Cuentos robados 1

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3488 Donde menos lo esperas salta un cuento. Si te fijas están por todas partes, en la cola de la pescadería, entre las confidencias de un padre enfermo, en los libros de memorias de prohombres y promujeres. También (y sobre todo) en las novelas. El Lazarillo de Tormes y el Quijote ya venían llenos de cuentos. La tradición se ha perpetuado. Los novelistas suelen intercalarlos astutamente entre los flujos de la narración mayor. A veces están tan camuflados entre la maleza de la prosa que hay que ser un fino cazador para encontrarlos. Una pésima novela podría valer la pena sólo por llevar escondido un cuento. No hay más que remover el barro y extraerlos con mucho cuidado, limpiarlos un poco y ponerlos aparte, bajo la luz, donde puedan brillar ellos solos, sin adherencias, que para eso son cuentos. Se podría hacer una antología de cuentos extirpados de conjuntos narrativos mayores. Una antología de cuentos robados. <A id=link_0 title=http://lacomunidad.elpais.com/jesusortega/2009/3/30/rafael-r-costa-caracol-byron href="http://lacomunidad.elpais.com/jesusortega/2009/3/30/rafael-r-costa-caracol-byron">El caracol de Byron</A>, la hermosa novela de Rafael R. Costa, por ejemplo. Podría comenzar la antología por aquí. Está llena de cuentos fantásticos que los personajes se narran unos a otros al amor de la lumbre: . [ EL ESPANTOSO INTERMEDIO ] <BLOCKQUOTE>¿Ha oído hablar del Mar de los Sargazos? Imagínese una selva tan grande como dos veces Francia. Gigantescas hojas de lechuga se pegan al casco, algas negruzcas se enredan en el par de hélices, el timón se encasquilla... el barco se ha quedado quieto... no hay oportunidad de salir, sin radio, sin velas, casi sin hombres... La manta de sargazos era tan densa que podía uno bajar del barco y caminar sobre ella, con cuidado, porque había animales... se oían silbidos de serpientes, chapoteos invisibles, tentáculos que reptaban y hervideros de anguilas, sombras de masas grandes que pasaban bajo las algas... Y cuando nada sucedía, el silencio resultaba tan espeluznante que también podía oírse... los hombres, aunque borrachos, sienten miedo y pueden enloquecer: yo vi al enano Alboná bajar del barco, meterse caminando en los sargazos y desaparecer en la bruma. Sus compañeros lo llamaron en vano... Pero lo peor estaba por ver... la superficie del mar brillaba como el agua estancada de un pozo en noche luna y podían verse las cosas, los navíos que estaban encallados allí... en todo lo que alcanzaba la vista se podían contar diez o veinte barcos. Se apreciaban con nitidez los esqueletos, tripulaciones enteras, algunos agarrados todavía al timón, otros en actitud de tomar el sol, recostados en las hamacas. Estaban podridos y sin embargo era tanta la humedad que los muertos no terminaban nunca de descomponerse y se quedaban medio crudos... Contemplamos con las bocas abiertas el barco que teníamos de costado. Tenía por nombre Philadelphia Experiment. Subí a bordo con el respeto que se siente cuando se entra en un cementerio. El Neme me invitó a mirar por unos prismáticos que había encontrado. Lo que vi era una selva, inmensa, verde oscura, barcos anclados aquí y allí, unos medio hundidos, otros totalmente fuera del agua, picados de popa y con las proas apuntando al cielo, otros varados de costado sobre la maraña de sargazos... Vi humo. Sólo era una columnilla, lejana y blanquecina. ¡El enano Alboná ha encontrado un firme y ha levantado una candela...! Lo vimos llegar con un saco al hombro. Traía harina, una botella de agua dulce, medio litro de aceite y tabaco seco... había dado con los restos de un barco que atravesaba el océano cargado de cereales y que nunca llegó a destino porque lo engulleron las algas... El Ithaca Island... estaba lleno de muertos, pero el depósito de agua dulce lo llevaba sin estrenar, combustible de sobra, toneladas de cereal en grano y cientos de sacos de harina que se había puesto dura como el cemento... El enano Alboná dijo estar dispuesto a abordar de nuevo el Ithaca Island y aportarnos suministros del día, incluido el café. Entonces ocurrió lo de los calamares. Eran grandes, cilíndricos, tornasolados como petróleo flotando sobre agua salada al sol... Se lanzaron sobre Alboná como los mosquitos lo hacen sobre una vaca presa en un fangal, el pobre hombre daba alaridos que no pueden reproducirse con las letras del abecedario: picotazo que le propinaban, pedazo de carne que le faltaba... Aquellos seres de pesadilla devoraron al enano como si fuera carnaza, eran calamares de metro y medio, de ojos grandes como bolas de billar, del mismo color del azufre y luminosos, pero con resplandor de espectros... El Neme disparaba enloquecido al agua roja y borbollante... El Alboná chillaba y nos miraba suplicando la muerte o la vida, pero no aquel espantoso intermedio... El caso es que no pude soltarlo, se hundió y con él mi brazo... Del codo para abajo, don Amós, del codo para abajo... después me tuvieron que amputar... en las islas Bermudas, ciento cincuenta millas al noroeste de nuestra posición. </BLOCKQUOTE>. [ Cuentos robados ] .

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