura apretando un simple botón. Piloteaba un aparato que bautizó con el nombre de su madre, arrojó la bomba atómica y después durmió tranquilo todas las noches, dijo. Pocos conocen el nombre de las víctimas cuya vida el coronel había segado. La muerte se ha vuelto anónima y hay algo peor: hoy mismo centenares de miles de seres humanos son privados de la muerte propia. Así se da en Irak. <o:p></o:p> <IMG class=imgcen id=img_1 style="WIDTH: 545px; HEIGHT: 400px" height=384 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/jbberm/muerte.jpg" width=802> <HR id=null> Creo, sin embargo, como el historiador y filósofo Juan Carlos Rodríguez, que el Quijote es una gran novela de amor. Del amor imposible. En el amor se da lo que no se tiene y se recibe lo que no se da y ahí está la presencia del ser amado nunca visto, el amor a un mundo más humano nunca visto y torpemente entrevisto, el amor a una mujer que no es y a una justicia para todos que no es. Son amores diferentes pero se juntan en un haz de fuego. ¿Y acaso no quisimos hacer quijotadas en alguna ocasión, ayudar a los flacos y menesterosos? ¿Luchando contra molinos de aspas de acero, que ya no de madera? ¿Despanzurrando odres de vino en vez de enfrentar a los dueños del dolor ajeno? ¿"En este valle de lágrimas, en este mal mundo que tenemos -dice Sancho-, donde apenas se halla cosa que esté sin mezcla de maldad, embuste y bellaquería"? <o:p></o:p> He celebrado hace dos años, con ocasión de la entrega del Premio Reina Sofía de Poesía Iberoamericana, mi llegada a una España que no acepta las aventuras bélicas y que rompe clausuras sociales que hieren la intimidad de las personas. Hoy celebro nuevamente a una España empeñada en rescatar su memoria histórica, único camino para construir una conciencia cívica sólida que abra las puertas al futuro. Ya no vivimos en la Grecia del siglo V antes de Cristo en que los ciudadanos eran obligados a olvidar por decreto. Esa clase de olvido es imposible. Bien lo sabemos en nuestro Cono Sur. <o:p></o:p> Para San Agustín, la memoria es un santuario vasto, sin límite, en el que se llama a los recuerdos que a uno se le antojan. Pero hay recuerdos que no necesitan ser llamados y siempre están ahí y muestran su rostro sin descanso. Es el rostro de los seres amados que las dictaduras militares desaparecieron. Pesan en el interior de cada familiar, de cada amigo, de cada compañero de trabajo, alimentan preguntas incesantes: ¿cómo murieron? ¿Quiénes lo mataron? ¿Por qué? ¿Dónde están sus restos para recuperarlos y darles un lugar de homenaje y de memoria? ¿Dónde está la verdad, su verdad? La nuestra es la verdad del sufrimiento. La de los asesinos, la cobardía del silencio. Así prolongan la impunidad de sus crímenes y la convierten en impunidad dos veces. <o:p></o:p> Enterrar a sus muertos es una ley no escrita, dice Antígona, una ley fija siempre, inmutable, que no es una ley de hoy sino una ley eterna que nadie sabe cuándo comenzó a regir. "¡Iba yo a pisotear esas leyes venerables, impuestas por los dioses, ante la antojadiza voluntad de un hombre, fuera el que fuera!", exclama. Así habla de y con los familiares de desaparecidos bajo las dictaduras militares que devastaron nuestros países. Y los hombres no han logrado aún lo que Medea pedía: curar el infortunio con el canto. <o:p></o:p> Hay quienes vilipendian este esfuerzo de memoria. Dicen que no hay que remover el pasado, que no hay que tener ojos en la nuca, que hay que mirar hacia adelante y no encarnizarse en reabrir viejas heridas. Están perfectamente equivocados. Las heridas aún no están cerradas. Laten en el subsuelo de la sociedad como un cáncer sin sosiego. Su único tratamiento es la verdad. Y luego, la justicia. Sólo así es posible el olvido verdadero. La memoria es memoria si es presente y así como Don Quijote limpiaba sus armas, hay que limpiar el pasado para que entre en su pasado. Y sospecho que no pocos de quienes preconizan la destitución del pasado en general, en realidad quieren la destitución de su pasado en particular. <o:p></o:p> <HR id=null> Pero volviendo a algunos párrafos atrás: hay tanto que decir de Cervantes, de este hombre tan fuera del uso de los otros. De sus neologismos, por ejemplo. Salvo él, nadie vio a una persona caminar asnalmente. O llevar en la cabeza un baciyelmo. O bachillear. Don Quijote aprueba la creación de palabras nuevas, porque "esto es enriquecer la lengua, sobre quien tienen poder el vulgo y el uso". Hace unos años ciertos poetas lanzaron una advertencia en tono casi legislativo: no hay que lastimar al lenguaje, como si éste fuera río coagulado, como si los pueblos no vinieran "lastimándolo" desde que empezaron a nombrar. Cuando Lope dice "siempre mañana y nunca mañanamos" agranda el lenguaje y muestra que el castellano vive, porque sólo no cambian las lenguas que están muertas. La lengua expande el lenguaje para hablar mejor consigo misma. <o:p></o:p> Esas invenciones laten en las entrañas de la lengua y traen balbuceos y brisas de la infancia como memoria de la palabra que de afuera vino, tocó al infante en su cuna y le abrió una herida que nunca ha de cerrar. Esas palabras nuevas, ¿no son acaso una victoria contra los límites del lenguaje? ¿Acaso el aire no nos sigue hablando? ¿Y el mar, la lluvia, no tienen muchas voces? ¿Cuántas palabras aún desconocidas guardan en sus silencios? Hay millones de espacios sin nombrar y la poesía trabaja y nombra lo que no tiene nombre todavía. <o:p></o:p> Esto exige que el poeta despeje en sí caminos que no recorrió antes, que desbroce las malezas de su subjetividad, que no escuche el estrépito de la palabra impuesta, que explore los mil rostros que la vivencia abre en la imaginación, que encuentre la expresión que les dé rostro en la escritura. El internarse en sí mismo del poeta es un atrevimiento que lo expone a la intemperie. Aunque bien decía Rilke: "[...] lo que finalmente nos resguarda/es nuestra desprotección". Ese atrevimiento conduce al poeta a un más adentro de sí que lo trasciende como ser. Es un trascender hacia sí mismo que se dirige a la verdad del corazón y a la verdad del mundo. Marina Tsvetaeva, la gran poeta rusa aniquilada por el estalinismo, recordó alguna vez que el poeta no vive para escribir. Escribe para vivir. "<o:p></o:p> <o:p></o:p>

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1 Juan Gelman, el "Cervantes" de la firmeza ética

2009-03-02T18:03:59Z

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8327 Mi amigo Graham me pregunta desde Inglaterra, mediante un comentario en el post anterior, si voy a contar algo de mi viaje a Sicilia. Bueno, pues sí, accedo a su sutil insinuación y aquí van algunas pinceladas. <IMG class=imgcen id=img_1 style="WIDTH: 545px; HEIGHT: 408px" height=1202 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/jbberm/128816_101_0108.JPG" width=1066> <HR id=null> <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> Fue un viaje organizado para profesores de mi instituto, y para los familiares y amigos que quisieran unirse al mismo, y se desarrolló a lo largo de una semana, en julio de 2005. <IMG class=imgcen id=img_0 style="WIDTH: 549px; HEIGHT: 385px" height=404 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/jbberm/128776_Sicilia.jpg" width=571> <o:p></o:p> Un vuelo nocturno directo desde Madrid nos dejaba en Palermo al amanecer.<o:p></o:p> Por la ventanilla<o:p></o:p> se ve el alba clara<o:p></o:p> que en el cielo limpia<o:p></o:p> la noche cerrada. <IMG class=imgcen id=img_3 style="WIDTH: 543px; HEIGHT: 376px" height=1202 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/jbberm/101_0185.jpg" width=1167> <o:p></o:p> Después de un día en la capital, seguimos ruta en un autobús, pasando por ciudades cuyos nombres retumbaban en nuestra memoria: Segesta, Selinunte, Agrigento, Siracusa, Ortigia, Acireale, Catania, Taormina, Cefalú, Messina...<o:p></o:p> <DIV style="TEXT-ALIGN: center">En Segesta, bajando del teatro,<o:p></o:p> un templo inacabado<o:p></o:p> de columnas dóricas<o:p></o:p> en medio del campo...</DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: center"><o:p></o:p> </DIV><IMG class=imgcen id=img_1 style="WIDTH: 534px; HEIGHT: 410px" height=1202 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/jbberm/100_0036.jpg" width=1135> <o:p></o:p> <DIV style="TEXT-ALIGN: center"> ...Un templo inacabado<o:p></o:p> y, entre sus columnas,<o:p></o:p> el mar azul bañándolo. <o:p></o:p> <IMG class=imgcen id=img_2 style="WIDTH: 547px; HEIGHT: 409px" height=1202 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/jbberm/100_0058.jpg" width=1054> </DIV> Agua, tierra, mar y cielo, mercados, templos, ruinas, gentes diversas, misterio. <o:p></o:p> <DIV style="TEXT-ALIGN: center">El mar de Sicilia. Mares celestes, grises, turquesas<o:p></o:p> azules, verdes, granates.<o:p></o:p> Mares de nombres rotundos, <o:p></o:p> nombres bellos y diáfanos,<o:p></o:p> Tirreno, Jónico, Mediterráneo,<o:p></o:p> bañando tierras muy fértiles<o:p></o:p> y secarrales escuálidos.<o:p></o:p> <IMG class=imgcen id=img_2 style="WIDTH: 558px; HEIGHT: 400px" height=1202 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/jbberm/100_0045.jpg" width=1268> <o:p></o:p> </DIV>Impresionante y misterioso, el Etna se nos presenta en todo su esplendor. <DIV style="TEXT-ALIGN: center"> <DIV style="TEXT-ALIGN: center">Etna gris Etna gigante</DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: center"></DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: center"></DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: center"></DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: center"></DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: center"></DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: center"></DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: center">Etna de azufre</DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: center"></DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: center"></DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: center"></DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: center"></DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: center"></DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: center"></DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: center">Etna de sangre.</DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: center"> </DIV><IMG class=imgcen id=img_2 style="WIDTH: 535px; HEIGHT: 434px" height=1202 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/jbberm/128757_101_0170.jpg" width=1073> </DIV>De vuelta a Palermo, otro día de propina, un recorrido por su centro histórico y algunas sorpresas que surgían en el paseo. <o:p></o:p> <DIV style="TEXT-ALIGN: center">Humildes barrios bombardeados<o:p></o:p> en la última guerra.<o:p></o:p> Palacetes e iglesias arrumbados,<o:p></o:p> tiestos y ropas tendidas.<o:p></o:p> La gente camina y mira<o:p></o:p> en este barrio de un alma<o:p></o:p> viva y frágil, pobre y cálida.<o:p></o:p> Mercado de Ballerò,<o:p></o:p> Un alma palermitana.</DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: center"><o:p></o:p> </DIV><IMG class=imgcen id=img_5 style="WIDTH: 529px; HEIGHT: 366px" height=1202 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/jbberm/128759_102_0223.jpg" width=992> Sicilia, tierra muy codiciada a lo largo de la historia, por su situación estratégica en medio del Mediterráneo, ofrece al viajero innumerables muestras del paso de los más diversos pueblos: griegos, romanos, árabes, normandos, aragoneses, españoles. Todos nos sentíamos sorprendidos de la diversidad cultural que enriquece la identidad de la isla,; tanto, que nos parecía inaceptable y simplón preguntar por la consabida mafia, como si Sicilia y mafia fueran uno y lo mismo.<o:p></o:p> <DIV style="TEXT-ALIGN: center"> Sicilia, Etna, Palermo, Agrigento, Siracusa, Catania, Tirreno, Jónico,</DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: center"> nombres que retumban<o:p></o:p> en mi memoria escolar.</DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: center"> Con sus ruinas, sus templos<o:p></o:p> sus gente, sus afanes,<o:p></o:p> su mirada, el mar azul<o:p></o:p> y el cotidiano vivir.<o:p></o:p> </DIV><o:p></o:p><IMG class=imgcen id=img_6 style="WIDTH: 582px; HEIGHT: 412px" height=1202 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/jbberm/100_0050.jpg" width=1168> <o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> <DIV style="TEXT-ALIGN: center"> <o:p></o:p> </DIV><o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p>

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1 Viaje a Sicilia

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8327 <IMG class=imgcen id=img_1 style="WIDTH: 494px; HEIGHT: 343px" height=302 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/jbberm/20070226191347-madrid.jpg" width=456>Abril y lluvia. Por fin tenemos agua, quizá no mucha, pero al menos se limpia el ambiente. Corre el agua por las calles, se va empapando la hierba y, por momentos, podríamos soñar con una primavera húmeda. Mientras el cielo sigue gris, y con el fondo opaco de los ruidos de la ciudad, quiero traer aquí algunos versos de Antonio Machado, donde se unen los días de abril y un tiempo de lluvia.<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> <o:p></o:p> <HR id=null> <DIV style="TEXT-ALIGN: center"> Antonio Machado<o:p></o:p> <o:p></o:p> Son de abril las aguas mil.<o:p></o:p> Sopla el viento achubascado,<o:p></o:p> y entre nublado y nublado<o:p></o:p> hay trozos de cielo añil.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Agua y sol. El iris brilla.<o:p></o:p> En una nube lejana,<o:p></o:p> zigzaguea<o:p></o:p> una centella amarilla.<o:p></o:p> <o:p></o:p> La lluvia da en la ventana<o:p></o:p> y el cristal repiquetea.<o:p></o:p> A través de la neblina<o:p></o:p> que forma la lluvia fina,<o:p></o:p> se divisa un prado verde,<o:p></o:p> y un encinar se esfumina,<o:p></o:p> y una sierra gris se pierde.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Los hilos del aguacero<o:p></o:p> sesgan las nacientes frondas,<o:p></o:p> y agitan las turbias ondas<o:p></o:p> en el remanso del Duero.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Lloviendo está en los habares<o:p></o:p> y en las pardas sementeras;<o:p></o:p> hay sol en los encinares,<o:p></o:p> charcos por las carreteras.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Lluvia y sol. Ya se oscurece<o:p></o:p> el campo, ya se ilumina;<o:p></o:p> allí un cerro desparece,<o:p></o:p> allá surge una colina.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Ya son claros, ya sombríos<o:p></o:p> los dispersos caseríos,<o:p></o:p> los lejanos torreones.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Hacia la sierra plomiza<o:p></o:p> van rodando en pelotones<o:p></o:p> nubes de guata y ceniza.<o:p></o:p> <o:p></o:p> <HR id=null> <IMG class=imgcen id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/jbberm/478720677_2a2cf0a39f.jpg">Y ahora, el refranero y el mes de abril <DIV style="TEXT-ALIGN: center"> <A href="http://www.sabidurias.com/refran/es/32543/anonimo/a-abril-alabo-si-no-vuelve-el-rabo"> </A><A href="http://www.sabidurias.com/refran/es/32915/anonimo/abril-abril-tu-agua-para-otro-tu-sol-para-mi">Abril, abril, tu agua para otro, tu sol para mí.</A><A href="http://www.sabidurias.com/refran/es/32543/anonimo/a-abril-alabo-si-no-vuelve-el-rabo"> </A><A href="http://www.sabidurias.com/refran/es/32916/anonimo/abril-abriladas-cuando-llueve-y-hace-sol-baila-el-perro-y-el-pastor-el-pastor-baila-con-zamarra-y-el-perro-con-zurron">Abril, abriladas, cuando llueve y hace sol, baila el perro y el pastor; el pastor baila con zamarra, y el perro con zurrón.</A><A href="http://www.sabidurias.com/refran/es/32543/anonimo/a-abril-alabo-si-no-vuelve-el-rabo"> <o:p></o:p> </A><A href="http://www.sabidurias.com/refran/es/32543/anonimo/a-abril-alabo-si-no-vuelve-el-rabo"> </A><A href="http://www.sabidurias.com/refran/es/33426/anonimo/caracoles-de-abril-para-mi-los-de-mayo-para-mi-hermano-y-los-de-junio-para-ninguno">Caracoles de abril para mí; los de mayo para mi hermano, y los de junio para ninguno</A><A href="http://www.sabidurias.com/refran/es/32543/anonimo/a-abril-alabo-si-no-vuelve-el-rabo"> <o:p></o:p> <o:p></o:p> </A><A href="http://www.sabidurias.com/proverbio/es/10249/anonimo/abril-abrilete-cuando-la-vina-mete">Abril abrilete, cuando la viña mete.</A><A href="http://www.sabidurias.com/refran/es/32543/anonimo/a-abril-alabo-si-no-vuelve-el-rabo"> <o:p></o:p> </A><A href="http://www.sabidurias.com/proverbio/es/10250/anonimo/abril-concluido-invierno-ido">Abril concluido, invierno ido.</A><A href="http://www.sabidurias.com/refran/es/32543/anonimo/a-abril-alabo-si-no-vuelve-el-rabo"> <o:p></o:p> </A><A href="http://www.sabidurias.com/proverbio/es/10251/anonimo/abril-frio-mucho-pan-y-poco-vino">Abril frío, mucho pan y poco vino.</A><A href="http://www.sabidurias.com/refran/es/32543/anonimo/a-abril-alabo-si-no-vuelve-el-rabo"><o:p></o:p> </A><A href="http://www.sabidurias.com/proverbio/es/10252/anonimo/abril-llovedero-llena-el-granero">Abril llovedero, llena el granero.</A><A href="http://www.sabidurias.com/refran/es/32543/anonimo/a-abril-alabo-si-no-vuelve-el-rabo"> <o:p></o:p> </A><A href="http://www.sabidurias.com/proverbio/es/10253/anonimo/abril-sin-granizo-dios-no-lo-hizo">Abril sin granizo, Dios no lo hizo.</A><A href="http://www.sabidurias.com/refran/es/32543/anonimo/a-abril-alabo-si-no-vuelve-el-rabo"> </A><A href="http://www.sabidurias.com/proverbio/es/10255/anonimo/abril-abrilillo-siempre-fuiste-pillo">Abril, abrilillo, siempre fuiste pillo.</A><A href="http://www.sabidurias.com/refran/es/32543/anonimo/a-abril-alabo-si-no-vuelve-el-rabo"> </A><A href="http://www.sabidurias.com/proverbio/es/10256/anonimo/abril-abriluco-el-mes-del-cuco">Abril, abriluco, el mes del cuco.</A><A href="http://www.sabidurias.com/refran/es/32543/anonimo/a-abril-alabo-si-no-vuelve-el-rabo"> </A><A href="http://www.sabidurias.com/proverbio/es/10257/anonimo/abril-aguas-mil">Abril, aguas mil.</A><A href="http://www.sabidurias.com/refran/es/32543/anonimo/a-abril-alabo-si-no-vuelve-el-rabo"> <o:p></o:p> </A><A href="http://www.sabidurias.com/proverbio/es/10258/anonimo/abril-hueveril-mayo-pajarero">"Abril, hueveril; mayo pajarero."</A><A href="http://www.sabidurias.com/refran/es/32543/anonimo/a-abril-alabo-si-no-vuelve-el-rabo"> <o:p></o:p> </A><A href="http://www.sabidurias.com/proverbio/es/10259/anonimo/abril-lluvias-mil-y-si-nos-sale-cabron-lluvias-a-mogollon-">Abril, lluvias mil. Y si nos sale cabrón, lluvias a mogollón. </A><A href="http://www.sabidurias.com/refran/es/32543/anonimo/a-abril-alabo-si-no-vuelve-el-rabo"> <o:p></o:p> </A><A href="http://www.sabidurias.com/proverbio/es/10260/anonimo/abril-siempre-fue-vil">Abril, siempre fue vil.</A><A href="http://www.sabidurias.com/refran/es/32543/anonimo/a-abril-alabo-si-no-vuelve-el-rabo"> </A><A href="http://www.sabidurias.com/proverbio/es/10403/anonimo/aguarraditas-de-abril-unas-ir-y-otras-venir">Aguarraditas de abril, unas ir y otras venir.</A><A href="http://www.sabidurias.com/refran/es/32543/anonimo/a-abril-alabo-si-no-vuelve-el-rabo"> </A><A href="http://www.sabidurias.com/proverbio/es/10405/anonimo/aguas-de-abril-vengan-mil">Aguas de abril, vengan mil.</A><A href="http://www.sabidurias.com/refran/es/32543/anonimo/a-abril-alabo-si-no-vuelve-el-rabo"> </A><A href="http://www.sabidurias.com/proverbio/es/10609/anonimo/al-principio-y-al-fin-abril-suele-ser-vil">Al principio y al fin, abril suele ser vil.</A><A href="http://www.sabidurias.com/refran/es/32543/anonimo/a-abril-alabo-si-no-vuelve-el-rabo"> </A><A href="http://www.sabidurias.com/proverbio/es/10730/anonimo/alzada-en-abril-y-binada-en-mayo-cedacico-para-otro-ano">Alzada en abril y binada en mayo, cedacico para otro año.</A><A href="http://www.sabidurias.com/refran/es/32543/anonimo/a-abril-alabo-si-no-vuelve-el-rabo"> </A><A href="http://www.sabidurias.com/proverbio/es/11544/anonimo/caracoles-de-abril-para-mi-los-de-mayo-para-mi-hermano-y-los-de-junio-para-ninguno">"Caracoles de abril para mí; los de mayo para mi hermano, y los de junio para ninguno."</A><A href="http://www.sabidurias.com/refran/es/32543/anonimo/a-abril-alabo-si-no-vuelve-el-rabo"> </A><A href="http://www.sabidurias.com/proverbio/es/11927/anonimo/cuando-abril-se-marcha-lloviendo-mayo-viene-riendo">Cuando abril se marcha lloviendo, mayo viene riendo.</A><A href="http://www.sabidurias.com/refran/es/32543/anonimo/a-abril-alabo-si-no-vuelve-el-rabo"> </A><A href="http://www.sabidurias.com/proverbio/es/11981/anonimo/cuando-en-abril-truena-noticia-buena">Cuando en abril truena, noticia buena.</A><A href="http://www.sabidurias.com/refran/es/32543/anonimo/a-abril-alabo-si-no-vuelve-el-rabo"> <o:p></o:p> <o:p></o:p> </A><A href="http://www.sabidurias.com/proverbio/es/12089/anonimo/cuando-truena-en-abril-el-labrador-es-feliz">Cuando truena en abril, el labrador es feliz.</A><A href="http://www.sabidurias.com/refran/es/32543/anonimo/a-abril-alabo-si-no-vuelve-el-rabo"> </A><A href="http://www.sabidurias.com/proverbio/es/12662/anonimo/el-cuco-que-no-canta-en-abril-o-esta-malo-o-se-quiere-morir">El cuco que no canta en abril, o está malo, o se quiere morir.</A><A href="http://www.sabidurias.com/refran/es/32543/anonimo/a-abril-alabo-si-no-vuelve-el-rabo"> <o:p></o:p> </A><A href="http://www.sabidurias.com/refran/es/32543/anonimo/a-abril-alabo-si-no-vuelve-el-rabo"> <o:p></o:p> </A><A href="http://www.sabidurias.com/proverbio/es/13446/anonimo/en-abril-aguas-mil">En abril aguas mil.</A><A href="http://www.sabidurias.com/refran/es/32543/anonimo/a-abril-alabo-si-no-vuelve-el-rabo"> <o:p></o:p> </A><A href="http://www.sabidurias.com/proverbio/es/13447/anonimo/en-abril-sale-la-espiga-del-cascabil">En abril sale la espiga del cascabil.</A><A href="http://www.sabidurias.com/refran/es/32543/anonimo/a-abril-alabo-si-no-vuelve-el-rabo"> <o:p></o:p> <o:p></o:p> </A><A href="http://www.sabidurias.com/proverbio/es/13448/anonimo/en-abril-y-mayo-haz-harina-para-todo-el-ano">En abril y mayo haz harina para todo el año.</A><A href="http://www.sabidurias.com/refran/es/32543/anonimo/a-abril-alabo-si-no-vuelve-el-rabo"> <o:p></o:p> </A><A href="http://www.sabidurias.com/proverbio/es/13450/anonimo/en-abril-florece-el-jardin">En abril, florece el jardín.</A><A href="http://www.sabidurias.com/refran/es/32543/anonimo/a-abril-alabo-si-no-vuelve-el-rabo"> <o:p></o:p> </A><A href="http://www.sabidurias.com/proverbio/es/13451/anonimo/en-abril-poda-el-ruin-el-bueno-en-marzo-o-febrero">"En abril, poda el ruin; el bueno, en marzo o febrero."</A><A href="http://www.sabidurias.com/refran/es/32543/anonimo/a-abril-alabo-si-no-vuelve-el-rabo"> <o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> </A><A href="http://www.sabidurias.com/proverbio/es/13613/anonimo/en-marzo-saca-la-cabeza-el-lagarto-en-abril-acaba-de-salir-y-en-mayo-corre-como-un-caballo">En marzo saca la cabeza el lagarto, en abril acaba de salir y en mayo corre como un caballo.</A><A href="http://www.sabidurias.com/refran/es/32543/anonimo/a-abril-alabo-si-no-vuelve-el-rabo"> </A><A href="http://www.sabidurias.com/proverbio/es/13987/anonimo/febrerillo-loco-marzo-ventoso-y-abril-lluviosohacen-a-mayo-florido-y-hermoso">Febrerillo loco, Marzo ventoso y Abril lluvioso....hacen a Mayo florido y hermoso.</A><A href="http://www.sabidurias.com/refran/es/32543/anonimo/a-abril-alabo-si-no-vuelve-el-rabo"> </A><A href="http://www.sabidurias.com/proverbio/es/14138/anonimo/guarda-pan-para-mayo-y-lena-para-abril-que-no-sabes-el-tiempo-que-ha-de-venir">Guarda pan para mayo y leña para abril, que no sabes el tiempo que ha de venir.</A><A href="http://www.sabidurias.com/refran/es/32543/anonimo/a-abril-alabo-si-no-vuelve-el-rabo"> <o:p></o:p> </A><A href="http://www.sabidurias.com/proverbio/es/14262/anonimo/haras-quesos-mil-en-el-mes-de-abril">Harás quesos mil en el mes de abril.</A><A href="http://www.sabidurias.com/refran/es/32543/anonimo/a-abril-alabo-si-no-vuelve-el-rabo"> </A><A href="http://www.sabidurias.com/proverbio/es/14490/anonimo/humedades-de-abril-malas-son-de-salir">Humedades de abril, malas son de salir.</A><A href="http://www.sabidurias.com/refran/es/32543/anonimo/a-abril-alabo-si-no-vuelve-el-rabo"> </A><A href="http://www.sabidurias.com/proverbio/es/14536/anonimo/injerta-en-abril-y-a-los-tres-anos-cogeras-uvas-mil">Injerta en abril y a los tres años cogerás uvas mil.</A><A href="http://www.sabidurias.com/refran/es/32543/anonimo/a-abril-alabo-si-no-vuelve-el-rabo"> </A><A href="http://www.sabidurias.com/proverbio/es/14672/anonimo/junio-grana-los-trigales-si-abril-y-mayo-llovieron-a-gusto-de-los-mayorales">Junio grana los trigales, si abril y mayo llovieron a gusto de los mayorales.</A><A href="http://www.sabidurias.com/refran/es/32543/anonimo/a-abril-alabo-si-no-vuelve-el-rabo"> <o:p></o:p> </A><A href="http://www.sabidurias.com/proverbio/es/14702/anonimo/la-abeja-y-la-oveja-en-abril-dejan-la-pelleja">La abeja y la oveja, en abril dejan la pelleja.</A><A href="http://www.sabidurias.com/refran/es/32543/anonimo/a-abril-alabo-si-no-vuelve-el-rabo"> <o:p></o:p> </A><A href="http://www.sabidurias.com/proverbio/es/14943/anonimo/la-lluvia-de-abril-cabe-en-un-barril">La lluvia de abril cabe en un barril.</A><A href="http://www.sabidurias.com/refran/es/32543/anonimo/a-abril-alabo-si-no-vuelve-el-rabo"> </A><A href="http://www.sabidurias.com/proverbio/es/15572/anonimo/marzo-se-lleva-la-culpa-y-abril-la-fruta">Marzo se lleva la culpa y abril la fruta.</A><A href="http://www.sabidurias.com/refran/es/32543/anonimo/a-abril-alabo-si-no-vuelve-el-rabo"> </A><A href="http://www.sabidurias.com/proverbio/es/15573/anonimo/marzo-ventoso-y-abril-lluvioso-hacen-a-mayo-florido-y-hermoso">Marzo ventoso y abril lluvioso hacen a mayo florido y hermoso.</A><A href="http://www.sabidurias.com/refran/es/32543/anonimo/a-abril-alabo-si-no-vuelve-el-rabo"> </A><A href="http://www.sabidurias.com/refran/es/32543/anonimo/a-abril-alabo-si-no-vuelve-el-rabo"> <o:p></o:p> </A><A href="http://www.sabidurias.com/proverbio/es/15994/anonimo/ni-abril-sin-flores-ni-juventud-sin-amores">Ni abril sin flores, ni juventud sin amores.</A><A href="http://www.sabidurias.com/refran/es/32543/anonimo/a-abril-alabo-si-no-vuelve-el-rabo"> <o:p></o:p> </A><A href="http://www.sabidurias.com/proverbio/es/17063/anonimo/pajaro-y-flor-en-abril-buscan-su-amor-">Pájaro y flor, en abril buscan su amor. </A><A href="http://www.sabidurias.com/refran/es/32543/anonimo/a-abril-alabo-si-no-vuelve-el-rabo"> <o:p></o:p> </A><A href="http://www.sabidurias.com/proverbio/es/17099/anonimo/que-llueva-en-abril-y-mayo-aunque-no-llueva-en-todo-el-ano">Que llueva en abril y mayo, aunque no llueva en todo el año.</A><A href="http://www.sabidurias.com/refran/es/32543/anonimo/a-abril-alabo-si-no-vuelve-el-rabo"> <o:p></o:p> </A><A href="http://www.sabidurias.com/proverbio/es/17415/anonimo/sale-marzo-y-entra-abril-nubecitas-a-llorar-y-campitos-a-reir">Sale marzo y entra abril, nubecitas a llorar y campitos a reír.</A><A href="http://www.sabidurias.com/refran/es/32543/anonimo/a-abril-alabo-si-no-vuelve-el-rabo"> <o:p></o:p> </A><A href="http://www.sabidurias.com/proverbio/es/17479/anonimo/si-en-abril-hay-lodo-no-se-perdera-todo">Si en abril hay lodo, no se perderá todo.</A><A href="http://www.sabidurias.com/refran/es/32543/anonimo/a-abril-alabo-si-no-vuelve-el-rabo"> </A><A href="http://www.sabidurias.com/proverbio/es/17495/anonimo/si-marzo-no-marcea-abril-ventisquea">Si marzo no marcea, abril ventisquea.</A><A href="http://www.sabidurias.com/refran/es/32543/anonimo/a-abril-alabo-si-no-vuelve-el-rabo"> </A><A href="http://www.sabidurias.com/proverbio/es/17545/anonimo/si-tienes-pan-para-mayo-y-lena-para-abril-echate-a-dormir">Si tienes pan para mayo y leña para abril, échate a dormir.</A><A href="http://www.sabidurias.com/refran/es/32543/anonimo/a-abril-alabo-si-no-vuelve-el-rabo"> </A><A href="http://www.sabidurias.com/refran/es/32543/anonimo/a-abril-alabo-si-no-vuelve-el-rabo"> <o:p></o:p><IMG class=imgcen id=img_3 style="WIDTH: 490px; HEIGHT: 360px" height=321 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/jbberm/Velascocamino.jpg" width=486> </DIV></A></DIV>

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1 En abril aguas mil

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8327 <IMG class=imgcen id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/jbberm/agricultura_120907011107_ok.jpg"> Azotan el limonar las ráfagas de febrero. No duermo por no soñar. ... Sobre la maleza, las brujas de Macbeth danzan un corro y gritan: ¡tú serás rey! (¡thou shalt be King, all hail!). ... Y en el ancho llano: "me quitarán la ventura -dice el viejo hidalgo- me quitarán la ventura, no el corazón esforzado". ... <HR id=null> <OBJECT height=355 width=425><PARAM NAME="movie" VALUE="http://www.youtube.com/v/UibsmFzaAfY&rel=1"><PARAM NAME="wmode" VALUE="transparent"> <embed src="http://www.youtube.com/v/UibsmFzaAfY&rel=1" type="application/x-shockwave-flash" wmode="transparent" width="425" height="355"></embed></OBJECT>

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1 Don Antonio Machado, 69 años de su muerte

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8327 <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> El once de marzo de 2004 toda España se paralizó conmovida ante la masacre de los trenes de cercanías en Madrid. El luto y el dolor fueron dejando paso a la investigación y a la justicia. Pero la hiel de la mentira y de la conspiración convirtieron la tragedia de una madre que perdió a su hijo aquel once de marzo en el objetivo de los carroñeros de la peor calaña. Un día de diciembre del mismo año, cuando habló ante la comisión del Congreso de los Diputados, el silencio del once de marzo volvió a oírse en el dolor de su voz y a todos nos conmovió, salvo a los conspiradores. <IMG class=imgcen id=img_4 style="WIDTH: 366px; HEIGHT: 114px" height=106 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/jbberm/manjon.jpg" width=145> Se celebró el juicio, y allí estaba Pilar Manjón, con los miembros de su Asociación de damnificados por la matanza del 11-M. Y cuando se dictó sentencia, allí apareció de nuevo, más entera, más curtida, menos frágil que en diciembre de 2004. Anunció recurso contra parte de la sentencia, con el fin de que algunos absueltos por el tribunal sean castigados como merecen. Los carroñeros ya se han olvidado de ella, ya no la agreden con sus peroratas ni la zahieren con sus bajos instintos de la peor ralea. Pilar Manjón, a medida que pase el tiempo, aparecerá en el recuerdo popular como el símbolo del dolor y del coraje contra la matanza del 11-M, como La voz acusadora contra la manipulación y contra la desvergüenza. El quince de marzo de 2004, terminada su comparecencia ante los diputados, tomé el bolígrafo y escribí un poema titulado "La verdad más sincera". Lo traigo aquí como muestra de apoyo y reconocimiento a una mujer valiente, a una Madre Coraje de nuestro tiempo, a una mujer sincera que, a la tragedia de la pérdida de su hijo, tuvo que unir el esperpentismo de los dedos sarmentosos acusadores. <DIV style="TEXT-ALIGN: center"> <HR id=null> </DIV> <o:p></o:p> El silencio de aquel once de marzo,<o:p></o:p> cuando, sobrecogidos de dolor y de amargura,<o:p></o:p> llorábamos ante el horror de tanto asesinato,<o:p></o:p> fue poco a poco haciéndose espesura<o:p></o:p> y diluyéndose en la vida cotidiana.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Algunas veces, ante un tren en marcha,<o:p></o:p> o contemplando las imágenes de aquella tragedia,<o:p></o:p> sentíamos aún el recuerdo doloroso; <o:p></o:p> pero iba quedando todo un poco lejos,<o:p></o:p> más lejos de lo que debiera estar.<o:p></o:p> <o:p></o:p>... Poco a poco nos fuimos alejando de aquel día, de aquellas víctimas de la furia del terror, de aquellos familiares y amigos de los muertos,<o:p></o:p> de aquellos mutilados y truncados <o:p></o:p> que tanto apoyo lograron al principio.<o:p></o:p> <o:p></o:p>... Y aquel trágico desgarro casi se hizo olvido.<o:p></o:p> Y mientras, asistíamos a una pestilente bronca <o:p></o:p> acerca de si el terror tenía dueño,<o:p></o:p> gestor, autor, mentor, beneficiarios,<o:p></o:p> perjudicados políticos, abanderados<o:p></o:p> de tal o cual versión de la hecatombe.<o:p></o:p> <o:p></o:p>... Hasta que llegó usted, Pilar Manjón.<o:p></o:p> Y, en nombre de las víctimas,<o:p></o:p> trajo de nuevo a España aquel silencio,<o:p></o:p> aquellas lágrimas de entonces,<o:p></o:p> brotando como un bálsamo<o:p></o:p> al oír cómo su voz delgada y firme<o:p></o:p> decía qué sintió cuando el espanto<o:p></o:p> paró la vida entera de una España<o:p></o:p> dolida por la muerte y el quebranto. <o:p></o:p> <o:p></o:p>... Sí, llegó usted, y, en nombre de tantos, <o:p></o:p> nos llevó de nuevo al borde del abismo<o:p></o:p> de aquel día de marzo,<o:p></o:p> y nos cerró la boca, <o:p></o:p> y encogió nuestro ánimo,<o:p></o:p> y se hizo el silencio, <o:p></o:p> y todos nos callamos.<o:p></o:p> <o:p></o:p>... Ayer, con sus palabras, <o:p></o:p> nos hizo usted personas,<o:p></o:p> nos llevó al abismo del dolor<o:p></o:p> y dijo: nunca más, alto,<o:p></o:p> son ustedes mi parlamento, diputados,<o:p></o:p> basta ya, hagan algo, <o:p></o:p> para que no haya más onces de marzo,<o:p></o:p> sean discretos, respeten nuestro llanto, <o:p></o:p> nuestro dolor, la memoria de tantos.<o:p></o:p> <o:p></o:p>... Gracias Pilar Manjón, gracias.<o:p></o:p> Su fragilidad y su fortaleza<o:p></o:p> nos hacen más humanos.<o:p></o:p> Su imagen será por siempre <o:p></o:p> el dolor acusador de una madre truncada,<o:p></o:p> y el rostro transparente de la verdad más sincera.<o:p></o:p> <o:p></o:p> <HR id=null> <DIV style="TEXT-ALIGN: center"></DIV><o:p></o:p> <DIV style="TEXT-ALIGN: center"> </DIV> <o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p>

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1 Pilar Manjón, la verdad más sincera

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8327 <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> <o:p></o:p> Gregoria, una mujer de pueblo combativa e independiente, nos dejó este otoño de 2007. Fue una mujer curiosa, independiente, coqueta y creadora, una poeta popular. Hace diez años la colección “Vientos del pueblo”, de la Asociación “Mesa de trabajo por Los Navalmorales”, publicó su libro “Desde mi casita vieja”, una selección de sus mejores poesías, que ella soñaba con ampliar y completar. Resistió hasta casi el final en su casa del pueblo, pero no tuvo más remedio que acceder a que se la atendiera en una residencia de Talavera desde que sus fuerzas mermaron. Cuando fui a visitarla la última vez, una mirada limpia y un rostro lloroso anunciaban una despedida que este octubre se ha hecho realidad. <o:p></o:p> <o:p></o:p> Me resultó muy emotivo ofrecerle una pequeña semblanza que de ella hice hace siete años, recién publicado su libro de versos. Ella me agasajó con su bonita conversación y con una fuente llena de sus mejores albaricoques, que fue cogiendo en su huerto una mañana fresca de julio. Quiero traer ahora aquí esa semblanza de Gregoria, un pequeño homenaje en este año que ahora termina.<o:p></o:p> <o:p></o:p> <HR id=null> <o:p><IMG class=imgizqda id=img_0 style="WIDTH: 340px; HEIGHT: 249px" height=482 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/jbberm/BodaRafa009.jpg" width=414></o:p>Al tocar el timbre, leo un papel pillado con el marco: “Estoy en casa, llámame por la huerta”. Me acerco y, por una rendija de la puerta falsa, veo a Gregoria entre flores y árboles, repartiendo el agua con su surtidor como una diosa griega.<o:p></o:p> -¡Gregoriaaa!- No contesta. Insisto. Al poco rato, sale a mi encuentro, mañanera y sonriente.<o:p></o:p> -Te estaba esperando, aquí, entre los tomates y las calabazas. Todavía no me he puesto el aparato, hasta mediodía voy sin él, por eso no te oía.<o:p></o:p> Viste un blusón de color negro, ancho y fresco, que luce un pavo real destacando en la negrura. Lleva el pelo recogido bajo una gorra de béisbol de visera amarilla, y los pies calzados con unas zapatillas de deporte blancas. <o:p></o:p> -Ya ves, en pleno verano y con calcetines de lana, así me duele menos la pierna.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Gregoria tiene 87 años, varios hijos y nietos, dos perros, un gato y una casa de pueblo, con un patio alegre y fresco y una huerta verde al lado. En cuanto apunta la primavera, deja la ciudad y se viene a vivir a su aire hasta que llegan la primeras heladas. Aquí cuida de sus plantas y de sus animales, come lo que le gusta, habla con quienes la visitan y escribe cuando le llega la inspiración. <o:p></o:p> La casa es su vivo retrato. La hicieron entre ella y su marido, y aún se ve la ilusión sembrada en los rincones. Entras en el portal y te transportas a su edad joven, los baldosines de los cincuenta, las paredes jalbegadas, las puertas de gris, los cuartones sujetando el techo de ladrillos rojos... Es una casa de jornaleros.<o:p></o:p> <H1 style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt"> <H1 style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt"></H1> <H1 style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt">-Al salir de la cárcel, a mi marido- pobrecito mío, estaba ensangrentado como el Señor en la pasión cuando fui a verlo donde la Catalana- sólo le daba jornales el abuelo de tu mujer. Pero aquello no bastaba, así que tuvimos que irnos a Madrid. Allí pasé veinte años, los mejores de mi vida, cuidando a una señora inválida. Hasta que murió y decidimos volvernos al pueblo.<o:p></o:p></H1> <H1 style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt">Avanzas por el portal y surge, a la derecha, la alcoba: una cama grande, una mesilla de noche y una cortina blanca que protege la intimidad del descanso. Al lado de la ventana, una mesa redonda, un sillón mullido y unos cuantos cuadernos recogen su imaginación y la convierten en poesía.<o:p></o:p></H1> <H1 style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt">En el cuarto de enfrente, ves una chimenea y dos sofás, en los que Gregoria pasa buenos ratos descansando, atizando la lumbre, viendo la televisión o leyendo. Unas anillas, que penden del techo, le permiten hacer frente a los chasquidos de las articulaciones y mantener su pierna en buen estado. La cocina es un remanso de libertad. La única regla consiste en comer cuando hay hambre, cosas sanas, un poco de todo, que todo es bueno. -Estuve diez años tomando sólo verde, nada de carne ni pescado, pero ahora como lo que quiero.<o:p></o:p> <o:p></o:p><o:p></o:p></H1> </H1> <o:p><IMG class=imgdcha id=img_1 style="WIDTH: 362px; HEIGHT: 301px" height=494 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/jbberm/104_0471.JPG" width=1026></o:p>Al lado de la cocina, el jardín, una fuerza de misterio que ella cuida con primor: rosas, jazmines, petunias, claveles, geranios, lirios, gladiolos... El pozo, que trae agua de lo profundo mediante un sistema ingenioso, le permite regar durante toda la mañana. Recluidos en la leñera, mientras dure mi visita, los perros quedan atrás. <o:p></o:p> Gregoria me hace pasar a la huerta y me enseña su peral, su manzano- se cae la fruta porque este año no he fumigado- el albaricoquero, las calabazas de cabello de ángel, los tomates, los pimientos, las cebollas...<o:p></o:p> -Antes cogía todos los albaricoques, ninguno se pudría. Al levantarme, iba al árbol y comía hasta que no podía más, me gustaban mucho. Ahora, sólo dos o tres. Ya nadie los quiere, ayer los varearon para los cerdos, aún no han venido por ellos. Al final, ya verás, abriré un hoyo y los enterraré, yo ya no estoy para llevarlos al contenedor. <o:p></o:p> Se agacha y arranca una planta para que la siembre en mi jardín, dice que da unas flores azules muy bonitas y que apenas hay que cuidarla.<o:p></o:p> -Hasta hace poco, todo esto lo tenía sembrado y limpio, no había ningún hierbajo. Ahora, aquí me ves, sufrida en el azadón, que es ya más bastón que herramienta. Me tendrán que enterrar con él.<o:p></o:p> Ya en el frescor del portal, Gregoria me cuenta cosas de su vida, penalidades y alegrías, que de todo ha habido. <o:p></o:p> -Una vez me dijo un médico: “Señora, lo que tiene que hacer usted es olvidarse de las cosas malas y acordarse sólo de las buenas. Es como mejor se vive”. Yo creo que tenía razón aquel doctor, pero es imposible llevarlo a cabo. <o:p></o:p> <o:p></o:p> <IMG class=imgdcha id=img_0 style="WIDTH: 299px; HEIGHT: 258px" height=1706 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/jbberm/107_0733.JPG" width=1908>Gregoria disfruta con la casa y con la huerta, con el jardín y con su imaginación. El año pasado le publicaron Desde mi casita vieja, un libro que recoge sus mejores poesías y que, claro está, se sabe de memoria.<o:p></o:p> -Yo disfruté mucho aquellos días, mucho. Me decía la gente: “Vamos, mujer, a tu edad, vas y escribes un libro”.<o:p></o:p> Gregoria me dice que este invierno ha estado escribiendo cuentos. <o:p></o:p> -De niña, mi madre me entretenía con algunos, por ejemplo el de la cigarra y la hormiga. Yo los arreglo a mi manera, doy nombre a los personajes y me invento cosas -dice con picardía ladeando la visera de su gorra.<o:p></o:p> Sentada en su silla, mientras habla relajada y contenta, me fijo en su mirada y en sus manos, en su voz y en su apariencia, una sinfonía de atrevimientos tan libre y personal como cuando sale a la calle, con su moño alto, su blusa de encaje y su pantalón negro.<o:p></o:p> -Ya no puedo andar mucho, me falla la pierna. Al ir a algún recado, a veces me tengo que volver desde la plaza, porque no puedo más. Estoy torpe, me canso mucho cuando salgo.<o:p></o:p> -Ya quisiera mucha gente agacharse como tú lo hacías hace un rato -le digo.<o:p></o:p> - A mí eso no me cuesta trabajo, lo he hecho toda la vida, y además me viene bien para las piernas.<o:p></o:p> Me habla de la Residencia, y de cómo una monja que en ella trabaja le comentó que tenía que ingresar pronto, que allí estaría mejor atendida.<o:p></o:p> -Sí, le dije, pero si yo me levanto hoy con gana de comer pimientos fritos, voy a la huerta, los corto, los frío y me los como. En la Residencia me aviarían con un vaso de leche y unas galletas, velahí la diferencia.<o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> Después de un buen rato conversando, me despido de Gregoria y la invito a ir a mi casa. Ella se sumerge en la soledad de la suya, como hacemos todos cuando, cerradas las puertas y calladas las voces, seguimos conviviendo con nosotros mismos.<o:p></o:p> <o:p></o:p>

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gregoria-poesia-popular

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1 Gregoria, la poesía popular

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8327 Cuando iba terminando el mes de febrero de 2001, estuve unos días en Aravalle. Me agradaba recibir el nuevo milenio en donde nací, en esos días en los que los romanos comenzaban el año. Hice fotos en mis paseos, y me sentí a gusto y feliz. Tiempo después, aquellas fotos y los recuerdos me llevaron a escribir un cuaderno de poesía que titulé "Invierno en mi pueblo". Hoy traigo aquí algunos de aquellos poemas. <HR id=null> <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p><IMG class=imgcen id=img_0 style="WIDTH: 526px; HEIGHT: 384px" height=853 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/jbberm/71028_1.JPG" width=1011></o:p> Apenas hay gente en mi pueblo durante el invierno, sólo unas veinte casas abiertas. He venido a recibir el milenio aquí, en mi tierra. Con cinco grados bajo cero, abrigado y con botas de goma, salí esta tarde a pasear por las calles solitarias y blancas. En mi deambular sólo me encontré con tres vecinos, que me miraban, primero inquietos, y luego, al reconocerme, asombrados, mientras me decían: ¿A dónde vas con este frío? Les di algo de palique y luego seguí mi camino, convencido de lo mucho que había que mirar.<o:p></o:p> El agua diamantina y pura.<o:p></o:p> El viento frío del invierno.<o:p></o:p> La nieve helada.<o:p></o:p> El sol poniéndose en la sierra.<o:p></o:p> Los gatos de misterio al anochecer.<o:p></o:p> El reloj de la torre, que por fin sonaba<o:p></o:p> después de veinte años.<o:p></o:p> <o:p></o:p> El pueblo en invierno,<o:p></o:p> libre, eterno,<o:p></o:p> siguiendo el curso del tiempo,<o:p></o:p> impasible, vivo,<o:p></o:p> transparente y ajeno a mis reclamos,<o:p></o:p> esperando, puro, impasible a mi presencia,<o:p></o:p> apenas necesitándome para seguir viviendo.<o:p></o:p> <o:p></o:p> <H3 style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt; TEXT-ALIGN: center" align=center> <HR align=center width="100%" SIZE=2> </H3> <H3 style="MARGIN: 0cm 0cm 13.5pt; TEXT-ALIGN: center" align=center> </H3> <o:p></o:p> <IMG class=imgcen id=img_1 style="WIDTH: 370px; HEIGHT: 419px" height=781 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/jbberm/71029_3a.jpg" width=673> <o:p></o:p> Agua por todos los lados, <o:p></o:p> remansada, desbordada, <o:p></o:p> limpia y helada, cortante,<o:p></o:p> colmando las regaderas<o:p></o:p> hechas para represar <o:p></o:p> en verano los arroyos.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Agua junto a alisos blancos,<o:p></o:p> Verde, intensa, libre, fértil,<o:p></o:p> viajando, sola, hacia el río,<o:p></o:p> hacia el mar,<o:p></o:p> ajena al vacío de las casas,<o:p></o:p> e impasible al cierre de las puertas.<o:p></o:p> <o:p></o:p>Aguas libres, juguetonas,<o:p></o:p> represadas, mas sin uso,<o:p></o:p> aguas que ya nadie tapa<o:p></o:p> para los prados, risueñas,<o:p></o:p> que regatean sin prisas<o:p></o:p> o se despeñan a gusto.<o:p></o:p> <H3 style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt; TEXT-ALIGN: center" align=center> <HR align=center width="100%" SIZE=2> </H3> <H3 style="MARGIN: 0cm 0cm 12pt; TEXT-ALIGN: center" align=center> <o:p></o:p></H3> <o:p><IMG class=imgcen id=img_2 style="WIDTH: 541px; HEIGHT: 398px" height=662 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/jbberm/71031_9.jpg" width=665></o:p> <o:p></o:p>Sí, tú, puente del Molino,<o:p></o:p> con tus dos ojos de enamorado,<o:p></o:p> resistiéndote al tiempo,<o:p></o:p> y oyendo, impasible, el agua.<o:p></o:p> Un paredero maestro<o:p></o:p> nos dejó en ti su herencia,<o:p></o:p> toda su sabiduría.<o:p></o:p> <o:p></o:p>Esos ojos grandes <o:p></o:p> que dan cobijo <o:p></o:p> a toda el agua del mundo,<o:p></o:p> dicen de ti y de quien te hizo<o:p></o:p> lecciones de ciencia y de progreso.<o:p></o:p> <o:p></o:p>¿Cuánto llevas en pie, amigo puente?<o:p></o:p> ¿Cuánto, dime, <o:p></o:p> cuánto llevas en pie, amigo puente?<o:p></o:p> <HR align=center width="100%" SIZE=2> <H3 style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt; TEXT-ALIGN: center" align=center><o:p></o:p></H3> <H3 style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt; TEXT-ALIGN: center" align=center><o:p></o:p></H3> <IMG class=imgcen id=img_3 style="WIDTH: 541px; HEIGHT: 403px" height=399 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/jbberm/71033_13a.jpg" width=982> <o:p></o:p> <DIV style="TEXT-ALIGN: center"> Estas casas de piedra<o:p></o:p> <o:p></o:p> para el ganado,<o:p></o:p> <o:p></o:p> las puertas de madera,<o:p></o:p> <o:p></o:p> la hechura del tejado,<o:p></o:p> <o:p></o:p> orientadas al este,<o:p></o:p> <o:p></o:p> ¡Cuánto saber nos muestran del pasado!<o:p></o:p> <o:p></o:p> Y esos chapatales<o:p></o:p> <o:p></o:p> que guardan aún<o:p></o:p> <o:p></o:p> el olor de las boñigas <o:p></o:p> <o:p></o:p> y los orines de siglos,<o:p></o:p> <o:p></o:p> me arrastran como la niebla,<o:p></o:p> <o:p></o:p> muy alto, hacia la cumbre<o:p></o:p> <o:p></o:p> del saber que heredaron mis paisanos.<o:p></o:p> </DIV> <o:p></o:p> <o:p></o:p> <DIV style="TEXT-ALIGN: center"> </DIV> <o:p></o:p> <o:p></o:p> <HR align=center width="100%" SIZE=2> <o:p> <o:p></o:p></o:p> <IMG class=imgcen id=img_8 style="WIDTH: 528px; HEIGHT: 367px" height=693 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/jbberm/71042_25.jpg" width=725> <H3 style="MARGIN: 0cm 0cm 13.5pt; TEXT-ALIGN: center" align=center><o:p></o:p></H3> La vecindad de tío Alfonsín,<o:p></o:p> junto al Corral del Payo,<o:p></o:p> persianas echadas, postigos cerrados.<o:p></o:p> <o:p></o:p>Me quedo quieto oyendo<o:p></o:p> el fragor del viento<o:p></o:p> el traqueteo de cables y tejados.<o:p></o:p> Y pienso en mis paisanos <o:p></o:p> de Madrid, de Barcelona,<o:p></o:p> de Llodio, de Bilbao,<o:p></o:p> que tuvieron que irse del pueblo,<o:p></o:p> tan bello, pero tan pobre,<o:p></o:p> tan puro, pero tan ácimo.<o:p></o:p> <o:p></o:p>Cuando la tierra no da para vivir<o:p></o:p> los ojos con hambre no ven la belleza,<o:p></o:p> se disparan hacia el pan del futuro.<o:p></o:p> <HR align=center width="100%" SIZE=2> <H3 style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt; TEXT-ALIGN: center" align=center><o:p></o:p></H3> <H3 style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt; TEXT-ALIGN: center" align=center><o:p></o:p></H3> <H3 style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt; TEXT-ALIGN: center" align=center><o:p><IMG class=imgcen id=img_7 style="WIDTH: 529px; HEIGHT: 389px" height=573 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/jbberm/71041_23.jpg" width=500></o:p></H3> <o:p></o:p> El Corral del Payo,<o:p></o:p> el hastial tan grande,<o:p></o:p> tan solo el ventano.<o:p></o:p> La Sierra lejana<o:p></o:p> y el silencio ufano.<o:p></o:p> ¿Oigo a tío Cantares cantar?<o:p></o:p> ¿Estará tío Cantares cantando?<o:p></o:p> <H3 style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt; TEXT-ALIGN: center" align=center> <HR align=center width="100%" SIZE=2> </H3> <H3 style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt; TEXT-ALIGN: center" align=center><o:p></o:p></H3> <H3 style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt; TEXT-ALIGN: center" align=center><o:p></o:p></H3> <H3 style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt; TEXT-ALIGN: center" align=center><o:p></o:p></H3> <H3 style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt; TEXT-ALIGN: center" align=center><o:p></o:p></H3> <H3 style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt; TEXT-ALIGN: center" align=center><o:p></o:p></H3> <o:p></o:p> <H3 style="MARGIN: 0cm 0cm 13.5pt; TEXT-ALIGN: center" align=center><IMG class=imgcen id=img_6 style="WIDTH: 372px; HEIGHT: 379px" height=249 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/jbberm/71038_21.jpg" width=574> <o:p></o:p></H3> La casa de abuelo Manolo<o:p></o:p> junto al Corral del Payo,<o:p></o:p> y el poyo fresco y umbrío <o:p></o:p> de las mañanas del verano.<o:p></o:p> ¡Qué tránsito de cabras al amanecer!<o:p></o:p> ¡Y qué silencios de nieve en esta tarde!<o:p></o:p> Abuelo Manolo,<o:p></o:p> abuela María,<o:p></o:p> vivían aquí,<o:p></o:p> aquí vivían.<o:p></o:p> Abuelo y sombrero.<o:p></o:p> Abuela María<o:p></o:p> iba a la Juyuela<o:p></o:p> por el agua fría,<o:p></o:p> por el agua sana<o:p></o:p> ella que se iba.<o:p></o:p> <o:p></o:p>Y se fue. Y abuelo<o:p></o:p> su magín perdía<o:p></o:p> y al Corral del Payo<o:p></o:p> apenas salía.<o:p></o:p> Caminar despacio<o:p></o:p> rezando solía,<o:p></o:p> y bajo el sombrero<o:p></o:p> su vida bullía.<o:p></o:p> <H3 style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt; TEXT-ALIGN: center" align=center> <HR align=center width="100%" SIZE=2> </H3> <H3 style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt; TEXT-ALIGN: center" align=center><o:p></o:p></H3> <IMG class=imgcen id=img_0 style="WIDTH: 440px; HEIGHT: 449px" height=802 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/jbberm/71064_b.JPG" width=275>Siguen llamándote Las Escuelas<o:p></o:p> pero tu patio está mudo<o:p></o:p> y tus paredes no cobijan ya lecciones.<o:p></o:p> <o:p></o:p>Donde ahora veo un chato edificio<o:p></o:p> de espesura y sabor municipal<o:p></o:p> estuviste tú, noble casa ingeniosa,<o:p></o:p> que albergabas las escuelas del pueblo<o:p></o:p> y palpitabas en los recreos<o:p></o:p> con los juegos de muchachos y muchachas.<o:p></o:p> <o:p></o:p>ntre tus gruesos muros protectores,<o:p></o:p> con la luz de tus amplios ventanales<o:p></o:p> y los rayos de sol,<o:p></o:p> que inundaban la clase<o:p></o:p> de rincón a rincón,<o:p></o:p> aprendimos la magia de las letras,<o:p></o:p> a sumar y a restar,<o:p></o:p> a pintar y a cantar,<o:p></o:p> a salir en fila,<o:p></o:p> a colocar el gorro<o:p></o:p> y el abrigo en la percha,<o:p></o:p> a aburrirnos y a dormitar.<o:p></o:p> ¡Ah, doña Mari, nos quería tanto!<o:p></o:p> <HR align=center width="100%" SIZE=2> <o:p></o:p><o:p><IMG class=imgcen id=img_1 style="WIDTH: 345px; HEIGHT: 384px" height=768 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/jbberm/71065_33a.jpg" width=246></o:p> Fuentes de mi pueblo,<o:p></o:p> fuentes cantarinas,<o:p></o:p> frescas en verano<o:p></o:p> y en invierno tibias.<o:p></o:p> Juegos y risas de niños,<o:p></o:p> agasajo de viajeros,<o:p></o:p> consuelo de caminantes<o:p></o:p> y botijos tempraneros,<o:p></o:p> testigos mudos y sabios<o:p></o:p> de labios secos, sedientos.<o:p></o:p> <H3 style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt; TEXT-ALIGN: center" align=center><o:p></o:p></H3> <H3 style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt; TEXT-ALIGN: center" align=center></H3> <H3 style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt; TEXT-ALIGN: center" align=center> <HR align=center width="100%" SIZE=2> </H3> <H3 style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt; TEXT-ALIGN: center" align=center><o:p></o:p></H3> <H3 style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt; TEXT-ALIGN: center" align=center><o:p></o:p></H3> <H3 style="MARGIN: 0cm 0cm 13.5pt; TEXT-ALIGN: center" align=center><o:p></o:p></H3> <H3 style="MARGIN: 0cm 0cm 13.5pt; TEXT-ALIGN: center" align=center><o:p><IMG class=imgcen id=img_2 style="WIDTH: 521px; HEIGHT: 381px" height=643 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/jbberm/71066_43b.jpg" width=444></o:p><o:p></o:p></H3> <H3 style="MARGIN: 0cm 0cm 13.5pt; TEXT-ALIGN: center" align=center><o:p> Cerca de la iglesia,<o:p></o:p> detrás de la torre,<o:p></o:p> una casa casi derruida<o:p></o:p> se resiste a acabar en el suelo.<o:p></o:p> <o:p></o:p>Del cable de la luz aún penden<o:p></o:p> tres piedras columpiándose en el viento,<o:p></o:p> escapadas de un cuadro surrealista,<o:p></o:p> y con la sierra nevada al fondo.<o:p></o:p> <o:p></o:p>De repente, un gato negro,<o:p></o:p> el flash y el ojo<o:p></o:p> que me pregunta atónito:<o:p></o:p> ¿Qué haces tú aquí?<o:p></o:p> ¿Por qué me deslumbras?<o:p></o:p> <H3 style="MARGIN: 0cm 0cm 12pt; TEXT-ALIGN: center" align=center><o:p></o:p></H3> <H3 style="MARGIN: 0cm 0cm 12pt; TEXT-ALIGN: center" align=center><o:p></o:p></H3> <H3 style="MARGIN: 0cm 0cm 12pt; TEXT-ALIGN: center" align=center><o:p></o:p></H3><o:p> <H3 class=MsoNormal style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt"> </H3> <H3 class=MsoNormal style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt"></o:p><o:p></H3> </o:p></o:p></H3>

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invierno-2001

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1 Invierno de 2001

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